guimarães rosa - Academia Mineira de Letras

REVISTA DA 

ACADEMIA 

MINEIRA 

DE LETRAS 

ANO 85º - VOLUME XLIX - JULHO, AGOSTO, SETEMBRO - 2008

ACADEMIA MINEIRA DE LETRAS 

Fundada em 25 de dezembro de 1909 

Rua da Bahia, 1466 – Telefax (OXX31) 3222-5764 

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REVISTA DA ACADEMIA MINEIRA DE LETRAS 

Publicação trimestral 

Diretor: Murilo Badaró 

Conselho Editorial: Aluísio Pimenta, Antenor Pimenta e Eduardo Almeida Reis. 

Revisão: Pedro Sérgio Lozar 

Digitação: Marília Moura Guilherme 

Capa: Liu Lopes 

Diagramação e impressão: O Lutador 

Assessoria de Divulgação: Petrônio Souza Gonçalves 

Ficha Catalográfica 

Revista da Academia Mineira de Letras – Ano 85° – volume XLVII 

Revista da Academia Mineira de Letras/Academia Mineira de Letras / V. XLVIII/ 2008 

Belo Horizonte: Academia Mineira de Letras, 2008. 

julho/agosto/setembro de 2008. 

Fundada em 1922 

l. Literatura – Periódico. 2. Obras Literárias l. Academia Mineira de Letras 

ISSN 1982-6680

ÍNDICE 

Apresentação ....................................................................................................... 7 

GUIMARÃES ROSA 

Cícero Sandroni .................................................................................................. 9 

JOÃO GUIMARÃES ROSA, MEU PAI 

Vilma Guimarães Rosa ..................................................................................... 13 

OS JAGUNÇOS E O RIO DO CHICO NO GRANDE SERTÃO: VEREDAS 

Letícia Malard ................................................................................................... 35 

CORPO DE BAILE: DE MIGUILIM A MIGUEL 

Carmen Schneider Guimarães .......................................................................... 49 

A INQUIETANTE ESTRANHEZA EM A TERCEIRA MARGEM 

DO RIO 

Marco Aurélio Baggio ...................................................................................... 65 

MIGUILIM: UMA OUTRA EPOPÉIA DE JOÃO GUIMARÃES ROSA 

Alaor Barbosa ................................................................................................... 75 

GRANDE SERTÃO: VEREDAS 

Antônio Olinto ................................................................................................... 99 

POR QUE GUIMARÃES ROSA? 

Fábio Lucas ..................................................................................................... 105 

AS RAÍZES MINEIRAS DE GUIMARÃES ROSA 

Guimarães Rosa .............................................................................................. 111 

A MULHER GEOMÉTRICA – UMA INCURSÃO OUSADA 

NO TEXTO DE JOÃO GUIMARÃES ROSA 

Onofre de Freitas ............................................................................................ 113

GUIMARÃES ROSA: O SERTÃO E O HOMEM 

Luiz Audebert Delage Filho................................................................................ 9 

Perfil acadêmico – HUMOR INTELIGENTE E CRÍTICO 

NA DOSE CERTA 

Beatriz Teixeira de Salles ............................................................................... 127 

PERMANÊNCIA DE CECÍLIA 

Pe. Paschoal Rangel ....................................................................................... 133 

MINAS LIBERTÁRIA 

Patrus Ananias ................................................................................................ 153 

Perfil sentimental – PEDRO PAULO MOREIRA, UM MERCADOR 

DA CULTURA 

Um tributo de seus sobrinhos José Maria e 

Pedro Rogério Couto Moreira........................................................................ 157 

VITORINO NEMÉSIO, POETA EM BELO HORIZONTE 

ALGUMAS NOTAS PESSOAIS E IMPESSOAIS 

Heitor Martins ................................................................................................. 161 

Discurso acadêmico – TIJUCO - LENDAS E TRADIÇÕES 

Edgard Matta Machado .................................................................................. 169 

Teatro – ALBEE: HISTÓRIA DO ZOOLÓGICO 

Jota Dangelo ................................................................................................... 197 

Cinema – GUIMARÃES ROSA E O CINEMA 

Paulo Augusto Gomes ..................................................................................... 203 

Música – MÁRIO DE ANDRADE E JACQUES MARITAIN 

Paulo Sérgio Malheiros dos Santos ............................................................... 209 

Artes Plásticas – SÉRGIO TELLES - UM CLÁSSICO 

Carlos Perktold ............................................................................................... 221

BRACHER, A ARTE E OS ENIGMAS ENTRE O HOMEM 

E O ARTISTA 

Mauro Werkema .............................................................................................. 225 

A SANTIDADE NOS CAMINHOS DE MINAS 

José Luís Lira .................................................................................................. 231 

ORAÇÃO DA NOITE 

Pe. João Batista Megale ................................................................................. 241 

ESCREVER UM POEMA 

Petrônio Souza Gonçalves .............................................................................. 245 

BIRIBIRI 

Maria de Lourdes Dias Reis ........................................................................... 247 

SÍLVIA RUBIÃO: A CONTIDA LINGUAGEM DA EMOÇÃO 

Fábio Lucas ..................................................................................................... 249

APRESENTAÇÃO 

Esta nova edição da Revista da Academia Mineira de Letras é dedicada 

às comemorações do centenário de nascimento do escritor Guimarães Rosa. 

Neste volume estão publicados os textos das principais palestras 

proferidas durante a semana comemorativa do evento, seguidas de intensos e 

interessantes debates que contaram com a participação de conferencistas de 

renome nacional e a presença estimulante do alunado de cursos universitários 

que se dedicam ao exame da obra do imortal escritor brasileiro. 

O próximo número da Revista será dedicado a Machado de Assis, para o 

que solicitamos a colaboração ampla dos acadêmicos brasileiros. 

Pelo índice se comprova a vocação nacional da Revista, em seu XLIX 

volume do 85° ano.

8 _______________________________________________ REVISTA DA ACADEMIA MINEIRA DE LETRAS

GUIMARÃES ROSA* 

Cícero Sandroni** 

O que se depreende do relato daqueles que conviveram com Guimarães 

Rosa é que ele era extremamente afetuoso, de um afeto, diríamos mesmo, 

caudaloso e cheio de magia como uma “terceira margem” de um rio, mas 

retraído e reservado a um só tempo, pouco afeito aos círculos literários. Essas 

características da personalidade do autor de Grande Sertão:Veredas 

transparecem no desvelar/velar de seus personagens – sejam estes pessoas, 

bichos, coisas ou paisagens. 

Isto porque, escritor fabulista e fabuloso, como já o definiram, há uma 

intimidade latente de Rosa com a linguagem literária, a ponto de sua narrativa, 

em sua apreensão da realidade, confundir-se com a própria poesia em uma 

mitologia rosiana. Ao lê-lo, sobrevém-nos a sensação de que os vocábulos são 

íntimos, tão íntimos como aquelas pessoas que, em vida, mereceram seu afeto. 

Guimarães Rosa é provavelmente o documento literário mais contundente 

e definitivo sobre a realidade brasileira. Queremos dizer com isto que, na 

mesma medida em que Dante Alighieri estabeleceu a língua italiana moderna 

ao escrever A Divina Comédia no toscano, ao invés da língua cultural e literária 

de sua época, o latim, Guimarães Rosa, segundo Per Johns – um dos conferencistas 

do ciclo do centenário do seu nascimento, na Academia Brasileira de 

Letras – “transfigurou artisticamente o idioma português em português do 

Brasil”. Neste sentido, podemos afirmar sobre sua obra que é uma das maiores 

expressões da cultura brasileira em todos os tempos. 

Artista de índole fortemente expressionista, foi um dos escritores que 

mais transgrediu a gramática, desrespeitando-a com superiores fins estéticos, 

mas aceitando a lógica da língua – sobretudo em Grande Sertão: Veredas, sua 

obra máxima. O seu vocabulário é de grande riqueza, dos mais ricos da 

* Palavras pronunciadas na abertura da Semana Guimarães Rosa, em comemoração ao centenário de seu 

nascimento, entre os dias 18 e 22 de agosto de 2008, no Auditório Vivaldi Moreira da Academia 

Mineira de Letras. 

**Presidente da Academia Brasileira de Letras.

10 _______________________________________________ REVISTA DA ACADEMIA MINEIRA DE LETRAS 

literatura brasileira, composto de palavras comuns, palavras existentes e vivas, 

assim como as pouco usadas e os puros arcaísmo, além de um imenso léxico da 

nossa natureza, nomes de pássaros, peixes, árvores, sem esquecer os topônimos 

e os neologismos. 

Seu primeiro, Sagarana, de 1946, já trazia no título um neologismo, 

construído pela aglutinação de saga, no sentido de lenda, de narrativa épica e 

rana, sufixo tupi, significando semelhante à. São nove contos onde presenciamos 

a mais alta elaboração lingüística aliada ao uso expressionista da fala 

popular, uma das características mais marcante de sua obra. 

Em 1956, vem à luz Corpo de Baile, dois volumes perfazendo 822 

páginas, com sete histórias longas. A partir da terceira edição, desdobra-se em 

três volumes autônomos, em que figura Corpo de Baile como subtítulo – 1° 

volume: Manuelzão e Miguelim; 2° volume: No Urubuquaquá, no Pinhém; 3º 

volume: Noites do Sertão. Segundo o próprio Guimarães Rosa, “são sete 

novelas (que o doutor chama também de ‘poemas’ ou de ‘romances’ ou 

‘contos’), desenrolados na região dos campos-gerais, ou dos gerais... narrações 

sertanejas, de temática universal... revelações sobre a realidade social de nossos 

trabalhadores de gleba”. 

Publicado no mesmo ano deste livro, Grande Sertão: Veredas é um 

romance que se constitui marco sem igual de nossa literatura e que dá a 

Guimarães Rosa um lugar de destaque na historiografia literária universal. A 

partir daí, essa revolução no uso das potencialidades da língua invade as 

experiências e realizações de outros escritores, abrindo uma nova fase na 

literatura brasileira. 

Em 1962, publica Primeiras estórias, seis anos após a consagração de 

Grande Sertão: Veredas, onde, apesar da menor incidência de palavras e 

expressões típicas do sertão, o tratamento artístico dado ao material lingüístico 

prossegue o caminho iniciado em Sagarana. 

Poucos meses antes da morte de Guimarães Rosa foi publicado, em julho 

de 1967, as quarenta histórias extremamente sintéticas, escritas para jornal, de 

Tutaméia (Terceiras estórias) que, apesar da estranheza que causou, mantém as 

mesmas características de linguagem dos demais títulos de sua obra. 

Toda a obra rosiana está perpassada por questionamentos existenciais 

que, por meio de uma elaborada linguagem, se revelam através da fala de seus 

personagens – sobretudo, a eterna luta entre o Bem e o Mal, o Amor (ou a 

Vida) e a Morte, etc. Especialmente em Grande Sertão:Veredas, onde podemos 

perceber com nitidez, a partir das perguntas que Riobaldo faz a si próprio, uma 

profunda interrogação sobre a existência humana.

Guimarães Rosa __________________________________________________________________ Cícero Sandroni 11 

Em novembro de 1969, dois anos após a morte de João Guimarães Rosa, 

a Livraria José Olympio Editora publicou Estas Estórias, reunindo cinco textos 

publicados em vida pelo autor e quatro inéditos. Nas palavras iniciais do livro, 

a filha Vilma Guimarães Rosa expressa toda a importância deste gênio da 

literatura brasileira e universal: “Estas Estórias não são a despedida de João 

Guimarães Rosa, mas a certeza de que ele vive, intensa e maravilhosamente, na 

obra de sua sensibilidade, do seu gênio. E que durará o tempo de uma 

Imortalidade.” 

Com Grande Sertão:Veredas – maior livro, ao lado de Os sertões, da 

nacionalidade brasileira – João Guimarães Rosa atingiu o ponto mais alto de 

toda a história da ficção em língua portuguesa. Ainda que sendo um romance, 

trata-se, na verdade, de um verdadeiro poema épico em prosa, de ressonâncias 

humanas e filosóficas inesgotáveis, monumento inigualado na literatura do 

Novo Mundo, que eleva o seu autor ao pequeno círculo dos maiores gênios da 

literatura universal.

JOÃO GUIMARÃES ROSA, MEU PAI* 

Vilma Guimarães Rosa** 

Falar sobre meu pai para os que admiram sua obra e reverenciam sua 

memória é para mim motivo de orgulho e um dever de devoção. 

Questionando sobre os mistérios que envolvem uma existência, procurarei 

sintetizar os episódios que definem a personalidade carismática e a 

profunda filosofia de vida do gênio maravilhosamente humano que foi meu pai. 

Pelo seu espírito a luz perpassa, iluminando a magia que acompanha a 

sua lembrança. 

Tendo percorrido numa dimensão espiritual os mundos que projetaria em 

cada uma de suas estórias, ele satisfez os desejos fundamentais de expressão da 

verdade e da beleza. 

Era ele um homem que cumpria o seu dever procurando fazê-lo acima e 

além do que normalmente se lhe poderia exigir. Manifestou sempre o mais 

integral devotamento a tudo o que fazia: uma página escrita, um relatório 

funcional, o estudo de um problema técnico ou um desenho para os netos. 

Teve amigos, e dedicados. E a eles se dedicou. Gostava imensamente de 

conversar. Era um notável conversador. Costumava dizer que durante uma boa 

conversa, sempre se aprende. Na realidade era ele quem ensinava. 

Era de se absorver inteiramente na contemplação da vida, buscando, 

conjeturando, ou simplesmente fruindo o lado positivo das coisas. 

Lembro-me do estímulo que dava aos novos escritores. A mim, inclusive, 

sempre me revelando o seu entusiasmo pelos meus escritos. 

Ele foi, desde cedo, incluído entre as expressões maiores de nossa 

literatura. O desenvolvimento de sua Obra confirmou-lhe o valor, universalizando-lhe 

o nome. A crítica nacional e também a internacional o aplaudem, 

louvando a sua Obra. 

* Palestra proferida na Academia Mineira de Letras, em 18 de agosto de 2008, dentro da Semana Cultural 

Guimarães Rosa, comemorativa do seu centenário de nascimento. 

**Escritora, filha e biógrafa de Guimarães Rosa.


Tristão de Athayde considerou-o tecelão de “admirável e incomparável 

tapeçaria”, tecida com a fibra mais tipicamente nacional que podemos fornecer; 

e ao mesmo tempo, com uma nota de humanismo universal tão completa que 

explica o mistério de sua repercussão no exterior. 

Meu pai, realmente, foi um caráter transoceânico. Mensageiro de uma 

renovação artística, e assim o conhecem dentro e fora do Brasil. 

Nômade e sedentário, instável e estável, rígido e suave, severo e doce. 

Ele foi assim. Nômade, na irrefreada curiosidade que sempre o caracterizou. 

Sedentário, no desejo de paz, no amor ao silêncio das horas de trabalho. 

Instável, na inquietação constante de seu espírito, em busca da perfeição. 

Estável, na sua esplêndida ternura, na constância de sua afetividade, na firmeza 

de suas convicções, na consciente fixação de seu devotamento ao trabalho. 

Rígido, na coragem tantas vezes demonstrada, na determinação de sua vontade 

enérgica, no cumprimento de suas obrigações. Suave no convívio, nas horas 

mansas, suave no trato, no sorriso, no coração. Severo, quando a vida impunha 

severidade, sem jamais abandonar aquela sua doçura tão acentuada, tão 

presente em seus atos. Nômade confesso, procurou a carreira diplomática, 

disposto a ver o mundo distante. Era-lhe, porém, indispensável intervalar o 

nomadismo, viver longas pausas de tranqüilidade produtiva. Mas não poderia 

jamais renunciar ao seu impulso de observação direta das coisas e das pessoas, 

movimentando-se pela vida. Amou a natureza. Enternecia-se com as crianças e 

sentia respeito e curiosidade pelos animais. Andou pensando sempre nos que 

precisam de proteção e compreensão. Tentou sempre entender e proteger. Papai 

foi assim, na complexidade de sua figura humana. Em viagens, viu os muitos 

rostos da humanidade, conheceu expressões de cultura e de comportamento 

moral, enriquecendo a sua experiência. 

Havia nele um certo mistério, em parte espontâneo, em parte cultivado 

como elemento de encanto. Minha mãe costumava dizer que ele era permanente 

reserva de surpresas, muito à semelhança de seus personagens. 

Quero prestar um tributo à memória de Lygia, minha mãe, sua grande 

companheira durante os anos em que estiveram casados, e sua fiel amiga, 

sempre. 

Mulher brilhante, projetava a sua inteligência e cultura com a maior 

graça. Seu notável dinamismo muito ajudou meu pai. Ela estimulou-o na Medicina, 

aplaudiu-o na Diplomacia, transmitindo a sua enorme Fé no Escritor que 

então despontava. 

Enterneciam-me a Amizade, o Respeito e a Confiança mútua que se 

dedicaram. Sempre escutei de cada um o que o outro tinha de melhor.

João Guimarães Rosa, meu pai _______________________________________________ Vilma Guimarães Rosa 15 

O destino conduz as pessoas, e pode até separá-las fisicamente. Porém, a 

solidez da afeição verdadeira, Deus eterniza. 

Com minha Mãe e meu Pai, aprendi importantes lições de vida, que eles 

souberam ensinar-me com generosa sabedoria. 

“Contar é muito, muito dificultoso”, disse Riobaldo, jagunço dos 

Campos Gerais, Mestre-Narrador, e personagem de Guimarães Rosa. 

Gostaria de contar-lhes um abreviado da vida de meu Pai, embora ache 

isto muito dificultoso, porque falarei com o coração; e quando se fala com o 

coração, a interferência da saudade é um desafio à própria sensibilidade. Mas, 

como saudadear é trazer para perto os entes queridos que se encontram longe 

de nós, eu tentarei. 

O infindável fio da vida entrepreende os homens na travessia das épocas. 

O escritor percebe e reconta, olhando o fio, desenovelando-o, tecendo tramas, 

rebordando tapeçarias finas. É o seu encargo. 

Um homem é a soma dos seus acertos e de seus defeitos. E, muito 

especialmente, é a síntese dos amores que o dominaram, dos amores a que 

dominou. Das tendências que seguiu, dos rumos que desenhou. 

Afirmações e negações, alternativas e escolhas, o homem se define nos 

dias de sua vida. Assim se mede a sua estatura, assim se mede a estatura de 

meu Pai. 

Terra e tempo deixam marcas na estruturação interior de cada um de nós. 

Cordisburgo, antes chamada Vista Alegre, foi uma primeira influência telúrica, 

definitiva, não mais esquecida por ele. Não deixou dissolverem-se as 

lembranças das suas primeiras visões do mundo, em comovente fidelidade ao 

lugar pequenino onde nasceu. Primeira e última palavra do seu discurso de 

Posse, na Academia Brasileira de Letras, três dias antes que a sua mão 

descansasse de escrever, está nos seus livros como esteve em sua vida: relembrada 

docemente, luminosa permanência na memória. 

Cordisburgo, as três Igrejas abençoadas pela vastidão de um céu quase 

sempre azul. A singela estação. Casas bonitas e belas fazendas, com o gado 

pastando nos pitorescos campos. Os buritis, as árvores e as flores. Tudo muito 

pincelado pelos pictóricos tons da poesia. 

Desde os tempos do Padre João de Santo Antonio, de origem alemã, 

fundador da cidadezinha, batizando-a com o nome que originalmente significa: 

– Cordis: coração; Burgo: cidade – Cordisburgo: cidade do coração. 

O amanhecer de Joãozito – como era chamado pela família – aconteceu 

no dia 27 de junho de 1908.


Nesta bucólica paisagem, a estória da vida de meu pai começou. A mansidão 

dos campos pontificando o mistério da Gruta de Maquiné, um mundo de 

fantasia cintilante onde meu pai-menino costumava brincar com os irmãos. 

De Maquiné, “milmaravilha”, saiu a pedra branca de sua pia batismal. E 

as águas do rio Urucuia o batizaram, na Matriz do Sagrado Coração de Jesus, 

padroeiro da cidade. 

Maria Francisca, minha Vovó Chiquitinha, entre muitos irmãos, era a 

única filha de Dona Mariazinha e do Patriarca Luiz Guimarães, homem de 

letras muito conceituado nos meios intelectuais mineiros. Moravam em Belo 

Horizonte e passavam as férias na fazenda que possuíam em Cordisburgo. 

Vovô Florduardo – nome que poderia ser personagem das estórias do 

filho – era imensamente querido e popular na região. Eu diria até: um jovem 

coronel, daqueles que lideram uma pequena cidade. Juiz de paz, vereador e 

comerciante por profissão, e caçador por diversão, possuía uma sensacional 

coleção de espingardas e outra coleção de estórias de caçador e caçadas. A 

matilha de cães sempre o acompanhava. Com uma letra linda e desenhada, anos 

mais tarde se corresponderia com o filho diplomata, narrando-lhe estórias 

interessantíssimas acontecidas no sertão e na Serra do Cabral, onde costumava 

caçar. Várias vezes ouvi de meu pai a afirmação de que o Vovô também 

deveria ter sido escritor. Papai dramatizava a seu modo algumas daquelas 

estórias, colocando-as em seus livros e jamais fazia disto segredo. Muito se 

orgulhava em desenvolver a inspiração, criando estórias das estórias que seu 

pai lhe transmitia. 

Chiquitinha e Florduardo se casaram muito jovens, e ela deixou definitivamente 

Belo Horizonte, a fim de morar em Cordisburgo. Foi uma união 

muito feliz, que durou até anos depois de celebrarem as Bodas de Ouro. 

Bisavô Luiz Guimarães mandou então abrir a primeira rua da cidade, 

oferecendo uma casa à vovó e construindo outras para cada um dos outros 

filhos. 

No armazém dos meus avós as tropas a caminho do interior se 

abasteciam. E isto constituía um acontecimento na cidadezinha. 

No dia 30 de março de 1974 esta casa onde nasceu papai virou museu. 

Inaugurá-lo, foi uma grande emoção para mim e minha família. Graças à feliz 

decisão do então Governador de Minas, Senhor Rondon Pacheco, adquirindo a 

casa de meus avós e entregando-a ao Patrimônio Histórico, o Museu pôde ali 

ser organizado. O Professor Luciano Amedée Peret dirigiu a restauração da 

casa, procurando usar o máximo de fidelidade ao estilo anterior. A inauguração, 

presidida pelo Governador Rondon Pacheco, foi muito bonita e animada,


levando a Cordisburgo inúmeras personalidades ilustres. E algumas delas 

especiais, pois tendo sido amigos de infância de meu pai, se tornaram personagens 

de suas estórias. 

Joãozito era um menino sábio, contava-me vovó. Aprendeu a ler e a 

escrever muito cedo, para saciar a sua intensa curiosidade de conhecimentos. 

Mestre Candinho, o professor que ia nas casas ensinar, profetizava um notável 

futuro para seu pequeno aluno. 

Papai era o mais velho dos irmãos, e gostava de levá-los para explorarem 

os campos, em folguedos junto aos buritis. 

Maria Luiza, Maria José, Maria Auxiliadora, José Luiz e Oswaldo, seus 

irmãos, o consideravam um líder, sempre inventando aventuras e brinquedos. E 

sempre foram muito unidos. 

Míope, antes que cedo o soubesse, Joãozito tentava adivinhar os recortes 

da realidade meio indefinida. Brincava, buscando maior proximidade das 

coisas, forcejando por ver mais de perto a substância e as formas de tudo. 

Examinava, um elo de cada vez, a corrente da vida. 

Um dia, ganhou lentes para os olhos. Deslumbrou-se com a mágica do 

mundo! Ele se habituara a se acercar das coisas, tocá-las, trazê-las muito perto, 

para sentir-lhes a essência. Já era íntimo da vida. Agora, desvendava suas 

perspectivas, no conjunto da paisagem desenevoada. 

A miopia do menino Miguilim, seu personagem, e a descoberta das 

minúcias do vísível – amorosamente descrita – é uma experiência pessoal. A 

explosão de cores e formas, o mundo a se expandir até os confins do horizonte 

que se afastam e projetam, nas distâncias, outrora somente pressentidas. 

Joãozito mudara os seus conceitos ao enxergar mais longe. O mundo crescera! 

No conto “Manuelzão e Miguilim”, obra-prima que criaria mais tarde, 

confundem-se autor e personagem, Joãozito e Miguilim. 

Após as suas primeiras aulas com Mestre Candinho, e um curto tempo de 

internato em São João del-Rei, Joãozito foi estudar em Belo Horizonte, no 

tradicional Colégio Arnaldo, onde teve colegas que se tornariam famosos 

expoentes em diferentes profissões, se reencontrando anos mais tarde. 

Estudando no colégio Arnaldo, em Belo Horizonte, ele fora morar com 

seus avós maternos, também seus padrinhos, recebendo deles uma profunda 

influência artística e cultural. Especialmente literária, da parte do seu avô Luiz 

Guimarães, já famoso escritor e ensaísta. Na sua residência aconteciam saraus 

semanais, com a presença de escritores, artistas plásticos e personalidades que 

se dedicavam à cultura. Joãozito cresceu neste ambiente, dele tirando o maior 

proveito.


Ainda menino, estudou música e ganhou um violino. Gostava de tocar 

para uma de suas primas, que apelidara de Benzinho e que o acompanhava 

cantando. 

Foi minha avó quem contou-me isto, confidenciando-me ter sido papai 

um rapazinho romântico, o que afinal, ela mesma, uma romântica, apreciava. 

Nas férias, e nos fins de semana, Joãozito continuava freqüentando 

Cordisburgo, ou deixava-se ficar em Belo Horizonte. 

Uma de suas diversões foi o jornalismo caseiro. Publicava jornaizinhos, 

sendo responsável por todas as seções, as ilustrações e a distribuição entre as 

crianças da família. E também era o tesoureiro. 

Menino incomum, diversificava seus próprios divertimentos. Um dos 

seus professores, Frei Canízio Zoetmulder, frade franciscano holandês, ensinou-lhe 

este idioma, e o francês. Certamente influenciado por Frei Canízio, ele 

brincava de celebrar missa na capelinha da casa de seus avós, usando o 

“Goffiné”, missal relíquia da bisavó, escrito em latim. Ela só o emprestava ao 

padrezinho faz-de-conta porque acreditava tratar-se de uma precoce afirmação 

vocacional. Convidava os irmãos para ajudá-lo, e ele mesmo, paramentado com 

arranjos de roupas, recitava em latim, impressionando as crianças e os criados. 

Anos mais tarde, seria coroinha dos padres redentoristas, na igreja de São José. 

Com a mesada de dois mil réis, Joãozito comprava aos domingos 

empadinhas e garrafas de limonada, indo se refugiar na Biblioteca Pública de 

Belo Horizonte para devorar os livros. Certa vez, alguém se queixou daquele 

“piquenique” ao encarregado, que já havia se tornado amigo de Joãozito, e que 

retrucou: “– O senhor já viu o que o menino está lendo? Vai dar uma olhadinha; 

a gente não tem coragem de impedir que o menino engordure um livro 

tão difícil!” 

Meu pai, com apenas sete anos de idade, tranqüilamente, estava lendo 

um clássico francês. Este caso, contado a todos pelo bibliotecário, tornou-se o 

assunto da família e dos amigos. 

Durante uma época papai interessou-se, também, pelos esportes. E 

gostava de contar, com a malícia de quem sabe que vai surpreender, ter sido 

centro-avante do time de futebol do colégio. 

Descobriu muito cedo a literatura, dinamizando a sua enorme curiosidade. 

Além do estudo de línguas, tão extraordinariamente começado na infância, 

costumava traduzir as revistas francesas que seus avós recebiam. Prendiase 

na observação das plantas e dos animais, interessava-se pela botânica, pela 

entomologia, pela geologia, para melhor conhecer as coisas que amava. Era o 

grande livro da Criação de Deus que precisava percorrer indagadoramente.


Mais tarde, mesmerizado pelo que chamou “o canto e a plumagem das palavras”, 

dilataria o seu interesse lingüístico. 

Aprendeu vários outros idiomas, como o russo e o japonês. E até o 

Esperanto, idioma internacional de Zamenhof. 

Quando perguntei-lhe se era fácil aprender o esperanto, papai informoume, 

brincando sério: “– Sim, se você conhecer o grego, o latim, inglês, francês, 

russo, italiano e espanhol e um pouco das gramáticas de outros idiomas, tornase 

facílimo.” 

Anos mais tarde, já ingressado na Carreira Diplomática, surpreenderia os 

seus chefes e colegas saudando uma delegação oficial japonesa, com impecável 

discurso em japonês. 

Meu Pai, ainda menino, e seu professor Frei Canízio ficavam ambos 

horas e horas debruçados sobre os mapas, conjeturando táticas e discutindo o 

movimento das tropas alemãs e aliadas, durante a Primeira Grande Guerra 

Mundial. Entusiasmavam-se, espalhando alfinetes sobre os campos de batalha. 

Certa vez, Joãozito sugeriu que se os aliados agissem de forma tal, certamente 

ganhariam a Batalha. E foi o que aconteceu. Isto, de certa forma, celebrizou-o 

entre os mestres e os colegas. Alguns padres redentoristas quiseram, então 

conhecê-lo pessoalmente. 

Terminado o ginásio no colégio Arnaldo, decidiu-se pela Medicina. Era 

uma das faixas de sua vocação, da sua vontade de servir. Seu ideal era salvar a 

vida de pessoas que dele precisassem. 

Graduou-se com brilhantismo, orador e primeiro da turma, tendo recebido 

convites de vários professores catedráticos para com eles trabalhar. 

Entretanto, idealista, preferiu fazer a interiorização da Medicina, escolhendo a 

cidadezinha de Itaguara, no Município de Itaúna, para abrir uma 1ª clínica, já 

que ali não havia médicos. 

Os dois anos vividos em Itaguara influíram enormemente na produção 

literária de meu pai. Inspirado pela Terra, os costumes, as pessoas e as 

acontecências do cotidiano, ele os colecionava, anotando as terminologias dos 

seus ditos e falas, a fim de distribuí-los pelas estórias que certamente já estava 

escrevendo. 

Recém-casado com Lygia Cabral Penna, filha da professora Julia Cabral 

e do político e proprietário de Colégio Antônio Affonso Penna, papai tornou-se 

o primeiro médico da região. Minha mãe era muito jovem, mas sua personalidade 

já era forte e bem definida. Pelo amor ao marido, deixou sua família e a 

vida agradável, cheia de conforto e amizades, na capital, acompanhando-o com 

coragem. E ajudou-o a vencer as inevitáveis dificuldades surgidas. Durante as


consultas, se fazia de enfermeira e sua secretária. Papai contou-me que, às 

vezes, ela curava melhor do que ele, especialmente os doentes imaginários, 

para os quais preparava xarope de groselha, avisando tratar-se de um eficaz 

elixir. Os pagamentos que lhes faziam muitas vezes eram sob a forma de aves e 

ovos, doces, bolos e frutas. 

Foi nesta singela e pitoresca Itaguara que eu nasci, numa casa-fazenda; 

minha mãe, assistida no parto pelo meu pai. E ele sempre me dizia, com 

orgulho, que meu primeiro banho foram as suas lágrimas de alegria. 

Ele galopava, às vezes até durante a noite, para atender doentes nas 

fazendas das redondezas, ou nos casebres. Eram eles o Dr. Rosa e a D. Lili, 

muito amados por todos, e padrinhos de quase todos os recém-nascidos do 

lugar. 

Meu pai, contudo, ficava deprimido e profundamente angustiado ante a 

impossibilidade de salvar alguma vida. 

Em 1932, ele tomou parte na Revolução Constitucionalista, atuando 

como médico voluntário da Força Pública de Minas, no setor do Túnel. 

Mais tarde, em 1934, prestou concurso e foi promovido a capitão médico. 

Fomos então morar em Barbacena, onde nasceu Agnes, minha irmã. 

A angústia provocada pela sua extrema sensibilidade, no convívio com a 

doença e a morte, que algumas vezes, apesar de seus desesperados esforços não 

conseguia impedir, levou-o a abandonar a Medicina. 

O seu desejo de mais saber e mais ver afastava-o, progressivamente, de 

Minas Gerais. Além da enorme curiosidade em conhecer novas terras e novos 

tipos de pessoas, queria descobrir outros mundos que pudessem saciar-lhe a 

eterna busca. 

A Medicina, sem dúvida, foi uma força vocacional marcante em seu 

caráter. Entretanto, aumentavam os impulsos de sua inquietação intelectual, o 

seu amor pela literatura, a sua universal curiosidade. 

Quando deixou Itaguara e depois Barbacena, repetiu-se, talvez em escala 

diversa, a despedida de Cordisburgo. 

Papai tivera um violino, estudara e amava a música, mas não era músico; 

possuía um diploma universitário, estudara e exercia a medicina, mas outro 

seria o seu caminho. 

Ele conseguiu prêmios literários, competindo em concursos de contos a 

trezentos mil-réis cada um, da revista O Cruzeiro. Iniciava uma espécie de préliteratura 

de curtíssima duração. Depois, uma pausa, uma espera na procura do 

ideal: a tentativa de encontrar “o ponto de interseção da eternidade e o tempo”, 

como desejo e dever, tal qual no poema de Eliot.


Mamãe o estimulava nesses concursos, e ficavam ansiosos à espera do 

resultado. 

Recém-casados, visitaram o Rio, a fim de receberem o prêmio literário 

que ele conquistara da revista O Cruzeiro. Ela, cicerone. Ele, extasiado, pois 

era a sua primeira vez. Atravessando a baía na velha barca, ele inspirava 

profundamente o mar, tentando prendê-lo de cor, como se estivesse decorando 

poesia. Queria guardar na memória o cheiro exótico e a paisagem nova e bela. 

Vieram os dois, muito jovens e entusiasmados. Parados diante da escadinha, 

aos pés do sobrado onde funcionava naquele tempo a sede da revista 

O Cruzeiro, ele hesitava em subir. Vencera os concursos de contos, já 

publicadas as suas estórias; só lhe faltava receber o dinheiro dos prêmios, para 

eles uma verdadeira pequena fortuna, que ele não se decidia a receber, por 

timidez. Não fosse o entusiástico senso prático de minha mãe, talvez ele não 

tivesse tomado coragem. Ela possuía o dom de transmitir-lhe segurança. Aliás, 

a todos nós. 

