EMBAIXO ESTRELAS - guido viaro

EMBAIXO das velhas ESTRELAS 

EMBAIXO 

das velhas 

ESTRELAS 

GuIdO VIARO 

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GuIdO VIARO 


1ª edição 

curitiba . 2008

Capa 

“Homem sem Rumo” de Guido Viaro 

Foto capa 

Juliano Sandrini 

Projeto gráfico e diagramação 

Ideale Comunicação e design 

Revisão 

Marisa Karam Saltori 

DADOS INTERNACIONAIS DE CATALOGAÇÃO NA PUBLICAÇÃO 

BIBLIOTECÁRIA RESPONSÁVEL: MARA REJANE VICENTE TEIXEIRA 

Viaro, Guido, 1968 

Embaixo das Velhas Estrelas / Guido Viaro. -- 

Curitiba : Ideale, 2008 

240p. ; 12 x 18 cm 

ISBN 978-85-61649-00-5 

1. Literatura brasileira -- Paraná. I. Título. 

CDD (22ª ed.) 

B869.35


GuIdO VIARO

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EMBAIXO das velhas ESTRELAS


As camélias amarelas do caminho o fizeram parar. Olhou 

para elas e para o céu azul-marinho que começava a ganhar 

escuridão. As cores começavam a se misturar, o verde da 

vegetação que tudo envolvia começava a perder sua força. 

Havia também o marrom do caminho de terra, que já parecia 

cor nenhuma, uma ausência por onde ele trilhava seus passos. 

Ele lembrou-se de onde tinha saído, o que havia deixado 

para trás. Virou-se e viu distante as pálidas luzes do vilarejo, 

tristes corzinhas amareladas sendo engolidas pela imensidão. 

Essa visão o fez imediatamente mergulhar em recordações. Elas 

o confundiram por alguns instantes, levando arbitrariamente o 

pensamento de um lado para o outro. Finalmente ele chegou 

à conclusão, de que essas memórias do pequeno lugar distante 

é que o fizeram tomar a decisão de iniciar sua caminhada para 

longe dali. Então decidiu que não iria mais se deixar conduzir 

por idéias que estavam tentando novamente estabelecer um 

controle sobre ele. Aquilo havia ficado para trás e ponto final, 

buscava novas cores e ares. 

Reparou novamente na mesma camélia que agora estava 

azulada. Percebeu que daqui para frente teria de tomar mais 

cuidado com o caminho. Apesar da luz branca que vinha da 

lua cheia, as pequenas pedras e buracos do percurso irregular 

conseguiam se esconder na escuridão. 

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O ar puro da noite refrescava seus pulmões, ele seguia 

cuidadoso e contente, sabendo que esse era o caminho que 

deveria ser percorrido. Às vezes alguns galhos de arbustos ou 

árvores raspavam em suas costas ou pernas, então ele sentia-se 

ainda mais confiante de que era ali mesmo que deveria estar. 

Aos poucos a lua foi ganhando ajuda das luzes e das estrelas. 

Foi só quando chegou no alto de uma colina que percebeu 

que a noite estava estrelada. Nesse instante esqueceu-se de 

onde tinha vindo e até mesmo de por quê havia decidido partir. 

Seu cérebro libertou-se da maneira de pensar confusa e passou 

a funcionar somente em uma direção, mas essa única direção 

abrangia todas as outras. 

As estrelas estavam fortes naquela noite. Pequenos buracos 

profundos no azul-escuro. O ar esfriava-se, mas só até o ponto 

de não trazer frio. O homem sentia-se bem. Parecia-lhe que 

nada havia existido antes daquele instante, nada precisaria 

existir depois. Sentou-se para olhar para o céu, os muitos 

pontinhos brancos pareciam lhe dizer que teria de dispor de 

uma eternidade para contemplação. Mas essa informação não o 

dissuadia, ou ele acreditava que dispunha do eterno, ou estava 

conseguindo enxergá-lo no finito. 

de qualquer maneira, escolheu uma meia dúzia de estrelas 

para olhar melhor, deixou as outras de lado. uma em cada canto 

do céu, ele no meio da terra, no começo nenhum pensamento 

lhe veio à mente, um vazio sem fim nem estrelas, mas assim 

como com o céu, os buracos começaram a aparecer. No começo 

idéias sobre o que não tem fim, depois sobre o que sempre


acaba. Os buracos começaram a se unir até não sobrar mais céu, 

seu pensamento estava novamente confuso como um barco à 

deriva. Estava sob as estrelas, mas vivia sob as luzes artificiais. 

Quando percebeu isso quis fazer algo, primeiro tentou deter 

o pensamento, aquietar-se e voltar a ser uma noite escura. Não 

conseguiu, e parecia que quanto mais tentava mais as coisas 

pioravam e mais ainda as pequenas idéias descartáveis lhe 

atravessavam. Então decidiu mover-se, esqueceu as estrelas e 

agora só tinha olhos para as pedras do chão. Caminhava rápido, 

desejava que o cansaço físico se encarregasse de também diminuir 

as forças de seu pensamento. Atravessou campos cobertos de 

flores sem nem perceber que elas existiam. Subiu e desceu colinas, 

concentrando todo seu esforço em apenas não escorregar. 

O suor começou a escorrer por sua testa, seus pulmões 

começaram a ficar ofegantes, o ar fresco da noite já não era 

suficiente para refrescá-los. Começou a sentir que os músculos 

de suas pernas estavam trabalhando, todo seu corpo estava 

sendo movido pela energia que antes sustentava os pensamentos 

dispersos. Continuou... atravessou campos e matas, riachos 

e caminhos de pedras, sua roupa grudava no corpo e às vezes 

alguma gota de suor lhe atrapalhava a visão. 

A lua cheia movia-se no céu sem que ele percebesse. de 

repente ele parou. Já não podia mais, estava exausto. uma 

máquina de respirar no meio da natureza, acalmando-se 

lentamente, aquietando-se. Sendo apenas seu corpo que 

recobra energias.Tinha feito um esforço válido, estava longe 

das idéias. 

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Era apenas a força animal de si mesmo, escorria líquidos que 

perdiam-se no escuro. Quando seu corpo começou a acalmarse, 

ele passou a mão pela terra e tentou ver na luz da lua se seu 

suor tinha conseguido molhá-la. Não conseguiu enxergar nada. 

Então permaneceu mais algum tempo recuperando-se, talvez 

no estado que tenha buscado quando se decidiu pelo esforço, 

porque agora já não sofria e conseguia não pensar em nada. 

As estrelas estavam por toda parte e acabaram encontrando 

seus olhos, que reagiram a elas com desdém. Parecia que ele 

apreciava continuar sendo o animal pulmonar de até então. Ao 

mesmo tempo ele sabia que precisava prosseguir, que aqueles 

instantes em que não precisou refletir, tinham sido momentos 

anestésicos e fugazes. As estrelas o chamavam, e junto com o 

chamado traziam o peso das escolhas. 

Resignado e descansado continuou seu caminho embaixo da 

Via Láctea. Aos poucos as idéias foram novamente aparecendo 

e trazendo suas companheiras. dessa vez ele foi mais seletivo, não 

proibiu a entrada delas, mas somente uma por vez. Controlandoas 

dessa forma, percebeu que poderia continuar seu caminho sem 

ter de exaurir seu corpo para bloquear-lhes as entradas. 

Ritmou seu corpo e deixou de ignorar o que estava em volta. 

A idéia sobre de onde tinha vindo, veio e se foi. uma rajada de 

vento o fez pensar em onde seria seu destino final, essa idéia 

foi-se embora com o vento, idéias passageiras que deixaram 

sensações. Não pensava em nada mas tinha o coração ansioso, 

memórias e expectativas deixaram rastros profundos, apesar de 

seus pés marcharem firmes seu interior estava hesitante.


umas gotas finas de garoa começaram a cair e acabaram 

aquietando seu coração. A chuva fina trouxe-lhe a idéia de que 

ele poderia adoecer e não poder mais continuar o caminho. 

Enquanto mastigava esses pensamentos e suas conseqüências, 

a garoa parou. As poucas gotas sobre a cabeça secaram logo e 

junto com elas a idéia de adoecer. 

Agora ele já estava um pouco mais acostumado ao 

caminho, caminhava sem medo, aceitava as barreiras e 

procurava transpô-las com determinação concentrandose 

em sua tarefa. A concentração também ajudaria a evitar 

que ele mesmo criasse barreiras e essas, por sinal, é que 

tinham se mostrado as mais eficientes. Mas ele também 

havia percebido que concentrar-se não significava isolar-se 

do resto do mundo e pensar somente nas pedras em que se 

pisa. Sabia que olhar para as estrelas e para o verde-escuro 

da mata, era parte do caminho. 

Aprendendo a equilibrar-se, ele começou a sentir o 

cansaço natural de alguém que já caminha há um bom 

tempo. Sentou-se em uma pedra e começou a massagear as 

próprias pernas, escutou alguns barulhos da natureza, sentiu 

a brisa fresca, imaginou que talvez naquele instante o orvalho 

estivesse se formando. Ficou olhando para a relva e sentindo 

o cheiro de terra úmida. Grilos e sapos se manifestavam, 

enquanto olhava para a relva percebeu a luz branca da lua 

molhando o chão, resistiu o quanto pôde, como alguém que 

guarda o melhor da refeição para o final, mas finalmente 

cedeu. deitou-se de costas no chão e deixou que o universo 

sem fim desabasse sobre ele. 

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Não se importou com a relva molhada, a única coisa que 

evitava era que algum capim mais alto entrasse no seu campo 

de visão, queria sentir-se completamente mergulhado naquele 

grande mistério. Aceitou tudo o que o céu lhe emanava e 

que eram, basicamente, sensações. Primeiro um medo do 

desconhecido, mas aos poucos uma aceitação, como se o 

desconhecido começasse a fazer parte dele e vice-versa. E 

mergulhado nessa grande banheira de si mesmo, ele sorriu. 

Para ele o resto do mundo havia desaparecido. Tinha mesmo se 

esquecido que a noite termina e as estrelas desaparecem durante 

o dia. Era uma criança divertindo-se com seu patinho de 

borracha durante o banho. Seus olhos engoliam as estrelas, mas 

tentavam enxergar além. O que ele tentava era compreender 

tudo aquilo, abocanhar uma quantidade para depois digeri-la. 

Levantou os braços como se quisesse tocar as estrelas, na 

verdade era isso mesmo que queria. Não teve medo de queimar 

seus dedos, mas eles nada alcançaram. A visão de seus braços 

movendo-se em vão, despertou-lhe do sonho acordado em 

que vivia. Sentiu-se ridículo e infantil, começou mesmo a 

questionar-se sobre se algum dia deveria ter abandonado 

o vilarejo. Passou algum tempo tentando elencar todas as 

vantagens da vida na cidade. Encontrou várias, mas logo em 

seguida lembrou-se das desvantagens, olhou para o céu e para 

seus pés, sentiu-se perdido. Já não podia mais enxergar as luzes 

pálidas de seu vilarejo, estava muito longe e elas tinham sumido 

na escuridão. 

Refletiu por alguns instantes e chegou à conclusão de que 

não conseguiria encontrar o caminho de volta, mas até se


conseguisse não tentaria encontrá-lo. Mesmo que o caminho 

daqui para frente fosse vazio de certezas, no vilarejo ele 

possuía algumas, apesar disso ainda escolheu seguir adiante, 

atravessando a noite. depois de tomada essa decisão ficou 

pensando nos pequenos prazeres abandonados, a vontade de 

dar meia-volta foi quase tão grande quanto a de prosseguir. 

Seus passos não refletiam seu interior e seguiam firmes e 

decididos. Após uma caminhada longa teve o repouso merecido. 

Nessa pausa as lembranças da aldeia já tinham ficado para 

trás. O que o preocupava era o que viria, ou não, pela frente. 

Mas sobretudo sua imensa impossibilidade diante daquilo 

que almejava. Ele tinha a aparência de alguém preocupado. 

Aos poucos foi relaxando, sentou-se mais confortavelmente e 

deixou que os barulhos da natureza o distraíssem. Quase sem 

perceber sorriu ao imitar o coaxar de um sapo. 

Perguntou-se há quanto tempo atrás havia iniciado sua 

caminhada, não obteve resposta. Parecia que quando ele saíra 

do vilarejo o tempo havia sido extinto. Antes ele seguia um 

percurso em linha reta, agora era como se flutuasse num mundo 

sem dimensões ou fronteiras. 

Pensou então, que talvez tivesse de se adaptar a essa nova 

maneira de viver, e que o tempo poderia ser apenas um dos 

fatores diferenciados dessa escolha pelo novo que havia feito. 

Tudo poderia mudar. Reparou na coloração do céu e notou uma 

diferença com o céu de alguns instantes atrás. Pensou que talvez 

a cor fosse a mesma, e talvez ele é que estivesse influenciado 

pelas idéias de mudança. Agora também lhe parecia que as 

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estrelas tinham aumentado em número. Ocorreu-lhe a idéia 

de que talvez a mudança viesse dentro da mudança. Essa 

idéia apareceu-lhe como um quebra-cabeças desmontado, ele 

deveria decifrá-la. Assim como quando quis tocar as estrelas, 

fracassou. Mas dessa vez aceitou a derrota com mais resignação. 

Entretanto continuou acreditando que o céu estava mudando 

de cor e as estrelas de número, até a lua não parecia estar no 

mesmo lugar de uns instantes atrás. 

Como as mudanças não paravam de acontecer, reparou em 

si mesmo, em como agora estava de bom humor. Lembrouse 

do estado ansioso de há pouco tempo atrás. Pensou que 

talvez a mudança que vinha dentro da mudança, fosse isso, ele 

possivelmente tivesse encontrado uma das peças do quebracabeças, 

as mudanças deveriam ocorrer de dentro para fora. 

E se assim não fosse, ele pelo menos havia percebido que, 

exatamente da mesma maneira que com o céu e com o vento, o 

interior das pessoas também muda repentinamente. 

Animado com o caminho mental que iniciara, ele continuou 

seu raciocínio: se o homem refletia esse aspecto da natureza, 

será que não refletiria também outros, talvez todos? E se assim 

fosse, o comportamento ideal para o ser humano não seria 

aquele que se parecesse o máximo possível com o ritmo da 

natureza? um sorriso de contentamento invadiu seus lábios, 

ele percebeu que se essas idéias fossem verdadeiras ele havia 

tomado a melhor de todas as decisões. 

O vento começou a mover a vegetação e mesmo com a pouca 

luz do luar ele observou a lógica sutil do movimento das folhas.


Elas mexiam-se sem exageros, mesmo quando o vento era mais 

forte, a mudança era ao mesmo tempo individual e em grupo. 

Possuíam seu ritmo, e esse ritmo, estranhamente, era o mesmo 

até quando elas estavam imóveis. Parecia haver um grande 

caminho natural para as coisas. Lembrou-se de um momento 

prosaico de sua infância que nunca esqueceu, uma vez quando 

tinha uns quatro ou cinco anos, tinha ido com seus pais para um 

lago próximo ao vilarejo. Estava sentado à beira do lago quando 

um pato sai d’água e aproxima-se dele, a ave foi aproximando-se e 

ele não teve medo, tranqüilo, conseguiu reparar na cor alaranjada 

do bico e em como ele estava molhado. Após recordar-se desse 

episódio antigo ele fez uma analogia entre os movimentos das 

folhas e as gotas d’água que molhavam o bico daquele pato. 

Lembrou-se também de como as águas refletem as imagens 

das árvores e do bater de asas de um beija-flor. Parece que havia 

conseguido encaixar mais uma peça do quebra-cabeças. 

O ritmo natural não teria relação direta com a velocidade 

dos acontecimentos, seria algo que pertenceria a uma ordem 

bem mais sutil, mas no fundo a natureza falaria sempre a mesma 

língua, que aparentemente soava como diferentes dialetos. 

Quanto mais próximo a vida de um homem estivesse desse 

ritmo misterioso, melhor fluiria sua vida, porque contra menos 

barreiras ele teria de lutar. Mas da mesma maneira que por uma 

razão profunda, o ritmo do bater das asas de um beija-flor é 

idêntico ao de um carvalho imóvel, a expressão “melhor fluiria”, 

não quer dizer que uma vida que siga mais o ritmo natural, 

esteja menos repleta de acontecimentos. Talvez o que haja é 

que os acontecimentos sejam mais concentrados e apresentem 

mais densidade. 

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desde que havia iniciado sua caminhada nunca tinha 

se sentido tão bem. Sentia-se como alguém que havia 

descoberto que a multidão estava caminhando em sentido 

errado. Mas os caminhos floridos também têm bifurcações, 

não sabia se deveria gritar para que a multidão se virasse e 

caminhasse em sentido contrário, ou deveria apenas ignorála, 

seguindo sozinho por onde achasse que fosse melhor. 

Levantou de seu descanso, já era hora de prosseguir. O 

céu parecia que tinha ganho uma tonalidade arroxeada. A lua 

que parecia que havia se movido mais um pouco, agora estava 

mais clara do que nunca e espalhava suas luzes pelo caminho. 

Ele apenas prosseguiu, não se lembrou de qualquer multidão. 

Esqueceu-se de que há instantes atrás achava que havia tomado 

a melhor das decisões. 

Seguiu com passos naturais, criando seu ritmo. Caminhou 

mais um pouco e bem no instante em que sentiu sede, seus pés 

chegaram à beira de um riacho. Estranhou a coincidência e 

lembrou-se do bico de pato molhado de sua infância. O riacho 

era bem raso e para beber água ele teve de inclinar a cabeça, 

encostando o rosto na terra. Não enxergava o que bebia e 

seu primeiro receio foi o de engolir um pequeno peixe verde. 

Não sabia exatamente o porquê da cor. Esses goles noturnos 

restauraram completamente suas forças. Nunca havia se 

sentido tão disposto, enquanto bebia sentia o cheiro das pedras 

e do musgo, esse odor parecia a vida lhe dizendo – continue, é 

por aí mesmo que deves prosseguir. Aproveitou e lavou o rosto, 

queria guardar um pouco daquele cheiro perto de si.


Percebeu então que as coisas iam se revelando aos poucos, 

caminhou alguns passos e virou-se para olhar o riacho, mas ele 

já havia desaparecido no escuro, mas ainda conseguiu escutar o 

suave barulho d’água que procurou guardar na memória. Agora 

a noite estava silenciosa, ele atravessava um caminho de barro 

sem muita vegetação ao redor, e o que escutava era o barulho de 

seus passos e o sopro de uma brisa. 

Ele sabia bem o que uma situação como essa poderia atrair, 

sabia que os pensamentos desordenados poderiam começar 

a brotar como cogumelos no campo. Procurou se lembrar 

do barulho d’água do riacho, mesmo assim os cogumelos 

começaram a aparecer... até onde ele iria caminhar? O que faria 

quando chegasse a seu destino final? do que se alimentaria? 

As perguntas iam se acumulando sem que nenhuma fosse 

respondida. E se estivesse longe demais para voltar? Não seria 

melhor dar meia volta e continuar em direção do vilarejo? A 

experiência havia sido boa, mas já não teria sido suficiente? 

E nenhuma resposta aparecia, enquanto isso seus passos 

continuavam firmes, incólumes ao peso da dúvida. Ele 

começou, então, a reparar que algumas coisas se resolvem por 

si mesmas. Quando ele não sabia o que fazer, seus pés acabaram 

seguindo em frente, e agora aquela dúvida já era passado. Ele 

perguntou-se se tudo não acabaria se resolvendo dessa maneira. 

Sem obter respostas, reparou que havia recobrado o controle 

de seus pensamentos, e as perguntas que surgiam seguiam uma 

lógica interna baseada em acontecimentos já vividos. A partir 

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dessa constatação resolveu aprofundar-se em seus raciocínios: 

caso tudo acabasse se resolvendo naturalmente, nossos maiores 

esforços não seriam mais simbólicos do que práticos? 

Nesse instante seus pés pararam de caminhar. Estático no 

meio da natureza, olhava para tudo de maneira desconfiada. 

Sentiu o contrário de quando deixou-se entregar às estrelas, agora 

era um corpo indissolúvel boiando em um oceano estranho. 

Permaneceu parado por um bom tempo, ao seu redor os 

barulhos das cigarras e as luzes dos vaga-lumes. Ele os observava 

sem pensar em nada. O primeiro pensamento que surgiu veio 

justamente quando olhou para o céu, que lhe pareceu de uma 

cor diferente, o tom arroxeado havia se transformado num 

perfeito azul-marinho. Lembrou-se de que as coisas mudam 

de dentro para fora. Então, mesmo que fosse verdade, que tudo 

se resolve espontaneamente e que somos apenas figurantes, 

quando nos julgamos os atores principais, mesmo assim caberia 

a ele tomar a primeira atitude, talvez inútil, mas ele resolveu 

continuar andando. As luzes verdes dos vaga-lumes estavam 

por toda parte, lembrou-se do peixe verde que temeu engolir 

enquanto bebia água. Sem nunca tê-lo visto lembrava-se de sua 

cor como um verde brilhante quase fosforescente. Outras idéias 

brotaram sem que tivesse controle sobre elas: será que outros 

bichos e objetos da mesma ordem desse peixe, não teriam uma 

existência tão, ou tão pouco, sólida, quanto a sua? Resolveu não 

se aprofundar nesse tipo de pensamento que só o conduziria a 

mais e mais perguntas sem respostas. 

do peixe inexistente aproveitou a cor e mentalmente 

compôs combinações com o azul-escuro do céu. de repente


atravessou-lhe a idéia de que se o peixinho verde nunca existiu, 

de uma certa maneira os vaga-lumes eram seus representantes. 

Como se fossem diplomatas que simbolizam no mundo físico 

algo originário do mundo das idéias. Esse tipo de pensamento 

insistia em voltar, mas ele não os desejava por perto. Aos poucos 

percebeu que esses pensamentos também têm sua importância, 

e que não se deve tentar evitá-los por completo. Bastaria buscar 

o ponto de equilíbrio, sugar deles suas essências para utilizá-las 

no mundo prático. 

Começou misturando todas as cores que conhecia e 

criando novas, imaginou também novas texturas, sensações, 

criou dentro de si um mundo inexistente, mas que estava sob 

controle. um paraíso sensitivo-isolado, que não tinha pontas 

amarradas à linha sem fim. Sabia que aquilo poderia se tornar 

seu pequeno vício, mas se usada com moderação essa técnica o 

ajudaria a sair de momentos de dificuldade. Funcionou. E ele 

sentiu-se novamente equilibrado. As perguntas sem respostas 

continuavam brotando, mas agora não o incomodavam muito, 

soavam como algo inevitável, a morte para quem está vivo. 

Os vaga-lumes foram ficando para trás, agora só um ou 

outro desgarrado atravessava seu caminho, ele olhou para trás 

e viu uma nuvem verde brilhando na noite escura. Lembrou-se 

da mancha de luz esmaecida, quando viu de longe seu vilarejo 

sumido nas trevas. 

Reparou que o caminho à frente era uma grande planície 

e que as bordas da picada por onde caminhava eram cobertas 

de flores. Identificava que eram flores de vários tipos mas não 

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conseguia distinguir as cores. de qualquer forma sentiu-se bem 

pela companhia delas. A presença de cores reais tão perto de si, 

sem que pudesse enxergá-las, o fez pela primeira vez se lembrar de 

que cedo ou tarde o sol iria nascer, revelando as tonalidades que a 

noite escondia. Pensou que de dia , com tantas cores disponíveis 

e com a luz destruindo os mistérios noturnos, ficaria mais fácil 

escapar dos pensamentos encadeados que tanto o incomodavam. 

Pensou também exatamente o contrário, a fartura de imagens 

levaria a uma fartura de pensamentos superficiais. 

Mas não havia no céu ainda nenhum sinal de que o dia 

estava nascendo. Pelo contrário, já fazia um bom tempo que 

o céu parecia que não mudava de cor e nem a lua de lugar. Ele 

concluiu que a não mudança de algo que vinha constantemente 

mudando, não deixava de ser uma mudança também. Concluiu 

também que as mudanças poderiam ter o tamanho dos céus 

e todas as direções dos ventos. Tanto tudo mudava, que ele 

poderia dar meia-volta e retomar o rumo do vilarejo. Esse 

pensamento lhe atravessou rapidamente deixando em seus 

lábios um leve sorriso. 

Seus pés continuaram mudando de lugar. Seus olhos 

mudavam de direção tentando identificar algumas das cores 

escondidas pela noite. Repleto de busca, ele continuou 

caminhando em meio ao silêncio e à escuridão. Seus olhos não 

apenas se moviam, dentro deles havia uma grande vontade de 

engolir o mundo. Começavam até a se irritar com a escuridão 

que lhes escondia os mistérios. Esse início de irritação ficou 

claro quando ele chutou longe uma pedra e logo depois olhou 

para o céu. Pela sua fisionomia talvez ele tenha pensado que


aquela poderia ser a última das noites, a que nunca amanhecerá 

e manterá todos os mistérios escondidos. E que todo seu 

esforço teria sido em vão. E que num caso desses teria sido 

melhor nunca ter saído do vilarejo, que tinha luzes pálidas, mas 

que pelo menos tinha alguma luz. 

Mas ele não era ingênuo, sabia que os males e as felicidades 

nunca são tão grandes quanto imaginamos. O dia logo 

amanheceria e ele nunca descobriria todos os mistérios do 

mundo. Teria de se contentar com algumas migalhas e com o 

nascimento e morte contínuos dos dias. Além disso, se saberia 

reflexo do mundo, mudança viva, encarnada e sem controle. 

Saberia que se decidisse sentar-se para sempre, não deixaria de 

seguir caminhando e refletindo. 

Seus olhos sabiam de tudo isso mas ao mesmo tempo 

faziam esforço para acreditar no contrário, queriam o dia 

eterno, a noite que não amanhece, queriam descobrir fórmulas 

para enxergar no escuro e dormir de dia, queriam o melhor dos 

dois mundos sem os pesos que os acompanham. Caminhos 

sem dores, acompanhado sempre pelas flores dos teus sonhos. 

doces ilusões, que os olhos quando querem, sabem como tentar 

enxergá-las. Projeções de luzes que encantam, e que amarelam e 

avermelham o céu azul. 

Mas as gotas de suor sempre chegam para dizer que existem 

subidas e descidas. E agora elas escorriam em quantidade por sua 

testa. A brisa da noite havia cessado e agora o ar estava parado. 

Olhando para a lua imóvel teve uma sensação de asfixia. Respirou 

fundo, mas faltaram-lhe pulmões para contentar sua ansiedade. 

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Tentou enxergar na luz do luar a mão molhada que tinha passado 

pela testa. Teve uma grande vontade de estar em outro lugar, ou 

então de não estar em lugar algum. Pensou que cada ilusão tem um 

preço a ser pago, assim como cada cor tem suas sombras. 

As gotas de suor desciam à medida que suas pernas não 

paravam de subir a colina, parecia que a subida era difícil 

demais para as flores que tinham ficado para trás. A paisagem 

havia se tornado árida, pedras, buracos, nada que se pudesse 

distinguir direito na noite escura. 

Mas havia alguma coisa que o fazia perseverar nesses 

momentos de dificuldades. Ele extraia de si um instinto vital que 

fazia com que cada passo fosse dado com mais determinação do 

que quando estava em terreno plano e florido. Cravava suas unhas 

e dentes na árvore da vida, esquecia-se que existem dificuldades 

que vêm depois que as dificuldades foram vencidas. Nesses 

instantes só existia o próximo obstáculo, após ele o paraíso. 

Então seus sofrimentos cessaram, as gotas deixaram de 

escorrer pois ele havia chegado ao cume da colina. Mas o 

paraíso prometido era um lago seco, lugar que ninguém mais se 

lembrava que um dia fosse molhado. Chegando onde aspirava 

sentia a garganta seca, lembrou-se do riacho onde havia bebido 

água. Apesar da descida ele parecia desanimado, agora o que 

o preocupava era a sede e a possibilidade de não existir mais 

nenhuma fonte de água pela frente. Mas logo que terminou a 

descida reencontrou o mesmo riacho, que após algumas curvas 

havia reaparecido. Sucedeu-se um novo paraíso seco, dessa vez 

com a garganta molhada.


depois de matar sua sede ele sentou-se à beira do riacho e 

pôs-se a refletir: estava sempre insatisfeito em busca de algo, 

mas uma vez que esse objetivo fosse atingido, imediatamente 

esquecia-se dessa conquista, traçava outro alvo e mantinha 

viva a insatisfação. dessa forma percebeu que nunca poderia 

usufruir do produto de seu esforço. Tentou pensar numa 

maneira de reverter essa situação. Não era fácil, ele não gostaria 

de ficar para sempre bebendo a água que descobriu logo depois 

de subir a colina, mas também não queria tão rapidamente 

impor-se novo objetivo. Talvez o caminho do meio fosse o mais 

apropriado. Aproveitar o valor das conquistas, mas sem perder 

o desejo de prosseguir adiante. 

Essa idéia levou-o a outra: o caminho em si, já seria ele 

mesmo, um ponto de partida e de chegada, não sendo apenas 

um meio de se atingir um objetivo, mas o próprio. Tentou então 

incluir-se nesse raciocínio, se é ele quem trilhava o caminho, 

então também ele possuiria um fim em si mesmo. Sua vida 

seria todo um esforço para se atingir objetivos, mas ao mesmo 

tempo, sem que esses objetivos fossem alcançados, ela já seria 

plena. E tudo o que existe seguiria por esse mesmo caminho. 

Adicione-se a isso a possibilidade de escolha do caminho do 

meio... ele vivia num entroncamento de possibilidades que o 

deixavam confuso e estático. 

Para piorar a situação, lembrou-se de uma idéia que lhe veio 

à cabeça logo que começou a caminhar “a mudança vem dentro 

da mudança”. Sentiu que tudo aquilo era demais para ele, 

havia chegado a hora de usar uma de suas técnicas de escape. 

Pensar em cores, cansar o corpo para que as idéias também se 

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cansem. Lembrando-se dessas maneiras de bloquear idéias, 

não pôde deixar de considerá-las um pouco ridículas. Acabou 

sorrindo e depois gargalhando por um bom tempo. Quando 

terminou percebeu que as risadas tinham-no afastado dos 

pensamentos de que queria fugir. Ele tinha gargalhado porque 

havia se considerado ridículo, mas aquilo havia lhe feito bem, 

e o processo havia fluido de maneira bem mais natural do que 

quando usava as outras técnicas. 

Experimentou fazer a mesma análise com sua inteira 

caminhada, desde o momento em que deixou o vilarejo, tudo 

pelo que passou, as sensações e idéias que teve. Não se conteve, 

explodiu na maior das gargalhadas, que ecoou por toda a 

mata despertando alguns animais adormecidos. A resposta 

enfurecida dos bichos o levou a um acesso ainda maior de risos, 

teve de deitar-se no chão para não perder o fôlego. 

Quando finalmente conseguiu parar, reparou que estava 

todo sujo de lama, suas roupas e até seu cabelo. Refletindo sobre 

esse fato chegou à conclusão de que estava sujo de vida. Nem 

procurou limpar-se, deixou que a lama secasse naturalmente. 

Lembrou-se de que durante o caminho havia percebido que 

a vida tem um ritmo natural, e que quanto menos lutarmos 

contra ela, menos barreiras teremos de saltar. O que chamou-lhe 

a atenção foi perceber como coisas importantes como essa são 

rapidamente esquecidas. Por outro lado acabamos guardando 

com cuidado toneladas de coisas sem importância. 

Percebeu o quão pouco era rigoroso consigo mesmo e o 

quanto era com os outros. Perguntou-se então, quanto de seu


desejo de abandonar o vilarejo e iniciar a caminhada, provinha 

do fato de ele, enquanto vivia no vilarejo, ter se portado dessa 

maneira e sofrido por causa das conseqüências: não soube 

responder. Começou a suspeitar de si mesmo, de que todos 

seus ideais de busca de uma vida maior, poderiam ter tido como 

origem justamente o que há de menor no ser humano. E nesse 

caso, com as raízes contaminadas, essa planta não daria frutos, 

e se os desse, seriam venenosos. 

Foi imediatamente contaminado por um grande desânimo, 

o homem que havia alguns instantes atrás, contorcia-se no chão 

num acesso de gargalhadas, agora mergulhava num escuro mar 

interior. E esse pequeno oceano sem luzes movia-se de um lado 

para o outro, salgando-lhe as veias e escapando-lhe pelos olhos. 

Ele chorava, estava perdido, seus pés estavam mortos, suas mãos 

abandonadas. A tempestade interior não dava sinal de que iria 

terminar tão cedo, as veias vermelhas dos olhos bombeavam 

sangue com toda força. Seu maxilar inferior caído, mostrava a 

tremenda indiferença com que ele próprio se enxergava. 

Ele ajoelhou-se e depois entregou-se ao chão, agora molhava 

com suas lágrimas a terra já úmida. Algum tempo depois 

adormeceu. Acordou assustado sem saber onde estava. O céu 

continuava escuro. Suas lágrimas secas estavam misturadas à 

lama que lhe cobria o rosto. Voltou até o riacho para lavar-se, 

foi só então que se lembrou da razão de seu ataque de desespero. 

Na verdade os momentos de sono ajudaram a diminuir as dores 

que sentia. A dúvida permanecia lá, mas agora ele já não a 

enxergava como algo tão aterrador. Percebeu que a vida possui 

uma técnica secreta de nos distanciar dos extremos. Tanto a 

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idéia genial que modificaria a maneira de viver do ser humano, 

quanto o pior dos pesadelos psíquicos, após algumas lágrimas 

e algum tempo de sono, já não nos parecem assim tão terríveis 

nem tão maravilhosos. 

Talvez os extremos não combinassem com a fluidez natural 

que a vida necessita, eles acabam se tornando barreiras que 

precisam ser deglutidas para que o processo natural avance. 

E era exatamente o que estava acontecendo com ele. depois 

de se lavar ele recomeçou a caminhar como se nada tivesse 

acontecido. No começo os passos ainda não tinham a mesma 

firmeza de antes, mas logo caminhava com toda a vitalidade 

que possuía. 

Quando se lavou no riacho acabou molhando suas roupas, e 

agora a brisa da madrugada lhe trazia um problema concreto, o 

frio. Isso por um lado o ajudou a sepultar de vez suas infelicidades, 

pois tinha algo prático com o que se preocupar. Mas por outro 

lhe trazia um problema grave. Ele caminhava apenas com as 

roupas do corpo e elas estavam molhadas, ele sentia frio. Não 

sabia o que fazer, se tirasse as roupas provavelmente sentiria 

ainda mais frio. Não tinha como se defender. 

Continuou caminhando com a roupa molhada esperando 

que ela fosse secando, mas parecia que quanto mais andava 

mais frio sentia. Resolveu buscar um refúgio, uma caverna 

ou algo do gênero. Não encontrou nada parecido, encontrou 

uma terra arenosa na qual conseguia cavar facilmente com as 

mãos. Tirou suas roupas e as estendeu sobre uma pedra, em 

seguida entrou dentro do buraco, permanecendo na posição


fetal. Funcionou, a terra servia como um isolante térmico, 

estava completamente encoberto, apenas sua cabeça ficava de 

fora. Sentiu-se profundamente acolhido. um enorme conforto 

físico e espiritual. O único pensamento que o incomodou 

levemente foi o de que em algum momento teria de abandonar 

o buraco. No mais ele vivia seus instantes ideais, até mais do 

que quando se deitou no chão para mergulhar nas estrelas. 

Naqueles instantes havia uma busca, e por melhor que fosse o 

que viveu, qualquer busca revela alguma forma de desconforto. 

Agora, sua busca havia terminado no momento em que ele 

acabara de se enterrar, depois, só o que houve foi plenitude. 

Lentamente seus pensamentos foram saindo da total 

integração com o corpo e recobrando sua independência. Ele 

perguntava-se por quê momentos como aqueles eram tão raros 

de serem vividos. Se aquelas sensações existiam e eram possíveis, 

por que não viver permanentemente mergulhado nelas? Tentou 

então formular uma descrição para o que havia sentido: era a 

sensação de que tudo o que existe gostava dele e faria o máximo 

para que ele se sentisse bem. Havia uma enorme conspiração 

amorosa que o abraçava de todas as formas possíveis. 

Não ficou muito contente com a descrição, pois ela 

ainda estava longe do que sentira. Então seus pensamentos 

começaram a se aprofundar em dúvidas: será que o que havia 

vivido, não seria parecido com o não existir? Sem a memória 

dos instantes e nem a consciência da individualidade, mas 

no fundo compartilhando da mesma união com o todo 

que também não existe. E se assim fosse, e a vida fosse uma 

grande espera pelo momento de não mais existir, por que 

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não antecipar logo esse encontro? Bastaria que ele não se 

levantasse mais do buraco. 

Sabia perfeitamente onde esse tipo de pensamento iria 

desembocar. Mesmo estando confortavelmente enterrado, 

resolveu levantar-se e prosseguir a caminhada. uma camada de 

terra ainda cobria sua pele e ele sentia menos frio. Verificou suas 

roupas e elas ainda estavam úmidas, resolveu passar uma camada 

de terra por dentro de sua camisa e calça, para que a umidade fosse 

em parte absorvida. dessa maneira o frio se tornava suportável. 

Foi caminhando e reparando na consistência da terra por 

onde ia passando, sabia que poderia apelar novamente para o 

mesmo artifício enquanto a terra fosse mole e pudesse ser cavada 

com as mãos. Mas conforme caminhava o solo ia ficando mais 

rochoso, impedindo-o de buscar seu refúgio. Na prática não 

tinha mais necessidade de fugir do frio, a terra que colocara 

nas roupas tinha ajudado a secá-las e o vento havia cessado. O 

pequeno desconforto que sentia não justificaria o esforço de 

cavar um outro buraco. 

Mas a sensação de acolhimento permanecia viva em sua 

memória, ele adoraria viver aquilo novamente. Por outro lado 

sabia também que aquilo não era bom, conduzia a um caminho 

perigoso e egoísta. O prazer que havia vindo por acaso, quando 

buscava sobreviver, se fosse buscado apenas pelo prazer em si, 

traria apenas o vício. 

Refletindo, chegou à conclusão que as necessidades tem 

de serem satisfeitas à medida que forem surgindo, e não temos


como acumular prazeres que ainda não aconteceram. Eles 

acabam apodrecendo e tornando-se um material infecto que 

pode nos nutrir por alguns dias, mas que não nos sustentará 

por uma vida. 

Parou de examinar a consistência da terra e esqueceu-se dos 

buracos. Mas dessa experiência conseguiu extrair algo ainda 

maior do que quando olhava para as estrelas. Sabia agora que 

além de qualquer objeto que pudesse enxergar, existe um mundo 

vivo, mas o número de maneiras de se estar vivo é infinitamente 

maior do que o número de estrelas do céu. Foi invadido então 

por uma grande sensação de humildade, tudo era muito mais 

complexo do que aparentava, inclusive ele mesmo. Sua própria 

consciência seria apenas a mínima amostra de seu ser, e nem a 

respeito dela ele possuía grande conhecimento. Sentiu-se como 

um náufrago, que nada por horas em busca de terra firme, e 

então descobre que as águas em que nada, são da banheira de 

um navio, que por sua vez também está à deriva. 

Mas o fato de sentir-se tão pequeno também tem suas 

vantagens. O orgulho também diminui e acaba-se aceitando o 

inevitável eterno. É a velha história do ritmo natural da vida e 

da diminuição das barreiras criadas artificialmente. As coisas 

mudam em aparência, mas acabam voltando sempre para o 

mesmo ponto de partida. Entretanto, quem percebe isso, dá 

um passo além dos outros, uma coisa não elimina a outra. 

E foi dessa maneira que ele recomeçou a caminhar. Não 

olhava nem muito para o chão nem muito para o céu, não ia 

nem rápido nem devagar, estava próximo de encontrar seu 

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ritmo ideal. Sua fisionomia não demonstrava grandes emoções, 

mas não escondia que elas existiam. Chegou à conclusão de que 

era um homem aprendendo a ser homem, ou talvez mais do 

que isso, era um homem aprendendo a ser. 

Havia crescido desde sua partida, esperava continuar nessa 

evolução. Sabia de algumas coisas que aprendeu no caminho, 

mas principalmente sabia que a maioria das dúvidas estava 

além de seu alcance. E que o negócio era ir lidando com elas, 

seguindo a espiral mesmo sabendo que o caminho mais curto 

era a linha reta. 

Aliás, o caminho pelo qual passava agora parecia-se com 

uma espiral, um ziguezague em meio a uma vegetação que ia 

ficando cada vez mais densa. As árvores foram aos poucos 

aumentando de tamanho e já tinham o dobro de sua altura. 

Os galhos mais altos atravessavam a picada formando um 

túnel que encobria parcialmente o céu, deixando o percurso 

ainda mais escuro. Ele tateava com os braços para encontrar 

o caminho, levava grandes sustos quando galhos ou cipós 

encostavam em seus ombros como se fossem pessoas que o 

estivessem chamando. Estava começando a ficar irritado com 

essa mata fechada, temia que continuasse assim ou então fosse 

piorando. Ele poderia estar entrando numa grande floresta, 

imaginou todos os perigos de uma. 

Pela primeira vez temeu morrer. Não propriamente a 

morte em si, mas o processo, imaginou-se caído sem forças 

para se levantar, sendo devorado por milhares de mosquitos e 

escutando os animais selvagens se aproximando. Pensou que


esse seria o fim de tudo, e tudo o que havia aprendido até então 

teria sido em vão. Era preciso usar a inteligência para que a 

coisa não chegasse a um ponto irreversível. 

Pensou em voltar até o ponto em que as árvores começaram 

a encobrir o céu, decidiu que seria o melhor a fazer. Virouse 

para retornar, e há poucos centímetros de seu rosto 

estavam dois enormes e brilhantes olhos amarelos. Gritou 

desesperado, e instintivamente continuou o caminho floresta 

adentro, só que agora correndo. Correu o máximo que pôde, 

tropeçou e caiu, esbarrou em um galho e quando percebeu, a 

mata fechada havia terminado. Logo em seguida viu a dona 

dos olhos bater asas sobre sua cabeça. A coruja parecia mais 

assustada que ele. 

Sua mão tremia, sentou-se um pouco para recobrar o 

fôlego e reparou que havia machucado o joelho e o cotovelo. 

O ferimento do joelho parecia superficial, mas no cotovelo 

havia um grande corte e parecia que uma farpa de madeira 

tinha entrado sob sua pele. Rasgou um pedaço de sua camisa e 

amarrou com força sobre o machucado. Não sentia dores, mas 

sabia que aquilo poderia ter conseqüências graves. Resolveu 

descansar um pouco nessa clareira em que estava, decidiu 

esquecer-se temporariamente do ferimento. 

A passagem pela mata fechada havia deixado nele marcas 

que não estavam em sua pele. do mesmo jeito que a farpa o 

fazia lembrar-se de seu machucado, alguma farpa invisível o 

lembrava que fora dentro da mata que pela primeira vez ele 

havia pensado no fim. 

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Agora que o perigo eminente de morrer à míngua havia 

passado, esse assunto não o entristecia nem o apavorava, talvez 

despertasse uma curiosidade levemente masoquista, como 

alguém que provoca em si mesmo dores que pode suportar. 

E a farpa invisível movia-se dentro dele: como seria a 

sensação de não mais existir? Talvez fosse a continuação do 

prazer que sentiu quando se enterrou, um alívio dos pesos, das 

dores, expectativas, alegrias, tudo iria se dissolvendo junto com 

a consciência. Para cada dor que sumisse um prazer também 

desapareceria. E no final sobraria apenas o não ser. Lembrouse 

então, que havia chegado à conclusão que nessa caminhada 

seu objetivo era conseguir ser, apenas isso. Logo, todo o esforço 

que fazia era no sentido oposto da morte, lutava contra ela. 

depois de muito refletir, julgou que não tinha condições 

de escolher o melhor caminho para decidir sobre essa questão. 

Acreditou que fosse necessário alguém que não participasse 

dela. Alguém que não estivesse nem vivo nem morto. Mas 

percebeu que se estava percorrendo esse caminho e não o 

outro, era porque alguma razão o havia levado até lá. Não 

tendo nenhum argumento sólido para contrapor a essa razão 

desconhecida, decidiu que deveria continuar no caminho que 

vinha trilhando. Mas isso não significava que a farpa havia 

desaparecido, ela o acompanharia até o final da caminhada. 

Apalpou-a, sentindo-a sob a pele. Não havia dor. Levantou-se 

e olhou para o trecho de mata fechada que havia atravessado, não 

conseguiu enxergar grande coisa, mas teve a impressão de um 

longo túnel feito de árvores. A sensação de ter atravessado esse


túnel permaneceu-lhe impressa na mente como uma segunda 

farpa, que poderia trazer recordações e lhe despertar para novos 

caminhos. Talvez os ferimentos fossem as provas físicas de que 

estava trilhando a estrada certa, e que a mata, o medo, a coruja, 

tudo isso fossem degraus da escadaria. Por um instante pensou 

que esses degraus serviriam para subir e para descer, e não tinha 

certeza se subia ou descia. Lembrou-se que já havia decidido que 

isso não importava e que o importante era seguir seu caminho, 

independente de onde quer que fosse terminar. 

Recomeçou. O túnel escuro ficou para trás e agora o 

caminho era aberto, nenhuma subida ou descida grandes, uma 

ou outra flor solitária à beira do caminho, bastante capim. 

Algumas nuvens noturnas encobriam as estrelas que 

continuavam aparecendo nos espaços vazios. Nenhum 

barulho, a vida dormia. Parecia que ele havia chegado à 

parte mais tediosa de sua jornada. Nenhum risco, nenhum 

mistério, nenhuma beleza escondida. Apalpou a farpa sob 

a pele e ela continuava lá, seu machucado começou a coçar. 

Ele desamarrou a atadura, coçou o cotovelo e recolocou 

a bandagem improvisada. Logo após amarrar, o cotovelo 

começou novamente a coçar, então arrancou de vez a atadura 

e continuou a caminhada sem curativos. 

Todo esse processo o chateou, sentia que já havia caminhado 

muito, agora estava machucado e nada de maravilhoso 

projetava-se pela frente. Ele já havia vivido bons momentos, o 

que estava por vir estava longe de ser o mais interessante do 

percurso. Se tivesse certeza de que a distância até o final seria 

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mais longa do que a que tinha percorrido até agora, daria meiavolta 

imediatamente. 

Mas acabou deixando seus pés continuarem, mesmo sem 

muita vontade. Passos curtos e lentos de quem não tem muita 

certeza de porquê está caminhando. O caminho agora era 

completamente plano e a vegetação pobre e tediosa. Para piorar 

começaram a cair algumas gotas de garoa, que lentamente foi 

engrossando. Ele continuou com o mesmo ritmo e nem pensou 

em procurar algum lugar para se abrigar da chuva. Apenas 

deixou-a acontecer, participando dela. 

Lembrou-se do esforço que havia feito para secar-se, da outra 

vez que havia se molhado, e do prazer que sentiu quando se 

enterrou para fugir do frio. Instintivamente olhou para a terra, 

que agora era lama. Não sentiu nenhuma vontade de enterrar-se 

ali. Mas se a terra estivesse seca, sua indiferença provavelmente 

seria a mesma. A chuva parou e deixou o caminho cheio 

de poças d’água. Ele continuou com seu ritmo, seus olhos 

estavam distantes, não que seus pensamentos estivessem em 

outro lugar, parecia que seu cérebro tinha pálpebras e que elas 

estavam fechadas. Mas as pálpebras de seus olhos verdadeiros 

permaneciam abertas, e deles escorriam gotas de chuva que 

pareciam lágrimas. Mas naqueles momentos ele estava tão 

distante das alegrias quanto das tristezas, e por isso mesmo, 

aquelas falsas lágrimas não iriam se transformar em verdadeiras. 

Parou, precisava de descanso, sentou-se sobre a lama. 

Permaneceu um bom tempo apalpando-a e sentindo sua 

consistência. A primeira idéia concreta que lhe surgiu foi, se


alguém pudesse enxergá-lo naquele instante, sozinho, sujo, 

molhado e machucado no meio da natureza, o que essa pessoa 

pensaria? Ele não estava curioso por vaidade, nem temia a 

opinião dos outros, apenas desejava saber o que alguém, que o 

visse naquela situação, pensaria dele. Tentou colocar-se no lugar 

dessa hipotética pessoa fingindo não ser ele mesmo, voando 

até uma estrela e de lá o observando. Chegou à conclusão que, 

ao contrário do que imaginava, sua imagem não despertaria 

nenhum sentimento negativo ou de nojo, como chegou a 

cogitar. Talvez despertasse uma certa estranheza, como uma 

formiga que não se comporta como suas semelhantes e está 

bem longe de seu formigueiro. 