Após ter trabalhado no serviço de Proteção ao Índio (1933 a 1935), papai 

dispôs-se ao ingresso no Itamarati, o que lhe permitiria percorrer estradas 

novas, chegando a todas as margens do mar. 

O ecletismo de seu espírito estendera-lhe a cultura por muitos campos do 

conhecimento. Aprendia com facilidade, graças à constância de seus exercícios 

intelectuais. Rápido, assenhoreou-se da informação jurídica necessária para o 

novo concurso. História, idiomas, cultura geral, não lhe seriam obstáculos. Em 

pouco tempo defrontaria os examinadores, classificando-se brilhantemente. 

Mamãe, minha irmã e eu estávamos em Belo Horizonte, aguardando as 

novidades. Dois telegramas e uma carta, longa e divertida, na qual comentava 

as provas e os exames, papai anunciava os ótimos resultados, e nos chamava 

com urgência. Viajamos imediatamente. Morar no Rio foi maravilhoso! Quantas 

belas caminhadas fazíamos, com ele nos dando interessantes lições de 

História e Geografia... 

Após o necessário estágio na Secretaria de Estado, no Rio, designaramlhe 

o Consulado, em Hamburgo, na Alemanha. 

Papai foi, emocionado, porque era a sua primeira viagem ao exterior. A 

família seguiria mais tarde, quando ele já tivesse se estabelecido e encontrado a 

nossa casa e o colégio ideal para suas meninas. 

Além dos seus encargos oficiais e nos prováveis entretempos, meu pai 

teria finalmente um contato direto com a cultura alemã, que tanto o seduzia: 

Hoffmann, Heine, Schiller, Goethe, Rilke, Kafka e outros mais. Todos o 

haviam muito cedo fascinado.


Suas cartinhas e postais nos chegavam com freqüência, e as descrições 

das novidades que ele ia conhecendo, com a promessa de que, num 

futuro próximo, nós também iríamos conhecer, amenizavam nossa imensa 

saudade. 

Enquanto foi possível, papai nos enviava malas recheadas de presentes: 

bonecas e seus guarda-roupas completos, e sobretudo livros lindos, com atraentes 

gravuras, de escritores alemães, franceses e ingleses, que passei para meus 

filhos e minha neta. Veio até um carimbo para organizar minha primeira 

biblioteca. Tudo isso me incentivou a estudar idiomas, e inspirou-me, desde 

pequena, a escrever também minhas estórias. 

Para nosso entusiasmo, mamãe preparava o que ela chamava “nosso 

enxoval para a viagem”. 

Papai, antes de partir, lhe confiara os originais de Sagarana, e aquele 

monte de folhas de papel, envolto em celofane, constituía para nós uma relíquia 

preciosa que ela guardava cuidadosamente. Nas cartas que papai lhe escrevia, 

havia sempre o desvelado conselho: 

“– Se me acontecer algo, Lili, tenta publicar. Pode ser que dê algum 

dinheirinho para ajudar na educação das meninas...” 

Mas não era de paz o clima político europeu. Na Alemanha, queimavamse 

livros, proscreviam-se escritores. Stefan Zweig, Thomas Mann, Jacob 

Wassermann, Franz Werfel, tal como Kafka e tantos outros, eram nomes 

proibidos. Inúmeros intelectuais deixavam a Alemanha, refugiando-se na 

Inglaterra ou em países da América. Havia névoas e opressões, muitos não 

sabendo ou não querendo ver, talvez acreditando que tudo não passasse de uma 

conturbação temporária, o limiar de uma fase nova, com as naturais incertezas 

que precedem as grandes transformações históricas. 

Chamberlain, sorridente após o pacto de Munique, anunciara: 

“– Paz para o nosso Tempo!” 

Porém, o jovem cônsul brasileiro, em seus relatórios, descria. Protegia 

aqueles que desejavam emigrar para o Brasil, sobretudo os judeus perseguidos 

pelo nazismo, assinando a permissão do visto em seus passaportes. Só ele tinha 

o poder de concedê-lo, e o fazia antes mesmo de receber a licença oficial do 

Ministério. 

Há pouco tempo, fui convidada para fazer uma palestra sobre meu pai, 

na homenagem que a ARI (Associação Religiosa Israelita) lhe prestou, durante 

a cerimônia de Recordação do Holocausto, na Sinagoga de Botafogo. 

Compareceram inúmeros filhos e netos de judeus que papai havia salvado, e fui 

presenteada com cópias dos passaportes com sua assinatura. Conheci também


um senhora de 99 anos, que abraçou-me em prantos, dizendo que não queria 

morrer sem antes agradecer à filha de seu salvador. 

Sinto orgulho do espírito solidário de meu pai. Como dizia Josué 

Montello, nosso querido amigo, “a vida é um processo de solidariedade 

natural”. 

Mamãe, Agnes e eu ficamos profundamente tristes quando o Ministério 

do Exterior cancelou nossa viagem, assim como de outras famílias de diplomatas, 

por motivo de segurança. As que já se encontravam na Alemanha foram 

chamadas de volta ao Brasil. 

Afinal, rompeu-se o que restava da paz. Durante a neutralidade brasileira, 

entre 1939 e 1942, aumentavam as responsabilidades do posto. Por amor 

à liberdade, meu pai sofria e servia. Devido à sua memória fotográfica, atuou 

como correio-verbal das mensagens cifradas, entre as nossas representações de 

Berlim e Lisboa. 

Em Hamburgo, durante as longas horas em que ele se refugiava nos 

abrigos antiaéreos, contou-me que meditava, rezando fervorosamente pelos que 

sofriam, e pela sua sobrevivência, a fim de que pudesse regressar ao Brasil. 

Meu pai possuía uma fé profunda. Acreditava em Deus e na força da 

oração. 

A educação católica que recebeu quando criança, e pela qual, mais tarde, 

optou, fixou-se definitivamente em seu espírito. 

Ecumênico no seu respeito às outras religiões, tendo investigado sobre 

todas elas, era estudioso do sobrenatural, interessando-se pela parapsicologia. E 

possuía um poderoso controle da mente. 

Certa madrugada, em Hamburgo, despertou com uma necessidade 

imensa de fumar, logo descobrindo que não tinha sequer um cigarro. 

Vestiu o sobretudo sobre o pijama e desceu, indo ao Café da esquina que ficava 

aberto a noite inteira. Comprou o maço, e logo se ouviu a sirene, avisando o 

próximo bombardeio. Ele se refugiou no abrigo, e ao sair, horas mais tarde, 

dirigiu-se ao pequeno prédio de apartamentos onde morava. Mas só encontrou 

escombros. 

Ao descrever-me este capítulo dramático de sua vida, comentou comigo: 

– O cigarro pode matar, Vilminha. Mas aquele salvou a minha vida. 

Dias depois, o Consulado foi semi-destruído durante outro bombardeio, e 

proibida a entrada dos funcionários, pelo risco de desabamento da parte que 

ficara de pé. Burlando a vigilância dos bombeiros e policiais, papai conseguiu 

entrar, abrindo o cofre e salvando importantes documentos oficiais. Mal saíra, o 

resto da casa ruiu, com estrondo.


Estes dois fatos o impressionaram terrivelmente. Ao relembrá-los, 

costumava dizer que Deus lhe poupara a vida, porque lhe reservava alguma 

outra missão maior. 

Estes acontecimentos contribuíram para emergir do seu espírito um 

sentimento místico, que tanto o influenciou, sobretudo na literatura. 

Anos mais tarde, meu pai receberia uma condecoração especial do 

Governo Brasileiro, pelo seu ato de heroísmo. 

Foi nesta época de insegurança e incertezas que ele conheceu Aracy 

Moebius de Carvalho, funcionária do Consulado, que o assessorava. 

Homem sensível, longe da mulher e das filhinhas, papai acabou tendo, 

com Aracy, um relacionamento que o ajudou a suportar a solidão. Mas só 

vieram a se unir publicamente, anos mais tarde, depois de seu Posto em nossa 

Embaixada em Bogotá, na Colômbia, para onde foi sozinho. 

Apesar da separação, embora amigável, de meus pais, continuamos nós 

quatro: mamãe, Agnes, ele e eu, uma família unida pela compreensão, carinho e 

respeito. Amoroso, com sua delicadeza nata, que tão bem combinava com 

mamãe, ele nos visitava quase que diariamente, nos levando bombons e livros; 

mas sempre três rosas, para cada uma de nós. 

Foi quando papai me confidenciou: 

– O coração sabe pulsar direitinho diferentes amores... 

Ele costumava ter, comigo, longas conversas, e transbordava de emoção 

ao contar-me sua vivência na Alemanha, durante a guerra. 

Em Baden-Baden, pitoresca cidadezinha alemã que fora elegante estação 

de águas, antes da guerra, ele e outros diplomatas brasileiros ficaram internados 

no luxuoso Brener Park Hotel, como reféns especiais, à espera da troca pelos 

diplomatas alemães que ainda estavam no Brasil. 

Sem maiores explicações, certo dia foram todos convidados, então, a 

deixar Baden-Baden, seguindo de trem para Lisboa, a fim de tomarem o navio 

que os levaria de volta à pátria. 

Daqueles antigos tempos meu pai guardava uma lembrança quase febril: 

a viagem no navio todo iluminado, Diplomatic escrito em grandes letras 

luminosas. Os passageiros, tensos, dominados pela angústia, atingindo o 

desespero quando dois navios cruzaram caminho, pois poderia haver a 

sabotagem de um torpedeamento, alguma traição. 

Ele comovia-se, ao contar-me a estória desta viagem dramática e os 

exercícios de fé a que se obrigava. Eu o escutava também emocionada, 

compartilhando com ele daquela fase de sua vida que não me pertencera, mas 

que me impressionava enormemente.


Foi para nós uma divina surpresa a noticia da chegada do navio, no Rio 

de Janeiro. Pelo receio de sabotagem, havíamos ficado longo tempo sem 

notícias, e as famílias só foram avisadas quando o navio entrou na Baía de 

Guanabara. 

Grupos foram levados de lanchas até perto do navio ancorado. 

Mamãe ergueu a Agnes nos braços, sendo imitada pelas outras mães, e 

eu subi na caixa do motor. Beijinhos se cruzavam no espaço, e ouvia-se, em 

uníssono: – Papai! Papai! 

Emocionante e enternecedor o reencontro das mulheres e crianças com 

os pais e maridos que não viam há quase dois anos! Lágrimas e risos se 

misturavam, eles no convés e nós, nas lanchas, recebendo-os com alegria. 

Relembraríamos nos anos futuros a sua chegada, que ele chamava de 

milagrosa, pois para todos eles, a viagem fora ameaçada pelas dúvidas. 

Quando, no meu último aniversário que festejamos juntos, em junho do 

ano em que Deus o chamou, papai deu-me de presente suas duas cadernetas 

com anotações colhidas na Alemanha, ele fez um discursinho diante de todos 

ali presentes, dizendo que eu as merecia porque fora sempre muito interessada 

em sua vivência durante a guerra. 

Perguntei-lhe por que nunca as havia publicado, argumentando que tais 

anotações constituíam importante depoimento histórico. Papai, com sua 

habitual discrição, explicou-me que anotações íntimas lhe serviam de fonte, e 

que preferia não publicá-las. E acrescentou que naquelas cadernetas eu 

encontraria o complemento de seus relatos sobre os quais tanto gostávamos de 

conversar. 

Estávamos, naquela noite, festejando meu aniversário em casa de 

Chiquita Marcondes Bernardes, que esteve ligada afetivamente ao papai nos 

últimos dez anos de sua vida, e que sempre se manteve discreta, apesar de ter 

sido importante para ele, não só pela compreensão com que o recebia em sua 

aconchegante casa no Alto Leblon, como também pela sua inteligência 

brilhante, com quem ele gostava de conversar. Foi a única amiga que ele 

apresentou à nossa família, e vovó Chiquitinha, mãe de meu pai, se hospedou 

conosco várias vezes na fazenda que Chiquita possuía no Estado do Rio. Agnes 

e eu lhe somos gratas pela paz e alegria que ela dedicou ao papai, principalmente 

nos seus últimos meses, quando ele se mostrava deprimido, talvez 

pressentindo um fim muito próximo. Agnes a chama de “amor de outono” do 

papai. E o mais interessante é a semelhança de Chiquita com mamãe, física e 

intelectualmente... Realmente, conforme ele me explicou, “o coração sabe 

pulsar direitinho, amores diferentes”.


Guardo estas cadernetas com especial carinho. Costumo ler seus 

magníficos textos. Pretendo publicá-los, algum dia, quando for sua hora e vez. 

Foi o que aconteceu com Magma, seu único livro de poemas. Tendo 

recebido o primeiro prêmio do Concurso Literário, promovido pela Academia 

Brasileira de Letras em 1936, papai jamais publicou-o. 

Magma foi considerado, no concurso, tão superior, que nem houve um 

segundo prêmio. 

Minha irmã e eu sempre respeitamos a sua vontade de não publicá-lo. 

Seus amigos, seus admiradores, e nosso editor, tentaram, durante anos, nos 

convencer a publicar o livro. Finalmente concluímos que as Obras de João 

Guimarães Rosa não pertencem somente a nós, suas herdeiras e guardiãs de sua 

imagem e de seu nome, porém à toda a humanidade. 

Os poemas de Magma, que publicamos há poucos anos, são filigranas de 

delicadeza e sensibilidade. 

Quando papai se foi, foram-me entregues a sua biblioteca e os textos 

originais que se encontravam em sua casa. Aconselhada a doar para alguma 

entidade que, mostrando interesse em possuí-los, cuidaria de todo o acervo com 

desvelo, decidi doá-los à USP, Universidade de São Paulo, a única entidade que 

se mostrou naquela ocasião interessada em possuir acervo de meu pai. Não me 

arrependo, pois ele está no lugar certo, acessível aos estudantes, leitores e 

admiradores da Obra de João Guimarães Rosa, e cuidam do acervo com grande 

dedicação. 

Também naquela triste ocasião, logo após a morte de meu pai, entreguei 

os originais de seus livros póstumos Ave Palavra e Estas Estórias ao nosso 

querido amigo e naquela época nosso editor, José Olympio Pereira. Papai já me 

havia dito que após mais uma releitura, pretendia publicá-los. E eu me apressei 

em satisfazer a sua vontade. 

Hoje, suas Obras estão na Editora Nova Fronteira, e Agnes e eu acompanhamos 

com interesse as excelentes publicações. 

Papai me chamava de sua “secretária para assuntos especiais”, e uma de 

minhas funções era representá-lo nas reuniões sociais que ele detestava, nas 

conferências e outros eventos que lhe tiravam o tempo de escrever. Pois ele 

gostava mesmo era de ficar em casa, vestindo o pijama e batendo à maquina, à 

sua maneira peculiar, com dois dedos apenas. Eu o representava, mas depois 

tinha de contar-lhe o evento, com detalhes. E ele achava graça no comentário 

que eu lhe fazia: 

– As reuniões sociais me divertem, papai, pois vou encontrando nelas os 

meus futuros personagens. Afinal, tudo tem sua hora e sua vez...


Seu posto na Colômbia também foi bastante agitado pelas conturbações 

políticas do país. Ele nos escrevia falando de sua vida e de seu trabalho, mas 

sempre com o tempero da graça e do humor, para minimizar o perigo das 

contínuas greves e agitações que abalavam o povo. 

Voltando ao Brasil, foi convidado, por duas vezes, para ser o Chefe de 

Gabinete do seu fraterno amigo João Neves da Fontoura, então Ministro das 

Relações Exteriores. Papai atuou com o costumeiro brilho, como Membro 

Especial da Delegação à Conferência da Paz, em Paris. E como Secretário 

Geral da IX Conferência Interamericana, em Bogotá. 

Nomeado Conselheiro de nossa Embaixada em Paris, logo que chegamos 

ele matriculou-me na Universidade Sorbonne e na Alliance Française, acompanhando 

os meus estudos com especial atenção, como sempre o fizera quando 

Agnes e eu estudávamos no Rio. Ele nos aconselhava a ler os autores que 

julgava melhores, nos presenteava com livros ótimos e nos aconselhava: 

“– É preciso muito estudo e muita leitura! Nada de namoro! Casamento, só 

depois dos 40 anos!...” 

Ele sempre foi muito alegre e brincalhão e intercalava os momentos de 

seriedade com seu senso de humor apurado. 

Quando morávamos em Paris, papai começou a escrever Grande Sertão: 

Veredas. Assim que terminava uma página, pedia para que eu a lesse, algumas 

vezes atrasando meus compromissos sociais, à noite. Da primeira vez, apressada, 

passei os olhos no papel e elogiei: “– Está ótimo!” Ele então reclamou: 

“– Você não leu coisa alguma, Vilminha. Leia agora em voz alta.” 

Comentei com sinceridade que, realmente, lido em voz alta, o texto se 

realçava surgindo musical e entendível. Ele aprovou o meu comentário, e desde 

então eu praticamente tinha que declamar cada página. Até hoje, gosto de reler 

alguns trechos de seus livros, em voz alta. Fico fascinada pela sua musicalidade. 

Ao perguntar-lhe como conseguia escrever sobre o sertão sem conhecêlo, 

pois Cordisburgo onde ele nascera, e Itaguara onde clinicara durante algum 

tempo, não ficavam na zona sertaneja; e afinal, estávamos na França, tão longe 

do Brasil. Ele me respondeu, tocando na testa com a ponta do indicador: 

– Meu sertão é metafísico, Vilminha. Ele está aqui. Eu o crio e vou galopando, 

vivendo nele as minhas estórias. 

Portanto, a única vez em que meu pai visitou durante mais tempo o 

sertão, foi a convite do seu amigo, o jornalista e proprietário de jornais Assis 

Chateaubriand. Em Caldas do Cipó, na Bahia, formaram na Guarda-Vaqueira 

que foi ao aeroporto receber outro amigo, o Presidente Getúlio Vargas. Ao


papai coube comandar os vaqueiros de Soure e de Cipó. Houve depois um 

desfile grandioso nos anais sertanejos. Todos vestidos a caráter, usando roupas 

de couro. 

Ao perguntar-me o que deveria usar na ocasião, sugeri que ele 

comprasse uma calça jeans, um casaco de couro e botas. Mas telefonei ao 

Dr Chateaubriand, querendo saber se eu havia dado o conselho certo. Este 

me pediu que não me preocupasse. Com generosa gentileza, enviou ao 

papai um traje completo de vaqueiro. À noite recebi seu animado 

telefonema: 

– Venha correndo, Vilminha! Eu estou parecendo o John Wayne, me 

sinto um personagem de filme de faroeste! 

Fui admirar de perto sua nova imagem, e comentei: – Está um John 

Wayne um pouco gorducho, papai. Mas impressiona! 

Sua alegria era autêntica, e ansiava pela grande aventura no sertão, em 

companhia dos amigos. 

A foto dele, vestindo a roupa de vaqueiro, não retrata o verdadeiro 

Guimarães Rosa, pois foi apenas a fantasia que usou naquele dia. O terno 

escuro e a gravata borboleta é que retratam meu pai, na realidade. 

Ao retomar o contato com a terra brasileira, além da viagem a Caldas do 

Cipó, na Bahia, ele fez uma interessante excursão ao Pantanal de Mato Grosso, 

que lhe inspirou a reportagem “Com o Vaqueiro Mariano”, publicada no Rio e 

em São Paulo. 

O seu primeiro livro já nascera, sob pseudônimo, poucos sabendo 

disso. Eram os “Contos” que em 1937 haviam concorrido ao Prêmio 

Humberto de Campos, da livraria José Olympio Editora, conquistando o 

segundo lugar. 

Ainda assim, ele permaneceu mais sete anos refazendo o escrito, 

repolindo linguagem e estruturas. Era um perfeccionista. Pensava talvez como 

Rousseau, também tardio estreante na literatura: 

“A metade da vida não basta para compor um bom livro, nem a outra 

metade para o corrigir”. 

Em abril de 1946, Sagarana é publicado pela Editora Universal, do 

amigo Caio Pinheiro. Foi um estrondoso sucesso. O deflagrar de uma revolução 

literária. Duas edições seguidas esgotadas, e o Prêmio da Sociedade Felipe 

d’Oliveira. Sagarana foi consagrada pela crítica como uma importantíssima 

obra de ficção. A palavra título deste seu primeiro livro, Sagarana, foi 

construída pela expressiva do nórdico vocábulo: saga, com a desinência 

indicadora de semelhança, em Tupi: rana.


De Sagarana em diante, estreitam-se as intimidades entre o autor e a 

obra, de tal modo que se chega, sem muito esforço, a encontrar em cada um dos 

seus livros um reflexo exato de sua personalidade. 

Por exemplo: TATARANA (um dos personagens de GR – T (prefixo de 

classe superior) + ATÁ (fogo) + RANA (semelhante). O Tupi é língua aglutinante. 

O espírito do autor se transmitiu à obra e nela se desescondeu meu pai, 

em seu natural, página por página, por trás das palavras ou adiante delas, no 

sentido das coisas que disse. Pesquisável e encontrável. Por vezes surgindo 

espontâneo, sem precisão de pesquisa, e por vezes sussurrando a sua verdade 

interior, para que se chegue mais perto e mais atenção se ponha na conversa. 

Em 1956 foi lançado o fabuloso Corpo de Baile, com suas sete novelas, 

numa linguagem rica em beleza e força de estilo. Este livro foi posteriormente 

dividido em três volumes: Noites do Sertão, Manuelzão e Minguilim e No 

Urubuquaquá, no Pinhém. 

Ano produtivo, pois o Grande Sertão: Veredas, seu único romance – 

pois papai foi essencialmente um contista – também apresentado aos leitores, 

tornou-se imediatamente um sucesso. Criou verdadeiro impacto, não só no 

Brasil, mas também nos países em cujas línguas foi traduzido. Grande Sertão: 

Veredas possui técnica e linguagem especialíssimas, e um profundo conhecimento 

psicológico da alma de seus personagens. Além das críticas consagradoras, 

surgiram ataques violentos, e papai os desafiava, recortando os 

artigos e colando-os no álbum, de cabeça para baixo. 

Ensinou-me, então, algo de grande importância, que jamais esqueci: 

– Você deve temer apenas um crítico: você mesma. Se estiver achando 

tudo o que escreve, ótimo, cuidado. Descanse o material numa gaveta e depois 

o releia, com outro espírito. Sem pressa. Lembre-se, não se fabricam livros 

como se faz macarrão. Qualidade é sempre mais importante do que quantidade. 

E se você algum dia quiser destruir o que escreveu, achando tudo horrível, 

atenção! Você talvez já esteja atingindo a perfeição. 

Grande Sertão: Veredas recebeu três prêmios: “Machado de Assis”, do 

instituto Nacional do Livro, “Carmem Dolores Barbosa”, de São Paulo e “Paula 

Brito”, da Municipalidade do Rio de Janeiro. 

Muito merecidamente promovido a Embaixador, em 1958, recusou 

postos disputados, no Exterior, que lhe eram oferecidos pelo próprio Presidente 

Juscelino Kubitschek, seu amigo e colega desde os tempos da Força Pública de 

Minas. Preferia continuar tranqüilamente nas suas funções no Ministério e dar 

expansão à sua criatividade, escrevendo novas estórias.


Foi então convidado para ser Vice-Presidente do Congresso de Escritores, 

no México. Participou da comissão de outorga do Prêmio Walmap. Para o 

Conselho Federal de Cultura, que integrava, elaborou extenso pronunciamento 

sobre novo acordo ortográfico e as diversidades lingüísticas do português, nas 

duas margens do Atlântico. Participou com brilhantismo de algumas 

Conferências pela Paz. 

Meu pai sempre se dedicou ao trabalho com o mesmo entusiasmo com 

que se entregava à literatura. 

Em janeiro de 1962, assumindo pelo próprio pedido a chefia do Serviço 

de Demarcação de Fronteiras, do Itamarati, ali encontrou o ambiente ideal para 

o trabalho, ao qual se dedicou com fervor, tendo ajudado a resolver problemas 

de importância internacional, relacionados com nossas fronteiras. 

Papai agigantou-se na chefia daquela Divisão, na incessante lida com 

problemas surgidos com o Pico da Neblina e o Salto das Sete Quedas. Noites a 

fio, no Ministério do Exterior, ele expediu documentos, preparou instruções, 

cotejando mapas e documentos históricos. Vibrou em defesa da terra. Seu fino 

trato de diplomata apaziguou os ânimos. Esclareceu onde havia dúvidas e repôs 

a exatidão no incerto. Com patriotismo, mas amor ao direito. E mantendo uma 

fé inabalável na solução pacífica das controvérsias. 

Foi um diplomata dedicado e talentoso. Sua carreira não interferiu, 

todavia, na sua devoção à literatura. E ele conseguiu conciliar, com sucesso, o 

título de Embaixador brilhante e de genial escritor, considerado um dos maiores 

expoentes do século. E recentemente eleito, no Exterior, um dos dez maiores 

escritores do mundo. 

Já era, então, consagrado Mestre da Literatura Brasileira, e seus livros 

aclamados por leitores e críticos brasileiros e de outros países. 

Foi então que declarou, com humildade: 

“– Mestre é aquele que de repente também aprende.” 

Dedicava-se, de modo especial ao próximo livro, Tatuméia, Terceiras 

Estórias, que conseguiu publicar um mês antes de morrer. 

Tutaméia chegou aos leitores com o mesmo grande sucesso de seus 

outros livros. Obra hermética, possuindo quatro prefácios e um conjunto de 

estórias que sobressaem pelo refinamento do estilo. 

Num dos prefácios de Tutaméia, papai revelou: “Só sei que há mistérios 

demais, em torno dos livros e de quem os lê, e de quem os escreve; mas 

convindo, principalmente a uns e outros, a humildade”. 

Num outro prefácio de Tatuméia, papai confessou que sua vida, desde os 

primeiros anos, foi dirigida por fatos misteriosos. Premonições reveladas em


sonhos, telepatia, intuição, série de acontecimentos fortuitos interligados, toda 

sorte de avisos e pressentimentos. 

Declarou também que muitos de seus contos eram sonhados por ele, 

antes de escritos. Segundo as suas próprias palavras eles o perseguiam, com 

insistência, na ansiedade de serem escritos. Definiu o mistério da inspiração 

como um divino estado de transe, assim como o dom da criatividade. 

Ele buscava sempre uma introvisão da linguagem, a radiografia das 

palavras. Brincava com os sentidos vários de cada uma delas, deixando em 

Tutaméia muitos exemplos. Experimentava. Recolhia um plural de idéias numa 

frase só, e, mesmo, numa só palavra. O aparente e o pesquisável, misturados 

entre o pensamento e as letras. 

– Por que não houve Segundas Estórias? – quis eu saber, já que das 

Primeiras Estórias, uma coletânea de 21 contos curtos, verdadeiros poemas em 

prosa, ele saltara para Tutaméia, Terceiras Estórias.” 

Ele fez uma de suas costumeiras expressões de mistério e explicou: 

– É para provocar a curiosidade do leitor!” 

Meu pai tinha um grande interesse nas realidades de um mundo imaterial 

e no significado da criação. 

Sempre procurou a conexão entre o visível e o invisível. E sua filosofia 

pessoal está sempre presente em suas obras. Durante toda a sua vida, meditou 

profundamente sobre a eternidade. 

Numa bela carta escrita ao Dr. Joaquim Montezuma de Carvalho, famoso 

escritor português que morava na África, e que fez um profundo estudo de sua 

Obra, levando-a figurar em Les Écrivains Célèbres, publicado em Paris, há um 

trecho especial: 

“Quanto mais leio e vivo e medito, mais perplexo a vida, a literatura e a 

meditação me põem. Tudo é mistério. A vida é só mistério.” 

E mais adiante: 

“...À parte o que Cristo nos ensinou, só há meias verdades... 

“Rezo, escrevo, amo, cumpro, suporto, vivo – mas só me interessando 

pela eternidade... 

“...Quando faço arte, é para que se transforme algo em mim, para que o 

espírito cresça.” 

Dr. Montezuma de Carvalho gentilmente enviou-me esta carta, há alguns 

anos. Gosto de relê-la e de meditar sobre a sua essência filosófica. 

Parafraseando o Padre Vieira, “O homem é sobretudo a sua Obra”. 

Em sua Obra, papai transmitiu a sua mensagem espiritual, a mensagem 

de sua vida.


Ele criou uma linguagem livre das garras do convencional, desenvolta 

sintaxe alforriada, transferindo emoções, transportando-as sem desvio ou 

descaminho. Pensava como Paul Valéry: 

“A sintaxe é uma faculdade da alma”. E lembrava a velha máxima Tibetana: 

“A palavra deve vestir-se como uma deusa, e erguer-se como um pássaro”. 

Nos próprios neologismos que criou, sente-se a sedução da palavra inventada. 

Lembrando Mallarmé, costumava dizer que as palavras são de carne e 

osso, seres vivos. A carne macia das vogais e a ossatura das consoantes. 

Meu pai sempre foi ele mesmo, sendo em sentido e em som. Por espontaneidade 

repolida, para inteira exatidão. Exerceu influências duradouras, ao 

romper caminhos novos, surgindo como descobridor das possibilidades de uma 

língua impressentidamente plástica. 

Naquele ano de 1967, na Europa, lembravam-lhe o nome para o Prêmio 

Nobel. João Guimarães Rosa transportara-se a outras terras, levando ao 

Exterior a vigorosa imagem do Brasil. 

Quando começou a escrever, o enredo de suas estórias se passava 

em países que o fascinavam, mas que ele ainda não conhecia. Alguns desses 

contos foram premiados e publicados em várias revistas conhecidas da época. 

Mais tarde preferiu o cenário brasileiro como fonte de inspiração de suas 

Obras. 

Ele tinha a realização do sonho por objetivo; a vontade como instrumento, 

e o estímulo da esperança. 

Não se ateve à pele da vida. 

Aquela semana de novembro, em 1967, os jornais a chamavam de 

“Semana dos Guimarães Rosa”. Eu estava transbordando de alegria pela 

realização de um antigo sonho: meu primeiro livro, Acontecências, fora publicado, 

e seria lançado na segunda-feira 13, com noite de autógrafos organizada 

pelo Peter, meu marido. Papai, também feliz, contando a todos da família e 

entre os amigos o quanto estava orgulhoso. Mas avisou-me que ele não deveria 

comparecer, para não roubar cena da estrela da festa”. Insisti, mas ele parecia 

decidido. Eu, que sempre lhe havia mostrado a minha literatura, não o deixara 

ler os originais do meu livro, movida pelo orgulho de principiante, temerosa de 

que uma possível influência sua pudesse interferir no meu estilo ou na minha 

temática. Um ano antes, eu enviara os originais ao José Olympio, que ainda não 

me conhecia, ocultando a minha identidade sob pseudônimo. Não queria que 

meu livro fosse publicado sob proteção paterna. 

Papai escreveu-me uma carta linda, que está hoje emoldurada sobre 

minha mesa de trabalho. Ele pediu que seu amigo, o escritor Geraldo França de


Lima, que me conhecia desde pequenina, lesse a carta em voz alta, durante a 

noite de autógrafos. Os jornalistas presentes a copiaram e ela foi publicada em 

diferentes jornais. 

Afinal, ele compareceu. Com a cumplicidade do meu marido, papai 

sentou-se, oculto pela vegetação que decorava a pérgola do Iate Clube, assistindo, 

deleitado, ao desenrolar da minha noite de autógrafos. 

Mais tarde saiu do esconderijo, e surgiu todo risonho diante de mim. 

Abraçou-me com carinho chamando-me “lépida, límpida e luminosa colega de 

letras”, e aquele foi, realmente, meu momento de glória. Ele costumava nos 

dizer, à Agnes e a mim, que deveríamos sempre cultivar a arte de sermos 

“lépida, límpida e luminosa”, a fim de melhor, e com mais sucesso, enfrentarmos 

a vida. Então eu senti que, de alguma forma, pelo menos naquela noite, 

eu o conseguira, na opinião de meu pai. 

Combinamos, então, para a semana seguinte, uma sessão de leitura do 

meu livro, a quatro olhos, sujeita a alguma crítica construtiva, o que infelizmente 

não foi possível acontecer. Muito antes, ao lhe participar o título 

Acontecências, ele tentara, em vão, convencer-me a trocá-lo, pois “o achava ser 

Guimarães Rosa demais”, poderiam pensar que tivesse sido ele o criador da 

palavra “Acontecências”. Mas não me convenceu. Disse-lhe o quanto frustrante 

seria, para mim, se eu desistisse de minhas próprias criações, receando 

críticas. Ele confessou admirar a minha coragem. Também revelou que não 

resistira e já lera o meu livro, pois fora avisado pelo José Olympio assim que os 

primeiros volumes haviam chegado à editora. O importante, para mim, é que 

papai estava entusiasmado, aprovando o meu estilo direto e gostando das 

minhas estórias! 

Ele vinha adiando a sua Posse na Academia Brasileira de Letras, já por 

quatro anos. Recebi pedidos para convencê-lo, mas quando eu tocava no 

assunto, ele criava desculpas quase convincentes. 

Afinal, papai escolheu o dia 16 daquele mês, data de nascimento do 

grande amigo e colega de Carreira, João Neves da Fontoura, para cuja vaga, na 

Cadeira número dois da Academia Brasileira de Letras, ele fora eleito. 

De repente, logo após a animação e a alegria da minha noite de autógrafos, 

papai não conseguia disfarçar uma expressão triste e preocupada. Pensei 

que fosse o excesso de emoção, ou até mesmo a própria timidez, temendo ser o 

centro das atenções, e aparecer todo engalanado, com o fardão acadêmico. Ao 

perguntar-lhe o que andava sentindo, ele respondeu-me: 

– Estou com saudades da eternidade... 

Mas parecia muito seguro de si, durante a solenidade da Posse.


No seu belíssimo discurso, ressaltou muito especialmente a evocação da 

vida e dos seus valores fundamentais: 

“– A gente morre, para provar que viveu...” 

E lá está também a morte, em ideal conceituação, enfatizada pela sua 

definição lúdica: 

“– As pessoas não morrem, ficam encantadas.” 

A pedido de um jornalista, eu havia retribuído sua linda carta com um 

poeminha que foi publicado no Diário de Notícias daquele domingo 19, Dia da 

Bandeira, que ele tanto reverenciava. Papai telefonou-me, agradecendo-me, 

visivelmente emocionado. Conversamos longamente, mas eu sentia um tom 

nostálgico em sua voz. Creio que ele já pressentia o próprio encantamento... 

Naquela noite, repentinamente, Deus chamou-o, acolhendo-o no 

encantamento eterno. 

Chegara ao fim a semana Guimarães Rosa. 

Sem que o soubéssemos, aquela troca de mensagens – a sua carta e o 

meu poeminha – haviam sido a nossa despedida. 

A reprojeção da saudade é a permanência da beleza vista, da beleza 

sentida. 

Lucio Cardoso, no seu Diário Completo, escreveu: 

“Só permanece o pensamento criador que nasce de uma experiência 

funda, pessoal. O resto, esparso no ar, o vento das épocas carrega para longe...” 

Meu pai permanece por seu pensamento e trabalho. Persiste na sua Obra 

maravilhosa e nos ideais que o animaram. Experiências fundas, pessoais, de um 

amor intenso à sua família, à sua Terra, ao acima dos homens: o Deus que hoje 

o guarda como o guardou em vida. 

Parafraseando Ben Johnson, fico feliz em dizer: 

Pelo amor ao meu pai, 

Honrarei a sua memória. 

Ele não foi de uma época, 

Mas para todo o sempre.

OS JAGUNÇOS E O RIO DO CHICO NO 

GRANDE SERTÃO: VEREDAS* 

Letícia Malard** 

Não é novidade para os leitores e estudiosos do Grande Sertão:Veredas 

que nesse romance se desenha toda uma geografia aquática: além de veredas 

em sentido estrito, mapeiam-se rios, riachos, ribeirões, córregos, lagoas e 

cachoeiras. Muitos existem na realidade e com o mesmo nome. Outros tantos 

também existem, mas com nome ligeiramente modificado. E vários outros 

foram criados por Guimarães Rosa, apesar de alguns leitores da obra que 

conhecem o real da região afirmarem que o autor não inventou nenhum 

topônimo. Esses acidentes geográficos relativos à água não servem apenas para 

compor a paisagem sertaneja. Servem principalmente para articular ou 

relacionar entre si os episódios da caótica narrativa, numa perfeita simbiose do 

homem com o sertão, da terra com a água. 

O título do romance já assinala a importância desse universo aquático. O 

substantivo comum “vereda (s)” aparece 77 vezes no livro, quase todas fazendo 

par com outro substantivo comum – “buriti”, um tipo de palmeira, árvore 

querida por Guimarães Rosa. Para o buriti se desenvolver, é necessária uma 

grande quantidade de água. Isso significa que o escritor faz questão de destacar 

uma característica inconfundível da paisagem do nosso sertão – que não é o 

sertão seco do Nordeste – mas um sertão molhado, irrigado pela própria 

natureza. Sobrepondo os buritis às veredas, o escritor agrega ao sertão 

“sudestino” a plasticidade de uma aquarela carregada no verde com pinceladas 

em azul, mesclando vegetação e água. 



**Professora Emérita de Literatura Brasileira da Universidade Federal de Minas Gerais. Seus últimos 

livros são Um Amor Literário (romance) e Literatura e Dissidência Política (ensaios).


Na correspondência trocada com Edoardo Bizzarri, seu tradutor italiano, 

Guimarães Rosa esclarece: 

“[as veredas] São vales de chão argiloso ou turfo-argiloso, onde aflora a 

água absorvida. Nas veredas há sempre o buriti. De longe, a gente avista os 

buritis, e já sabe: lá se encontra água. A vereda é um oásis. [...] de belo verdeclaro, 

aprazível, macio. O capim é verdinho-claro, bom. [...] 

[Há] Veredas com uma lagoa; com um brejo ou pântano; com pântanos 

de onde se formam e vão escoando e crescendo as nascentes dos rios; [...] com 

córrego, ribeirão ou riacho. (Por isso, também, em certas partes da região, 

passaram a chamar também de veredas os ribeirões, riachos e córregos – para 

aumentar nossa confusão.[...] 

Nas veredas há às vezes grandes matas, comuns. Mas, o centro, o íntimo 

vivinho e colorido da vereda, é sempre ornado de buritis [...] à beira da água; as 

veredas são sempre belas!” (1) 

Assim, apesar das diversas significações que “vereda” pode ter, inclusive 

a de “caminho”, acreditamos que no romance signifique sempre “cabeceira e 

curso de água orlados de buritis, especialmente na zona são-franciscana”, 

conforme a acepção 9. do Dicionário Aurélio Século XXI. 

Dessa forma, o buriti pode representar o “jagunço” vegetal das veredas, 

assim como o homem é o jagunço “animal” do sertão. O Paredão [de Minas], 

arraial em que Diadorim morre e jaz enterrada, um distrito de Pirapora, na 

geografia real a partir de 1963 passou a ser distrito de Buritizeiro. Buritizeiro é 

uma terra de buritis, vila figurante em textos do escritor, plantada à margem 

esquerda do São Francisco. Buritis é também nome de outra cidade, no mapa 

real. Sabe-se que a palavra “buriti” aparece em vários textos de Rosa. E não foi 

gratuito o fato de, na véspera de sua morte, ele ter pedido que um bonito buriti 

ilustrasse a publicação do seu discurso de posse na Academia Brasileira de 

Letras, morte ocorrida três dias depois da posse. Com efeito: numa página 

esquerda, na primeira edição, lá está a palmeira, destacando-se de outras, no 

belo desenho em preto e branco de Percy Lau. (2) 

Ao falar das águas do sertão, o autor e o narrador se unem em uma 

mesma entidade, quanto aos sentimentos experimentados ante o chamado “rio 

da unidade nacional”. Da parte da realidade do autor, há um bilhete à filha 

Vilma, a propósito de uma conferência que ela fazia. Aí ele desenhou o próprio 

rosto, chorando de emoção, saindo dos olhos uma corrente de lágrimas onde 

escreveu “Rio São Francisco”.(3) Da parte da ficção, Riobaldo confirma: “Rio 

é só o São Francisco. O resto pequeno é vereda”.(4) Riobaldo também evoca “o 

poder dele, [do São Francisco] largas águas, seu destino”.(5) Esse rio se

Os Jagunços e o Rio do Chico no Grande Sertão: Veredas _______________________________ Letícia Malard 37 

constitui em um ingrediente cenográfico e afetivo de grande impacto no 

romance. É na sua margem, e em seguida na sua travessia, que Riobaldo e 

Diadorim se conhecem, transformando a travessia literal do rio em outras 

travessias de caráter metafórico em todo o romance. 

Lembre-se que em 1952, quando estava adiantado o projeto de sua 

produção literária, Guimarães Rosa também realizou sua travessia literal por 

uma parte do sertão: ele percorreu cerca de 120 quilômetros no norte de Minas, 

acompanhando uma boiada que partiu da Fazenda da Sirga ou Selga – hoje 

localizada no município de Três Marias – à beira do São Francisco, chegando 

até Araçaí (não confundir com outra cidade mineira, Araçuaí) – próximo de 

Cordisburgo. Essa fazenda é mencionada no romance. Durante a viagem, na 

companhia de vaqueiros, o autor fez muitas anotações em cadernetas, com o 

objetivo de aproveitá-las em seus textos. Um desses, do livro Corpo de Baile, é 

o conto “Uma estória de amor”, também conhecido como “A festa de 

Manuelzão”, cujo protagonista é o vaqueiro Manuel Nárdi, que o escritor 

conhecera naquela viagem. Nela também conheceu o Zito, outro personagem. 

O médico Guimarães Rosa, recém-formado e muito jovem, clinicou em 

Itaguara, município de Itaúna, e em Barbacena. Nessas localidades teria consultado 

arquivos sobre jaguncismo. São hipóteses, pois sua biografia oficial ainda 

está para ser feita.(6) No entanto, acreditamos que aquela viagem pela região 

são-franciscana do norte de Minas tenha sido indispensável para um mais 

efetivo contato com lendas sobre jagunços e com o São Francisco, que partiu a 

vida de Riobaldo em duas partes, como declarou esse personagem. (7) O 

contato proporcionado pela viagem pode ter sido fundamental na confecção do 

romance, que foi publicado menos de quatro anos depois. 

No Grande sertão:veredas, o São Francisco, talvez por ser o maior rio 

dos Gerais e ser também muito querido tanto pelo autor quanto pelo narrador, 

vê, ouve e sente os inesquecíveis episódios da narrativa. Aparece cerca de 

cinqüenta vezes, quer pelo nome oficial, quer pelos íntimos e carinhosos “Rio 

do Chico” ou simplesmente “o do Chico”. Estranho que não apareça também 

com outros nomes utilizados pelos ribeirinhos no mundo real – “São Chico” e 

“Velho Chico”. Ele serpenteia por todo o romance: da segunda página, quando 

surge pela primeira vez e é denominado “Rio do Chico”, até à última página, 

depois da morte de Diadorim, quando Riobaldo se casa com Otacília, indo 

morar e envelhecer em um incerto lugar à beira do rio querido. 

Assim o São Francisco – suas águas ora barrentas, ora claras, arrastandose 

em curvas pelo grande sertão – acaba por impregnar a matéria narrada, ou 

melhor dizendo, a “matéria vertente”, usando a expressão rosiana, para


grandeza e miséria dos atores do romance. Como se a história de Riobaldo 

vertesse tal qual aquele rio, como se ela fosse também um rio, vertente e 

afluente do São Francisco, tal a importância deste dentro do romance. É bem 

verdade que o Urucuia é o “rio de amor” de Riobaldo, devido a alguns 

episódios de sua vida que não vêm ao caso. Mas o São Francisco acaba 

engolindo o rio menor – que é seu afluente – e assume a regência da narrativa. 

Um dos primeiros autores de livro sobre o escritor foi Alan Viggiano. 

Este chama a atenção para o fato de que, no lado direito do rio, acontecem 

todos os conflitos entre jagunços e militares. Do lado esquerdo, os jagunços 

vivem fora da lei, mas não correm maiores perigos de perseguição da polícia. 

(8) Se, por um lado, não fomos conferir a informação, por outro lado não temos 

elementos para desacreditar dela, devido ao trabalho de pesquisa de campo 

realizado por Viggiano. Entretanto, ele não analisou o fato, dando-nos a oportunidade 

de fazê-lo, ao rastrear a presença do São Francisco no romance.(9) 

Pode-se indagar se haveria aí, mesmo que de forma diluída, inconsciente ou 

subconsciente, um aceno para a nomenclatura política “esquerda e direita”, bem 

como suas conceituações. Se tudo no romance é e não é, se o objeto do maior 

amor de Riobaldo é o homem Reinaldo que também é a mulher Deodorina, 

diríamos que Sim e que Não. Por quê? 

Vejamos de início argumentos para o Sim: o tempo da narrativa é 

bastante impreciso. No nível explícito do ficcional, as datas são praticamente 

inexistentes. Sabe-se que Maria Deodorina foi batizada em “1800 e tantos”, o 

que nada esclarece. No nível da apropriação de fatos reais, Riobaldo conta 

estripulias da Coluna Prestes em Goiás. A Coluna foi um movimento políticomilitar 

chefiado por Luís Carlos Prestes, com o objetivo de reivindicar 

progressos sociais, que percorreu boa parte do país e chegou até a Bolívia. 

Passou por Goiás em outubro de 1926. 

Há, também, referência a uma “estrada rodageira” sendo construída entre 

Pirapora e Paracatu, estrada que não conseguimos localizar, pelo menos em 

ligação direta entre as duas cidades. Elas situam-se em linha horizontal 

praticamente reta, traçada à esquerda do mapa do estado. Entretanto, hoje, para 

ir-se de Pirapora a Paracatu, pelo asfalto, precisa-se descer pela BR 365 e 

depois subir pela BR 040, que vai para a capital federal. Assim, não se trata, 

propriamente, de uma estrada ligando Pirapora a Paracatu. 

Outra referência de Riobaldo é Brasília, mas essa não é a capital, como 

muita gente pensa, e sim Brasília de Minas, que já se chamava Vila de Brasília 

em 1901. Uma cidade que aparece com nome antigo é Brejo das Almas, que 

chegou a dar título ao segundo livro de poemas de Drummond (1934). Esse


nome já designava, em 1826, a atual região da cidade de Francisco Sá, que 

sofreu as seguintes transformações: poucos anos depois de 26 se torna distrito 

de Minas Novas; depois, freguesia, sob jurisdição de Grão Mogol, com o nome 

de São Gonçalo do Brejo das Almas. Em 1923, passa a município, chamado 

apenas de Brejo das Almas. A partir de 1938, é conhecida por Francisco Sá, em 

homenagem ao ilustre mineiro, político da República Velha. (10) 

Todavia, essa evolução pouco ajuda a desvendar a duração do narrado. 

Se, como vimos, Brejo das Almas se torna Francisco Sá em 1938, isso não 

significa que a narrativa poderia passar-se até àquele ano. O cotidiano nos 

ensina que a mudança de um topônimo não garante o seu uso pela população. 

Sempre nos defrontamos com logradouros que continuam sendo chamados por 

suas designações antigas, muitas vezes ignorando-se as novas. Se isso ocorre 

no real, imagine-se no ficcional. 

Esses dados parecem comprovar que está correto dizer que a ação 

completa do romance pode estender-se de qualquer ponto do século XIX ou do 

XX, até praticamente ao ano anterior à publicação, em 1958. Existem pesquisadores 

que já queimaram as pestanas na tentativa de se estabelecerem datas, 

mas certeza absoluta ninguém tem, não só de quando se passa o romance mas 

também do período em que foi escrito. (11) Devido a essas imprecisões, os 

contestadores da ordem política estabelecida – os jagunços, no caso – foram 

tidos por alguns estudiosos como esquerdistas, ao passo que as forças 

repressoras seriam direitistas. Por isso afirmamos que Sim, quanto aos jagunços 

serem “de esquerda”, e os soldados serem “de direita”, uma vez que essa 

nomenclatura se originou na Revolução Francesa, mas não conseguimos 

verificar quando começou a ser usada no Brasil. (12) 

A favor do Não, quer dizer, que estar na margem esquerda ou na direita 

do rio não tem simbologia política, pesa o fato de que o binarismo “esquerda” 

versus “direita” pode ter um significado mais amplo, menos redutor se 

comparado ao sentido político dos termos. E ainda: os jagunços não são pobres 

revolucionários, em sentido estrito; vários deles são homens ricos, políticos 

“despolitizados”, proprietários de terras e entraram para o bando com o 

objetivo de enriquecer-se mais ainda. Portanto, não nos parece adequado 

aplicar-lhes um rótulo que os caracterize como conservadores ou progressistas, 

politicamente falando. Vamos examinar mais aprofundadamente o binarismo, 

porém antes abordemos questões definitórias de “jagunço”. 

Em Guimarães Rosa, ser jagunço é rebelar-se contra o sistema políticoeconômico, 

qualquer que seja ele. É posicionar-se contra o governo, também 

qualquer que seja ele. É viver perigosamente: “viver é muito perigoso” – um


slogan repetido com variações no romance. A vida perigosa é uma busca dos 

valores do sertão, quer para o bem, quer para o mal. Interessante notar que, na 

ação romanesca, não comparecem nem os políticos que manobram os jagunços, 

nem os soldados. O narrador não lhes dá voz, e a percepção que se tem deles é 

através do que o narrador, um ex-jagunço, e demais jagunços dizem – percepção 

negativa, evidentemente. O autor se concentra no mundo da jagunçagem, 

descartando os militares, pois o sertão que lhe interessa não é o de 

Euclides da Cunha nem o de Afonso Arinos, por exemplo. É um sertão em 

processo de reengenharia de leis e de poderes, sertão narrado numa primeira 

pessoa que é o protagonista-observador-analista dos fatos, sem o misticismo do 

Antônio Conselheiro euclidiano e sem a ingenuidade dos tropeiros de Afonso 

Arinos. É um sertão feito de linguagens, como nunca se viu na arte literária 

brasileira. 

Tal como governantes e soldados, também não estão mapeadas as 

cidades onde as forças da repressão se concentram, exceto o Paredão, para o 

confronto e a luta final. Só aparecem os jagunços, em bandos inimigos entre si, 

obedecendo a seus chefes e suas leis, comportando-se como traidores e traídos. 

No caso de Riobaldo, assomam preocupações amorosas e religiosas mais 

aprofundadas, pois, afinal, é ele “o dono” das histórias. Então, se é verdade que 

os jagunços são perseguidos no lado direito do Rio São Francisco e 

praticamente não são incomodados no lado esquerdo, as causas se mostram 

mais amplas que a simples oposição binária política “esquerda versus direita.” 

Vejamos: a vida pregressa de jagunços famosos do Grande Sertão: 

Veredas nos informa das razões que os levaram à jagunçagem. Ninguém nasce 

jagunço, exceto o Hermógenes, símbolo do diabo, “homem humano”. 

Entretanto, como Riobaldo especula sobre a existência ou não do demônio em 

todo o desenrolar da narrativa, já nas primeiras páginas também duvida do 

caráter demoníaco da categoria “jagunço”. Diz ele: “[...] quem de si de ser 

jagunço se entrete, já é por alguma competência entrante do demônio. Será 

não? Será?” (13) Assim define a profissão: “Jagunço – criatura paga para 

crimes, impondo o sofrer no quieto arruado dos outros, matando e roupilhando.”(14) 

Aqui a dúvida se desfaz, e a avaliação é extremamente negativa. 

A certa altura chega à conceituação máxima, numa síntese invejável: “Jagunço 

é o sertão.” (15) Por tabela, está dito que o sertão rosiano é terra sem lei, mas 

essa definição só faz sentido se se entende o que querem os jagunços. 

O objetivo primordial de todos é consertar o mundo em seus desconsertos 

e desacertos, cada qual a sua maneira, sem normatizações pré-definidas. A 

vingança com as próprias mãos, que movem Diadorim e Riobaldo além de


outros jagunços, é de certa forma um mecanismo para submeter a sociedade ao 

império de alguma lei, quase sempre a punição com a morte e por crimes 

julgados subjetivamente. Não nos esqueçamos de que a pena de morte no Brasil 

foi expressamente abolida para crimes comuns somente com a Proclamação da 

República, mas, a partir de 1876, o imperador comutava todas as sentenças 

capitais. No romance, os julgamentos ou decisões dos chefes, que podem 

resultar na pena máxima, reforçam a autonomia de que eles se investem para 

ignorar a lei oficial ou para mimetizar o que fazia o poder governamental, 

dependendo de quando se passa a história. Mutatis mutandis, seria uma 

situação equivalente à que acontece hoje na chamada Guerra do Tráfico, suas 

gangues rivais, seus julgamentos e execuções. Há grandes diferenças, é claro, 

que ainda estão por merecer um estudo aprofundado. 

Relembremos, então, as razões pelas quais alguns chefes se tornaram 

indivíduos acima da Lei. Joca Ramiro, político rico, criatura cuja origem se 

desconhece, e pai de Diadorim, incita a filha, desde a infância, a amar e a 

praticar a violência. Veste-a de homem, como a prepará-la para vingar sua 

morte futura, levando-a com ele para o bando. O melhor exemplo da violência 

passada, cultivada por Ramiro, é quando o menino-menina esfaqueia os 

genitais de um desconhecido, à beira do São Francisco, porque esse insinuara 

uma relação homossexual entre Diadorim e Riobaldo, quando crianças, 

querendo participar dela. Já naquele momento, Diadorim transmite a Riobaldo 

o conselho do pai: “carece de ter coragem”. Coragem de agredir, morrer ou 

matar, coragem de jagunço, sua travessia. 

Sô Candelário vive um trauma desesperador: olha-se constantemente no 

espelho, examinando o corpo à procura de sinais que fariam dele um portador 

do mal de Hansen, uma vez que viu seus pais e irmãos morrerem de “lepra”. 

Assim, a doença mais temida do sertão, à época em que era incurável, violência 

ao próprio corpo que se deformava com a perda paulatina dos membros, fazia o 

jagunço rebelar-se também contra essa forma de injustiça. De que modo? 

Respondendo à possível violência repugnante, infringida ao corpo pelo destino, 

com a violência na perseguição e morte do Outro. 

Medeiro Vaz, “o rei dos Gerais”, simboliza a violência como instrumento 

de redenção: reza sempre o terço e faz o sinal-da-cruz antes de mandar matar 

alguém. No passado, foi um incendiário: desentendeu-se com a família, pôs 

fogo em sua boa propriedade e aderiu ao jaguncismo. Conta que nem precisava 

das cinzas: ficava escutando o barulho das coisas caindo e estralando, sem 

ninguém para acudir, num comportamento sado-masoquista. Ídolo de Riobaldo, 

decide passar-lhe o comando. Ambos se espelham nos lances de violência. Sua


morte, cercada pelo bando inconsolável, é uma das mais belas páginas do 

romance. 

Zé Bebelo, homem do poder oficial, que prende jagunços com vista a 

realizar um sonho, ou seja, tornar-se deputado, acaba virando jagunço e depois 

volta a ser fazendeiro. Bebelo fora preso e julgado em Minas, por um bando de 

jagunços, consegue livrar-se da morte e ser exilado para Goiás ou Bahia, mas 

retorna transformado. 

O próprio Riobaldo, depois alçado a chefe e “batizado” de Urutu Branco, 

adere à marginalidade da Lei por motivos fúteis aliados ao amor: era professor 

de Zé Bebelo, e foge da fazenda deste depois de ficar penalizado pelos jagunços 

que Bebelo prendera. Na fuga, encontra Diadorim e entra para o cangaço 

por seu amor, um amor marginal pelos padrões da época. Além do mais, antes 

de tudo isso Riobaldo vivia sem conflitos junto do padrinho Selorico Mendes, 

mas foge de casa ao saber que Mendes poderia ser o seu pai, de fato e de 

direito, como a negar que existisse alguém que pudesse exercer poderes 

maiores sobre ele: um padrinho, tudo bem; mas um pai... a autoridade imposta 

teria outro nível de força e poder. 

Segundo afirmamos em ensaio antes referenciado, todas essas causas se 

ligam a desacertos nas relações familiares, onde se destaca a figura do Pai ou 

de sua representação. Fazendo uma superficial incursão pela Psicanálise, 

acreditamos que esses personagens, ao aderirem ao jaguncismo, transferem o 

conflito não resolvido com o pai biológico ou com seus substitutos na família – 

o padrinho, irmãos, até o filho – para o pai nas relações sociais, ou seja, um 

ídolo, a Lei, a Ordem, o Governo. 

Por esse motivo, interpretamos, os jagunços são perseguidos preferencialmente 

no lado direito do Rio São Francisco: ali se instalam os representantes 

do Poder oficial, contra o qual a jagunçagem costuma lutar. Em compensação, 

na margem esquerda seus componentes se sentem livres da pressão, da 

perseguição e da contestação paterna e de seus representantes, na sua fantasia 

de contrapor-se à Lei e à Ordem estabelecidas. Assim, Riobaldo, no final do 

romance, se coloca como homem “da margem direita”, ao declarar que está 

caminhando para a velhice “com ordem e trabalho”, tranqüilamente casado 

com Otacília, a quem ama, e na certeza de que o diabo não existe, mas o 

homem-humano Hermógenes (que matara Diadorim). À esquerda do São 

Francisco, se instalam Diadorim e Hermógenes: 

“[Diadorim] símbolo da des-lei amorosa, objeto de amor proibido, e o 

Hermógenes, efígie da des-lei religiosa, o demônio encarnado, ficaram mortos


e enterrados. Separando-os de Riobaldo, as imensas paredes de terra vermelha 

que dão nome ao Paredão, e o Rio São Francisco – um pau grosso, em pé, 

enorme – sem dúvida um símbolo fálico, obscuro objeto do desejo interdito no 

passado de Riobaldo.” (16) 

Passemos agora a analisar as articulações que se estabelecem entre o 

narrador especificamente e o São Francisco. Como dissemos, foi à beira dele 

que Riobaldo e Diadorim se conheceram ainda crianças, que o atravessaram 

“numa canoa afundadeira”. Tal fato aconteceu onde o de-Janeiro deságua no 

São Francisco, no baixio da Sirga. Assim a travessia passa a adquirir importância 

ímpar na narrativa, a ponto de ser sua última palavra. Cruzando o rio 

daquela forma, Riobaldo morre de medo, ao passo que Diadorim dá exemplo de 

coragem e valentia, divertindo-se com o temor do companheiro, em exibição de 

superioridade. 

Mais tarde, já integrados ao bando de jagunços, Diadorim sempre 

mostrando-se mais corajoso do que o amigo, Riobaldo vai dizer que na 

companhia deste não teme os soldados e embarcaria até na prancha de Pirapora. 

Esse tipo de embarcação – prancha – que levava carga, bem maior do que a 

canoa, era mais perigoso do que esta, por dois motivos: primeiro, pelas condições 

do próprio veículo – balsa de madeira, no geral descoberta, que viajava 

sob o impulso da correnteza, “solta à toa”, como diziam seus tripulantes;(17) 

segundo, porque os embarcados seriam facilmente vistos pela repressão legal. 

Então, quanto mais se intensifica a ligação amorosa entre Riobaldo e Diadorim, 

mais aumenta a coragem de Riobaldo pela influência do amigo: nesse par, são 

trocados, de forma sempre crescente, amor por amor, e covardia por coragem. 

Assim, a travessia tem vários sentidos no romance, mas esse especificamente 

remete àquele primeiro encontro na margem do rio, à aventura de 

atravessá-lo – ponto de partida do amor interdito, ao ser relembrado. A vontade 

de esquecer Diadorim é designada de “tristonha travessia, água de rio que se 

arrasta”. (18) A interdição amorosa é chamada de “travessia de minha vida.” 

(19) E o forte e verdadeiro amor é evocado nesta bela frase: “O real não está na 

saída nem na chegada: ele se dispõe para a gente é no meio da travessia.” (20) 

Márcia Marques de Morais interpreta o encontro de Diadorim e Riobaldo 

na travessia do rio, pela ótica de um mundo misturado: “o si mesmo e o outro; o 

feminino e o masculino; medo e coragem; alegria e tristeza; interioridade e 

exterioridade; o bem e o mal – tudo misturado.” (21) Tal mistura é uma 

interpretação muito feliz. Complementando, vejo-a estendendo-se a todo o 

romance, onde se depara com vários níveis de travessia, inclusive naquele


episódio antropofágico, em que os jagunços famintos devoraram um homem 

negro achando tratar-se de um macaco. Note-se que a cena não indicia 

nenhuma forma de racismo, ainda mais porque vários jagunços são negros bem 

integrados no bando. Indicia, sim, esse mundo misturado, confuso, em que até 

o animal e o homem adquirem posições intercambiáveis, mistura para a qual 

Márcia Morais chama a atenção. 

A travessia metafórica de Diadorim e Riobaldo dá continuidade à travessia 

literal, na beira do rio, na Guararavacã do Guaicuí, no momento em que 

Diadorim fica sabendo da morte de Joca Ramiro, seu pai. Decide vingar-se, 

Riobaldo se une a ele no plano de vingança e só irão separar-se pela morte. 

Pode-se dizer que aí começa a travessia metafórica de ambos: a de Diadorim 

consiste em reprimir o amor e planejar esconder a identidade até à consecução 

da vingança; a de Riobaldo é remoer a culpabilidade de amar a um igual, 

tentando ultrapassar o paradoxo através do porto seguro de uma diferente, a 

noiva Otacília. 

A essa travessia dos personagens poder-se-ia acrescentar a do próprio 

escritor, quer dizer, a viagem com a boiada e seus vaqueiros pelo sertão 

mineiro, atravessando-o a cavalo. Outra viagem similar fez à Bahia, com o 

jornalista Assis Chateaubriand. Em ambas, recolheu informações preciosas, 

com a finalidade de enriquecer sua literatura, sua travessia para a maior obra 

produzida em nosso país. 

Além das travessias literais e metafóricas, o rio plantou na vida de Riobaldo 

um dualismo, diz ele ao doutor, seu ouvinte. Esse dualismo no romance 

remete às duas vidas vividas pelo narrador, sob o signo de Diadorim: jagunço, 

fora da Lei, no passado; fazendeiro ordeiro e trabalhador, no presente. Remete, 

também, à duplicidade do sexo de Diadorim, ao coração dividido de Riobaldo 

entre este e Otacília, e à grande dúvida metafísica que perpassa toda a narrativa, 

ou seja, a existência ou não do demônio. Se foi na beira do São Francisco que 

Riobaldo conheceu o seu amor interdito, quando criança, também foi na beira 

do rio que foi morar com Otacília, seu amor permitido. E o Rio do Chico 

sempre avança, correndo como personagem viva, exuberante, testemunha e 

participante da vida e do amor dos jagunços. Quando, na tentativa de esquecer 

Diadorim, Riobaldo conversa sobre mulheres, ele pergunta se o São Francisco 

não é sempre turvo. Aponta não só para a condição de suas águas, como 

também para a situação obscura e indistinta do amor pelo companheiro. 

O rio testemunha várias ações periféricas ao tema central da obra – o 

amor. É ponto de referência para a movimentação dos jagunços em sua eterna 

guerra. Titão Passos e outros chefes aconselham os guerreiros a seguir uma rota


“o mais encostado possível no São Francisco” (22), para não perderem de vista 

o inimigo nem serem vistos pelos soldados. Hermógenes se arrancha com seus 

homens “da banda de lá do Rio do Chico” (23). A fazenda de Rotílio Manduca, 

sanguinário responsável pela morte de duzentas pessoas, situa-se num barranco 

do rio. O velho Chico até se personifica em um romântico namorado, ao olhar 

com melhor amor a cidade de São Francisco, porque ela tem o seu nome. 

Assim é o Grande Sertão:Veredas: romance do amor proibido e de 

amores permitidos, de míticos jagunços, de uma natureza milionária em águas e 

buritis, onde se destaca o seu maior e encantado rio. Esse conjunto nos traz 

uma “noção mágica do universo”, apropriando-nos da expressão usada por 

Guimarães Rosa, no mencionado discurso de posse na Academia Brasileira de 

Letras, em referência a Cordisburgo e sua etimologia – cidade do coração. É 

um romance-universo mágico, bem amarrado em seus desamarros, pois, afinal, 

“as coisas estão amarradinhas é em Deus”, como diziam as avós do escritor – 

Dona Graciana do Paredão do Urucuia, e Dona Chiquinha de Traíras, hoje 

Santana de Pirapama. (24) 

Notas: 

1. ROSA, J. Guimarães: Correspondência com seu tradutor italiano Edoardo 

Bizzarri. São Paulo: T. A. Queiroz – Instituto Cultural Ítalo-Brasileiro, 

1980. p. 22-23. 

2. Cf. O verbo & o logos: discurso de posse de João Guimarães Rosa na 

sessão de 16 de novembro de 1967. In: EM MEMÓRIA DE JOÃO 

GUIMARÃES ROSA. Rio de Janeiro: José Olympio, 1968. p. 86-87. 

3. Cf. ROSA, Vilma Guimarães. Relembramentos: João Guimarães Rosa, meu 

pai. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2008. p. 361. 

4. ROSA, João Guimarães. Ficção completa, v. II. Grande sertão: veredas. 

Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1994. p. 96. 

5. ROSA, João Guimarães. Ficção completa, v. II. Grande sertão: veredas, op. 

cit., p. 429. 

6. Ressalte-se a existência de duas obras extensas, escritas por uma filha e por 

um amigo do escritor, respectivamente. Embora ricas de elementos sobre 

sua vida, não podem ser consideradas uma biografia em sentido estrito. São 

elas: ROSA, Vilma Guimarães. Relembramentos: João Guimarães Rosa, 

meu pai. (1 ed., 1983; 3 ed., revista e ampliada. Rio de Janeiro: Nova 

Fronteira, 2008, 586 p., cit. e BARBOSA, Alaor. Sinfonia Minas Gerais: a


vida e a literatura de João Guimarães Rosa, t. I. Brasília: R. G. E. Ed., 2007. 

388 p. 


cit., p. 436. 

8. Cf. VIGGIANO, Alan. Itinerário de Riobaldo Tatarana. Belo Horizonte- 

Brasília: Comunicação-INL, 1974. p. 42-58. 

9. Cf. MALARD, Letícia. O Rio São Francisco em Grande sertão: veredas. 

Corrente, Pirapora-MG, 31 de maio a 06 de junho de 1985. p. 12. Esse 

pequeno texto se constitui em uma análise da presença do São Francisco no 

romance roseano. Foi desenvolvido em MALARD, Letícia. Minas Gerais 

em Guimarães Rosa. In: GROSSMANN, Judith, et al. O espaço geográfico 

no romance brasileiro. Salvador: Fundação Casa de Jorge Amado, 1993. p. 

31-50. Posteriormente, outros pesquisadores também abordaram o assunto. 

Citamos em especial “Imagens da água no romance Grande sertão: 

veredas, de João Guimarães Rosa”, dissertação de mestrado de João Batista 

Santos Sobrinho, Faculdade de Letras. Faculdade de Letras da UFMG, 

2003. Disponível em www.ana.gov.br/aguaecultura/anexos/guimaraes 

rosa.pdf. Agora voltamos ao tema, ampliando-o, aprofundando-o e 

inserindo-lhe novos elementos. 

10. Cf. http://www.franciscosa.mg.probrasil.com.br/ Acesso em 15 de agosto 

de 2008. 

11. Em palestra na Academia Mineira de Letras, aos 18 de agosto de 2008, a 

que assistimos, Vilma Guimarães Rosa informou que o romance começou a 

ser escrito em Paris, mas não mencionou o ano. Disse, ainda, que, naquela 

ocasião, perguntou ao pai se conhecia o sertão, para estar escrevendo sobre 

ele. Guimarães Rosa respondeu que não conhecia, que o sertão estava 

dentro de sua cabeça. 

12. “Os termos “esquerda” e “direita”, nos seus significados políticos, foram 

utilizados pela primeira vez na França. Naquele país, era tradição que os 

deputados que apoiavam o governo sempre se sentassem do lado direito do 

parlamento, enquanto que os de oposição, sempre do lado esquerdo. Com o 

passar do tempo, sedimentou-se a tradição de chamar-se de “direitistas” os 

deputados de situação e de “esquerdistas” os de oposição, em referência às 

cadeiras que ocupavam no parlamento. Neste período, era um contrassenso 

falar-se em “governo de esquerda”, pois se um partido “esquerdista” (nesta 

acepção do termo) ganhasse as eleições, este partido passaria a ser 

situacionista e, portanto, a ocupar as cadeiras do lado direito do parlamento. 