Essa imagem mental animou-o um pouco, afinal de contas 

ele tinha deixado o vilarejo porque estava cansado de se comportar 

como os outros. Olhou para cima e imaginou alguém 

olhando-o naquele instante. Começou a sentir uma ponta de 

orgulho por estar ali, sentado na lama no meio da noite. 

Seu lábio inferior encobriu o superior, estava pensando 

como as coisas mudam rapidamente, seu estado interno variava 

mais rápido que o vento, desde que partira há apenas algumas 

horas, já havia experimentado todos os estados de espírito. 

Mais do que a velocidade de mudança, o que o chocava era a 

inconstância de seu interior. Ser assim tão volúvel, revelava uma 

grande capacidade de adaptação, mas também mostrava uma 

enorme fragilidade, como se os componentes que formassem 

uma determinada estrutura estivessem sempre entrando em 

fusão entre si, dissolvendo eles mesmos e também a estrutura 

que formam. Sentiu-se como uma substância efervescente que 

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mergulhada n’água vai compondo formas aleatórias. Adicionou 

a isso uma consciência, ou algo que se assemelhasse a uma, e 

terminou seu auto-retrato. 

Mas sabia que teria de conviver com isso, e sabia também que 

os que tentam evitar que suas substâncias internas se fundam, 

formando desenhos exóticos, acabam apenas se dissolvendo 

n’água sem ao menos embelezar o mundo. 

E a mudança continuava, estava na hora de prosseguir e 

começou a pensar em algum lugar para se refugiar e novamente 

secar suas roupas. Mas com a lama toda que havia no caminho 

ele não poderia cavar um buraco para aquecer-se. Não sentia frio, 

não sabia se a noite havia esquentado ou se seu organismo tinha 

se acostumado àquela temperatura. Continuou procurando 

algum lugar que pudesse servir de refúgio. Lentamente, a 

paisagem ao seu redor foi se modificando, as grandes retas 

monótonas foram dando lugar a caminhos mais sinuosos com 

curvas fechadas e vegetação mais rica. um pequeno riacho 

atravessava frequentemente o caminho e escutava-se a vida 

escondida na noite gritar seus barulhos. Ele tinha um pouco de 

luz, pois vaga-lumes ajudavam na iluminação. Tudo isso acabou 

distraindo-o e esqueceu-se de encontrar o refúgio. O barulho 

sempre presente do riacho tinha a propriedade de acalmá-lo. 

Seu estado de espírito foi tranqüilizando-se de tal modo que 

por algum tempo esqueceu-se até de seus ferimentos. 

Pela primeira vez desde que começou a caminhar ele pensou 

em sua vida, nas razões que o tinham levado a começar a 

caminhada. Possuía o distanciamento de analisar sua vida quase


como se fosse a de outra pessoa. Isso lhe dava a independência 

de uma observação descontaminada de emoções. Lembrou-se 

da formiga solitária longe do formigueiro. 

Então mergulhou em sua vida de formiga dentro do 

formigueiro. Refletiu sobre as razões pelas quais se sentia 

inadequado vivendo lá dentro. Primeiro atribuiu aos outros 

egoísmo e a si mesmo generosidade, depois ficou pensando se 

não seria exatamente o contrário. Não queria culpar ninguém 

e esse tipo de raciocínio sempre acaba derramando a culpa 

em cima de alguém. decidiu examinar melhor seu próprio 

comportamento e esquecer-se do dos outros. 

Chegou à conclusão de que em qualquer vilarejo, existe um 

objetivo final para a comunidade, este alvo não está descrito em 

lugar algum e na verdade são poucas as pessoas que percebem 

que ele existe. Ele era um dos poucos, apesar disso sentia-se 

como alguém que entendeu o que estava escrito, mas não o 

significado que as palavras queriam dar. Para ele o objetivo do 

vilarejo não fazia sentido algum, e estranhava muito quando 

algumas pessoas que conseguiam perceber esse objetivo, 

aceitavam-no como algo lógico e coerente. Sentia-se então um 

completo estrangeiro, pouco interagia com a grande massa que 

nem percebia o objetivo último do vilarejo, e menos ainda com 

aqueles que o entendiam, e nele encontravam sentido. 

durante algum tempo tentou encontrar esse sentido 

que os outros enxergavam, chegou a conviver mais de perto 

com aqueles que acreditavam nele, mas não adiantou, nunca 

conseguiu entender. Chegou até a pensar fingir ser um deles, 

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mas percebeu que seria inútil. Mas invejava-os, principalmente 

a maneira simples e fácil com que se relacionavam com seus 

semelhantes. Eles pareciam ter os mesmos olhos, e isso derrubava 

as barreiras, criando uma intimidade que, apesar de superficial, 

os distraía, deixando-os num estado permanente de alegria 

mediana. Ele, ao contrário, sentia-se sempre ímpar e hiato. 

Tentou então outro caminho, iria falar aos que de nada sabiam, 

alertá-los primeiro de que o vilarejo tinha um objetivo, e depois 

fazê-los enxergar que esse objetivo não tinha nenhum sentido. 

Poucos foram os que quiseram ouvi-lo. A grande maioria 

não tinha tempo a perder, precisavam se ocupar de seus 

sustentos, e mesmo seus tempos livres, desejavam utilizar 

da mesma maneira que seus semelhantes já utilizavam. 

O que de uma certa forma completava o ciclo de suas 

vidas, não deixando nenhum espaço vago. Aqueles que 

aceitaram ouvi-lo, escutaram-no com atenção até o final 

de suas explicações, mas depois quiseram saber o que eles 

ganhariam se fizessem o que ele estava sugerindo. Ele lhes 

respondeu que não sabia, mas que aquilo era pelo menos a 

tentativa de um caminho alternativo, um sabor diferente, 

e mais do que tudo de encontrar um objetivo que fizesse 

algum sentido. Foi aí que acabou ficando sozinho, ouvindo 

que eles não iriam trocar o certo pelo duvidoso. 

Reparou que os que nada sabiam, também tinham os 

olhos parecidos entre si, e a mesma habilidade da comunhão 

superficial que possuíam aqueles que acreditavam no objetivo 

que não fazia sentido. Isso o entristeceu, principalmente 

porque, no fundo, ele invejava essa capacidade que ambos


os grupos tinham de se relacionar com seus semelhantes. 

Secretamente nutria o desejo de poder fazer o mesmo com 

eventuais assemelhados seus. 

O estágio seguinte foi o do isolamento, começou a evitar 

ao máximo o contato com ambos os grupos. Não concordava 

com suas maneiras de viver, como não conseguiria ter com eles 

momentos de integração, escolheu não ter nenhuma relação. 

Falava o absolutamente necessário para a vida cotidiana, viveria 

em seu mundo e eles nos deles. Conviveria como convivem 

animais diferentes em um zoológico. Essa fase durou pouco, 

ele começou a sentir-se extremamente sozinho e a indiferença 

que sentia pelos outros logo se transformou em raiva. Ficou 

agressivo, discutia por qualquer assunto, considerava-se 

superior aos outros, o mínimo deslize de quem quer que fosse o 

fazia explodir e jogar nessa pessoa a culpa por, mesmo julgandose 

superior, não conseguir ser aceito. 

Mas ele logo percebeu que não poderia viver odiando, 

resolveu então ceder um pouco, começou a fingir ser um 

deles, não importava muito qual dos dois grupos, conseguia 

passar-se pelos dois. Mas esse fingimento tinha limites, não 

conseguia contrariar seus ideais, apenas matava algumas horas 

com divertimentos rasos. Tentava sempre encontrar pontos 

em comum com essas pessoas, às vezes procurava acreditar 

em semelhanças que simplesmente não existiam. Quando as 

diferenças eram muito gritantes, recordava-se que todos eram 

seres humanos, esquecia-se da íris, da pupila e do brilho do 

olhar e reparava em como o branco dos olhos dos outros era 

parecido com o seu. 

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dessa maneira conseguiu conviver bastante tempo com 

os outros. Entretanto, nunca foi aceito plenamente pelos 

grupos, da mesma maneira que nunca os aceitou de verdade. 

Viveu uma vida de meias mentiras, mas aquilo era suficiente 

para que ele não fosse considerado um elemento nocivo ao 

vilarejo. Consideravam-no alguém estranho, problemático, um 

fracassado que não havia encontrado seu caminho na vida, mas 

não incomodava, era um pesinho morto, inofensivo. 

Por outro lado, ele começou a questionar-se sobre a vida sem 

sentido que levava, se o objetivo final da vida, para ele não fazia 

sentido, sua vida em si, fazia ainda menos. Não queria terminar 

seus dias representando um papel em que não acreditava. 

Perguntava-se constantemente em nome do que, continuava 

com aquela vida. A única resposta honesta que conseguiu 

foi, em nome do medo. Lembrou-se dos dias em que viveu 

odiando a todos, e chegou à conclusão de que ódio e medo são 

sentimentos parecidos. Ele apenas havia transformado o que 

sentia em algo que pudesse ser, socialmente, mais aceitável. 

Esses foram dias de grande sofrimento, sentiu uma solidão 

profunda, estava perdido, todos os caminhos pareciam estradas 

sem saída. Mas sabia também que vivia um período de mudanças 

e honestidade, como nunca vivera antes. Suas feridas estavam 

expostas e as dores eram grandes, mas pelo menos tinha tirado 

a bandagem podre que por tanto tempo havia encoberto suas 

chagas. A longo prazo, o ar fresco só lhe faria bem. 

Foi então que decidiu-se, sabia que no fundo desprezava a 

todos aqueles com quem convivia. Sabia que isso era errado e


que deveria respeitá-los. Resolveu partir para longe do convívio 

de quem quer que fosse. Não queria evitar os homens, queria 

um dia poder respeitá-los. Não sabia o que fazer e nem para 

onde ir, resolveu andar, quando percebeu as luzes do vilarejo 

estavam distantes e pequenas. 

Ao seu lado a vida se manifestava com barulhos e as flores 

haviam voltado a aparecer ao longo do caminho. Ele estava 

vivendo um momento agradável e caminhava com gosto. 

Lembrou-se de como são volúveis os sentimentos e as coisas em 

geral. Mesmo assim, contrariando toda a lógica, desejou com 

todo seu coração que seu caminho continuasse florido e cheio 

de vida até o fim. Esse desejo, que era o contrário de como a vida 

funcionava, o fez pensar que talvez fosse necessário acreditar 

em algumas mentiras para se viver melhor. Não em qualquer 

uma, mas naquelas que percebesse que acompanhavam o 

ritmo natural da vida. Chegou à conclusão que a capacidade 

de acreditar em mentiras, sabendo-as inverdades, demonstrava 

uma grande sabedoria. Mesmo porque o que se considerava 

como verdade tinha bases muito frágeis. um homem que 

conseguisse agir dessa forma teria compreendido o transitório 

e o eterno do instante. E talvez estivesse aí a chave que abriria a 

porta que ele tanto havia desejado atravessar. 

Mas decidiu não preocupar-se com portas nem com 

caminhos, sentia-se fortalecido física e mentalmente. Parecialhe 

que ao mesmo tempo em que caminhava e descobria 

novas paisagens, seu cérebro fazia o mesmo e revelava-lhe um 

mundo de idéias desconhecidas até então. Era verdade que o 

que enxergava eram mais contornos do que paisagens, suas 

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essências continuavam escondidas pela noite. Podia ser que 

acontecesse o mesmo com suas idéias, ele já as considerava 

claras e bem definidas, mas somente quando a luz viesse é que 

elas se mostrariam por inteiras. Na profundidade de seus tons 

de cores e dimensões. 

Lembrou-se dos caminhos horríveis que já havia percorrido 

mentalmente. Enquanto atravessava o riacho, percebeu que se 

estivesse de dia talvez ele pudesse enxergar seu reflexo nas águas. 

Imediatamente relacionou os maus caminhos mentais como um 

reflexo dos maus caminhos percorridos, um reflexo de duas vias 

que talvez pudesse ser aplicado a todos os aspectos da vida. 

As perguntas começaram a chegar, ele não queria que elas 

se multiplicassem sem controle, mas também não poderia 

barrar-lhes completamente o caminho, deixou que algumas 

acontecessem: como sabemos que importância dar ao mundo 

mental e qual ao mundo físico? Esses mundos separados não 

seriam apenas duas versões mais e menos concentradas de um 

terceiro mundo, esse sim real? 

Sabia que se não interrompesse, elas continuariam surgindo 

e ele não teria nenhuma resposta a dar. Mas não se preocupou 

com isso, continuou andando e de repente foi surpreendido por 

uma resposta, que não se referia a nenhuma das duas perguntas 

anteriores: sim. 

Assim como de manhã, ao acordarmos somos ingênuos e 

nos movemos como crianças, ao longo do dia vamos ganhando 

agilidade e atingindo nossos limites físicos e mentais, no final


da tarde estamos cansados e já acumulamos um dia inteiro nas 

costas, e à noite nossa consciência acompanha o desgaste de 

nosso corpo e desprende-se dele. 

dessa vez os espelhos estavam invertidos e a resposta veio 

antes da pergunta, mas essa logo em seguida apareceu: não seria 

o dia uma miniatura da vida? 

Ele divertiu-se com a inversão e chegou à conclusão de que 

muito mais coisas poderiam estar invertidas, o que significava 

que não existia, de fato, lado de cima e lado de baixo. Olhou 

para o céu e imaginou-o como um grande chão, onde as 

estrelas seriam as conchinhas da praia, e ele alguma espécie de 

caminhante, que de cabeça para baixo conseguia se equilibrar 

num planeta qualquer sem despencar. 

Continuou caminhando e pensando: já que, em cima 

e em baixo, são lugares assim tão relativos, não seria relativo 

também todo o resto, todos os pares de opostos? E em assim 

sendo, a verdade, ou pelo menos algo que se aproximasse 

dela, não estaria sempre o mais longe possível das aparências 

mais evidentes? Escondida em algum meio-termo sutil e 

desconhecido, alguma esquina esquecida onde o vento faz a 

orquídea mover-se. E para que alguém conseguisse observar 

seus movimentos, seriam necessários silêncio e esquecimento. 

E para que além dos movimentos, alguém consiga enxergar 

a verdadeira cor, é necessário um mergulho sem volta dentro 

de si mesmo, um auto-afogamento de seu ser conflitante, para 

que das águas emirja o novo homem, que trará nos dentes as 

orquídeas que quiser. 

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Seus pensamentos haviam percorrido tanto o caminho das 

flores, que ele pensou em arrancar uma para observá-la mais de 

perto. Talvez depois da curiosidade satisfeita ele simplesmente 

a jogasse fora. Imaginou-a apodrecendo no meio da lama. 

Lembrou-se das idéias que acabara de ter, uma flor arrancada 

era apenas a aparência de uma flor, já essas milhares de outras 

que estavam encobertas pela noite, e que ele não conseguia 

enxergá-las, estavam muito mais próximas de ser o que é a 

essência de uma flor. desistiu de arrancar e até de aproximar 

qualquer uma dos olhos para enxergá-la melhor. Aquelas flores 

estavam exatamente onde deveriam estar, e ele também. 

Estava tentando se aproximar do que existe de mais sutil... 

percebeu que o caminho era árduo e complicado, cheio de 

pistas falsas e bifurcações. Teria de deixar pelo caminho muito 

peso interno que carregava desde criança. Lágrimas pesadas 

escorreram de seu rosto. Ele lutava para ser sensível e poder 

enxergar o que os outros não viam, então tudo o que não fosse 

puro teria de ser botado para fora. 

Gritou e xingou, maldisse a tudo e a todos, despejava o lixo 

no meio da natureza, sua cabeça doía, seus machucados doíam, 

a farpa de madeira parecia que havia começado a se mover 

dentro do braço. de repente a tempestade passou. Não sabia 

se por causa de seu esforço ou não. O que começou a sentir foi 

fome. Talvez esse despejar de instintos primários é que tenha 

atraído a fome, mas de qualquer forma, mais cedo ou mais 

tarde ela viria mesmo. Não se lembrava quando havia feito 

sua última refeição, o que tinha acontecido ainda no vilarejo 

parecia encoberto por uma bruma que tornava tudo distante.


desde que iniciara o caminho, não tinha visto nada de 

comestível, mas talvez existissem árvores frutíferas encobertas 

pela escuridão e esperando a manhã para poder existir. Em 

um caso extremo poderia comer flores, mas a fome estava no 

começo. Bebeu bastante água no riacho e lembrou-se novamente 

do peixe verde brilhante que logo no início do percurso havia 

imaginado engolir. Imaginou-se engolindo-o, e o peixinho 

crescendo dentro de si até o tamanho exato de seu estômago. 

Não sei se com seu esforço ele aprendeu algum segredo, ou 

se então estava apenas fingindo que reflexos podem apresentar 

formas físicas, mas o fato é que sua fome acabou. Sentiu até o 

peso no estômago de quando se exagera numa refeição. 

Nova mudança, com a satisfação, verdadeira ou falsa, de 

seus instintos primários, ele acabou esquecendo-se do esforço 

e das lágrimas em sua busca pela essência do sutil. Agora, ao 

contrário, pensava no mundo físico, o alimento, o calor, o sono, 

e desta maneira trazia para junto de si também todos os opostos 

do que estava desejando. 

Pela primeira vez começou a sentir medo da escuridão, 

suspeitava dos menores barulhos, olhava constantemente para 

trás e sempre parecia que tinha enxergado um resto de sombra 

que não fosse a sua. Quando ele estava na mata fechada e temeu 

nunca mais conseguir sair de lá, havia ao menos uma razão 

concreta para o medo, mas agora apenas a ausência de luz já era 

suficiente. Atrás de cada árvore imaginava um inimigo, olhava 

para cima e para baixo, de qualquer canto poderia partir um 

ataque. Ele era o alvo do universo. 

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O medo consumia todas suas energias, contraindo seus 

nervos e fazendo seus dentes apertarem-se uns contra os outros. 

Ele roía as unhas até machucar os dedos. Olhou para seu 

ferimento e enxergou-o bem maior do que antes, a farpa que 

estava sob sua pele também parecia ter aumentado de tamanho. 

O machucado no joelho, que nunca havia incomodado, agora 

dificultava sua caminhada. 

Não conseguia vigiar ao mesmo tempo tantos possíveis 

inícios de seu fim, e esse vertedouro de energias estava 

esgotando-o. Queria simplesmente deitar no chão, mas aí 

estaria entregando-se de vez aos inimigos. Sua mente e seu 

corpo começaram a entrar em conflito, um queria prosseguir 

o outro não. Começou a desconfiar de si mesmo, não estaria 

ele mesmo conspirando para o próprio fim? Parado, virava-se 

para todos os lados, percebeu então que sua parte conspiratória 

havia vencido e ela era que o tinha feito parar de caminhar. 

Continuou a andar e a situação foi só piorando, além de ter 

medo de si mesmo, agora temia o próprio medo. 

Não sabia mais o que fazer, se andava, se parava, o medo é 

pesado, e carregá-lo dessa forma esgota qualquer um. Agora parou 

porque seu corpo não mais o obedecia, suas pernas tremiam de 

tanto esforço, deixou-se cair no chão. Olhava o céu estrelado e 

temia-o, imaginou um imenso raio saindo do céu sem nuvens 

e fulminando-o. Sentia cãibras por todo o corpo, não podia se 

levantar, e sem poder vigiar todos os lados, seus medos começaram a 

acumularem-se e sobreporem-se. Ele entrou num estado alterado de 

consciência, seus medos diminuíram um pouco e ele adormeceu.


Acordou melhor, ainda sentia algumas dores musculares 

mas após se levantar e dar alguns passos elas foram diminuindo. 

Lembrava-se do pavor que havia vivido antes de adormecer e 

aquilo tudo lhe pareceu uma imensa fraqueza. Sentiu-se um 

pouco culpado por ter se deixado chegar naquele estado. Sabia 

que as coisas e os sentimentos mudam com grande velocidade, 

mas fazia parte do crescimento humano controlar excessos 

nessas mudanças. 

Estava lentamente se recuperando, a primeira etapa tinha 

sido o reconhecimento de culpa. Percebeu que às vezes dava 

um grande passo à frente e em seguida três grandes passos para 

trás. Prometeu para si mesmo que isso não mais aconteceria. 

Em todos os sentidos, seria melhor que seu avanço fosse lento 

e seguro. Fez alguns exercícios para movimentar os músculos. 

Respirou fundo três vezes, concentrou-se, procurou esvaziar 

a cabeça de quaisquer pensamentos. Estava pronto para 

recomeçar, esperava haver transformado essa experiência em 

aprendizado. 

Observou seus ferimentos com olhos neutros, eles não 

pareciam ter aumentado. A dor no joelho havia desaparecido 

e ele podia caminhar tão bem como antes. Lembrou-se de 

que havia decidido que, para melhorar, iria deixando todos os 

pesos inúteis pelo caminho. O medo talvez fosse seu fardo mais 

pesado. decidiu que não teria mais medo, sabia que apenas 

decidir poderia não representar nada, teria de acreditar e 

praticar essa decisão. Cavar dentro de si até encontrar as raízes 

do medo e arrancá-las para que a planta não voltasse a nascer. 

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Para ele a raiz de todos os medos era a idéia de que as coisas 

têm apenas uma existência física, sem existirem paralelamente 

no mundo das idéias. A partir do momento em que um objeto 

ou uma pessoa existe apenas no mundo físico, ela está sujeita 

a desaparecer dele a qualquer instante, e aí nasce o medo. As 

religiões, o que faziam, era transportar esse mesmo mundo 

físico para um falso mundo de idéias, mas que continuava 

obedecendo às regras do mundo físico. desta forma o seguidor 

de religiões tinha duas vezes mais chances de ter medo do que 

aquele que não as segue. 

O mundo das idéias estava abrindo-se para ele, poderia 

ser seu refúgio e fonte energética. Sabia, porém, que precisava 

buscar um equilíbrio, não poderia viver num mundo onde 

ninguém tem um corpo a nutrir. Gostava do mundo físico e de 

suas sensações e não queria abandoná-lo. Nesse instante uma 

brisa noturna soprou trazendo o aroma das flores que estavam 

em volta. Era o mundo físico mostrando-se em sua exuberância, 

parecia que não queria perder um servidor fiel. 

Como havia decidido pelo equilíbrio, aceitou o aroma das 

flores imaginando-as em sua beleza máxima. Mas logo percebeu 

que dessa forma estava apenas reproduzindo imagens físicas no 

plano mental, sem realmente modificar nada. O que teria de 

fazer seria imaginar a essência dessas flores, a idéia primeira, 

fonte geradora daqueles aromas. dessa forma ele estaria 

moendo as folhas da vida para extrair-lhes o suco, e depois 

de bebê-lo, conseguiria enxergar como funciona a sutileza do 

verbo viver.


Fez várias experiências mentais nesse sentido, sabia que seu 

corpo não poderia ser esquecido nessa busca, respirou fundo, 

sentou-se confortavelmente e continuou experimentando. Às 

vezes alguma coceira o distraía, às vezes eram pensamentos 

inúteis que atravessavam seu caminho, mas ele seguia adiante. 

Queria entender a essência das coisas para poder se livrar de 

vez do medo. Aos poucos foi apurando sua sensibilidade e 

atingindo estados mentais que desconhecia. Mas não tinha 

idéia se estava próximo ou distante de compreender a essência 

de um objeto. desconfiava que se conseguisse entender uma 

flor teria entendido todo o universo. 

Resolveu então dar uma parada nas experiências, lembrouse 

do equilíbrio. Apalpou seu ferimento, massageou seus 

pés que doíam, levantou-se e recomeçou a andar. Logo nos 

primeiros passos, a idéia de que poderia compreender todo o 

universo começou a cutucá-lo. Lembrou-se dos habitantes do 

vilarejo, e de como eles estavam distantes de entender coisas 

infinitamente mais simples. Pensou também no poder que 

adquiriria uma pessoa que conseguisse compreender tudo o 

que existe. Esse poder não deixaria de ser um imenso fardo. 

Peso que voltaria a causar desequilíbrio. 

Talvez muitas coisas existam para não serem entendidas, o 

grande fardo do mistério poderia ser um imenso contra-peso 

natural, que ajudaria o ser humano a continuar existindo. 

Mesmo porque um mundo sem mistérios seria um mundo 

pobre de idéias, e se por um lado elas existem para explicar os 

mistérios, por outro elas não podem existir sem eles. 

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Cada vez mais acreditava que o homem, como participante 

dos mundos físico e mental, possui limitações em ambos, e não 

deve tentar excedê-las, sob pena de causar o desequilíbrio em 

si mesmo e nos outros. Talvez a idéia da imagem da flor que, 

no escuro exalou o aroma, seja o limite humano, talvez haja 

um estado intermediário entre essa idéia e o descobrimento da 

essência da flor. Mas a essência de todas as coisas estaria além de 

onde o homem pode pisar. 

Agora estava entrando em um território lamacento, seus pés 

afundavam até a altura do calcanhar e ele tinha dificuldades para 

caminhar. Avançava lentamente e notou que a lama ia ficando 

cada vez mais funda e já estava quase na altura de seu joelho. 

Tinha de fazer bastante força para avançar e acabou perdendo 

na lama um de seus sapatos. Ouviu o coaxar de sapos e percebeu 

que estava em um pântano. usou tudo o que aprendera durante 

a caminhada para manter o equilíbrio emocional e bloquear a 

entrada do medo. 

Parou por alguns instantes, respirou fundo, percebeu que a 

profundidade da lama havia crescido até a altura de seu joelho 

mas parara por aí. Então, aparentemente, ele não corria riscos 

de afundar mais. Passo após passo foi avançando, como já havia 

perdido um sapato, resolveu livrar-se do outro. 

Algo gelado tocou sua perna, pôde ver o contorno da cobra 

d’água sumindo na vegetação. Sobre a lama havia uma pequena 

camada d’água, mas era o suficiente para conseguir refletir 

a lua. Com seus movimentos, esse reflexo distorcia-se como 

num labirinto de espelhos, e pequenas luas iluminavam todo o


pântano. A lama em que caminhava era macia e gostosa de pisar, 

mas ele tomava cuidado com algumas pontas de raízes e pedras 

que havia no fundo, por isso caminhava devagar, admirando a 

nova lua que ajudara a criar. 

Os sapos nunca tinham sido tão barulhentos, parecia que se 

comunicavam entre si anunciando a presença de um estranho. 

Ele os escutava sem enxergá-los. desejou que uma poderosa luz 

iluminasse o pântano naquele instante, perguntou-se quanta 

vida ela revelaria. Ele poderia estar cercado por todos os lados, 

não somente por sapos, mas por outros seres silenciosos que 

o olhariam e não entenderiam sua presença por ali. Resolveu 

apagar o grande refletor imaginário e dar paz a quem merecia. 

Bastava sua presença ali, perturbando a vida de todos. 

Olhava para cima e para baixo, e chegou à conclusão 

que a cópia parecia mais real do que a original. No reflexo, 

as manchas e rugosidades pareciam ter mais profundidade e 

a água ajudava a aumentar o brilho da lua. Olhando para a 

imagem refletida, reparou em cada detalhe, nas montanhas 

lunares, nas cores, na forma redonda, não pensou em nada 

nem quis fazer nenhuma relação com seus pensamentos 

anteriores. divertiu-se dando um soco n’água e partindo a lua 

em mil pedaços. As várias pequenas luas refletidas estavam 

apenas esperando sua passagem para voltarem a se unir numa 

grande lua brilhante. 

Notou que a profundidade da lama começou a diminuir e 

quando viu estava fora do pântano. Havia vivido um episódio 

divertido e conseguido manter o equilíbrio emocional. Mas 

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também tinha perdido seus sapatos e eles lhe fariam falta no 

terreno pedregoso que vinha pela frente. 

Pensou em voltar para o pântano para tentar encontrar seus 

sapatos, mas seria pouco provável que conseguisse encontrálos. 

Tentou então descobrir uma maneira de improvisar alguma 

proteção para seus pés. Se encontrasse alguma planta com folhas 

grandes, poderia rasgar um pedaço de sua camisa e amarrá-las 

nos pés. Mas não havia nenhuma planta por perto que pudesse 

servir para essa função. Teria de continuar descalço mesmo. 

Não seria fácil, porque além de não enxergar direito, o caminho 

estava cheio de pedras e pequenos buracos. 

Teria de seguir com muito cuidado, mas mesmo assim os 

machucados seriam inevitáveis. Começou dando alguns passos 

e parando para limpar o pé das pedrinhas que ficavam grudadas 

nele. Essa técnica até que funcionava, mas sua caminhada se 

tornava muito lenta. Na verdade ele não tinha pressa de chegar a 

lugar algum, mas ainda carregava heranças da época do vilarejo, 

onde o tempo deve ser contado e valorizado. 

A diferença da velocidade de caminhada atual com a 

anterior começou a deixá-lo ansioso. Tentou deixar a trilha e 

caminhar pelo meio dos arbustos, mas percebeu que era ainda 

pior e seus pés sairiam ainda mais machucados 

Aos poucos foi reparando nos pequenos ferimentos que 

foram aparecendo, cada vez que parava havia um número maior 

deles. Eram pequenos cortes causados pelos pedregulhos, mas em 

grande quantidade poderiam incomodar. Para sua alegria o riacho


havia voltado de uma de suas longas curvas e ele pode lavar seus pés 

e mergulhá-los na lama macia. Sentiu suas dores aliviadas e acabou 

se esquecendo da pressa inconsciente que carregava. Massageou seus 

pés e ficou sentado à beira do riacho sem pensar em nada. Sentia os 

pés e a força da água que os envolvia, sentia a textura da lama e a 

primeira idéia que teve foi que adoraria poder construir sapatos 

cuja parte de dentro fosse tão macia quanto a lama do riacho. 

depois percebeu que as águas e a lama tinham cumprido sua 

missão e era hora de recomeçar. Levantou-se como quem tem 

de cumprir uma obrigação, antes passou uma grossa camada de 

lama sobre as solas dos pés, sabia que aquilo pouco o protegeria, 

mas queria levar uma recordação dos instantes de alívio. 

As dificuldades pioraram porque parecia que a quantidade 

de pedrinhas tinha aumentado, além disso, agora havia também 

pedras maiores e pontudas, cujos eventuais cortes seriam 

também maiores, precisava distingui-las no escuro e evitálas. 

Era todo atenção ao caminho, sabia que um corte maior 

poderia comprometer sua mobilidade. 

Nunca, desde que havia deixado o vilarejo, ele fora tão 

prático, bloqueou qualquer idéia que não fosse relativa ao 

caminho em si: calculava quantos passos daria até o próximo 

descanso, o tempo aproximado de cada pausa, estava sempre 

atento se ao redor poderia encontrar algo que servisse de 

proteção para seus pés. O resto do mundo não existia para ele. 

depois de mais algumas paradas, resolveu contabilizar 

seus cortes, já passavam de cem em cada pé. Eram pequenos, 

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mas se ele continuasse por muito tempo acabariam se unindo 

numa grande chaga. decidiu esperar para que seus pés se 

recuperassem um pouco, sabia que isso pouco adiantaria, em 

todo caso massageou-os com cuidado e depois passou sobre as 

solas uma camada de lama. Sentiu que eles latejavam e decidiu 

esperar até que isso parasse. 

Notou que sua veia do pescoço também latejava, sentiase 

como uma máquina que havia sido utilizada além de seus 

limites. Era preciso fazê-la repousar para que não se quebrasse. 

Como um dono de fábrica que não deseja que suas máquinas 

parem de produzir, ele observava seus pés, sentia a circulação de 

seu sangue, que aos poucos se acalmava. 

Estava ansioso para continuar. Quando recomeçou, tentou 

usar mais as partes do pé que pouco se usa para caminhar, as 

laterais externas, que ainda não tinham sido machucadas. 

Pensou que desta forma distribuiria os cortes não afetando 

apenas uma área. Logo percebeu que andando desse jeito 

acabava forçando muito os músculos da panturrilha e as cãibras 

não demoraram a chegar. 

Continuou caminhando do jeito antigo e reparando na 

expansão dos ferimentos nas solas de seus pés. Percebeu que 

havia se esquecido por completo do seu ferimento no cotovelo. 

Ocorreu-lhe a idéia de que sempre temos de estar preocupados 

com algo, se não houver nada criamos alguma preocupação 

antecipando problemas futuros. Por outro lado, nossa câmara 

de preocupação só comporta um problema, não importando se 

é real ou imaginário. Se um entra o outro tem de sair.


Ele não havia resolvido o problema do cotovelo, com o qual 

havia se preocupado tanto, mas ele já não o inquietava mais. 

Perguntou-se então porque havia gasto tanta energia com ele, se 

sua resolução não havia se demonstrado ser tão essencial assim. 

Seu sorriso abriu-se e ele quase deu um grito de alegria 

quando viu bem ao lado do caminho uma árvore que parecia 

alguma espécie de palmeira. A base de suas grandes folhas era 

de uma madeira fácil de ser quebrada. depois de algum tempo 

de trabalho ele reiniciou a caminhada vestindo uma espécie de 

tamancos improvisados. 

As folhas côncavas adaptaram-se perfeitamente a seus pés, 

a substância porosa poderia absorver as gotículas de sangue e 

até ajudar na cicatrização. Ele caminhava mais rápido do que 

quando tinha sapatos, mas não tinha a mesma firmeza, a parte 

de baixo de seu calçado era fina deixando-o bem mais vulnerável 

a quedas. E foi o que aconteceu. Caiu sobre o cotovelo que não 

estava machucado. A princípio achou que só tinha esfolado um 

pouco a pele, mas assim que moveu o braço começou a sentir 

uma dor forte. Temeu haver fraturado o braço. Sentia-se como 

um grande saco plástico, todo furado e de onde vazava sangue. 

Agora não era mais uma questão de controle emocional e 

nem de força de vontade. Se seu braço estivesse mesmo quebrado 

não poderia prosseguir. Além disso, teria de procurar por uma 

ajuda que não sabia se existia. Examinou seu braço e ele parecia 

inchado, com uma mancha, provavelmente roxa, bem no lugar 

da queda. Com o que havia sobrado de sua camisa improvisou 

uma tipóia. A dor era grande, porém suportável. Seus tamancos 

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continuavam nos pés, mas agora ele andava devagar, só um 

pouco mais rápido do que quando estava descalço. 

Aquele inchaço poderia também ser apenas um hematoma 

causado pela queda. Procurou com todas suas energias pensar 

positivo e acreditar que aos poucos seu braço voltaria ao 

normal. A dor havia se estabilizado, mas qualquer movimento 

brusco tornava-a insuportável. Vários pássaros que dormiam na 

noite, voaram assustados por causa de seus gritos. 

A noite parecia que havia atingido seu ponto mais escuro, e 

ele era um homem com dores no meio da escuridão. Sabia que 

esse tipo de situação era a porta de entrada para todos os tipos 

de pensamentos negativos e dos conseqüentes reflexos no plano 

físico. Sentou-se em um canto para melhor poder se concentrar 

na defesa contra as idéias que sabia que logo viriam. Sua tarefa 

não foi fácil, para onde quer que olhasse, os pensamentos 

aproveitavam o ambiente propício para brotar. 

Resolveu usar como escudo as idéias que tivera 

anteriormente, quanto mais aparentes as coisas são, mais longe 

estão do real, então aquela noite escura que somada às dores, 

o tentava puxar para baixo, não passava de uma miragem 

transitória. O sol brilhante e um corpo sem dores estavam mais 

próximos da verdade, pois eram menos aparentes. 

Em seu plano mental, imaginou a mais bela das luzes, 

raios difusos de um sol da manhã, não muito forte para não 

ferir as vistas, mas o suficiente para encher as pupilas com a 

quantidade exata de luz que elas precisam. Imaginou árvores


com folhas coloridas e uma relva muito verde. Nesse panorama 

ele corria, movimentava-se, deitava-se sobre as raízes, escalava os 

troncos para apanhar os frutos. Suas expressões faciais indicavam 

que toda a situação, a temperatura, a luz, o gosto das frutas e 

principalmente seu estado interior, combinavam e completavamse, 

formando instantes de um prazer vivo e verdadeiro. 

Escondido em seu canto escuro ele protegia-se com seu 

escudo de cores brilhantes. Muitos golpes de espada tentaram 

atingi-lo. Mas ele refugiou-se no prazer. Na verdade, nesses 

momentos esteve mais perto do que nunca de chegar perto 

da essência de algo. Percebeu que havia ascendido mais alguns 

degraus e não pôde conter um sorriso de alegria. Imaginou sua 

figura, no estado físico em que se encontrava, perdido no meio de 

uma noite escura, sem nada nem ninguém por perto, mas ainda 

sorrindo. Ficou orgulhoso de si mesmo e sorriu novamente. 

Sentiu que a ameaça das idéias negativas havia passado, 

e agora precisaria recomeçar a pensar de forma prática. 

Verificou o braço, que não estava mais latejando, mas 

continuava doendo e inchado como antes. Recolocou os 

tamancos e conseguiu amarrá-los com apenas uma mão. 

Apertou bem a tipóia para que o braço balançasse o menos 

possível e recomeçou a andar. 

Aos poucos as pedras foram desaparecendo e o caminho 

chegou a ficar completamente liso, apenas barro úmido. Pensou 

em retirar os tamancos e continuar a caminhar descalço, depois 

percebeu como havia sido difícil amarrar com um braço só as 

tiras que prendiam as folhas. Achou melhor ser previdente 

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e continuar com eles até ter certeza de que as pedras não 

voltariam mais adiante. 

Algum tempo depois as pedras estavam de volta, no 

canto de seu lábio apareceu um esboço de sorriso. Ele estava 

apreendendo, ficou alguns instantes orgulhoso de si mesmo, 

mas logo em seguida seus lábios inverteram-se, mostrando 

descontentamento. Havia se lembrado de quando tentou tocar 

as estrelas. Todo seu aprendizado e sabedoria não passariam de 

uma mão abrindo-se e fechando-se na direção da Via Láctea. 

Sentiu-se pequeno e inútil. Sabia que não deveria 

querer se comparar ao eterno, mas sim aos homens como 

ele. Na verdade, não deveria se comparar com nada nem 

com ninguém, era um ser único, estava existindo... e isso 

era o suficiente. Mas havia dentro dele algo que não se 

conformava, que queria respostas grandes para perguntas 

sem tamanho. E foi essa a razão, que no fundo, o fez sair 

do vilarejo. Sozinho ele achava que poderia ter mais acesso 

às respostas. O problema era que nem mesmo as perguntas 

ele sabia quais eram. E isso o angustiava como uma agulha 

colocada permanentemente sob a pele. 

Quando olhava para cima e não enxergava fim no que 

via, aquilo lhe pesava um pouco sobre os ombros, sabia que 

era por ali que deveria iniciar seu caminho, mas sentia ser 

algo grande demais para ele. Gostava de olhar para o céu, 

mas tentava abster-se dos pensamentos que não conseguiria 

dar conta. Precisava enxergar as margens do rio em que 

estivesse nadando.


Estava num beco sem saída, retroceder e avançar lhe 

pareciam duas possibilidades igualmente assustadoras, e 

não se sentia confortável onde estava. Quando vivia no 

vilarejo, constantemente mergulhava em períodos de grande 

desânimo, nada fazia sentido e a vida parecia uma grande 

espera. Agora ele se perguntava se não estaria exatamente na 

mesma situação de quando estava no vilarejo, à exceção de 

seu tremendo desconforto físico. Temia que seu sofrimento 

estivesse sendo inútil. 

Por outro lado imaginou-se voltando para seu ponto de 

partida, tendo suas dores físicas curadas e inventando para si 

mesmo que todas suas opiniões anteriores não tinham passado 

de enganos. Esse pensamento lhe animou um pouco, porque 

percebeu que poderia ter tomado atitudes piores do que as que 

tomou até aquele instante. Mas continuava sem saber o que 

fazer, apenas prosseguia numa decisão que já havia sido tomada. 

Quis saber, se ainda estivesse no vilarejo, teria novamente 

reiniciado a caminhada? 

Mas algo ainda mais importante que as perguntas sem 

respostas o afligia, as tiras que prendiam seus tamancos 

começavam a se rasgar. Se elas se rompessem ele tentaria rasgar 

o resto de sua camisa para fazer outras. Mas com seu braço no 

estado em que estava isso seria bem difícil. Começou a andar 

mais devagar para não forçá-las, mas pensando no que faria 

caso elas não resistissem. decidiu que sem uma proteção para 

os pés e com seu braço naquele estado, ele não continuaria a 

caminhar em nenhuma das duas direções. Sentar-se-ia no chão 

e aguardaria o que a vida lhe mandasse. Não estaria desistindo, 

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estaria apenas invertendo o fluxo, que antes passava por ele 

para desaguar no mar, e que agora o teria como oceano. 

Sentia as fibras do tecido cedendo a cada passo que dava. 

Procurava pisar sempre da maneira que menos as forçasse, 

mas desse jeito acabava forçando mais os músculos do pé, que 

já estavam doendo. Sentiu-se triste, pois sabia que não estava 

preparado para ser oceano. Todos os pequenos prazeres que 

tinha quando vivia no vilarejo voltaram-lhe à mente e ela encheulhe 

os olhos. Forçava ao máximo os músculos dos pés para que 

as tiras pudessem sobreviver, caminhava quase sem flexionar os 

joelhos para que o impacto sobre elas fosse mínimo. 

Estava fazendo a sua parte, tinha até esquecido que seu braço 

doía. Refletiu sobre sua eventual desistência, ele sentado no meio 

da mata, ferido e no escuro, apenas aguardando que a grande onda 

de conseqüências desabasse sobre si. Não temeu as conseqüências 

em si, o que o amedrontou foram as eventuais idéias que teria 

enquanto estivesse esperando. Temeu-as. Temeu-se. 

O caminho agora não tinha pedras. Ele sabia que essa 

condição era provisória, mesmo assim alegrou-se com isso. 

Logo em seguida uma das tiras arrebentou-se, cada olho seu 

derramou uma lágrima. Tentou com apenas uma das mãos dar 

um nó no ponto que havia se rompido. Não conseguiu, tirou o 

resto da camisa que vestia, mas com as duas mãos já havia sido 

difícil rasgar o tecido, com uma seria impossível. Teve a idéia de 

fixá-la no chão com um dos pés e tentar cortá-la com alguma 

pedra pontuda. Mas não havia pedras por perto, o caminho de 

terra batida era perfeitamente liso. Procurou pedras e não as


encontrou, decidiu livrar-se do outro tamanco, prosseguiria de 

qualquer maneira. 

Sentiu a terra úmida e lisa sob os pés, teve prazer, estava feliz 

com sua escolha. Lembrou-se do peixe verde que não existia 

e que temeu engoli-lo, dessa vez sentiu-se como o peixe que 

consegue escapar de ser engolido. Estava agora nadando em seu 

rio de terra úmida e os passos fluíam como água na correnteza. 

diminuiu um pouco a velocidade, apenas por causa de seu 

braço que balançava muito na tipóia. Parou para examiná-lo e, 

não sabia se era impressão sua, mas ele parecia um pouco menos 

inchado, a dor também diminuíra e ele havia parado de latejar. 

Não quis precipitar-se em alegrias e resolveu continuar com os 

mesmos cuidados que vinha tendo. 

O caminho continuava completamente liso, apenas a terra 

havia amolecido um pouco mais, grudando nas solas dos pés 

e chegando a fazer cócegas quando desgrudava. Percebeu que 

não tinha sido um bom estrategista, não devia ter abandonado 

os tamancos. Esse pensamento chegou exatamente quando 

o contato de seus pés com a terra estava lhe proporcionando 

um grande prazer. Identificou o medo querendo retomar seu 

lugar. Imediatamente livrou-se da culpa de não haver trazido 

os tamancos e sublinhou em sua mente a idéia de que era uma 

estupidez carregar-se de pesos inúteis. 

A cada passo que dava, a terra úmida entrava por entre seus 

dedos exalando um odor vivo e fazendo soar um barulho de 

movimento. Esses ingredientes pareciam ajudá-lo a cicatrizar. 

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Suas feridas ainda estavam abertas, mas ele estava ajudando a 

que a crosta se formasse. 

Começou a reparar nos cheiros da noite, em como eles se 

modificam e se misturam, aliás como todo o resto. Lembrouse 

de como são rápidos e eficientes os esquecimentos dos bons 

momentos vividos. deixou-se mergulhar na piscina noturna 

de cheiros. Reparou na sutileza das misturas de odores se 

sobrepondo. A relva molhada, a terra úmida, a resina que escorria 

pelo tronco das árvores, as frutas caídas derramando seus sucos 

na terra. Não enxergava as fontes desses cheiros, mas conseguia 

distingui-los bem, e dentro de sua mente eles eram bem reais. 

Lembrou-se da fome que sentia há algum tempo atrás e que 

agora havia sido esquecida. Se pudesse distinguir os cheiros 

teria acesso às frutas. Para isso teria de apurar sua sensibilidade. 

Seguindo nesse raciocínio chegou à conclusão, de que apurando 

sua sensibilidade de uma maneira geral, poderia ter acesso a 

muitas outras realidades que permaneciam encobertas. Mas 

sabia que não poderia se precipitar, teria de dar um passo de 

cada vez. Se conseguisse encontrar uma fruta na noite, através 

do cheiro, teria dado um importante primeiro passo. 

Parou de caminhar e tentou separar os cheiros, a relva 

molhada se sobrepunha aos outros odores, mas sentia a 

presença de uma fruta que tinha caído de madura. Ela estava 

lá, escondida em algum lugar da escuridão. A brisa da noite, 

mesmo estando bem leve, poderia dissimular as direções das 

origens dos odores. Começou a caminhar lentamente em 

círculos, tentando identificar se o cheiro da fruta aumentava


ou diminuía. Percebeu que aquilo não seria fácil, perdia com 

facilidade o traço do cheiro. desconfiou que poderia ter se 

enganado, ou até imaginado aquele odor. 

Voltou para a posição inicial e o cheiro permanecia 

lá. Tentou distinguir na escuridão se poderia enxergar o 

contorno de algo que pudesse ser uma árvore frutífera. A 

vegetação estava compacta e não havia nenhuma silhueta 

muito alta. Moveu-se então lentamente na direção da mata, 

ficando atento para não perder a trilha do odor e confiando 

em seus olhos para distinguir contornos. Seus pés tinham 

saído do conforto do barro molhado e agora enfrentavam os 

espinhosos capinzais da beira do caminho. Entretanto, seu 

nariz parecia indicar que aquela trilha difícil é que levaria à 

recompensa. O cheiro de fruta aumentava à medida em que 

ele avançava. Novos cheiros de natureza apareciam, mas agora 

distinguia-se claramente o da fruta. Não se arriscava a dizer 

de qual era, mas imaginava sua cor, um amarelo-alaranjado, 

quase um fraco tom de marrom. Cor que se confunde com as 

sombras da noite, mas que de dia é presa fácil para os olhos 

distinguirem do verde da vegetação. 

Ela estava lá, escondida, agora ele tinha certeza de sua 

existência. Começou a desejá-la, mesmo sem estar sentindo 

fome naquele instante. Imaginava-se dando uma dentada, via 

os sucos escorrendo por seus lábios, o gosto invadindo sua 

boca e o prazer chegando até seu cérebro. A cor que havia 

imaginado dava-lhe a idéia de madureza, de que aquele fruto 

estava em seu ponto máximo de sabor e textura, e que de agora 

para frente só decairia. 

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Com cuidados redobrados para não ferir os pés nos 

espinhos, avançou rumo ao cheiro, a uma certa altura soube 

que estava realmente próximo da origem. O cheiro estava bem 

forte e agora vinha acompanhado de um outro, parecido, só 

que em estado mais avançado, eram frutos já apodrecidos. 

Tinha certeza de que estava próximo, todos os outros 

odores da noite haviam diminuído bastante, era o alimento que 

contaminava os ares com mais força. Mas ele não conseguia 

ainda distinguir a origem, aproximou-se de alguns arvoredos e 

arbustos e começou a apalpá-los em busca de frutos. Conseguiu 

apenas alguns arranhões nas mãos. A medida em que avançava 

em direção das árvores o cheiro só aumentava. A vegetação era 

compacta e cheia de galhos secos que arranhavam. Ele fechou 

os olhos, cobriu o rosto com a mão que tinha livre e atravessou 

a barreira natural de galhos mortos. 

Foram seus pés que primeiro sentiram a textura das 

frutas caídas no chão. Elas estavam espalhadas pelo chão 

e também penduradas nos galhos. A princípio ele achou 

que fossem pêssegos, mas examinando o formato percebeu 

se tratarem de pêras. Conseguiu alcançar os galhos mais 

baixos que estavam carregados de frutos. decidiu que a 

primeira que experimentaria seria uma das que estivesse 

caídas no chão. 

Através do odor examinou algumas que já lhe pareceram 

apodrecidas. Continuou o exame apalpando as texturas até que 

encontrou uma que era macia sem ser mole, levou-a ao nariz e 

não havia sinais de deterioração. Com todo o desejo do mundo


deu uma grande dentada. O gosto pareceu-lhe perfeito, o exato 

ponto máximo de sabor na exata melhor consistência. 

Alguns instantes a mais ou a menos teriam modificado 

aquele momento ideal. Lembrou-se de que tudo havia 

começado quando decidiu aumentar sua sensibilidade, e que 

o apuramento dos odores seria apenas o primeiro passo. E 

tinha dado certo. Ele sorriu contente porque aquele era seu 

primeiro instante de autonomia. A fruta possuía o tamanho 

exato de seu desejo. Se comesse outra estaria estragando 

aquele momento perfeito. Mas sabia que a vida era uma 

grande emenda de todos os tipos de instantes, então decidiu 

se prevenir. Colheu da árvore quatro pêras e colocou-as 

nos bolsos da frente e de trás. Em seguida procurou sair 

rapidamente de perto da árvore e voltar para a trilha. Não 

queria contaminar o instante, que ficaria registrado em sua 

memória como perfeito. 

Enquanto caminhava pensava na importância de ter se 

tornado, pelo menos por enquanto, um ser autônomo. Havia 

ampliado suas fronteiras, poderia caminhar indefinidamente, 

conheceria as luzes dos dias, os pôres-do-sol, os pontos mais 

escuros e mais claros, observaria a natureza banhada de luz 

e submersa no escuro. E esse degradê fotométrico valeria 

também para todos os outros aspectos da vida, ele poderia 

apreciar os amargos e doces de tudo o que é humano, e fazer isso 

sem estar preso aos filtros sociais. Sentiu-se poderoso e sortudo, 

mas sabia que junto com o poder vêm as responsabilidades 

de exercê-lo. Lembrou-se também do vilarejo que agora lhe 

parecia um pequeno e escuro formigueiro. Com todas as 

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vidas espremendo-se em minúsculos corredores subterrâneos, 

lutando por suas sobrevivências individuais. 

A idéia de que aquela árvore poderia ser a única que ele 

encontraria, diminuiu sua auto-confiança e aumentou o 

tamanho dos corredores por onde espremiam-se as formigas 

de sua aldeia. de qualquer modo, independentemente se viesse 

ou não a encontrar outras fontes de alimentação, sabia que não 

poderia tudo ver nem tudo sentir. Talvez fosse uma formiga 

diferenciada, mas não deixava de ser formiga. Para caminhar mais 

longe e deglutir mais vida, precisava exercitar sua humildade. 

Perguntou-se então, se mesmo que a alimentação ao longo do 

percurso fosse garantida e abundante, e que ele tivesse todo o 

tempo e energia do mundo para exclusivamente buscar seus 

objetivos, se tudo isso o tornaria verdadeiramente autônomo? 

Sabia que não importasse o quão favoráveis fossem as 

condições de sua busca e quão livres aparentassem ser suas 

escolhas, haveria sempre alguns fios invisíveis, que sutilmente 

curvariam a linha reta por onde ele havia decidido caminhar. 

de qualquer forma não se arrependeu de estar carregando 

quatro pêras nos bolsos, e até ocorreu-lhe a idéia de parar de 

caminhar e morar ao lado da árvore, garantido dessa forma 

seu sustento e usufruindo de uma liberdade que não tinha no 

vilarejo. Rapidamente percebeu que não estaria fazendo nada 

mais do que fundar um outro vilarejo. Voltou então à memória, 

à volúvel memória que em instantes encobre arranha-céus de 

desejos e os substitui por montanhas de neve, que por sua vez 

derretem-se criando oceanos, ele havia tido sucesso em seu


primeiro exercício prático de aumento de sensibilidade. Queria 

seguir adiante, alçando vôos maiores. 

Parou. Sentou-se à beira do caminho. deu uma dentada 

numa das pêras. Ela lhe pareceu ácida e dura, jogou-a fora e 

ficou imaginando a fruta apodrecendo sem haver servido de 

alimento. Pensou que talvez os passarinhos pudessem comêla, 

ou talvez os vermes. Ela não pereceria em vão, percebeu 

que as coisas de uma maneira ou de outra sempre acabam se 

encaixando e formando blocos. Que por sua vez encaixam-se 

em outros. Sentiu-se como a pêra mordida e abandonada na 

escuridão. Ele também estava à espera de seu encaixe, que o 

uniria a algo maior, e que por sua vez também faria o mesmo. 

Esse momento prosaico de reflexão havia sido um passo 

na direção do aumento de sensibilidade. Ainda com o gosto 

amargo na boca procurou respirar fundo para que a vida 

continuasse escorrendo através dele, sem barreiras. 

deixou-se fluido, acontecendo como um rio que corre, e 

que no máximo emite notas tranqüilizadoras de som. O escuro 

da noite ajudou-o a não se distrair com as ilusões das cores, as 

formigas e os formigueiros foram esquecidos, as dores no corpo 

anestesiadas. Estava só, sem nada nem ninguém, sem idéias ou 

desejos. Era um grande receptáculo esperando o gotejar da 

vida, momento puro de humanidade respirando entre as folhas 

cobertas de orvalho. Estava preparado para engolir todo o 

rio que despejaria suas águas sobre ele, entretanto o que veio 

foram as mesmas gotas de orvalho que molhavam a vegetação. 

Nenhuma grande revelação, nenhum aumento de percepção. 

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Voltou a sentir o gosto amargo na boca, engoliu a seco, percebeu 

que as coisas vêm sempre devagar, e que quando vêm depressa 

também vão embora depressa. 

de qualquer forma, as gotículas tinham-no refrescado e ele 

estava bem. Sabia que tinha uma longa estrada a percorrer, mas 

sentia-se como alguém que duvidando de estar no caminho 

correto, acaba de enxergar uma placa indicativa confirmando 

que está. Sem que ele percebesse, sua pele absorveu as gotas de 

orvalho pelas quais ele havia se esforçado tanto. 

Mesmo sem muita fome decidiu comer mais duas pêras. Elas 

lhe pareceram frutas corretas, longe da perfeição da primeira e 

do amargor da segunda. No momento em que se levantou para 

recomeçar a caminhar, se ele pudesse se enxergar, repararia que 

mesmo no escuro seus olhos brilhavam. 

Continuou a caminhada como um semi vaga-lume humano 

que não tem noção de que emite luz. Sua meia felicidade 

continha uma metade de decepção. Sabia que seu tesouro 

estava escondido atrás de uma montanha, e que o único mapa 

para se chegar lá estava escrito na língua que apenas os sensíveis 

entendem. Sentiu-se como se estivesse em uma encruzilhada 

com diversas placas indicativas, que apontavam para múltiplas 

direções, menos para aquela que desejava ir. 

Seus passos diminuíram de certeza e seu braço recomeçou 

a latejar, no outro braço sentiu a farpa de madeira sob a pele. 

Nesses instantes de indecisão o brilho de seus olhos só fez 

aumentar. Ele cruzou novamente com o riacho e aproveitou


para beber água, se tivesse tido um pouco de paciência repararia 

no belo reflexo da lua sobre as águas, e em como essa luz refletida 

era parecida com aquela que emitiam seus olhos. Mas ele estava 

distraído com seu pessimismo. 

Se pudesse perceber a quantidade enorme de belezas 

que aconteciam a seu lado... mas ele tinha os olhos fixos nas 

miudezas da lógica. Procurava uma brecha que o levasse a 

retomar a estrada que o havia levado a descobrir a árvore 

frutífera no escuro. 

Tentou esquecer-se das dores que tinham retornado, 

procurou com toda sua energia construir à força o caminho 

para a sensibilidade. Era prático: sentou-se no chão, respirou 

fundo e esperou que o mundo lhe falasse. Mas quem falava era 

ele mesmo, os velhos pensamentos vulgares em cadeia. Irritouse 

e fez nova tentativa, outro fracasso que só aumentou sua 

irritação. Com ela vieram as coceiras, seus dois braços coçavam 

e tornaram-se encarregados de coçar suas costas. Quebrou um 

galho seco que encontrou no chão e coçou-se sem perdão. 

Algumas gotas de sangue manchavam seus dois braços, mas por 

alguns instantes sentiu um grande alívio. A paz provisória de 

quem está no olho do furação. 

Mas o maremoto de ventos desabou com força total, foi seu 

olfato o emissário da má notícia, havia algo podre por perto. 

Muito mais perto do que ele imaginava. O cheiro vinha de 

um de seus braços. Não daquele que mais doía e que achava 

estar quebrado, mas daquele com a farpa de madeira. Ainda 

não tinha certeza se o que sentia fosse sinal de apodrecimento, 

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mas estranhava aquele cheiro, que o transportou para os piores 

cenários possíveis. 

A condição volúvel de ser humano, que a essa altura já o havia 

feito esquecer de sua busca pela sensibilidade, pensava apenas 

no cheiro, em suas origens e possíveis conseqüências. Sabia que 

precisaria fazer alguma coisa, suspeitava que seu braço estivesse 

infeccionado e que a infecção pudesse matá-lo. Primeiro pensou 

em atitudes práticas, no que poderia neutralizar ou pelo menos 

diminuir seu problema. A essa altura, o que instantes atrás era 

apenas uma suspeita, agora já possuía a força de uma certeza. 

Novamente a memória havia sido apagada pela emoção. 

Raciocinou então, como poderia usar os recursos que estavam 

à sua disposição para combater a infecção. O cheiro parecia que 

só aumentava e até começou a revirar-lhe o estômago. Sentia 

nojo de si mesmo. Voltou até o riacho e lavou bem o braço, 

mas isso pareceu só avivar o vermelho do ferimento e aumentar 

ainda mais o odor. 

Pensou em amarrar folhas sobre o ferimento para que 

elas absorvessem um pouco da secreção, arrancou algumas 

de uma árvore, mas como tinha pouca mobilidade no outro 

braço e nada com o que amarrá-las acabou desistindo da idéia. 

Tentava imaginar o que poderia ajudá-lo, mas não enxergava 

nada que estivesse disponível. de repente um estalo, lembrouse 

da sensação acolhedora que sentiu quando enterrou-se na 

lama para se proteger do frio. A terra estava meio úmida e 

ele decidiu cobrir seu braço inteiro de lama. Como não tinha 

nenhum conhecimento científico sobre o assunto, estava


assumindo um grande risco, sabia que poderia estar piorando 

ainda mais sua situação. 

Com coragem esfregou a lama gelada sobre o ferimento, 

à medida que a terra desprendia-se de sua pele ele adicionava 

outra camada. Inicialmente a sensação foi agradável, a baixa 

temperatura parecia que anestesiava as dores e a terra úmida 

bloqueava o cheiro. Mas à medida que a lama escorria, o 

problema voltava a estaca zero. O cheiro trazia idéias e elas 

o desânimo. Imaginava todos os tipos de matérias vivas em 

estado de apodrecimento, depois imaginava as células podres 

de seu braço espalhando-se por todo seu corpo. Enxergava-se 

com olhos e língua, com idéias e vontades apodrecidas. 

Seus olhos agora brilhavam por causa das lágrimas que se 

acumulavam com vontade de escorrer. Ele havia se entregado 

ao medo. Mas dessa vez seu medo não era dos sofrimentos que 

antecederiam uma eventual morte por infecção no meio da 

mata. Temia a morte em si. O que nela existe de humilhante 

e de derrota. Temia apodrecer, não mais existir, ser apagado da 

memória de todos, até daqueles que mais desprezava. Temia 

não mais poder agir, nem se mexer, não mais poder escolher... 

não mais nada. 

Mesmo que a morte cessasse todos os sofrimentos, ele 

decidiu que preferiria a pior das dores à anulação completa. 

Sabia que ela era inevitável, mas usaria até a última munição 

que tivesse em sua batalha perdida. O medo tornava a noite 

ainda mais escura. A podridão flutuava no ar, sentiu vontade de 

tapar as narinas e respirar pela boca. Percebeu que estaria apenas 

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se enganando e irrigando ainda mais as idéias negativas, que sem 

poder sentir, estariam livres para inventar o avanço da infecção. 

Pediu ajuda, gritou pelo equilíbrio emocional, acudiu-lhe 

a idéia de que aquele cheiro ruim, que lhe trazia tantas idéias 

negativas, era o resultado de uma reação de seu organismo. 

Aquelas secreções tinham origem em um desejo de vida e não de 

morte. E talvez o medo que estivesse sentindo fosse da vida e não 

da morte. E, sendo a morte inevitável e democrática como é, não 

faria sentido temê-la, pois seria algo como temer o ar ou o sol. 

Perguntou-se, então, se realmente seu medo era da vida. Não 

conseguiu responder, não conseguiu identificar de maneira 

clara sintomas desse eventual medo, mas também não duvidava 

completamente de sua existência. Comparou sua vida com a 

de outras pessoas do vilarejo, tentava descobrir se elas também 

temiam a vida ou se então tinham descoberto uma maneira 

secreta de encobrir esse medo. Nada descobriu. Resolveu 

esquecer-se dos outros e prestar mais atenção em si mesmo. 

Não seria todo seu ideário, de onde tinham nascido as razões 

que o fizeram abandonar o vilarejo, uma espécie de refúgio 

contra todos os sabores da vida? Eliminava os azedos que o 

incomodavam, mas para isso todos os outros gostos também 

desapareciam. Por um medo inconsciente de alguns instantes 

desagradáveis, viveria uma vida insossa. Não tinha certeza de 

que isso fosse verdade, mas a mera possibilidade incomodou-o 

bastante. Esqueceu-se completamente de suas dores físicas e 

mergulhou em busca de uma resposta.


Caso sua suspeita se provasse verdadeira, ele estaria 

caminhando pela estrada certa mas em sentido errado, e 

seus companheiros de vilarejo é que teriam o direito de 

enxergá-lo como uma formiga. Seriam eles que, mesmo 

inconscientemente, escolheram viver de maneira natural, não 

criando obstáculos para que a vida neles acontecesse. Por um 

instante sentiu-se o pior dos homens, mas logo em seguida 

percebeu que não conseguiria encontrar nem as grandes 

virtudes nos outros e nem os imensos defeitos em si próprio, 

que justificassem sua suspeita. 

Revendo seus pensamentos, não eliminou a hipótese de 

ter criado para si um refúgio contra a vida. Mas atribuiu a seus 

conterrâneos uma mera condição de inconsciência, que quando 

dela evoluíssem, chegariam à sua posição atual. Tinha voltado 

a enxergá-los como formigas. Se o sentido em que caminhava 

não era correto, agora tinha voltado a ser, porque apenas ele 

decidia para onde estava indo. 

Mas continuava tentando descobrir o quanto de medo 

havia em seus atos de coragem. Pensou nas possibilidades que 

existiam e que não eram aquelas que havia escolhido. Pensou em 

unir-se aos outros, mas guardando sempre um sorriso irônico 

que procuraria esconder. Talvez gritar, tentando convencer 

os outros de suas verdades. Julgava essas outras opções tão 

vitoriosas e derrotadas quanto a que havia escolhido. Eliminava 

a primeira porque a julgava puro egoísmo, e a segunda porque, 

para tentar convencer alguém de alguma coisa, seria preciso ter 

certeza do que se está dizendo. 

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Olhou para a noite que continuava escura e deixou de 

arrepender-se de escolhas. Não tinha chegado a nenhuma 

conclusão a respeito do eventual refúgio criado contra a vida. 

Talvez por essa razão, é que inconscientemente quis aproximarse 

mais da natureza, que julgava a representante mais pura dela. 

Mas a pergunta sem resposta ainda lhe incomodava, 

ocupando o espaço das dores físicas. Arrancou algumas 

folhas de uma árvore e ficou sentindo a textura, com os dedos 

conseguiu perceber os vasos por onde as folhas são nutridas. A 

vida acontecia com toda força a seu redor, os minúsculos vasos 

que nutrem a folha lhe pareceram tão importantes quanto seu 

próprio sistema circulatório. Ele era apenas mais uma folhinha 

na floresta da vida. A ironia da situação estava no fato, de para 

que ele sentisse estar imerso nesse oceano de vida, ele havia 

arrancado as folhas da árvore, matando-as. Percebeu isso e jogouas 

no chão, esfregou os dedos como que para limpá-los, sentiu-se 

como alguém que havia acabado de acariciar um cadáver. 

A verdade é um fruto cuja semente é uma mentira. Essa frase 

que atravessou-lhe a mente poderia explicar muitas de suas 

dúvidas. E explicaria de maneira simples: não há verdade que 

resista à verdade. Também não existiriam caminhos certos ou 

errados, porque todos eles teriam de, algum dia, ser percorridos. 

Cada vida seria como uma folha de uma árvore, e o objetivo 

maior de cada uma delas seria ficar o maior tempo possível 

presa a seu galho, deixando que as outras caíssem primeiro. 

Mas para a árvore é completamente irrelevante a ordem em que 

as folhas caem, e para um observador que não seja nem folha e 

nem árvore, é ainda mais irrelevante. dessa forma, os grandes


dramas humanos são grandes apenas sob o ponto de vista de 

quem está envolvido neles. Sob um ponto de vista mais amplo, 

o da vida em si, esses dramas não têm nenhum sentido. 

Ele sabia que esse raciocínio não poderia levá-lo muito longe 

de tudo que já havia vivido, afinal de contas ele era um homem 

e não teria como deixar de sê-lo. de qualquer forma, chegou 

à conclusão que era sempre bom conhecer outros pontos de 

vista, e que esse conhecimento poderia ajudá-lo a relativizar 

seus momentos de desespero. Nesses instantes ele poderia se 

lembrar que existe um mundo muito maior que o seu, e que 

está absolutamente imune a qualquer problema que lhe aflija. 

Procurou guardar essa descoberta na parte menos 

vulnerável de sua memória. Feito isso, deixou-se atacar por 

alguns questionamentos oriundos da frase que havia iniciado 

seu raciocínio: se tudo tinha como origem uma mentira, 

então ela estaria espalhada por todos os cantos da existência e 

qualquer aspecto da vida, se bem investigado, logo revelaria suas 

inverdades... e assim sendo, toda a busca humana, mesmo as 

mais generosas e desinteressadas, obedeceriam a desejos alheios 

aos valores almejados... e todos os resultados dessas buscas, 

mesmo os mais sólidos e duradouros, seriam como rígidas tábuas 

boiando em um oceano, que pela precariedade da visão humana 

aparentaria eternidade, mas que visto sob o prisma da vida e não 

o dos vivos, seria o que existe de mais provisório. 

Ao contrário do raciocínio anterior, percebeu que desse não 

poderia extrair nada de produtivo para sua vida provisória. Iria 

esticando as verdades até que todas suas certezas desaparecessem. 

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Teria de fingir para si mesmo que alguns valores são absolutos 

e imutáveis. Lembrou-se de uma vez ter assistido a um documentário 

sobre um homem que se perdeu no deserto e começou 

a enxergar miragens de oásis que não existem, perseguiu-os um 

após o outro sempre se decepcionando. Até que, finalmente, 

quando suas energias estavam no fim, chegou a um vilarejo onde 

lhe deram água e comida e lhe trataram das queimaduras do sol. 

No filme, o homem dizia que mesmo passados tantos anos de 

quando se perdeu, ainda não tinha certeza de que tudo ao seu 

redor era real. Ainda temia ter vivido todos aqueles anos numa 

espécie de longa miragem. Que na verdade poderia ser uma 

peça pregada pelo tempo, o que para ele foram longos anos, na 

verdade não teriam passado de algumas horas. 

Precisava recomeçar a andar, tinha de desenterrar seu 

lado prático do chão, ele estava encoberto pelos escombros 

do pensamento livre. Mas antes que desse o primeiro passo 

havia uma questão que o incomodava e pedia-lhe um pouco de 

atenção... o tempo tinha sido mentiroso, essa frase espetava-o, 

trazendo consigo todas suas infinitas implicações... o que 

diabos era o tempo afinal de contas? 

um líquido que não se pode engarrafar e que para cada 

um tem um gosto diferente, garrafas que aparentam estarem 

vazias e que se confundem com outras, que de fato o estão. 

O único vencedor no jogo da vida... aquele que tudo destrói, 

enferruja, derrete montanhas, dissolve civilizações e idéias... 

a grande onda que corre pelo horizonte da eternidade e que 

precisa de barreiras que serão engolidas, para que sua grandeza 

seja demonstrada.


Acabava de descobrir que até mesmo o tempo tinha suas 

fraquezas. Se ele nunca encontrasse eventos que pudesse 

amassar, demonstrando seu poder, percorreria as bordas do 

eterno até começar a perder suas forças, e finalmente ser 

engolido pelo horizonte calmo e sem perturbações. 

Mas não podemos escrever a biografia de alguém tendo 

como informação apenas sua data de morte, da mesma maneira, 

saber-se que o tempo é destrutível, não diz nada do que ele 

realmente é. Mas percebeu que teria de se contentar com isso, 

senão nunca mais daria o primeiro passo. Antes de caminhar 

olhou para as estrelas, lembrou-se de tudo o que havia escutado 

sobre estar enxergando o passado, e de todos os pensamentos e 

sensações que esse fato lhe trouxe. 

Os pequenos canais de seiva que nutriam as folhas que ele 

arrancara da árvore voltaram a seu pensamento. O objeto 

brilhante que o havia inspirado em sua caminhada por uma nova 

vida, poderia não passar de um grupo de cadáveres emitindo 

reflexos. As miragens do deserto espalhavam-se por todo o 

universo carregando dentro de seu bojo sua semente de mentira. 

Mas isso, ao contrário do que poderia parecer, não o abateu. 

Iniciou sua caminhada fortalecido. Imaginava seus músculos 

da perna em seu esforço vão, flexionando-se, imaginava seus 

ossos provisórios movendo-se, suas juntas trabalhando e 

desgastando-se. Imaginava-se muito pequeno, atravessando um 

pequeno bosque de um pequeno canto perdido de um planeta 

perdido. Mas olhava para os lados e para cima e não se sentia 

inferior a nada nem a ninguém. 

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Vivia seu momento de grandeza, mas não havia arrogância 

em seus olhos. Sentia-se a mistura do universo inteiro com o 

que há fora dele. O tudo e o nada compartilhavam igualmente 

de suas energias. Sentia ter deixado pelo caminho boa parte dos 

pesos que havia carregado durante toda a vida. Havia adquirido 

uma condição diferente, não sabia bem como defini-la, a palavra 

que mais se aproximava do que sentia, era independência. 

Mas não queria se iludir, sabia estar tão longe da 

independência quanto sempre esteve e quanto qualquer um 

de seus conterrâneos estava. de qualquer maneira era muito 

bom haver se livrado de pesos inúteis que carregou por toda sua 

vida. Não sabia exatamente quais eram esses pesos, e enquanto 

procurava descobri-los, escutou um grito de seu lado prático “o 

tempo não importa, não perca o seu tempo.” 

Reiniciou a caminhada, parecia que a mata escura era 

sua velha conhecida, sentia-se confiante e com as energias 

restauradas. Seus braços doíam um pouco, mas nada que o 

impedisse de continuar com vontade. Percebeu que aquela 

era mais uma etapa que havia atravessado, iniciava um novo 

capítulo com bastante história já acumulada. 

O relevo agora tinha pequenas subidas e descidas, uma 

vegetação rasteira com algumas árvores isoladas, mas o 

interessante era que o riacho corria paralelo ao caminho. Não 

havia pedras no chão e a terra úmida massageava seus pés. A 

sensação de bem-estar em que vivia superava o desconforto das 

dores nos braços.


um leve sorriso apareceu em seus lábios, lembrou-se da 

última pêra que tinha no bolso. Sentou-se despreocupadamente 

à beira do riacho para comê-la. Ficou escutando o barulho das 

águas, elas pareciam completamente escuras, desejou saber 

como os peixes enxergavam à noite, se eles dormiam, e caso 

dormissem, como não eram levados pela correnteza? Aquelas 

águas escuras, que não deveriam ter mais de dois palmos de 

profundidade, já escondiam mais perguntas do que as respostas 

que ele poderia dar. decidiu que o mistério também tem 

direito à vida, e procurou esquecer-se dos peixes, estivessem 

eles acordados ou dormindo. 

Tirou a fruta do bolso e saboreou-a sem pensar em nada. O 

gosto ajudou-o, pois sem estar no ponto ideal de sabor, a pêra 

tinha uma consistência macia e um gosto levemente ácido. uma 

série de pensamentos sem importância quiseram se aproveitar 

desses instantes de relaxamento para invadi-lo. Conseguiu 

espantar todos concentrando-se no ruído das águas. A brisa 

noturna soprou sem trazer frio. 

Procurou um lugar confortável à margem do rio e deitou-se 

de barriga para cima. Com as mãos construiu um travesseiro 

de terra úmida. Lá em cima estavam as estrelas, mais brilhantes 

e numerosas do que nunca. Mas dessa vez não procurou 

mergulhar para tentar ser uma delas, nem tentou descobrir-lhes 

os segredos. Apenas as olhou em silêncio. Quem o observasse 

de perto repararia que elas refletiam em seus olhos. Mas não 

passavam daí, sua mente era preenchida apenas pela sensação 

do instante e não por idéias decorrentes dele. Em seus lábios 

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não havia expectativas ou decepções. Sem refletir sobre o 

tempo, o homem que vivia um momento de plenitude sentiu 

que aqueles instantes tinham se esgotado. 

Levantou-se e procurou limpar a parte de trás de sua cabeça 

da terra que tinha se grudado aos seus cabelos, sentiu uma 

pontada de dor no braço que achava estar inflamado. A dor 

lembrou-o que ele não sentia mais o cheiro de podridão que 

antes exalava daquele braço. Levou o nariz ao braço e o cheiro 

era apenas o de sangue coagulado. Beijou a ferida e sorriu. Não 

sabia ao certo se o problema estava resolvido, mas achava que o 

pior já havia passado. 

dessa vez tentou não se esquecer dessa vitória, lembrouse 

como facilmente esquecia-se das preocupações resolvidas. 

Procurou conservar essa alegria e emendá-la com o instante 

que vivia, queria criar novamente uma sensação de bem-estar. 

Sentiu-se bem, e isso o levou a refletir sobre como os estados 

de espírito podem ser auto-manipulados, de maneira que não 

precisemos viver à deriva, largados aos desejos aleatórios das 

marés. Percebeu que podemos construir barragens e até inverter 

as direções dos cursos dos rios, e nem por isso estaremos vivendo 

vidas artificiais. São técnicas mentais de auto-proteção que 

equivalem às técnicas físicas de luta contra o frio ou a fome. 

Sua onda de positividade aumentou quando ele resolveu 

examinar o braço que achava estar fraturado. Com cuidado 

desamarrou a tipóia que o prendia. O braço doía, com cuidado 

foi tentando abri-lo para ver até onde conseguia. Para sua grande 

surpresa conseguiu abri-lo completamente. Isso indicava que


não estava fraturado, devia ser uma luxação ou algo equivalente. 

de qualquer maneira resolveu ser prudente e refez a tipóia. 

A prudência também foi utilizada para que os instantes de 

positividade em que vivia não se transformassem em euforia. 

Sabia ser ela tão inimiga do equilíbrio quanto o desespero. 

Tranqüilo, procurou refletir de forma clara, os problemas pelos 

quais havia passado mostravam-se menores do que aparentavam 

inicialmente, mas de todo jeito eles continuavam existindo e 

exigindo cuidados para que não aumentassem seus tamanhos. 

Achava que na situação em que se encontrava, o melhor cuidado 

para seus braços seria simplesmente não forçá-los, deixando que 

o organismo continuasse com seu trabalho de recuperação. 

Lembrou-se de como há pouco tempo atrás eram seus pés 

que mais o preocupavam, mas desde então o caminho tinha 

sido liso e sem pedras. Na infância ele havia aprendido alguns 

fundamentos de xadrez, e agora comparava seu percurso com 

as possibilidades que se abrem e se fecham com cada escolha de 

movimento. Só não soube responder se, como no xadrez, ao 

final de cada partida, há um vencedor ou não. E mais do que 

isso, no xadrez a força motriz do cérebro do jogador é a busca 

pela vitória, no seu caso não sabia qual era, talvez um instinto 

de sobrevivência, mas seguramente não era só isso. Montanhas 

submersas no inconsciente escondiam essa resposta. 

Não era hora de buscá-la. Queria ajudar a inércia para que 

a onda de positividade em que estava vivendo prolongasse-se o 

máximo possível. Começou a pensar em seus companheiros de 

vilarejo, o que estariam fazendo naquele instante? deviam estar 

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todos dormindo. Isso não lhe interessava, queria imaginá-los em 

suas atividades cotidianas, reparar em como eles repetiam sempre 

os mesmos atos, em como suas comunicações usavam sempre as 

mesmas palavras, porque espelhavam as mesmas idéias. 

Imaginou, então, um dia inteiro na vida de um habitante 

do vilarejo, como não conhecia em profundidade o cotidiano 

de nenhum deles, juntou fragmentos de vários em uma pessoa 

fictícia. O caminho agora era absolutamente plano, a terra macia 

lhe dava tranqüilidade para reflexão e não havia praticamente 

nenhuma vegetação nem som de animais para distraí-lo. 

O homem fictício acordou cedo porque precisava trabalhar. 

Seu sono não havia sido bom, não se lembrava dos sonhos, mas 

sentia que as preocupações cotidianas tinham inventado uma 

história noturna para se manifestar. Aliás, essas preocupações 

ocuparam todos os instantes de preparação antes que saísse 

de casa. Esse homem era casado e encontrou sua mulher na 

mesa do café da manhã, trocando com ela algumas palavras 

mecânicas. Nesses instantes, ainda cansado pela noite mal 

dormida, ela era para ele tão viva quanto o relógio de parede 

ou algum outro objeto que se movesse um pouco. 

Enquanto caminhava até seu local de trabalho estava 

alheio, meio zonzo, os miúdos pensamentos se misturavam 

às preocupações e absorviam todas suas energias mentais. 

Chegando lá, ele imaginou o trabalho desse homem fictício 

como sendo um misto de repartição pública com indústria. 

Havia a burocracia da primeira com o barulho e a necessidade 

de produção da segunda. Ele sentou-se numa mesinha apertada


numa grande sala com várias outras mesinhas apertadas e 

grandes máquinas que produziam algo o tempo todo. Sobre 

sua mesa havia vários quilos de papéis, pilhas que ficavam 

altas demais e despencavam sobre a pilha ao lado. Havia 

também muitos carimbos, grampeador, furador de papel, uma 

máquina calculadora com impressora, uma espátula para abrir 

correspondência, uma caixa com clips e outra com elásticos 

para dinheiro. 

Sentado, começou a procurar algo. Revirava os papéis que 

estavam sobre a mesa, abriu as gavetas. Estava visivelmente 

irritado e desanimado. Encontrou o que procurava, mas isso 

não lhe trouxe nenhuma alegria, seus lábios continuavam 

refletindo seu estado interior. Carimbou duas vezes o papel e 

levantou-se para levá-lo para o outro lado da sala. Passou ao 

lado da grande máquina produtora e barulhenta. Seus ouvidos 

quase estouraram e para se proteger fechou os olhos. Chegou 

à mesa de quem deveria entregar o papel, era um homem 

muito magro e pálido com óculos de fundo de garrafa. Ele 

olhou apenas para o papel, rabiscou um visto e devolveu-lhe 

sem mover a cabeça. Voltou para sua escrivaninha passando 

novamente em frente à máquina barulhenta, desta vez além 

de fechar os olhos, comprimiu os lábios como se quisesse 

realmente fechar a boca. 

Sentou-se em sua cadeira. Estava calor e ele suava, sua 

camisa começava a ficar grudada no corpo. Olhou para o 

grande relógio de parede que ficava bem no centro da sala. 

Olhou para as pilhas de papel sobre a mesa, parecia que tinha 

algo a fazer mas não sabia por onde começar. Pegou um papel 

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qualquer e começou a abanar-se, respirava com dificuldades, 

sua gordura que se concentrava quase toda na barriga, parecia 

que lhe minava completamente o fôlego. 

Olhou novamente para o relógio e parou de se abanar, 

vasculhou a pilha de papéis e encontrou um que parecia fazer 

parte de seu trabalho. Colocou os óculos bem na ponta do nariz 

e fez algumas anotações em uma folha em branco. Às vezes 

parava de ler e olhava para os lados, observava a cesta de papéis 

amassados, o garrafão de água mineral, o descascado da parede, 

procurava evitar olhar para a grande máquina barulhenta. 

A moça do cafezinho ofereceu-lhe uma xícara, ele aceitou 

meio envergonhado por estar olhando para os lados e 

rapidamente começou a escrever algo numa folha em branco. 

Ela era jovem e sem ser bonita atraía sua atenção, lhe dava a 

impressão de um ser vivo. Lembrou-se de sua mulher e do que 

realmente ela representava para ele... riscou tudo o que havia 

escrito na folha em branco... olhou para a máquina barulhenta, 

observou-a produzindo sem parar. Respirou fundo, abanou-se 

com seus papéis e olhou para o grande relógio da parede. 

decidiu parar. Não conseguia mais seguir imaginando o 

dia daquele homem que havia inventado. Sentiu-se um grande 

manipulador que estava jogando seus próprios defeitos nos 

ombros de outra pessoa. O riacho depois de um bom tempo 

voltou a aparecer trazendo seus barulhos calmantes. Ele parou 

um pouco e mesmo sem muita sede bebeu água e lavou o rosto. 

Enquanto bebia sentiu a força da correnteza pressionando de 

leve um lado de seu rosto. Isso levou-o a pensar se a direção


das águas de um rio não seria seu objetivo. E sendo o rio e tudo 

mais que existe, natureza, então naturalmente, ao contrário 

do que havia imaginado antes, ele também teria de buscar um 

objetivo definido na vida. Precisaria de um alvo. 

Esse raciocínio lhe parecia lógico, mas ia contra tudo 

o que havia aprendido desde que começara a caminhar, 

principalmente aqueles momentos em que sentia que estava 

evoluindo, e que por isso mesmo tinham sido seus instantes de 

maior felicidade. Havia chegado a uma bifurcação, sabia que 

qualquer dos caminhos que escolhesse traria recompensas e 

arrependimentos, e que o pior que podia fazer seria ficar parado 

na bifurcação tentando escolher a melhor opção. 

Foi conservador. Escolheu permanecer na estrada que 

estava percorrendo, o objetivo não estava no final, e sim 

espalhado pelos instantes que vivesse e os passos que desse. E 

mesmo assim, a palavra objetivo talvez não fosse apropriada, 

porque ela pressupõe um lugar linear... ele não queria se perder 

em pensamentos a respeito do tempo, mas acreditava menos na 

linha reta e mais na panela de pipocas, onde os acontecimentos 

explodem ao redor das coisas e as coisas também são milhos 

aquecidos que explodirão ao redor dos acontecimentos. 

Feita a escolha, esperou por ele. O arrependimento não 

demorou a chegar. Era um absurdo escolher algo que se opõe 

à lógica, pior que isso, era ilógico. Estava caminhando contra a 

correnteza da vida, desperdiçando o que nela havia de concreto. 

Por um instante pensou que ainda era tempo de escolher o 

outro lado. Em seguida usou a lógica, se o pior que podia fazer 

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era perder tempo escolhendo um dos caminhos, ainda pior 

seria escolher um, arrepender-se e escolher o outro. Esse outro 

caminho ofereceria tantas garantias e tantas possibilidades de 

arrependimento quanto o primeiro. 

Apressou e fortaleceu os passos procurando construir uma 

certeza que não possuía. Tentou criar argumentos mentais 

que solidificassem sua decisão. Mas cada um que surgia vinha 

acompanhado de seu contrário. Tentou fugir, cores, números, 

mas sabia que aquilo acabaria levando-o a um estado de 

confusão mental. Lembrou-se do homem fictício que havia 

criado, decidiu que iria deixá-lo continuar a viver: 

O grande relógio de parede soou como um despertador, que 

estava ali para fazê-lo acordar de um pesadelo. Ele levantou-se, 

foi até o banheiro e olhou-se no espelho. Seus olhos encheramse 

de lágrimas com o que enxergou. Seu retrato físico decadente 

prenunciava uma velhice doentia. Mas isso era o que menos o 

incomodava, o que o destruiu por dentro foi enxergar o ser 

amortalhado que havia se tornado. Seus olhos denunciavam 

que tudo nele era pequeno e mesquinho, que ele havia escolhido 

viver a parte apodrecida da vida, desprezando tudo que não 

estivesse deteriorado. 

Saiu do banheiro e voltou para sua sala de trabalho. 

Aproximou-se da grande máquina barulhenta, encostou nela, o 

barulho parecia não incomodá-lo mais. Seus companheiros de 

trabalho olharam-no, todos assustados. Ele urinava na máquina. 

Seu pênis estava muito próximo das grandes engrenagens de 

aço que se moviam com grande virilidade. Ele parecia nem


notar o perigo de ser castrado. Quando terminou, guardou o 

pênis que derramou ainda várias gotas de urina nas calças. Saiu 

sem dizer nada a ninguém. 

Caminhou um pouco pelo centro do vilarejo, parecia 

confuso e seus olhos estavam mudados. Na praça central 

encontrou um vendedor de flores, comprou um grande buquê 

de rosas vermelhas. Pediu ao vendedor que lhe entregasse as 

flores como se estivesse presenteando-o com elas. Ele pagava 

pelo prazer de receber rosas vermelhas. Sorriu com alegria e 

surpresa quando segurou o buquê nas mãos. Abraçou-se a ele 

e cheirou cada um dos botões. Em seguida sentou-se em um 

dos bancos da praça, o sol estava forte e ele suava. Enfiou o 

dedo no sovaco que veio molhado, chupou o dedo sentindo 

o salgado do suor. Aquele gosto saído de si mesmo lhe parecia 

uma grande novidade. Continuou sentado escutando os 

barulhos ocasionais do vilarejo e sentindo a ação do sol sobre 

sua pele. Foi até o coreto que havia no centro da praça, subiu os 

três degraus e continuou olhando para a vida, que sutilmente 

acontecia ao seu redor. 

Pronto. Ele já não pensava mais que tinha pego o caminho 

errado. O homem fictício havia ajudado-o a continuar a 

caminhar sem remorsos. Porém sabia que tinha se utilizado de 

um artifício provisório e que não poderia depender disso em 

outras ocasiões. Mas o importante era que havia funcionado, 

não sabia como nem por quê. 

Mesmo tendo sido seu autor, não havia compreendido 

essa segunda parte da história de seu personagem fictício. 

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A primeira pergunta que aterrisou foi a mais óbvia de todas, 

quanto desse homem vinha dele mesmo? Achou-a tão óbvia 

que nem se preocupou em respondê-la, mas percebeu que 

mesmo que quisesse não saberia fazê-lo. 

de qualquer forma o episódio deixou-o ciente de que a 

criatividade era uma arma que possuía e que poderia usar 

em momentos de necessidade. Cada passo dado vai aos 

poucos eliminando a memória dos anteriores, e como já 

tinha caminhado bastante desde que teve a dúvida sobre qual 

caminho percorrer, o esquecimento havia soterrado a outra 

possibilidade. 

Seu cérebro, que havia zerado as dúvidas, agora possuía 

espaço vago para idéias e preocupações. Mesmo sem se 

lembrar porque esse espaço existia, ele percebeu isso e tentou 

preenchê-lo com algo alegre, que ajudasse a manter sua onda 

de positividade. Procurou se lembrar dos melhores momentos 

de sua vida. Vasculhou sua memória em busca desses instantes 

e logo percebeu que eles eram realmente instantes. Relâmpagos 

de curta duração que produziram uma luz que muitos anos 

depois continuava armazenada em sua memória. 

Esboçou um leve sorriso dentro do qual estava incluído 

também uma certa melancolia. Cada recordação agradável 

trazia junto de si a tristeza por existir apenas como memória. 

Mas o pior era que nada vinha solto. Junto com os momentos 

felizes vinham amarradas as situações em que esses momentos 

tinham ocorrido. E o grande novelo continuava se desenrolando 

até chegar às razões pelas quais havia decidido abandonar o


vilarejo. Quando percebeu estava novamente emaranhado em 

ódios e julgamentos. 

Percebeu isso a tempo e procurou se esquecer dos bons 

momentos vividos, queria cortar o novelo em seu começo para 

se desembaraçar da parte que não lhe interessava. 

Após o corte sentiu que algo o incomodava. Era aquilo 

que havia temido, mas cujo temor tinha sido encoberto 

pela sucessão de pensamentos. Seus pés estavam perdendo 

o conforto da terra macia, as pedras estavam de volta. No 

começo eram pedrinhas pequenas que incomodavam um 

pouco, mas não impediam que ele continuasse, mas elas 

foram aumentando até chegarem a pedras pontudas quase 

do tamanho de seus pés. Aquele caminho não era feito para 

se andar descalço. Foi obrigado a parar. Sentou-se sobre uma 

pedra grande e tentou imaginar uma saída. Analisando todas 

as possibilidades não encontrou nenhuma, se continuasse iria 

destruir seus pés, que para ele tinham uma importância muito 

maior do que seus braços. 

Lembrou-se dos tamancos feitos com folhas de palmeira, 

de como tinham sido úteis. Lembrou-se também que os havia 

jogado fora. Mesmo percebendo que a vida funciona em ciclos 

repetitivos, jogou-os fora. Questionou-se então se talvez, 

inconscientemente, ele não havia desejado estar exatamente na 

situação em que se encontrava. Não conseguiu chegar a uma 

resposta, mas não encontrou razões sólidas para que desejasse 

se auto-punir de maneira tão severa. Atribuiu a falta de 

prevenção a um puro relaxo, sentiu-se estúpido. 

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Rapidamente esqueceu-se de tudo que havia aprendido 

durante a viagem, tudo isso foi encoberto por uma grande 

onda negra de ódio. Primeiramente o sentimento tinha como 

alvo ele mesmo, começou a chutar mentalmente tudo o que 

para ele tinha valor, também com a mente cuspiu em todas as 

crenças que lhe eram mais caras. Sentiu-se como alguém que 

tenta roubar uma casa mas fica entalado na chaminé e depois é 

ajudado pelos próprios donos da casa. 

Gostaria de poder apertar um botão que o levaria 

imediatamente para seu quarto. Mas sabia que já havia 

caminhado bastante e o caminho de volta seria longo. um 

longo caminho ridículo, imaginou-se passando pelos mesmos 

lugares que passou, só que agora sem expectativa nenhuma 

pela frente, apenas a confirmação do próprio fracasso. Além 

do que, havia uma questão prática, não conseguiria encontrar 

os tamancos no escuro, teria de esperar o dia nascer. Por um 

lado isso não deveria demorar a acontecer, poderia descansar 

esperando pela luz e depois recomeçar a caminhada de volta 

para casa. Apesar disso parecer a escolha mais lógica, para 

ele era algo impossível de ser feito. Estava ilhado, voltar pelo 

mesmo caminho seria multiplicar por cem o ódio que sentia 

por si mesmo. 

Os longos dedos escuros que o envolviam pareciam estar 

crescendo, e o sentimento negativo que traziam espalhavase 

ao seu redor, começou a odiar o lugar que estava, o negro 

da noite e o barulho do riacho. Com seu grande poder de 

propagação, o sentimento escuro percorreu rapidamente todo 

o caminho de volta para o vilarejo. Ele odiava cada pedra de


sua cidadezinha. Quando percebeu que o sentimento avançava 

na direção dos habitantes, fez um último esforço tentando se 

libertar da grande sombra que encobria seu mundo. 

Olhou para o lado em busca de palmeiras, queria construir 

novos tamancos que lhe permitissem enfrentar o caminho 

pedregoso. Mas não havia nada na vegetação com mais de dois 

palmos de altura. Esse novo pequeno fracasso teve o efeito de 

reforçar seu ódio, que agora abrangia cada pessoa do vilarejo, 

mesmo aquelas que ainda naquela noite antes de sair de casa, 

ele gostava. Todas as cores tinham perdido o brilho e todas 

as personalidades individuais se confundiam em apenas uma 

odiosa e fedorenta figura negra. 

Se pudesse se enxergar no escuro, ele repararia como 

o vermelho inundava seu rosto. Essa grande nuvem negra 

sugava-lhe as energias, fazia seus dentes de cima friccionaremse 

nos de baixo e seus dedos dos pés e das mãos moverem-se 

em vão. Sentia-se como uma banheira de água fria cuja tampa 

foi retirada e rapidamente vai se esvaziando. 

Aos poucos o grande ser único a quem odiava foi se 

subdividindo e ganhando rostos conhecidos. Entrou então 

num estado de confusão mental, pois não sabia por qual dos 

rostos começaria a odiar e nem quais deles mereceriam mais 

ódio. Procurou organizar as prioridades lembrando-se das 

histórias individuais e das razões pelas quais os odiava. Essa 

tarefa parecia que aumentava a velocidade com a qual suas 

energias se esgotavam. Sentiu-se como uma banheira vazia 

onde só restam pequenas pocinhas de água suja. 

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Estava completamente esgotado, parecia que havia 

consumido até a lenha que alimentava o fogo de seu ódio, que 

aos poucos foi diminuindo. Todos os rostos individuais dos 

habitantes do vilarejo começaram a se reagrupar num grande 

ser de personalidade única. Aos poucos esse monstro começou 

a parecer menos pavoroso, e à medida que em seu próprio rosto 

iam diminuindo os tons vermelhos, a fera começou a perder os 

contornos, deixando cair no chão as longas presas e tendo seu 

nariz e olhos dissolvidos. A feiúra desapareceu e deu lugar a 

algo que não conseguia identificar. Essa nova forma não parava 

de se mover, ele olhava-a tentando compreendê-la. Aos poucos 

seus contornos foram se definindo, e logo tinham voltado a 

tornarem-se familiares. Ele estava olhando para seu vilarejo. 

Sua memória lhe pintava um retrato fiel da geografia de sua 

cidade. A praça central, o comércio, as casas e as ruas. A calma 

do vilarejo arrefeceu completamente seu coração. Estava calmo 

e agora utilizava-se de suas recordações para passear pelo lugar 

onde tinha ligações emocionais. Enquanto fazia isso lembravase 

dos eventos ligados a cada canto. 

Esses acontecimentos que pareciam vivos, de uma certa maneira 

continuavam acontecendo dentro de si... a percepção desse fato 

levou-o a ser cutucado por pensamentos a respeito do tempo, 

os eventos não parariam de acontecer depois de terminados. 

Apenas mudariam de freqüência para continuar acontecendo na 

memória e depois mudariam novamente para acontecer sob a 

forma de símbolos. desta maneira o final de qualquer coisa seria 

uma ilusão do mesmo nível que o começo dela.


A grande esfera multidimensional de eventos englobaria, 

além da ilusão do presente, tudo que já aconteceu e irá 

acontecer. Nesse instante em que tinha essas idéias, ele estaria 

também dormindo em sua cama, dando o primeiro passo do 

início de sua caminhada e morrendo. Mas como a morte seria 

apenas mais uma transformação, com uma aparência mais 

radical, mas no fundo tão importante quanto qualquer de 

nossas mudanças cotidianas, no fundo ele estaria como tudo, 

apenas participando da grande esfera multidimensional. 

Atravessou-lhe uma pergunta: digamos que isso seja 

verdade e que as coisas funcionem dessa maneira mesmo, o 

que deve fazer alguém com um cérebro poroso, limitado e 

que vive preso ao tempo linear? Trocaria sua descoberta por 

um bom par de sapatos. 