Automaticamente teria galgado a posição de “direitista” enquanto que o ex-


ocupante desta posição passaria a ser oposicionista e, portanto, esquerdista.” 

Cf. http://www.geocities.com/CapitolHill/Senate/6412/esqdir.html. 

Acesso em 15 de agosto de 2008. 


cit., p. 6. 


cit., p. 306. 


cit., p. 438. 

16. MALARD, Letícia. Op. cit., p. 42-43. 

17. Cf. NEVES, Zanoni. Na carreira do Rio São Francisco: trabalho e 

sociabilidade dos vapozeiros. Belo Horizonte: Ed. Itatiaia, 2006. p. 138. 


Op. cit., p.323. 


Op. cit., p.406. 


Op. cit., p. 85. 

21. MORAIS, Márcia Marques de. Encontros de Riobaldo: travessias do 

sujeito. Scripta, Belo Horizonte, v. 2, n. 3, 2º. sem. 98, p. 207. 


Op. cit., p. 401. 


Op. cit., p. 428. 

24. Cf. O verbo & o logos: discurso de posse de João Guimarães Rosa na 

sessão de 16 de novembro de 1967 In: EM MEMÓRIA DE JOÃO 

GUIMARÃES ROSA, op. cit., p. 75-76.


CORPO DE BAILE: 

DE MIGUILIM A MIGUEL* 

Carmen Schneider Guimarães** 

Situar Guimarães Rosa no cenário literário do país e fora dele, ainda 

hoje, não é tarefa simples. Desde 1946, quando surgiu Sagarana, o escritor 

mineiro tornou-se alvo de interesse específico e da crítica. Fora um abalo 

possante nas letras pátrias, marcando uma terceira investida contra o discurso 

tradicional da ficção brasileira, a partir da Semana de Arte Moderna em São 

Paulo. A obra do escritor mineiro perfila-se dentro da “geração do instrumentalismo”, 

por questões diversas, entre outras, a preocupação da estética do texto 

e a exploração das potencialidades do discurso. Quis ele sempre imprimir maior 

ênfase sobre o distenso, já usada em romances nordestinos, em cujos textos, por 

vezes, é encontrado um veio descritivo épico, denunciador de situações trazidas 

por adeptos do Real-Naturalismo. Curioso é que Rosa se utiliza do realismo 

fantástico transfigurado em temas da vida real, como tônica fundamental de 

várias de suas criações. Às vezes, imaginamos que Guimarães Rosa escreva 

uma estória para seu deleite, usando a expressão sertaneja como um veículo de 

criação literária e não para exprimir situações e personagens. Sua palavra fazse, 

por vezes, maior e mais atuante do que o argumento do reconto. 

Tudo que se apresenta novo causa algum tipo de surpresa, às vezes se 

definindo em concordância, outras se levantando em leve ou ardoroso protesto. 

Assim aconteceu com a forte expressão inovadora da escrita rosiana, quando os 

leitores e críticos se depararam com a fala mesclada de regionalismos e 

arcaísmos no talentoso dizer do cordisburguês. O homem queria mesmo 

renovar, sacudir o marasmo das frases prontas, dos lugares-comuns e das 

analogias transoceânicas de berço. Estava ali um autêntico artesão, e já se disse, 

* Palestra proferida na Academia Mineira de Letras, em 20 de agosto de 2008,dentro da Semana Cultural 


**Escritora, Presidente Emérita da Academia Feminina Mineira de Letras.


ourives, que, com suas ferramentas lingüísticas afiadas e prontas para os 

acertos, cortes, acréscimos e criações de sintaxe e estilo movimentava-se 

confortavelmente no universo sertanejo de sua terra, embora sem a vivência 

daquela realidade. Rosa apossou-se dos embriões vocabulares, descongelou-os, 

deu-lhes calado, ambiência propícia ao desenvolvimento lírico ou romântico, 

ampliou-lhes as locações germinativas e bafejou-os com a filosofia de todos os 

tempos. Guimarães Rosa serviu-se da natureza rústica do sertão, do universo 

lúdico circunstancial para criar a estrutura de um monumento de amplitudes 

avassaladoras, que ultrapassavam limites e fronteiras da linguagem informal e 

corriqueira até então entendidas e usadas. O discurso tradicional brasileiro 

estava abalado com o audacioso golpe: substancial, poderoso e irreversível. O 

homem retirara o barro natal da palavra, assoprara a poeira do tempo, descristalizara 

a alma do termo, garimpando-a para o buril revelador. Não haveria 

meios outros que viessem a detê-lo no intento de criação. Rosa tornava-se 

pioneiro resoluto na intrepidez da façanha, inovador. Ele mesmo declarara a 

Gunther Lorenz (na oportunidade do Congresso de Escritores Latino- 

Americano, em Gênova, p. 46, Ficção Completa, Nova Aguilar): “Primeiro, há 

meu método que implica a utilização de cada palavra como se ela tivesse 

acabado de nascer, para limpá-la das impurezas da linguagem cotidiana e 

reduzi-la a seu sentido original”. Muitos brados soaram de inconformismo, 

porém não se tratava aquela de uma simples aventura sem maiores propósitos. 

O escritor definia-se com critério, e sua erudição complementava a desenvoltura 

batalhadora a que se propôs, a razão do sucesso, marcada na universalidade 

de sua obra. Ainda hoje, depois de tantos anos de seu desaparecimento, 

(41), parece que sua criação ressurge a cada dia, com seus livros sendo 

reeditados, no Brasil e alhures. Fora-se, de uma vez por todas, a era do 

“romance do engajamento social”. 

Quando Corpo de Baile e Grande Sertão: Veredas surgiram, recrudesceram 

as críticas contrárias, e um painel de luz começou a desanuviar as 

impressões de ocasionais primários conceitos. O autor mesmo fez questão de 

alertar na orelha do novo trabalho, surgido em 1956, que as novelas, contos e 

romances que compunham Corpo de Baile (antes de ser desmembrado), 

formavam um todo orgânico e harmonioso, como se lhe tivessem saído da pena 

no mesmo instante. Acrescenta o escritor que sentiu-se como que “tomado”, e 

que o texto vinha quase pronto, e ele o escrevera de um só fôlego. Imaginemos 

as dezenas de estórias que sua pena traduzia com limpidez maiúscula em cada 

capítulo, como se o homem estivesse vivendo ali no sertão, no vale do Urucuia, 

entre chapadas e chapadões, veredas, grotas e grotões, vales, torrentes, brejos e

Corpo de Baile: de Miguilim a Miguel ___________________________________ Carmen Schneider Guimarães 51 

cursos de água, com o encanto dos buritis alinhados em filas de verde e vida. 

Os buritis de seus encantos. 

O autor de Corpo de Baile alerta para o título do livro, afirmando que é 

apenas “simbólico, justificado numa epígrafe de Plotino, e pelo motivo da 

dança, reiterado como uma constante. “Corpo de Baile são narrações sertanejas 

de temática universal, com extraordinária pulsação de vida, enredos inéditos, 

empolgantes, e novas revelações sobre a realidade de nossos trabalhadores da 

gleba”, acentua. 

Guimarães Rosa costumava afirmar que esse livro servia como uma 

preparação para Grande Sertão: Veredas, que viria a seguir, meses após o 

lançamento de Corpo de Baile. Com ele, sedimentava-se o território, demarcava-se 

alegoricamente o universo de sua linguagem, no que saboreava-se o 

viver em universo de sertão áspero, e ao mesmo tempo, lúdico. O escritor não 

se preocupava tanto com o enredo, com a tessitura do argumento, com a estória 

em si. Por vezes, invadia a narrativa e centrava-se como figurante, cuidando 

mais da forma e da psicologia do personagem e realçando a analogia íntima de 

sua linguagem com as criaturas do texto. Ele se servia do dizer rosiano e 

congregava ambiência, riqueza material de forma e beleza, a poesia e os laivos 

filosóficos, para expressar o seu pessoal “em-ser”, o seu “estar”, no envolvimento 

sertanejo. 

Tomaremos o caminho dos campos gerais, no nordeste mineiro. Será 

apenas uma leitura linear, nuamente apresentada, na epiderme de uma verificação 

não crítica, de Corpo de Baile. 

A primeira novela, Campo Geral, com a extraordinária narrativa que o 

autor faz de um pequeno personagem, uma obra-prima da ficção sertaneja, 

Miguilim, oferece traços biográficos do escritor, ao tempo em que sua pouca 

vista lhe tolhia a visão material das coisas e dos seres, mas lhe proporcionava 

um universo filosófico de muita riqueza. A saga sofredora de uma criança pura, 

sensível, inocente, com instigantes questões a respeito da vivência calcada na 

maldade e bruteza da vida. O menino do conto não aceitava os rigores da lida 

de criaturas que compunham sua faina cotidiana. Questionava-se a respeito da 

violência dos adultos, da opressão do forte sobre o fraco indefeso, mesmo de 

animais domésticos ou rurais. A covardia que se praticara contra a cachorrinha 

Pingo-de-Ouro, o tatu sangrado para que o seu sangue escorresse por cima do 

corpo doente dele próprio, e lhe desse saúde, e a imposição truculenta do pátrio 

poder. Pai mandava, desmandava, batia, quase tirando o viço da criança. Seu 

Aristeu era aquele que ensinava, sem saber, um caminho novo para os pensamentos 

do pequeno, com a criação de estórias; um conhecedor da saúde e da


doença das pessoas. Um homem grande, desusado de bonito, alto, alegre, 

mesmo sendo roceiro assim, mais “parecia desinventado de uma estória”. E 

animava o garoto, que se julgava à beira da morte: “Miguilim – bom de tudo é 

que tu tá: levanta, levanta, ligeiro e são, Miguilim...” Sentia- se livre do mal, e 

ouvia o homem instruir o pai: “Tísica nem não dá nestes gerais, o ar aqui não 

consente, seo Berno!”. Isso tudo depois da visita do seo Deográcias, outro 

conhecedor dos segredos das curas, mas que se escusava de ensinar a Miguilim 

as letras e os números. 

E buscamos em altos relevos da narrativa a desesperança do personagem 

mirim da novela, quando adoeceu seriamente seu idolatrado irmãozinho, Dito, 

que pisara, desavisado, em um caco de vidro, e contraíra o tétano. E então se 

finou o pequenino, irmão de Miguel, Miguilim, que ficou ferido de morte no 

seu peito amoroso. “Pai desenrolou a redezinha de buriti. Mas aí Mãe exclamou 

que não, queria o filhinho dela no lençol de alvura”. 

As novelas apresentam um narrador onisciente. Vezes, oferecem a palavra 

de primeira pessoa a um e outro personagem do enredo. E as vozes se 

alternam. 

Com sinceridade, podemos afirmar que o livro, (tal como apareceu em 

sua 2ª. edição, em 1960, e é a de que nos valemos), perfazendo 513 páginas, na 

solidez gráfica, sem desenhos ou fotos, tira-nos um pouco o fôlego, desnorteianos 

nesse universo de rusticidade quase irreal. Estamos, porém, decididos a 

enveredar por essas brenhas rosianas. Não sabemos, de início, em que pegar, no 

que tomar para estudo. É de preencher-se a cabeça, com tantas e quantas idéias. 

Temos o ar, as árvores, os bichos do mato e os pássaros; seus cantos e gorjeios, 

a brutalidade do homem contra o ser vivente irracional; a faina bestial do 

trabalhador da terra e das coisas da terra, quando, ao contrário, ressurge a 

beleza do cenário que o meio inculto oferece; a rotina incansável do servidor 

que nasce e morre dentro de um destino já traçado. Descobre-se a euforia do 

autor, sempre encantado com a palmeira demarcadora de território de suas 

estórias: o buriti. Estas árvores firmam-se altaneiras, em fila quase indiana, 

abeirando-se de lagoas e charcos, ou nascidas ali mesmo, por força da corrente 

que as traz cativas. Sobreleva-se o Buriti grande, que deixou nome forte em 

novela que fecha o livro. Depois desta, “Cara de Bronze” se insinua, mas já em 

outras roupagens: é uma peça teatral autêntica, com solertes diálogos e 

cantorias. Em grande parte das demais novelas ou contos, ou poesias, como os 

quer o autor, até mesmo romances, o lirismo dos compositores pastoris faz-se 

presente. E as intenções postas em terceira dimensão, de outros idiomas e de 

outras gentes, na erudita memória de Rosa, enriquecem a obra.


O tratado é para ser lido sem pressa, no tempo da colheita de cultura 

literária, na degustação da palavra novinha em forma, criada ou recriada, ou na 

percepção do vocábulo enxotado de há muito das paredes lingüísticas de nossa 

literatura. Saboreia-se a idéia e a criação da idéia, assim defendida e resguardada 

do ostracismo desaconselhado. O escritor escrevia devagar, agilmente, 

pensando o pensar do personagem. Descrevia o corpo, a imagem, o vulto com a 

presença viva gerada pelo intelecto. Levantava-se ali, diante dele, e de nós leitores, 

um ser vivo, pessoa criada com amor e raça; parava na idéia do homem bom ou 

mau, no caráter e na índole, com a palavra que o trazia para fora do texto e o 

figurava humano. O termo vinha buscado com precisão, distante de seu tempo, 

mas próximo daquela criatura que sempre vivera na terra estranha das gerais. 

Quem tiver pressa, não leia o homem de Cordisburgo. De arranco, 

apenas para conhecer o final da estória, não é o recomendado. Os contos, as 

novelas e os romances de Guimarães Rosa não guardam finais felizes! Na 

verdade, o que menos se deve buscar nessas leituras é um happy end. O enredo 

se envolve com as peripécias reais da vida e se perde no turbilhão de notícias e 

casos circunstanciais. Quando se espera a recuperação de um atalho de estória, 

surge uma nova, empanando o destino daquela primeira. 

O índice do livro, que temos para estudos, abre-se desta forma: Os 

Poemas: Campo Geral, Uma Estória de Amor, A Estória de Lélio e Lina, O 

Recado do Morro, Lão-Dalalão (Dão-Dalalão), “Cara de Bronze” e Buriti. 

A referência a Plotino, feita por Guimarães Rosa, vem expressa na 

introdução de seu livro. Cita-o: 

Porque, em todas as circunstâncias da vida real, não é a alma dentro de 

nós, mas sua sombra, o homem exterior, que geme, se lamenta e desempenha 

todos os papéis neste teatro de palcos múltiplos, que é a terra inteira. 

Seu ato, é pois, um ato de artista, comparável ao movimento do 

dançador; o dançador é a imagem desta vida, que procede com arte; a arte da 

dança dirige seus movimentos; a vida age semelhantemente com o vivente. 

E nos perguntamos: o que estaria insinuando o autor com essas referências? 

Talvez quisesse dizer que seu julgamento a respeito dos personagens de 

suas estórias era apenas superficial, ilusório; que estabelecia com eles um 

grande balé de vida rural na periferia sertaneja, e que caberia a nós, leitores, a 

avaliação real de suas identidades. 

O livro dá a palavra inicial à novela Campo Geral, como se disse, e o 

autor traça a infância de Miguel, o Miguilim, nascido nos confins dos gerais,


depois da Vereda-do-Frango-d´Agua, no Mutum, terra que o pequeno não 

conhecia em detalhes, antes das lentes dos óculos do médico visitante, o Dr. 

José Lourenço. O desenrolar da estória revela os personagens recrutados em 

espaço pequeno dentro do enredo: mãe, pai, tio, irmãos, avó e uma criatura 

exótica, Mãitina, das que jamais foram esquecidas em quase todas as novelas 

de Rosa, e que se apartava da trama, servindo apenas de figuração criadora. 

Guimarães Rosa escreveu o livro sem a intenção de desmembrá-lo, razão 

pela qual Miguilim e seus irmãos ressurgem em novelas outras do mesmo livro: 

Tomé, o amásio da Jini, Drelina, esposa do Fradim, e a Chica, “que era branca 

quase como leite, com os olhos azuis, uma beleza muito delicada”, e tinha sido 

trazida pelo irmão ali para o Pinhém, e assim eles aparecem na novela Lélio e 

Lina. Miguel, formado veterinário, compõe o enredo de um outro texto, Buriti, 

mas não deixa o leitor antever o seu futuro feliz ou não com a Glorinha. E fala 

de um seu irmão, Dico, que morreu menino. 

Em muitas estórias, o autor fazia questão de introduzir tipos característicos, 

com as taras e os cacoetes próprios dos “diferentes”, inscritos como 

marginalizados na esfera do “senso comum”. Cita-os Eduardo F. Coutinho: 

“loucos, cegos, doentes em geral, criminosos, feiticeiros, artistas populares, e 

muitos outros (...). Lúcidos em sua loucura, ou sensatos em sua aparente 

insensatez”. 

Em Corpo de Baile, Guimarães Rosa dedica-se com grandes cuidados às 

pessoas dos vaqueiros de suas estórias. Conta-lhes da filiação, dos antecedentes, 

do viver cotidiano amoroso, das rivalidades, e acima de tudo, dita-lhes 

os nomes e os sobrenomes, ao contrário do que se dá em Grande Sertão: 

Veredas, quando a maioria dos jagunços era designada apenas pelos apelidos. 

Diferentemente em “Cara de Bronze”, Rosa pluralizou diálogos dos trabalhadores, 

congraçou-lhes opiniões, indicando os boiadeiros, vaqueiros ou peões 

apenas pelas alcunhas. 

Dois maravilhosos contos de Corpo de Baile, A Estória de Lélio e Lina e 

o Recado do Morro, imprimem na criação literária de Guimarães Rosa um 

ponto altíssimo, com a variedade de tipos, as diversas situações nos conflitos 

psicológicos, os inesperados enredos, tudo refletido no ágil ritmo da riqueza de 

estilo e forma. 

Curioso é que, nas cidades interioranas, as ruas recebem cidadãos 

desestruturados social e psicologicamente, e que se tornam parte integrante do 

folclore da comunidade. Rosa tinha o olhar muito arguto a respeito de tais 

personagens. Em O Recado do Morro, uma série dessas pessoas se destaca e 

chega a formar o corpo central da trama novelística: o Gorgulho, o Catraz, o


Guegue, o Jubileu ou Santos Olhos, o Dominedomine. E eram esses que sabiam 

e interpretavam o significado do Recado, o que o Morro das Garças enviava. 

No romance Buriti, o Mestre Zaqueu confirma a preocupação de Rosa com as 

criaturas especiais, tendo o autor assinalado também, com fortes traços de 

feiúra e excentricidade, a personagem de Maria Behu, irmã da bela Glorinha, 

namorada de Miguel, chegando a eliminá-la no final do conto. 

Em Uma Estória de Amor, ali na festa de Manuelzão, sobressaía o João 

Urugem, “que morava numa choupana, acomodada em árvores e moitas”. Mas 

o narrador se demora na descrição de quantos surgiam nas comemorações. A 

novela não é uma estória de amor, dessas que se escrevem com dois 

personagens encantados um com o outro. O texto fala do cumprimento de uma 

promessa feita por vaqueiro religioso a sua querida mãe, já falecida, a qual 

seria a da construção de uma capelinha dedicada a Nossa Senhora do Perpétuo 

Socorro. E o local nem se compunha como o de uma verdadeira fazenda, mas 

só “um reposto, um currais-de-gado”. “Aqui era umas araraquaras. A Terra do 

Boi-Solto”. Nele surgiu a figura carismática de Manuelzão, alcunha real de 

homem rústico das lides sertanistas, e que comandara excursão do escritor aos 

rincões mineiros, no acompanhamento de uma boiada. Essa figura não saiu da 

vida real para a ficção, mas desentranhou-se das páginas daquela novela para o 

contexto rosiano que lhe deu notoriedade. O homem agigantado, com traços 

característicos bem definidos, perfil nobre e barba respeitável, movimentava-se 

com desembaraço nos meios culturais que o requisitavam para entrevistas. E 

ele era desenvolto no falar, espontâneo nas palavras e expressões encontradiças 

no texto de Rosa. E a estória era a da festa. Com dois dias de antecedência, o 

povo de todas as beiradas já chegava. Traziam de tudo, aqueles crentes, alguns 

estranhos, que antes mesmo de apear de seus cavalos, já louvavam os santos e a 

Virgem, em altos brados. Vinham aleijados, vultos ciganos, más mulheres, 

lindas moças. E se arranchavam na casa e na aba da casa de Manuelzão, onde 

sempre cabia mais um. Ali era a Samarra, que não pertencia ao vaqueiro, pois 

ele trabalhava para o seu Federico Freyre, que não aparecia nas suas terras, 

proporcionando com sua ausência força e domínio aparente a Manuelzão. O 

ruim é que o festeiro estava com um machucado no pé, e por esta razão quase 

não desmontava. O homem não se casara, mas a providência dera-lhe um filho 

natural, “nascido de um curto acaso”, lá no Porto Andorinhas, cidadão que era 

casado e tinha sete meninos, e se chamava Adelço de Tal. Manuelzão foi 

buscá-lo e ele veio com todos. Era a decepção da família: preguiçoso e lerdaço, 

mas com a garantia de ter escolhido a melhor e mais nobre das mulheres: a 

Leonísia.


Beleza nessa novela é a descrição de um fato notório, acontecido de 

repente, sem que ninguém esperasse, quando cada um sentiu “no coração o 

estalo do silenciozinho”, causado pela falta do barulhinho, da toada do fluviol, 

um pequeno riacho que escorria da encosta para cair no Córrego das Pedras. 

Acordaram, porque era noite. As crianças correram, e até os cachorros latiram. 

Todos “se levantaram, caçaram o quintal, saíram com luz, para espiar o que não 

havia”. E Manuelzão, “segurando a tocha de carnaúba, o peito batendo com um 

estranho diferente, ele se debruçou e esclareceu. Ainda viu o derradeiro fiapo 

de água escorrer, estilar, cair degrau de altura, a derradeira gota, o bilbo”. O 

riacho soluço se estancou. “Era como se um menino sozinho tivesse morrido”. 

Poesia no ar da palavra rosiana. 

Essas estórias, havidas na novela, são muitas. O autor confirma no correr 

da narrativa, presenças de alto valor dentro da relação de figurantes na festa da 

padroeira. O padre estrangeiro, “o frei Petroaldo, alimpado e louro, com 

polainas e culotes debaixo do guarda-pó, com o cálice e os paramentos nos 

alforjes. Ali presentes, o velho Camilo, nos adjutórios, e o Promitivo. Haja a 

notória personagem do Senhor do Vilamão, de barba andó, o cabelo total 

embranquecido, trajado de vestimenta que não se usava mais, o cavour, que se 

compunha com um sobretudo preto e uma sobre-capinha descendo até o 

cotovelo. Ele já estava quase cego, e Manuelzão levava o velhinho para dentro 

de casa, onde as mulheres se ajuntavam na cozinha com as caçarolas do de 

comer. Rezava-se o terço, a pedido do festeiro; lá fora, a procissão seguia, a 

filha do Adelço e da Leonísia carregava a imagem da Santa. O destino daquela 

imagem ninguém ainda não sabia se seria milagrosa. Depois de algum tempo, 

caso não surgissem milagres, ela seria trocada por outra. Os cantos eram 

seguidos e intermináveis. Aquele sussurro de fé, repetido assim por um coro 

solene e encorpado, perdurara durante toda a vida na memória religiosa de 

Manuelzão, trazidos, presumivelmente, das lembranças infantis do autor. Ele 

costumava ouvi-lo em seus momentos mais fervorosos: “Ó Senhora do 

Socooorro...”. Alegrando o continuado da noite de vésperas da festa, e mesmo 

no dia dela, o prazer de todos eram as estórias, que se contavam demoradamente. 

O velho Camilo contou a dele, com detalhes, mas estoriadora, mesmo, 

era a Joana Xaviel, uma Sherazade sertaneja. 

Soropita entra na novela Dão-Lalalão já um homem feliz. O autor faz 

questão de delinear-lhe traços delicados, sensíveis. Fala dos cuidados com a 

montaria, o toque sutil das esporas no flanco do animal que montava, o 

Caboclin. Rosa sempre gostou de provocar impacto no andamento e nos 

arremates de suas novelas. Talvez seja a única estória no livro com idílios e


armações amorosas no seu começo. Tudo o mais na maioria dos textos rosianos 

advém por conta dos devaneios dos vaqueiros: sonhos e desejos de amores 

eternos, suspiros de paixões inventadas, ou a peleja gulosa do machismo 

necessário e da virilidade dos homens sertanejos. As mulheres “públicas” 

também laboram com muito prazer, nos enredos. Elas são uma constante em 

todas as estórias. E Rosa perdura nelas veementes comentários, com seus 

artifícios. Por outro lado, tece enredos platônicos, criados por puro gosto de 

impossíveis paixões, que na verdade, formavam só imaginação. Mas no caso de 

Soropita, as coisas eram outras. No momento, ao deixar Andrequicé, onde ia 

comprar, conversar, saber e escutar as novelas do rádio para transmiti-las aos 

tantos curiosos e interessados, seus pensamentos já o levavam para os braços de 

Doralda: sua esposa, de casamento com papel passado, no religioso e no civil, 

alianças e o mais. Naquele dia, hospedara-se na casa do Jõe Aguial, que se 

mudara para o Ão, mas conservava aquela moradia ali. O homem dirigia-se 

agora para sua casa, “num vão, num saco da Serra dos Gerais”, onde seu amor 

o esperava “na regra do primor”. Na verdade, Soropita era agora mais um 

“encostado”. Deixara a lida de boiadeiro, não supria mais viagens tangendo 

gado, tinha adquirido herança de família. Vivia um romance real, com a presença 

de Doralda, seu cheiro e sua beleza. Quando a convidou para ir com ele 

embora, deixar a casa das raparigas, ela aceitou de pronto. E o escritor, 

naqueles tempos do enredo, vai procurar uma colossal encrenca, em reviravolta 

dentro da novela. Eis que se aproxima da casa de Sorropita um bando de 

homens não muito credenciados. À frente do grupo, um Dalberto, antigo 

companheiro de Soropita, que muito sabia das estripulias do ex-boiadeiro, com 

varias mortes nas costas, julgamentos, sentenças e alívio de lei, pois falavam 

que era Soropita um mandado do Governo, porque ele só estripava gente que 

precisava mesmo era de sumir. “Liquidou apenas cabras de fama, só faleceu 

valentões arrespeitados... E ele tirou da circulação uns João Carcará, Antônio 

Riachão e o Dengengo, pra diante de Januária...” E saiu absolvido, mesmo nos 

outros júris, em três comarcas...” 

Era de se esperar para um final, uma refrega com lances trágicos. A 

estória reserva dezenas de páginas de armação de tormenta. Questões de ciúme 

e arquitetura mental doentia. Formava-se um terrível temporal, com nuvens 

carregadas e trovões aterrorizadores. A borrasca estava próxima. A revolta do 

homem se sobrepunha, na intolerância do ex-vaqueiro, matador. Ele via a 

mulher, Doralda, nos braços daqueles todos, e em especial, no deboche das 

garras de um negro, o Iládio, que era quem recebia a descarga maior do ódio 

insano de Soropita. E nem o pobre era culpado de nada, pois a própria Doralda


o absolvera de ter estado com ela. Mas a fúria demoníaca do homem não queria 

saber. E ali adiante, no arruado, e rente da venda, onde a animalada se reunira, 

com todos armados, Iládio no meio deles, o belzebu, amontado na besta preta: 

“– Ah, maldito, vai tapar os caldeirões do inferno!” – gritava Soropita, de arma 

em punho. Depois do suspense geral, a estória se esfria com as súplicas de 

misericórdia do condenado, já decaído na poeira do chão: “Tomo benção...tomo 

benção...” e sua debandada embora foi-se por mil anos. Soropita, altaneiro, 

diverge. E pergunta aos do Ão: “Tem hoje quem vai no Andrequicé ouvir o 

restante da novela do rádio? – Tem não. – Pois vou. Passo em casa para bem 

almoçar, e vou”. 

A Estória de Lélio e Lina é suave. Não se trata de amor-paixão. Tudo 

começa com a chegada do vaqueiro “foriço”: “rapaz moço, boa cara e comum 

jeito”, sem barba ou demais novidades. Vinha da Tromba-Danta, para onde não 

gostaria de voltar jamais. Era esta ali a fazenda do Pinhém, nos Gerais, e o seo 

Senclér, que governava, inquiriu o moço, e dele se agradou. Por informação, o 

vaqueiro Aristó declarou que o rapaz era filho do Higino de Sás, com nome 

bom assentado de vaqueiro-mestre por todo aquele sertão do Urucuia. 

Como real sertanejo, o Lélio não esmorecia nos pensamentos amorosos. 

Lembrava-se com muita firmeza da Mocinha que tinha viajado para o Paracatu, 

quando ele ia junto, contratado para serviços. “Ela era toda pequenina, 

brancaflor, desajeitadinha, garbosinha, escorregosa de se ver”. Parecia uma 

menina. Constituíam estes os seus pensamentos, que lhe diziam que ela era 

moça fina de luxo, rica, viajando com a família cidadoa. Gente acima de sua 

iguala. Mostravam-se esses os amores suspirosos do rapaz geralista que se 

entretinha repetindo: “Minha-Menina, a Mocinhazinha, Sinhá-Linda...” Em 

pouco tempo, já o vaqueiro tomava gosto pelo viver carnal, orientado por 

aqueles outros da lida. Ia sempre com os novos companheiros procurar as “tias, 

Lindelena, a Tomásia e a Conceição. Com pouco, veio atormentar a calma do 

Lélio a figura da Jini, amásia do Tomé Cássio. Era essa uma rapariguinha que 

lhe tirava o fôlego, o que não formava correto pela amizade com o amigo. A 

Jini, “seus olhos sumo verde-verde, que cresciam e tudo tapavam, maiores do 

que pessoa”. É, não devia, mas podia, ao menos, pensar. E ele a revia, “no 

figuro da mulatinha cor de violeta que mandava em todas as partes onde batia 

seu sangue”. Havia também as moças solteiras casadouras, a Mariinha e a 

Manuela. Mas a verdadeira intenção do autor não se podia alcançar. Que estaria 

imaginando Rosa ao desfazer de todo interesse do rapaz com relação às moças 

do Pinhém? E não se via nem chegavam sequer notícias da Menina de Paracatu. 

E entrara no texto uma senhora muito sensata, cordial e conselheira de Lélio.


O começo já arremeda uma artimanha do escritor, declarando que Lélio 

encontrara no caminho “uma mocinha”, que não era uma mocinha, e que Lélio 

não se assustou ao vê-la retornar a cara, mostrando a face de uma velha. Era a 

Lina, que estava de costas, quando ele a avistou pela primeira vez. Daí para a 

frente, o reconto se fixa na filial amizade do boiadeiro pela velhinha, e com 

certeza algo muito especial se esconde atrás da trama, para ser desvendado, 

porque há insinuações de que Lélio declarara a si mesmo que “o conhecimento 

dela poderia puxar lembrança comprida”. No mais, das moças do lugar, a 

Manuela era noiva do Canuto, mas este a ofereceu ao Lélio, por já ter se 

servido dela. E depois se casou com a mesma. Restou a Mariinha para que o 

vaqueiro firmasse sua vida naqueles gerais escondidos. Mas Rosa não tinha 

inclinação para acabar bem suas estórias, e fê-la apaixonar-se pelo seo Senclér. 

E seu Senclér e a sua linda e elegante esposa, a dona Rute, iam-se embora. E a 

Mariinha teve um descompasso nas despedidas e gritou que queria que a 

levassem junto. Mas a justeza de caráter do homem e a fidalguia da mulher 

fizeram a caravana tocar, “admitindo-se um estado de silêncio. E todos respeitaram, 

como se tivesse havido ali uma morte ou um acontecimento de louco”. 

Vê-se que a estória guarda outras interpretações, quando se percebe que o 

escritor põe nos fechos a debandada dos principais figurantes do texto. Dona 

Rosalina, a Lina, vai-se embora para o Peixe-Manso, pois conhecia o dono 

dela, e, de repente, o Lélio se decide a acompanhá-la muito prazerosamente. 

“– Que é que você vai fazer com uma velha às costas? Mas você não se 

arrepende não, meu Mocinho? Vão falar que você roubou uma Velhinha 

velha!.” – insinua Lina. “– Mãe, vamos!” Foram. “Olharam para trás: a estrela 

Dalva saiu do chão e brilhou, enorme.” Se estivéssemos lendo uma daquelas 

estórias infantis, poderíamos jurar que por um passe de mágica a velhinha se 

desencantaria em uma belíssima donzela e se casaria com o Lino. 

Era do gosto de Rosa deixar o leitor às voltas com decisões inesperadas 

nos enredos de suas estórias. Não se encontra um desenrolar tranqüilo nos 

idílios das novelas que compõem sua obra. No livro Corpo de Baile, sucedem-se 

casos e tramas as mais diversas, mas o homem não afrouxa a mão. Todas se 

distanciam do corriqueiro de finais venturosos. Até mesmo no Grande Sertão: 

Veredas, encontramos um forte exemplo dessa teimosia do escritor de excluir 

finais alegres e felizes para seus contos e romances. Por que, na batalha final, 

quando Reinaldo sangra o satanás dos sertões, o Hermógenes, Guimarães Rosa 

não salvou Diadorim para desvestir-se em mulher e casar-se com Riobaldo? Ela 

mesma, em tempos passados, não havia insinuado ao Tatarana: “– Riobaldo, o 

cumprir de nossa vingança vem perto... Daí, quando tudo estiver repago e


refeito, um segredo, uma coisa, vou contar a você...” (p. 324, II v. O. C, Nova 

Aguilar). Mas o jagunço não captou a mensagem. Quem sabe, se ele tivesse 

insistido na revelação deste segredo, a estória teria tido outro fim? Um final 

feliz, talvez, se Rosa o tivesse permitido! 