Voltou a lembrar-se de sua aldeia, mas a idéia de que estava 

fatalmente atado a seu destino linear, o fez desta vez lembrar-se 

menos dos locais e acontecimentos, e mais das pessoas. Seus 

companheiros de condição. Nomes e rostos foram surgindo, 

alguns conhecidos e outros que eram apenas lembranças de 

pessoas que eventualmente via. Lembrou-se também das 

pessoas que não gostava, mas dessa vez qualquer sentimento 

negativo tinha desaparecido. Todos eram igualmente seus 

companheiros, e nutria por eles uma grande simpatia que não 

fazia distinções. 

Sua memória invadiu as vidas de seus companheiros de 

condição, lembrou-se de suas profissões, da maneira como 

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protegiam-se do frio, de como aproveitavam o sol sentados 

nos bancos de praças, de como se alimentavam, olhavam para 

os outros, de como às vezes enchiam o peito de esperanças e 

esvaziavam os olhos de lágrimas. Lembrou-se de suas pequenas 

felicidades cotidianas, de suas dúvidas e certezas, de seus sonhos, 

dos pequenos e dos grandes. Lembrou-se do salivar das bocas à 

espera do prato preferido, do nervoso do primeiro encontro de 

dois namorados, dos pequenos orgulhos, das pequenas alegrias, 

do frio na espinha que acompanha as doces expectativas. 

As mudanças continuavam seu caminho, a simpatia 

que nutria por seus iguais foi se transformando. A imensa 

onda começou a se formar, no profundo oceano as águas 

começaram a se movimentar, forças escondidas foram 

unindo porções de água, correntes submarinas moveram-nas. 

Silenciosa, a grande parede de água se levantava, o oceano 

fornecia todo o material que ela precisava para crescer o 

quanto quisesse, e ela aumentou até o ponto de, para ele, 

tornar-se quase insuportável. Finalmente não pôde mais, e 

sua onda de amor arrebentou-se. Amava toda a humanidade. 

As águas invadiram seu vilarejo e molharam todos os 

habitantes, mas naqueles instantes seu vilarejo representava o 

gênero humano, os vivos, os mortos e os que ainda estão por 

nascer. Ninguém escapava de sua fúria amorosa. As pequenas 

diferenças que o separavam de seus semelhantes foram todas 

dissolvidas, e as grandes semelhanças ficaram evidentes a seus 

olhos. Reconhecia-se em cada ato que sua memória atribuía a 

seus concidadãos. Seus olhos transbordavam de uma imensa 

solidariedade, desejou abraçar alguém e sentir o coração dessa 

pessoa batendo junto ao seu.


Lembrou-se de alguns funerais a que tinha ido, e onde 

havia percebido que pessoas dos mais diversos tipos uniamse 

em favor do morto. Na época, pensou que se aquela 

união conseguisse sair intacta do cemitério o mundo estaria 

definitivamente mudado. Mas o que sentia era mais forte do 

que isso. Não existia razão que fosse forte o suficiente para 

provocar qualquer desentendimento, a discórdia era um 

barco furado. No fundo de cada homem brotava uma energia 

feita de aceitação e generosidade, e como elétrons em uma 

corrente elétrica, essas forças sutis naturalmente se somariam 

e dominariam a humanidade, eliminando qualquer resquício 

de desamor. 

Essa onda amorosa foi aprofundando suas raízes em 

seu peito, uma paz profunda tomou conta de seu coração, 

diminuindo a velocidade de seu fluxo de pensamentos. As 

pessoas amadas foram perdendo suas individualidades e 

misturando-se com a natureza, que estava a seu redor para 

formar um grande ser silencioso ao qual ele também pertencia. 

Acariciou com as pontas dos dedos a própria mão, em 

seguida uma pedra. Naqueles instantes era irrelevante qual 

seria o objeto de seu carinho, nada era grande ou pequeno. 

O encantamento durou um tempo que não pertence ao 

tempo. Mas aos poucos seus pensamentos foram retornando 

à velocidade normal, e fazendo um balanço dos últimos 

acontecimentos. Ele havia percorrido todo o espectro 

emocional que um coração suporta. Havia sentido todos 

os tipos de sabores e guardava ainda as sobras de amor que 

lhe enchiam de bem-estar. Percebeu que tentar estocá-las 

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seria como guardar cubos de gelo no bolso, precisaria estar 

sempre renovando-as, ou então inventando uma maneira 

de produzi-las. 

Sabia que se proteger contra o ódio era o primeiro passo 

para produzir amor, mas também que não poderia nunca 

viver na extremidade amorosa que visitara. Sua estrutura 

simplesmente não suportaria. Precisaria encontrar um ponto 

confortável onde pudesse ser sobretudo um bom condutor para 

aquela força luminosa que o havia invadido. Enquanto ainda 

possuísse uma personalidade e vivesse uma individualidade 

não poderia integrar-se àquele brilho eterno. 

Sentia que tinha vivido mais intensamente nesses últimos 

instantes do que em toda sua vida. Mas ainda não conseguia 

deglutir racionalmente essa experiência, construindo com ela 

algo de proveitoso. Talvez fossem necessários anos para isso, 

talvez nunca conseguisse e aquilo seria sempre seu diamante 

secreto, que nunca poderia vender, mas que de vez em quando, 

sem que ninguém percebesse, observaria seus brilhos. 

de qualquer forma percebeu que tinha vivido algo grande, 

que a maioria das pessoas nunca vive, e que ele também não 

viveria se tivesse ficado em casa dormindo. Orgulhou-se de estar 

onde estava, olhou para as pedras pontudas que lhe ameaçavam 

os pés. Parecia que o imenso fluxo energético que atravessara seu 

cérebro havia desmanchado barreiras inúteis e agora, mesmo 

as idéias práticas corriam com mais fluidez. Rapidamente 

imaginou dezenas de saídas possíveis para seu problema, cada 

escolha vinha acompanhada de suas conseqüências.


Não sabia como havia sentido tanto frio há apenas 

algumas horas atrás, mas o fato era que não sentia mais, seu 

raciocínio lógico utilizou-se de parte do problema para sua 

própria resolução. Ficou nu. Com as pedras pontudas que lhe 

ameaçavam os pés, conseguiu cortar ao meio suas calças e seu 

cinto. dobrou várias vezes os dois pedaços de tecido formando 

uma espécie de chinelo macio. Com os dois pedaços de sua 

cinta amarrou nos pés esse chinelo. Não tinha certeza se aquilo 

funcionaria e antes de dar o primeiro passo foi preparado para 

uma possível decepção. Lentamente deu o primeiro passo 

sobre as pedras pontudas. Seus pés mal sentiram que tinham 

caminhado sobre algo irregular. Continuou caminhando 

com todo o cuidado possível, desconfiando cada vez mais da 

duração de algo que estava funcionando tão bem. 

Após mais alguns passos parou para verificar os nós que 

tinha dado e tudo continuava perfeito. As pedras pontudas às 

vezes incomodavam um pouco, mas nada que o atrapalhasse de 

verdade. Estava vencendo mais um obstáculo. Aos poucos as 

pedras foram ganhando formas mais arredondadas e ele então 

se sentiu caminhando com seu sapato favorito. 

Esse início de conforto físico deixou-lhe espaço vago para 

pensar em sua situação, um sorriso despreocupado apareceulhe 

nos lábios. Ele enxergava-se de longe e ria de si mesmo. 

Imaginou-se outra pessoa encontrando-se com ele naquele 

lugar e situação. Riu ainda mais de sua possível reação. Sempre 

valorizou aqueles que conseguiam rir de si próprios, e agora ele 

estava naquela situação, era ridículo e não se importava com 

isso. um outro conforto somou-se ao que seus pés sentiam. 

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E para melhorar as coisas ainda mais, de repente, as pedras 

desapareceram de vez e o caminho voltou a ser somente de 

terra macia. 

decidiu que preferia retirar os chinelos e voltar a sentir a 

maciez da terra, mas dessa vez não os abandonou, conseguiu 

acomodá-los dentro da tipóia que segurava seu braço. Aquela 

decisão era fruto claro do aprendizado que acontecera no 

caminho. Ele havia galgado mais um degrau, mas aproveitou seu 

estado de espírito e riu disso também. Lembrou-se de algumas 

vitórias pessoais de seus concidadãos e riu delas todas. Mas o 

mais importante seria rir das próprias vitórias. Analisando sua 

vida não conseguiu encontrar nada que pudesse identificar como 

grande vitória, entretanto lembrou-se de alguns momentos 

em que havia se sentido derrotado. Conseguiu facilmente 

gargalhar desses instantes, principalmente quando percebeu 

quão irrelevantes teriam sido as mudanças de seu destino, 

caso suas derrotas tivessem sido transformadas em vitórias. 

Por último, conseguiu rir de alguém como ele mesmo, que ria 

de tudo. Achou esse tipo de fuga engraçada, principalmente 

porque poderia ser executada em qualquer situação. 

Suas risadas cessaram. Sentia o peito leve e até uma ligeira 

coceira no estômago. Lembrou-se de seus braços, que estavam 

melhores do que pensara no começo, mas que estavam 

machucados e ainda doíam, a vida voltava a pesar-lhe, mas o 

fardo parecia emagrecido. Apalpou a farpa de madeira que 

continuava no mesmo lugar. Com os dedos inspecionou o 

ferimento do outro braço, a ferida parecia seca. Tomou um 

pouco de coragem e aproximou o nariz do ferimento. Voltou


a sorrir com o cheiro de sangue coagulado. Apesar do pouco 

conhecimento que tinha, achava que já poderia afastar de vez a 

hipótese de fratura. 

O riacho reapareceu e a primeira idéia que lhe veio foi a 

de tomar um banho. Imaginou-se apenas com os olhos para 

fora d’água, mergulhando num reflexo escuro de estrelas, e 

sentindo a leveza de seu corpo boiando. Logo percebeu que as 

águas eram muito rasas e geladas. de qualquer forma apreciou 

o frio que sentia nos pés, que anestesiava seus pequenos 

cortes. Aproveitou também a textura do musgo que encobria 

as pedras do fundo e que era ainda mais relaxante do que a 

terra molhada. Encontrou uma pedra grande no rio, e com 

todo cuidado sentou-se nela e deixou seus pés divertirem-se 

embaixo d’água. 

O barulho suave da correnteza não era atrapalhado por 

nenhum outro ruído, os sons foram amolecendo suas ondas 

cerebrais, diminuindo o raciocínio lógico e aumentando 

sua capacidade contemplativa. As estrelas e a lua moviam-se 

suavemente por entre as pedras cobertas de musgo verde escuro. 

Tremendo, às vezes confundiam suas silhuetas, e parecia que o 

ruído do riacho era a conversa dos astros. Eles animadamente 

discutiam em uma língua que ele não conseguia entender, mas 

que apreciava ouvir o som. 

Abaixou-se para tomar um gole, e no último instante teve de 

decidir se bebia algumas estrelas ou a lua. Acabou escolhendo a 

lua, que lhe parecia mais palpável, transmitindo a idéia de que 

a água que dela viesse seria mais líquida e molhada. 

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A água desceu sua garganta como gelo que derrete 

fogo. Sentiu-se completamente refrescado e esse conforto 

distraiu-o do caminho contemplativo. Resolveu aproveitar 

a oportunidade para novamente lavar suas feridas. Molhou 

os dedos e com cuidado espirrou algumas gotas sobre os 

ferimentos. A lua e as estrelas continuavam mergulhadas nas 

águas, mas ele já estava imerso no mundo prático: até onde iria 

caminhar? Precisava arrumar algumas roupas, seus ferimentos 

necessitavam de cuidados. O que iria fazer se chegasse a algum 

povoado, retornaria para seu vilarejo ou reiniciaria sua vida lá? 

Não daria tudo no mesmo? E se esse caminho não levasse a 

lugar algum, e ele nunca mais visse outro ser humano, mesmo 

que conseguisse sobreviver sozinho no meio da natureza, será 

que sua vida seria melhor do que era no vilarejo? 

decidiu testar-se: se houvesse dois botões para pressionar, 

uma escolha, um deles o levaria imediatamente de volta 

para seu vilarejo, e tudo o que aconteceu no caminho seria 

apagado. Não existiriam mais os ferimentos, nem as dúvidas, 

nem o aprendizado, tudo seria anulado como se nunca 

tivesse existido. O outro botão, se pressionado, lhe daria a 

capacidade de auto-suficiência. Ele aprenderia a tirar alimento 

da natureza, a construir uma moradia, nada lhe faltaria para 

o sustento físico. Mas ele teria de viver sozinho no meio da 

mata. Poderia aproveitar dos prazeres secretos, dos reflexos no 

riacho, não teria horário nem obrigações com o mundo formal, 

não precisaria nunca vestir qualquer tipo de máscara social, 

nem estaria sujeito a qualquer poder que não fossem as forças 

naturais da vida.


Perguntou-se com toda a honestidade possível qual dos 

botões apertaria, pois essa máquina hipotética tinha apenas 

mais uma regra além da escolha, apertado o botão o caminho 

seria irreversível. Seus olhos pareciam divididos e querendo 

tomar caminhos distintos. Analisou as duas possibilidades, 

lembrou-se das mediocridades do vilarejo, apalpou o braço 

onde havia a farpa de madeira que o incomodava, lembrou-se 

da lua refletida no riacho e do colchão macio de sua cama. 

Sempre fora um homem solitário, mas para ele a solidão 

era um problema menor. Na verdade estava acompanhado por 

suas idéias, mas sabia que escolher estar para sempre longe de 

qualquer companhia humana poderia, a longo prazo, tornálo 

um inimigo daquilo em que mais acreditava. O que o faria 

obstinadamente desejar qualquer companhia humana. Por 

outro lado lembrou-se de seu personagem fictício, urinando 

sobre a grande máquina barulhenta que o oprimia, lembrouse 

também de velhos calendários de paredes cujas folhas 

destacáveis eram amassadas e jogadas no lixo, sobrando 

somente uma cartolina branca com a indicação do ano. Essa 

imagem lhe trazia a sensação de que a vida havia sido mastigada 

pelo tempo e o que sobrava do passado eram sempre ossos, e 

por conseqüência, de tudo o que existe, o que sobraria no final 

seriam sempre dejetos sem importância. 

Esses últimos pensamentos, por alguns instantes trouxeramlhe 

a certeza de qual botão apertaria. depois ponderou, mesmo 

no meio da natureza e longe dos calendários, ele nunca estaria 

imune às mandíbulas do tempo. Talvez um pouco menos 

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pressionado ideologicamente, mas o calendário poderia 

continuar existindo dentro de seu cérebro. Aliás, tudo o que 

detestava no vilarejo poderia continuar existindo na mata, 

mesmo se vivesse sozinho e trabalhasse apenas para se manter. 

Caso se decidisse por apertar o botão que o deixaria para sempre 

no meio da natureza, antes de mais nada ele próprio teria de 

passar por uma rigorosa faxina, que o limparia das sementes 

daquilo que detesta, e que vivem em seu corpo. 

Lembrou-se do doce de leite, sua sobremesa favorita. Era 

um daqueles seus pequenos prazeres, mas que para um homem 

como ele, que questionava as grandes respostas que o mundo 

organizado oferecia como verdades, acabavam se tornando 

algo fundamental. Não havia doce de leite no meio da mata. 

Então se questionou sobre a real importância desse doce 

em sua vida, estava reduzindo a amplitude do ser humano a 

algumas sensações gustativas, desprezando os outros sentidos 

e todo o oceano mental que acreditava ser a grande região 

inexplorada da vida. 

A balança continuava rigorosamente equilibrada, não 

tinha razões suficientes para qualquer escolha. Achou que 

talvez a tomada de decisão viesse com o tempo, quando 

tivesse experimentado mais do caminho que havia escolhido e 

pudesse usar essa experiência para facilitar a escolha. Logo em 

seguida achou o contrário, as dúvidas nunca seriam sanadas, 

e sempre depois de uma bifurcação surgiriam outras e seriam 

necessárias mais e mais escolhas. E a única maneira de fugir 

disso seria fechar os olhos e se deixar conduzir pelos outros 

para onde eles desejassem.


Sentia-se dentro de uma bifurcação circular que estava 

voltando a conduzir seu raciocínio a labirintos. Percebeu que 

era hora de encerrar o descanso. Levantou-se com cuidado, de 

agora em diante sempre que se sentasse teria de cuidar para não 

ferir seus testículos, que ficavam extremamente vulneráveis. 

Tentou se lembrar de como os animais selvagens protegiam 

seus genitais, eles já nasciam com eles protegidos. Lembrou-se 

então dos índios, alguns andavam completamente nus e não 

pareciam preocupados com eventuais machucados, estavam 

adaptados, sabiam andar e sentar, e como nunca tinham 

usado roupas, desenvolveram uma sabedoria do corpo, que 

inconscientemente resolvia esses problemas. Ele ainda era uma 

criança pequena aprendendo detalhes básicos de como viver na 

mata. Não possuía a casca protetora natural dos animais e nem 

a casca cultural dos indígenas, que tinha sido desenvolvida ao 

longo de centenas de gerações. 

Sua pele branca e fina seria um banquete para os mosquitos 

e não resistiria muito a força de um sol tropical. Quando saiu 

do riacho e recomeçou a caminhar, havia perdido a paz e as 

certezas de quando relaxava com os pés na água. A trilha 

continuava livre de pedras e feita apenas de terra macia, mesmo 

assim ele retirou de dentro da tipóia seus chinelos de pano e 

amarrou-os aos pés. Parecia que queria compensar a falta de 

inteligência de seu corpo com a força de seu cérebro. 

Sentia-se desajeitado, quando caminhava sobre as pedras 

não tinha muito equilíbrio e procurava acelerar o ritmo para 

atravessar mais depressa, acabava arriscando-se mais. Entre 

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pequenos perigos encontrava espaço para reflexões: qual seria 

a diferença entre ele e um índio, que corria sobre pedras onde 

ele achava difícil caminhar, que mergulhava em rios sem antes 

tentar descobrir a profundidade, e que atravessava a mata 

fechada a toda velocidade sem ferir os pés nem cair? 

A resposta era, não havia diferença alguma, cada um estava 

perfeitamente adaptado ao tipo de vida que levava. Seria como 

a evolução das espécies, os animais de regiões frias têm mais 

pêlos e camadas de gordura que os protegem. Ele vinha de um 

mundo onde a inteligência física não era exigida e portanto, 

não havia sido desenvolvida. 

Questionou-se então, o porquê dele, um pingüim 

desengonçado, estar caminhando sem rumo pelas dunas do 

deserto. Seu destino biológico deveriam ser as geleiras e a 

companhia de outros pingüins. Quis saber então se essa sua falta 

de inteligência física não estaria ligada a outros aspectos da vida. 

Seu sexo balançava desengonçado de um lado para outro, e 

era exatamente assim que ele enxergava o seu, e o de qualquer 

outra pessoa que já conhecera. O sexo era sempre um fardo 

precioso com o qual precisamos gastar todas nossas energias 

carregando-o, e que quando a velhice exaure nossas forças, 

esse bem, ao mesmo tempo, perde seu valor. O diamante que 

carregamos a vida toda entre os dedos, de repente transformase 

em areia. 

Os raciocínios começavam a se unir em blocos querendo 

formar conclusões. As forças invisíveis que criavam e mantinham


os vilarejos unidos, se nutriam das fraquezas de pessoas sem 

liberdade de movimento que carregavam pesos inúteis. 

Olhou para seu braço imobilizado pela tipóia e deixou 

os pensamentos fluírem: os bloqueios físicos e mentais são 

o combustível das sociedades. Elas os geram e os mantém e 

criam maneiras de que as pessoas acreditem que são benéficos a 

todos. Para que dois braços se você pode viver muito bem com 

apenas um... ter dois olhos pode ser perigoso, cada um escolhe 

uma direção e você acaba perdido, se por acaso alguém de vocês 

nascer com dois, um deles terá de ser arrancado para que suas 

vidas transcorram de maneira mais eficiente. 

Se os bloqueios são o combustível, é o medo que acende o 

estopim da sociedade e a faz lançar suas luzes fracas no meio 

da natureza, cheia de várias camadas diferentes de sombras 

profundas. O silêncio e a escuridão são inimigos dessas luzes 

artificiais e provisórias. A grande tocha-medo que acende as 

luzes sociais e faz os vilarejos funcionarem, é o temor de não ser 

igual aos outros. Com esse veredicto chegamos à conclusão de 

que no fundo são frágeis os fundamentos que mantém unidos 

os vilarejos. 

Se as pessoas levantassem de onde estão e decidissem apenas 

subir numa árvore de seus próprios jardins, poderiam ver seus 

vizinhos de cima, e reparar que tanto eles quanto qualquer 

outro, são muito pequenos diante do que os circunda, e que as 

certezas que têm, são ainda menores do que eles. Então por quê 

todos deveriam seguir por uma única trilha, obedecendo a um 

único padrão, se os guias a quem seguem sabem tanto quanto 

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eles. Subam nas árvores de vossos jardins, descubram trilhas 

alternativas que passam pelo meio de pântanos com barulhos de 

animais que nem sabem quais são. descubram flores que nascem 

escondidas nos altos das árvores, nos cantos escuros dos bosques, 

nos buracos apodrecidos de velhas árvores mortas. 

Seus olhos brilhavam e sua cabeça movia-se de um lado para 

outro. Resolveu remover a tipóia. devagar, moveu o braço que 

ainda doía um pouco, mas a tipóia o incomodava mais do que 

a dor. Jogou fora seus chinelos, desta vez não foi imprevidente, 

estava ciente de que talvez mais para frente as pedras poderiam 

recomeçar a aparecer, mas precisava se livrar deles. Caminhava 

devagar para que seu braço não se movesse muito, mas sua 

mente voava alto, de suas idéias genéricas atravessou para 

outras mais específicas, deu nome aos bois: consideremos o 

mais sólido banco do mundo, se apenas uma pequena parcela 

de seus clientes exigirem seu dinheiro lá aplicado... não havia 

escapatória, o princípio que erige o sólido é frágil... se algumas 

pessoas subirem nas árvores de seus jardins, ou perguntaremse 

por que carregam pesos inúteis, todo o sistema mundial de 

vilarejos falirá. Essas pessoas começarão a não obedecer mais 

aos padrões, e aqueles que obedecem, perceberão que não existe 

mais apenas um líder a ser seguido. Ficarão confusas e após a 

confusão começarão por si só a buscar seus próprios caminhos. 

E o primeiro passo para poderem se encontrar, será subirem nas 

árvores de seus jardins para poderem ter uma visão mais ampla 

da situação em que vivem. 

Pela primeira vez ele sentiu que seus pensamentos eram 

forças da natureza da mesma maneira que as árvores ou


os trovões. Sentia-se chovendo sobre a terra e fazendo a 

vegetação crescer, era um deus fraco e um Homem divino, 

que havia descoberto segredos que na verdade eram verdades 

aparentes. Seu corpo atravessava o caminho escuro, seus 

braços exigiam-lhe, através da dor, um pouco de atenção, 

mas ele estava em outros lugares, talvez em lugar algum. 

Apenas movimentava-se entre idéias encobertas por neblina, 

paisagens sem testemunha, belos nascimentos e genuínas 

mortes. Flores sem nome de cores misturadas. 

Ele era a presença oculta nos grandes acontecimentos 

misteriosos, elevado acima das árvores de seu próprio quintal, 

enxergando as montanhas e a cabra que pasta tranqüila em seu 

cume. E vendo o olhar dela e o reflexo da vegetação em suas 

pupilas. 

Mas um pé seu permanecia no solo e chamava-o de volta, 

ele teria de continuar vivendo no chão, mas traria a experiência 

das alturas. Voltou de lá gritando alto: enxerguem o ridículo 

dessas pequenas paredes de barro, e das ruas que dividem tudo 

em quadrados idênticos, é dessa maneira primária que são 

construídos vossos vilarejos. Percebam que esse ridículo não 

desaparecerá se vocês apenas mudarem o material que levanta as 

paredes de vossas casas, e que a divisão em quadrados idênticos 

atravessou vosso mundo material e invadiu o mundo de suas 

idéias. Olhos e espírito abertos para a falta completa de sentido 

das regras a que vocês obedecem, percebam como elas são filhas 

de medos infantis. E que por vezes vocês, e eu me incluo nesse 

pronome, fazem o maior esforço para que a corda que os enforca 

não se rompa. É o medo de que os outros medos acabem. 

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Como crianças, vocês procuram as pequenas proteções 

que os vilarejos de todos os tamanhos e formatos oferecem. 

Escondidos atrás de paredes transitórias, e iluminados 

por fracas luzes de velas com pavio curto, eu e vocês nos 

julgamos completamente protegidos. Mas essas certezas 

têm a permanência de uma nuvem ao vento, logo começam 

a brotar rachaduras que enfraquecem nosso bem-estar e 

inflam nossos medos. Então percebemos que nada nunca 

nos protegerá de verdade, que as paredes, as luzes artificiais 

e as ruas esquadrinhadas, não têm importância suficiente 

para que percamos nossas vidas lutando por elas e por suas 

manutenções. 

A verdade imposta revela-se uma farsa, as crenças em 

um sistema de viver desabam, e ao homem advindo dessa 

desilusão só restam os céus e as matas. Mas ele deve escolher, 

se mesmo ciente da mentira, continua vivendo dentro dela 

e nutrindo-se das sobras de energias mortas que satisfazem 

seus pequenos prazeres, ou então se decide iniciar seu próprio 

sistema de viver. Caso decida-se por essa última possibilidade, 

tem de ficar muito atento para não construir apenas uma 

cópia maquiada daquilo que renegou. 

Os céus e as matas impõem-se imensos diante daqueles 

que abandonam os vilarejos, são mistérios molhados, e 

nesses instantes iniciais, as recordações de certezas secas 

chegam trazendo grandes dúvidas. O desânimo pode 

inventar justificativas para um retorno ao vilarejo, pra que se 

incomodar... as coisas são assim mesmo... eu não vou mudar 

o mundo...


Pela primeira vez desde sua queda ele conseguiu 

movimentar seu braço, abrindo-o e fechando-o várias vezes, a 

dor havia diminuído bastante, as reflexões parece que o tinham 

fortalecido. Qualquer observador poderia reparar no brilho de 

seus olhos, mas talvez um observador mais eficaz conseguisse 

reparar que esse brilho expandia-se para além de seus globos 

oculares, de uma certa maneira todo seu corpo parecia 

envolvido por uma leve membrana luminosa. É verdade que 

aquilo poderia ser apenas um reflexo da luz do luar. Mas a lua já 

havia brilhado mais e ele nunca tanto. 

Se não fosse pela farpa de madeira que permanecia sob sua 

pele, ele poderia dizer que havia superado todos os obstáculos, 

sem que eles lhe deixassem grandes marcas. Os cortes e 

arranhões foram como os pequenos e inevitáveis percalços do 

dia-a-dia. Apalpou a farpa que parecia que havia se movido 

dentro de seu braço, conseguia senti-la menos, pois ela tinha 

entrado mais fundo em sua pele. Primeiro refletiu sobre as 

conseqüências práticas desse fato, não chegou a conclusões, 

então mergulhou no mundo dos símbolos. Aquela farpa seria 

a representação de todos os obstáculos que queria transpor e 

agora ela estava fundindo-se com ele. 

Ele não era mais o mesmo homem que começou a 

caminhada, a farpa se tornara parte dele e simbolicamente, 

nunca poderia ser arrancada. Iria se dissolver em suas 

entranhas fazendo que suas fibras virassem sangue e dando a 

seu sangue algumas características da madeira. A idéia de que 

seu sangue poderia virar madeira conduziu-o a uma sensação 

muito forte de integração com a natureza. Sentia sua própria 

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personalidade perdendo as fronteiras que a separavam do 

exterior. 

Lembrou-se das ruas e mentes esquadrinhadas, e imaginou 

que um poderoso solvente verde invadia o mundo e as cabeças, 

e derretia tudo que não seguisse o ritmo natural da vida. Os 

comportamentos reprimidos e as máscaras sociais seriam 

derretidos da mesma maneira que os prédios e os produtos 

burros. Mas o que fosse verdadeiro não sofreria com a onda 

devastadora, na verdade nem perceberia que ela tinha existido. 

Percebeu que estava novamente criando um universo seu, o 

mesmo em que habitava seu homem fictício. Perguntou-se por 

onde andaria ele, se ele continuaria a existir caso fosse apagado 

de sua memória. 

Sem resposta, voltou para o raciocínio anterior, queria um 

mundo limpo daquilo que imaginava sujo. Essa onda detergente 

dissolveria os acúmulos nocivos, espalhando e fazendo circular 

todos os tipos de substâncias, que por possuírem concentrações 

elevadas, às vezes acabavam entupindo os canos da vida e 

impedindo seu fluxo adequado. Eliminados os excessos, 

tudo tenderia a um equilíbrio natural. O mundo e a questão 

humana estariam resolvidos. Só o que precisaria seria descobrir 

a fórmula dessa substância dissolvente. Rapidamente procurou 

exemplificar alguns casos que confirmariam sua teoria – os 

males vêm dos excessos – a frase encerrou seu raciocínio e, para 

ele, comprovou suas suspeitas. 

Mas a frase foi também a semente de muitas perguntas: 

como poderia descobrir essa substância? Não teria de viver em


sociedade para testar os resultados? Ou poderia viver na mata 

e encontrar os canos entupidos da natureza, e encontrando-os, 

a solução naturalmente se espalharia por todo mundo? Mas 

a natureza não seria já a forma mais pura e fluida de vida, ou 

ainda poderia estar contaminada por rolhas que impediriam o 

fluxo perfeito da vida? 

uma risada suave encerrou seus pensamentos, riu de si 

mesmo por estar começando a acreditar que sozinho, poderia 

resolver o problema do universo. Reparou em seu corpo nu e 

em seus machucados, sentiu-se infantil e pequeno. Escura e 

mal cheirosa, a idéia de que estava simplesmente jogando sua 

vida no lixo, trouxe-lhe um fardo que pesou sobre seus ombros. 

Ele não chegou a parar de andar, mas diminuiu bastante a 

velocidade. 

Resolver o problema do universo... lembrou-se dessa frase... 

a questão do homem na Terra... quis saber se no fundo existem 

mesmo esses problemas e essas questões, se essas buscas não são 

também filhas do medo, disfarçadas de filosofia... e tudo não 

passaria de um “eterno estabelecido”, ao mesmo tempo mutável, 

mas que não precisava de perguntas nem oferecia respostas. E 

as coceiras do mundo e do homem, no fundo teriam a mesma 

importância de seus momentos de maior enlevo espiritual, 

quando ele achava que estava de maneira mais completa 

cumprindo seu destino de grande homem, que se espalhava pelo 

mundo integrando-se com o universo. Talvez não perdesse em 

grandeza, se simplesmente apanhasse no chão algum pedaço de 

pau para coçar as costas. Sorriu. Parecia-lhe estranho o fato de 

que talvez, a resposta final para a grande busca humana, tivesse 

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de primeiro passar por raciocínios complicados, atravessar 

corredores com paredes feitas de tempo, mergulhar num 

labirinto interno composto de incontáveis camadas humanas, 

para que no fim chegasse à conclusão de que a única resposta 

para tudo é: cada um que coce suas coceiras. 

O fato concreto é que suas costas começaram a coçar 

muito. Não teve nem tempo de pensar se seus raciocínios 

tinham influenciado, procurou alívio imediato, mas tinha 

dificuldades para alcançar o ponto que coçava. Encontrou um 

arbusto e rapidamente arrancou um de seus galhos rugosos. A 

satisfação foi grande, naquele instante nenhuma resposta para 

a vida poderia ser mais verdadeira do que aquela. Imaginou 

seu personagem fictício saciando de uma só vez todos seus 

instintos carnais, e depois deitado, com os olhos refestelados 

de tudo aquilo que seu corpo pedia. Olhos que estavam 

mortos para as perguntas, mas carregados de respostas. Era 

bem verdade que essas respostas se esvairiam com a rapidez 

de um intestino. 

Imaginou que suas costas deveriam estar vermelhas de 

tanto que coçou. No galho de arbustos que usou havia flores, 

não conseguia distinguir suas cores, mas pelos contrastes 

imaginava que fossem vermelhas. Cheirou-as e o odor era 

adocicado, mentalmente uniu o cheiro com o vermelho que 

havia imaginado, na verdade aumentou bastante o brilho da 

cor que acreditava a verdadeira. Começou a criar uma imagem 

mental que combinasse o melhor das duas sensações. dessa 

vez deixou em paz seu personagem fictício, e utilizou-se como 

cobaia nesse caminho mental.


Recriou-se, e também a todo o cenário em volta, modificou 

cores e sensações, o verde escuro da vegetação passou a ser um 

rosa-choque com detalhes em azul-marinho. O escuro da noite 

não faria diferença, pois seus olhos enxergariam iluminados 

pelo brilho individual que exalaria de todas as coisas. O ar seria 

mais compacto que o normal, e o vento teria a propriedade de 

massagear o corpo, como se fosse mãos invisíveis que flutuassem 

por toda parte. Mas essa consistência maior não atrapalharia a 

mobilidade, pelo contrário, ele poderia utilizar-se dessa maior 

densidade para subir escadas inexistentes e saltar longe sem 

medo de ferir-se com as quedas. Nesse mundo brilhante seus 

novos braços estavam completamente curados. As sensações 

duvidosas e as subidas tinham sido extintas. Ele percorreria esse 

novo mundo, usufruindo de um paraíso que havia sido criado 

através do conhecimento adquirido no caminho real. Todas as 

dificuldades foram extraídas e os prazeres intensificados. 

Mas o mundo real reclamava atenção, sua consciência 

repetia a frase “você está jogando sua vida fora”, ele abandonou 

a estrada colorida e continuou caminhando no seu velho caminho 

noturno, analisando as cobranças que seu inconsciente lhe fazia. 

O mundo do vilarejo exigia que sua cabeça, seus braços e seu 

sexo exercessem funções práticas. Como havia abandonado sua 

cidade, justamente porque não queria participar delas, rejeitava, 

a princípio, essas tarefas. Mas por outro lado sentia ter um 

compromisso com o mundo verdadeiro, e seus braços, cabeça 

e sexo, pertenciam a ele. Não poderia simplesmente abandonar 

tudo e viver mergulhado num mundo de cores artificiais, onde 

perigos e dificuldades tinham sido simplesmente arrancados. 

Isso seria como sempre comer frutas sem sementes, facilita 

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não ter de tirá-las fora, mas após algum tempo as frutas não 

existiriam mais. O detalhe não poderia ser mais importante do 

que o principal. 

As cores e os brilhos saídos de sua imaginação poderiam 

servir-lhe de alívio em alguns momentos, mas seu caminho 

teria de continuar a ser trilhado em meio às dificuldades e 

dúvidas. Suspirou fundo como quem descobre que o toque 

do telefone não traz o telefonema esperado. Ninguém poderia 

ajudá-lo a não ser ele mesmo. Enxergou seu personagem fictício 

em um dia de imenso calor, suando, sentado num banco da 

praça central do vilarejo, o sol o castigava, ele tirava do bolso 

um lenço e enxugava o rosto. Por sua nuca, axilas e dobras 

dos joelhos, escorria suor. Ele estava derretendo-se e com ele 

derretiam-se também as cores brilhantes, o ar compacto e a 

ausência de obstáculos que havia imaginado. Sobrava o homem 

seco que estava se tornando, sem suor nem lágrimas, esquecido 

das ilusões, porém secretamente ainda escondendo algumas, 

um ser dúbio construído de coragem e medo. Criatura feita sob 

medida para bifurcações. 

Alguém como ele não poderia fazer nada além de 

prosseguir, seria com seus passos mata adentro, que iria 

criando a utilidade reclamada pelas partes de seu corpo. As 

missões rígidas do vilarejo tinham ficado definitivamente 

para trás, a linha de retorno já havia sido ultrapassada. 

Qualquer arrependimento, de agora em diante, não faria 

o menor sentido. Esse peso não lhe incomodava mais, mas 

a vida arrumava maneiras de sempre substituir os espaços 

vagos, e ele não se sentia mais leve.


Precisava criar sua utilidade, era esse o fardo que lhe pesava. 

Se o que buscava era um caminho alternativo, sabia que já o 

havia encontrado, mas perguntava-se: “e agora, o que faço 

com ele?”. Sua fase contemplativa havia ficado para trás, agora 

colocava toda sua lógica para trabalhar, tentando encontrar 

uma maneira de existir, no meio da escolha que tinha feito. 

Lembrou-se das pêras que havia comido, apenas sua subsistência 

física não saciaria seu desejo de utilidade, mas seria o primeiro 

passo inevitável a ser dado. O riacho talvez lhe fornecesse 

peixes, as árvores frutas... mas sua mente prática saltava para 

frente não conseguindo se contentar com um degrau de cada 

vez... satisfeito o corpo, o que viria depois? 

Não conseguia responder a essa pergunta, primeiro tinha 

sérias dúvidas de que conseguiria realmente ser auto-suficiente 

no meio da mata, mas caso conseguisse, não queria que a 

utilidade de seu corpo fosse destinada apenas para o suprimento 

de suas necessidades básicas. Se fosse para isso preferiria nunca 

ter saído do vilarejo. Sentiu um nó na garganta mas procurou 

lutar por seu equilíbrio emocional, conseguiu controlar-se 

desviando o pensamento para perguntas quase sem respostas... 

tempo, vida... distraiu-se e acalmou-se. 

Sentou-se na beira do caminho, o riacho seguia paralelo. 

decepcionado, lembrou-se da profundidade de suas águas. 

Águas tão rasas não poderiam dar peixes que matassem a 

fome. Olhou ao redor e não havia, pelos contornos, nada 

que parecesse uma árvore frutífera. Se sua subsistência fosse 

difícil, com poucas e escondidas fontes de alimentos, daí talvez 

ele tivesse de usar toda sua inteligência e criatividade para 

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conseguir se alimentar. Cada descoberta seria uma verdadeira 

conquista, e talvez isso o ocupasse e não deixasse espaços vagos 

para que surgissem necessidades que não fossem as básicas. 

O nó na garganta voltou a doer só que dessa vez mais forte. 

Sentiu que nesse caso pouco o diferenciaria de um animal, 

com o agravante de que seria um animal que não deveria estar 

ali. Lembrou-se da formiga longe do formigueiro e a colocou 

caminhando confusa por uma geleira. 

Não sentia fome e sabia que as luzes do dia poderiam abrirlhe 

novas perspectivas. decidiu não sofrer por antecipação. 

Continuou a caminhar, os passos o ajudavam a destruir o nó na 

garganta impulsionando o círculo de idéias, e logo sua possível 

vida de formiga gelada havia ficado para trás. Cada passo dado 

girava a roda da vida trazendo novas idéias, esperanças e medos. 

As camadas se acumulavam umas sobre as outras, as feridas que 

ardiam em sua alma viravam entulhos sobre o qual as alegrias 

do instante eram erigidas. As tristezas esperavam que as alegrias 

secassem para pisá-las e ganhar sua vez de existir. Ele tinha tomado 

consciência desse revezamento, e nada seria tão absolutamente 

brilhante ou escuro quanto no início do percurso. 

Alguns pedriscos começaram a aparecer no caminho, teve de 

andar mais devagar. Não era nada que impedisse a continuação, 

mas foram suficientes para lembrar-lhe que havia decidido jogar 

fora seus chinelos de pano mesmo sabendo que as pedras poderiam 

voltar. Percebeu que não tinha direito a arrependimentos. 

As pedrinhas eram arredondadas e incomodavam seus pés 

sem feri-los. Caminhou um bom trecho e elas não evoluíram


para pedras maiores. As pedras arredondadas lembravam as do 

riacho. O caminho talvez tivesse um palmo de profundidade 

em relação às margens. Talvez caminhasse sobre um riacho 

seco, um afluente morto do vizinho que corria paralelo. Essa 

idéia despertou-lhe várias outras, tentou imaginar-se um peixe 

e misturar sua visão de mundo com a do animal, a brincadeira 

não durou muito, pois ele não sabia ao certo como enxergava 

o mundo. depois, a visão do que imaginava ser um riacho 

seco, o fez se lembrar de fósseis de animais e plantas que havia 

visto no tempo de infância. Essa recordação trouxe consigo os 

inevitáveis mergulhos no mistério-tempo. 

Imaginava o grande sanduíche a que tudo será submetido 

até que seus contornos fiquem impressos em rocha. Perguntouse 

se talvez o mais importante não seria existir no mundo 

concreto, do que no abstrato. Quanto tempo havia durado 

a mais antiga demonstração abstrata de vida, talvez existam 

objetos de arte, ou algo que lembre ela, com trinta mil anos, 

digamos que eles resistam mais vinte mil, entretanto a vida 

concreta impressa em pedra, os dedos do lagarto que deixavam 

ver como ele arrastou-se pela terra, estavam há muitos milhões 

de anos perpetuando sua existência. Continuou o raciocínio 

que lhe pedia para que tentasse enxergar a vida e o mundo da 

maneira mais ampla possível, com olhos que, desamarrados 

do tempo, enxergassem muito além da história... o mundo em 

que vivemos nos diz “nossa essência lenta tem de ser lapidada, 

o refinamento da inteligência e dos sentimentos é o caminho 

da evolução”, mas talvez a evolução seja cíclica e não linear e 

se, após a Idade Média aconteceu o Renascimento, talvez no 

futuro voltemos para as matas. E o espírito, que levou séculos 

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para produzir poetas, talvez reagrupe-se em algo mais coletivo 

e volte a manifestar-se através do grito de uma fera na floresta. 

Olhou então para a lua, ela continuava brilhante, mas 

alguma coisa nela parecia ter mudado, não conseguia identificar 

o que era. A lua não era suficiente, precisaria imaginar o local 

mais distante do universo, seria lá que seus olhos se sentariam 

para poder observar com isenção, e sem o incômodo do 

tempo, a aventura humana. Imaginou-se reparando na eterna 

noite ganhando luzes, nos violentos eventos astronômicos 

que deram forma à Terra, em seu monótono período inicial, 

cheia de caldos e gases, nas primeiras moléculas, onde mais 

claramente pôde começar a reparar nos ciclos. A primeira de 

todas as mortes, os ciclos existindo dentro de outros maiores, e 

manifestando-se de formas cada vez mais criativas. 

A vida ganhando sofisticação na aparência, mas continuando 

a repetir os mesmos padrões que já existiam no primeiro ser 

vivo. O tardio surgimento das civilizações, a linguagem, a arte 

e a tecnologia, nessa parte seus olhos distantes começaram a 

prestar mais atenção porque seu cérebro pedia confirmações e 

desmentidos. As células e os reinos eram idênticos, o homem e 

as plantas, as focas e as pedras, para quem enxergava de longe, as 

ilusões desapareciam e as semelhanças se tornavam evidentes. 

Não houve surpresas, todos os grandes impérios desmoronaram 

exatamente como acontecia com os castelinhos de 

madeira que as crianças montavam. As grandes estátuas 

enferrujavam e desapareciam, e normalmente quanto maior 

e mais eterna julgava-se uma civilização ou uma corrente de


pensamento, mais depressa ela passava a ser ridicularizada. 

O pensamento humano obedecia à mesma lei cíclica que 

comandava todo o resto. 

decidiu trazer seus olhos de volta. Seu peito havia se 

enchido de uma doce sensação de que tudo era inevitável. Ao 

mesmo tempo, lembrou-se de seus compatriotas de vilarejo e 

de suas visões a respeito do mundo e da vida. Não pôde evitar 

que a soberba o invadisse. Mas lutou contra ela, os castelos 

desmoronados o ajudaram, ele também participava dos ciclos, 

todos participavam. Não queria ser ridículo, era vaidoso. 

Acalmou-se e voltou a olhar para o caminho, procurou 

esquecer-se do riacho morto e fazer com que cada passo seu 

fosse apenas um passo. 

Aos poucos seus olhos foram se fixando exatamente dentro 

de seus globos oculares, e seu pensamento ocupando-se apenas 

dos movimentos de seu corpo. Tornou-se uma máquina mansa 

de caminhar. Seus raciocínios práticos o faziam fluir. deslizou 

pelo caminho até que uma grande flor o fez parar. Ela pendia 

de um arbusto e balançava com a brisa. Era enorme, ele nunca 

tinha visto uma flor daquele tamanho, aproximou-se dela, seu 

raciocínio voltou a ser abstrato. Olhou-a e apalpou-a, tomava 

cuidado para não estragá-la. Ela balançava muito próxima ao 

chão enlameado, porém sem tocá-lo. 

As idéias começaram a chegar de todos os lados, essa flor 

havia brotado da terra, e por alguns instantes seria bela antes 

de voltar para ela, misturar-se e renascer sob outra forma, o 

tempo e a morte mostraram suas caras dentro de seu raciocínio. 

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Procurou evitar que qualquer idéia dominasse integralmente 

seus pensamentos, defendeu-se espalhando sua atenção por 

diversos compartimentos. 

Sentiu o cheiro de manhã que exalava da flor. Os símbolos 

conseguiram que seu cérebro refletisse sobre eles. Os objetos 

seriam concentrações simbólicas de realidades desconhecidas. 

O que ele tinha na sua frente era a essência de uma força pura da 

natureza. A representação daquilo que não possui condensações 

mortas de energia não circulante. 

Sentiu-se invadido por uma sensação de devoção, respeitava 

aquele pedaço de natureza perfeita. Começou a tentar 

identificar em si mesmo onde estavam os bloqueios que o 

separavam daquela perfeição. Eram tantas as possibilidades de 

começo e fim, que decidiu esquecer-se de si e pensar na grande 

flor do caminho. Foi sendo cada vez mais pressionado pelo 

peso do perfeito. Estava a um passo de ceder e entregar-se à 

devoção. 

Abriu os olhos e as coisas se modificaram. Ele, que até então 

não havia pensado na cor da grande flor, agora começava a 

enxergá-la. A noite começava a morrer e lentamente todas as 

cores nasciam. Os símbolos começavam por um amarelo vivo 

dos estames, e se expandiam por um vermelho sangue que 

terminava num roxo escuro, ainda bastante encoberto pelas 

sombras da noite. 

Sua devoção abandonou as fronteiras da flor e espalhouse 

por todo seu campo de visão. As estrelas permaneciam


acesas, mas já tinham diminuído em número. O verde 

começava a ganhar força e pintar a mata. Sabia que de agora 

em diante o processo seria rápido e a cada instante as luzes se 

modificariam. 

A contemplação do símbolo mágico de alguns instantes 

atrás, havia se transformado numa seqüência de surpresas. 

O instante era composto de vários saltos de consciência que 

traziam novidades. Mas esses momentos móveis quebravam 

suas certezas, arrastando-o para o desconhecido, estava em um 

território novo e mutável. A mudança vinha acompanhada da 

figura sombria do medo. Como ele vivia instantes fronteiriços 

entre luzes e sombras, todas suas certezas pareciam que 

também atravessavam marcos e perdiam forças. Sentiu no 

fundo do peito uma angústia que inchava. Observava o azul 

escuro perdendo sua cor, as mudanças que nunca deixaram de 

acontecer, mas que estiveram encobertas pela capa da noite, 

agora se mostravam. Talvez quando o dia clareasse de vez, as 

mudanças voltassem a ser encobertas, dessa vez pelas luzes. 

Essa situação de nascimento e morte o incomodava e 

amolecia as estruturas emocionais que ele havia conseguido 

sedimentar ao longo do percurso. Voltou a imaginar 

seu personagem fictício, agora sentado em um banco da 

praça principal do vilarejo. Para ele também o dia estava 

amanhecendo. As luzes que o envolviam estavam confusas. 

Chovia forte, mas isso lhe parecia indiferente. Seu olhar 

parado num ponto indicava que as poucas certezas que tinha 

haviam evaporado. O que existia agora era o vazio e o medo. 

As luzes estranhas não deixavam claro se era hora de dormir 

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ou de ficar acordado. Pareciam não saber a resposta, de dia era 

vida, à noite morte, mas aquilo era um estado intermediário 

com o pior dos dois mundos. A chuva torrencial era um detalhe 

insignificante que não o perturbava. 

Abandonou aquele homem encharcado para refletir sobre 

sua própria condição, aquele mundo mal iluminado e mal 

resolvido, talvez fosse o que de mais próximo exista de alguma 

eventual verdade absoluta. A escuridão que a tudo encobre e 

as luzes que tudo revelam, seriam instrumentos da ilusão, que 

construíam projeções mentais de objetos escuros, ou então 

diriam que os objetos claros são a verdade última das coisas. 

Entretanto seria nesse mundo nebuloso e sem certezas que se 

esconderia o ferro e o concreto que dão estrutura à vida. 