O Recado do Morro é uma viagem pelo interior mineiro, lembrando 

alguns estudiosos que o enredo pode formar uma estória desenvolvida por 

pessoas que encarnam uma alegoria da formação do país. É que caminham em 

excursão um naturalista estrangeiro, um religioso e um homem ajuizado e de 

muita cabeça. Daí as comparações com os desbravadores do Brasil. Esses 

personagens que participam da estória são rica e cuidadosamente descritos por 

Guimarães Rosa, a partir do guia, enxadeiro Pedro Orósio, o Pê-Boi, homem 

imenso, que “nem lhe faltavam cinco centímetros para ter o talhe de um 

gigante”; o “seo Alquiste ou Olquiste, um alemão-rama – espigo, de cabelo e 

barba de milho mais a cara de barata descascada”. Via-se que era de fora. Era 

doutor, sim, dos bons. Queria levar o Pê-Boi com ele. Na verdade, esse Pê-Boi, 

que ia descalço à frente do heterogênio grupo, debaixo de ordem, mostrava 

excelente fôlego: era capaz de levantar do chão um jumento arreado. Atrás dele 

vinham os três patrões, “gente de pessoa”. Ao lado do seo Alquiste, um frade 

louro – frei Sinfrão, e mais o seu Jujuca do Açude, fazendeiro de gado. Derradeiro, 

um camarada também a cavalo e que permanecia tangendo os burros 

cargueiros. A viagem percorre fazendas e segue bordejando morros e contornando 

escarpas e colinas. A nomenclatura dessas fazendas está fixada na 

astrologia. Cada fazendeiro e seus vaqueiros também tinham nomes relacionados 

com os dias da semana – mesmo em língua estrangeira. Estabeleceu-se 

correlação entre Apolinário (Apolo), Nhá Selena (Lua), Marciano (Marte), Nhô 

Hermes (Mercúrio), Jove (Zeus), dona Vininha (Venus) e Juca Saturnino 

(Saturno). O autor aconselha a que se cuide da astrologia, da filosofia e da 

poesia para uma boa interpretação do texto. 

O recado que o morro transmitia era um grito surdo, audível e entendido 

apenas pelos ouvidos desgovernados de personagens aloucados. Na verdade, a 

notícia que o recado traduzia em sua toada reveladora era uma denuncia de 

trama urdida contra o Pê-Boi, o Pedro Orósio, e que deveria culminar com sua 

morte. Essa mensagem é declarada pelo Gorgulho, em linguagem desconexa e 

fragmentada, quando esse estranho morador de uma gruta, uma espécie de 

ermitão, afirma tê-la escutado do morro. É um aviso de traição, identificado por 

uma caveira, misturado com festividade, e que envolveria o Pedro Orósio. O 

anunciante era “um homenzinho terém-terém, ponderadinho no andar, todo 

arcaico”, diz o escritor. A mensagem é passada pelo perturbado raciocínio de


um louco e segue adiante por outros dementes até chegar aos ouvidos do 

Laudelin, cantor e compositor, um sujeito “alegre e avulso”, que o interpreta 

em seus versos. O final da estória dá-se em Cordisburgo, onde haveria as 

comemorações religiosas. Nominedomine, o Santos Olhos, se atreveu a subir ao 

altar e fazer terríveis previsões de final dos tempos, depois de repicar loucamente 

os sinos. Mas antes que se tomassem providências, chegaram os frades, e 

o frei Florduardo bastou levantar a mão e acalmou-se o apocalíptico pregador. 

Pedro Orósio tinha uma grande saudade dos seus campos-gerais. Só se 

garantia em poder voltar para a lindeza do território onde nascera. E ali, 

guardava olhos apenas para as moças. Era um conquistador inveterado, e por 

causa disto provocava a inveja e o ciúme de todos os homens, razão por que 

estava sendo jurado de morte. Em frente ao hotel do Sinval, onde o Laudelin 

governava, foi que se ouviu sua mais recente “composição”, que deu ao Pê-Boi 

o exato enredo da mensagem. E o homem virou mesmo foi um bicho feroz: 

“Morrer à traição? Toma, cão!” E foi só o que se viu, logo depois que o Nemes 

gritou: “Pega, mata logo, gente, o bruto já desconfiou! Melhor matar logo!” E o 

Pedro acordou para debandar o grupo, sovando e rachando homem, achatando e 

pisando num e noutro. Foi uma guerra de todos contra um, mas acabou com 

Pedro Orório se recompondo. Quase rindo, ainda perguntou: “Terei matado 

algum?” Daí, mesmo com a noite, esquipou, abriu pernas. Mediu o mundo. Por 

tantas serras, pulando de estrela em estrela, até aos seus gerais (o que nos faz 

lembrar o Gigante das Botas de Sete Léguas, da literatura infantil). Heloísa 

Vilhena interpreta o final da novela como se o Pê-Boi tivesse morrido, o que se 

justifica, pois Rosa deixou sua obra aberta a juízos, os mais diversos. 

Em Cara de Bronze, o escritor inova, desenvolvendo uma narrativa 

teatral. As conversas dialogadas são o ponto alto, além das muitas intervenções 

de trovas, na exaltação poética sistemática do buriti e das boiadas. Há uma 

intenção sombreada em suas criações, vendo-se citadas, em análise, as estrofes 

de Dante – Inferno XIII, 64-65 e Purgatório XXXII, 148 a150. 

O Grivo é o personagem que abre a estória, ao chegar à fazenda-de-gado, 

a maior, no meio, no Urubuquaquá. Vencendo um oceano de urucúias, montes, 

fundões e brejos, apeia o viajante, naqueles dias de dezembro, quando a 

chusma de vaqueiros operava a apartação do gado. E daí se abrem as conversas 

intermináveis. Os vaqueiros são tantos, com nomes mesmo de vaqueiros: Zazo, 

José Uéua, Adino, Mainarte, Muçapira, Raimundo Pio e Fidelis, Moimeichego 

e o Cicica. E começam a inquirir sobre a identidade do Cara-de-Bronze, dono 

da Fazenda, e como era mesmo que ele se chamava? – Segisbé, Jizisbéu 

Saturnim Velho, confirma o vaqueiro Adino, que era antigo na fazenda. E tudo


e sobre tudo conversavam e queriam tomar conhecimento. Por onde andara o 

Grivo, nesses dois anos de caminhar, sob ordens do Cara-de-Bronze? “Subiu 

serras, terras tristes, caminho mau... beirou a caatinga alta, semideiros. Sertão 

seco, lagoas secas...” Mas o bem mandado não esbarrou viagem. Chegou a 

topar com a Inhorinhá, mulher fácil, personagem que iria reaparecer lá no 

Grande Sertão: Veredas, sendo um dos amores de Riobaldo. E o Grivo poderia 

até mais tarde se arrepender de não a prezar, mas tocou viagem, pois estava era 

a mando do Cara-de Bronze. Falava-se que o Grivo tinha se casado, e que 

“trouxe a mulherzinha dele, até... Que deixou a moça na Virada, em casa de 

Dona Zesuína...” mas que a mulher era para o fazendeiro. É o que seria a 

verdade? Até o final da estória, não se teve a comprovação da notícia, embora o 

Cara-de-Bronze tivesse perguntado ao Grivo: “Como é a rede de moça – que 

moça noiva recebe, quando se casa?” E ele respondeu: “É uma rede grande, 

branca, com varandas de labirinto...” Mais uma vez, o leitor terá que pôr os 

arremates nos enredos de Rosa, interrompidos, assim, sumariamente. 

A fantástica novela, Buriti, que o autor chama de romance, e que revive 

em carne e osso a figura de Miguel, o Miguilim de Campo Geral, já mereceu 

interpretações de grandes críticos. Os cuidados que Rosa teve no capítulo 

inicial, quando introduziu a família de seo Bernardo Caz, a família Cessim Caz, 

não estão claros no texto que dá continuidade à estória de Miguilim. 

Buriti se inicia, quando o moço Miguel, formado em veterinária, retorna 

à fazenda do Buriti Grande, onde o iô Liodoro reina absoluto. Ali ele estivera 

antes, e prometera voltar. Sob a proteção e comando do fazendeiro estão as 

mulheres da casa, suas duas filhas, Maria da Glória e Maria Behu, e a nora 

Dona Lalinha, a Leandra, cujo marido, iô Irvino, parece que endoidara, pois 

fugiu com outra mulher. Dizemos que ele perdeu o juízo, porque a mulher é 

descrita como de uma beleza estonteante. Há um personagem dentro do enredo, 

como não podia faltar às estórias de Rosa, o Mestre Zequiel, que não dormia e 

vigiava o monjolo noite e dia. 

A novela é narrada por uma terceira voz, que muito sabe do rapaz 

visitante e de outros personagens secundários, e que em determinado momento, 

assumem a cena principal do texto, como o Nhô Gualberto Gaspar. É este um 

homem que se faz amigo de Miguel, mas que vem tumultuar a estória com seu 

jeito sarcástico de ser, e que desvirtua a trama. E o fazendeiro vizinho sempre 

se mantém por perto, armando uma petulância, um modo um tanto falso de 

proceder. Depois da chegada do jovem rapaz à fazenda do Buriti Grande, o 

encontro de Miguel com os seus moradores e o envolvimento sentimental dele 

com a Glorinha, num momento fugaz, porém de um certo entendimento entre


os jovens, há a promessa de que o rapaz voltaria. Antes de vê-la, com a sua 

timidez, pressentiu-a na sala, e segurou o olhar, nem mesmo sabendo por que a 

evitava. Dentro dos poucos dias que permaneceu na fazenda, cuidando dos 

animais e vacinando o gado, fazia-se necessário um impulso de coragem, para 

levar os olhos a Maria da Glória, pois receava que ela pudesse descobrir tudo o 

que ele sentia e dele zombasse. E Miguel pensava, mais tarde, que se pudesse 

amaria Maria da Glória “desatinadamente, tão a bom esmo, dia vale dia. Amar, 

não pensando com palavras, sem tomar memória” E ele ainda se disse: 

“Quando encontrei Maria da Glória, aqui, foi como se terminasse, de repente, 

uma grande saudade, que eu não sabia que existia.” 

As estórias dentro do romance Buriti são inúmeras. Vai crescer um 

enredo muito elaborado, de paixão fulminante. Tudo leva à realização de um 

sentimento que envolve duas criaturas essenciais no texto: Lalinha, a nora, e o 

iô Liodoro, o pai de iô Irvino, Os dois jogavam cartas todas as noites, e houve 

um momento em que se viram envolvidos dentro da trama que Rosa criou para 

grande interesse de seus leitores. As emoções caminharam em um crescendo, 

com ritmo emocionante, mas, no exato instante em que tudo deveria consumarse, 

chega uma carta do marido desaparecido, contando do nascimento de um 

filho seu. E o fazendeiro reverte a situação, enviando de volta à cidade a 

mulher que quase o faz cair, e levar a família à desonra. 

O retorno de Miguel à fazenda marca o início da novela, e que se 

desenrola sem sua presença. Ele chega de coração aberto. E vai ao encontro de 

sua amada, Glorinha, mas que não era mais aquela donzela que prometera um 

dia esperá-lo, desrespeitada, agora, pelo traidor Nhô Gualberto Gaspar. E o 

romance não finda como a do Grande Sertão: Veredas, que diz: “Aqui a estória 

se acabou. Aqui a estória acabada. Aqui a estória acaba”. Miguel, Miguilim, 

não aparecerá mais em outros textos. A estória se acabou? Onde encontrar 

ainda a personagem ímpar, humilde, bondosa e cativante que cresceu homemhumano 

e que não se saberá jamais se encontrou, de fato, a gloria de sua vida, e 

a realização de seu amor, nos belos braços da Glorinha, da fazenda do Buriti 

Grande? 

Corpo de Baile é uma arca de preciosidades. A linguagem, a criação de 

estilo e a forma personalizada do dizer sertanejo emolduram a idéia que se 

firma na erudição do autor, buscada na filosofia, na metafísica e na poesia.


BIBLIOGRAFIA 

ROSA, João Guimarães. Corpo de Baile – Rio de Janeiro: José Olympio 

Editora, 1960. 

IN MEMORIAM, JOÃO GUIMARÃES ROSA. Rio de Janeiro: José Olympio 

Editora, 1968. 

ROSA, João Guimarães. Ficção Completa – I e II vols.: Rio de Janeiro, Editora 

Nova Aguilar S.A., 1994. 

VILHENA, Heloisa Araújo. O Roteiro de Deus: São Paulo, Mandarim, 1996. 

ROSA, João Guimarães. Grande Sertão: Veredas – 5ª ed., Rio de Janeiro: José 

Olympio Editora,1967.

A INQUIETANTE ESTRANHEZA EM 

A TERCEIRA MARGEM DO RIO* 

Marco Aurélio Baggio** 

Este conto monotemático é o mais insólito, estúrdio e perturbador de 

toda a obra de João Guimarães Rosa. Nenhum rio possui uma terceira margem. 

Ao propor isso, Guimarães Rosa comete um absurdo. Um excessus linguae. 

Típico de Rosa, geógrafo das fronteiras, literato capaz de extrapolá-las pela 

fulguração da linguagem, criando uma geografia psíquica expandida e 

inusitada. Provocativo, o título do conto incita os neurônios do leitor logo a se 

perguntar e a querer saber: 

– O que quer dizer “a terceira margem do rio?”. 

O real, a prosaica realidade serve de base para o autor construir sua 

elucubração. A linguagem comporta a criação de um mundo ficcional, 

idealístico e fictício, que ultrapassa aquilo que o bom senso chancela como 

sendo o meramente possível. 

O rio é um fluxo perene de água descendente de suas fontes. Segue o 

trajeto de menor resistência, sinuoso embora, rumo a seu destino, o mar. Ele é 

contigenciado por duas margens contra as quais se esbatem suas torrentes. 

Disso resulta apenas um deslizar, um fluxo escoante para diante. Então o que é, 

onde está, para que serve, o que significa a estranha terceira margem do rio? 

Devaneio ficcional de uma mente fértil? Pode ser que. 

Metáfora transcendente de uma irrealidade presumida? 

“Jogue o texto para o alto, o mais alto possível e você acertará”, 

recomendava Guimarães Rosa a seus tradutores: Edoardo Bizzarri, Curt Meyer- 

Clason, Jean-Jacques Villard, Harriet de Onis.” “Persigo sempre as formas 

mais altas”. 



** Psiquiatra. Psicanalista. Presidente da Arcádia de Minas Gerais. Autor do livro Um abreviado do 

Grande Sertão: Veredas, 2ª ed. Santa Clara, 2006.


Segundo Agnucha, sua segunda filha Agnes, Guimarães Rosa era espiritualista, 

apreciador do hinduísmo e de Krishnamurti. Ele afirmou: “Eu creio 

firmemente em ressurreição e no infinito. Reporto-me ao transcendente. Sou 

profundamente, essencialmente religioso. Sou místico, pelo menos acho que 

sou. Vivo no infinito; o momento não conta”. 

Este é o quadro sinóptico das crenças e das convicções do maior escritor 

brasileiro/português. Para ele, o mundo é mágico e o mistério está sempre 

aguardando um milagre para se resolver. 

Um autor bem menor, mas com a mesma cepa de buscar conhecer o real 

e o absoluto, vai aqui interpretar o que quer significar “a terceira margem do rio.” 

A primeira margem do rio é aquela na qual nascemos, crescemos e estamos 

como sujeito-a-nós-mesmos. Aqui nos situamos, com nosso embornal de 

apetrechamentos, ávidos do desejo de buscar algo mais, melhor, postado lá, 

alhures, na e para diante da segunda margem do rio. Os objetos de nossos 

desejos, emergentes de nossas incompletudes e de nossas carências, imploram 

para serem amortizados ou mesmo preenchidos por novos objetos de 

completude indicados pela concupisciência de nossos desbragados desejos. 

Desejo é um renitente nostálgico que está sempre hiante, aberto, a buscar 

o objeto qualquer, porém adequado, capaz de encaixar-se e preencher a carência 

do sujeito. Para tanto, o indivíduo terá que ousar arrostar a correnteza e a 

profundidade do rio, atravessando-o, com medo e com coragem, em bamba 

canoa. Do lado de lá, na segunda margem do rio, a pessoa encontra e locupletase 

do outro – semelhante-dessemelhante – novidadeiro, desafiante e, ao mesmo 

tempo, completador e enriquecedor. Constitui-se assim uma corriqueira trama 

de vida. Então por quê, onde está a terceira margem do rio? 

Vamos especular. Todo ser vivo deve uma morte à natureza. A teleologia, 

a finalidade da vida é a morte pessoal do façanhudo sujeito. Viver é, a cada 

momento, aproximar-se mais da própria morte. A morte é a única interrogação 

séria a ser feita por quem é vivo. O evento futuro da morte pessoal é o motor de 

todas as cogitações filosóficas. 

O pai – semiologicamente tido por louco, leproso, calado, silencioso, 

possuído por vertigens – nada disso o define. O pai é a sã consciência lúcida da 

assunção da angústia – do estreitamento das livres disponibilidades do ser 

vivente. Resolve antecipar-se ao inexorável destino tomando atitude para todos 

incognoscível. Seu comportamento é estranho, insólito, inapreensível para 

todos nós, aqueles que, meramente, utilizam o rio como vau de passagem 

daqui-prali e de lá pra cá. O pai posta-se em canoa no meio da corrente do rio. 

Instala-se parado em meio ao fluxo incessante. Compõe a paralisia do ser em

A inquietante estranheza em A Terceira Margem do Rio ___________________________ Marco Aurélio Baggio 67 

pleno movimento das águas roladoras. O pai cria um delírio fluvial, a um só 

tempo estático – em permanência parada – e extático – encantado, suspenso por 

sobre si e por sobre o mundo sensível, por efeito de uma convicção do temor 

reverente e arrebatador do destino que é a espera da própria morte. O pai 

maravilhou-se com aquilo – a morte – que sempre, todos nós, arredamos de 

nós, o mais possível. A morte para nós, prosaicos barranqueiros, é a encarnação, 

a entronização do mal em escala maior. A morte é o maior mal que, um 

dia, irá nos engolfar. 

“Mire veja: o que é ruim, dentro da gente a gente perverte sempre por 

arredar mais de si. Para isso é que o muito se fala?”. 

O pai encantou-se com seu destino – a morte. Foi cumpri-lo em vida. Aí, 

o insólito, o inusitado, a estranheza. O inquietante para todos nós. 

Para nós, os ripuários, aqueles que vivem vagabundeantes, ora numa ora 

noutra margem do rio, a atitude do pai causa uma Unheimlich - uma inquietante 

estranheza. 

O feito do pai tem por mérito o ter sido feito. Seu motivo, seu propósito é 

postar-se na contramão da cultura. Ele involuiu, regrediu, em um ousado 

desmanche do mundo da cultura. Cria um escandaloso possível. Provoca um 

brutal choque com o prosaico bem-posto. Insere-se em isolamento evidente, no 

entanto, pública e explícitamente. A um só tempo, visível e inacessível. O pai 

pioneiro, encantado e obstinado, assume a travessia que todo homem terá que 

fazer – de má vontade embora – do momento presente ao devir, visando a 

cumprir sua alta tarefa, qual seja, ir de encontro com o não-ser, mergulhar na 

dissolução da morte. Trata-se de mera vicissitude característica da biologia. A 

morte apenas, sem mistificação. 

Muitos sempre quiseram e querem edulcorar a morte como sendo algo 

metafísico, transcendente, e, até, metempsicótico. João Guimarães Rosa é um 

crente nesses tipos de transcendência. Tais concepções místicas e mistificadas 

são belas e altamente consoladoras. 

Como tudo que é idealista e imaginário cria, sempre, a possibilidade de 

uma estética baseada no mistério. Parece que parcela da humanidade está 

prestes a se cansar de acreditar em deuses. Muitos preferem creditar ao homem 

– ao vero homem humano – com suas vicissitudes e suas trampolinagens os 

fenômenos e os fatos da vida. Do divinolente, da divinatoriedade é necessário 

cometer-se um salto mortale e descair todo no plano do humano, simplesmente 

humano: Pirlimpsiquice. 

Voltemos ao centro do rio. Rio pode ser palavra mágica para conjugar 

futuro. Rio é via, estrada, vereda, caminho, um dos lugares possíveis de trânsito


para o Viator, para o homem viajante, sempre insatisfeito com aquilo que o 

constitui e que conforma seu ser. Assim, parte, aventuroso, rumo ao excitante 

novidadeiro renovador enriquecedor. Caminhar é preciso. 

Tudo muda o tempo todo nas águas do rio, tal qual Heráclito afirmou. 

Não se banha os pés pela segunda vez na mesma água do rio. O cosmos está em 

mudança constante. 

Nada muda por sobre as águas do rio, tal qual, afirmou Parmênides. O 

pai feitoriza a imobilidade. “Pai calado, rio calado.” Insere a paralisia no 

movimento. 

O pai, ativa e solitariamente, funde-se em simbiose ao rio, de uma forma 

inexplicável e inexprimível. 

Aos 14 anos, o enfezado e incompreendido esquizóide Joãozito decidiu 

deitar e nunca mais se levantar. Dado biográfico relatado por ele, João Rosa 

(8). 

O pai, com sua definição, cria uma aporia, uma dificuldade filosófica 

para o filho e para todos os demais. Ao inovar em comportamento, o pai gera 

um dilema: o quê torna-se interrogação: – Por quê? 

Esta é a paixão do filho. Ele é colocado em drama, em busca inútil para 

obter uma explicação ou uma justificação para o feito do pai. Debalde. O filho 

desenvolvera um comportamento de apego para com o pai. Complexo de Édipo 

mais especial apego, vinculou o filho em admiração ao pai. Um potente liame 

uniu o filho ao pai, mediante um familiar processo intrapsíquico de identificação 

introjetiva. 

“Mas, por afeto mesmo, de respeito, sempre que às vezes me louvavam, 

por causa de algum meu bom procedimento, eu falava: – “Foi pai que um dia 

me ensinou a fazer assim...”; o que não era o certo, exato, mas, que era mentira 

por verdade”. 

Todo o acervo intrapsíquico de boa qualidade que o filho colecionara 

estava referido ao exemplo e ao ensinamento do pai. Houvera sintonia entre 

os dois: “Espiou manso para mim, me acenando de vir também por uns 

passos”. O filho acatou internamente o convite do pai, mas se conteve por 

temor da mãe. 

“Não cito (os autores que leio), mas absorvo”. Assim se explica Guimarães 

Rosa. 

Os mecanismos de operação psíquicos de preenchimento do vazio em 

tabula rasa do psiquismo infante são, em seqüência, comer o seio, comer a mãe, 

comer o outro, o que se conceitua, em psicodinâmica, como sendo incorporação; 

imitar os ademanes do outro, o que se denomina introjeção.


A apropriação por parte do ego do sujeito de atributo ou propriedade do 

mundo externo, o qual se instala, tal qual, a partir daí, em seu psiquismo, é 

conceituado, em psicanálise, como sendo internalização. 

Em estágio mais avançado, o filho desenvolve uma identificação 

introjetiva maciça para com seu pai, tornando-se como sujeito psíquico, em 

grande parte igual/tal qual à imagem e parecença do pai. Faltou-lhe tão somente 

o encantamento e a coragem de ir “da parte de além” No momento de decisão 

faltou-lhe tutano. A não se deixar encantar, aterrorizou-se com “o além.” 

“Ah, a algum, isso é que é, a gente tem de vassalar”. 

Quem melhor senão ao bom pai? 

“Nosso pai era homem cumpridor, ordeiro, positivo; do que eu mesmo 

me alembro, ele não figurava mais estúrdio nem mais triste do que os outros, 

conhecidos nossos. Só quieto.” A atitude do pai de se internar em canoa de 

vinhático na terceira margem do rio – seu permanente fluxo – esticou o 

psiquismo do filho até gerar um estado persistente e impregnante de angústia. 

Ficou capturado na teia paterna. Não encontrando explicação para a trama, o 

filho ficou aderido à gosma da servidão, restando-lhe prestar vassalagem ao 

grande senhor do rio. Encarregou-se de abastecer o pai dos alimentos e das 

roupas de que ele, pai, vinha desentocar, para se manter vivo enquanto as 

forças não lhe faltassem. 

“Mostrei o de comer, depositei num oco de pedra do barranco, a salvo de 

bicho mexer e a seco de chuva e orvalho. Isso, que fiz, e refiz, sempre, tempos 

a fora.” 

Os anos passaram. “Os tempos mudavam, no devagar depressa dos 

tempos.” “Eu fiquei aqui, de resto. Eu nunca podia querer me casar. Eu 

permaneci, com as bagagens da vida. Nosso pai carecia de mim, eu sei – na 

vagação, no rio no ermo – sem dar razão de seu feito”. 

Fixado no pai, fisgado por sua postura imperscrutável, fascinado por sua 

misteriosa e inquietante atitude, o filho permanece capturado pelo mandato de 

nutrir e de zelar, no possível, pelo espectro do pai. É assim que o filho adquire 

uma forte e significativa razão de ser e de viver. Este, seu emprego e sua 

profissão, malgré elle même. 

O filho torna-se uma versão vassala, submissa de um pai portentoso em 

sua inovação. Assim, pouco evoluído no que tange a erigir sua própria 

pessoalidade, o filho adquire cabelos brancos e torna-se homem de tristes 

palavras. Castrado por não poder desabrochar suas livres disponibilidades ao 

não seguir vida própria, por seu querer governada, o filho é invadido pela 

culpa.


“De que era que eu tinha tanta, tanta culpa?” 

Por hipótese, podemos supor um afluente de culpa derivada do 

empecilho de o filho não vir-a-ser aquilo que poderia ter sido. Culpa de não ser 

o que se pudesse querer vir-a-ser. Essa, a culpa endógena. 

O outro manancial de culpa, provém do contato constante de apego do 

filho ao pai, ao participar ativamente do drama. O tempo é o infiel de todas as 

traições. “Ah, o tempo é o mágico de todas as traições...” escreve Guimarães 

Rosa no conto O espelho, que é o articulador e o fulcro deste tratado pessoal de 

filosofia de que trata Primeiras Estórias. O tempo corrói a disponibilidade e a 

boa vontade do filho. Como a correnteza erode o casco da canoa poitada em 

três décadas. 

Sabe-se que a culpa é péssima conselheira. Ela destrói, por impregnação, 

as capacidades do sujeito tomar atitudes de avanço e de auto-realização. Culpa 

diminui e acovarda a pessoa. Além disso, é inesgotável se não for carpida em 

adequado processo de luto. 

Se o pai se acha na terceira margem do rio, o filho, por sua vez, se perde 

postado na primeira margem. Vivia depletado: “esta vida era só o demoramento.” 

O filho sabe de sua impotência. O drama pode resvalar para o falimento, 

para a tragédia. 

Guimarães Rosa emprega, a meu ver, apenas três termos inusitados no 

conto. Neologismos? Nem por isso. 

Diluso quer dizer vislumbrado, entrevisto, pouco nítido. 

Bubuiasse é bubuiar, boiar ao sabor da corrente, sobrenadar. Provém do 

tupi: be’bui – algo leve, flutuante. 

Tororoma, do tupi toro´rom, significando corrente fluvial forte e ruidosa. 

Nada de neologismos. Apenas o conhecimento de línguas. 

“Eu não escrevo difícil. EU SEI O NOME DAS COISAS”. Eis o que 

afirma de modo categórico nosso querido escritor. 

A mãe tem papel marginal na estória. “Nossa mãe era quem regia,” 

“Nossa mãe, a gente achou que ela ia esbravejar, mas persistiu somente 

alva de pálida, mascou o beiço e bramou: 

“– Cê vai, ocê fique, você nunca volte!” 

“– Cê vai” é aceitação da resolução de um íntimo, o marido. 

“– Ocê fique” é o tratamento explícito a um outro diferente. 

“– Você nunca volte!” é a exclamação de protesto pela rejeição 

inflingida a ela, “nossa mãe”, que assim rompe de vez com ele, marido, pai: 

“você.”


“Nossa mãe, vergonhosa, se portou com muita cordura;” 

Tempos depois, desistida “Nossa mãe terminou indo também, de uma 

vez, residir com minha irmã, ela estava envelhecida.” A mãe cumpre a sina de 

porcentagem de mulheres que acolhem o sexo do homem, procriam e, lá um 

dia, são abandonadas por ele, com a prole. 

As mulheres são tratadas, muitas vezes, como um belo complemento. Os 

homens fazem o que querem, no fim e ao cabo. 

Pode-se agora examinar a terceira margem do rio comparando-o com 

alguns mitologemas. 

Noé recebeu aviso do próximo dilúvio e o mandato de construir a arca. O 

pai não recebeu nenhuma revelação profética. Apenas teve o insight, a iluminação 

súbita de que devia uma morte à natureza. E decidiu cumpri-la. 

Caronte é o barqueiro autorizado a transportar as almas dos mortos em 

sua barca pelo rio Aqueronte, que era a porta de entrada dos infernos. O pai 

transportava apenas a si mesmo em um rio largo e comum. 

Apenas que, é bom lembrar, todo rio em Guimarães Rosa possui três 

margens. 

Ulisses, o Odisseu navegador, cometeu uma enorme seqüência de peripécias 

e participou de dezenas de aventuras. Suas navegações caracterizam pela 

intencionalidade de ir sempre adiante, numa constante impermanência. O pai é 

bem mais prosaico. Sua peripécia envolve apenas a si e ao filho, subsidiariamente. 

Sua odisséia é mínima, porém mais perturbadora e inquietante. 

Iô, a peregrina transformada em novilha por Zeus, seu amante, deu nome 

ao golfo de Jônio e ao Bósforo – “Passagem da vaca” – em suas andanças 

tentando fugir das perseguições de Hera, ciumenta esposa de Zeus, pouco tem a 

ver com a monomania fluvial do Pai. Desde Millôr Fernandes, sabe-se que Bos/ 

Ox significa boi; Foro/Ford é estreito. Assim, Bósforo e Oxford é o estreito do 

boi ou, mitologicamente, a passagem da vaca Iô. 

Prometeu, o façanhudo raptor do fogo dos deuses e doador do fogo aos 

homens, era “aquele que pensa antes de cometer o feito.” Nisso, o pai certamente 

equivale a este herói da mitologia grega. 

Por fim, uma deidade simbólica grega – Tánatos – personificava o fim da 

existência humana. Tánatos ou a Morte é a representação da reintegração do ser 

no poço ctônico cósmico, retornando, átomo por átomo, ao repositório da mãenatureza. 

Tánatos expressa o desmantelamento das formas, em um catabolismo 

em dissolução, num retorno ao estado seminal da existência. 

É nesse sentido que, certamente, o pai fora possuído pela iluminação 

súbita de que chegara o momento de postar-se em A terceira margem do rio.


Ele intuiu, mais antecipadamente que nós, que era hora de vivenciar o eterno 

ainda em vida. Coisa a que se propôs o filho, em hora extrema e que não teve 

substância, homência de substituir o pai na canoa. “Ele que parecia vir: da parte 

de além.” 

“Temo abreviar com a vida, nos rasos do mundo.” 

Mais um fracasso, mais uma traição ao pai. A gente jamais cuida 

totalmente do outro querido. A morte, qualquer morte, é um libelo que denuncia 

nossas falhas. O filho rompe o vínculo, quebra a comparsaria que manteve, 

por anos, com o pai. A culpa aumenta em conseqüência, transmuda-se: 

“Sofri o grave frio dos medos, adoeci.” Psicossomatizou em sintomas de 

tristeza e de falimento pessoal. 

Por fim, se constituiu em negativo, em melancolia: “sou o que não foi,”. 

Melancolia decorre da perda de um bem concreto, alegórico, imaginário ou da 

ordem de um valor. 

Perda acarreta tristeza. Tristeza é o sentimento a-menos decorrente de 

um bem amado que se foi. “Sei que ninguém soube mais dele.” 

O objeto de fascínio, de apego ao qual está identificado, perpetra um 

feito estúrdio. Cria um dilema: ou o abandona, como fizeram “nossa mãe, a 

filha, o irmão.” Ou atreve-se a partilhar a experiência do imponderável e do 

ignoto. Para obter o saber do pai será necessário entrar só na canoa, em 

substituição ao desgrenhado e macilento fantasma do pai. A inquietante 

estranheza da decaída figura do pai, transitando pela margem da morte, é 

demais para quase todos nós. Sejamos compassivos para com a fuga do filho. 

Só João Guimarães Rosa obteve autorização para lidar com essas extremas 

dimensões. Ele soube usar sua língua pessoal na plenitude da função de 

produzir uma realidade sublimada. 

Todo ser humano tem uma canoa em meio ao rio a sua espera em áurea 

hora. Auroras. 

A gente morre para provar que viveu. 

Alguns querem, com pertinência, ler e entender o conto A terceira 

margem do rio como sendo a façanha de Rosa tornar a língua portuguesa 

consciente de si mesma, assumindo função produtora de realidade ficcional e 

de criação de mundos possíveis. No que tange à primeira margem do idioma 

português, ele está voltado para o mar oceano e está inserido nas bibliotecas. A 

segunda margem é dada pelos sertões brasileiros, com sua linguagem mais rica 

e mais formosa. Dessas duas margens, Guimarães Rosa insinua/vislumbra uma 

terceira margem lingüística que é o campo desbravado para se fazer um pensar 

novo, mais síntono com as complexidades da vida de hoje. A obra em monu-


mento de João Guimarães Rosa cuida de criar uma língua própria, pessoal, 

enormemente enriquecedora das duas margens da língua portuguesa-brasileira. 

Rosa é o feiticeiro da língua, inovador e renovador do idioma. Possui o 

porte de um Dante, de um Camões, de um Cervantes, de um Shakespeare. 

Duas palavras ainda. As concepções de Sigmund Freud ( ). atravessaram 

o século XX e umas três dúzias delas mantém-se como fecundas bases para se 

pensar aspectos do psiquismo do homem. 

O fato de que se pode interpretar “A terceira margem do rio” a partir de 

uma visão não devocional da transcendência humana, permite escoimar o conto 

de boa parte de suas abstrusidades. O que fiz foi buscar sua hermenêutica 

utilizando o falquejo, o desbastamento das formas misteriosas, desmentindo os 

milagres que não se vê nem se pega e que, infelizmente, nem sequer acontecem. 

Já é hora de creditar a atuação do espírito humano sem edulcorações, 

balangandãs ou penduricalhos. 

Sem culpa. 

Com reverência ao autor forte antecessor. 

Com a dignidade do autor menor sucessor.