Nessas flores amarelo-escuras e que a cada instante 

ficavam mais amarelas, estava escondido um grande mistério. 

O segredo do exato meio-termo, morte e vida perfeitamente 

sincronizadas escorrendo seus instantes de uma para outra. 

Batalhas que alternavam pontualmente vitórias e derrotas, 

e cujos participantes possuíam a sabedoria de jamais querer 

conquistar uma vitória após a outra. desejou saber se era 

possível alguém viver dessa maneira. Lembrando-se de seu 

personagem fictício, alegrou-se porque pelo menos não estava 

chovendo. Ao contrário de seu amigo inventado, achava que a 

chuva enfraqueceria ainda mais suas certezas. 

Agora o caminho era verde e cheio de flores. As cores 

lutavam contra a aurora. A trilha de barro ainda permanecia 

fiel à escuridão, mas sabia que aquilo era extremamente


provisório. Reparou numa árvore carregada de frutinhas 

vermelhas, estava em um estado de torpor tão grande que nem 

ligou a idéia das frutas à da alimentação, e simplesmente seguiu 

reto. Caminhava passos que pareciam indiferentes, na verdade 

eram metade contemplativos e metade reflexivos. Sentia-se um 

servidor de dois senhores, mas o resultado de seu trabalho, no 

fundo, acabava servindo somente a um terceiro, que era inimigo 

dos dois primeiros. 

Procurou lembrar-se do quão provisório era esse estado 

de luzes em que se encontrava. Sabia, de qualquer forma, que 

estava contaminado com algumas seqüelas advindas desse 

estado intermediário, e que o acompanhariam mesmo quando 

o sol estivesse a pino. decidiu então enfiar o dedo na ferida 

e levantar o tapete para retirar a sujeira debaixo: o verdadeiro 

motivo para temer aquele período intermediário de luzes, era 

que elas o conduziam para perto da idéia da morte. Percebeu, 

então, que escalaria muitos degraus em seu mundo espiritual se 

esquecesse dos temores que viviam apodrecidos no fundo de 

seu ser, e aceitasse o fato de que tudo e todos morrerão. Sabia 

que limpar e secar essas feridas era tarefa árdua que lhe custaria 

muitas lágrimas. 

Aproximou-se de uma pequena flor vermelha ainda encoberta 

pela escuridão. Observou quando o primeiro fraco raio de luz 

revelou um pouco de sua cor. A florzinha ficava na parte debaixo 

de um arbusto quase tocando o chão. Escolheu-a justamente por 

sua insignificância. Observou-a recebendo cada vez um pouco 

mais de luz e tendo sua beleza revelada. A fragilidade da flor 

parecia tocar-lhe, e ele engolia a seco enquanto observava-a. 

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Aos poucos os pequenos detalhes foram se revelando, as 

pétalas eram mais escuras no centro e mais claras nas bordas. 

Os filamentos que davam estrutura à flor eram verde-claros e os 

estames que ficavam no centro, azuis. A pequena flor era uma 

obra-prima de combinação de cores e formas. O insignificante 

mostrava sua majestade, e ele logo percebeu que havia escolhido 

uma flor que achava que não era bela, justamente para evitar 

encarar de frente a grande destruidora de todas as belezas, 

a morte. Queria fingir para si mesmo que não estava mais 

varrendo a sujeira para debaixo do tapete. Inconscientemente 

desejava acreditar que quem morre é sempre feio, e que é até um 

alívio que se vá, porque pára de enfear o mundo. Mas morremos 

todos os dias, e o falecimento em si é só mais um detalhe da 

grande morte que ocorre em todos os lugares, o tempo todo. 

Queria, de vez, se tornar um adulto, e sabia que nunca 

conseguiria se não superasse essa barreira. Emendou morte 

com nascimento destruindo as duas palavras e criando a 

mudança. Espalhou mentalmente a mudança por todos os 

lugares, tempos e circunstâncias que pôde. Enfiou-a dentro das 

células e dos sentimentos, dentro da memória, das crenças e 

das árvores. Não deixou os espelhos de fora, e nem a própria 

mudança, que nunca cessaria de assumir novas formas. 

A luz avançou revelando ainda mais detalhes da pequena 

flor, que não parava de surpreender por sua beleza. Rapidamente 

atravessou-lhe a vontade de arrancá-la e fechar os olhos até que 

o sol chegasse, iluminando tudo e estabelecendo seu jogo fácil 

de luzes e sombras. Rechaçou essa tentação, iria acompanhar 

todo o processo de morte da noite e da revelação de uma grande


beleza efêmera. Mas um detalhe revelou-se, bem no centro da 

flor havia um pequeno círculo verde-claro que dava um detalhe 

de refinamento na já bela composição de cores. 

Aos poucos foi se deixando ir, aceitando os meios tons e 

suas transitoriedades. As luzes agora já molhavam suavemente 

a terra preta, que começava a mostrar o marrom de seus torrões. 

O verde da vegetação ainda era escuro, mas já havia abandonado 

por completo os tons negros de alguns instantes atrás. Ele 

percebeu que não poderia perder o foco e continuou aceitando 

o inevitável, reparando nos detalhes sutis das sombras, nas 

novas cores que se formavam e naquelas que desapareciam. 

As cores e as coisas passam, ele sentiu essa idéia. As mudanças 

pintavam o barro com as primeiras gotas de dourado. O céu 

mostrava cada vez menos estrelas, a lua estava próxima de ser 

engolida pelo horizonte. As flores estavam por toda parte. 

Será que elas não haviam estado sempre a seu lado, mas apenas 

agora conseguia enxergá-las? Os roxos, vermelhos e azuis 

começaram a pontilhar o verde da mata. Esse aparecimento 

de novos tons, antes inexistentes, colocou-o em estado de 

contemplação. Era uma criança que observava as formas e 

cores em um caleidoscópio. Nada mais existia, nem ele mesmo. 

Os momentos escoavam mudando as combinações de cores e 

sombras, os escuros perdiam força, as luzes ganhavam espaço. 

Os pequenos detalhes das folhas das árvores e das pedras 

puxaram-no para fora de seu repouso contemplativo. O mundo 

real chamava-o. Estava acordando de uma noite de sono, mas 

quis se dar ao luxo de permanecer mais alguns instantes deitado 

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antes de se levantar. Continuou observando a mudança, como 

acontece o nascimento de um dia, como é o caminho que a luz 

percorre para iluminar a última folha escondida de um arbusto. 

do estado contemplativo foi conduzido a algumas reflexões 

sobre o que havia sentido, na verdade eram sensações que 

procurava cristalizar em pensamento: as luzes que destroem 

a escuridão são forças vitais que se manifestam de muitas 

maneiras, de formas mais ou menos aparentes. uma luz não 

existe se tudo o que existir forem luzes. E para que uma nasça 

outra deve morrer e deixar um espaço escuro. Esse grande 

ciclo vital move o universo. Somos ao mesmo tempo causa e 

conseqüência desse grande processo de formação de sombras. 

Numa eventual viagem para nosso interior mais profundo, 

repararemos que o esqueleto básico desse sistema sempre 

se repetirá. Aconteceria o mesmo, se ao invés de viajarmos 

para dentro, saíssemos do sistema solar e chegássemos à exata 

fronteira entre a existência e o nada: repetição de padrões. 

Enquanto ele raciocinava sobre se o esqueleto de luzes 

também aconteceria além dos limites da existência, foi 

interrompido por um acontecimento que capturou toda sua 

atenção. A noite realmente agonizava, os primeiros raios de 

sol deixavam grandes manchas amarelas sobre a lama marrom. 

O verde escuro era perfurado por luzes que atravessavam 

as primeiras camadas de folhas. As flores revelavam suas 

cores que se misturavam entre si e com o amarelo dos raios 

de sol da manhã. Mas não foi a exuberância de misturas 

e tonalidades que chamou sua atenção, foi um detalhe. A 

natureza oferecia buquês multicolores de pequenas e grandes


flores emolduradas pelo verde da mata, mas foi num canto 

esquecido que descobriu uma flor de forma e tamanho 

vulgares, e totalmente branca. A ausência de cor, ou a 

presença de todas elas ao mesmo tempo, proporcionaramlhe 

a possibilidade de enxergar claramente o percurso da luz, 

que gradualmente cobria as pétalas. Percebeu que ao mesmo 

tempo em que a luz revelava verdades escondidas pela noite, 

contava mentiras com os reflexos que trazia. decidiu não 

esquentar a cabeça com essa descoberta, procurando sentir 

o instante sem tentar decifrá-lo. 

Vida e morte estavam a seu lado, mas isso não o 

incomodou. Aquele instante e lugar eram onde deveria estar, 

e nada poderia perturbá-lo naqueles momentos de percepção. 

As luzes avançavam de cima para baixo, as pétalas superiores 

estavam iluminadas enquanto as de baixo ainda mantinham 

a pureza dos meios-tons originados pela noite. O miolo da 

flor foi sendo iluminado, mas não revelou novos tons. Ela 

continuava sendo a perfeita imagem da castidade. O tempo 

molhava as pétalas de brilhos. O leite surgiu como uma imagem 

associada ao que sentia. Engoliu a seco procurando distrairse 

de suas observações. Queria abrir-se para aquele instante, 

qualquer idéia restringiria seu mergulho no momento vivo 

em que estava envolto. 

Conseguiu bloquear os raciocínios que tentavam conquistar 

sua atenção. A flor já estava completamente iluminada, apenas 

uma pétala ainda mergulhava na penumbra. O dia vencia a 

batalha. Seu peito começou a mover-se. As emoções corriam de 

um lado para o outro. Lembrou-se da grande sensação amorosa 

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do início da caminhada. Procurou anular suas memórias para 

que elas não atraíssem raciocínios que bloqueariam o que ele 

começava a sentir. 

Seu peito ganhou olhos que enxergaram um grande brilho, 

que começava dentro de si e iluminava tudo ao redor. Ele 

também estava raiando. A grande noite das vísceras havia 

ficado para trás. Seus olhos da face percebiam que tudo ao 

seu redor também individualmente raiava e tornava-se fonte 

de luz. O mundo pareceu-lhe completamente encantado, as 

individualidades se bastavam em suas suficiências, e devido 

a essa mesma razão, perdiam suas necessidades de continuar 

sendo individuais. 

As luzes pareciam se cumprimentar exibindo suas 

exuberâncias. As plantas de folhas maiores começaram a ser 

envolvidas por halos. Cada objeto era fonte, mas também 

anteparo para as luzes emitidas por outros. Ele sentiu-se assim, 

de seu interior jorravam luzes, mas sua própria presença na 

terra seria uma eterna fábrica de sombras. Sua condição era 

a contradição. desviou-se do raciocínio fatalista, seus olhos 

queriam nutrir-se da beleza que acontecia. Então as efêmeras 

cores e sombras dançaram para ele. Se pudesse enxergar-se veria 

que nunca seus olhos tinham brilhado tanto. Eles também 

mudavam de cor, afetados pelo jogo de luzes e sombras. 

Cada vez mais fortes, os raios atravessavam os arbustos mais 

fechados. O chão estava amarelado de luzes e a pequena faixa 

escura ao lado dos arbustos, clareava-se aos poucos. Os pássaros 

cantavam e voavam. A vida renascia e seu peito continuava a


se mover, seus olhos internos pareciam mais acostumados à 

luminosidade. O medo inicial, quando a noite começou a 

morrer, agonizava. Era apenas uma recordação distante. 

Os movimentos expandiam-se por todo seu corpo. A vida 

nascente inflava de sangue pulsante todas suas veias, e pelo o 

que percebia, deveria fazer o mesmo com toda natureza. Sua 

percepção também parecia mais aguçada, reparava nos odores 

da floresta, distinguia, à distância, suaves graduações de verde. 

A ele parecia que a natureza era um grande ente único que 

estava se comunicando. Sua linguagem muda era percebida 

por todos seus sentidos, e sua própria existência já era uma 

resposta às perguntas feitas pela natureza. A comunicação 

acontecia constantemente, e só seria interrompida quando ele 

interpusesse barreiras. Sabia ser seu cérebro sua grande fábrica 

de obstáculos. 

Relaxou o raciocínio, queria escutar o que a vida lhe dizia 

através da natureza. A noite estava condenada, escondia-se 

medrosa em cantos e atrás de algumas folhas escuras. Apesar 

do sol já ter invadido quase tudo, seus raios ainda eram suaves, 

bons condutores para as mensagens sutis da natureza. 

Ele deu alguns passos lentos, reparou nos detalhes escondidos 

pela noite. Não queria descobrir segredos, buscava apenas 

aumentar sua abertura contemplativa. Seus passos conduziramno 

à borda do riacho, a luz refletia nas águas formando sobre 

elas uma suave camada amarelada. Podia enxergar as pedras 

cobertas de limo verde. Seus olhos não enxergavam nenhum 

peixe, mas seu coração não se preocupou com isso. uma de suas 

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mãos parecia envolvida pelo mesmo halo de luz que circundava 

as plantas e as águas. O suave murmúrio afastou qualquer 

idéia intrusa, as barreiras de comunicação desapareceram, ele 

foi sentindo a natureza ao seu redor, dentro dele as fronteiras 

foram sendo apagadas. A grande comunicação era baseada 

exclusivamente em sensações, mas se fosse possível sintetizar 

em palavras o que ele sentia, tudo se resumiria em “aceite-me”. 

Enquanto as luzes dançavam sobre as águas, passarinhos 

banhavam-se nas bordas. uma grande flor cor-de-rosa caiu na 

corrente e foi conduzida para longe. Seus olhos acompanharamna 

e levaram-no novamente ao mundo das idéias. A comunicação 

com a natureza encerrou-se. O dia nasceu. 

As únicas sombras que existiam agora eram as causadas 

pelos próprios objetos que desviavam a luz do sol. A noite era 

uma recordação recente que já parecia envelhecida. Olhou para 

cima e pela primeira vez viu o céu claro, sem lua nem estrelas. 

Seus medos tinham morrido, seus pulmões estavam cheios de 

ar. Olhou ao redor e parecia que pela primeira vez enxergava 

a natureza. Tudo o que vivera antes de iniciar a caminhada 

parecia um distante e nebuloso passado. 

Cada detalhe o surpreendia, estava renascendo junto com 

o dia e seus olhos eram inocentes, estavam abertos para a 

aceitação. As folhas caídas, os restos de gravetos, as pedras, a 

lama, deglutia tudo sem preconceitos. As águas que carregavam 

um graveto para longe, conduziram seu raciocínio para o 

mundo prático. Talvez ele tivesse dormido uma meia hora, 

não mais que isso, entretanto não tinha sono algum. Também


não se sentia cansado. Se quisesse poderia continuar andando. 

decidiu esquecer-se desse fato e não se preocupar com o sono 

perdido. Percebeu a importância dos instantes que vivia. As 

coisas estavam acontecendo ao seu redor, se o sono não vinha, 

por quê ele iria gastar sua atenção com algo que naquele 

instante não era real. 

Pensou em se levantar mas logo desistiu. Carregava dentro 

de si um peso enorme, se caminhasse sentir-se-ia pesado. 

Sentado, deglutiria o espetáculo de vida que acontecia 

dentro e fora de seu corpo. Brotar e explodir, talvez fossem 

os verbos mais adequados para descrever a maneira como a 

vida se manifestava. Seus sentidos não conseguiam assimilar 

as informações e sensações que vinham de fora, e pesavam em 

seu estômago. Mas percebeu que a digestão era uma questão de 

tempo e que apenas ela lhe interessava. Mais nada. 

As luzes desenhavam formas efêmeras sobre as águas, as 

árvores livravam-se de algumas folhas mortas, que ganhavam 

movimento impulsionadas pela correnteza. Perguntou-se se 

por alguns instantes elas não estariam retornando à vida. Seus 

sentidos foram aos poucos se acostumando ao novo ambiente. 

Suas dores simbólicas foram diminuindo e a digestão sensorial 

sendo efetuada. Reparou nos pequenos detalhes, nas ranhuras 

das pedras, nas pequenas poças d’água acumuladas nas margens 

do riacho, no vôo de insetos em bando sobre um ponto 

específico das águas, nos desenhos abstratos que as cascas das 

árvores formavam, na diversidade de tipos e tamanhos de 

plantas, nas tonalidades de coloração das folhas, todas essas 

informações compunham uma grande esfera de pensamentos 

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que se formava, e na qual estava imerso. Nenhuma delas tinha 

mais importância do que qualquer das outras. Sentia-se dentro 

de uma grande bola de natureza, e ela havia se transferido para 

dentro de sua cabeça, formando uma bola de idéias. 

Sabia que essas duas bolas isoladas poderiam arrebentar 

suas fronteiras formando uma única. E o resultado disso seria 

uma grande sensação de união, epifania, revelação, parecida 

com a que tinha passado quando tentara agarrar as estrelas. 

Mas não era isso que queria, já havia provado daquela sensação 

maravilhosa, mas agora queria algo novo, desejava manter seus 

pés no chão. Não queria dissolver seu ego, pretendia utilizá-lo 

para apreciar os sabores que o momento lhe proporcionava. 

Precisaria de um cérebro racional, que fosse deglutindo e 

formando conceitos. Sabia que, se se deixasse levar por um 

êxtase de sentidos, acabaria deglutindo muito mais do que se 

decidisse percorrer o caminho racional. Mas era um homem 

cheio de limites e fronteiras e teria de viver dentro de suas 

restrições. 

Escolher um, quando se tem a possibilidade de optar por 

mil, a princípio foi uma decisão difícil. Mas, aos poucos, foi 

encontrando cada vez mais sabedoria nela. Aquilo era um riacho 

envolto por natureza e ele era um homem nu que contemplava 

essa natureza. Nada mais precisaria ser dito. A observação 

desvendaria os raciocínios. Procurou não se deixar conduzir 

pelas emoções, que vinham amarradas à beleza e à harmonia. 

Olhava tudo de um ponto de vista quase isolado, ele mesmo era 

o único ponto de união entre seu raciocínio e as idéias.


Por um bom tempo apenas observou tudo sem tentar fazer 

qualquer juízo de valores. Engolia sem se preocupar com a fome 

ou a digestão. Mas tudo o que engolimos sempre gera uma 

conseqüência. Aos poucos uma idéia-dúvida foi se formando, 

começou a perguntar-se, se tudo que o envolvia marchava 

ou não para algum objetivo final. Se o objetivo não seria a 

existência em si, ou então a auto-destruição, que criaria espaço 

para o surgimento de sucessores, que também esperariam por 

seus finais para gerar espaços para outros... 

A pergunta estava em processo de formação, e por isso 

mesmo era longa e inexata... haveria alguma espécie de 

consciência coletiva dessa força natural, e se houvesse, teria ela 

noção de seu próprio destino... caso possuísse essa noção, então 

a natureza seria superior ao homem, que de forma alguma a 

possui... mas talvez o homem fosse apenas uma folha seca ou 

um graveto caído, e essa noção do próprio destino só existiria 

para o conjunto de todas as formas naturais, da mesma maneira 

que só existiria para o conjunto de toda a humanidade... então 

existia a possibilidade de uma grande e escondida capacidade 

humana de perceber e descobrir o próprio destino... e tendo 

percebido-o, continuar vivendo, aceitando-o fosse qual fosse... 

mas onde estaria essa capacidade, escondida dentro do branco 

dos olhos de cada um? A pergunta começou a solidificar-se. 

E caso essa capacidade coletiva realmente existisse, e 

pudesse de alguma forma transferir-se do coletivo para o 

individual, deixando que cada homem conseguisse enxergar 

o sentido de sua própria existência, havendo ou não algum, 

então conseguiríamos continuar vivendo da maneira como 

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vivemos? Caso não conseguíssemos, como então seria essa 

nova maneira de viver? Conseguiríamos carregar o peso de 

nossas individualidades, junto com o peso de conhecer o 

próprio destino? Será que não teríamos de abandonar o peso 

das individualidades para continuar a marcha? 

As perguntas foram se multiplicando até deixá-lo irritado 

e confuso. Sentiu-se pesado e indefeso. Teria de aprender a 

carregar fardos enormes. Procurou esquecer as dúvidas que 

se empilhavam dentro de sua cabeça. Após alguns instantes 

conseguiu não pensar em mais nada. O que sobrou foi um 

certo remorso e um gosto amargo na boca. 

Recomeço. Pensou em quantas vezes durante a jornada 

teve de recomeçar. Vivia mais um desses instantes. Reiniciava 

buscando o caminho da simplicidade, onde não tentaria 

engolir mais do que conseguia digerir, e onde as perguntas 

viriam em número parecido das respostas. Não exigia 

exatidão, alguma pergunta poderia ficar sem resposta e viceversa. 

Reiniciava para se livrar dos extremos, os êxtases e os 

ódios se revelavam igualmente nocivos para seu percurso. 

Esquecer-se-ia de sua aldeia e da eternidade. Sepultaria seu 

personagem fictício e selaria bem seu túmulo para que de lá 

outros como ele não saíssem. 

O fato de ser dia o ajudaria a se manter distante das iscas que 

atraíam seu pensamento em direção das idéias de eternidade. As 

estrelas não estavam lá e as luzes não deixavam muito espaços 

vagos para o mistério. Mas não era o simples e correto executor 

de missões o que ele queria se tornar. Mesmo porque não


achava ser o que estava vivendo, uma missão. Buscava um meio 

termo que não sabia qual era, o árduo caminho sutil, pluma 

leve enterrada sob rochas pesadas. O equilíbrio entre raciocínio 

e emoção, o discreto que diz somente o que é necessário e 

nenhuma palavra a mais. 

Começou o novo caminho da mesma maneira que 

terminou o antigo, com uma longa reflexão sobre os prós 

e os contras dos extremos. Chegou à conclusão de que 

ambas as pontas não eram saudáveis, essas idéias levaramno 

à exemplificação de casos, que por sua vez conduziramno 

a emoções apaixonadas. Ele não conseguia se libertar do 

círculo. Percebendo isso interrompeu imediatamente sua 

seqüência de pensamentos. Também parou de respirar. Não 

prendeu o fôlego, simplesmente não aspirou mais ar. A ânsia 

da falta de fôlego começou a invadi-lo e às suas idéias. um 

negrume azedo escureceu-o, o mundo virou desespero por 

ar. Agüentou até o limite extremo que podia e finalmente 

respirou sua salvação. Esse percurso tão rápido entre extremos 

pareceu tê-lo purificado. A escuridão e a luz que cega, 

inconscientemente, ficaram impressas dentro de si como algo 

a ser evitado. Os pensamentos não se grudavam mais uns aos 

outros, e nem carregavam consigo emoções aleatórias. 

O riacho escorria suas águas iluminadas. Molhou as mãos 

para lavar os ferimentos. Notou a fina crosta que seu organismo 

formara ao redor do corte. Sentiu que a farpa de madeira 

continuava sob a pele, e que sem que ele percebesse, seu corpo 

havia fechado a entrada do objeto estranho. uma idéia rápida o 

invadiu: a natureza é sábia, mas ela também é estúpida. 

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depois dessa rápida conclusão, dedicou-se a observar de 

maneira isenta as extensões do ferimento. Havia bastante 

sangue coagulado ao redor das feridas, o que o forçou a esfregar 

com as pontas dos dedos para limpá-las. Feito isso percebeu 

como eram as pequenas feridas. A luz do dia derretia os bons 

e os maus mistérios. Não havia fraturas nem nada mais grave, 

seu único problema real era a farpa instalada sob a pele. Voltou 

a apalpá-la, reparando que ela não estava muito profunda, 

pensou em extraí-la, ele mesmo, com o auxílio de algum 

graveto. Resolveu que só acabaria piorando a situação. 

Levantou-se e lembrou-se que estava nu. Sobre esse fato não 

teve nenhuma idéia. Retomou o caminho de barro, a princípio 

não pode deixar de comparar as cores que agora enxergava, 

com as sombras da noite. Tentou descobrir qual sombra 

correspondia a qual cor. Algumas vezes parava para admirar as 

belezas que a natureza lhe oferecia, desses instantes extraia a 

beleza e mais nada. 

Seus passos eram constantes sem serem vigorosos. Quem o 

visse caminhando não diria que ele tinha excesso ou falta de 

tempo. Talvez dissesse que caminhava naturalmente. O dia 

havia nascido por completo, o sol já abandonara a linha do 

horizonte e subira o primeiro degrau de sua escada diária. Ele 

estava sereno, mental e fisicamente. Seu equilíbrio, entretanto, 

sofria pressões. Os pequenos detalhes que formavam a natureza 

procuravam cada qual atrair sua atenção. Se não tomasse 

cuidado acabaria seguindo os mais atraentes e logo se veria 

imerso no mundo de idéias amarradas, o que acabaria seu 

período de equilíbrio.


Além disso, lembrou-se de que havia passado quase 

a noite inteira andando, que o dia tinha nascido e ele 

continuava caminhando. Mesmo assim não sentia o 

menor sono. Ocorreu-lhe a idéia de que talvez nunca 

mais dormisse, e que teria descoberto o segredo da eterna 

vigília. Em seguida questionou-se, se em algum instante de 

descuido, sem que percebesse, morrera e agora prosseguiria 

sua caminhada nesse limbo iluminado, sem noites ou 

sono. Cogitou também como outra possibilidade, que seu 

descuido de atenção que o levaria a estar morto, tivesse 

ocorrido ainda no vilarejo, e que todo o percurso pudesse 

ser um efeito colateral desse seu possível estado. 

E que dias e noites se sucederiam, mas sua consciência 

livre do peso real de um corpo vivo, prosseguiria atravessando 

barreiras e luzes, para sempre. Avançando e retrocedendo, 

passos na direção da luz para encontrar-se com a escuridão 

e passos rumo ao escuro para... interrompeu essas reflexões 

quando apalpou a farpa. Pela primeira vez alegrou-se com sua 

presença, ela confirmava que não estava morto. 

O fato de estar vivo, não tinha certeza absoluta disso, mas 

as possibilidades contrárias eram desprezíveis, lhe enchia 

o peito de uma certa responsabilidade misteriosa. Como a 

certeza da morte futura era absoluta, ele sentia a necessidade de 

enquanto estivesse vivo, dar o seu melhor. Não sabia como faria 

isso, e muito menos o que seria esse melhor. Mas suspeitava 

que qualquer que fosse o caminho escolhido, o equilíbrio 

emocional seria sempre um instrumento importante para que 

pudesse extrair seu máximo. 

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As luzes continuavam aumentando de intensidade, mas 

agora já eram luzes maduras que iluminavam os objetos de 

maneira mais rígida e com menos danças. Seu estado emocional 

parecia acompanhar o desenvolvimento delas e oscilava dentro 

de um limite envelhecido. Com uma boa olhada ao seu redor, 

procurou identificar a harmonia e o equilíbrio na natureza, a 

princípio teve dificuldades. Logo percebeu, que talvez estivesse 

buscando uma harmonia que se relacionava com o padrão 

mental construído a partir de sua vida no vilarejo. Afrouxou 

as amarras da percepção e deixou que o ritmo do balançar das 

folhas, o som dos pássaros, as tonalidades de verde, e outros 

tipos de manifestações naturais, mostrassem que completavamse, 

formando uma frase cheia de significado e beleza, escrita 

com palavras de diversos idiomas diferentes. 

O mundo completava-se encaixando-se de maneira perfeita, 

entretanto a harmonia disfarçava-se de caos. Questionou-se 

então, se a harmonia matemática e aparente do vilarejo não 

seria apenas uma grande bagunça fingindo organização, e 

que transmitiria a seus seguidores esse estado de permanente 

desconforto. Procurava não formular conclusões, mas não 

conseguiu escapar de uma: as realidades menos aparentes estão 

mais distantes das mentiras mais evidentes. 

Em seguida olhou demoradamente para seu corpo 

procurando encaixá-lo na harmonia discreta que havia ao seu 

redor. Encontrou dificuldades para distanciar-se o suficiente de 

si mesmo, a ponto de considerar-se de maneira isenta. Reparou 

então, como sua consciência estava ligada à sua imagem física. 

E como isso interferia em sua participação na harmonia


natural. Seguindo por esse caminho, percebeu que seu corpo 

isoladamente poderia se integrar à harmonia universal, mas 

sua consciência seria sempre uma pedra mal posicionada que 

quebraria a perfeição do mais equilibrado dos jardins. 

Sentia-se um acúmulo de vivências, próprias e ancestrais, que 

fundiam-se, brotavam, e se realimentavam, mas que originavamse 

sempre da sua separação com a natureza em harmonia. Se 

esse raciocínio estivesse correto, quais seriam seus caminhos, 

viveria para sempre desalinhado na vida, participando dela 

como alguém que assiste a um espetáculo teatral, mas sem nunca 

poder pisar no palco? Ou então encontraria uma maneira de 

dissolver os caroços de sua consciência, até torná-la tão líquida 

quanto a harmonia necessitasse para se manifestar. 

Sorriu sem tentar responder, percebeu que novamente, 

qualquer que fosse a resposta, ela o conduziria para novas 

perguntas... respirou fundo e continuou caminhando, 

pela primeira vez viu os raios de sol inteiros, lhe cobrindo 

completamente de luz. O céu não tinha nenhuma nuvem 

e o dia prometia calor. Entretanto, aquela hora da manhã 

oferecia a temperatura ideal para caminhadas. Aos poucos 

a vegetação foi se modificando, o riacho fez uma curva e 

distanciou-se da trilha. 

A mata foi ficando rala, com alguns arbustos esparsos em 

meio a uma terra que mudava de tonalidade em direção ao 

vermelho. Havia barrancos desmoronados pela erosão com 

algum capim em cima, que formavam esculturas de terra, 

subidas, descidas, pequenos planaltos secos e grandes depressões 

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em cujo fundo havia poças d’água. As tonalidades diferentes da 

terra formavam desenhos abstratos, que após alguma observação 

ganhavam formas concretas. Na linha do horizonte o céu azul 

mergulhava na terra avermelhada. A luz cada vez mais forte do 

sol soldava essas cores distantes, tornando difícil para os olhos 

a contemplação dessa mistura rica. O mundo se mostrava árido 

e colorido. As poças d’água dos fundos dos buracos pareciam 

indefesas e condenadas, diante do sol cada vez mais forte. 

As linhas de terra mais escura desenhavam formas na terra 

avermelhada, e conforme caminhava, tinha impressão de que elas 

se movimentavam. Chegou mesmo a sentir-se acompanhado 

por essas formas móveis. Com o canto dos olhos percebia que 

elas continuavam lá, seguindo-o. Isso o incomodava, talvez 

tivesse a necessidade de ser o pioneiro em seu percurso. Parou 

para que o movimento também cessasse, olhou para o barranco 

de terra avermelhada e bem no meio dele havia uma camada de 

terra preta que se parecia com uma cobra. 

A idéia de ser seguido por uma serpente o perturbou 

e trouxe com ela várias idéias inconvenientes. Por um bom 

tempo combateu-as, procurando enxergar na camada de 

terra, apenas terra. As primeiras gotas de suor escorreram 

de sua testa. Limpou-as com a mão e esqueceu-se da cobra, a 

água para beber era mais importante do que ela. Temeu não 

haver outra fonte de água que não fosse o riacho, que já há 

um bom tempo tinha sumido. Lembrou-se das poças d’água 

do fundo dos buracos, mas aquela água deveria ser de chuva. 

Não teria dificuldades de voltar até o último ponto onde vira 

o riacho, mas não queria limitar seu percurso aos desejos do


traçado do córrego. Mesmo porque, às vezes, não havia como 

caminhar a seu lado. 

O sol aumentava sua força e as gotas d’água escorriam por 

sua testa. A sede já tinha começado. Lembrou-se do equilíbrio 

emocional que tentava buscar, lembrou-se também da lógica, 

que havia decidido, seria sua aliada... mas sabia que existia o 

lado encoberto da realidade, e que não poderia desprezá-lo... 

o mistério que fazia com que os olhos de um homem sejam 

diferentes dos de um peixe dentro de aquário, e que sua voz 

não se pareça com o grunhido de um porco. Apostou naquilo 

que desconhecia e continuou caminhando em direção oposta 

ao riacho. Bloqueou sua mente contra arrependimentos, 

mas sabia que essa blindagem duraria somente enquanto sua 

situação física fosse razoável. 

duas gotas de suor escorreram debaixo de seus olhos e o 

levaram a ter um pressentimento negativo, essa fraquejada 

pintou instantaneamente um retrato mental, onde ele caído no 

meio da terra vermelha e pegajosa, morria à míngua tentando 

lamber as últimas gotas que a chuva deixara. Rapidamente 

enxugou com os dedos as lágrimas feitas de suor e procurou 

inundar sua mente de cenas aquáticas. 

Quando recomeçou a caminhar nem se lembrava mais que 

há pouco tempo atrás havia se incomodado com os desenhos 

de terra nos barrancos. Olhou para os arbustos em volta, que 

apesar de não serem muito grandes, não pareciam sofrer de 

falta d’água. Foi invadido por uma onda de otimismo, que 

após alguns instantes reparou ser tão pouco justificável e tão 

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útil quanto a de pessimismo. Procurou livrar-se dela sem, no 

entanto, abandonar a idéia inicial que a havia originado. Os 

arbustos possuíam sua fonte, ou havia um lençol subterrâneo 

a pouca profundidade, ou então aquela região era abundante 

em chuvas. Mas ser abundante em chuvas para uma planta, era 

diferente de sê-lo para um ser humano. Em uma semana de 

seca provavelmente a planta manteria o mesmo verde de suas 

folhas... decidiu perder energias com arrependimentos apenas 

quando essa perda não fizesse mais nenhuma diferença. 

Avistou algo diferente no horizonte, o sol não deixava 

identificar o que era. Parecia um grande objeto amarelado. 

O aparecimento desse grande totem misterioso trouxe novo 

ânimo, e as gotas abundantes de suor e a boca seca, foram 

esquecidas. Aumentou a velocidade de seus passos que também 

ficaram mais largos, não conseguia identificar o objeto, mas 

sabia que era grande e amarelo. Lembrou-se de tantas histórias 

que tinha escutado a respeito das miragens do deserto. Por 

um instante desconfiou que seus olhos poderiam estar lhe 

pregando alguma peça, mas a desconfiança durou pouco, 

porque aquele objeto parecia querer combater os raios de sol 

que o contornavam. Parecia que, o que quer que fosse aquilo, 

cheirava e pesava à realidade. 

Não mais suspeitava que o objeto pudesse não existir, 

entretanto de alguma forma havia sido enganado por uma 

miragem. A distância a qual imaginava estar o objeto não era 

real, ele caminhava, mas parecia que seus passos não diminuíam 

o espaço que o separava da torre amarela. um certo desânimo 

o invadiu, um novo ânimo foi criado e ele prosseguiu ainda


mais determinado. Havia se esquecido de tudo o que conhecia 

e toda sua atenção e energia estavam direcionadas na busca do 

que desconhecia. 

Finalmente a distância que o separava do objeto começou a 

ceder diante de seu esforço, mesmo assim ainda não conseguia 

identificar o que era. Abriu espaço em sua mente para 

especulações, desejava saber não somente o que era aquilo, como 

também as possíveis conseqüências de cada hipótese. Agora 

saíam de seus olhos lágrimas reais causadas por suas tentativas de 

encarar o sol, que estava bem atrás do grande objeto. Lembrouse 

do pressentimento que tivera quando o suor escorrera de 

seus olhos, as lágrimas verdadeiras tinham escorrido mais 

cedo do que ele poderia imaginar, e por uma razão que jamais 

desconfiaria. Isso o conduziu a uma daquelas conclusões que 

ele detestava, pois representavam o contrário daquilo em que 

acreditava: as evidências do evidente são pouco evidentes. 

Quanto mais se aproximava, mais o sol interferia em sua 

visão. decidiu caminhar olhando para seus pés. Observava 

seus passos para poupar seus olhos. Entretanto, sua mente 

pintava a cada instante um retrato do objeto misterioso. E essas 

representações, simbolizadas por alguns objetos que existiam e 

outros que não, transmitiram-lhe um frio na barriga que ele não 

sentia desde os tempos de infância. Eventualmente levantava a 

cabeça para verificar se caminhava na direção correta, mas o sol 

continuava lá, bloqueando sua visão. 

Olhou fixamente para o trabalho de seus pés, o movimento 

dos ossos, reparou na marca que seus calcanhares deixavam na 

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terra mole. Percebeu como a terra penetrara sob suas unhas. 

Assistiu contemplativamente os movimentos se sucederem, 

era um passageiro de trem hipnotizado com o movimento da 

roda. Reparava nos detalhes, mas prestava mesmo atenção na 

essência do que estava acontecendo. Chegou até, por alguns 

instantes, a esquecer-se do objeto misterioso. 

Esse estado contemplativo parece que encurtou o tempo 

vivido, e junto com ele a distância que o separava do objeto. 

Estava próximo, mas a luz solar ainda não o deixava identificar do 

que se tratava. Reparou que a cor amarela cobria a parte superior 

do objeto, interrompia-se e depois reaparecia na parte inferior. 

Olhou novamente para o movimento dos pés, queria 

aproveitar por mais alguns instantes a doce sensação de 

mistério que coçava seu estômago por dentro. Esses instantes 

tiveram os melhores gostos de sua vida, à surpresa da infância 

foram somadas as descobertas da adolescência e os sonhos 

da vida adulta. Viveu seu pequeno paraíso provisório, seus 

passos diminuíram de velocidade porque sabia que o objeto 

já estava muito próximo, queria sugar o máximo que pudesse 

desse instante. 

Algumas flores amarelas caídas no chão misturavamse 

com a terra vermelha, formando uma combinação de 

cores hipnotizante. distraído com os matizes radicais, nem 

percebeu que havia cada vez mais amarelo e menos vermelho. 

Caminhava sobre um tapete amarelo de folhas caídas. Bem no 

meio delas uma grande sombra vertical. Ele havia chegado ao 

grande objeto. Não poderia mais cultivar os doces instantes de


mistério, se tentasse, eles apodreceriam dentro de seu estômago 

e apagariam a recordação das boas sensações que tivera. 

Levantou a cabeça, o sol ainda incomodava seus olhos, 

mas não o suficiente para que ele não conseguisse identificar 

do que se tratava. Estava sob uma imensa árvore, cuja copa 

amarelada, deixava flores caírem no chão. Sua primeira reação 

foi decepcionar-se. Estava revelado o mistério e ele não era tão 

brilhante quanto os desejos que movimentaram seu estômago. 

Num segundo instante ele percebeu que qualquer que fosse 

o objeto, seria sempre menor que o mistério. Num terceiro 

instante seu lado prático pediu passagem para aumentar sua 

decepção, ele desejava que a revelação lhe trouxesse algum auxílio 

prático para continuar o percurso. Passados esses instantes 

iniciais, equilibrou seus sentimentos e procurou, antes de mais 

nada, observar a árvore. Afastou-se alguns passos para melhor 

enxergá-la. A copa estava coberta por flores amarelo-claras, que 

se chocavam diretamente com o azul-anil do céu. Ele olhava-a 

de um ângulo em que o sol não o incomodava, mas apenas o 

choque de cores já era suficiente para que seus olhos tivessem 

dificuldades de deglutir o que enxergavam. Primeiro pensou 

que fosse a disparidade de cores, num segundo instante atribuiu 

essa dificuldade de assimilação à pura beleza que enxergava. 

O imenso buquê amarelo unia-se a um tronco escuro de 

cascas poderosas que voltava a se emendar com o amarelo das 

flores caídas no chão. deu mais alguns passos para trás para 

ampliar seu campo de visão. O vermelho circundava a mancha 

amarelada. Sentou-se no chão para conseguir engolir a beleza. 

Não teve pressa, começou pelas bordas, onde as primeiras folhas 

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caídas se misturavam com a terra vermelha. Gradualmente 

avançou rumo ao tapete de flores, escalou o tronco de cortiça, 

atravessou o mar amarelo da copa e terminou nas últimas 

flores, que encostavam no azul claro do céu. 

Seus olhos pareciam saciados, saídos de um grande 

banquete. Sua mente estava serena. Ele aproximou-se do tronco 

e deitou-se sobre o tapete amarelo de flores caídas. Sentia-se 

puro, olhava para as flores mortas caídas à sua volta e divertiase 

com suas cores berrantes. Olhava para cima e via as flores 

vivas existindo, de vez em quando alguma delas descia para 

fazer parte do tapete em que estava deitado. descia lentamente, 

fazendo curvas no ar. Começou a sentir um calor invadindo seu 

rosto, suas pálpebras começaram a pesar. uma brisa derrubou 

algumas flores sobre ele, olhava-as de perto, reparando em 

seus mínimos detalhes. Reparou também em alguns galhos 

secos que já tinham despejado no chão todas suas flores. Eles 

apontavam como dedos para o céu azul. Com os olhos ainda 

impregnados de amarelo, fixou sua atenção no azul indicado 

pelos dedos secos. O azul foi escurecido por suas pálpebras. 

despertou sem recordações do sono. Sentia-se completamente 

restituído de seus esforços. Lembrou-se da única vez na 

vida em que se sentira tão bem quanto naquele instante, fora 

uma vez saindo do banho, quando tinha sete anos de idade. 

Não tinha idéia de quanto tempo havia dormido, mas reparou 

que o sol já estava quase perpendicular em relação ao solo. As 

luzes fortes dessas horas eram filtradas pelas flores amarelas da 

copa, que amortecia os raios solares, transformando-os numa 

substância sutil que amarelava o ar e parecia poder ser tocada.


Continuou deitado observando aqueles instantes raros. 

um breve odor das flores caídas chegava até suas narinas, era 

um cheiro de flor misturado com cheiro de flor apodrecida. Isso 

acabou interrompendo sua estada no mundo do encantamento, 

e apressando sua volta ao mundo do raciocínio. Na verdade, 

talvez escolhesse um meio-termo entre os dois. Não podia deixar 

que aquela beleza fosse simplesmente engolida pelas engrenagens 

da lógica, mas também não queria continuar para sempre nesse 

rio sem margens, que era o estado contemplativo. 

Olhou para as flores vivas que estavam penduradas no 

alto da copa, reparou no exato instante em que uma delas 

se desprendeu e desceu até o chão. depois a olhou caída, 

cercada de muitas outras em todos os estados de deterioração. 

Enxergou nas flores vivas toda a eternidade, elas eram a 

representação de todas as que já existiram e aquelas que 

ainda existirão, eram o símbolo do encadeamento sem fim 

de tudo o que foi, é, ou será banhado pela existência. As 

flores vivas eram um grito constante, onde estavam incluídos 

todos os sentimentos e sensações que já foram, são e serão 

experimentados. um rasgo amarelo brilhante no pano escuro 

da não-existência, furo que jamais poderá ser consertado, mas 

que também nunca cresceria de tamanho. 

A flor amarela seria a eterna representação do instante, o 

acontecendo, a vida manifestando-se e sendo notada, justamente 

porque existem substâncias que não estão vivas e outras que não 

existem. Sua vida real e simbólica era ao mesmo tempo a semente 

de seu próprio contrário, e por isso mesmo, por essa contradição 

grandiosa, é que a flor refletia tão bem as luzes do sol. 

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A queda das flores se dava em elipse. Elas escorriam pelo 

ar em círculos que se expandiam, até caírem no chão. A 

eternidade desprendia-se de sua fina haste para um mergulho 

em busca do efêmero. 

As coisas mudam, transferem-se de condição, aquilo que é 

tudo e não tem fim, transforma-se naquilo que é seu próprio 

fim. Flor encolhendo-se para dentro, escondendo-se da 

existência, mão invisível que tenta costurar o rasgo no pano 

escuro do nada. Mas dentro de cada coisa, e não apenas das 

flores vivas, brotam sempre as sementes de seu perfeito oposto. 

E os restos desbotados de flores que o tempo apaga, estão apenas 

escondendo-se por alguns instantes, para depois voltarem a 

mostrar suas caras de eternidade. As espirais em que giram as 

flores em queda, são círculos disfarçados que se movimentam 

entre aparências diferentes, que são estágios por onde tudo o 

que existiu, existe ou existirá, passou, está passando ou passará. 

Ele sentia-se no meio da máquina da vida, observando as 

engrenagens que rodavam ao seu redor. Mas não se orgulhava 

de suas descobertas. Faltavam-lhe ainda as mais importantes 

respostas, o que impulsionava tudo aquilo, e principalmente, 

por que tudo aquilo teria de sempre girar, essa grande roda 

sem fim... deixou de lado o raciocínio abstrato e apenas olhou 

para a grande árvore. Eram nesses espaços vazios entre as 

flores, nas sombras de umas sobre as outras, nas pequenas 

anomalias de formação das pétalas, no reflexo da luz de fim de 

dia sobre seus amarelos, eram nesses monolitos existenciais 

que se escondiam os segredos sutis, que estariam sempre além 

de sua compreensão.


Apesar de permanecer deitado, ajoelhou-se diante daquilo 

que sempre seria maior do que ele. Antes de se levantar deu 

uma última olhada na árvore, com todas suas forças procurou 

fugir das conclusões. Quando ergueu-se, estava leve e vazio. 

um largo horizonte avermelhado salpicado de pontos verdes 

o aguardava. Observou seus pés pisando a terra, que tinha 

cada vez menos flores amarelas. uma rápida onda nostálgica 

o atravessou. Ele sentia-se bem e o caminho o chamava. Já 

distante, a árvore pediu uma última olhada para trás, mas ele 

fingiu não escutar. 

Notava que à medida que caminhava, a terra ia ficando cada 

vez mais fofa, isso levou-o a pensar que talvez existisse água 

por perto. O sol estava no ápice, e os efeitos dele sobre sua pele 

começaram a ser sentidos. Além do suor, sentia que estava se 

queimando muito rapidamente. Os contornos do horizonte 

eram confusos, e a essa hora do dia as ilusões de ótica criavam 

chamas transparentes que distorciam a verdadeira paisagem. 

Mas a cada passo o chão lhe dizia que as águas não deveriam estar 

longe. Caminhava por um terreno cada vez mais macio, sentia 

na sola de seu pé a umidade que deveria vir do subterrâneo. 

Apesar do sofrimento físico que começava a aumentar, seu 

estado emocional estava equilibrado. Lembrou-se, com um 

sorriso no canto dos lábios, da tremenda quantidade de energia 

que desperdiçou, quando achando que seus ferimentos tinham 

piorado, havia imaginado para si mesmo um fim doloroso. 

Os passos eram importantes, cada um deles representava uma 

pequena vitória sobre sua condição anterior. Era seu trabalho 

individual e solitário, queria melhorar-se. 

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O que o preocupava agora eram as raízes espinhosas e os 

pequenos tocos de madeira enfiados na terra, que poderiam 

machucar seus pés, algumas pedras redondas parecidas 

com as do riacho também apareceram. Caminhava devagar 

certificando-se bem por onde pisava. Nas paradas para olhar 

adiante, encontrava no horizonte a mesma bruma confusa que 

subia da terra e não deixava o olho definir o que enxergava. 

O sol forte despejava calor sobre seu couro cabeludo e 

ele começava a sentir dor de cabeça. A boa notícia era que o 

terreno por onde caminhava parecia cada vez mais úmido. 

Não sabia qual seria a possível origem da água que umedecia 

seus pés, mas aquilo já era um sinal positivo. Temia apenas que 

aquela terra estivesse úmida por alguma chuva do dia anterior. 

Parou alguns instantes para observar a consistência da lama, 

e ela não lhe pareceu ter sido gerada por chuvas. A umidade 

penetrava profundamente na terra, tanto que sem muito 

esforço conseguiu enfiar o punho inteiro no chão. 

Ao se abaixar, reparou que suas coxas já estavam avermelhadas 

pela ação do sol. Lembrou-se de quando se enterrou 

no chão, para se proteger do frio da noite. Espalhou lama por 

todo seu corpo e rosto, esperando contar com uma segunda 

ajuda da terra. Aparentemente funcionava, e mesmo que a lama 

escorresse conforme fosse caminhando, ainda restaria uma fina 

camada de proteção, que seria melhor do que nada. 

Percebeu que a natureza estava lhe oferecendo o problema 

e a solução. Para água, comida e tudo mais que necessitasse, a 

coisa deveria ser parecida, fornecido o problema, a solução não


deveria estar longe de seu alcance. Bastaria que ele mantivesse 

os olhos bem abertos e não tivesse medo de enxergar onde não 

costumava olhar. Enquanto limpava a lama que se acumulava 

embaixo das unhas de seus pés, ele perguntou-se, se não 

seria essa sua teoria, aplicável a qualquer situação: o homem 

perfeito seria aquele que conseguiria enxergar as soluções que 

a vida nos coloca para todos os problemas. Localizando essas 

respostas, esse homem hipotético estaria livre dos pesos que 

todos são obrigados a carregar, e então, teria independência e 

leveza para ser criativo. Graças aos seus imensos olhos abertos 

ele não teria culpas ou arrependimentos, e o que criasse seria 

como o desabrochar de uma flor violeta no instante em que o 

dia nasce e o céu tem exatamente essa mesma cor. 

Limpas as unhas dos pés, as das mãos tinham se sujado. 

Resolveu deixá-las assim mesmo e continuar desviando dos 

pequenos obstáculos do caminho. Estava numa região que 

mudava rapidamente de características, isso o fez lembrar-se 

de si mesmo e de tudo que o caminho já lhe mostrara. Os 

tocos e as raízes espinhosas desapareceram e agora a terra 

estava ainda mais úmida, tanto que, a cada passo que dava 

seus pés mergulhavam por inteiro no barro, e quando saíam, 

alguma água barrenta aparecia no fundo de suas pegadas. 

Tentou cavar com as mãos para ver se chegava na fonte dessa 

água, depois de algum esforço reparou que por mais que 

cavasse, a quantidade de água que se acumulava no fundo 

do buraco era a mesma que se acumulava no fundo de suas 

pegadas. A água deveria estar espalhada e não concentrada. 

Não havia respostas fáceis e nem poços enterrados prontos 

para jorrar. 

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A sutileza leva a caminhos árduos e o contrário também 

é verdade. Ele abaixou-se para beber a água lamacenta de 

cada uma de suas pegadas. Foi interrompido por sua própria 

gargalhada, imaginou-se enxergando alguém na sua situação, 

todo sujo de lama e bebendo água de uma poça qualquer. Que 

tipo de animal seria esse? Finalmente conseguiu lamber a água 

barrenta da primeira pegada, passou à segunda e à terceira. 

Como se ajoelhava para beber, também dessas marcas sobrava 

alguma água no fundo, e delas também bebeu. 

Não sabia se aquilo resolveria seu problema, a boca ficava 

umedecida, mas junto com a pouca água ele engolia bastante 

terra. Já tinha ouvido histórias de pessoas famintas que em 

situações extremas se alimentavam de terra. Mas sua situação 

ainda não era extrema, esqueceu-se da água perdida no fundo de 

muitas outras pegadas. Lembrou-se da suculenta pêra que havia 

encontrado de noite, a mistura perfeita de líquidos, alimento e 

sabor. Sua boca salivou, mas seu estômago já reclamava da terra 

que tinha engolido. O enjôo durou pouco porque o vômito 

veio rápido. Seus olhos lacrimejantes não quiseram olhar o que 

seu corpo havia posto para fora. Talvez por nojo, talvez por 

medo de reconhecer os restos das pêras. 

Percebeu que sua decisão de beber aquela água suja, tinha-o 

feito perder mais líquidos que todo o suor que escorrera de 

sua pele. Sentiu-se fraco e sentou-se no chão para descansar 

por algum tempo. O sol parecia que havia atingido sua força 

máxima, e não parecia querer diminuir sua intensidade e 

nem iniciar sua descida. de qualquer forma ele não poderia 

prosseguir imediatamente, teria de aceitar seus castigos


enquanto recobrava forças. Voltou-lhe à memória sua teoria a 

respeito das soluções oferecidas pela vida para cada problema 

que surgia. Já não acreditava nela tanto assim. Suas opiniões 

voltavam a mover-se com velocidade e instantes depois já estava 

ao ponto de considerá-la uma grande bobagem. 

A força do sol parecia que havia conseguido atravessar a 

camada de lama que cobria seu corpo, sentia uma ardência por 

toda parte. Isso o irritou e levou-o a ficar com raiva de tudo, 

principalmente de si próprio. um grito ecoou pelos vales 

vermelhos concentrando todo seu desespero. O desabafo teve 

efeito benéfico e conseguiu acalmá-lo. Espalhou mais lama pelo 

corpo e continuou a caminhar. 

A paisagem era violenta, poucos arbustos ressecados no 

meio da terra sangrenta. O céu sem nuvens compunha com a 

terra uma combinação de cores, que se não fosse o sofrimento 

que lhe trazia, ele definiria como bonita. Sulcos de erosão 

cavavam caminhos aleatórios por toda a paisagem. O ar parado 

parecia facilitar o trabalho de aquecimento do solo. Havia 

pequenos montes e algumas depressões no terreno, mas agora, 

provavelmente devido ao sol, não havia mais poças d’água no 

fundo dos buracos. Até onde conseguia enxergar, a paisagem 

repetia-se, terminando sempre numa fronteira brumosa onde 

céu e terra confundiam-se. 

Sem desequilibrar-se emocionalmente, e talvez de modo 

inconsciente, ele começou a afrouxar os laços que o prendiam 

à vida. Não estava desistindo de nada, mas se os caminhos 

estivessem conduzindo-o a becos sem saída, seria mais fácil, se 

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ele não estivesse assim tão aferrado àquilo que não poderia mais 

continuar existindo. Seu pensamento levou-o para duzentos 

anos no futuro, época em que todas as pessoas que naquele 

instante estavam confortavelmente abrigadas do sol e bem 

hidratadas, já estariam todas mortas. 

Sua imaginação tentou formar um retrato desse mundo 

futuro, mas as imagens que se formavam estavam todas 

comprometidas por seu sofrimento físico. Naquele instante 

os mistérios do futuro eram apenas uma desculpa, imaginava 

uma época onde a morte tivesse ceifado a todos que conhecia. 

Igualando desse modo todos os destinos. Talvez sentisse 

vergonha do que estava vivendo, mas não podia admitir isso 

para si mesmo. 

Nesses delírios ensolarados concebeu pessoas da época que 

imaginou, todas muito gentis para com ele, seus personagens 

sabiam que ele pertencia ao passado, e o admiravam por isso, 

por essa sua vitória sobre a... 

Percebeu que sua situação estava delicada, as gotas de suor 

tinham diminuído de intensidade, isso não era bom sinal. A 

perda do equilíbrio emocional representaria o começo do fim. 

Reparou como, em pouco tempo, seus braços e pernas tinham 

se avermelhado ainda mais, ele estava confundindo-se com a 

cor da terra. A primeira decisão foi poupar energias, caminharia 

devagar e esperaria o sol baixar um pouco, procuraria abrigo 

nas sombras de algum arbusto. Olhando para os lados percebeu 

que todos eles eram baixos e desfolhados e não poderiam 

abrigá-lo. Lembrou-se da terra protetora, talvez conseguisse


cavar na terra que não estava mais úmida, mas não era muito 

dura. Se protegeria do sol... desistiu, não tinha mais forças para 

cavar um buraco onde coubesse inteiro, e depois, seu problema 

pior eram os efeitos do sol sobre sua cabeça, e ela não poderia 

enterrar. As queimaduras do corpo eram um problema menor. 

Transferiu do inconsciente para o consciente o afrouxamento 

dos laços que o atavam à vida, uma frase resumiu tudo: 

farei meu máximo, mas se não der não deu, fazer o quê... esse 

pensamento relaxou-o um pouco da tensão que sentia, tirando 

de suas costas uma responsabilidade que não era apenas sua. A 

outra lei de sua autoria deu uma amostra que talvez não fosse de 

todo infundada, logo que conseguiu livrar-se de um peso que 

carregava, a vida colocou à sua disposição um pequeno prêmio. 

um arbusto um pouco maior e com folhas grandes apareceu à 

sua direita, junto com ele sua sombra. 

Sentou-se e procurou refletir sobre o acontecido, precisava 

ampliar suas conquistas, o arbusto não era suficiente, a vida 

tinha lhe colocado nessa enrascada e cabia a ele encontrar a 

saída. A possível solução de suas dificuldades deveria estar ao 

alcance de suas mãos. Sabia que teria de manter os olhos abertos 

e atentos, aquele arbusto não havia aparecido por acaso, já tinha 

dado o primeiro passo no sentido correto... precisava manterse 

vigilante, ouvidos prontos para escutar algum murmúrio do 

vento, qualquer dos sentidos poderia ser usado para que a vida 

dissesse onde estaria a salvação. 

Abrigado do ataque direto dos raios de sol, ele continuava a 

sentir o calor que o envolvia como braços acolhedores. deitou- 

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se no chão, queria chegar a conclusões, escutar vozes e 

perceber verdades, a terra vermelha já era sua amiga íntima, 

encostou o rosto nela. Seus pensamentos foram aos poucos 

amolecendo. Olhava ao redor mas sua consciência tinha 

perdido o alvo certeiro em que antes mirava. O mundo 

parecia que zumbia numa mistura de cores fortes e fumaça 

transparente que se levantava do horizonte. um cheiro 

diferente invadiu suas narinas, não sabia do que, talvez 

fosse do próprio arbusto, o aroma parecia menta, jasmim, 

ou qualquer coisa levemente anestesiante. Suas pálpebras 

pesavam e ele desconfiou o que aconteceria se elas se 

fechassem, uma vez tentou resistir... o calor o chamava 

para um descanso, a terra era seu leito e lhe despertava uma 

sensação de acolhimento, de solidariedade... tentou resistir 

uma segunda vez... o calor subiu até seu rosto e soprou por 

sua nuca invadindo seus ouvidos... tudo conspirava, ele não 

teria mais por quê resistir, sua vontade secou e seus olhos 

fecharam-se. 

Sua boca abriu-se em relaxamento. Seu corpo inerte parecia 

que era sugado para dentro da terra vermelha. Os movimentos 

do mundo pararam, ou quase isso, o ar imóvel parecia pesado, 

com isso as cores de todas as coisas perderam um pouco de 

seus brilhos. O vermelho transformou-se em marrom e os tons 

de verde perderam suas definições. Sua mão estava espalmada 

no chão. Seus dedos abandonados. A pouca distância dele, 

formigas escalavam os galhos do arbusto, carregavam comida 

para estocar no formigueiro. Logo havia uma longa fila indiana 

delas atravessando por cima de sua perna. Ele era apenas mais 

um obstáculo rochoso.


As primeiras nuvens no céu apareceram trazidas por uma 

brisa, uma delas parou na frente do sol, modificando novamente 

as cores de tudo, algumas tonalidades desapareceram e outras 

surgiram. O sol havia começado sua descida diurna, e aos poucos 

as chamas transparentes que o calor fazia que saíssem da terra, 

começavam a desaparecer. uma formiga solitária separou-se de 

suas companheiras que tinham acabado de descer de sua perna. 

Ela caminhou em sentido contrário, desceu até o joelho e com 

as antenas observou por onde pisava. Em seguida caminhou em 

direção da virilha, atravessou todo o tórax e pescoço, chegando 

ao rosto. Entrou na boca que estava aberta e de lá saiu pouco 

tempo depois, escalou a face e desapareceu na floresta de 

cabelos para reaparecer novamente no chão, balançando mais 

do que nunca suas antenas. 

O vento alto que trouxera as nuvens, agora também soprava 

baixo, arrastando algumas pequenas folhas de arbusto e 

trazendo de volta o movimento. As grandes bocas abertas pela 

erosão, com a diminuição gradual da força do sol, já pareciam 

menos devoradoras, tinham perdido a força de seus dentes 

vermelhos, tornando-se inúteis mandíbulas desdentadas. 

As folhas, as forças, as cores e as nuvens se mexiam, as 

sombras inquietas saltavam, buscando outros lados. O mundo 

mudava mundando, explosões implodidas, brotos apodrecidos 

renascendo de dentro da morte. Odores misturados, trazidos de 

regiões distantes temperavam os ares que moviam suavemente 

os galhos dos arbustos. Havia também um outro movimento 

acontecendo, era sutil e difícil de definir. Caminhava em 

ambos os sentidos, no imenso e no infinitamente pequeno, 

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estava no sorriso que não acontece, na recordação que escapa 

da memória e no vôo das pombas das praça dos vilarejos. 

Movia-se o instante, arrastando com ele todas as sensações de 

se estar vivo, as conscientes e as inconscientes, e atado a tudo 

isso, vinha o apenas ser dos vegetais e minerais (monumento 

filosófico com quem os homens têm muito a aprender), nessa 

grande amarração estava construída a base existencial que 

preenche os espaços vazios entre objetos e eventos, e que dão 

unidade à vida. 

Esse movimento misterioso acontecia e inspirava os insetos 

e as folhas a mexerem-se, as nuvens caminhavam em direção 

do horizonte trazendo com elas um pássaro solitário que 

atravessava os céus gritando. O grito do falcão deu seqüência às 

ondas expansivas de movimento, e nem ele, o homem que havia 

deitado, deixou de movimentar-se. 

Levantou-se de seu sono profundo. Seus olhos demoraram 

a reconhecer o que lhe mostravam. Sua memória trabalhava 

para ligar o instante a seu último momento de consciência. Aos 

poucos foi reparando nas mudanças que tinham acontecido, 

observou o sol em seu caminho descendente, notou a 

modificação nas cores e nas sombras. A fascinação pelo novo 

atenuava as recordações dos momentos de dificuldades. A dor 

agora estava encoberta por uma névoa, que a atenuava e até 

tornava inexata sua existência. 

Mas esse mundo renascido não prometia paraísos. Mesmo 

enfraquecidas as recordações ainda incomodavam, eram como 

a farpa sob sua pele. E assim como ela, serviam como registro do


caminho percorrido. Sentia suas forças restauradas, mas sabia 

que isso era uma sensação falsa e transitória. Precisava hidratarse. 

O calor havia diminuído e isso lhe daria a possibilidade de 

caminhar à procura d’água. Olhou para todos os lados, não 

se lembrava mais de qual direção tinha vindo, não conseguia 

enxergar pegadas no chão. Procurou identificar qual direção 

oferecia melhores perspectivas. A paisagem era toda muito 

parecida, mas à sua direita os arbustos pareciam um pouco mais 

verdes, e isso poderia ser um sinal de maior proximidade com 

alguma fonte d’água. desconfiou que talvez esse brilho na cor 

poderia ser apenas um efeito da luz do sol, e que no fundo os 

arbustos eram todos iguais. Mas precisava acreditar em alguma 

coisa e caminhou na direção das folhas mais verdes. 

Mares revoltos percorriam sua mente. O conteúdo de seus 

pensamentos modificava-se a cada instante, mas sua forma 

chacoalhante e cíclica é que talvez tenha sido inspirada por 

seu subconsciente sedento. Chegou até a imaginar que seus 

pensamentos tanto se moviam que poderiam acabar escorrendo 

por suas orelhas. Mas aos poucos suas águas mentais foram 

serenando, e mais tranqüilo pôde raciocinar sobre as sensações 

que teve pouco antes de fechar os olhos. Essas reflexões 

estavam conduzindo-o novamente a conclusões e dúvidas... 

interrompeu-as para retomar seu lado prático: água. 

Parecia haver uma linha que separava os arbustos um pouco 

mais verdes, dos outros. A possibilidade de ser apenas um 

efeito das luzes ele já afastara. Aqueles arbustos deveriam estar 

mais irrigados. de qualquer forma, aquilo não significava que 

aquela água estaria a seu alcance. Mesmo assim acompanhou o 

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caminho das plantas verdes, que em poucos metros o conduziu 

novamente à margem do riacho. 

A princípio achou que se tratava de uma ilusão de ótica, o 

barulho das águas é que fez o grito de alegria ecoar no meio 

da natureza. Fartou-se com a água, banhou-se e ficou um 

bom tempo deitado nas pedras do fundo do riacho sentindo 

a força da correnteza. As águas revoltas, que balançavam com 

violência seus pensamentos, pareciam ter escorrido para dentro 

do córrego. Vivia instantes vazios de serenidade. O sol, que 

antes castigava sua pele, agora parecia um lutador envelhecido 

e inofensivo. A luz era confortável e não ofendia suas pupilas. 

dentro do conforto brota a semente de seu oposto. E ela 

floresceu em forma de dúvida. Não sabia que horas eram, mas 

pela posição do sol talvez a metade da tarde estivesse próxima. A 

última vez que se alimentara havia sido na noite anterior, apenas 

algumas frutas, e o desarranjo estomacal o tinha feito pôr tudo 

para fora. Entretanto não sentia fome alguma, nem fraqueza. 

Ficou apreensivo, pois nessa situação de aparente saúde poderia 

estar escondido um grande desequilíbrio de seu organismo, 

esperando para se manifestar a qualquer instante. Mas o que 

poderia fazer? Se tivesse alimentos ao alcance comeria mesmo 

sem ter fome. Mas ao seu redor nada era comestível. 

Procurou esquecer-se de algo que era apenas uma 

possibilidade, não queria sofrer por antecipação, mas não 

pôde evitar que uma farpa mental se colocasse em um lugar de 

difícil extração. Sabia que ela poderia, quando menos esperasse, 

lembrar-lhe de que caminhava à beira de um abismo. Mas como


a função das farpas é incomodar apenas de vez em quando, 

esqueceu-se da falta de apetite e de seu possível problema de 

saúde. Observou suas pele, seus braços, pernas, todo seu corpo 

havia sido bastante castigado pela força do sol. Entretanto não 

sentia dor alguma, talvez a água tivesse servido de analgésico 

para as ardências. 

Tentou ver seu rosto refletido nas águas, o movimento 

delas não o deixou enxergar direito os efeitos do sol sobre 

ele. Enxergou apenas uma turbulenta mancha com sobras de 

olhos, nariz e boca, uma mistura física que talvez refletisse sua 

mistura interior. Perguntou-se se talvez, pela primeira vez, uma 

substância reflexiva não estaria lhe contando a verdade. 

Seu raciocínio deu um salto ilógico, pulando da dúvida para 

dentro das águas do riacho, imaginou a vida dos peixinhos, 

lembrou-se do peixe hipotético verde brilhante, de sua própria 

criação. Refletindo sobre a mistura de idéias, percebeu que 

talvez o verde brilhante de sua imaginação tivesse sido tirado 

da cor dos vaga-lumes. Tentou se lembrar se tinha criado seu 

peixe antes ou depois de ver os vaga-lumes, não conseguiu. 

A idéia de algo de sua própria criação remeteu-o para o 

homem que havia inventado e decidira sepultar de vez. Onde 

andaria ele? Se pudesse sair de sua tumba e renascer para 

apenas mais uma cena, qual seria ela? Afrouxou as amarras 

que continham sua criatividade e enxergou novamente seu 

personagem. dessa vez parecia que seu poder criador estava 

tão vivo e forte, que ele literalmente enxergava o homem à sua 

frente, do outro lado do riacho. 

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Sua curiosidade foi maior que seu espanto e não acordou 

sua lógica, observou-o sem questionamentos. Ele parecia 

mais gordo do que antes, mas sua gordura concentrava-se 

principalmente na barriga, na papada e nas pernas. Trajava um 

velho terno cinza surrado e fora de moda, a camisa mal podia 

conter suas formas e os botões estavam a ponto de estourar. O 

homem parecia confuso, andava com dificuldades de um lado 

para outro, e parecia que não podia enxergá-lo, mesmo estando 

eles distantes apenas alguns metros. 

Respirava de maneira ofegante, e a camada de gordura 

de suas pernas fazia com que elas se atritassem a cada passo, 

dificultando sua movimentação. Ele suava muito e sua camisa 

estava empapada de suor, embaixo de seus braços, o paletó 

tinha duas grandes manchas de transpiração. Seu aspecto 

físico transmitia-lhe uma certa sensação de agonia. Seus 

movimentos descoordenados aumentaram o desconforto. O 

criador procurou acalmar-se olhando para uma borboleta 

azul pousada sobre um galho. 

Quando olhou novamente para o homem, ele estava sentado 

sobre uma pedra. Passava a língua sobre o lábio superior, como 

alguém que está se preparando para falar, seus óculos estavam 

meio embaçados e seu corpo inquieto, como se tivesse coceiras, 

mas não possuísse mãos. Após algum tempo, percebe-se que 

seus cacoetes continuam e que ele não estava se preparando 

para nada. Nem para falar e nem para tomar qualquer atitude. 

Aquele era seu estado final, e nem suas coceiras, se elas realmente 

existissem, existiam para ser saciadas. Aquele homem não era 

resposta para nenhuma pergunta. Mas talvez ele fosse uma


pergunta: num caminho entre dois pontos, não é legítima a 

decisão de não prosseguir nem recuar, estacionando no meio 

do percurso? 

Prosseguiu mais algum tempo observando seu personagem, 

ele continuava na pedra executando seus pequenos trejeitos e 

fazendo parecer que estava se preparando para algo. Aquilo 

começou a irritá-lo, ele era um homem que precisava de 

respostas para viver. Fechou os olhos e quando os abriu o 

homem continuava lá, passando repetidamente a língua sobre o 

lábio superior. Teve raiva daquela língua, daquela barriga, odiou 

seus movimentos e sua passividade. Se ele o havia criado, bem 

que poderia destruí-lo. Na verdade já tinha feito isso e depois 

optado por sua ressurreição. Então o abandonou sentado sobre 

a pedra e resolveu voltar a caminhar, tinha certeza de que ele 

não o seguiria. 

dessa vez escolheu caminhar acompanhando a margem do 

rio. Na verdade, nem pensou em afastar-se dela, talvez tenha 

sido seu corpo que o obrigou a ficar perto d’água, pelo menos 

das imagens dela. O sol a essa altura já havia passado da metade 

da tarde e sua luz suave acalmou-o, fazendo esquecer-se do 

homem que o irritara. A terra da beira do riacho era arenosa e 

gostosa de pisar, as cores modificavam-se rapidamente e, nesses 

instantes, eram o que mais o interessava. Conseguia encarar o 

sol e os amarelos que ele transmitia, engoliu mentalmente essas 

cores procurando compreendê-las, não de maneira racional, mas 

procurando a fusão do sentir com o descobrir. Sem conclusões, 

talvez digestões. Na metade do caminho já estava contido todo 

ele. Lembrou-se por um instante do homem. Outras cores e 

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tons entraram por sua retina e misturaram-se dentro dele para 

construir novos semi-caminhos. Curtos percursos iluminados, 

ricos em cores e sentimentos, mas que não necessariamente 

interligavam-se ou conduziam a novos pensamentos. Talvez ele 

estivesse criando uma nova maneira de pensar, ou então apenas 

bloqueando definitivamente um eventual retorno ao velho 

mundo do pensamento encadeado. 

Ficaria isolado em sua própria ilha de idéias que não seriam 

nunca compatíveis com as idéias de qualquer outra pessoa, não 

porque tivessem conteúdo diferente, mas sim porque surgiam 

e se desenvolviam de maneira diferenciada. Outra vez lembrouse 

do homem, dessa vez a lembrança era de sua língua lambendo 

o lábio superior e dos movimentos de corpo que ele executava. 

Ao contrário do que supunha essas lembranças não o irritaram 

e até trouxeram-lhe um sopro de solidariedade ao coração, 

acompanhado de um leve sorriso. 

Essa compaixão fez com que a imagem do homem se 

derretesse, abandonando definitivamente seus pensamentos e 

memória. E se esse homem tinha algum peso, de agora em diante 

ele não precisaria mais carregá-lo. Seus olhos acompanhavam 

o escorrer das águas. Caminhava em sentido contrário ao 

da correnteza, dessa forma conseguia enxergar quando as 

pedrinhas cobertas de musgo eram molhadas, e percebia a total 

tranqüilidade dos gravetos conduzidos pela correnteza. Aquele 

córrego lhe sussurrava aos ouvidos: inexorável, inexorável... 

escutou esses murmúrios mas procurou não levar adiante 

qualquer reflexão. Aqueles instantes quase lhe bastavam, 

grandes momentos acompanhados de pequenas farpas.


Tirou os olhos do riacho e percebeu que de vez em quando 

apareciam pequenas flores brancas no meio do capim da 

margem. Eram pequenas e pareciam estar ali somente para 

que o verde não reinasse absoluto. Eram as farpas no reino 

do verde. Continuou a caminhada aberto a perceber tudo o 

que o mundo lhe oferecia, mas havia uma idéia fermentando 

em sua cabeça... não teria tudo o que existe, a sua respectiva 

farpa, que teria como função nunca deixar que o que quer 

que seja, em qualquer ocasião, reinasse absoluto? Elas seriam 

o lembrete que a vida dá, de que tudo é relativo e dependente 

de outras individualidades. Elas não seriam apenas saudáveis 

para qualquer organismo ou objeto, mas imprescindíveis 

para suas sobrevivências. Caso fossem extraídas renasceriam 

imediatamente sob outras formas. E qualquer solução radical, 

que eventualmente as fizesse desaparecer em definitivo, estaria 

também condenando ao fim os hospedeiros que as abrigavam. 

Passou dois dedos sobre sua hóspede e desligou o raciocínio 

que pedia-lhe conclusões. Reparou que, à medida em que 

avançava, o riacho parecia que alargava-se e aumentava seu 

volume de águas. Ao mesmo tempo as florzinhas brancas 

cresciam em número, tornando as margens igualmente verdes e 

brancas. Não havia canteiros de flores, elas se misturavam com 

o capim e aceitavam o movimento que a brisa impunha a esse 

conjunto. Sentou-se sobre essa mistura, arrancou um talo de 

capim que trouxe junto às raízes da flor. 

A brisa criava ondas que se sucediam, movimentando a 

vegetação da margem e repetindo esse mesmo movimento 

dentro dele. As águas continuavam seu percurso... inexoráveis, 

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sempre correndo na mesma direção, sempre molhando as 

pedras cobertas de musgo, o vento também soprava sobre as 

águas e ciclicamente fazia com que alguma gota espirrasse nas 

margens. Em seus musgos mais escondidos, naqueles que nunca 

conhecerão senão água, ele sente profundamente essas emendas 

da vida, pulsando e acontecendo. Costuras que sente serem 

aparências, mentirinhas que são contadas para as crianças até que 

elas tenham idade para poder entender como as coisas realmente 

são. Enxerga o balançar da vegetação como o latejar de uma 

grande artéria, sente tudo, apenas isso, sem questionamentos. 

Se pudesse questionar acho que gostaria de saber que 

espécie de olho é esse que consegue enxergar do lado de dentro 

das coisas? Como ele tinha se tornado esse aparelho inquiridor, 

que não aceita os limites planos que cerceiam as vidas dos 

outros? Perguntaria também o que deveria acontecer a tal tipo 

de olho, a multiplicação ou a cegueira? 

Felizmente ele não precisaria perguntar nada disso, porque 

apenas sentia, e isso era suficiente. Era sangue e veia, flor e 

capim. Os ciclos ocorriam e ele participava deles sem perder 

a consciência disso, ao mesmo tempo sabia de seus passos e do 

ar que respirava, sentia os raios enfraquecidos de sol na pele e a 

textura acolhedora das areias sob seus pés. 

Estando nesse estado próximo da plenitude, estava na hora 

da teoria da farpa começar a mostrar ser verdadeira. E foi o que 

aconteceu. Se não somos cuidadosos ao apanhar um botão de 

rosa, acabamos furando o dedo nos espinhos. Quase senhor da 

vida e seus ritmos, ele iludiu-se com a beleza. Tentando eleger


um representante físico que simbolizasse tudo o que estava 

vivendo, acabou perdendo-se em comparações. Achou que 

em uma específica flor poderia estar contido o eterno, não se 

arrependeu de ter pensado assim, entretanto a transição mental 

do estado em que se encontrava, para um mundo mais físico e 

cheio de equivalentes e símbolos, acabou furando seu dedo e 

interrompendo sua vivência maior. Recolocando-o no mundo 

do tradicional fluxo de pensamentos. Quando deu por si, 

o sentir-se sangue e artéria ao mesmo tempo, não passava de 

memória. E ele mirava uma flor, que até poderia representar 

todo o universo, mas ele estaria mentindo se dissesse que nela 

conseguia enxergar algo além de uma flor. 

Sem que percebesse, a teoria da farpa havia voltado a 

funcionar. O pêndulo tinha se mexido, passando da ilusão 

para a desilusão. Mas as forças físicas que o moviam estavam 

apenas acumulando energia suficiente para que pudesse haver 

novo movimento. Não demorou, sua boca mostrava um leve 

desencanto, mas seus pés já se moviam com energia 

Continuou acompanhando o curso do riacho. Seu 

pensamento passeou por todos os lados, rápidas recordações de 

sua vida no vilarejo, logo bloqueadas, um grande resumo de todo 

seu percurso até aquele instante, imagens do céu escuro, da lua 

refletida n’água, retratos sem formas de todos seus sentimentos. 

Sabia que de vez em quando era preciso recuar um passo 

para se conseguir avançar dois, por isso mesmo deixou que 

as memórias mostrassem suas caras por algum tempo, antes 

de discretamente conseguir fazer com que desaparecessem. 

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Precisava abrir-se para o mundo, sentia mais forte do que nunca 

essa necessidade. 

Percebeu que a luz havia diminuído mais um pouco e o 

sol entrava no quarto final de seu percurso, isso iniciava um 

longo jogo de conseqüências: as cores e sombras modificavamse, 

o calor diminuía, seu estado interior alterava-se e suas 

idéias caminhariam em outra direção. Essas conseqüências 

provavelmente continuariam adiante, mudando tudo que 

estivesse ao seu alcance. E, provavelmente, o sol era apenas mais 

um degrau da mudança, que deveria estar vindo de muito longe. 

Foi invadido pela serenidade dessa luz que começava a 

perder sua força. Entretanto suas energias pessoais continuavam 

intactas e seu corpo lhe pedia apenas que continuasse a 

caminhar. Percorreu um longo trecho sem pensar em nada, nem 

se deixando influenciar com o que via. A paisagem repetitiva 

o conduziu à sua primeira idéia: parecia que ele não saía do 

lugar, as distâncias eram engolidas por seus passos, mas o que 

havia em volta era tão parecido que não faria muita diferença 

caminhar ou ficar parado. 

Isso o levou a refletir sobre por quê ele deveria caminhar, 

perguntou-se se o movimento em si era necessário para 

aquilo que buscava. Sorriu ironicamente, pois não sabia o que 

buscava. Sentiu-se como um náufrago no meio do oceano que 

está agarrado a um pedaço de madeira, e que encontra outro 

náufrago na mesma situação, e ele lhe pede conselhos. O riso 

lhe fez bem e diminuiu sua vontade de obter uma resposta 

para a pergunta que se fazia. Mesmo assim resolveu escolher


um lugar que lhe parecia agradável e imaginou-se estático, 

vivendo ali para sempre. 

Sem mais necessidades de caminhar, percorreu então os 

caminhos possíveis de seu futuro naquele lugar, talvez as 

coisas continuassem mais ou menos como estão, suas pernas 

se transformariam em seu cérebro e sua vida seria muito mais 

interiorizada do que enquanto caminhava. Talvez apenas 

se tornasse alguém sem nenhuma ocupação, que cultuaria 

pequenas idéias e grandes vícios, ou então mergulharia tão 

profundamente dentro de si mesmo que acabaria decifrando 

os mistérios da vida. 

decidiu que não entraria em bifurcações e continuaria 

seguindo por sua estrada, mesmo que não soubesse onde ela 

iria dar, pelo menos estaria sendo coerente com seu desejo 

inicial de movimento. Tinha sido ele que o havia tirado de 

seu vilarejo e o apresentado a um mundo mais rico do que 

tudo o que vivera anteriormente. despediu-se de sua dúvida 

olhando para suas pernas, que pareciam mais fortes do que 

nunca. Não sabia se era efeito da luz, mas não conseguia 

enxergar as queimaduras de sol que tinha pelo corpo. Elas não 

poderiam ter desaparecido tão depressa, a luz deveria estar 

lhe pregando alguma peça. 

desacreditado de seus olhos, arrancou uma das pequenas 

flores brancas que estavam por toda parte e começou a reparar 

em seus detalhes. Tudo parecia muito bem desenhado, a 

combinação de formas, a proporção, as pequeninas manchas 

amarelas na parte de trás das pétalas, tudo tão bem ordenado 

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e harmônico que o fez chegar a desconfiar. Não seria tudo o 

que ele vê, uma grande armação cênica, feita para que ele 

acreditasse que existe uma harmonia natural que dá origem às 

coisas e aos ritmos de vida? Quando na verdade o que existe é 

uma inteligência manipuladora que se diverte conduzindo-o 

por caminhos escolhidos por ela, porém fazendo-o acreditar 

que é ele quem toma as decisões. dessa forma, sua rebelião 

contra a vida no vilarejo teria sido enfiada em sua cabeça através 

de artifícios, sem que ele percebesse. E se isso fosse verdade, ela 

teria sido tudo menos rebelião. 

Olhou ao redor desconfiando de tudo, logo eliminaria 

essa idéia, mas queria usá-la um pouco para ver se dela extraía 

algumas gotas de verdade. O céu, o sol, tudo mentira, as 

árvores, o riacho, a brisa, invenções de alguém para conduzi-lo 

a tomar determinadas atitudes, mas por quê? Ele mesmo uma 

invenção, seu raciocínio também, tudo subordinado a interesses 

desconhecidos. Arrancou as pétalas da flor, olhou para os lados 

como querendo informar que estava ciente da armação. 

Poderia prosseguir nesse raciocínio, desenvolvê-lo até 

encontrar algo de útil. Parou quando conseguiu definir com 

uma palavra como poderia classificar esse tipo de idéia: perversa. 

Ainda tentou melhorar essa definição adicionando o adjetivo: 

apodrecida. Apesar disso achava possível encontrar qualidades e 

riqueza em alguma coisa perversa e apodrecida. Pois a perversão 

não deixava de ser um apodrecimento da moral, e a podridão era 

a exacerbação das qualidades particulares de cada coisa. uma 

maçã podre era uma fruta em seu momento máximo de maçã. E 

o que era afinal de contas a moral, senão a ética apodrecida.


Apesar de sua grande desconfiança de tudo o que enxergava, 

e até de si mesmo, resolveu ser coerente com os procedimentos 

que vinha adotando. Não iria entrar em bifurcações, continuou 

a acompanhar o leito do riacho, e procurou esquecer que tudo 

o que existia poderia não ser real. 

O homem coerente é o que mais respeita seus próprios 

erros. Essa frase assaltou-o mas foi logo repelida. O riacho 

fazia curvas agudas e ele as acompanhava, subidas e descidas, 

longas e tediosas retas, e fielmente ele trilhava seus passos pela 

margem. Era um seguidor obediente, e o riacho, sua verdade. 

Parou de caminhar. Não estava cansado, nem a rotina de 

acompanhar a margem o entediava, parou sem saber por quê. 

Já parado, desconfiou que essa atitude tivesse sido determinada 

pelo provável e misterioso condutor de seu destino. Acabou 

aceitando que fora ele mesmo que decidira parar. 

Olhando para uma árvore que estava próxima, comparou 

as idéias mais evidentes às folhas da copa, mais visíveis e 

efêmeras. Será que a decisão de parar não seria uma dessas 

folhas... continuou percorrendo a árvore com os olhos, o 

tronco, talvez viesse daí sua escolha, madeira grossa que 

esconde atrás de cascas veias pulsantes de seiva. Mais abaixo 

o tronco entrava na terra, algumas raízes expostas indicavam 

que muitas outras se escondiam. Perguntou-se que tipo de 

raciocínio teria como origem as raízes profundas que vivem 

na escuridão. Prosseguiu questionando-se: qual seria o 

raciocínio equivalente ao momento mágico, quando a planta 

nutre-se, absorvendo luz e transformando-a em energia vital, 

inventando o que até então não existia? 

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Antes de conseguir qualquer resposta, seu raciocínio 

foi interrompido quando reparou que ao lado da árvore de 

copa cheia de folhas verdes, havia uma outra completamente 

seca. Reparou então, que próximo ao caule havia os restos de 

algumas flores amareladas. Era uma árvore da mesma espécie 

daquela, que coberta de flores amarelas, o tinha proporcionado 

momentos diferentes de tudo o que já vivera. Mas agora as 

flores tinham ido embora e restavam apenas os grandes dedos 

ósseos dos galhos, cada um indicando uma direção. 

As pobres flores que sobravam eram retratos desbotados 

do que um dia foram. Suas cores pálidas iam sendo corroídas 

por manchas marrons que em breve apagariam qualquer 

resquício da cor amarela. Ele decidiu tomar uma atitude. 

Nem se questionou sobre qual camada de seu ser inspirou tal 

movimento. Certamente não tinham sido as efêmeras folhas da 

copa, pois seu ato foi mecânico e brotou de alguma região sua 

que deveria estar em contato com a terra. 

Apanhou os restos de uma flor amarela e colocou-os nas 

águas. Acompanhou seus movimentos até perdê-los de vista. 

As curvas e submersões a que a correnteza submetia os restos 

da flor, parecia que atuavam sobre seus ombros. Quando 

recomeçou a caminhar sentiu-se mais leve, havia se livrado de 

um peso que carregava sem perceber. 

A morte flertava com o dia, as luzes diminuíam e pareciam-se 

cada vez mais com as de velas. Raios amarelados que molhavam 

as coisas que existiam. As sombras cresciam e começavam a se 

emendar. Nunca o dia havia sido tão belo. O sol mandava os


raios começarem a atacar seus olhos, mas dessa vez a luz parecia 

inofensiva. Iluminava suas pupilas da mesma forma que as 

cascas das árvores. Mas seus olhos serenos estavam indiferentes 

a esses ataques. Sentia-se vivo. 

Foi justamente essa sensação que o fez lembrar-se que havia 

um bom tempo que ele não via nem escutava qualquer forma 

de vida. A natureza parece que havia silenciado por completo. 

Nem insetos encontrava no chão. O único ruído era o de seus 

passos e o do riacho. Sentiu-se o único ser vivo do mundo, a 

testemunha solitária de uma existência mineral e vegetal. 

Como sentia-se mais leve, presenteou-se com um pouco de 

fantasia. Imaginou seu reinado solitário como única consciência 

viva. Existindo e tendo a noção disso. Suas imaginação 

borbulhava mas suas pernas prosseguiam, acompanhando 

o leito do riacho. um pedaço de papel apareceu à sua frente, 

estava escrito à mão e informava-o ser ele o último organismo 

biológico da face da Terra. As bolhas da fervura de sua 

imaginação escorreram para fora da panela e desenharam com 

suas formas um mundo onde ele fosse o único sobrevivente. 

depois de apanhar o papel no chão e lê-lo, sua reação foi 

nenhuma. Não demonstrou emoções e nem indicou com o 

corpo que iria tomar alguma decisão. 

Enquanto isso suas outras pernas, aquelas que não tinham 

lido o bilhete, continuavam acompanhando o traçado do riacho. 

Parado, parecia estar olhando todas as opções que se ofereciam. 

E eram tantas que se sentia como se fosse nenhuma. 

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depois desse tempo parado sentou-se no chão deixando 

que as perguntas o bombardeassem: se conseguisse viver 

completamente sozinho, resolvendo ele mesmo todos seus 

problemas de alimentação, moradia, e se psicologicamente se 

sentisse bem, não sofrendo com a solidão e nem com nenhum 

outro mal advindo de sua condição, não estaria ele atingindo o 

mais alto grau de desenvolvimento a que qualquer homem já 

chegou? Não soube responder. 

O que faria com o fruto de sua convivência com a natureza 

muda, escreveria suas impressões na areia para que o vento 

apagasse, sem se preocupar com o desaparecimento, ou então 

apenas engoliria tudo o que o mundo fosse lhe oferecendo, 

tentando tudo deglutir e vomitando os excessos? Não 

soube responder. E se não conseguisse resolver os problemas 

psicológicos, se o fardo da solidão fosse pesado demais, ele se 

tornaria alguém que urra de dores e tenta com uma pedra quebrar 

o dente que lhe faz sofrer. Esquecendo-se de sua raiz inflamada. 

Surgiu-lhe na mente a imagem dele próprio carregando pedras 

na mão, que serviriam para minorar seu sofrimento. 

O peso que as flores mortas tinham tirado de seus ombros, 

sua imaginação tinha recolocado lá. Interrompeu sua criação, 

não sem antes se perguntar por quê sempre que criava algo, isso 

logo se transformava em dor e tristeza. Não soube responder. 

Procurou então se esquecer de todas as perguntas e 

dessa sua tendência de criar mundos fictícios recheados de 

sofrimento. desejava que o movimento natural de seu corpo 

fizesse escorrer de seus ombros esses pesos inúteis, que uma


parte secreta sua insistia em carregar. Caminhou procurando 

sentir nada além de si mesmo. Logo percebeu como isso era 

difícil, e que o que sentia era na verdade os contatos de seu 

interior com o exterior. 

Seus pés pisando na areia macia, seu corpo recebendo os raios 

de sol, seu rosto sendo soprado pela brisa, suas idéias surgindo a 

partir do que ele estava vivendo. Essa constatação o conduziu a 

uma conclusão: quem existia não era propriamente ele, mas sim 

o resultado do atrito entre ele e o mundo externo. Ao contrário 

do que sempre imaginou, ele não era a chama da vela, mas sim o 

pavio que arde e é encoberto pela chama. Seu verdadeiro ser teria 

de se consumir como combustível, para que a vida continuasse 

acontecendo e projetando para ele e para o mundo, os resultados 

do atrito de quem ele era com o que existia fora dele. 

Levemente decepcionado por ter descoberto que era 

grande a possibilidade de que simplesmente não existisse, 

resolveu inconscientemente derrubar vários outros pequenos 

pesos inúteis que trazia amarrados a partes do corpo e da alma. 

Esses pesos tinham a forma de expectativas de realizações. 

Qual o sentido de conservá-las se ele próprio não fosse real? 

Por outro lado sabia que uma decisão dessas poderia ser um 

grande sinal de covardia. desistiria de qualquer ganho para 

evitar qualquer responsabilidade. Não havia como fugir, as 

bifurcações estavam por toda parte. 

Optou pelo conforto imediato, não queria carregar nada 

de inútil, nem a culpa de ser um eventual covarde. Sorriu. No 

sorriso havia o desapego de quem não precisa mais realizar nada. 

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Sentiu o sol, a brisa, a areia, não o inquietou o fato de poder ser 

algo diferente do que achava anteriormente que era. Imaginou 

uma vela, com pavio, e a chama ardendo, a vela consumindo-se 

até que a chama se apagasse. Estava sereno. 

As luzes também estavam serenas, ganhando cada vez mais 

tonalidades amareladas. O mundo inteiro parecia acalmado dos 

furores do meio-dia. As águas e os barulhos do riacho escorriam 

tranqüilos, misturando o prateado com tons dourados que 

desciam do céu. Serena também foi a perturbação que o 

cutucou, as areias do chão não pareciam vivas, não pareciam 

existir de verdade. Não sentia na sola dos pés nenhum contato 

com o solo, sentia-se caminhando sobre nuvens. Mas enxergava 

seus pés pisando no chão. Era como se fosse cego do tato. 

Refletiu de maneira prática sobre sua situação, poderia 

estar perdendo a sensibilidade nos pés, ou então eles estariam 

tão acostumados a caminhar descalços que não consideravam 

mais opostas as superfícies que pisavam. uma possível perda de 

sensibilidade pareceu-lhe uma possibilidade mais lógica, temeu 

que se isso fosse verdade esse mal pudesse se espalhar por seu 

corpo tornando-o completamente insensível. A serenidade em 

que vivia logo inundou seu desconforto, dissolvendo-o. 

Apesar de estranho, aquele acontecimento não prejudicava 

em nada a continuidade de sua caminhada, pelo contrário, 

parecia que por mais que andasse, nada o desgastava. 

Reparou então, que à medida em que o dia começava a 

morrer, surgiam alguns tons de cores que ele nunca tinha


reparado existirem na natureza. um raio oblíquo de sol filtrado 

pelo verde dos arbustos projetava-se violeta sobre o tronco 

de uma árvore. Enxergou também lilases, azul-esverdeados, 

marrons claros, dourados envelhecidos, não havia cores 

absolutas e sim uma grande miscigenação de tonalidades. 

Nesse grande caldo cromático estavam mergulhados ele 

e sua serenidade. Parecia que a poesia colorida da natureza 

havia aparado as pontas que tornavam a vida espinhosa. 

Ele vivia aqueles instantes tranqüilos que sentimos alguns 

momentos antes de adormecer. As preocupações esquecidas 

e um calor no rosto contra o qual não desejamos lutar. Mas 

no seu caso esse estado de esquecimento e proteção não 

progredia para a inconsciência ou para o mundo dos sonhos, 

ele continuava a fazer o mesmo que no dia anterior decidiu 

começar a fazer. Cada passo que dava parecia que trazia 

menos responsabilidades, ao mesmo tempo não tinha aquela 

sensação de dever cumprido, que os passos da primeira parte 

da jornada lhe traziam. Mas isso não o incomodava. 

Sentia sintomas de leveza por toda parte, não conseguiria 

precisar como, mas de uma certa forma o mundo todo parecia 

ter perdido um pouco de sua solidez. Talvez essa estranha razão 

tivesse colaborado para que a vegetação e o relevo começassem 

a se tornar menos ríspidos. A terra avermelhada foi aos poucos 

perdendo sua tonalidade sanguínea e tendendo para um 

amarelo suave e inofensivo. Os espaços vazios entre arbustos 

foram sendo preenchidos por capim e flores silvestres. Tudo 

foi ficando mais verde. As grandes fendas causadas pela erosão 

desapareceram e o terreno agora era completamente plano. 

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Ele percebia tudo isso e sentia-se participando de um grande 

quebra-cabeças, as peças estavam encaixando-se ao seu redor. 

As mudanças aconteciam, mas faziam parte de uma lógica, 

tudo seguia uma linha mestra, invisível para ele. O máximo que 

conseguia era enxergar-lhe os efeitos e reparar que havia um 

padrão que se repetia. Mas deixava, sem muitas preocupações, 

que os amarelos e verdes continuassem a se misturar, e que ele 

próprio continuasse se tornando diferente. 

Suas mudanças interiores não o inquietavam. Mas como 

agora o riacho corria em linha reta, a vegetação repetia-se e não 

havia subidas ou descidas para se distrair. deixou-se refletir 

sobre a outra pessoa que havia se tornado. Não saberia precisar 

quando, mas grandes mudanças tinham se operado dentro 

dele. Não somente dentro, mas também de dentro para fora, na 

maneira como enxergava a projeção da vida. 

Era como se antes existissem recantos apodrecidos dentro 

de si, que continuavam lá, mas ele conseguia enxergá-los. Só que 

isso, em uma situação normal, o levaria a uma revolta ou agonia, 

mas agora o conhecimento de suas podridões não o perturbava 

em nada. Sentia-se envolvido por uma nuvem anestésica, que 

não o deixava se revoltar contra seus abscessos. Talvez soubesse 

inconscientemente que com a própria caminhada eles secariam 

naturalmente. Talvez fosse apenas a responsabilidade que 

tivesse escorrido pelo caminho, e ele agora ria daquilo que 

desenvolvia-se para eliminar os sorrisos. 

Sua relação com o mundo exterior também tinha se 

modificado. A mudança havia sido sutil e, por isso mesmo,


profunda. A linha reta do seu contato com o que havia fora 

de si, permanecia a mesma, mas os pequenos detalhes tinham 

mudado e continuavam mudando. uma flor continuava sendo 

flor, mas ao mesmo tempo era símbolo, além disso, uma flor 

era um monte de pétalas reunidas, idéia que ele nunca teria 

anteriormente, e a flor também era cor. E essa cor o transmitia 

a um mundo mental onde entrava em contato com idéias e 

objetos (dentre eles até algumas flores), e então ele percebia as 

semelhanças entre essências de coisas aparentemente diferentes. 

E até parentescos entre objetos e idéias. Isso acabou tornando 

a flor muito menos importante do que quando ele ainda se 

relacionava com o mundo do jeito antigo. Na nova maneira o 

que havia era uma perda de importância das individualidades, 

dos tijolos da realidade, porque todos pareciam aparentemente, 

complementos dos outros. As flores encontravam maneiras de 

se unirem ao céu, a água do riacho era também ele próprio. 

Ele percebeu tudo isso. Não sabia as causas dessas 

mudanças, mas também não estava preocupado em descobrilas. 

A caminhada continuava. Olhando para cima encontrou 

uma nuvem no céu que se parecia muito com os arbustos que 

estavam ao seu redor. Era seu mundo mental, que soldava os 

diferentes unindo realidades. Reparou então que sua maneira 

de pensar havia se suavizado e isso acompanhava as mudanças da 

paisagem. da mais soterrada de suas idéias, até a mais distante 

nuvem, tudo parecia seguir uma lógica de desenvolvimento. 