MIGUILIM: UMA OUTRA EPOPÉIA 

DE JOÃO GUIMARÃES ROSA* 

Alaor Barbosa** 

Ter sido convocado pela Academia Mineira de Letras para falar sobre 

João Guimarães Rosa em uma ocasião tão grata – a comemoração do 

centenário do seu nascimento – constitui-se em um dos mais importantes 

acontecimentos da minha já longa trajetória de perseverante lidador – o sábio 

Carlos Drummond de Andrade diria lutador – com palavras. É comovido que 

agradeço à Academia por me haver proporcionado a oportunidade desta 

honrosíssima participação. Aqui compareço com aquele sentimento que me 

vem e com aquela atitude que adoto toda vez que adentro e piso terras de Minas 

ou com o mundo de Minas me ponho em algum tipo de relação direta: 

sentimento de profunda reverência e atitude de vigilante atenção. Reverência, 

primeiro porque Minas representa, para mim, a densa e profunda região da 

latência das minhas lembranças indiretas, certamente plantadas no meu 

inconsciente por meus ancestrais mineiros: do lado do meu pai, minhas raízes 

afundam até ao trisavô do meu pai, um português Barbosa transplantado para a 

zona dos contrafortes da Serra da Canastra, habitante nas terras do Espírito- 

Santo-da-Forquilha, ao lado da atual represa de Peixotos, no rio Grande, perto 

da divisa com São Paulo. Por esse fortíssimo motivo, em chão de Minas sinto a 

presença nas camadas mais profundas do meu ser de obscuras forças e 

indistintas lembranças querendo aflorar à tona da consciência: algo assim como 

um rever mais do que ver, um tornar a sentir o já sentido, um reviver o vivido. 

Reverência também porque foi em Minas que surgiram e principalmente 

atuaram algumas das principais personalidades que muito e permanentemente 

* Palestra proferida na Academia Mineira de Letras, na tarde-noite de 21 de agosto de 2008, quinta-feira, 

dentro da Semana Cultural Guimarães Rosa, comemorativa do seu centenário de nascimento. 

**Escritor, advogado. Reside em Brasília.


me têm influído no espírito. Atenção, porque sei que em Minas e de Minas 

pode-se sempre haurir nutritivas e alentadoras lições: basta poder e saber ver, 

ouvir, ler. Dentre as numerosas lições com que muito se pode aprender na terra 

– relevem-me incidir no lugar-comum de evocar representativos venerandos 

nomes, mas somente alguns daqueles que já saíram do convívio dos vivos – na 

terra de Cláudio Manoel da Costa, Aleijadinho, Ataíde, Bernardo Vasconcelos, 

Bernardo Guimarães, Alphonsus de Guimaraens, Vital Brasil Mineiro de Campanha, 

Carlos Chagas, Juscelino Kubitschek de Oliveira, Carlos Drummond de 

Andrade, João Guimarães Rosa e Tancredo de Almeida Neves, saliento 

principalmente duas. A primeira: a do amor às coisas do espírito. Em Minas são 

totalmente e adequadamente amadas e praticadas as duas atividades que mais 

criam e dignificam o Homem: a Arte e a Ciência. A outra lição é a de três virtudes 

que, exigindo-se reciprocamente, na prática se adunam: coragem, sem a 

qual nada se faz de válido nesta vida, e prudência e perseverança, com as quais 

a coragem se exercita. Foi com coragem, prudência e perseverança que os 

grandes homens de Minas, tão numerosos, construíram o seu fecundo, 

benéfico, positivo legado. Repetindo, pois, o magistral poeta de Itabira que 

tanto tem me ensinado vida a fora, reverentemente eu peço: “Espírito de Minas, 

me visita” com “teu claro raio ordenador”. 

Os dicionários definem o termo epopéia como narrativa de ações heróicas. 

Essa definição remete ao conceito de ação heróica. Que é ação heróica? 

Que é heroísmo? O dicionário Caldas Aulete, ao definir heroísmo, comete o 

erro de colocar na definição o mesmo conceito a ser definido: diz que heroísmo 

é “qualidade do que é heróico” e dá de heróico esta definição: “próprio de 

herói, em manifesta heroicidade, que denota heroísmo”. Felizmente, de herói 

ele fornece definição clara: “homem notável pelas suas qualidades extraordinárias, 

pelo seu valor e coragem acima do vulgar, pelas altas qualidades guerreiras, 

atos de bravura, magnanimidade, denodo, etc.”. 

Reflitamos. 

Do conceito de herói pode-se inferir que não é somente a posse de “altas 

qualidades guerreiras” que constitui a essência distintiva do herói: para ser 

herói, basta possuir “qualidades extraordinárias”, “valor e coragem acima do 

vulgar”. Portanto, herói é quem possui qualidades bastantes para viver – 

vencendo o medo, que é um fenômeno natural – as diversas situações que se 

lhe se apresentam em seu viver diário. Essa idéia se ajusta e serve à minha 

concepção de heroísmo. Pois há muito tempo que eu penso que pode haver 

autêntico heroísmo, por exemplo, em um homem que, mesmo vivendo vida 

humilde, realiza, a cada dia, as suas tarefas e obrigações e enfrenta, com

Miguilim: uma outra epopéia de João Guimarães Rosa ___________________________________ Alaor Barbosa 77 

coragem ou com superação do medo, os desafios inerentes à vida. Sendo o 

homem, e é, na exata formulação de Ortega y Gasset, ele e sua circunstância, 

bem pode acontecer que, vivendo uma vida comum e sem portentosos, 

extraordinários acontecimentos, não tenha nunca ocasião de atuar com outra 

grandeza que a de ser válido e eficaz conforme as pequenas circunstâncias em 

que lhe decorre a vida; mas esse homem pode ser, penso eu, considerado herói. 

O seu heroísmo é que é o verdadeiro heroísmo de que necessita o Homem. 

Aquela outra espécie de heroísmo – o das virtudes guerreiras – pode ser, 

alguma vez, uma necessidade inelutável. Mas pertence à Pré-História do 

Homem. Pré-História em que ainda descontrolados navegamos, e que ainda 

estaremos a atravessar, muito infelizes, enquanto houver guerras, explorações e 

alienações em nossa vida individual e em nossa vida nacional e internacional. 

Quanto a mim, alimento no meu incansável espírito a esperança de que o 

Homem termine superando, mas não sei quando, esta fase tenebrosa da sua 

trajetória e venha a erigir como valores primaciais da sua vida o trabalho 

construtivo, a abnegação e a solidariedade em lugar da coragem que serve à 

destrutividade bélica. Quando o Homem valorizar de modo certo e justo o 

verdadeiro heroísmo humano, estará enfim livre da tendência e prática atuais de 

imaginar deuses e heróis com que entreter suas esperanças e ideais. 

Finalmente, mais uma observação preliminar: a epopéia literária na sua 

forma antiga e tradicional desapareceu há muito tempo de quase todas as 

literaturas, e foi substituída e sucedida por um novo tipo de epopéia – em que 

não existem, embora possam existir, heróis na também antiga concepção de 

heroísmo. Eu disse “quase” por me lembrar do caso da brasileira epopéia que 

se chama Grande Sertão: Veredas, – uma meia exceção solitária no panorama 

literário ocidental dos últimos 300 anos. A derradeira epopéia do Ocidente foi, 

aliás, uma anti-epopéia: a daquele estranho, pobre e lamentável herói, ou antiherói, 

cuja história principia com aquelas palavras famosas que sabemos: “En 

un lugar de La Mancha, de que no quiero acordarme...” Na epopéia moderna, 

sucessora da antiga, o personagem herói foi substituído pelo “personagem 

principal”, que, muita vez, não passa de um anti-herói, ou mesmo um nãoherói: 

uma personalidade vencida. Posso citar duas epopéias dessas: uma, 

Ilusões perdidas, de Honoré de Balzac, conta a história de um personagem 

perdedor, Lucien de Rubempré; a outra, Crime e castigo, de Fiódor 

Doistoievski, narra também a trajetória de um personagem, Raskólnikov, 

igualmente derrotado, mas que consegue se redimir graças ao advento de um 

amor salvador em sua dramática vida. Riobaldo Tatarana, o protagonista mor 

Grande Sertão: Veredas, também pode ser considerado, apesar dos seus


momentos de corajosa atuação guerreira, uma personalidade vencida: um 

perdedor. 

Escrevendo sobre Grande Sertão: Veredas quase 30 anos atrás, dei ao 

meu livro este título: A epopéia brasileira ou: Para ler Guimarães Rosa. Com 

efeito, Grande Sertão:Veredas é uma narrativa com alguns elementos próprios 

de epopéia. Mas não é, evidentemente, uma epopéia na forma clássica de 

epopéia. É um romance escrito em prosa – prosa que em inúmeros passos se faz 

intensamente poética. Não tem, da epopéia convencional, a proposição, a 

invocação às Musas, a dedicatória. Ainda bem. Invocar as Musas é uma bobagem 

que hoje em dia se pode apenas relevar e perdoar em poetas vítimas dos 

antigos erros, ilusões e enganos intelectuais da Humanidade – os quais, 

infelizmente, prosseguem existindo m nossa época. Grande Sertão: Veredas é 

uma epopéia original, diferente das demais epopéias antigas: já é uma epopéia 

moderna. Falta-lhe mesmo um outro ingrediente para poder enquadrar-se nos 

moldes convencionais do gênero épico: a nobreza da origem do herói protagonista. 

De fato, esse requisito parece participar de quase todas as narrativas 

que, nas diversas literaturas nacionais, têm sido classificadas de épicas. O 

principal (pois não é o único) herói de Grande Sertão: Veredas, o jagunçopoeta-filósofo 

Riobaldo Tatarana, é um homem de origem muito humilde: filho 

bastardo de um fazendeiro, Selorico Mendes, com uma mulher humílima (até 

no apelido, Bigri), habitante de um lugarzinho perdido no sertão de Minas 

Gerais, perto do rio de São Francisco. 

Mas Grande Sertão: Veredas não é a única epopéia escrita por João 

Guimarães Rosa. Das outras narrativas que ele produziu, algumas podem ser 

também classificadas como epopéias, se examinadas à luz do reconceito, por 

mim proposto, de epopéia. Dentre tais narrativas, sobressaem as novelas dos 

dois volumes integrantes do livro Corpo de baile, editado no ano de 1956, 

poucos meses antes de Grande Sertão: Veredas. Aqui, hoje, nesta tarde-noite 

para mim inesquecível, vou me referir especialmente à novela-poema-romance 

“Campo geral”, que desde a primeira leitura, em 1958 (há, portanto, 50 anos!), 

passei a referir simplificadamente com o nome Miguilim. Miguilim é um hipocorístico 

de Miguel (que em Goiás, observo, seria Miguelim ou Miguelzim). 

Observemos, entre parênteses, um pormenor dotado de alguma significação: 

Guimarães Rosa, que tudo fazia com intenções, chama as peças que 

compõem Corpo de Baile, sob o título da página de rosto, de “Sete novelas”; no 

sumário, ele as classifica de “Os poemas”; e no sumário colocado no fim do 2º 

volume – no qual divide o livro em duas partes, em que as peças se sucedem 

em ordem alternada, diversamente da da seqüência dos volumes, uma intitulada


“Gerais” e a outra “Parábase” – ele classifica de “Os romances” as novelas 

“Campo geral”, “A estória de Lélio e Lina”, “Dão-Lalalão” e “Buriti”, e de 

contos as novelas “Uma estória de amor”, “O Recado do Morro”, “Cara de 

Bronze”. Vamos repetir, recapitulando: a estória de Miguilim em “Campo 

geral” é classificada por João Guimarães Rosa, sucessivamente, de novela, de 

poema, de romance. 

Certa vez, talvez no ano de 1961, conversando com João Guimarães 

Rosa no seu gabinete de trabalho, no Palácio do Itamaraty, no Rio de Janeiro, 

cometi uma ousadia, bem própria do rapazinho de 21 anos que eu era: a de 

afirmar a ele que a sua mais perfeita criação literária era Miguilim. Reparei bem 

na atenção seriíssima que Guimarães Rosa prestou à minha afirmação. Ele me 

indagou logo se eu pensava mesmo aquilo: “Você acha mesmo, Alaor?” Eu 

confirmei que sim. Ele me pareceu – no seu profundo silêncio meditativo – 

intensamente sensibilizado por minha afirmativa. Hoje eu não faria afirmação 

assim tão peremptória. Digo, sim, que Miguilim é uma das melhores e mais 

comovedoras criações literárias de João Guimarães Rosa. 

A estória de Miguilim menino passa no lugar denominado Mutum 

(vocábulo que Guimarães Rosa acentua com acento agudo), nos Gerais de 

Minas. Em outra novela, “A estória de Lélio e Lina”, informa-se que o lugar 

mais perto de Mutum é Barra-da-Vaca – atualmente Arinos: no Noroeste de 

Minas, não muito longe (cerca de cem quilômetros) do atual Parque Nacional 

Grande Sertão Veredas. Barra-da-Vaca foi um porto no rio Urucúia. Fica a 

poucos quilômetros abaixo do porto de Morrinhos, que também é mencionado 

em Grande Sertão: Veredas. O Urucuia, deve-se registrar, é o rio mais falado 

dentro do universo das estórias de Guimarães Rosa. 

Falo de Miguilim menino porque existe também, em Corpo de Baile, 

uma outra novela, “Buriti”, em que reaparece o personagem Miguilim já adulto 

e vivendo, sem o saber, um trecho que pode ser (ou não) terrível transe em sua 

vida. Formado em veterinária, mora em Belo Horizonte e exerce a profissão no 

sertão de Minas. Ele volta à fazenda Buriti Bom, de Iô Liodoro, a fim de se 

casar com uma filha dele, Maria da Glória. Ele a conhecera um ano e pouco 

antes ali no Buriti Bom. Prometera voltar. A novela começa contando a volta 

dele: inocentemente ignorante de marcantes fatos acontecidos depois que ele 

voltara para Belo Horizonte. 

Poderá alguém contradizer-me argumentando: “Campo geral” é romance, 

é novela, é poema, é drama e é tragédia, epopéia é que não. Este é um argumento 

forte, ponderável, do ponto de vista da estrutura e acidentes dos gêneros 

literários. Argumento, de resto, oponível também à classificação de Grande


Sertão: Veredas como epopéia. Ocorrem dramas e tragédias durante aquele 

breve trecho de vida – pedaço da infância – de Miguilim, um menino ultrasensitivo 

nascido nos Gerais de Minas. A mãe dele, “que era linda e com os 

cabelos pretos e compridos”, não ama o marido, Bero, Bernardo: ela ama 

mesmo o cunhado Terêz, irmão dele. Bero nota e briga com ela constantemente. 

Parece que Miguilim é filho mesmo não daquele que atua como seu pai, 

mas sim do Tio Terêz. Além disso, a mãe parece que tem uma relação 

suspeitável com um empregado do casal, Luisaltino. O pai de Miguilim acaba 

matando Luisaltino. Logo em seguida, o pai de Miguilim suicida. A tia da mãe 

de Miguilim, chamada Vovó Izidra (por ser irmã da mãe da mãe de Miguilim, 

que se chamava Vó Benvinda e, quando moça, fora prostituta, “mulher atôa), 

vê e compreende tudo o que acontece e toma posições firmes e pratica atos e 

profere palavras incisivas em favor da moralidade que se impõe necessária no 

âmbito daquela dramática família. Mas Vovó Izidra não tem forças para 

impedir a consumação dos dramas e tragédias. São incontroláveis as causas dos 

acontecimentos. Um deles, a morte do irmãozinho dileto de Miguilim, Dito, um 

precoce conhecedor de verdades da vida, um sábio-mirim, um menino filósofo. 

Expedito morre novinho, com seus seis-sete anos de idade, vítima de tétano 

contraído ao cortar o pé em um caco de pote de barro. Mesmo Miguilim 

atravessa uma doença que o paralisou na cama durante longo tempo e quase o 

matou também. Sim, são numerosos, simultâneos e sucessivos. Dramas 

tremendos, tragédias terríveis. 

A narrativa é uma formidável epopéia de vida de gente humilde, obscura, 

pobre, em um lugar dos Gerais de Minas. Aquela familiazinha é uma gente 

desprotegida. Tem o pai, Bero de Cássio, a mãe, os irmãos Dito, Drelina, Chica 

e Tomezinho, a Vovó Izidra, o Tio Terêz, uma preta, Mãitina, que vem do 

tempo da escravidão, o vaqueiro Luisaltino. O pai de Miguilim nem é o dono 

da terra onde mora, mas sim empregado do dono da fazenda. Miguilim tem oito 

anos quando começa a narrativa. O pai cuida das plantações e do gado, 

trabalhando junto com enxadeiros e vaqueiros. Ele tem dívida, que não pode 

pagar, e recebe cobrança apertada. A vida é dura, ganhada no eito. A casa é 

pobre. Da precariedade material da casa a narrativa fornece uma informação 

expressiva: 

– Daí deu trovão maior, que assustava. O trovão da Serra do Mutum- 

Mutum, o pior do mundo todo, – que fosse como podia estatelar os paus da 

casa. 

“Corda-de-vento entrava pelas gretas das janelas, empurrava água. 

Molhava o chão. Miguilim e Dito a curto tinham olho no teto, onde o barulho


remoía. A casa era muito envelhecida, uma vez o chuvão tinha desabado no 

meio do corredor, com um tapume do telhado. Trovoeira. Que os trovões a mau 

retumbavam”. 

A narração dos acontecimentos e as referências às coisas – casas de 

morada, os eitos onde se trabalha, as roças, os morros, os matos, os cerrados, os 

animais domésticos, os bichos ferozes – tudo, enfim, na estória, se apresenta 

através da percepção e sensitividade do menino Miguilim: coisas e acontecimentos 

são captações dos olhos e ouvidos de Miguilim. Todavia, a narrativa, 

misturando técnicas diversas, faz-se em completa liberdade em relação a 

rigidezes estruturais: ora fala um narrador onisciente (“Um certo Miguilim 

morava com sua mãe, seu pai e seus irmãos, longe, longe daqui, muito depois 

da Vereda-do-Frango-d’Água e de outras veredas sem nome ou pouco conhecidas, 

em ponto remoto, no Mutum”), ora mergulha a narrativa em memórias 

diretas (“A gente podia ficar tempo, era bom, junto com o gato Sossõe”; “Tudo 

era bom, às tardes a gente a cavalo, buscando vacas”); ora fala rasgadamente na 

primeira pessoa singular (“Ah, o pai não ralhava – ele tinha demudado, de 

repente, soável risonho; mesmo tudo ali no instante, às asas; o ar, essas pessoas, 

as coisas – leve, leve, tudo demudava simples, sem desordem, o pai gostava de 

mamãe”). 

Aqui, cabe uma hipótese. Pungente é a reconstituição, rica em grandes e 

em miúdas verdades, da infância de Miguilim, que é a infância de todos nós 

que nascemos no sertão ou nas imediações do sertão. O autor sucumbe às vezes 

ao impulso forte de fazer memória direta, até mesmo mediante a primeira 

pessoa singular. Talvez resida nisso uma das causas por que Guimarães Rosa, 

conforme confessou uma vez, não podia conter lágrimas de choro profundo 

quando relia a narrativa de Miguilim menino.) 

Mutum era um lugar muito isolado. Povoado e rodeado de muitas espécies 

de animais: bois (zebus e curraleiros, brabezas) e vacas e bezerros, cavalos 

e burros e mulas, porcos, galos e galinhas, cabritos, papagaios, rãs, cães, gatos, 

ratos, gambás, patos, galinhas-d’angola, iraras, teiús (em Goiás se pronuncia 

tiú), tamanduás, cobras de várias espécies (principalmente jibóia e sucuri, 

referida como sucuriú), formigas (salientemente as cabeçudas), tatus (tatu-peva, 

tatu-galinha, tatu-canastra), perdizes, seriemas, emas, marrecas-caboclas, 

abelhas-do-reino, abelhinhas, marimbondos. Havia lá numeras espécies de 

bichos, alguns mesmo perigosos e ferozes: onça, lobo, raposa anta, macaco, 

caxinguelê (serelepe), sonhim, mico-estrela, veado (de várias espécies), paca, 

capivara, sapo, besouro. Nas árvores e no chão e no ar do céu, apareciam 

constantes pássaros e bichinhos: sanhaço, sabiá-do-peito-vermelho, tico-tico,


gaturamo, tucano, coruja, perua, periquito, arara, alma-de-gato, bem-te-vi, 

passo-preto, nhambu, maitaca (em Goiás: maritaca), pica-pau, gavião, morcego, 

guache (em Goiás se diz guacho), curió (Guimarães Rosa registra curiol), 

borboletas, mosquitos, vespas (ele diz: avespa), urubu, coruja-branca, vagalumes, 

maria-preta, patativo, canarinho-cabeça-de-fogo, papa-capim, encontro, 

tatoranas-ratas, lagartixas, minhocas... Nos corgos e ribeirões e rios, peixes: 

piaba, timburé, bagre.... 

É o narrador quem conta: 

– Entretanto, Miguilim não era do Mutúm. Tinha nascido ainda mais 

longe, também em buraco de mato, lugar chamado Pau-Roxo, na beira do 

Saririnhém. De lá, separadamente, se recordava de sumidas coisas, lembranças 

que ainda hoje o assustavam. 

Dessas lembranças mais remotas do Pau-Rôxo, que o assustavam, “sumidas 

coisas”, uma era a de uma pedrada que um Menino Grande lhe acertara na 

cabeça, na testa; outra, de um banho em sangue de tatu que lhe deram para 

curá-lo de uma doença, “para ele poder vingar”, ele “nu, dentro da bacia”. Se 

recordava também de que “umas moças cheirosas, limpas, os claros risos 

bonitos pegavam nele, o levavam para a beira duma mesa, ajudavam-no a 

provar, de uma xícara grande, goles de um de-beber quente, que cheirava a 

claridade”. Mais: “Depois, na alegria num jardim, deixavam-no engatinhar no 

chão, meio àquele fresco das folhas, ele apreciava o cheiro da terra, das folhas, 

mas o mais lindo era o das frutinhas vermelhas escondidas por entre as folhas – 

cheiro pingado, respingado, risonho, cheiro de alegriazinha. As frutas que a 

gente comia. Mas a mãe explicava que aquilo não havia sido no Pau-Rôxo, e 

bem nas Pindaíbas-de-Baixo-e-de-Cima, a fazenda grande dos Barbóz, aonde 

tinham ido de passeio”. 

Miguilim, assim criado longe de tudo, não sabia o que é teatro e circo, 

coisas que mãe dele, no entanto, conhecera uma vez, parece que em uma vila, e 

tentou uma vez explicar a ele o que são. 

A mãe era natural do Quartel-Geral-do-Abaeté. O pai, de Buritis-do- 

Urucúia. (Será a atual Buritis, não muito distante de Arinos?) 

O pai de Miguilim é um homem difícil, susceptível de ficar nervoso e 

desequilibrado por pouca coisa, mesmo com pequenos incidentes comuns da 

penosa vida diária de fazenda sertaneja. Assim, por exemplo, quando alguma 

rês se machuca rasgando a barriga nas pontas de uma aroeira. Miguilim, 

recordando, depõe: 

– Como o pai ficava furioso: até quase chorava de raiva! Exclamava que 

ele era pobre, em ponto de virar miserável, pedidor de esmola, a casa não era


dele, as terras ali não eram dele, o trabalho era demais, e só tinha prejuízo 

sempre, acabava não podendo nem tirar para sustento de comida da família. 

Não tinha posse nem para retelhar a casa velha, estragada por mão desses 

ventos e chuvas, nem recurso para mandar fazer uma boa cerca de réguas, era 

só cerca de achas e paus pontudos, perigosa para a criação. Que não podia 

arranjar um garrote com algum bom sangue casteado, era só contentar com o 

Rio-Negro, touro do demônio, sem raça nenhuma quase. Em, tanto nem 

conseguia remediar com qualquer zebu ordinário, touro cancréje, que é gado 

bravo, miúdo ruim leiteiro, de chifres grandes, mas sempre é zebu mesmo, cor 

queimada, parecendo com o guzerate. 

E Miguilim acrescenta esta memória dura: “Dava vergonha no coração 

da gente, o que o pai assim falava”. 

Da relação tormentosa entre o pai e a mãe, Miguilim tinha percepções, 

entrevisões, vislumbres; e recebia informações da parte do irmãozinho Dito, 

bem mais enxergador e perspicaz do que ele. “– Pai está brigando com Mãe. 

Está xingando ofensa, muito, muito. Estou com medo, ele queira dar em 

Mamãe...” E Dito completou a informação: “– Eu acho, Pai não quer que Mãe 

converse mais nunca com o tio Terêz... Mãe está soluçando em pranto, demais 

da conta”. Um dia, Miguilim viu a Vovó Izidra mandar tio Terêz embora da 

casa e advertir que era por causa daquela espécie de coisas que “há questão de 

brigas e mortes, desmanchando com as famílias”. Outro dia, Miguilim ouviu o 

vaqueiro Luisaltino comentar com Mãe que era um erro pai casar filha com 

quem ela não quer; ele aludia ao casamento dela com o pai de Miguilim. 

Terminou acontecendo que tio Terêz saiu da casa e foi morar em outro lugar, 

no Tabuleiro-Branco; Dito, que soubera do fato por fala do vaqueiro Saluz, foi 

quem contou a Miguilim. 

Miguilim captava em fragmentos a realidade que se desenrolava em 

redor dele. Realidade muitas vezes dura, conflituosa, bruta mesmo. Ele e as 

demais crianças percebiam, entreviam, sentiam, captavam notavam, viam a 

realidade entretecida de problemas entre as pessoas. 

Miguilim sofria com o que via e sabia. Lento é o seu processo de amadurecimento 

e autolibertação. Nesse processo, interferem e colaboram com o 

passar do tempo três acontecimentos que muito o marcaram: a morte do irmão 

Dito, a ruptura moral com o pai que tanto o rejeitava, a decisão de sair de casa. 

A morte de Dito foi um abalo em sua sensibilidade. Logo depois ele compreendeu 

que devia ir embora daquela casa. 

Um acaso o ajudou a sair: apareceu um dia na fazenda um médico de 

Curvelo, doutor José Lourenço, que logo ao chegar lhe descobriu a miopia. Os


óculos que o médico tirou de si e lhe pôs nos olhos lhe revelaram, de repente, 

novas dimensões e cores da realidade física do mundo. Em arremate, doutor 

Lourenço o levou dali daquele lugar, para viver com ele e estudar, com o 

consentimento enternecido da mãe viúva agora unida, conjugalmente, ao tio 

Terêz. 

As novelas de Corpo de Baile constituem-se minuciosos documentos e 

registros da vida rural, primitiva e difícil, com suas complexas relações humanas, 

em um trecho de um dos vários sertões de Minas. Documento e registro, 

também, naturalmente, da época em que decorrem as estórias. Época ainda de 

carros-de-bois, lamparinas, candeias, lampiões, enxadas, cisternas, baldes, 

banhos em bacias, trabalhos braçais duríssimos, doenças – uma delas o tétano – 

que matam com escassa resistência, por falta de medidos e medicamentos. 

Quando Miguilim, agora adulto e veterinário profissional, retorna ao Buriti 

Bom – que fica em outra zona, um tanto distante do Mutum – a fim de pedir 

Maria da Glória em casamento, o fazendeiro que o hospeda antes d’ele chegar 

lá, Nhô Gualberto, afirma a ele que aquela era a primeira vez que ali chegava 

um jipe. Vocábulo que Guimarães Rosa grafa ainda na forma original inglesa: 

jeep. Isto indica ser palavra recentemente introduzida na língua portuguesa. 

A estória de Miguilim, como todas as de Corpo de Baile, é psicologicamente 

riquíssima. E nela abundam ambigüidades, com as quais João Guimarães 

Rosa demonstra compreender que na vida nem tudo se decifra: muito mistério e 

muita dúvida na vida não se esclarecem nunca, ou por impossibilidade ou 

mesmo por inconveniência ou desistência. 

A linguagem também é rica e eficaz – e escoimada dos hermetismos e 

dos desconcertantes – inesperáveis – lugares-comuns encontradiços, com 

variável freqüência, em outras novelas: por exemplo, em “Uma estória de 

amor” e “Buriti”. 

São duas as estórias de Miguilim, repito: “Campo geral” se continua em 

“Buriti”. As duas se completam uma à outra. Miguilim, que muito sofreu em 

menino, reaparece para continuar sua vida com talvez mais sofrimento. Não se 

sabe. Só se pode conjecturar. A verdade dolorosa é que a leitura de “Buriti” 

produz – em mim produziu, nas quatro vezes que a li – um sentimento de 

infinita, profunda, amaríssima tristeza. Tristeza resultante da constatação de 

quanto a vida humana pode conter de enganos, equívocos, cegueiras, frustrações, 

esperanças infundas, ilusões; e de que é completamente ilusória, tanta 

vez, a confiança na pureza de sentimentos do “bicho da terra tão pequeno”. 

Nesse aspecto, a cena de “Buriti” em que Miguilim, agora Miguel, conversando 

com Nhô Gualberto, lhe conta que voltou para pedir Maria da Glória em


casamento, é uma das mais substantivamente patéticas da literatura universal. A 

ingenuidade e retidão de Miguel contraposta à astúcia, dissimulação e solércia 

de Nhô Gualberto! Pobre Miguel! Não sabia de nada, o coitado... Ia casar 

enganado sobre a personalidade e experiências pregressas da mulher amada – 

experiências acontecidas durante aquele um ano de sua ausência. Pobre 

Miguel! Pobre filho dos Gerais de Minas! Sua condição de vítima nos faz 

pensar: Pobre humanidade! Pobre humanidade, no entanto heróica e valente, 

apesar de tudo; e merecedora de tudo o que sonha de bom e positivo. A 

ingenuidade, boa-fé e retidão de Miguel, se é que existem (pois a narrativa não 

nos revela a sua história e verdade íntima depois que saiu menino do Mutum 

para Curvelo) talvez seja uma indicação de esperança.


SAGARANA: ANÚNCIO E AMOSTRA DE 

UMA REVOLUÇÃO LITERÁRIA* 

Ângela Vaz Leão** 

Agradecendo ao Dr. Murilo Badaró o honroso convite para participar 

desta série de homenagens da Academia Mineira de Letras a Guimarães Rosa, 

quero congratular-me com todos os membros desta Casa por essa mineira 

vigilância do seu Presidente, sempre atento às marcas que pontuam, no 

calendário, a história cultural das nossas Minas Gerais. Este ano de 2008 

constitui uma dessas marcas, pois assinala o centenário do nascimento de 

Guimarães Rosa, o mais mineiro de todos os escritores, o mais autêntico 

representante daquilo que se entende por mineiridade. 

Comemorar o centenário do nascimento de Guimarães Rosa neste ano 

corrente de 2008, não nos exime, entretanto, de lembrar que a primeira 

publicação de Sagarana, ocorrida em 1946, completa os seus bem vividos 

sessenta e dois anos. Ao contrário, essa lembrança me parece, além de justa, de 

fundamental importância para a compreensão do fenômeno da elaboração 

literária, que não se faz do nada como no mito bíblico da criação do mundo, 

mas se faz de trabalho persistente, à custa de muito emendar e substituir, ou de 

muita “poda e lima”, no dizer de Antônio Ferreira, um de nossos grandes 

clássicos do século XVI. Guimarães Rosa não escapou a isso. Seu texto é, ao 

contrário, um dos melhores exemplos que se conhece do fenômeno da 

elaboração literária. 

Com efeito, por mais revolucionário que seja o romance Grande Sertão: 

Veredas em matéria de língua e de estilo, pode-se dizer que não há nele uma 

inovação lingüística ou estilística sequer que não se encontre já, em germe ou 

* Trabalho apresentado na Academia Mineira de Letras, em agosto de 2008, em homenagem ao centenário 

de nascimento de Guimarães Rosa. 

**Professora emérita da UFMG e professora titular da PUC-Minas


embrião, no volume inaugural de contos Sagarana. É evidente que os dez anos 

que medeiam entre a publicação das duas obras geram uma diferença nos 

recursos explorados, diferença se não qualitativa, pelo menos quantitativa. Nem 

poderia ser de outra forma, num autor tão escrupuloso e ao mesmo tempo tão 

ciente e consciente das virtualidades da língua portuguesa quanto Guimarães 

Rosa. 

Em carta a João Condé, conta Guimarães Rosa que pensou muito, certo 

dia, quando chegou a hora de o Sagarana ser escrito. Depois de refletir sobre 

tudo que representava a palavra arte e de estabelecer algumas relações 

literárias, teve de escolher o terreno em que localizaria suas histórias. E acabou 

escolhendo o pedaço de Minas Gerais que era mais dele mesmo. Ouçamos as 

suas palavras: 

(...) E foi o que preferi. Porque tinha muitas saudades de lá. 

Porque conhecia um pouco melhor a terra, a gente, bichos, 

árvores. Porque o povo do interior – sem convenções, “poses” – 

dá melhores personagens de parábolas: lá se vêem bem as 

reações humanas e a ação do destino; lá se vê bem um rio cair na 

cachoeira ou contornar a montanha, e as grandes árvores 

estalarem sob o raio, e cada talo do capim humano rebrotar com 

a chuva ou estorricar com a seca. (Carta a João Condé, in 

Sagarana, 64ª. Edição, 2006, p. 25). 

Continuando seu relato epistolar ao Amigo, assim Guimarães Rosa 

sintetiza a escolha da ambientação dos seus contos: 

(...) Bem, resumindo: ficou resolvido que o livro se passaria no 

interior de Minas Gerais. E compor-se-ia de 12 novelas. Aqui, 

meu caro Condé, findava a fase de premeditação. Restava agir. 

Então, passei horas de dias, fechado no quarto, cantando cantigas 

sertanejas, dialogando com vaqueiros de velha lembrança, 

“revendo” paisagens da minha terra, e aboiando para um gado 

imenso. (Ibidem, p. 25) 

Passada essa fase de quase ruminação do livro, Guimarães Rosa começa 

a escrevê-lo. Na mesma carta, diz: lembro-me de que foi num domingo, de 

manhã (p. 25). E conta ainda que o livro foi escrito em sete meses, quase todo 

na cama, a lápis, em cadernos de 100 folhas. (p. 25). Contratada uma

Sagarana: anúncio e amostra de uma revolução literária ________________________________ Ângela Vaz Leão 89 

datilógrafa para passá-lo a limpo, pôde Guimarães Rosa, no último dia do ano 

de 1937, entregar os originais à Livraria José Olympio que teve de esperar 

ainda alguns anos pela ordem de sua publicação. 