Por um instante teve vontade de contrariar essa matemática 

secreta. Pararia de andar, voltaria pelo caminho já percorrido. 

desejou ser uma rachadura no vaso perfeito. Imediatamente a 

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nuvem anestésica borrifou-o com a idéia de que, não importava 

o que ele fizesse, isso já estaria previsto nos desenhos que 

decoram o vaso, e ao contrário do que pensava, estaria apenas 

colaborando de maneira mais eficiente para que as equações 

matemáticas funcionassem com mais precisão. 

depois desse princípio de rebelião interior, a anestesia 

parecia que havia penetrado profundamente em seu corpo 

e mente. Ele caminhava sem perceber, olhava sem enxergar 

e nutria-se de pequenas idéias repetidas que não lhe traziam 

felicidades ou dissabores. As cores ao seu redor pareciam cada 

vez mais irreais e lembravam as das flores desbotadas de uma 

coroa fúnebre. 

Após muito caminhar resolveu sentar-se em uma rocha. 

Não estava cansado, e já não se perguntava mais por que razão 

o cansaço não chegava. Mas essa parada o fez abandonar um 

pouco o torpor mental em que vivia, e recolocou seu raciocínio 

para funcionar. Examinou os ferimentos dos braços, abriu-os 

e fechou-os completamente sem sentir qualquer dor. Sentiu 

a farpa alojada sob sua pele, ela continuava no mesmo lugar. 

Não conseguiu fazer uma relação de suas feridas com o que 

estava ao seu redor, o que o deixou contente, pois começava a 

ficar cansado desse mundo ideal onde todas as coisas têm um 

encaixe correspondente. 

Precisava de coisas ímpares que não pedissem complementos, 

sabia que o mundo era cheio delas. Mas, principalmente, temia 

que em um lugar onde nada sobra sem um correspondente, 

ele próprio não tivesse lugar. Olhando para o chão encontrou


algumas pedras irregulares cuja disposição parecia não 

obedecer a nenhuma lógica, entretanto sabia que a lógica e a 

matemática eram sutis e dissimuladas, e que a mais irregular 

das situações poderia encontrar perfeito encaixe. Resolveu 

não aguçar sua percepção, vivendo cada instante de maneira 

relativamente rasa e aparentemente independente. 

Olhou para a paisagem que parecia perfeitamente regular 

até onde seus olhos enxergavam. Enfiou os pés n’água, cuja 

temperatura era tão neutra que nem parecia que seus pés 

estavam molhados. Reparou que o fundo do riacho era 

agora perfeitamente plano, areia e nada mais. Avançou com 

cuidado, não queria ser surpreendido por pedras, mas o fundo 

continuava plano. A água não atrapalhava em nada o ritmo 

de sua caminhada, prosseguia com a mesma facilidade que 

se caminhasse pela margem. Nenhuma depressão, nenhum 

resquício de irregularidade, o riacho parecia que havia sido 

canalizado de tão simétrico que era. 

As águas eram agora bastante transparentes e ele conseguia 

enxergar bem por onde pisava. Via seus pés e nada mais, nenhum 

resquício de qualquer substância viva, folhas, gravetos, peixes, 

nada, aquele riacho parecia um animal empalhado. Apesar da 

água ser transparente, começou a sentir seus pés sujos. Olhavaos 

e eles estavam limpos, mas sentia-os sujos. Talvez, o caminhar 

por um córrego com nenhum sinal de vida, fosse parecido a 

caminhar por outro atolado de cadáveres que boiavam. 

Saiu d’água e continuou caminhando pela margem, o 

horizonte lhe dizia sempre a mesma coisa, lembrou-se da dúvida 

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sobre parar de andar e continuar a enxergar o mesmo que 

enxergava, mas já havia decidido prosseguir. de alguma forma 

o ato de colocar pé ante pé, devia fazer algum sentido, e mesmo 

que ele nunca conseguisse compreender o real significado dessa 

atitude, isso não teria muita importância. 

O tédio da paisagem foi interrompido pelo aparecimento 

de umas pequenas florzinhas vermelhas que brotavam dos 

mesmos arbustos que antes mostravam apenas folhas verdes. As 

flores pareciam gotinhas de sangue flutuando no ar. Surgiu-lhe 

a idéia, de que talvez esse sangue estivesse procurando seu dono. 

O canto de sua boca moveu-se para cima com essa imagem. E as 

gotas agora formavam um mar, as flores se espalhavam até onde 

seus olhos conseguiam enxergar. A paisagem havia deixado de 

ser repetitiva, apenas para voltar a ser. O riacho a essa altura 

estava invadido pelas luzes de um dia velho. Os dourados 

começavam a ganhar o peso dos séculos, e já nasciam pelos 

cantos as primeiras amostras de azul escuro. Essas cores pesadas 

eram contornadas pelo vermelho sanguíneo, e formavam uma 

combinação, que a princípio, lhe enchia os olhos. Ele enxergava 

a beleza, talvez a maior que já tinha visto. 

A caminhada prosseguiu, e apesar das luzes prosseguirem 

sua lenta mudança, as flores permaneciam intactas, acompanhando 

fielmente o percurso do leito do riacho. Após algum 

tempo seus olhos foram se acostumando àquela paisagem. E o 

que era belo, após algum tempo tornou-se banal. As mesmas 

cores que o encantaram, agora só lhe despertavam tédio. O 

que não foi de todo negativo, pois o ajudou a manter-se longe 

daquele estado de anestesia que o tomava anteriormente.


Entediado, conseguiu abrir-se para alguns questionamentos 

sem esperar respostas: qual será o destino das misturas, quando 

todos os ingredientes que a compõe estiverem dissolvidos, qual 

será o resultado desse caldo integral? Muitas outras perguntas 

surgiram, mas cada uma vinha menos cheia que a anterior. A 

primeira englobava quase tudo o que ele desejava saber, mesmo 

assim a resposta não era necessária. Identificou na constatação 

de que a resposta para sua maior dúvida não ser necessária, um 

claro sinal de que estava mudando profundamente. 

Os passos se sucediam, e aquela sensação de que caminhava 

em nuvens era cada vez mais forte. de repente algo mudou, 

as flores vermelhas começaram a rarear, havia espaços vazios 

entre os arbustos e algumas árvores maiores apareceram. Entre 

elas enxergou uma pereira carregada. Sua primeira reação foi 

aproximar-se dela e estender a mão para apanhar o fruto. Mas 

sua mão parou no meio do caminho, seu estômago não lhe 

pedia mais nada. Sentia-se fisicamente pleno. Seu lado racional 

falou-lhe da seqüência do caminho e sua mão tocou a fruta sem 

arrancá-la da árvore. Os raios oblíquos de sol molharam-na de 

amarelo, e o transitório invadiu-o como idéia e sentimento. 

Reparou nos tons avermelhados que indicavam a madureza 

do fruto, soltou o que segurava e baixou a mão. Recomeçou a 

caminhar sem que nenhum arrependimento o atingisse. 

Novamente lhe parecia que as mudanças na vegetação 

eram mais uma maneira de quebrar uma rotina apenas para 

criar outra. A falsa mudança era mais conservadora do que 

apenas a manutenção das coisas como eram. Os espaços 

vazios entre arbustos, apesar de aparentemente irregulares, 

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comportavam-se de maneira repetitiva. O falso torto era 

uma maneira sofisticada de construir a velha linha reta. Os 

números ímpares surgiam em seu pensamento, vários exemplos 

de objetos que não encontram complementos ajudaram-no a 

identificar-se como algo que também vive dessa forma. Não 

sabia se havia começado a caminhar em razão de ser assim, ou 

a caminhada tinha por objetivo deixá-lo sem a necessidade de 

precisar de complementos. 

Era difícil admitir, mas se não sabia a qual dos dois opostos 

pertencia, então provavelmente tudo o que sabia, não valia 

muita coisa. Mas um dos pesos abandonados pelo caminho 

havia sido o orgulho, então não se abalou com a possibilidade 

de que os castelos que construiu durante o percurso ruíssem 

como brinquedos de areia. Aceitou com passividade o fato de 

que seu aprendizado tinha sido mentiroso, e talvez tivesse de 

novamente começar do zero e aprender o que fosse verdadeiro. 

Os arbustos de flores vermelhas ganhavam agora a 

companhia de flores alaranjadas, que brotavam nos mesmos 

galhos. O mundo acabava de ganhar mais uma cor, e a surpresa 

trouxe novamente por alguns instantes, o belo. Com cada vez 

menos peso nas costas, as dúvidas de uns poucos momentos 

atrás tinham se dissolvido. Mas o fato de se carregar pouco 

peso, e gradualmente ir se livrando do resto, tem vários tipos de 

conseqüências. Por um lado, não se sofre por inutilidades, mas 

por outro, a contemplação da beleza torna-se rasa e efêmera. 

Perguntou-se então, se o sentido último da beleza, não seria 

essa raridade e essa efemeridade, e se um mergulho profundo 

no belo, não seria apenas o saciamento de um vício que sempre


precisaria de mergulhos mais profundos. Só que nesse caso, o 

profundo era o que havia de mais superficial. 

Mas o que importava era que estava leve e escorregadio, 

qualquer que fosse a dúvida que o inquietasse, uma dúzia de 

passos para frente ela já tinha escorrido por seus ombros e 

ficado pelo caminho. Imune ao cansaço e às reivindicações 

do corpo, continuava caminhando. Não estava mergulhado 

em pensamentos egoístas, nem entregue a estados mentais 

anestésicos, reparava no que enxergava, aceitava as flores e 

luzes sem julgá-las ou questioná-las. Sentia-se bem, mas essa 

sensação não possuía nada do prazer oferecido pelo vício, era 

uma saudável alma aceitando as formas com que a natureza se 

apresentava. 

E uma nova cor surgiu, junto das florzinhas vermelhas 

e alaranjadas que havia nos arbustos, apareceu a flor azulmarinho. 

O mundo ganhava mais cor e seus olhos engoliam 

essa beleza sem procurar retê-la. Reparou que esses arbustos 

com flores de três cores se espalhavam para além das margens 

do riacho. Havia grandes espaços vazios onde apenas capim 

nascia, mas até onde seus olhos conseguiam enxergar, havia 

pontinhos coloridos com os arbustos multicolores. E à medida 

que caminhava os arbustos aumentavam de número e os 

espaços vazios diminuíam. 

Apesar de o dia estar caminhando rapidamente para seu fim, 

das luzes mudarem a cada instante, o céu permanecia neutro. E 

assim como o céu, estava seu estado interno. O único fato que 

o tirou da neutralidade foi, após um bom tempo, perceber que 

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estava participando dela. Notou que tudo estava encaixando-se 

de maneira muito natural, o que não era natural. Céu e terra 

neutros e ele passeando sem responsabilidades ou culpas, tão 

leve que nem pegadas deixava impressas no chão. Ele era um 

homem cheio de sangue por dentro, idéias, rins e tudo mais, não 

podia viver nesse mundo do perfeito encaixe, pois ele mesmo 

era uma farpa sob a pele do mundo. Nascido para incomodar e 

ser incomodado. Olhou para seus ferimentos, levou o braço até 

o nariz, nada, as secreções tinham ficado para trás e o ferimento 

perdera suas cores. Era como um retrato desbotado do que 

havia sido um ferimento. 

O que fazer contra esse estado de coisas? de dentro da 

perfeição anestésica de seu próprio estado de neutralidade, 

nascia a farpa que deveria perturbar a existência tranqüila desse 

estado. Talvez seja assim mesmo, as coisas nasçam agitadas e 

aos poucos vão aquietando-se, quando estão perfeitamente 

sossegadas, recomeçam com o movimento. 

Alegrou-se por essa energia que sentia mover-se dentro de 

si. Estava vivo e isso era a única coisa que importava. Possuía 

um corpo que se movia e um cérebro que poderia levá-lo onde 

quisesse. Começou a andar mais depressa, não sabia se era real ou 

apenas auto-sugestão, mas começou a sentir novamente o contato 

de sua sola do pé com o chão. Além disso, após algum tempo de 

marcha acelerada, começou a sentir sinais de cansaço. Sentou-se 

à beira do riacho contente com os pedidos de seu corpo. 

Não suava, mas suas juntas e ossos pareciam enjoados de 

executarem sempre o mesmo movimento. Enquanto seu corpo


recobrava o velho ânimo, ele observava as novas luzes que o dia 

moribundo trazia consigo. O sol iniciava seu mergulho rumo a 

seu esconderijo, amarelando toda a região ao seu redor. Reparando 

naquela cor, desejou estar envolto por ela, e surgiu-lhe a idéia de 

que aquele lugar irreal, que o céu todas as tardes pinta de dourado, 

que era ali sua verdadeira e única moradia. E que tudo mais, o 

vilarejo, a mata e o caminho, eram apenas um desvio provisório 

que um dia o levaria de volta à sua eterna morada. 

Logo percebeu que as luzes terminais do sol, exerciam 

sobre ele um certo efeito hipnótico, que poderia conduzi-lo 

novamente àquele estado de neutralidade do qual procurava 

fugir. desviou o olhar. Nas águas do riacho só o que havia era 

novamente os amarelos do sol, procurou alguém que não lhe 

contasse sempre a mesma história. deu de cara com as folhas 

coloridas de um arbusto, além das três cores desabrochadas, 

reparou haver pequenos brotos de outras cores. Havia florzinhas 

lilases, azuis, amarelas e até estranhas flores pretas que nunca 

tinha visto iguais. Os pequenos brotos existiam em todos os 

arbustos vizinhos. 

um maremoto de idéias agitou-se dentro de si. Primeiro 

havia visto arbustos sem flores, depois com flores de apenas 

uma cor, depois duas, três... e agora... percebeu que o arbusto 

era sempre o mesmo, e que conforme caminhava, as florações 

é que se multiplicavam. As cores iam se revelando aos poucos, 

conforme o tempo passava. As camadas se sobrepunham, mas 

sua consciência permanecia sempre alerta, enxergando o tipo de 

memória que o tempo deve apagar. Mas existia outra questão, 

não havia transcorrido tempo suficiente para que as flores 

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desabrochassem. Parecia que vivia num grande entroncamento 

de corredores vazios, e à medida que caminhava, células fotoelétricas 

iriam acendendo as luzes da sala em que ele estivesse 

naquele instante. 

Os mares agitados deslocavam de lugar suas certezas e 

traziam novos ingredientes que, misturados, tinham um gosto 

confuso, que não sabia julgar bom ou mau. Tempo, realidade, 

memória, ilusão, novas cores, novos estados mentais, novas 

relações entre tudo o que existe, os pacotes de certezas acabaram 

escorregando pelo tombadilho de seu navio e desaparecendo 

no fundo do mar escuro. 

Precisava de terra firme, decidiu que aqueles arbustos 

tinham flores e ponto final. Não importava quando e como elas 

surgiam, não queria saber se elas deixavam de existir assim que 

ele as deixava para trás, nem se as que estavam à frente ainda não 

existiam. Olhou para as flores e reparou nos pequenos brotos 

multicolores, era a vida se reproduzindo. A beleza o encantou, 

mas ele precisava de algo que represasse as águas revoltas que 

se moviam dentro de si. Lembrou-se da farpa que tinha sob a 

pele. Apalpou o braço procurando encontrá-la. Numa primeira 

tentativa nada encontrou, talvez ela tivesse sido absorvida pelo 

organismo dissolvendo-se na corrente sanguínea. Apalpando 

melhor encontrou um pedaço dela, tinha um terço do tamanho 

original. Mas ela estava lá, e apesar de parecer não querer mais 

ser, ainda era concreta. 

As flores estavam por todos os lados e suas cores eram 

como mil bifurcações para caminhos mentais especulativos.


Procurou refúgio nas águas do riacho. deitou-se e deixou que 

a correnteza lhe massageasse o couro cabeludo e lhe assoprasse 

nos ouvidos um zumbido agudo, que apesar de não ser muito 

agradável, lhe dava uma forte impressão de que alguma coisa 

viva estava a seu lado. Foram instantes de reequilíbrio. Suas 

emoções se assentaram sobre seu raciocínio. A água tinha um 

efeito tranqüilizante e parecia que recarregava suas baterias. 

O zumbido que ouvia foi diminuindo de intensidade à 

medida que a calma o invadia. Parecia que aquele ruído indicava 

seu nível de desequilíbrio, e agora ele sentia-se novamente 

sintonizado na freqüência correta. Essa paz interna espalhouse 

por seu corpo, a força suave das águas massageou todos seus 

músculos e tendões de uma maneira tão eficiente, que a sensação 

que tinha era a de que seu corpo simplesmente não existia. A 

leveza era total. Sentia-se tão bem que chegou a suspeitar que a 

água tivesse dissolvido seu corpo, e agora ele era também água, 

misturando-se na correnteza e seguindo rio abaixo. 

Levantou uma perna para certificar-se que estava ali. Algo 

chamou sua atenção, havia uma mancha roxa no meio de sua 

coxa. Não conseguiu se lembrar de ter batido aquela região. 

Quando ficou de pé reparou que havia várias dessas manchas 

espalhadas por seu corpo. Olhou nas águas e viu que as manchas 

avançavam até seu rosto. Algumas eram bem escuras, outras mais 

claras, indicavam que escureceriam em algum tempo. Assustouse, 

talvez tivesse sido picado, sem perceber, por algum escorpião 

ou cobra. Verificou todo seu corpo, e até onde conseguiu 

enxergar e apalpar, não havia nenhum sinal de mordida. Tentou 

então lembrar-se de todas as doenças que conhecia, e que não 

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eram muitas, não conseguiu encaixar suas manchas em nenhuma 

delas. Concluiu que talvez pudesse ser alguma espécie de 

gangrena causada por seus ferimentos. Mas por que sua perna 

gangrenaria por causa de um ferimento no braço? 

Além das manchas não sentia mais qualquer sintoma, pelo 

contrário, as águas do riacho tinham lhe feito muito bem e 

ele continuava sentindo-se aliviado do peso do próprio corpo. 

Imaginou então que aquilo poderia ser algum tipo de alergia, ao 

sol, à água, à terra, não sabia, mas achou que da mesma maneira 

que vieram, as manchas poderiam desaparecer. 

Procurou não olhar para elas, principalmente para as 

mais escuras. decidiu que fosse o que fosse aquilo, não o iria 

atrapalhar. Saiu do riacho e recomeçou a caminhar pela margem. 

As flores cheias de mistérios coloridos não mais o inquietavam. 

O local destinado a preocupações havia sido ocupado pelas 

manchas. Perguntou-se por que deveria acompanhar o leito do 

riacho, nem se lembrava direito das razões pelas quais escolhera 

caminhar por lá. Embrenhou-se no meio dos arbustos deixando 

o córrego para trás, talvez o fato das águas refletirem imagens, o 

tenha ajudado em sua decisão. 

Apesar de caminhar entre arbustos seus passos fluíam 

naturalmente e seus pés não sentiam os pequenos obstáculos 

do caminho. Ao longe, parecia que sumiam os espaços entre 

os arbustos, e os buquês de flores se uniam formando um 

único mundo colorido. A visão longínqua dessa maravilhosa 

imperfeição feita de pétalas, o fez lembrar-se de seu vilarejo. 

Aquilo que enxergava à frente era exatamente o contrário do


lugar onde passara toda sua vida. Talvez em algum estágio 

anterior da caminhada, dissesse que o que enxergava era melhor 

que seu vilarejo, ou então que o que via era a essência da beleza 

e em sua cidade a beleza espremia-se pelos cantos, afugentada 

pelo poder da feiúra. Ficou contente com sua definição “o 

contrário”, nela não havia méritos ou deméritos, nela havia 

espaço para mudanças e aceitava-se as qualidades e defeitos de 

ambos os lugares. 

Além disso, essa sua caminhada sempre teve por objetivo, 

mesmo quando decidiu não ter objetivos, o alargamento de sua 

percepção da vida, e o que havia de melhor para aumentar o 

campo de visão, do que conhecer dois extremos opostos do que 

quer que seja? Agora novamente tinha um objetivo, caminharia 

em direção do local onde todas as flores se unem. Lembrouse 

de quando havia caminhado na direção da grande árvore 

solitária de flores amarelas, de como tinha sido enganado pelas 

distâncias, não se esqueceu também das miragens, que sempre 

pregavam peças nos viajantes ansiosos. Mas não estava ansioso, 

e não achou que aquele tipo de luz fosse capaz de contar 

mentiras. 

Quando deu o primeiro passo tinha um sorriso nos 

lábios, o motivo eram os ciclos. Eles vêm e vão, e além de 

não nos darmos conta de suas existências, nos esquecemos 

rapidamente de seus altos e baixos. Vivemos o instante, que 

está embrulhado no futuro e recheado de passado. O momento 

inconsciente e inconsistente é nossa única religião, e pelos 

poros da consciência escorrem as memórias de todos os nossos 

ciclos. Acreditamos nas projeções cotidianas de uma realidade 

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impalpável, louvamos a união dos instantes, sem nunca duvidar 

de que seja uma verdade absoluta. Sem nunca suspeitar que o 

papel impermeável que embala cada segundo, não permite que 

eles se fundam. 

Ele sorriu de tudo isso, sorriu do que dentro de si, não pode 

ser consertado. Sorriu da imensa corrente indestrutível que para 

sempre ficará atada a seus pés. E foi sorrindo, que esse homem 

coberto de manchas roxas começou sua caminhada para onde 

o humano havia se tornado flor. 

Não tinha idéia da distância que o separava de seu objetivo, 

mas sabia que não era pequena. Entretanto, depois que os 

arbustos uniam seus buquês, parecia-lhe que não havia mais fim 

para esse novo mundo. devido à planície do terreno, conseguia 

enxergar muito longe, e até a linha do horizonte cobria-se por 

essa substância multicolor. de longe os arbustos individuais 

desapareciam confundindo-se num grande borrão colorido. 

O sol estava cada vez mais próximo do desaparecimento e 

escolhera sumir exatamente na direção das flores. A idéia de 

que esse fato poderia tornar a beleza do que enxergava quase 

insuportável, o levou a concluir que a beleza excessiva é tão 

benéfica e nociva quanto a feiúra demasiada. Por alguns instantes 

desconfiou de para onde estava caminhando, achou que talvez 

aquilo pudesse ser pior que seu vilarejo, onde no final das contas 

poderia encontrar porções de beleza espremidas pelos cantos. 

Mas seus passos eram naturais, seu corpo encaminhava-se para 

aquele lugar, e havia muito pouco o que fazer para impedir.


Por outro lado, ele estava formando uma conclusão 

precipitada, julgando, pelo que via de muito longe. 

Certamente quando chegasse lá descobriria as imperfeições 

daquele lugar. Encontraria as feiúras que a beleza espremia 

nos cantos. E podia ser até, que as belezas fossem bem 

menores do que o que ele imaginava, e ele se deparasse com 

um mundo muito parecido com o que estava acostumado. 

um lugar onde os ímpares caminhassem em vão à procura de 

seus complementos, e com a energia que despendiam, faziam 

com que a vida continuasse acontecendo. 

O belo canteiro sem fim prometia bons e maus caminhos... 

ele parou de caminhar desconfiado de si mesmo, estaria ele 

formando conclusões mentirosas e continuando a pensar de 

uma maneira viciada... o canteiro não prometia nada, era ele 

mesmo que criava e destruía virtudes e defeitos, transformandoos 

em algo absolutamente neutro. As bifurcações eram sempre 

escolhas dentro de si, as alegrias e as culpas também. Percebeu 

isso não apenas em relação ao grande mar colorido de flores, 

mas em relação a todos os aspectos da vida. 

Parou de caminhar, olhou para o chão e depois para o céu, 

fixou o olhar na linha do horizonte e depois pronunciou “o 

mundo é neutro”. Continuou caminhando, seus passos ganharam 

serenidade. Seu raciocínio prosseguiu, mas já não era como a onda 

quebrando-se na praia, era como a água da onda voltando para 

o mar. um mundo neutro é um mundo livre. Os heróis de todas 

as espécies, ou aqueles que almejam ser e não conseguem, todos 

esses são seres míopes que lutam contra o ritmo da vida. Talvez 

até, os que tentam e não conseguem, sejam menos míopes do 

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que os vencedores a quem invejam. Porque de alguma forma, 

seus fracassos representam uma espécie de visão inconsciente, 

que não os deixa seguir todos os passos, que a lenda de um 

mundo dividido entre bem e mal, quer lhes contar. 

E talvez seja dessa horda de fracassados que nascerá aquele que 

dará um passo adiante, aceitando e entendendo a neutralidade 

do mundo. Criando a nova forma de viver, onde bem e mal sejam 

apenas fatos históricos, e cuja única utilidade futura deles, seria 

humorística. Talvez a vida desse eventual homem neutro fosse 

muito parecida com a do atual, rotinas parecidas, sonhos, lágrimas 

e sorrisos. Mas cada ato ou emoção, cada movimento ou sorriso, 

estaria parcialmente preenchido com seu exato oposto. Sempre 

sobraria alguma energia positiva ou negativa que faria as coisas 

funcionarem. Mas todas as grandes culpas seriam neutralizadas 

pela presença das forças opostas a qualquer atitude. 

Recordou-se da grande árvore de flores amarelas, todas 

aquelas flores mortas caídas no chão, essa era a grande culpa que 

todos sempre carregam. Ninguém nunca se perdoa pelo fato de 

que algum dia morrerá. Apesar de todos os pesos inúteis que 

foi deixando pelo caminho, o que tornaram seu percurso mais 

agradável, sentia que desse peso ainda não tinha conseguido se 

livrar. Questionou-se sobre a impossibilidade de caminhar sem 

carregar peso algum. A própria natureza da caminhada talvez 

fosse inseparável de alguma espécie de carga. 

Olhando para as manchas de sua pele sentiu-se pesado e 

desanimado. O caminho até as flores parecia imenso e talvez 

elas não passassem de uma ilusão de ótica. Podia ser também


que a ilusão não viesse de seus olhos e sim de sua mente. Olhou 

para seus pés, que pareciam bem e estavam livres das manchas. 

Foram os pés, que lutando contra o desânimo, reiniciaram a 

caminhada. 

A vida continuava completamente ausente de seu percurso, 

nenhum sinal de insetos, nenhum pássaro no céu, nada além 

dele próprio se movendo no meio da vegetação. Apesar de 

perceber esse fato, isso parecia não perturbá-lo. Talvez, sem 

perceber, ele estivesse começando a viver de maneira mais 

neutra. Esse estado que poderia estar tomando-o para si, talvez 

tivesse começado sua invasão pelos pés. Que não se importaram 

muito com o desânimo que possuía todo seu corpo e deram a 

primeira ordem para que ele seguisse avante. 

Assim como aconteceu com a grande árvore de flores 

amarelas, a distância parecia que recusava-se a ser vencida, 

e depois de caminhar um bom tempo, as flores coloridas 

pareciam estar à mesma distância de quando dera o primeiro 

passo. A hipótese da ilusão ganhou força, mas seu corpo 

continuou caminhando. Não pensava em nada, andava olhando 

para o chão e de vez em quando verificava se a distância havia 

diminuído. Mas da mesma forma que aconteceu com a árvore 

de flores amarelas, quando ele já não esperava mais, a distância 

começou a ceder e pôde confirmar que as flores não eram 

ilusão. Elas ainda estavam bem longe mas a mancha colorida 

começava a ganhar contornos. 

Antes que seu cérebro pudesse raciocinar, suas pernas 

aumentaram a velocidade dos passos. Ele gostava de surpresas e 

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por isso continuava caminhando e olhando para baixo, queria 

se surpreender com as novas formas que a proximidade das 

flores apresentaria. Esse seu desejo acabou levando-o a uma 

surpresa bem maior do que imaginava. No seu caminho, semienterrada, 

havia uma rocha azulada. 

Ela chamou sua atenção, que com as mãos limpou a terra à 

sua volta. Percebeu que a rocha tinha uma forma elaborada e 

que o resto dela estava enterrada. Com o auxílio de uma pedra 

começou suas escavações. As formas aos poucos iam se revelando 

e enchendo-lhe de interrogações. Eram curvas elaboradas 

que compunham uma formação difícil de definir, se tivesse de 

utilizar uma palavra seria: matemática. E mesmo sendo o que 

mais se aproximava de uma definição, ainda era insuficiente para 

englobar o que aquelas formas poderiam representar. 

Resolveu não buscar definições nem deixar que as 

perguntas se perguntassem, antes que conseguisse desenterrar 

completamente aquele objeto. A terra onde cavava era 

extremamente mole, logo dispensou a pedra e cavou apenas 

com as mãos. A rocha azulada, além de outras formas, ia aos 

poucos revelando também outras cores. Surgiram tons de 

verde, amarelo, cores misturadas, outras que brilhavam, cada 

avanço seu presenteava-lhe com uma outra tonalidade. Além 

dos tons, as cores se manifestavam com brilhos, e também com 

algo mais, que não conseguia definir, talvez uma vibração que 

sentia nas pontas dos dedos quando tocava a rocha. 

Por alguns instantes temeu que esses brilhos coloridos 

pudessem representar perigo, alguma espécie de combustível


para suas manchas roxas da pele. de qualquer forma já tinha 

manipulado tanto aquela rocha que a coisa estava feita. 

Esqueceu-se dos temores e continuou cavando. Reparou 

que o objeto misterioso cheio de curvas revelava-se sempre 

de maneira oposta àquela que esperava. Parecia que seus 

contornos não obedeciam a nenhum tipo de lógica, nem 

humana, nem natural. Aliás, ele não conseguira definir se 

a rocha era criação humana ou da natureza. Ela possuía 

características de ambos. 

Cada nova forma era acompanhada de uma nova cor e de 

uma nova maneira de se manifestar dessa cor: vibrações, odores, 

brilhos intensos, ausência total de cor, e a mais estranha de todas, 

onde parecia que a textura e a cor da rocha se complementavam, 

tato e visão se fundiam numa única sensação, e aquela cor sem 

nome só poderia ser apreciada com os dedos. 

Junto das cores as formas se revelavam, a terra havia sido 

completamente removida e ele afastou-se para conseguir ter 

uma visão do conjunto. A peça inteira deveria ter uns três 

metros de largura por uns dois de comprimento, a profundidade 

das formações era pequena, talvez um palmo. Essas medidas 

técnicas foram fáceis de serem feitas, e ele procurou iniciar por 

elas a definição do que, afinal de contas, seria aquilo. Sabia que 

os passos seguintes seriam bem mais difíceis, mas não poderia 

se negar a dá-los. 

Ateve-se primeiramente àquele imenso conjunto de cores 

vivas, algumas estáticas, exercendo o papel tradicional de 

uma cor, outras pulsantes, brilhantes, incomodadas com o 

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existir, da mesma forma que uma sacola plástica quando é 

jogada de um lado para o outro por uma rajada de vento. Todos 

esses graus de aceitação, manifestados de maneira cromática, 

conviviam lado a lado. Alguns pedaços de verde pareciam veias 

pulsantes, loucas para jorrar sangue, e esses pedaços irrequietos 

de rocha colorida uniam-se a plácidos amarelos, que pareciam 

que sempre foram e sempre seriam pedaços de rochas coloridas. 

E caso recebessem o fluxo de vida que seus vizinhos estavam 

loucos para despejar-lhes, provavelmente continuariam se 

comportando como rochas amarelas. As conexões eram tantas 

e tão variadas, que talvez simplesmente tivesse de se conformar 

que não daria conta de compreendê-las. 

um roxo de um brilho intenso o fez lembrar-se de suas 

manchas na pele. decidiu abandonar as cores e ater-se às 

formas. Havia um núcleo central, que era a parte azul que 

havia enxergado primeiro, desse núcleo partiam braços (ou 

pernas) curvos, que acabavam conectando-se entre si. A forma 

toda parecia integrada e nenhuma de suas curvas parecia 

sem função. Entretanto, ele não poderia dizer que aquela 

era uma forma geométrica ou matemática. Se dissesse isso 

teria de dizer a mesma coisa de si próprio. As grandes formas 

compridas lembravam as patas de uma aranha. Procurou 

reconhecer na pedra azul o corpo e os olhos, mas aquilo não 

era uma aranha. 

Lembrou-se de que uma vez havia lido algo a respeito dos 

mil ângulos diferentes de visão desses animais, talvez aquela 

forma representasse o que uma aranha enxerga quando se olha 

no espelho.


Aquela era uma explicação muito simples, lembrou-se das 

formas da Mandala, nunca entendera ao certo o que realmente 

era uma, parecia ser uma espécie de mapa ósseo da vida e do 

universo. Mas não queria se aventurar em especulações sobre o 

que desconhecia. Sentia que seu caminho para o entendimento 

passava mais pela sensibilidade e menos pela lógica. E sua 

intuição sinalizou-lhe que aquilo não era um esqueleto. Não 

importaria com quais carnes preenchesse aquelas formas, nada 

dali nasceria. Mas isso não indicava que estivesse diante de algo 

ruim, lembrou-se do mundo neutro. 

Voltou a reparar nos brilhos coloridos que cobriam parte 

do grande objeto, eles lhe pareceram reflexos cristalizados das 

estrelas, de uma época em que o universo ainda conversava 

consigo próprio. Essa percepção deixou-o contente e saciado 

em seu desejo de descobrir o imenso. Não poderia deglutir toda 

a comida que lhe era oferecida e havia encontrado a hora certa 

de parar sem correr o risco de indigestão. Mas a gula ainda o 

fez dar uma última garfada: aquilo parecia alguma espécie de 

rolha da vida. 

Se conseguisse retirar dali aquelas formas esculpidas em 

pedra, todo o mundo escorreria pelo buraco aberto, a grande 

banheira da vida seria completamente esvaziada. Essa idéia 

pareceu-lhe advinda de uma alucinação causada por uma 

grande indigestão. de qualquer maneira, deu um passo para 

trás afastando-se da formação. Com esse único passo ganhou 

distância suficiente para melhor reparar nas cores. Algumas 

tonalidades pediam uma definição qualitativa, perverso, 

foi aplicado a um marrom escuro salpicado de partículas 

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verdes fosforescentes, plácido, a um azul celeste que refletia 

a luz de fim de tarde. dois adjetivos que de uma certa forma 

se compensavam, talvez então, se somasse e diminuísse as 

impressões que todas aquelas cores faziam em sua retina, 

também houvesse a mesma compensação. Então, teria uma 

prova científica de que a vida e o mundo são neutros. 

A rolha da vida o olhava, e ele percebeu que sua relação com 

ela não teria mais nenhum sentido em prosseguir. Continuou 

a caminhada, já no primeiro passo a forma rochosa havia 

escorrido de sua memória. 

As luzes do dia festejavam o final de sua vida bem vivida, o 

céu ia perdendo o brilho, mas a noite não parecia que queria 

chegar. As flores chamavam-no para perto delas, a distância 

havia diminuído, e apesar de conseguir identificar os arbustos e 

ter certeza de que o que enxergava não era mentira, continuava 

havendo algo de irreal naquilo que via. Mas o irreal também tem 

direito de existir. Percebeu que esse mesmo toque de irrealidade 

repetia-se na coloração do céu. Os tons lilases, dourados e azul 

misturavam-se, e a impressão que tinha era que aquilo era um 

cenário pintado. As cores não pareciam ter profundidade e seus 

tons eram perfeitos demais para serem reais. 

de qualquer forma, mesmo que o céu fosse mentiroso, ele 

teria de fingir que continuava acreditando nele, porque se até 

dele começasse a descrer, nada mais lhe restaria. 

Continuava caminhando e olhando para baixo, para que 

pudesse se surpreender com a distância que diminuía. A


tonalidade duvidosa do céu e a rotina dos passos o colocaram 

em um estado de tédio irritadiço. Começou a desconfiar 

que talvez não valesse a pena continuar andando, que 

talvez ele estivesse servindo a interesses que desconhecia. 

Pensou seriamente em parar, não dar mais nenhum passo e 

simplesmente aguardar. Esperando o que sabia que nunca 

iria chegar, mas não tinha problema, dessa forma pelo menos 

ele estaria tomando o destino em suas mãos. Entretanto, 

mesmo com a decisão tomada, suas pernas continuavam 

andando, é bem verdade que diminuíram a velocidade e 

deram aos passos a dúvida que antes não existia. Mas ele 

prosseguiu, lentamente diminuindo a distância que o 

separava do bosque de flores. 

Essa dúvida que começava em seus passos espalhava-se 

por todo seu corpo. Todo ele parecia mais relapso, efetuando 

movimentos de ombros e quadris que não colaboravam de 

maneira prática com a caminhada, seu corpo lhe perguntava se 

deveria mesmo prosseguir e usava para isso os instrumentos que 

estavam ao seu alcance. 

Ele percebeu qual seria o próximo passo da dúvida, 

seria o mais perigoso de todos, ela espalhava-se, e do corpo 

avançaria sobre o cérebro. Se chegasse lá teria grandes 

chances de convencê-lo a abandonar a caminhada. Já havia 

pensado nisso, mas dessa vez sentia essa idéia crescendo 

como uma onda enorme que quer se arrebentar na praia. 

Teria de descobrir alguma maneira de evitar que a onda se 

formasse. desviou o pensamento para onde pôde, o vilarejo, 

momentos engraçados e outros tristes, lembrou-se de várias 

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etapas de sua caminhada, sonhos de infância, desilusões, 

números, nada conseguia impedir que a vontade de parar 

de caminhar continuasse se espalhando por seu corpo. 

Seu incômodo crônico... apalpou longamente seu braço 

mas não conseguiu localizar qualquer sinal da farpa de 

madeira sob sua pele. Até seu ferimento parecia desbotado, 

havia perdido a força, e as gotas brilhantes e vivas de sangue, 

agora eram pequenas manchinhas de sangue coagulado. Seu 

organismo havia matado aquilo que queria matá-lo. Sorriu 

ironicamente percebendo que apesar de tudo, é sempre a 

morte que vence no final. Seu sorriso morreu para que uma 

dúvida nascesse: mas o que teria acontecido com a farpa? 

Teria escapado pelo próprio ferimento, ou havia derretido 

dentro de si? Lembrou-se que da última vez que a apalpara 

ela parecia menor, mas o que poderia indicar aquilo? 

As hipóteses se sucediam e o conduziam a um estado de 

confusão mental, enquanto isso seu corpo prosseguia com 

passos cada vez mais duvidosos. decidiu que não importava 

o que tinha acontecido com a farpa, ela não existia mais e 

ponto final. Mas uma idéia estranha surgiu no fundo de seu 

pensamento e aumentou rapidamente cristalizando-se em 

pergunta: será que aquela farpa teria algum dia existido? 

Essa pergunta confirmava que suas desconfianças tinham 

proporções maiores do que aparentavam. Ele tinha se lembrado 

da farpa com o objetivo de esquecer-se das suspeitas que nutria 

sobre a coloração dos céus, mas o remédio havia se provado 

pior que a doença.


Entristeceu-se por sua falta de perspectivas, sentiu que 

chorava, mas apalpando os próprios olhos percebeu que eles 

não derramavam lágrimas. Esse choro seco lhe trouxe novas 

perguntas: caso a farpa nunca tivesse existido, não teria ela 

sido criada por ele mesmo, como um instrumento de defesa 

contra um mundo perfeito? Porque nos mundos perfeitos não 

existem lugares para as individualidades, e ele, como ilha ímpar 

boiando solitária e tentando não se dissolver no oceano, usava 

de todos os artifícios possíveis para continuar imperfeito, mas 

existindo. Caso sua doença fosse curada, também o seria a vida 

que se amarrava a ela? 

E as perguntas continuaram se espalhando, ele sabia que 

teria de lutar contra elas: além da farpa, o que mais poderia 

ser irreal? Sobraria algo concreto? E se sobrasse, e ele tivesse 

certeza de que uma determinada árvore era verdadeira, o que 

então deveria fazer, subir nela e viver o resto da vida no alto de 

sua copa? 

O fogo das perguntas ardeu tanto e de maneira tão rápida, 

que parece que consumiu todo o oxigênio que as sustentava. 

Elas extinguiram-se, e em meio ao que sobrou, ele sentiuse 

como uma abelha, que se acalma quando a borrifam com 

fumaça. As dúvidas tinham sumido até de sua memória, seus 

passos eram automáticos e sua mente enevoada não desconfiava 

das cores suspeitas dos céus. 

Ele agora caminhava olhando para frente, não esperava 

mais as surpresas de diminuição de distância, que as olhadas 

eventuais para frente lhe traziam. Encarava o bosque que se 

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aproximava lentamente, mas seus olhos não mostravam mais 

ansiedade e nem contentamento pela distância que aos poucos 

era vencida. 

Esse estado nebuloso, que amainava a ira das perguntas, 

parecia que havia se espalhado por todo seu ser. Seu raciocínio 

voava sobre céus cinzentos sem enxergar onde poderia pousar. 

Coincidentemente algumas nuvens atravessaram o caminho 

do sol que estava quase se pondo, modificando completamente 

as luzes e as cores desse final de tarde. 

O mundo ficou um pouco mais cinza, e os verdes menos 

verdes, esse fato invadiu-o, despertando-o do estado mental 

enfumaçado em que estava, e colocando-o em um outro, onde 

o raciocínio e a emoção desenhavam-se, mas seus tons eram 

pastéis. Seus passos também adquiriram essas características, 

e ele caminhava como um profissional, passadas econômicas e 

constantes, de quem sabe que o percurso é longo. 

O bosque florido já não estava tão longe, mas a vegetação 

do caminho foi aos poucos empobrecendo-se. Espaços vazios 

apareciam cada vez em maior número, a terra cor de cobre 

começava a ficar exposta. As flores coloridas pareciam agora 

uma ilha de águas rodeada de secura. Mas ele não tinha sede. 

Caminhava por lá por outras razões. 

Olhava para frente e enxergava o bosque florido, as nuvens 

não tinham destruído a força das cores, ao contrário, o 

acinzentado havia se transformado em prateado e presenteava 

as flores com pequenas gotas de brilho, o que tornava tudo


ainda mais bonito. Mas não para os seus olhos. Eles enxergavam 

bem e percebiam a sofisticação que os pontos brilhantes 

adicionavam às cores brutas. Mas era dentro de seus olhos que 

algo havia mudado, eles não se impressionavam mais com a 

beleza bruta, preferindo a harmonia e a combinação de cores. 

Seus olhos não eram mais o ponto final de seus sentidos, eram 

apenas um fio condutor para o coração. O belo era mais sentido 

do que enxergado, e mais harmônico do que vistoso. Mas essa 

mudança não alterou sua disposição de continuar a caminhada 

rumo ao bosque. 

Vivia instantes cinzentos, e seu pensamento embrulhado 

nessa mesma cor, assim como suas pernas, caminhava com 

passos profissionais: não estava nem alegre e nem triste, e desde 

quando havia deixado o vilarejo, e mesmo antes disso, nunca 

havia se sentido tão equilibrado. Estava exatamente à mesma 

distância do riso do que das lágrimas. Sua mente começava a 

abolir os extremos. Ele estava mudando e imaginou seu próprio 

sangue encoberto pelas bolinhas de brilho prateado. Elas 

atenuavam o que havia de desespero no sangue, dando-lhe uma 

aparência aceitável e traduzindo-o como imagem semelhante à 

de uma flor ou de uma pedra. 

Sua mente fez um parágrafo para perguntas, e mais uma vez 

percebeu como as coisas tinham mudado, dessa vez elas não eram 

como um campo de cogumelos brotando simultaneamente 

em qualquer canto, elas se pareciam mais com uma árvore 

sólida cuja semente é atirada por um pássaro em um grande 

terreno vazio: caso eu realmente estivesse me tornando um 

homem neutro, que despreza os extremos, escolhendo sempre 

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o caminho do meio, seria possível encontrar grandeza longe 

das bordas? Ou o grande mora apenas nas pontas dos objetos? 

A pergunta lhe pareceu sólida, mas não se iludiu, os grandes 

carvalhos às vezes estão podres por dentro e desabam ao menor 

vento. Tentou dar uma resposta de casca grossa, que pelo menos 

aparentasse solidez: o grande mora nas bordas, no centro e em 

qualquer ponto intermediário de qualquer objeto que exista. 

Mas nossos olhos é que têm mais facilidade de enxergá-lo 

quando ele está no meio, bem em frente deles. 

Sem acreditar e nem descrer da resposta que havia dado, 

deixou espaço para mais uma pergunta: caso existisse um 

homem completamente neutro, será que ele conseguiria 

sorrir? Ou chorar? Não seriam o riso e o choro justamente 

conseqüências de uma ação extremada? 

Sua pergunta desdobrou-se em outras duas, e se não prestasse 

atenção estaria novamente em um campo de cogumelos que se 

reproduziam sem parar, cada um deles ansioso por sua própria 

resposta, que novamente conduziria a outras perguntas. 

Percebeu que ainda não era um homem neutro, que estava 

se encaminhando para isso, mas suspeitou que talvez o que 

houvesse fosse apenas caminho, e o homem perfeitamente 

neutro seria uma projeção de luzes no horizonte do deserto. 

Sorriu. Nem se lembrou da dúvida que tinha, se o 

homem neutro sorriria ou não. Talvez ele não fosse neutro, 

fosse apenas cinzento ou prateado. Aquilo não importava 

muito. Antigamente quando decidia que uma coisa não


tinha importância, logo era conduzido a pensar naquelas 

que realmente tinham. Mas dessa vez isso não aconteceu. 

Estava se distanciando do mundo feito de heróis. Pessoas, 

objetos e situações igualavam seus brilhos, e nada ou ninguém 

distinguiria sua silhueta da dos outros. Percebendo isso, não 

pode deixar de considerar esse acontecimento como um sinal 

claro de que estava se tornando um adulto. Continuou o 

raciocínio tentando definir o que seria um verdadeiro adulto, 

talvez fosse alguém que olhasse para um objeto, sem deixar 

que qualquer de suas partes individuais conseguissem fazê-lo 

formar uma opinião sobre o todo desse objeto. 

Mais um sorriso, dessa vez foi proporcionado por uma 

pergunta irônica: será que valia a pena ser adulto? Tentou 

pesar o custo benefício dessa escolha mas não conseguiu 

distanciamento suficiente para uma resposta. Experimentou 

então a técnica de imaginar-se fora da situação, enxergando 

tudo de longe, novo fracasso. Procurou não pensar mais nesse 

assunto, estava se tornando um adulto e não queria mais lutar 

contra isso. Lembrou-se das tremendas oscilações emocionais 

que tinha no início da caminhada, e comparou com a 

serenidade que vivia naquele instante. Então permitiu-se uma 

última pergunta a respeito desse assunto: seria tornar-se adulto, 

ir aos poucos enfraquecendo suas emoções? 

Olhou para o céu com vontade de enxergar algum pássaro. 

Nenhum inseto, nenhum ruído, nem seus próprios passos 

escutava. O mundo parecia absorver todos os sons e engolir 

toda a vida. Saudades da escuridão apareceram, o mistério 

encoberto pela capa noturna e iluminado pela lua e pelos vaga- 

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lumes, pediu para voltar a existir. Todas as sensações que 

vivera de noite queriam voltar à vida. Instintivamente buscou 

as estrelas no alto, mas encontrou a camada maciça de nuvens 

lilases e amarelas. Procurou se lembrar que as estrelas estavam 

lá, e era apenas ele que não conseguia enxergá-las. 

Mas se assim fosse, na verdade era como se elas não 

existissem. Tudo só existia através de seus olhos. Já nos tempos 

de vilarejo havia refletido sobre isso e essa constatação sempre 

o incomodara. desejava não ser sempre a mesma pessoa com o 

mesmo ponto de vista, desejava ser outros e enxergar as coisas 

sob ângulos diversos. Achava que não importava o quão culto, 

espiritualizado e observador qualquer pessoa fosse, por mais 

imbecis e restritas que fossem duas pessoas, seus pontos de 

vista diferenciados ofereceriam uma riqueza muito maior do 

que qualquer individualidade. 

Então sonhava em ser vários, pular de galho em galho e 

voltar carregado de experiências para sua velha morada. Não 

ter de acordar dia após dia repetitivamente com a mesma 

personalidade, os mesmos sonhos e culpas. Mas até onde 

sabia aquilo era um fato consumado, teria de se conformar 

em ser sempre um, convivendo com seu nome, seus hábitos e 

com a imagem que os outros faziam dele. 

Havia imaginado muitas maneiras de tentar ser outros, mas 

todas tinham se mostrado estratagemas infantis que não iam 

além das águas mais rasas. Enquanto isso, seus companheiros 

de vilarejo estavam perfeitamente conformados em serem 

apenas eles mesmos. Pelo contrário, todos seus esforços eram


no sentido de reforçar suas personalidades individuais. um 

nome bastava-lhes, e isso irritava-o e isolava-o. Fazendo-o 

consumir boa parte de suas energias, apenas com a mágoa que 

se acumulava em seu coração. 

As luzes opacas desse fim de tarde neutro, parece que 

dissolveram essas velhas mágoas. E ele tentou mentalmente 

se colocar na pele daqueles que desprezava, porque se 

contentavam com tão pouco. Entendeu-os. Quase os aceitou. 

A onda gigantesca de contentamento inundou-o, quando ele 

percebeu, pela primeira vez na vida, mesmo que de forma 

insipiente, que havia conseguido ir além de suas próprias 

fronteiras. 

Mas as luzes, as cores e a nova realidade em que vivia, 

não conseguiam sustentar alegrias por muito tempo, e após 

a onda arrebentar-se na praia, ela foi novamente sugada para 

dentro do mar sereno. O bosque colorido estava próximo, 

conseguia identificar as flores e os arbustos. Parecia-lhe 

que flores de várias cores brotavam apenas de um arbusto, 

construindo uma grande salada de cores. Era o mesmo tipo 

de arbusto que havia visto próximo das margens do riacho, 

mas agora a floração parecia estar completa. À distância em 

que estava, os arbustos pareciam buquês de flores e o bosque 

um grande arbusto composto por muitos buquês. Talvez cada 

galho de cada arbusto, se olhado de perto, também fosse um 

pequeno bosque... as verdades vinham dentro de outras iguais 

a elas, tudo não seria assim também? Imaginou um homem 

do tamanho do horizonte arrancando o bosque inteiro com 

uma mão e presenteando alguém com algumas flores. 

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Humildade e passos ritmados, era disso que precisava 

e era para lá que o mundo o conduzia. Por enquanto ele era 

pouco maior que um arbusto, e as flores menores que sua 

mão. Parecia que a vida queria discipliná-lo, ensinando-o a 

cada instante coisas novas. Talvez o básico, que não havia 

sido bem aprendido. Estava como uma criança de colo que, 

cuidada pela mãe, aprende a dar os primeiros passos. Grande 

parte de seu orgulho havia ficado pelo caminho, e ele sentiu-se 

bem confortável em dar os primeiros passos, mesmo após uma 

caminhada tão longa. 

Ainda havia alguma distância entre ele e as flores. Olhou 

para sua mão posicionada na frente do bosque, que a essa 

distância cabia dentro dela. Naquele instante ele era o gigante 

que presentearia a amada com um buquê do tamanho do 

bosque. Sua grandeza estava em seus olhos e naquele instante. 

Eles juntos construíam gigantes que daqui a pouco tornavamse 

minúsculos homenzinhos, para quem uma flor era uma 

montanha a ser escalada. 

Os tamanhos só existiam se relacionados a outros objetos. 

Nada era isoladamente grande ou pequeno. Imagens de gigantes 

encolhendo até ficarem do tamanho de formigas invadiram 

seus pensamentos. E quando os gigantes uniram-se em grupo 

criando um formigueiro para eles, uma outra pergunta pode 

aparecer: não seria todo o resto assim também? As coisas só 

existiriam porque estavam relacionadas com outras, formando 

uma teia invisível que sustentava a vida. Nada existiria 

isoladamente e nada poderia ser separado do todo, nem se fosse 

destruído ou pulverizado, sempre sobrariam resíduos desses

objetos que continuariam existindo e relacionando-se com o 

todo de alguma outra maneira. 

Nenhum feito ou atitude humana conseguiria escapar 

dessa regra implacável. E para efeito do bom funcionamento 

desse sistema, não haveria qualquer espécie de distinção real 

para duas atitudes diametralmente opostas. Tudo contribuiria 

da mesma forma para que o jogo continuasse a ser jogado, 

impulsionado sempre pelo inextinguível combustível das 

causas e conseqüências. 

Num mundo feito dessa maneira, teoricamente não haveria 

espaços para as individualidades. Elas seriam como alguém 

eternamente nadando contra a correnteza, ou então como 

ilhas de sal, cuja existência é testemunho diário de sua própria 

dissolução no mar. Talvez isso explicasse porque todos os seres 

humanos que havia conhecido, sentiam constantemente um 

desconforto existencial. Algo como uma ardência na alma, que 

está represada, mas cujo estado natural é a liberdade. Existir 

então, seria esperar que o sal que forma cada um, dissolva-se 

no mar que o envolve. Mas por que seria necessária essa etapa, 

por que precisamos primeiro dividir para depois unir? Talvez 

o sal marinho venha desses bilhões de ilhotas individuais, que 

quando se derretem no mar acabam presenteando-o com seus 

gostos característicos. 

Sua mente viajava por esses raciocínios abstratos, até que 

finalmente conduziu-o de volta para o formigueiro de gigantes. 

um formigueiro clássico com formigas clássicas, mas com uma 

exceção, todas elas tinham a clássica cabeça de um gigante, 

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barba, cara de mau, cabelos longos, um nariz comprido e 

olhos ameaçadores. Acompanhou mentalmente a rotina do 

formigueiro, que era igual à de qualquer outro. Tarefas prédeterminadas 

pelos genes e cumpridas a risca, um sistema 

social perfeito, com exemplares obedecedores de regras. 

dali sua mente conduziu-o para seu vilarejo, recordou-se 

das formigas desgarradas do caminho e de seu personagem 

fictício. Teve também algumas pequenas recordações de 

seus atos cotidianos, barbeando-se, escovando os dentes e 

almoçando. 

Agora o bosque já estava bem perto e os arbustos pareciam 

cada vez maiores. Se os gigantes não fossem como formigas, as 

formigas é que seriam gigantescas. Seus passos profissionais em 

pouco tempo cobririam a distância que o separava das flores. O 

dia estava acabando, mas talvez ele chegasse a tempo de ver o 

mergulho do sol deixando rastros de luz por entre os arbustos. 

Mesmo assim não apressou o passo. 

Seus pensamentos de instantes atrás já estavam nublados, 

sentiu-se como uma imensa ampulheta cuja parte debaixo estava 

quebrada. O universo derramava-lhe imensas quantidades de 

areia, que atravessavam rapidamente sua cabeça e escorriam por 

seu corpo para voltarem a ser derramadas no chão, ajudando a 

formar as dunas de um deserto. Lembrava-se ainda do conteúdo 

do que tinha pensado, mas tudo aquilo parecia distante e sem 

importância. Talvez outras idéias viessem, e no instante em que 

estivessem escorrendo por sua cabeça lhe pareceriam grandes 

e importantes, mas após algum tempo só o que mudaria 

seriam as dunas do deserto, que aumentariam de tamanho.


Sorriu. Como costumava fazer quando estava segurando um 

punhado de areia na mão e ela escorria por entre seus dedos. 

Reparou que nesses últimos metros de percurso, a terra havia 

se transformado em areia. Perguntou-se se a areia voltaria 

a ser terra, ou se flores tão coloridas quanto as do bosque 

poderiam encontrar alimento na areia branca. 

Sua pergunta ficou sem resposta, desconfiou que 

talvez, de agora em diante, se houvesse outras perguntas, 

elas também só ouviriam o silêncio. E era isso que ele 

continuava escutando. As imagens mudas dominavam seus 

sentidos, pensou em gritar alguma coisa, ou então sussurrar. 

Permaneceu calado. O universo despejava novas areias que 

estavam atravessando sua cabeça: um grito talvez fosse 

como o aparecimento do sol, logo após o sol se pôr. Calouse 

porque as mudanças precisam ter um sentido, e acabam 

sendo nocivas se existem apenas pela mudança em si. da 

mesma forma que qualquer coisa é nociva quando existe 

apenas para si mesma. 

Ele não precisava de dois sóis. Metade daquele que conhecia 

já havia sido engolido pelo horizonte. As nuvens tinham sido 

varridas para longe. Mas não havia vento. Apesar de não haver 

mais nuvens, do céu voltar a estar limpo e do sol amarelar o 

horizonte, a sensação de meios-tons que o mundo transmitia 

nunca tinha sido tão forte. E esses meios-tons não se referiam 

apenas às luzes, ele sentia-se fluido, amarelado e distante, como 

uma nuvem que tenta se aproximar de um sol poente. desejou 

naquele instante ter um espelho para poder olhar-se. Temeu 

não conseguir enxergar nada. 

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Estava a poucos metros do bosque, imaginou que a essa 

distância, tantas flores juntas exalariam um odor que deveria 

ser tão delicado quanto as flores eram belas. O ar estava parado 

e atribuiu a isso a falta de cheiro. Aliás, tudo estava parado, 

o bosque era completamente imóvel, e envolvido pelas cores 

irreais do fim de dia, tinha a impressão de que caminhava 

dentro de uma fotografia. 

Essa ausência completa de tudo que se move, começou a 

movê-lo do estado contemplativo e nublado em direção aos 

trovões barulhentos da solidão. Não que não sofresse com ela, 

mas desse mal nunca morreria, ela era no máximo como um 

resfriado forte que o deixava de cama por dois dias. Mas pela 

primeira vez sentiu que esse resfriado poderia se tornar uma 

pneumonia. 

Olhou para os céus e para o chão, nenhuma formiga e 

nenhum mosquito. Tudo completamente estático. Aquilo 

começou a irritá-lo. Arrancou um tufo de capim e atirou-o 

para cima observando seu movimento no ar. Mas uma fração 

de segundo depois o capim estava estático no chão. E por ter 

sido arrancado parecia ainda mais parado. 

Sentiu um grande vazio no peito, como se todos seus órgãos 

internos tivessem sido extraídos. Ele era apenas uma casca de 

homem, que se movia impulsionado pela força da inércia. Mas 

seu cérebro permanecia no lugar e tentou racionalizar o que 

estava sentindo: se o fato de estar completamente sozinho o 

deixava sentindo-se como apenas um esboço de ser humano, 

então o que preenchia seus espaços em branco não eram as


linhas e cores de sua própria matéria interna, mas sim um 

conjunto de informações que pertenciam a outras pessoas, 

objetos e situações. Ele mesmo não existiria. Seria apenas mais 

um recipiente materializado pela vida, para que ela pudesse 

continuar se manifestando. A dor devia-se ao vazio, mas 

enchendo-se esse espaço vago, a dor cessaria. 

Começou a tentar definir-se, o que realmente ele era, ou 

tinha sido, um grande feixe de nervos cujo único propósito 

é existir inflado por um gás qualquer, que evitando que haja 

contato entre as partes sensíveis, evita a dor. Ele viveria com 

o único propósito de não sofrer. Percebeu que essa linha de 

raciocínio apenas aprofundaria o vazio que sentia, e que, por 

enquanto, ainda poderia ser suportado. Seria melhor investigar 

as outras possibilidades, do que apenas inventariar os prejuízos, 

se o que o preenchia escapou por um buraco deixando-o 

entregue às dores, o caminho lógico seria encher-se novamente 

e descobrir por qual orifício é que havia escapado seu recheio. 

Olhou para as flores, que já estavam bem próximas, depois 

para o céu, essas eram as matérias-primas a que tinha acesso. 

depois lembrou-se que talvez a primeira providência fosse 

achar o lugar por onde essas coisas escapam, para depois... mas 

mesmo que encontrasse, aquilo tudo lhe parecia tão provisório. 

Sentia-se pequeno e infantil, sabia que, no fundo, a única 

solução definitiva para as dores que sentia, seria construir-se de 

dentro para fora, empilhando matéria sólida, que teria origem 

em materiais externos, mas que seria transformada por ele. dos 

gases e líquidos que tomasse da natureza, construiria pedras 

que nunca escorrem por buracos, por maiores que sejam. 

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digam a um homem que grita de dores que ele deveria ter 

escovado melhor seus dentes, passando a escova tantas e tantas 

vezes em cada sentido para que as cáries não se formassem. Ele 

nada escutará. Qualquer ligeira brisa que movesse suavemente 

os arbustos, o aparecimento de uma joaninha ou mesmo a volta 

das águas em movimento do riacho, isso aliviaria suas dores 

fazendo-o esquecer do material sólido como sendo a solução 

definitiva para seu problema. 

Como nada disso acontecia, ele continuava mentalmente 

buscando sua cura completa, para isso despediu-se do pouco que 

tinha, parou de caminhar e fechou os olhos. Não queria luzes, 

cores nem formas, encararia de frente aquilo que o atormentava, 

sem pequenos subterfúgios nem gases anestesiantes. As idéias 

atropelavam-se com rapidez, sempre estive e todos sempre 

estiveram, estão e estarão absolutamente sós. Essa constatação, 

por si só, não é alegre nem triste. É apenas como o mundo é. 

Aceitar isso é um grande primeiro passo, mas o ato de caminhar, 

por si só, não é necessariamente melhor nem pior do que o ato 

de ficar parado. Quanto mais necessidade temos de estarmos 

sempre acompanhados, mais tendência possuímos de termos 

vazamentos nos gases que nos anestesiam. 

Abriu os olhos quando percebeu que estava sendo dogmático, 

não queria escrever os dez mandamentos contra a solidão. 

Também não tinha nenhuma certeza a respeito de suas próprias 

dores, do material gasoso e sólido, tudo isso poderia não passar 

de algum preconceito incrustado em seu subconsciente desde a 

infância. Alguma doença comportamental crônica que, sempre 

o fizera, nas mais diferentes épocas e situações, comportar-se


exatamente da mesma maneira. Como se existisse um esqueleto 

deformado que ele sempre enchia de carnes, e cujo resultado era 

alguém com a mesma deformação. 

deixou espaço para uma última idéia a respeito desse 

assunto: se existissem esses malditos gases da felicidade 

cotidiana, quando eles vazassem e a dor invadisse seu peito, essa 

dor também viria sob a forma gasosa e volátil, e da mesma forma 

disfarçada e sutil que chegou, iria embora. Abrindo espaço para 

que novamente os gases anestésicos voltassem. 

Levantou-se. Atravessou os poucos metros que o separavam 

do bosque. Já dentro dele caminhou entre os arbustos floridos. 

Percebeu que havia um espaço razoável entre as plantas, mas 

quando olhava de longe esse espaço não existia. Lembrou-se do 

gigante que havia se tornado formiga. Mas não era somente o 

espaço entre os arbustos que tornava a imagem distante, diferente 

do se estar dentro do bosque. Lá dentro ele não conseguia ter 

a noção do conjunto das cores combinadas. Observava galhos 

com diversas cores diferentes, mas as informações numerosas 

e diversas disputavam sua atenção, e não o deixavam formar 

uma imagem, nem construir uma sensação. Começou a sentirse 

como alguém que tem coceiras por todo corpo. Além disso, 

também as imperfeições das flores e do terreno ajudavam a 

conduzir sua atenção para outras bifurcações. Flores mortas 

fizeram-no lembrar-se da grande árvore de flores amarelas. 

Conduzido de um lado para outro pelo pensamento, ele 

começou a questionar-se sobre o sentido de ter feito tanta força 

para chegar a um lugar, que no fundo era tão vulgar quanto 

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qualquer outro do caminho. Irritou-se por não obter respostas. 

Arrancou com força um maço de flores, e antes de despedaçálas 

lembrou-se de cheirá-las, a falta de odor o irritou ainda mais. 

Colheu outras amostras e obteve os mesmos resultados, nada. 

Aquelas deveriam ser flores especiais, ou então ele deveria estar 

com algum problema de olfato. 

O bosque parecia maior do que ele imaginava. Para acalmarse 

caminhou pelo meio dele. Havia sim, beleza naquelas flores, 

e as imperfeições que percebeu não a diminuía. Mas mesmo 

havendo uma grande quantidade de cores, parecia haver 

um padrão repetitivo impresso naquelas tonalidades. uma 

pré-determinação sutil que tornava surpreendente a beleza, 

retirando dela seu lado selvagem. As flores mortas caídas no 

chão, compensavam parcialmente essa perfeição matemática, 

pontuando de vida o que estava vivo, mas não parecia estar. 

Nutrindo uma profunda simpatia pelas flores caídas, apanhou 

algumas delas do chão e com todo seu desejo procurou encontrar 

nelas alguma espécie de odor. Sua imaginação tentou ajudá-lo, 

mas foi honesto, naquele bosque nem a morte tinha cheiros. 

Conformou-se com esse fato e continuou andando por entre os 

arbustos, até onde enxergava eles continuavam coloridos, sem 

cheiro, com espaços regulares entre si. depois de muito andar as 

repetições não mais o chateavam, ele as havia aceito. 

As luzes inclinadas do sol jogavam seus dourados sobre 

as plantas e sobre seus olhos. Para ele parecia que o mundo 

dissolvia-se numa grande explosão amarelada. Três quartos da 

grande bola já tinham sido engolidos pelo horizonte.


Mesmo atrapalhando sua visão, essa luz teve sobre ele 

um efeito calmante. Fechou os olhos por alguns instantes e 

continuou percebendo, por detrás das pálpebras, a força da 

luz amarela. 

As flores mortas do chão já estavam mergulhadas numa 

escuridão crescente, entretanto, as flores dos galhos mais altos 

dos arbustos, recebiam raios diretos de luz, eram seus fugazes 

instantes de maior brilho antes que o escuro voltasse. Apanhou 

no chão uma pequena flor branca e levantou-a até onde 

pudesse ser iluminada por um raio de sol. A florzinha tingiu-se 

de amarelo e quem a visse do jeito que ela brilhou, nunca diria 

que ela não era branca e que não estava viva. deixou-a cair no 

chão escuro. 

Sua irritação havia terminado e ele agora sentia-se bem. 

Havia uma pequena clareira à sua frente, o único lugar que 

enxergava onde não nasciam arbustos. Ele foi até lá e sentouse 

no chão. Nesse instante percebeu que sua caminhada havia 

terminado. Não sabia qual a origem e a razão dessa informação, 

mas não teve nenhuma dúvida a respeito dela. Ela também 

não atraiu perguntas ou inquietações, veio com a sutileza de 

um inseto que consegue pousar sobre a superfície da água sem 

submergir. Ele também se sentia com esse mesmo peso. Nada 

de perguntas ou pensamentos encadeados. Apenas os últimos 

raios de sol e o lençol da noite sendo estendido sobre ele. 

deitou-se para poder contemplar luzes e sombras ao 

mesmo tempo. O chão tinha imperfeições e não conseguia ficar 

deitado, algo parecia que o incomodava, mas quando apalpava o 

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solo nada encontrava. Conformou-se em permanecer sentado, 

a noite terminava de engolir a calda do dia, mas a digestão 

prometia ser longa. O sol havia sido completamente devorado 

pelo horizonte, mas tinha deixado grandes quantidades de 

luzes amarelas para trás, e elas ainda esperneavam, acreditando 

que ainda tinham chances de existir. 

Ele mesmo sentia-se no meio de uma briga desigual. Mas 

sabia ser uma testemunha silenciosa, que mesmo que quisesse, 

não poderia interferir. Apesar de desigual, a disputa tinha algo 

de majestosa. E as luzes morriam de maneira heróica, uma 

grande batalha pintada de nobreza. disputa completamente 

silenciosa, onde qualquer ruído apenas diminuiria a grandeza 

do que estava acontecendo. 

As flores que estavam no alto dos arbustos tinham perdido 

suas fontes luminosas, e agora eram lambidas por uma palidez 

que diminuía a força de suas cores naturais, e que aos poucos, 

avançava do pálido para o escuro. Esse estado sombrio avançou 

das flores para o seu interior. Percebeu que da mesma forma 

que o chão não acolhia bem suas costas, o mundo inteiro era 

construído de imperfeições. Elas eram os tijolos da existência, 

e além de se manifestarem claramente através de tudo de 

imperfeito que existe, também formavam os esqueletos daquilo 

que aparentemente era perfeito. 

Acreditava que a busca da perfeição era um mito mentiroso 

criado pelo homem, mas entristecia-se em não poder fazer 

distinções entre dois objetos diferentes, pois ambos seriam 

imperfeitos. Talvez a imperfeição de um fosse mais evidente


que a de outro, mas mesmo as maiores virtudes evidentes 

poderiam se revelar grandes defeitos. A questão passava a ser 

outra, devemos ou não nos aprofundar em nossas observações, 

mesmo correndo o risco de que esse aprofundamento nos faça 

descrer daquilo em que acreditamos? 

Acreditar em um mundo com bons e maus era tão mais 

simples. Mas isso havia ficado definitivamente para trás. A noite 

havia engolido as luzes boas e más, e agora só o que existia era a 

grande camada azul escura que não fazia distinção de nada. A 

noite também havia engolido as últimas manchas amareladas 

do céu. Os ares tinham um azul irreal, nem claro e nem escuro. 

Olhou para o céu procurando as primeiras estrelas, mas elas 

ainda não tinham chegado. 

Apoiou suas mãos no chão, mas parecia que sempre 

havia algo que incomodava, alguma raiz ou pedra. Apalpava 

novamente o local com os dedos e não conseguia localizar o 

que era. Talvez nunca conseguisse o conforto ideal, e tivesse de 

se conformar com isso. de qualquer forma não se sentia mal, 

seu corpo continuava completamente saciado de todos seus 

desejos. 

As flores perdiam completamente suas cores, que deixavam 

de distinguir-se umas das outras. Qual era o significado de 

uma cor enquanto estivesse mergulhada no escuro? As cores 

existiriam somente para os olhos, ou seria o contrário? Essas 

perguntas atravessaram-lhe o pensamento rapidamente, sem 

pedir de verdade qualquer resposta. O azul sem definição, 

à medida que avançava rumo ao escuro, o acalmava, e ele já 

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aceitava sem debater-se, que as coisas todas poderiam ser mais 

parecidas do que aparentavam. 

Sentado no chão, no meio de um bosque de flores que vai 

sendo encoberto pela noite, sua situação abria a possibilidade 

para que muitos questionamentos acontecessem. Entretanto, 

a maioria deles não teve forças para atacá-lo. A situação toda 

servia de filtro para pensamentos lógicos. Nem sobre seu 

próprio futuro, nem sobre a seqüência dos acontecimentos 

ele quis saber, a única pergunta que atravessou o bloqueio que 

sua condição impunha foi essa: as noites de ontem e as flores 

de hoje não seriam apenas duas maneiras diferentes de dizer a 

mesma... a pergunta murchou antes que terminasse de florescer, 

entretanto deixou odores no ar, e eles fizeram seu cérebro 

funcionar de maneira diferente do que até então... 

Sentia-se enormemente distante da época em que precisava 

lutar para superar obstáculos e atingir objetivos. Os obstáculos 

em si, pareciam tão importantes quanto o objetivo. E as 

importâncias de tudo igualavam-se. um sorriso plácido e efêmero 

apareceu em seu rosto, mas seus lábios logo escorregaram para 

baixo, dando-lhe uma aparência de neutralidade. 

As flores sem cheiro, e que agora também não tinham cores, 

o envolviam, mas seus olhos estavam fixados no céu, que a essa 

altura já podia ser chamado de noturno. Não havia nuvens ou 

estrelas. Recordou-se de tudo o que vivera de estranho, das cores 

irreais, das sensações, da falta de cheiro das flores, suspeitou 

então que aquela poderia ser uma noite sem estrelas. Mas foi só 

terminar de pensar isso que conseguiu enxergar a primeira.


Logo em seguida outras começaram a aparecer. Elas estavam 

todas lá, as mesmas velhas estrelas da noite anterior. Sentiu algo 

como uma sensação de acolhimento, recordou-se do que havia 

sentido quando se enterrou num buraco para fugir do frio. 

Mas, no fundo, a sensação era diferente, daquela vez ele havia se 

entregado completamente ao prazer que sentia, dessa vez tudo 

parecia mais pálido, uma solidariedade da qual desconfiava e 

que sabia imperfeita. 

Mas isso não o incomodava, conformava-se com aquilo 

que possuía e acreditava que tinha exatamente o máximo 

que poderia ter, qualquer coisa a mais seria um excesso 

mentiroso, mais peso para carregar inutilmente. de 

repente reparou na lua. Ela já deveria estar lá há um bom 

tempo, mas só agora ele percebera. A lua cheia iluminava 

a noite com suas luzes prateadas. Algumas flores do alto 

dos arbustos tiveram suas cores ressuscitadas pelo luar. 

Mas não eram exatamente as cores que existiam durante o 

dia, agora se apresentavam atenuadas de suas extremidades 

cromáticas. O prateado, por outro lado, adicionava um 

brilho particular, que parecia dar equilíbrio à cor, podando 

tudo o que fosse excessivo aos olhos. Após admirar essa 

tonalidade, surgiu-lhe a idéia de que a cor mais bonita para 

os olhos de qualquer pessoa, é qualquer uma, desde que 

viesse acompanhada por esse brilho prateado. 

Em seu canto, agora já completamente escuro, desejou que 

seus olhos tivessem esse brilho, mesmo que nem ele e nem 

ninguém conseguissem enxergá-lo. Talvez seu inconsciente 

tenha tentado ajudá-lo, criando um nó em seu peito, que se 

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transformou em lágrimas e que encheram seus olhos, sem no 

entanto escorrerem. A água sempre facilita os brilhos. 

Nesses instantes, não apenas imaginou-se brilhante, mas 

tudo o que conseguia enxergar tinha ganho um brilho extra. 

Mas assim que as lágrimas sumiram o brilho desapareceu. 

Nunca tinha ouvido falar de lágrimas que inundam os olhos e 

depois voltam para dentro deles. Essa era mais uma curiosidade 

de seu mundo, que se mostrava cada vez mais estranho. 

A noite agora estava completamente estrelada, nunca vira 

tantas estrelas juntas. E o céu estava vivo, conseguiu enxergar 

três delas que eram cadentes. Por três vezes lembrou-se de que 

era costume se fazer um pedido cada vez que se enxerga uma, 

mas nas três vezes não conseguiu encontrar algo que desejasse. 

Com mais calma vasculhou sua memória, tentando encontrar 

algo que quisesse, nada apareceu. depois tentou descobrir se 

o fato de não desejar nada era algo bom ou mau. Conseguiu 

fortes e fracos argumentos que sustentavam igualmente os dois 

lados. decidiu encerrar o raciocínio percebendo que logo seria 

conduzido a um jogo mental vicioso. 

depois de tanto tentar, quando já havia se esquecido que 

era um homem sem desejos, finalmente encontrou algo que 

desejava. Pediu que o eterno céu estrelado e o bosque florido, 

conseguissem inspirá-lo a ter idéias que fossem além daquelas 

que vinha tendo. Não ambicionava que suas idéias atingissem 

o lugar onde o espaço termina, mas que pelo menos fossem tão 

longe quanto vão as estrelas cadentes. A figura de uma idéia 

cadente encantou-o. um pensamento que surgisse do nada,


sem participar de nenhuma seqüência de raciocínios, que 

brilhasse por alguns instantes e que em seguida desaparecesse 

na escuridão. Percebeu que um tipo de idéia dessas não poderia 

surgir a partir de um esforço seu, ela teria de simplesmente 

acontecer, da mesma forma que acontecem as flores maduras 

que deixam-se cair no chão. 

Seu esforço então, não seria no sentido de construir um 

pensamento, mas sim no de não impedir que ele se construísse. 

O que poderia ser ainda mais difícil. Em seguida começou 

a raciocinar sobre como funcionaria essa nova maneira de 

pensar, e principalmente quais suas conseqüências. Logo 

desistiu porque percebeu que o momento que vivia não era o 

de construção de grandes frases, vivia instantes de reticências... 

Nesse grande bosque das incertezas a vida acontecia ao seu 

redor. Sentia-se isolado por uma bolha plástica, enxergando 

tudo e até podendo tocar na vida, mas sem participar 

verdadeiramente dela. E mesmo ela, parecia ter perdido sua 

espontaneidade e ganho brilhos artificiais. Se conseguisse se 

libertar de sua prisão, talvez caísse dentro de outra. 

desconfiava de si mesmo e desse mundo que não formava 

frases e nem insetos. Enfiou com toda sua força seu dedo dentro 

da ferida de seu braço. Suas carnes não ofereceram muita 

resistência. Seu dedo penetrou fundo e saiu. A luz do luar não 

o deixou enxergar nenhuma mancha de sangue. Também não 

sentiu nenhuma dor. Num mundo tão abstrato como esse, teve 

medo de ser contaminado pela eternidade. 

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O medo moveu-se dentro dele, pedindo alguma manifestação, 

primeiro pensou em recomeçar a caminhar, depois em exprimir 

seus pensamentos em voz alta. No escuro, permaneceu calado 

e imóvel, engolindo a seco sua vontade de verbalizar. Poderia 

também, se quisesse, começar a escutar os sons que vinham 

de dentro de sua imaginação, entregando-se às fantasias e 

criando para si uma outra bolha que lhe fosse mais confortável. 

desperdiçaria então a ácida possibilidade de encontrar a vida 

seca, sem temperos ou dissimulações. 

As reticências do mundo o incomodavam... elas eram o 

caminho para a neutralidade, para que ele conseguisse ficar 

mais parecido com a vida. Era sua grande chance, mas seu 

corpo reagia, não queria perder o conforto da bolha em que 

vivia, estava protegido contra contaminações, e a parte lógica 

de seu cérebro argumentava que não se troca o certo... 

O conflito se acirrava e seus dedos nervosos arranhavam o 

chão, as estrelas brilhavam mas o céu inteiro lhe parecia um 

imenso tesouro perdido no fundo do mar. Logo seu fôlego 

terminaria e ele nunca conseguiria transportar para a superfície 

as riquezas que enxergava. Procurava olhar para baixo e 

encontrar na terra escura pequenas riquezas que pudesse 

usufruir com segurança. 

Escutou um forte zumbido. Pela primeira vez em muito 

tempo seus ouvidos pareciam funcionar. Era o som de um grande 

enxame de insetos. Talvez fossem abelhas ou vespas, mas o ruído 

aproximava-se dele. Não sentiu medo. desconfiou. Talvez fosse 

uma bolha plástica que estava querendo materializar-se para


protegê-lo da vida crua. Ele mesmo poderia estar inventando a 

ameaça que na verdade evitava... 

O zumbido continuava forte mas ainda não havia visto 

nenhum inseto. Olhou para o alto aceitando o peso do céu e 

enxergando-o barulhento. As flores sem cheiro não pareciam ter 

forças para atrair o furor de um enxame tão ruidoso. O som não 

parava de aumentar e já o incomodava, seus dedos apanharam um 

torrão de terra no chão e o esfarelaram como forma de alívio. Lá 

em cima continuava a impassividade, o eterno jamais se preocupa 

com os destinos finitos, ao contrário do que os mortais... 

Seus ouvidos pesavam como a lua, mas o céu estava leve 

como uma flor que cai de um galho. Nunca sentiu de maneira 

tão forte o que era a verdadeira neutralidade. Gritou. Queria 

que o som de sua voz abafasse o zumbido que o enlouquecia. 

Aparentemente a coisa funcionou, então continuou gritando 

até perder o fôlego. Percebeu que até sua falta de ar acontecia 

de maneira diferenciada. Parecia-lhe que tinha sido seu 

inconsciente e não seus pulmões, que tinha pedido que parasse 

de gritar e respirasse fundo. 

Recobrando o fôlego quis saber se alguém que sofre 

pode se tornar uma pessoa neutra, ou então se a razão do 

sofrimento é justamente o fato da pessoa não enxergar a vida 

de maneira neutra. Se a segunda parte de sua pergunta fosse 

verdadeira, então só ele mesmo poderia acabar com o zumbido 

ensurdecedor que o atormentava. Gritou novamente até que 

decidisse que seus pulmões estavam esgotados, durante o grito 

novamente o zumbido desapareceu. 

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Se não gritasse o som não parava de aumentar, sabia 

que não poderia viver gritando, que essa era uma solução 

paliativa, olhou para todos os lados em busca de algum 

inseto desgarrado que confirmasse a existência do enxame. 

Nada viu além dos contornos dos arbustos e do céu estrelado. 

Muitas formigas, de todos os tipos, lhe apareceram, todas elas 

amarradas a imagens de trechos do seu percurso, inclusive 

aqueles que não aconteceram. Essas imagens uniram-se e 

quiseram também transformá-lo em uma grande... 

Grandes eram as estrelas no céu, nada parecia abalá-las, 

absolutamente neutras, não se preocupavam nem quando uma 

delas caía em tentação, escorregando e riscando de prateado o 

azul escuro. Essas idéias ajudaram a distraí-lo, mas sua cabeça 

estava estourando, onde estavam as malditas abelhas? Aquilo 

era insuportável. Gritou quatro, cinco vezes, cinco vezes os 

zumbidos voltaram. 

Apanhou bocados de terra no chão e atirou-os longe, 

talvez conseguisse espantar os insetos, não pôde escutar a 

terra caindo no chão. Os zumbidos agora tinham se tornado 

menos homogêneos, parecia que duas espécies diferentes de 

insetos se enfrentavam. Ou então seria apenas uma espécie 

que conversava em voz alta. Mas a opinião daquelas vozes já 

não era unânime. Isso não o aliviou, pelo contrário, adicionou 

mais um peso ao fardo que já carregava. Levou as mãos ao 

rosto e desejou que lágrimas escorressem por ele, mas elas não 

vieram. Lembrou-se das estranhas manchas roxas que tinham 

surgido em sua pele. Tentou enxergá-las à luz do luar. Não 

conseguiu.


As vozes individuais dos insetos pareciam ter ganho 

independência e agora o que ele escutava não era mais um 

enxame organizado, e sim milhões de opiniões diferentes, cada 

qual gritando por suas verdades. desistiu de gritar porque 

achou que havia chegado ao fundo do poço, as coisas não 

poderiam piorar. Se havia suportado o pior, não teria por quê 

fugir do que não fosse tão... 

Enquanto esperava que sua dor diminuísse, percebeu 

que cada uma das milhões de individualidades, agora se 

manifestavam não apenas através de suas vozes, mas seus 

ouvidos também escutavam os milhões de pensamentos 

dos insetos. O fardo multiplicara-se por mil e seu peso era 

insuportável. Gritou um longo grito. Enquanto gritava 

procurou com as mãos cavar um buraco no chão onde pudesse 

enfiar a cabeça. A terra era fácil de ser cavada e conseguiu 

fazer um buraco do exato tamanho de sua cabeça. deitou-se 

no chão deixando apenas o nariz para fora. Quando parou de 

gritar não tinha a menor idéia de quanto tempo havia durado 

seu grito, poderia ser um minuto ou um ano, percebeu 

que o buraco não adiantava, seus ouvidos continuavam 

desprotegidos... 

A dor o fez mergulhar imediatamente em outro grito. 

Voltou a sentar-se, e olhando para a lua que continuava 

absoluta, iluminando de prateado o bosque florido, perguntou-se 

se o mundo e a vida seriam mesmo neutros, ou se então, 

as coisas se dividiriam em boas e más, e ele estando mergulhado 

no inferno, teria de buscar seu salvador? Estendeu os braços 

desesperados para a lua, mas ela... 

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Enquanto gritava conseguia raciocinar sem a influência da 

dor, não queria acreditar em heróis ou vilões, mas as memórias 

do sofrimento também não o faziam aceitar que, nem a vida 

nem o mundo possuíssem opiniões. Estava rasgado, e cada 

um de seus poros sofria de uma enorme sensação de falta de 

confiança em si mesmo. 

Olhando ao redor, os arbustos pareciam armadilhas 

espinhosas prontas para feri-lo. Não adiantava mais sua 

memória lembrar-lhe de flores e cores, a luz prateada estava 

pronta para derreter sua pele e as estrelas cairiam como tijolos 

mal posicionados em cima de um andaime. O bem parecia que 

havia se ausentado e seus pulmões eram seus únicos protetores. 

Mas o mal que o circundava estava preparado para devorálos. 

deixando-o sem ninguém, completamente entregue aos 

milhões de vozes e pensamentos confusos dos pequenos insetos 

que queriam... 

Antes de terminar seu grito decidiu que algo precisava ser 

feito. A vida da planta precisava manifestar-se, furando a casca 

da semente e botando para fora as riquezas que a terra lhe havia 

transmitido. Calou-se. Parou de gritar. O zumbido recomeçou 

mais forte do que nunca, mas logo foi interrompido. Ele havia 

descoberto uma nova maneira de detê-lo, ao invés de gritar, 

agora ele falava: 

“Eu falo para afastar minhas dores. Meu caminho que 

agora está escuro, teve luzes de todos os tipos, cores, brilhos, 

teve-me brilhando e colorido. Girando sem perceber, iludido 

pelas distrações ao meu redor. Enquanto girava, dentro de mim


outros mundos acompanhavam meus movimentos. Memórias, 

todos os tipos de vilarejo que trago dentro, tanta coisa... falo 

e falo, mas por mais que verbalize nada de importante direi, 

nem de perto arranharei os pés do absoluto... sou um pequeno 

passarinho que acordou cedo e avisa os outros que o novo dia 

está chegando. 

Tudo é tão misturado e tão pouco absoluto que nada nem 

ninguém deveria ter direito a um nome. Mas como tudo é 

nominado, nasce então a primeira e grande contradição, somos 

ensinados desde pequenos que o gasoso é completamente 

sólido. Acreditamos nessa ficção mesmo que a evaporação 

aconteça diante de nossos olhos, caso haja dúvidas, somos 

considerados míopes e conduzidos a um tratamento de vistas 

que nos fará enxergar direito. Mas mesmo essa conspiração 

malvada, que é mãe de todas as outras, mesmo ela é também 

uma mentira, porque não existe bem ou mal. O mal será 

compensado por algum bem, que de maneira secreta acontece 

em algum lugar, e a coisa toda acaba equivalendo-se. No 

balanço final a vida é neutra. 

E essa bolha mental do tempo molha a todos, mas existem 

toalhas e podemos enxugar-nos dessa substância viscosa que 

tudo enruga. Mesmo que a máquina da vida volte a molhar-nos 

com o óleo fundamental que lubrifica o universo, é importante 

sabermos que a substância grudenta do tempo não faz parte de 

nossa pele. E se quisermos poderemos secá-la. 

Não teria mais nada a dizer, mas como preciso continuar 

falando para que não sinta dores, agora falarei do imenso 

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oceano que desconheço. Escuro mundo submarino, cheio de 

seres de olhos brilhantes. Pergunto, por quê? Tudo... como 

está... por que simplesmente, não, nada, grande vazio? Talvez 

o nada também exista em algum lugar e tudo o que exista seja 

uma compensação pela existência (ou não existência) do nada. 

Cada coisa para existir, precisaria ter uma compensação, com 

seu exato oposto também existindo de alguma maneira. 

O sabichão aqui, está nesse meio do nada, sentado sabendo 

que não mais se levantará e respondendo às grandes dúvidas 

humanas. Nem às minhas consegui responder, nenhuma 

escolha nunca me pareceu fácil e agora eu... o vilarejo, uma vez 

escrevi uma carta para um cego que tocava sanfona na praça, 

coloquei na caixinha de moedas e fiquei de longe observando a 

hora em que seu filho vinha buscá-lo. O rapaz leu para ele que 

eu o amava porque ele embelezava a vida. Não assinei. O cego 

sorriu. A chuva caiu e eu não me importei em me molhar. 

depois vivi muitas coisas que não entendi: a vida parecia 

ser escrita numa língua que eu não dominava... talvez 

existissem dicionários, compensações, ou então não entender 

talvez fosse bom porque mantinha o mistério. dias nublados 

de chuvisco, meios-tons, luzes banais, enjôo no estômago, 

espera sem sentido... as compensações e eu no meio delas. Sou 

um sanduíche feito de tédio e mistério, sou o recheio desse 

sanduíche, mas quem é que deve me devorar? 

Os aprendizados do caminho serviriam para que? Será 

mesmo que existiriam? A gente vai se esfarelando, mas e daí? 

Não seria melhor apenas tentar se manter inteiro? Grande


mundo vago de idéias incompletas, me abane com suas 

reticências! Aceito-te. Teu canto morto do porão. Teu sono sem 

sonhos. Tua camisa sem uso guardada no fundo do armário. 

Esqueço que existem compensações secretas guardadas em 

gavetas perdidas. Aceito teu chuvisco e teu suspiro esvaziado 

e não peço nada em troca, nenhum herói carregado de grandes 

feitos. Sou mesmo essa porcaria grandiosa que mora depois do 

ponto final e vive antes da próxima frase. 

Não preciso de imagem nem de rotina, escorro entre os 

instantes prosaicos iluminados por luz nublada. Aceito as 

prisões que me são impostas, mesmo sabendo que possuo as 

chaves para delas me libertar. 

Grande bosque floral, o que me dizes do meu poço sem 

fundo que sou eu? Estrelas brancas e vaidosas, sempre intocadas 

por qualquer sujeira, limpinhas, o que me dizem de um homem 

cujo destino é derreter? Não reclamo. derreter ou não derreter, 

não devem ser coisas assim tão diferentes... ninguém me diz 

nada, grande silêncio e minha voz que não pode parar porque... 

...eu aquele que é sombra, profissão tranqüila, sombra e 

água fresca, mistério respondido para os outros, que sabem 

teu segredo. Mas como você vive projetando-se pelas paredes 

e isso te é suficiente, nem deseja saber o próprio segredo... eu 

os outros, olhos mil, sonhos um, chateando-me, chateandonos, 

voltando atrás, querendo juntar toda a farinha que o 

vento espalhou... que voe longe e encontre frestas escuras onde 

ninguém vê, embaixo de camas, tapetes felpudos, grãos por 

todos os lados e sem nenhuma resposta. 

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Meus machucados me chamam mas eu finjo que 

não escuto a campainha, talvez eles acabem achando que não 

tem ninguém em casa. um dia eu me chamei e me escondi, 

conseguia me observar impaciente esperando-me. Aquilo não 

era hora de eu estar fora de casa. Escondido, espiei-me até que 

eu perdesse a paciência e fosse embora. Quando fui embora, 

pude sair de meu esconderijo e passei a tarde inteira olhando 

para uma sombra que se formava na varanda da minha casa. Ela 

invadia a solidão do sol, e eu não pude formar qualquer idéia a 

respeito daquilo que assistia. 

Ventei. uma vez na escola escrevi essa palavra em uma 

redação. A professora me disse que ela não existia, insisti com 

ela que existia sim e que eu poderia provar. As estrelas lá em 

cima parecem que estão pedindo sapos que possam coaxar para 

elas. Mas os sapos devem ter ventado e não querem cantarolar. 

Os verbos são seres livres, homens de carne e osso que tem o 

sagrado direito de ir e vir. Ou melhor, o salgado direito de vir 

e ir... comigo recheio de sanduíche cheio de perguntas que aos 

poucos vão escorrendo do meu centro para penetrar nos pães 

que me envolvem. 

Jogo num grande moedor de carne todas minhas certezas 

e teorias, com a pasta gosmenta que sobra faço surpresas para 

os outros, colocando pequenos montinhos grudentos dessa 

porcaria em lugares estratégicos. Bancos de igreja, cantos de 

pratos, no interior de chapéus, no sutiã das moças, dentro do 

livro de chamada das escolas, no sapato de quem caminha. 

Todos sentirão o gosto enjoativo e a temperatura gelada do 

que já foi minha verdade e agora é meu divertimento. Como


um Saci traquinas espalharei essa substância por toda parte, 

causando primeiro surpresa e depois nojo. O sentido desse meu 

ato será nenhum. Minhas risadas tudo justificarão. 

Aliás, se agora pudesse parar de falar começaria a rir. 

Infelizmente o zumbido me obriga a continuar falando. Falo 

então de compotas, um grande vidro verde que ficava em 

cima de um móvel da casa de um tio-avô meu. Inacessível às 

minhas mãos, guardei aquela imagem por toda minha vida. 

Nunca consegui identificar o que existia dentro daquele vidro. 

Mas meu cérebro de criança usou o conteúdo misterioso para 

construir mundos de todas as consistências. Sabores, texturas, 

surpresas, cheiros, tudo se misturava nesse mundo que tinha 

começado naquele vidro verde. 

Esse mesmo tio tinha uma criação de faisões e pavões, 

as cores daqueles bichos fascinavam meus olhos infantis, e 

me lembro de uma vez que vi um pavão abrindo suas asas e 

mostrando toda sua beleza. Nunca tinha visto nada como 

aquilo, a combinação irreal de cores, aquela pequena cabeça de 

olhos amarelos comandando todo aquele festival de harmonia. 

Reparei que no meio da cauda havia desenhos, inclusive um que 

se parecia muito com um olho humano, e que aparentemente 

me olhava. Ali se abriu outra porta que sabia que não teria 

fim, um outro mundo estava à minha disposição. No olho, a 

fantasia ajudou-me a alcançar um mundo sem gravidade, em 

todos os possíveis sentidos que essa palavra possa inspirar, nada 

era impossível e tudo aceitável. Não existia qualquer noção de 

tempo, as coisas flutuavam num grande mar vital. Esse oceano 

era feito de uma grande espuma mental que tinha o gosto dos 

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meus sabores prediletos. Em minha contemplação de menino 

eu vivia o prazer, e a espera pelo prazer ao mesmo tempo. E 

tudo era costurado por um fio misterioso que dava um sentido 

único àquilo. 

Onde andarão aqueles olhos desenhados nas caudas dos 

pavões, e aqueles vidros verdes que ficavam em cima do armário? 

E todo aquele mar mental que enchia meu estômago de 

arrepios e me mostrava um mundo que nunca mais enxerguei? 

Terá secado para sempre, ou foi a ponte que me levava até lá 

que se quebrou? Mas mesmo que eu conseguisse mergulhar 

novamente nas espumas, sei que não sentiria mais os mesmos 

gostos. Aquilo desapareceu como uma sombra que se derrete 

com a chegada da noite. 

Tenho de aprender a aceitar as sombras e a noite. Quero 

voltar a sentir aqueles prazeres misteriosos utilizando-me do 

que está ao meu alcance. Fui eu mesmo que deixei de achar 

graça no que talvez nunca tenha se modificado. Na verdade eu 

é que fui perdendo minhas flexibilidades e exigindo caminhos 

cimentados com esquinas perpendiculares. O sol quando se 

põe deixa suas luzes espalhadas por toda parte, de onde foi que 

tirei essa necessidade de organização? 

Se em minha aurora enxerguei outras realidades, por que 

não poderia fazer o mesmo ao meu meio-dia ou em meu 

pôr-do-sol, quando já sei melhor como as coisas funcionam? 

Entulhos. Fui juntando tanta coisa dentro do meu apartamento 

que agora essa lixarada bloqueia o sol, que na infância entrava 

com facilidade pela mesma janela de sempre.


Aceito... a sombra pode ser tão bela quanto o sol... aceito... 

as flores no escuro são tão ricas quanto quando mostram a 

exuberância de suas cores... aceito que não preciso descobrir 

tudo... porque as coisas são... aceito que não preciso completar 

as frases... aceito meu oposto cheio de espinhos, permito até 

que ele me abrace... 

As flores sem cheiro e encobertas pela escuridão me parecem 

um grande símbolo do que acho que seja meu oposto. Mas não 

vou achar mais nada, porque tenho menos importância do que 

penso ter. Se deixar de achar, talvez os entulhos desloquem-se 

do caminho e deixem o sol iluminar meu apartamento. 

Nada me dói e nada desejo. As flores escuras estão ao meu 

redor mas elas não me incomodam, minhas pernas funcionam, 

mas não quero fazer uso delas. Estou sereno. Cada homem tem 

o paraíso que consegue alcançar.” 

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EMBAIXO das velhas ESTRELAS


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Se as pessoas levantassem de 

onde estão e decidissem apenas subir 

numa árvore de seus próprios jardins, 

poderiam ver seus vizinhos de cima, e 

reparar que tanto eles quanto qualquer 

outro, são muito pequenos diante do 

que os circunda, e que as certezas que 

têm, são ainda menores do que eles. 

Então por quê todos deveriam seguir 

por uma única trilha, obedecendo a 

um único padrão, se os guias a quem 

seguem sabem tanto quanto eles. 

Subam nas árvores de vossos jardins, 

descubram trilhas alternativas que 

passam pelo meio de pântanos com 

barulhos de animais que nem sabem 

quais são. descubram flores que nascem 

escondidas nos altos das árvores, nos 

cantos escuros dos bosques, nos buracos 

apodrecidos de velhas árvores mortas.

EMBAIXO ESTRELAS - guido viaro

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