As histórias somavam o total de doze, número que se reduziria 

posteriormente a nove. Guimarães Rosa eliminaria três delas – “Questões de 

Família”, “Uma História de Amor” e “Bicho Mau”, O Autor justifica a exclusão 

na mesma carta a João Condé, da primeira história por ser meio autobiográfica, 

da segunda por não ter sido desenvolvida razoavelmente e da terceira 

por não ter parentesco profundo com as nove outras conservadas. 

Depois, conta o nosso Autor que o livro não foi publicado logo, mas 

repousou durante sete anos; e, em 1945, foi retrabalhado em cinco meses, 

cinco meses de reflexão e de lucidez. (Ibidem, p. 25) 

Após esse longo processo, já relatado pelo próprio Autor, publica-se em 

1946 a primeira edição da obra, com o título de Sagarana. 

Se considerarmos os meses de composição dos contos, entre 1937 e 

1938, passando pelo longo período em que foram retrabalhados e depois pelos 

vários anos de elaboração de Grande Sertão: Veredas, até o ano de sua primeira 

publicação em 1956, vamos encontrar um intervalo de perto de duas décadas. 

São duas décadas de observação e de exercício da linguagem, de emendas 

constantes, de auto-disciplina e auto-superação ou, para usar uma comparação 

esportiva neste tempo de Olimpíadas, de aquecimento para o grande salto. 

Não pretendo analisar aqui essa longa preparação através de um 

confronto estilístico de originais sucessivamente retocados. Pretendo apenas 

voltar a Sagarana, com três objetivos: dar uma visão rápida de sua história 

editorial; pôr em destaque algumas de suas inovações na concepção da 

narrativa; e sugerir que tais inovações já prenunciam a grande revolução 

literária que virá com o romance Grande Sertão: Veredas. 

Escrito sob o pseudônimo Viator, isto é, ‘caminhante, viandante’, pseudônimo 

aliás muito apropriado, o volume, a princípio intitulado simplesmente 

Contos, concorre, em 1938, ao Prêmio Humberto de Campos, da Livraria José 

Olympio. Obtém o segundo lugar, perdendo para Maria Perigosa, de Luiz Jardim. 

Só oito anos depois, em abril de 1946, os contos de Rosa vêm à luz, pela 

Editora Universal do Rio de Janeiro, com o novo título, Sagarana, agora sob o 

nome civil do autor, assinado J. Guimarães Rosa, com o prenome abreviado. A 

coletânea recebe o Prêmio da Sociedade Felipe de Oliveira, com grande 

repercussão nos meios literários brasileiros, como se comprova pelo fato de sua 

primeira edição esgotar-se em poucos meses, publicando-se a segunda ainda 

em 1946, pela mesma Editora Universal, hoje inexistente.


O aparecimento da segunda edição dá-se cinco anos depois, isto é, em 

setembro de 1951, pela Editora José Olympio, que se torna detentora da tarefa e 

do privilégio de editar, daí por diante, todas as obras de Guimarães Rosa, o que 

fez, aliás, até que os perdesse – a tarefa e o privilégio – para a Editora Nova 

Fronteira. 

Embora a terceira edição tenha sido fruto de um minucioso trabalho de 

revisão por parte do Autor, mais minuciosa ainda foi a revisão de que ela foi 

objeto depois de publicada. Assim, passados mais cinco anos, a quarta edição 

vem a público em janeiro de 1956, com profundas alterações e com a 

declaração de versão definitiva, firmada agora por João Guimarães Rosa, 

escrevendo-se o prenome João por extenso, com o qual o Autor passará a 

assinar a sua obra desde então. 

Mas, parodiando Eduardo Frieiro, que viu o diabo na livraria do 

Cônego, o crítico de hoje talvez veja o diabo nos originais de Guimarães Rosa. 

Declarar a quarta edição como definitiva pouco significaria para esse 

endiabrado perfeccionista, que impulsionava a máquina de escrever e depois, 

sobre a página datilografada, passava e repassava a caneta. Afinal de contas, 

que compromisso tão coercitivo assumiria ele com seus leitores e seus editores, 

ao definir uma edição como definitiva? Que compromisso o impediria de 

submeter a obra a mais uma série de correções? Nenhum. Nenhum compromisso, 

nem mesmo a palavra definitiva, o impedia de proceder a outra e mais 

outra acurada revisão. Assim, a quinta edição sai em abril de 1958, com 

revisões e com a nova declaração de retocada – forma definitiva. Aí, sim, valeu 

a promessa. Porque, na sexta edição, de janeiro de 1964, faz ele apenas alguns 

pequenos retoques, que serão os últimos. Esse texto, o da sexta edição, pode ser 

considerado o texto definitivo de Sagarana. A partir daí, a obra será objeto de 

duas reimpressões ainda em vida do Autor, isto é, até a oitava, em maio 

de 1967, vindo ele a falecer em 19 de novembro desse mesmo ano. Mas o 

impacto da obra não deixa de crescer, chegando a numerosas reproduções 

póstumas, a partir da nona, que se dá ainda em 1967, um mês depois da morte 

do Escritor. 

Hoje, temos diante de nós a sexagésima quarta impressão, feita em 2006, 

pela Editora Nova Fronteira. Aliás, a ficha catalográfica de abertura do livro 

assinala a data de 2001. Porém, creio ser mais confiável a data que se lê no 

colofão, 2006. Ora, de 1946, data da primeira edição até hoje, 2006, temos 

sessenta anos. Não há como negar: sessenta e quatro edições em sessenta anos 

atestam o sucesso editorial de Sagarana, cifrado na expressiva média de mais 

de uma edição por ano.


Essa é, em resumo, a história das sucessivas reelaborações e simples 

reimpressões que fizeram dos contos de Sagarana o que eles são hoje. 

Magnífica lição para alguns escritores aprendizes, que, às vezes, pretendem 

“produzir” um texto de uma só penada, ou melhor, de uma só digitada, sem se 

darem ao trabalho sequer de uma releitura! Pelo menos, é nessas condições que 

muitos universitários apresentam hoje seus trabalhos ao professor: digitados 

(ou digitalizados), sim, chiquemente digitalizados, mas sem nenhuma correção 

ou simples revisão, num estado lingüístico lamentável. A palavra redação até 

desapareceu da nomenclatura pedagógica, diante da pressão consumista e de 

seu termo mágico, produção. Falar em redação hoje é o mesmo que assinar um 

auto-atestado de velhice. Não se redige mais. Produz-se um texto, como se 

produz batata ou soja. Mas é preciso reconhecer que os estudantes – coitados! – 

são os menos responsáveis por tal situação. 

Pois bem, Guimarães Rosa não produziu seus textos: ele os redigiu. E os 

jovens deveriam ter conhecimento disso. Que se mostrem, pois, os originais do 

grande estilista da língua portuguesa aos nossos estudantes! Nesse sentido, os 

professores de Filologia e de História da Língua poderiam fazer importante 

trabalho, se, nas aulas de crítica textual, além de estudar manuscritos 

medievais, estudassem também originais de Guimarães Rosa. 

Graciliano Ramos, na crônica Conversa de bastidores, publicada 

originalmente na revista A casa, no Rio de Janeiro, em junho de 1946, e 

reproduzida em 1968, no volume Em memória de João Guimarães Rosa, de 

responsabilidade da editora José Olympio, relata como se deu a atribuição do 

Prêmio Humberto de Campos a Luiz Jardim, ficando os Contos do desconhecido 

Viator em segundo lugar. Narra depois o seu primeiro encontro com 

Guimarães Rosa, em fins de 1944, quando finalmente identifica quem era o tal 

Viator. Passa a interessantíssimas observações sobre Sagarana, falando 

justamente da capina e da depuração operada no original dos contos primitivos 

pelo seu autor. Quase que à guisa de conclusão, diz Graciliano Ramos: 

A arte de Rosa é terrivelmente difícil. Esse antimodernista repele o 

improviso. Com imenso esforço escolhe palavras simples e nos dá 

a impressão de vida numa nesga de catinga, num gesto de 

caboclo, numa conversa cheia de provérbios matutos. O seu 

diálogo é rebuscadamente natural: desdenha o recurso ingênuo de 

cortar “ss”, “ll” e “rr” finais, de deturpar flexões, e aproxima-se, 

tanto quanto possível, da língua do interior. (op. cit, p. 45)


Realmente, a linguagem de Guimarães Rosa é uma estilização culta do 

dialeto do sertão. Ele não reproduz o falar sertanejo, mas o estiliza, sem fazer 

concessões a vulgarismos, sem abdicar de sua responsabilidade de escritor que 

se quer comprometido com a sua língua. 

Associando esse compromisso lingüístico a um invulgar domínio da 

técnica da narrativa, Guimarães Rosa constrói Sagarana. Para quem já leu e 

releu várias vezes esse conjunto admirável de contos, torna-se difícil destacar 

um entre todos, pelas suas qualidades literárias. Seria “A hora e vez de Augusto 

Matraga” o melhor deles? Ou “Corpo fechado”? Ou “Duelo”? Ou “O burrinho 

pedrês”? Qualquer resposta não passaria de uma escolha, pessoal e subjetiva, 

como costumam ser todas as escolhas. Ou dependeria talvez das circunstâncias 

de determinado momento, como o de agora. 

Pois, neste momento, aqui e agora, sem nenhuma razão lógica aparente, a 

minha preferência vai para “Duelo”, muitas vezes lido na décima edição de 

Sagarana de 1968. Desta serão retiradas todas as citações deste trabalho. 

“Duelo” é uma história que tem como protagonista Turíbio Todo, seleiro 

de profissão, papudo, vagabundo, vingativo e mau (p. 159), e sua mulher, Dona 

Silivana, com belos olhos grandes de cabra tonta (p. 147). O antagonista de 

Turíbio, e ao mesmo tempo amante de Silivana, é o ex-soldado Cassiano 

Gomes, que se diz ex-anspeçada do 1º pelotão da 2ª Companhia, do 5º Batalhão 

de Infantaria da Força Pública, capaz de manejar até metralhadora pesada 

(p. 141). O marido traído tenta assassinar o rival, mas é o irmão deste, Levindo 

Gomes, que é assassinado em seu lugar. Participa ainda do enredo o capiau 

Timpim, que preferia ser chamado de Vinte-e-Um, porque a mãe tivera vinte e 

um filhos e ele era o derradeiro (p. 159). Com menor relevo, várias personagens 

mais aparecem na narrativa, como o Chico Barqueiro, o Clodino Preto, o 

Exaltino-de-Trás-da-Igreja, o Seu Raimundo boticário e alguns anônimos, tais 

um pedidor-de-esmolas, um ladrão de cavalos e outros que ajudam a compor a 

história, mas não fazem nem bem nem mal ao seu desenvolvimento. 

O título do conto, “Duelo”, parece uma estratégia do autor para despertar 

e manter a curiosidade dos leitores. Com efeito, a leitura nos deixa sempre na 

expectativa de um enfrentamento entre o protagonista, o seleiro Turíbio Todo, e 

o antagonista, o soldado Cassiano Gomes, empenhado em vingar a morte do 

irmão, Levindo Gomes. Esse encontro, entretanto, nunca acontece entre os 

dois, que passam a história toda em perseguição mútua sem resultados, 

verdadeiro jogo de esconde-esconde, em que nenhum acha o outro, portanto, 

nenhum mata o outro. O fim de Turíbio Todo vai ser obra de Timpim Vinte-eum, 

o capiauzinho com ar de bobo, protegido e pago pelo ex-anspeçada


Cassiano Gomes. Este, não resistindo aos males cardíacos que o atormentam 

durante toda a história, também morre, mas morre na cama, não obstante os 

esforços do médico e do padre. Quanto ao minúsculo Timpim, que recebe de 

Cassiano Gomes moribundo dinheiro suficiente para salvar o filho recémnascido, 

e que, por gratidão, vingará a morte de Levindo Gomes, faz parte da 

gente miúda, amarelenta ou amaleitada (p. 158), daquelas paragens, e tem um 

sorrizinho cheio de cacos de dentes (p. 164). Mas no final da história, vira 

outro. Timpim se agiganta pela ação, a sua voz torna-se firme e crescida, outra 

voz que Turíbio ainda não tinha escutado ao capiau (p. 167). E é com essa voz 

que ele anuncia a Turíbio que havia chegado a sua hora de morrer. Personagem 

e situação nos fazem pensar no mirrado Xixi Piriá da primeira página de Vila 

dos Confins, de Mário Palmério, que depois aparece agigantado na última 

página do romance. Mas o texto de Guimarães Rosa é muito mais forte, talvez 

em virtude da concentração do conto como gênero e da proximidade, dentro do 

enredo, entre o aparecimento de Timpim e o desfecho trágico. 

Ao intimar Turíbio Todo, o matuto Timpim, que parecia insignificante 

até no nome, assume o papel do antagonista e cumpre a promessa feita a seu 

benfeitor agonizante, Cassiano Gomes, de quem se tornara compadre quase à 

hora de sua morte, entre lágrimas e rezas. Timpim mata Turíbio Todo. E não o 

mata à traição, não de emboscada, mas após longa marcha pela estrada aberta, 

ambos a cavalo, lado a lado, trocando conversa amena. O esperto capiau 

espreita Turíbio e é espreitado por ele, enquanto vai picando seu fumo de rolo 

e enrolando seu cigarrinho de palha. Mas de repente Turíbio se assusta com a 

voz alta, firme e decidida do matuto, a lhe dizer – Seu Turíbio! Se apeie e reza, 

que agora vou lhe matar! (p. 167). E sem responder às interrogações 

estupefatas de Turíbio, o homenzinho, garrucha velha na mão, torna a gritar: – 

Se apeie depressa, seu Turíbio! O sobressalto não faz Turíbio apear. Segue-se 

um diálogo tenso, a princípio com ameaças e propostas do malandro papudo, 

depois com súplicas suas ao capiau e à Virgem Santíssima. Até que, da 

garrucha de Timpim, partem duas balas, uma acertando Turíbio na cara 

esquerda e a outra na testa (p. 108). 

Segue-se o desfecho: O cavalo correu; o pé do defunto se soltou do 

estribo, o corpo prancheou, pronou, e ficou estatelado (p. 108). Enquanto isso, 

o capiauzinho Timpim desaparece da estrada e da cena, e descem as cortinas do 

último ato do conto, que o narrador/contra-regra encerra com estas palavras: 

Então o caguincho Timpim Vinte-e-um fez também o em-nome-do-padre e abriu 

os joelhos, esporeando. E o cavalinho pampa se meteu, de galope, por um 

trilho entre os itapicurus e os canudos-de-pito fugindo do estradão. (p. 168).


Assim termina o conto, onde, entre todas as personagens importantes, só 

Silivana, o móvel do crime, não sofre mudança. Enquanto o marido valentão 

Turíbio Todo é assassinado pelo capiau Timpim Vinte-e-um, o amante 

Cassiano Gomes morre doente, assistido por médico e padre, desfazendo-se 

então o triângulo amoroso. Já Timpim, o capiauzinho com cara de bobo, 

desaparece nas últimas linhas da narrativa sem que se saiba o seu destino. Fácil 

é, porém, adivinhá-lo. Talvez Timpim vá ao encontro da mulher com o filho 

recém-nascido, para caírem no mato antes que o prendam, talvez vá gastar com 

as mezinhas da botica o dinheiro que lhe deu Cassiano Gomes na hora de 

morrer. Não se sabe. Para Timpim, o final é aberto. 

Só Silivana, eu dizia, não sofre mudança. Reiteradamente é evocada no 

conto sempre por um só traço físico, os olhos, que eram grandes e pareciam de 

cabra tonta, e que deviam impressionar, ou melhor, subjugar tanto o marido 

quanto o amante. Observe-se a maestria com que Guimarães Rosa, através da 

reiteração, nos dá conta desse traço da beleza de Silivana e da paixão dos dois 

homens por ela. O marido Turíbio Todo, ao descobrir o adultério, logo o aceita 

graças aos belos olhos da mulher: Nem por sonhos pensou em exterminar a 

esposa (Dona Silivana tinha grandes olhos bonitos, de cabra tonta) (p. 142): 

Algumas páginas depois, lê-se que o marido (...) estava com saudades da 

mulher, Dona Silivana – aquela mesma, que tinha belos olhos grandes, de 

cabra tonta (p. 147). Quanto a Cassiano Gomes, o amante, diz o narrador: (...) 

Cassiano continuava se encontrando com a mulher fatal da história, aquela 

mesma que tinhas olhos cada vez maiores, mais pretos e mais de cabra tonta 

(p. 157). Voltando ainda ao marido, reitera o narrador pela última vez: (...) 

estava com pressa, porque Dona Silivana tinha olhos bonitos, sempre grandes 

olhos, de cabra tonta (p. 163). 

Assim, nas vinte e nove páginas do conto, da décima edição, por quatro 

vezes mencionam-se os belos olhos de cabra tonta da personagem feminina, 

que se tornam, por esse procedimento, um dos motivos poéticos ou um 

Leitmotiv da narrativa. 

Esse fato nos parece comprovar o domínio da arte de narrar que tinha 

Guimarães Rosa, da mesma forma que o comprovam as várias expressões 

metalingüísticas com que o autor vai monitorando a nossa leitura. Logo no 

início do conto, por exemplo, Guimarães Rosa nos apresenta Turíbio Todo, 

com todos os seus defeitos, e termina o primeiro parágrafo por uma oração 

adversativa, contendo um sintagma adverbial – no começo desta história – que, 

ao sugerir o desenrolar do tempo, também nos faz esperar por mudanças e 

surpresas: Mas, no começo desta história, ele estava com a razão (p. 139).


Uma página depois, insiste o narrador: Assim, pois, de qualquer maneira, nesta 

história, pelo menos no começo – e o começo é tudo – Turíbio Todo estava com 

a razão (p. 140). Na mesma página, depois de qualificar o conto metalingüísticamente 

como estória (p. 139) e história (p. 140), portanto, ficção, mas ficção 

fidedigna, o Autor se refere à descoberta do adultério pelo marido e, entre 

parênteses, afirma a veracidade dos fatos: (com perdão da palavra, mas é 

verídica a narrativa) (p. 141). E ficamos sem saber: historia acontecida? ou 

história inventada? Mas, afinal, que importância tem isso, diante da excelência 

do conto? É essa excelência que produz a ilusão de verdade. É o estilo, e não 

uma prova documental ou testemunhal, que faz do conto uma história 

fidedigna. 

As marcações temporais, ou alusões ao tempo narrativo, também 

consideradas metalingüísticas, são tão freqüentes que seria difícil enumerá-las 

aqui, na totalidade. O seu alto índice nos obriga a reduzi-las a uns poucos 

exemplos: E isso foi na quarta-feira. ... (p. 141) Quinta-feira pela manhã... (p. 

141). (...) Bem quinta-feira de manhã,... (p. 142). E continuam as localizações 

temporais explícitas, com a função metalingüística de pontuar e esclarecer a 

narrativa, para ajudar o leitor a acompanhá-la. Mais adiante lê-se ainda: (...) 

durante dois meses, (p. 145), (...) nesse depois, (p. 145); (...) já durava cinco 

ou cinco meses e meio a correria, monótona e sem desfecho (p. 148). E por aí 

vai o autor, sempre pontuando a leitura e monitorando o leitor, lembrando as 

seqüências e as intermitências dos fatos, de modo que não se perca o fio da 

meada. 

Essas e outras qualidades literárias presentes no conto “Duelo” marcam 

toda a obra de Guimarães Rosa, justificando-se a sua indiscutível posição de 

destaque em relação às literaturas de língua portuguesa. E, dentro do conjunto 

da narrativa rosiana, se Sagarana não se emparelha com Grande Sertão: 

Veredas, também não deixa de ocupar um lugar importante, quando nada pela 

sua situação ímpar no que diz respeito a uma revolução estilística então 

desconhecida nessas literaturas. Na verdade, os contos de Sagarana 

representam um anúncio, mas também dão uma amostra, da revolução 

lingüística e literária que se efetivará, dez anos depois, no romance Grande 

Sertão: Veredas. 

Essa foi a leitura que pude fazer de Sagarana, para apresentá-la aqui, nos 

limites de uma palestra. Espero que ela tenha servido, pelo menos, para 

despertar nos ouvintes o desejo de ler ou de reler o conto “Duelo”, que foi meu 

objeto central e que representa, juntamente com os outros contos do livro, um 

dos altos momentos da prosa em língua portuguesa.



GRANDE SERTÃO: VEREDAS 

* Crítico literário, escritor. Ocupa a cadeira nº 8 da Academia Brasileira de Letras. 

Antônio Olinto* 

Histórias, o povo as contou sempre. Desde os primeiros tempos da 

linguagem humana, os indivíduos e as coletividades, no viver seus dias, no 

realizar suas tarefas, no usar as mãos, no conhecer coisas, muito tiveram que 

relatar e sempre em tal sentiram prazer. Um de nossos mistérios, e de nossas 

alegrias, é o sermos tão diferentes uns dos outros e, no entanto, ao mesmo 

tempo, com denominadores tão comuns, que as histórias, ou a História, de 

gente viva, conseguem despertar em nós um ímpeto de reconhecimento, por 

estranhas que sejam à experiência e às aspirações particulares de cada uma. Os 

heróis de Homero, de Cervantes, de Rabelais, de Boccaccio, de Goethe, de 

Voltaire, de Balzac, de Dostoiévski, de Hardy, de Machado, têm atitudes e 

vivem acontecimentos que, em maior ou menor grau, são os da vida que continua 

sendo vivida hoje. É por esse caráter vital que a história contada se separa 

de seu autor e atinge fundo os que dela tomam conhecimento. 

Durante muito tempo, o romance – que se tornou a mais comum das 

formas de história contada – viveu de fatos essenciais, ligados às coisas básicas: 

o amor, a comida, a casa, a terra. 

Aventuras, lutas, viagens, retiradas, avanços; tudo isto fazia parte dessa 

essencialidade, em que entravam como elementos de tessitura, a cobiça, a 

ambição, a inveja, ou a ironia, ou a bondade, a ternura, a solidariedade. Os símbolos 

não tinham muitas nuanças; eram mesmo aquilo que desejavam ser. O 

romantismo trouxe ao romance uma nova dimensão, porque vinha revelar algo 

que o homem tinha em si e que as condições do mundo de então punham à 

mostra. O movimento realista, que parecia apenas uma reação contra o romantismo, 

não o era. Ao invés disto, conquistava outra dimensão, abrindo à 

narrativa um campo – em si, nem melhor, nem pior – que Boccacio e Rabelais 

não tinham percorrido. E o fin de siècle, com seus quarenta e tantos anos de paz


européia, criou um espírito algo superficial que era uma decorrência direta do 

realismo. 

Enquanto, em outros setores, Rimbaud rasgava as veias de uma nova 

poesia e os impressionistas iniciavam o movimento que veio acabar, e continuar, 

na pintura moderna, e Debussy dava tons novos à música - o romance 

ficava, apesar de Kafka, Joyce, Hermann Hesse e Virginia Woolf, na narrativa 

imediatamente tradicional, então, como agora ainda muito, sob a forma do 

psicologismo. 

O Brasil passou também por esses caminhos. O que nos faltou, durante 

muito tempo, foi consciência de povo. O expoente de nossa literatura, Machado 

de Assis, foi profundamente brasileiro, mas um brasileiro citadino, cujas 

personagens, por mais nacionais que fossem, participavam, de algum modo, da 

normal desnacionalização da classe média de qualquer cidade grande. Isto não 

era um mal em si, nem impediu que o escritor fosse ao ponto alto que realmente 

atingiu, mas o povo, cuja unificação se consolidara em meados do século passado, 

continuava à espera de outros livros. Na mesma época em que Machado 

escrevia seus melhores romances, a revolta de Canudos espantava a nação e 

exigia um tipo diferente de contador de histórias. Como, para cada tarefa, há 

sempre alguém apto a realizá-la, Euc1ides da Cunha tomou a si a obrigação e 

narrou o caso de Canudos. Ali, nos Sertões, estava, pela primeira vez, um povo 

inteiro, com raízes que, sem que muita gente o soubesse, tinham ido bem 

fundo. 

O que fora feito de uma vez, em sentido total, continuou, mais tarde, 

sendo realizado aos poucos, em pequenas tomadas de consciência, em José 

Lins do Rêgo, Jorge Amado, Graciliano Ramos, todos com obras em que o 

povo surgia ao natural, embora muitas vezes tocado de uma espécie de 

romantismo moderno. 

Agora, aparece-nos João Guimarães Rosa com seu Grande Sertão: 

Veredas. E podemos dizer que o romance brasileiro deu, com isto, um grande 

passo. Pela segunda vez, e em plano diferente, temos o Brasil de corpo inteiro 

numa narrativa. Vejamos, em primeiro lugar, a importância, digamos, geográfica, 

em que se situa o livro de Guimarães Rosa. A região do São Francisco, 

perto do Urucuia, pegando o Norte de Minas, o Sul da Bahia e o Leste de 

Goiás, é, sob vários aspectos, o centro do Brasil. As andanças de suas personagens 

por essa região formam um resumo de todo o país. Nenhum dos habitantes 

do romance pensa em cidade grande – talvez o maior agrupamento humano, 

citado em Grande Sertão: Veredas seja Montes Claros. Nem a capital do 

Estado, Belo Horizonte, nem o Rio de Janeiro, nem qualquer outra cidade

Grande Sertão: Veredas ____________________________________________________________ Antônio Olinto 101 

maior, aparecem ali, concentrando-se a ação em território a que pouquíssimos 

brasileiros de outras zonas tinham, até agora, dado atenção. Essa configuração 

geográfica do enredo já é sintomática, levando-nos a achar que, com o trabalho 

de Guimarães Rosa, incorporamos mais um pedaço de terra ao país. E sintomático 

também é que as personagens não tenham o problema da terra, tal como a 

visão romântico-econômica de uma fase de nossa literatura nos vinha mostrando. 

Aí, as pessoas andam, brigam, amam. Fazem as coisas essenciais de 

modo, senão primitivo, pelo menos primário. A vingança e o amor, motivadores 

das caminhadas dos heróis gregos, determinam também os movimentos 

de Riobaldo, Diadorim, Zé Bebelo, Joca Ramiro. 

Queremos, em segundo lugar, chamar a atenção para a unidade da 

narrativa, ou melhor, para a sua unicidade. A fórmula rítmica do romance 

tradicional, dividido em capítulos, deixou de existir em Grande Sertão: 

Veredas, para dar lugar a um relato ininterrupto, coeso, fechado sobre si 

mesmo. E a concatenação, o entrosamento entre as diversas fases do romance, a 

passagem de um acontecimento a outro, tudo isto é feito com espantosa 

riqueza, tanto de vocabulário como de técnica de narração. O simples fato de 

escrever uma história corrida, sem capítulos, não bastaria para fazer do 

romance uma obra extraordinária, não fosse a cadência larga em que decorrem 

os acontecimentos, fazendo lembrar os rios da região, tão importantes na 

demarcação literária do trabalho de Guimarães Rosa como o são no traçar 

limites naturais nas terras que banham. 

O que faz, contudo, de Grande Sertão: Veredas uma obra-prima é o fato 

de, dentro dessa justeza técnica, revelar um povo, mostrar-nos a nós mesmos, 

dar-nos uma consciência de existir, como raros trabalhos literários brasileiros o 

tinham feito até agora. É a nossa grande epopéia, no mais lato e, ao mesmo 

tempo, exato sentido da palavra. As batalhas do romance são descritas num tom 

épico, tom de heroísmo que não se prende a palavras, mas a pessoas e ao que 

elas fazem. Guimarães Rosa não se perde em literatizar seus acontecimentos, 

sua gente ou suas coisas. Tudo o que está no livro é natural e aparece contado 

por um narrador que, vivendo no meio, não se espanta com o mundo que é seu. 

O maior defeito de bons romances brasileiros é o de darem eles a impressão de 

que seus autores estão visitando os lugares em que os fatos acontecem, o que os 

leva a se comportarem como repórteres que, tomados de espanto desandam a 

fazer má literatura descritiva. O espanto, quando existe, deve vir de dentro do 

próprio romance, e não a ele ser artificialmente imposto pelo escritor. 

O desenvolvimento e a fixação dos tipos humanos do livro são de absoluta 

nitidez. Diadorim, por exemplo, ficará como das grandes criações de nossa


literatura. Mesmo os tipos incidentais, como o alemão Vulpes, Seu Rabão, as 

damas da aldeia, o homem amedrontado no meio do caminho, o leproso, têm, 

todos eles, uma força de traços que daria para que dali fossem extraídos outros 

romances. Os encontros e desencontros entre os personagens apresentam um 

tom de flagrante macheza, dessa masculinidade inerente às coisas primitivas. O 

passeio dele na canoa de Riobaldo com o menino, o julgamento de Zé Bebelo, 

o ataque à fazenda, o primeiro. O contato com os catrumanos, o pacto com o 

diabo, todas as páginas seguintes ao momento em que Riobaldo assume o 

comando dos jagunços, a parada na fazenda de Josafá Ornelas, a luta contra 

Ricardão e, acima de tudo, a batalha final contra Hermógenes, com a revelação 

do verdadeiro Diadorim, são trechos da mais alta literatura, numa narrativa que 

põe o máximo de acontecimentos num mínimo de palavras. 

Outro lado raro do livro é a linguagem. Temos, enfim, um escritor de 

linguagem absolutamente pessoal que, dentro dessa pessoalidade, concentra a 

fala de uma região. Pode-se imaginar o trabalho de requinte de Guimarães 

Rosa para escrever como o fez. Tudo o que a gente do interior, daquele 

interior do romance, é capaz de dizer, em frases típicas, em poucos momentos 

de uma vida inteira, o romancista colocou numa narrativa ininterrupta de 

quase seiscentas páginas. O importante, no caso, é saber, de um lado, se a 

linguagem é adequada ao romance e, do outro, se atinge largo plano literário. 

Quanto, ao primeiro, podemos dizer, a narrativa falada de Guimarães Rosa, e 

sua corrente interna de significados, são inseparáveis. As palavras, e a forma 

como são usadas, não constituem, ai, mero recurso externo. A ligação entre o 

conteúdo do relato e sua exteriorização vem de dentro, de uma fase anterior à 

sua fixação formal, tornando-os de tal modo inconsúteis, que a história, 

contada como o foi, não o poderia ter sido de outra maneira. Quanto ao 

segundo, nunca atingiu, a língua portuguesa falada no Brasil, nível de tanta 

beleza. Há partes do romance que, de tão espantosas, obrigam o leitor a se 

deter um pouco, para se convencer de que não se enganou com o inesperado 

da imagem ou da expressão. 

Os brasileirismos de Grande Sertão: Veredas parecem confirmar as 

palavras de Rui Barbosa em sua Réplica, de que as inovações de uma fala 

nacional nada mais são às vezes do que, “formas clássicas há muito 

envelhecidas e extintas”. Não cremos que se tenha, até agora, comparado o 

estilo de Grande Sertão: Veredas com o português antigo. Pois vamos fazê-lo, 

e escolhendo, para essa comparação, o primeiro documento de nossa História: a 

carta de Pêro Vaz de Caminha. Vejamos algo da sintaxe de Guimarães Rosa 

neste trecho da carta:

Grande Sertão: Veredas ____________________________________________________________ Antônio Olinto 103 

“Todavia tome Vossa Alteza minha ignorância por boa-vontade, a qual 

bem certo creia que, para aformosentar nem afear, a que não há de por mais do 

que aquilo que vi e que me pareceu. Da marinhagem e das singraduras do 

caminho não darei aqui conta a Vossa Alteza – porque o não saberei fazer – e 

os pilotos devem ter este cuidado.” 

A linguagem de Riobaldo e Diadorim se assemelha, sob muitos aspectos, 

às descrições de Pêro Vaz de Caminha. Eis como falava o cronista da Descoberta 

respeito dos nossos índios: 

“Os cabelos deles são corredios. E andavam tosquiados, de tosquia alta 

antes do que sobrepente de boa grandeza, rapados, todavia por cima das 

orelhas. E um deles trazia por baixo da covinha, de fonte a fonte, na parte de 

trás, uma espécie de cabeleira, de penas de ave amarela, que seria do comprimento 

de um côto, mui basta e mui cerrada, que lhe cobria o toutiço e as 

orelhas. E andava pegada aos cabelos, pena por pena, com uma confeição 

branda como cera (mas não era cera), de maneira tal que a cabeleira era mui 

redonda e mui basta, e mui igual, e não fazia míngua mais lavagem para a 

levantar.” 

Num dos períodos finais da carta se torna mais evidente a afinidade, com 

ela, de Grande Sertão: Veredas: 

“E desta maneira dou aqui a Vossa Alteza conta do que nesta terra vi. E 

se a um pouco me alonguei, Ela me perdoe. Porque o desejo que tinha de vos 

tudo dizer, mo fez pôr assim pelo miúdo.” 

A expressão “pelo miúdo”, por exemplo, é muito usada no romance de 

Guimarães Rosa, cuja sintaxe se aproxima da de Pêro Vaz de Caminha, como 

da linguagem portuguesa comum na época do descobrimento do Brasil. As 

modificações por que passa um idioma em terra estranha – como o português 

no Brasil – são fundamentais em todos os sentidos, inclusive no de conservar 

termos e modos muito antigos, que a língua-mãe já perdeu. Os homens que 

percorrem o sertão do Urucuia, insulados em suas jagunçagens, renovam as 

palavras, mas têm um manancial de expressões, e de maneiras de as colocar em 

frases, que podem datar do tempo em que os portugueses aportaram ao Brasil. 

Sendo fiel a uma fala que parecia perdida, Guimarães Rosa inova. As 

semelhanças que nele encontro, com uma linguagem velha, não significam 

imitação. Ao contrário. São a marca de uma tradição dentro de um meio 

revolucionário de expressão. A invenção literária não está em arrancar formas 

do nada. Consiste, sim, no insuflar um espírito novo em matéria que poderia 

sugerir morte. Aí se encontram as “raízes profundas” de que falou Douglas 

Bush:


“Aqueles que mais eficazmente se rebelaram contra convenções gastas 

não deram as costas a todas as tradições, mas saltaram por sobre seus 

predecessores mais imediatos para atingir tradições mais antigas que tinham 

sido perdidas ou esquecidas – como Eliot, Coleridge e Wordsworth. A originalidade 

que perdura tem sempre raízes profundas.” 

Estávamos precisando de uma renovação que fosse retomar o fio primitivo 

da narrativa. Este, o trabalho de Guimarães Rosa. Arrancou ele do povo 

mais representativo do Brasil uma crônica de guerra que torna a aproveitar os 

velhos temas do homem. Um país que começa a ser gente tem, muitas vezes, de 

repetir antigas experiências da humanidade, numa espécie de nomadismo que 

se transplanta para o plano literário. O nomadismo dos personagens de Grande 

Sertão: Veredas acaba por influir nas palavras do autor e por levá-lo à criação 

de uma linguagem que tenha a substantividade do que precisa ser dito. É por 

isso que o romance de Guimarães Rosa, fincado de agora em diante em nossa 

literatura, vem alargar os planos em que os escritos de um povo se fundam.

POR QUE GUIMARÃES ROSA? 

Fábio Lucas* 

Deportado do gregarismo, que faz e refaz o mesmo, Guimarães Rosa 

promulgou a sentença de morte da maneira européia de obrar a ficção, todavia 

sem desgarrar-se do Totem carcomido, arruinado. Fez renascer a crença no 

vazio das religiões! Padeceu dos excessos, sem jamais poupar maravilhas. 

Teve de tornar-se exceção para ser o maior de todos. Fundou o território 

geopoético de Minas tão semelhante às cores do Brasil, que nação e região 

viraram sinônimos. 

No seu processo crítico-inventor, Guimarães Rosa cita, conceitua e cria 

de tal modo que a forma se torna maior que a função. Isto é: a arte predomina 

sobre o mar de lugares-comuns. 

A linguagem de Guimarães Rosa é a mesma do embuçado nas manhãs 

frias de Ouro Preto. Traz um segredo, a mensagem do mistério ainda indecifrado. 

Quanto a Riobaldo, o narrador incontido de Grande Sertão: Veredas, a 

sua paz é sua guerra, mas o inverso é também verdadeiro: a sua guerra é a sua 

paz. 

O grande lance de Guimarães Rosa foi transcender a ciência dos povos e 

procurar investir na validade das microações inúteis, módulos existenciais de 

romper, com o desprograma, o dia-a-dia homogêneo, tediosamente programado. 

Ou seja, ele jogou no risco de existir nas minúcias de cada instante, de 

modo contado, relatado, reconstituído, tornando verdade a mentira da ficção. 

Praticou, portanto, a alquimia das palavras, mesmo insistindo na fragilidade de 

tudo, já que viver é muito perigoso. 

* Professor, ensaísta, autor de: Do Barroco ao Moderno, Mineiranças, O Poeta e a Mídia? Carlos 

Drummond de Andrade e João Cabral de Melo Neto, Lições de Literatura Nordestina, Ética e Estética 

de Érico Veríssimo. Da Academia Mineira de Letras (cadeira 22).


Guimarães Rosa ofertou a si e aos leitores um real expandido. Parecia 

ecoar a lição de Gonçalves Dias, em I-Juca Pirama: “O sonho e a vida são dois 

galhos gêmeos”. 

De par com o seu grande rival, Machado de Assis, pode ser lido e degustado 

por qualquer leitor europeu, estadunidense ou hispanoamericano. Machado 

de Assis, numa vasqueira fantasia do pensamento, poderia ser até um escritor 

europeu, estadunidense ou hispanoamericano, tais os condicionamentos eurocêntricos 

de sua prosa e sua inserção na mundivivência urbana ocidental. 

Mas com Guimarães Rosa será diferente, não obstante tornar-se cada vez 

mais lido e admirado nos idiomas para os quais tem sido transposto. Pois não se 

pode fantasiar, num salto da imaginação, o nosso Guimarães Rosa a ficcionar 

como um escritor europeu, estadunidense ou hispanoamericano. 

É que, fora da língua portuguesa ao estilo brasileiro, sertanejo, assim o 

cremos, Guimarães Rosa, com toda a sua plasticidade, todo o seu aparato de 

poliglota, todas as suas tonalidades cambiantes, perde suas veredas, será peixe 

fora da água, estará fadado a um desnutrido exemplo exótico. 

J. L. Borges? É possível conceber Borges como escritor de língua 

inglesa. Mostras ele deixou dessa possibilidade. Por exemplo, ao compor, com 

extrema finura, um soneto em castelhano, dedicado a Camões (de quem se 

julgou aparentado, conforme o poema “Los Borges” de El Hacedor: “Nada o 

muy poço se’ de mis mayores/Portugueses, los Borges”...). Igualmente em 

castelhano está todo o universo imagético com que o poeta e prosador se 

projetou no panorama literário internacional. Mas Os Lusíadas de que ele se 

utilizou não foi o de língua portuguesa, mas o da tradução de Richard Burton 

para o inglês. E compôs o soneto “A Luís de Camões”, denominando “Eneida 

lusitana” à epopéia camoneana. Aliás, não deixa de zombar abertamente das 

vanguardas, escritas e visuais no poema “Invocación a Joyce”, de Elogio de la 

sombra: “Fruímos el imagismo, el cubismo/ los convertículos y sectas/ que las 

crédulas universidades veneran./ Inventamos la falta de puntuación/ la omisión 

de mayúsculas,/ las estrofas en forma de paloma/ de los bibliotecarios de 

Alexandria.” 

Enquanto isso, Grande Sertão:Veredas somente poderia ser redigido em 

Português. É o que deixam sentir alguns dos tradutores do romance. O mesmo 

não se diria de El Aleph (1949). Aliás, Jorge Luis Borges, em entrevista 

concedida em 1962, declara: “Tudo o que tenho escrito poderia ser encontrado 

em Poe, Stevenson, Wells, Chesterton e alguns outros.” (cf. verbete de Jaime 

Alazraki, “Jorge Luis Borges”, em Latin American Writers, Vol. II, New York, 

Charles Scribner’s Sons, 1989, p. 851).

Por que Guimarães Rosa? _____________________________________________________________ Fábio Lucas 107 

Aliás, diga-se em consideração ao ficcionista argentino que este se agastou 

com o comentário depreciativo de Américo Castro a respeito do “Espanhol” 

usado em Buenos Aires, que não passaria de áspero e desprimoroso “lunfardo”. 

Logo a seguir, Borges foi à forra e verberou o Castelhano de alguns espanhóis. 

Em suma: Guimarães Rosa é mais intérprete do sertão do que Borges 

seja o aedo do orbe gaúcho ou do espaço riopratense. 

Recorde-se que Américo Castro, em La peculiarid lingüística rioplatense 

y su sentido histórico (Buenos Aires: Losada, 1941), usou de expressões e 

juízos de valor que feriram a sensibilidade de J. L. Borges. E este, no capítulo 

“Los alarmas del Doctor Américo Castro” (cf. Otras Inquisiociones, 1952, em 

Obras Completas, vol. 2 – 1952/1972 – Buenos Aires: Emecé Editores, 1990, p. 

31) contesta o erudito espanhol, que fala de um “desbarajuste lingüístico en 

Buenos Aires” e, até, da hipótese do “lunfardismo” e da “mística gauchofilia.” 

Guimarães Rosa guardou no seu linguajar um poder de ruptura tão 

distante do convencional que logrou revolucionar a prosa escrita em Português 

de modo mais radical do que o fizeram José de Alencar e Mário de Andrade. 

Alencar, Machado e Mário de Andrade mexeram na prosa e dotaram a narrativa 

de meneios sutis e englobantes, mais conforme com a chave da oralidade e com 

os ritmos da emoção do que os aplaudidos “mestres do bom vernáculo”. 

Guimarães Rosa foi mais além: embruteceu o encanto das palavras, restituiu-lhes 

certo condão primitivo carregado da poesia mítica, ancestral e nostálgica. 

Eis que... “a língua é um alvo em movimento”, como o quer o psicólogo 

evolucionista Steven Pinter, professor de Harvard (U.S.A.), autor de O Instinto 

da Linguagem (São Paulo; Martins Fontes; cf. entrevista ao escritor inglês Ian 

McEwan na revista Areté, traduzida em “Mais”, Folha de S. Paulo de 27 de 

abril de 2008, pp. 4-7). 

Guimarães Rosa desenvolveu a noção de que “o idioma é a única porta 

para o infinito, mas infelizmente está oculta sob montanha de cinzas”. 

Curioso é que J. L. Borges não dispensa, na linguagem, o empenhamento 

fabril do artesão. Sustenta a gramaticalidade, mais do que a textualidade, em 

“Indagación de la palabra”, constante da obra El idioma de los argentinos 

(Buenos Aires: Seix Barral/Biblioteca Breve, 1994, p. 11). Borges se queixa 

dos que censuram suas “gramatiquerías” e solicitam dele uma obra “humana”: 

“yo podería contestar que lo más humano (esto es, lo menos mineral, vegetal, 

animal y aun angelical) es precisamente la gramática.” 

Durante uma análise, palavra por palavra, de um trecho muito conhecido 

do D. Quijote, comenta: “Es decir, las palabras no son la realidad del lenguaje, 

la palabras – sueltas – no existen.” (ob. cit., p. 15). Acrescenta: “Esa es la


doctrina crociana.” E vai adiante: “Croce, para fundamentarlas, niega las partes 

de la oración y asevera que son una intromisión de la lógica, una insolencia.” 

(ob. Cit., p. 15). “La oración (arguye) es indivisible y las categorías gramaticales 

que la desarman son abstracciones añadidas a la realidad.” (ob. Cit., 

p. 15). 

Guimarães Rosa, parece-nos, revolucionou mais a sua tradição do que 

Borges o fez. E, ademais, enfrentou uma Literatura que já produzira o seu mais 

elevado prosador, Machado de Assis. Na passagem do século XIX para o 

século XX, o Brasil experimentou a calma revolução de um gênio inabordável 

pelas regalias da moda e do aplauso ligeiro. Estava à altura dos modelos exemplares 

que nos eram impostos pela dominação européia. 

Prossigamos um pouco mais no paralelo da obra de Guimarães Rosa com 

a de J.L. Borges, na seqüência das tradições nacionais do Brasil e da Argentina. 

Perlustrando alguns trechos de Jorge Luis Borges, um escritor na periferia de 

Beatriz Sarlo, na tradução de Samuel Titam Jr. (São Paulo: Iluminuras, 2008), 

sintamos a localização do escritor na cartografia do planeta literário. Diz a 

autora: “Se Balzac e Baudelaire, se Dickens e Jane Austen pareciam inseparáveis 

de alguma coisa que se chama ‘literatura francesa’ ou ‘literatura inglesa’, 

Borges, ao contrário, navega na corrente universalista da ‘literatura ocidental’.” 

A fim de reforçar o seu argumento, Beatriz Sarlo o contrabalança com o 

que se perderia se se abandonasse o lado riopratense do genial escritor argentino: 

“Com efeito, Borges pode ser lido na Europa sem uma única alusão à 

região periférica em que escreveu toda sua obra. O que se obtém, assim, é um 

Borges inteligível nos termos da cultura ocidental e das versões do Oriente que 

esta cultura formulou, e o que se deixa de lado é um Borges igualmente inteligível 

nos termos da cultura argentina e, em especial, da formação riopratense.” 

No cômputo geral, conclui a autora de Jorge Luis Borges, um escritor na 

periferia que “Pode-se ler Borges sem remetê-lo ao Martín Fierro, a Sarmiento 

ou a Lugones: lá estão os temas filosóficos; lá está a relação tensa, mas 

contínua com a literatura inglesa; lã estão o sistema de citações, a erudição 

extraída das minúcias das enciclopédias, o trabalho de escritor sobre o corpo da 

literatura européia e sobre as versões que esta construiu do ‘Oriente’...” Mas, 

todavia, não será o bastante, segundo a visão de Beatriz Sarlo. É que a 

dimensão riopratense brota inesperadamente para desalojar a literatura 

ocidental de sua centralidade. A obra de Borges, portanto, se torna conflitiva. 

Não será o caso de Guimarães Rosa. Mesmo que busquemos nela os 

caminhos da Filosofia Ocidental e os resíduos da cultura oriental conduzidos 

pelos povos intermediários, que os transplantaram à península ibérica e aos

Por que Guimarães Rosa? _____________________________________________________________ Fábio Lucas 109 

descendentes da herança greco-latina, é mais difícil questionar a literatura 

roseana como estrela da constelação ocidental do que auri-la na sua nascente, 

nas fontes das veredas encasteladas no grande sertão.


AS RAÍZES MINEIRAS 

DE GUIMARÃES ROSA 

Guimarães Rosa 

A carta que abaixo publicamos, datada de 23 de agosto de 1963, foi 

escrita por Guimarães Rosa para o curvelano Paulo Emílio Pereira Diniz, 

profundo conhecedor da obra literária do saudoso escritor. 

O texto talvez não tenha para o leitor uma significação maior, embora 

apresente trechos nitidamente rosianos e outros tantos de singelas evocações 

de personagens e cidades que povoaram o atraente universo do ilustre mineiro. 

Entretanto sua publicação agora se justifica, por se tratar de uma correspondência 

inédita, como também por coincidir com as expressivas comemorações 

do centenário de nascimento do autor de Grande Sertão: Veredas. 

Meu caro Paulo Emílio Pereira Diniz, 

J B T S 

Sua forte, bela carta – viva em simpatia e crepitando de sinceridade – foi 

para mim uma alegria, mesmo, diferente, real, das mais, no meio dêstes* dias 

com barulhinho de festejo. Quero logo agradecê-la, muito. Mensagens assim, 

pelo espontâneo, pelo calor que trazem, fazem, é que valem, de verdade, para 

pagar a gente. Gratíssimo, pois, meu caro Paulo Emílio. 

E, ainda, peço-lhe, no quando tenha ocasião, dizer de mim a êsses outros 

Amigos, de que me fala: Dr. Dalton Canabrava, Dr. José Olímpio Borges Filho, 

Dr. Morse Belém Teixeira (o nosso Cyro dos Anjos já me falara nêle, 

entusiasmando-me), Jeovah Amaral, Ulisses Batista de Oliveira, Telmo Lívio 

Couto e Silva, Hélio Adjunto Botelho (deve ser um daqueles bons paracatuanos, 

de longa estirpe), Valter Andrade, Dr. Juvenal Gonzaga, o Juquita de 

Matos – que estarão sempre comigo na animadora lembrança fértil, amigos de 

chão a fora e livro a dentro. 

* Mantida a ortografia original.


Decerto, gosto, tiro estímulo de ver que sou lido e sentido tanto, aí, 

pulsadamente, por espíritos parentes, de escolha grande, Mas, principalmente, 

por gente minha, daí. Dessa parte vasta de Minas, nossa, que puxa sempre o 

afeto da gente, em apertos concêntricos. CURVELO, por exemplo (e como 

Você disse bem: “capital do país” de meus livros, ponto nuclear dessa paisagem 

terrestre e humana que amo), é para mim uma amizade, um exemplo e um 

símbolo. De claridade, firmeza, otimismo, franqueza, coragem, valor. Por isto, 

mesmo, nem sei dizer-lhe como exultei com o que me adianta: a generosa idéia 

de darem, lá, o meu nome a uma rua. Júbilo de bom orgulho. De Curvelo, até a 

poeira vermelha enriquece a minha imaginação. Curvelo, sempre a senti bem 

junto com Cordisburgo. Vocês são nobres, grandes, como grande há de ser a 

minha gratidão. 

Já, quanto a homenagem, com a minha presença – e como me sentirei 

fortemente feliz de lá poder ir, em qualquer tempo – teremos de conversar. Não 

saberia dizer quando me vai ser possível fazer essa viagem. Por vários motivos, 

de compromissos de trabalho, de deveres aqui, de saúde, este ano ela não seria, 

de todo exequível, 

Porque, tendo deixado acumular muita ausência, ver-me-ia obrigado, na 

ocasião, a passar também por Sete Lagoas, Cordisburgo, e outros lugares 

queridos, com os quais tomei compromisso. Teria de ir a Itaguara. A Paraopeba, 

A várias fazendas de parentes. A Barbacena. E, tudo isto, não contando 

os dias que teria de passar em Belo Horizonte, que seriam, calculando por 

baixo, pelo menos uma quinzena, dias que de há muito, já estou devendo. Veja, 

só. De tudo isso, tão bom, tão do coração, não poderia me esquivar; e os prazos 

me asfixiam. Tudo terá de ficar, pois, para os meados do ano que vem. É o que, 

sincero, sinto. 

Mas, como Você me anuncia, hei de vê-lo, dentro em breve, por aqui. 

Venha ver-me, no Itamaraty, onde mourejo quase as 24 horas de cada dia. Terei 

prazer puro. (Já da outra vez, lembro-me fiquei com pena de não nos 

avistarmos, conforme disse à nossa amiguinha Staël Alves Pequeno.) E, então, 

abraçarei, sempre grato, êsse “curvelano de mais de cem anos, Mascarenhas, 

Diniz, e Ferreira de Traíras”, com outro possante, sincero abraço, como êste, 

que vai aqui, 

do 

seu 

Guimarães Rosa

A MULHER GEOMÉTRICA – UMA 

INCURSÃO OUSADA NO TEXTO 

DE JOÃO GUIMARÃES ROSA 

Onofre de Freitas* 

O narrador de “Minha Gente” (Rosa: 1974, p. 173 – 223) é um narradorpersonagem, 

do tipo intradiegético de que fala Gerard Genette (Genette: s. d., 

p. 28 e sg.). Apesar de ser o protagoninsta da ação central, permanece inominado, 

do começo ao fim, apenas identificado pelo “eu” falante. E é pelo seu 

olhar um tanto exterior a tudo – quero dizer: um quê apenas, penetrante na 

substância das coisas – que podemos seguir o ponto de vista narrativo 

comprometido, parece-me, em nos induzir a ler os fatos pela superficialidade. 

Ou seja: estamos frente a um narrador jocoso (não no sentido de alegre e 

engraçado, mas no sentido primitivo de gostar de jogar); sim, um narrador que 

nos quer enganar, forçando-nos, como narratários, a entrar no jogo. 

A primeira informação que o narrador nos traz é para apresentar Santana 

– «que era também inspetor escolar, itinerante, com uma lista de dez ou doze 

municípios a percorrer – era o meu sempre-encontrável, o meu “até-as-pedrasse-encontram” 

– espécie esta de pessoa que todos em sua vida têm.» 

Sendo assim, Santana será o seu companheiro de viagem até próximo à 

fazenda dos Tucanos para onde o narrador se dirige em visita ao Tio Emílio. 

Companheiro de viagem e parceiro de jogo, porque Santana é viciado em 

xadrez. Conduz sempre consigo uma cartela furada de papelão onde as peças 

são cravadas, permitindo disputar-se uma partida mesmo em movimento em 

cima dos cavalos. De pronto, ficamos sabendo que Santana é do tipo introvertido, 

homem só intelecto, continuamente absorto pelas deduções e cálculos 

do jogo – ponto único de convergência de seus interesses e atenções. O 

* Professor Universitário, advogado. Presidente de O Ateneu – Centro Mineiro de Estudos Literários.


narrador inominado, ao contrário, é do tipo distraído, voltado para a beleza e os 

detalhes da paisagem. Desse modo, também de imediato, já temos por 

delineada a sua pessoa, pouco afeita às preocupações do espírito e às canseiras 

do intelecto, um extrovertido bon vivant. Pois não? 

Ao apresentar o tio Emílio, entretanto, o extrovertido narrador, tão alheio 

aos aspectos estruturais da alma humana, parecia-me assim anteriormente, até 

que revela certo grau de senso de observador, expondo, com análise e propriedade 

crítica, as mudanças percebidas nos modos e ações do tio que o hospeda. 

Mas isso não nos convence de que ele costuma ir fundo na apreciação dos 

fatos, das coisas, das pessoas. O seu magno propósito é tão só visitar e valorizar 

as magnitudes físicas. Tanto assim que, ao nos apresentar Maria Irma sua 

prima, esse mesmo narrador (para nós continua anônimo – nunca diz o seu 

nome) confirmará a primeira impressão que já de si nos deu – a de homem das 

exterioridades. 

Maria Irma, na linha de importância diegética, é a segunda personagem 

mais importante. Contracena com ele narrador, com quem forma o par amoroso 

da história central, que se desdobrará como um jogo de interesses e traições. 

Para cumprir seu papel dentro desse xadrez amoroso, Maria Irma representa um 

tipo oposto ao temperamento e sentimentos do parceiro-narrador. Vale dizer: 

ela encarna a pessoa mentalmente ativa, preservando valores morais e intelectuais, 

podendo-se tê-la portanto como mulher liberada, culta e dominadora. 

Sabe o que quer e põe o que sente no que faz para ter o que deseja. 

Recorde-se como nos é apresentada: 

«Tio Emílio tem duas filhas. A mais velha, Helena, está casada e não 

mora aqui. A outra, Maria Irma, não deixa de ser bastante bonita. Em outros 

tempos, fomos namorados. Desta vez me recebeu com ar de desconfiança. Mas 

é alarmantemente simpática. Principalmente graciosa. A própria pessoa da 

graça. Graciosíssima. O perfil é assim meio romano: camafeu em cornalina... 

depois, cintura fina, abrangível; corpo triangular de princesinha egípcia... Mas a 

sua maior beleza está nos olhos, olhos grandes, pretíssimos, de fenda ampla e 

um tanto oblíqua, eletromagnéticos, rasgados quasemente até às têmporas, um 

infinitesimalzinho irregulares; lindos! tão lindos, que só podem ser os tais olhos 

Ásia-na-América de uma pernambucana – pelo menos de uma filha de 

pernambucanos, quando nada de meia ascendência chegada do Recife...» 

Salta aos olhos a beleza física de Maria Irma. O seu potencial sedutor. 

Com toda essa combinação de partes proporcionais e «infinitesimalmente» 

assimétricas, há de resultar um todo irresistível aos olhos masculinos, que só de 

o contemplar se antepara em êxtase com o gozo dos sentidos enamorados. É de

A mulher geométrica – uma incursão ousada no texto de João Guimarães Rosa ____________ Onofre de Freitas 115 

espontânea percepção que o narrador só tem olhos para a beleza física da sua 

eleita. Posto que mais adiante se vá referir ao estágio dela no internato colegial, 

a expressão mais saliente e definitiva que encontra para defini-la é a de «minha 

deliciosa priminha, sendo assim tão “tão”... » 

Tão certinha, tão geométrica. Corpo triangular. Olhar oblíquo. A sua 

«deliciosa priminha», no entanto, lhe resistia com a firmeza de «uma gameleira 

digna de drúidas e bardos». 

É preciso buscar explicações e o nosso herói – ele mesmo nos contando – 

segue tecendo, comentando fatos, vidas dos outros, enquanto a sua própria 

fermenta na espectativa de novidades. E uma coisa séria, grave, de impacto 

decisivo em questões de amor... acontece afinal. Tem um nome: Ramiro! 

Ramiro é um jovem – noivo de Armanda, amiga de Maria Irma. O 

narrador vai saber disso por informação da própria Maria Irma, que tenta assim 

acalmar a reação de ciúme de seu pretenso namorado e primo. Eis a cena: 

«O rapaz trouxe livros para minha prima. Penso mesmo que ele os traz 

freqüentemente, porque ouvi Maria Irma falar-lhe em restituir outros. Livros 

em francês... Nunca pensei que minha prima os lesse. Também, ela hoje 

está toda diferente, mais bonita; por ocasião da minha chegada não se 

enfeitou assim! Entre Maria Irma e esse moço há qualquer coisa. Exaspero-me. 

Detesto-os!» 

Daí até rejeitar o doce – «o doce tinha sido feito para o meu rival». 

– cresce a estranheza pela presença do outro. O nosso rejeitado personagem-narrador 

não se apercebe do seu erro por nunca ter perguntado a Maria 

Irma se ela gostava ou não de ler... e coisas mais. 

O narrador, todavia, permanece inocente, sem atinar com que Maria 

Irma, inteligente tanto quanto bonita, tramava para aproximar dele Armanda, 

noiva de Ramiro. Nos seus planos, os dois se igualavam e plenamente se 

mereciam. Entende-se, pois, que Maria Irma pensasse que a amiga Armanda 

não merecia Ramiro, o qual se identificava melhor com ela – Maria Irma. 

Nesse ínterim, o narrador inominado traça uma estratégia de retirada e 

vai-se embora para a fazenda de seu outro tio – Juca Soares. Estando ele pois 

ausente, Maria Irma fica livre para ultimar suas tramas no xadrez do amor. 

Tempo depois, não muito, o narrador – em princípio amante em retirada 

– recebe duas cartas: uma, do tio Emílio, contando sua vitória nas eleições; 

outra, de Santana, dando continuidade ao jogo interrompido no último encontro. 

Diz na carta que não existe jogada perdida, e impõe termo à partida, ofere-


cendo irresistível xeque-mate. O narrador apaixonado perdeu a contenda de 

xadrez, mas isso lhe põe em mente a convicção sugerida de que não existe jogo 

perdido, dando-lhe ânimo para recomeçar o xadrez do amor em que a sua 

parceira «vale qualquer sacrifício», pois é a sua «deliciosa priminha». 

Ato contínuo abandona tudo e volta para a fazenda do tio Emílio. 

Ao chegar, é logo surpreendido por uma jogada indefensável. Maria Irma 

trazia pronto seu imediato xeque-mate. Apresenta-lhe Armanda – aquela que 

era noiva de Ramiro. Reconstruo a movimentação das peças com as palavras 

mesmas do jocoso narrador: 

« – Onde está Maria Irma? – perguntei. 

Estava no jardim, e tinha mesmo de estar no jardim. 

Mas não estava só. 

Ruborizou-se. Ofegou. E apresentou-me à outra. 

– Meu primo... Armanda... 

Armanda tinha uma expressão severa, e foi muito inóspito o seu olhar. 

Quase uma zanga. 

– Com cada um de vocês já falei muito do outro... – acrescentou Maria 

Irma. 

Hesitei. Armanda recuara um passo, e fingiu olhar o jasmineiro. Murmurei: 

– Então, Maria Irma, surpreendi você com a minha volta... 

– Fico alegre... 

– De verdade? 

– Não começa outra vez. Você não compreende... 

Alguém riu. Era Armanda, a de maravilhosa bôca e olhos esplêndidos. 

– Vou ver, papai chamou... Me esperem... – explicou Maria Irma, 

abrindo vôo. 

– Prefiro caminhar. Quer? – perguntou-me Armanda. 

Quis. Andamos. Calados. Crescia em mim uma coisa definitiva, assim 

com a impressão de já conhecê-la, desde muito, muito tempo. Nossas mãos se 

encontraram, de repente, e eu senti que ela também estremeceu. 

– Você está querendo tomar-me o pêlo?! 

– Que é isso, Armanda? 

– Nada. Vamos! 

Uma lavadeira cantava, lá na beira do rego:

A mulher geométrica – uma incursão ousada no texto de João Guimarães Rosa ____________ Onofre de Freitas 117 

De madrugada, 

quando a lua se escondia... 

o sol raiava 

na janela de Maria... 

Vinha um odor duro, das flores carminadas. Os aloendros, em fila, nos 

separavam do mundo. Pensamentos me agitavam. Queria... 

– Você gosta de Maria Irma? 

– Não... 

– De quem? 

– De você... Sempre gostei. Sempre! Antes de saber que você existia... 

– É engraçado... 

– É verdade. 

– Não... Não é isso... 

Armanda jogou fora o botão de bogari, e entrecruzou os dedos. E disse: 

– É com você que eu vou casar. 

– Comigo?!... 

– Então, por que você não me beija? Porque aqui na roça não é uso? 

♦ ♦ ♦ 

«E foi assim que fiquei noivo de Armanda, com quem me casei, no mês 

de maio, ainda antes do matrimônio da minha prima Maria Irma com o moço 

Ramiro Gouvêia, dos Gouvêias da fazenda da Brejaúba, no Todo-Fim-É-Bom.» 

Só me resta concluir. 

Amor repentino não nasce de convivência nem de conhecimento profundo, 

certo? É uma reação de corpos, não de almas, certo? O que prepondera é 

a atração física – fator importante – capaz de atar dois destinos humanos mas 

nem sempre duradouro, certo? Ao que se deduz, o nosso herói amoroso 

valorizava tal circunstância... mais do que outras. Para ele valiam não as 

qualidades intelectivas, mas sim as da beleza corporal. Num dito sintético: 

proclamava o reino da – MULHER GEOMÉTRICA! 

Apenas mais um comentário: 

Atente o leitor-narratário para a especiosidade do topônimo do lugar para 

onde foram morar Ramiro e Maria Irma... – essa a última cartada do narrador 

nesse jogo textual!


Referências Bibliográficas 

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GANCHO, Cândida Vilares. Como analisar narrativas. 3. ed. São Paulo: Ática, 

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GENETTE, Gérard. Discurso da narrativa. Trad. Fernando Cabral Martins. 

Lisboa: Vega, s. d. 

LEITE, Lígia Chiappini Moraes. O foco narrativo. 3. ed. São Paulo: Ática, 

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NIEL, André. A análise estrutural de textos. Literatura, imprensa, publicidade. 

Trad. de Álvaro Lorencini e Sandra Nitrini. São Paulo: Cultrix, 1978. 

ROSA, Guimarães João. Sagarana. 17. ed. Rio de Janeiro: Livraria José 

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SAFADY, Naief. Introdução à análise de texto. 4. ed. Belo Horizonte: Edições 

Júpiter, 1972.

GUIMARÃES ROSA: 

O SERTÃO E O HOMEM 

Luiz Audebert Delage Filho* 

Solicitou-me a direção do jornal A Semana, de Pirapora, escrevesse um 

“breve ensaio” sobre Guimarães Rosa e sua obra-prima Grande Sertão: 

Veredas, que está sendo adaptada para filmagens pela Rede Globo de Televisão, 

numa grande parte do Norte de Minas e, em especial, no Distrito de 

Paredão de Minas, onde teria ocorrido, no romance, às margens do legendário 

Rio do Sono, a batalha final entre os grupos de jagunços na disputa da hegemonia 

do sertão. 

De um lado, Riobaldo, o herói antes problemático e depois resoluto, 

chefiando o bando de Medeiro Vaz – “O Rei dos Gerais” – e de outro 

Hermógenes, pactário, traidor de Joca Ramiro a quem matara traiçoeira e 

covardemente, aliado a Ricardão, trazendo com isso a cisão do bando e 

angariando, até o fim, o ódio mortal de Diadorim, filha de Joca Ramiro. 

Ela, durante todo o romance é o jagunço Reinaldo, por quem Riobaldo 

mantém uma atração amorosa, a todo custo sufocada, porque não admissível 

entre... “homens de armas e brios”..., segredo que somente ao final se desvenda, 

com Diadorim morta, em combate a faca com Hermógenes, a quem também 

mata, vingando a morte do pai que a criara desde pequena como homem, 

destinando-a às duras guerras do sertão. Na pia do batismo recebera o nome 

Maria Deodorina da Fé Bettancourt Marins... “que nasceu para o dever de 

guerrear e nunca ter medo, e mais para muito amar, sem gozo de amor”... 

Difícil é sintetizar Guimarães Rosa e sua obra-prima Grande Sertão: 

Veredas, pois o escritor e a obra devem ser enfocados sob o aspecto da 

genialidade. Procurei valer-me, para desincumbência da tarefa, além de 

* Desembargador do Tribunal de Justiça do Estado de Minas Gerais.


consultas ao texto básico do romance, na 14ª edição, 1980, do trabalho de 

Franklin de Oliveira, publicado em a Literatura no Brasil, direção de Afrânio 

Coutinho – Volume 5; da obra do Mineiro de Inhapim, Alan Viggiano – 

Itinerário de Riobaldo Tatarana; e do livro de Leonardo Arroyo – A Cultura 

Popular em Grande Sertão: Veredas. 

Franklin de Oliveira menciona que, em Grande Sertão: Veredas, a 

estória é contada sob a aparência de diálogo, mas, na verdade, é um colossal 

monólogo. É a estória de Riobaldo, quando não é mais jagunço, quando já 

deixou a jagunçagem para ser estável fazendeiro a passar o melhor de seu 

tempo no bem-bom do “range-rede”, em recordações e dúvidas, sendo a maior 

delas a existência do diabo, (“O diabo na rua, no meio do redemoinho”) – 

refrão do livro e se realmente ele, Riobaldo, se tornara pactário, ao vender a 

alma, à meia noite, nas “veredas mortas”, pelas glórias do comando. 

Na realidade, há três Riobaldos: o jagunço, herói problemático; o fáustico, 

pactário – herói resoluto, mas que se trai a si mesmo; e o místico, herói 

frustrado, a partir do qual é dada a narrativa. O romance começa, e todo ele é a 

evocação de sua vida, portanto, não mais a estória de um homem de ação, mas 

de um homem que se interroga. De algum modo, um romance de ilusões 

perdidas. 

Riobaldo era garoto pobre no vale do São Francisco, vivendo na região 

em que se localizava a “Fazenda Sirga”, nas proximidades do “rio de Janeiro”, 

afluente do grande rio. Certo dia, saíra para pagar promessa, quando se 

encontra com um menino. Com esse menino, aprende a lição suprema: a da 

Coragem. O menino, mais tarde o moço Reinaldo, acompanha Joca Ramiro, 

guerrilheiro de alta glória. Por pura afetividade a Reinaldo, agora Diadorim, o 

ex-menimo engaja-se na jagunçagem. Morre Medeiro Vaz, outro “Par-de- 

França” dos sertões de Minas. Ao morrer, Medeiro Vaz o escolhe, com um 

gesto de “herói de gesta”, para a chefia. Recusa o comando. A tantas, surge Zé 

Bebelo, chefe. As andanças guerrilheiras. 

O inimigo, Hermógenes, que à traição assassinara Joca Ramiro, era 

pactário. Ação luciferina, demônio de armas e tocaia. A obsessão de Diadorim, 

sortilégio forte sobre Riobaldo, era liquidar Hermógenes. Uma fascinação que a 

Riobaldo parecia demoníaca. Contudo, resolve ser também pactário. Nas 

“Veredas Mortas”, meia-noite, vende a alma ao diabo, pelas glórias do Comando 

– subjacentemente, a vontade de liquidar Hermógenes, para crescer aos 

olhos de Diadorim, – a relação ambígua. 

Pacto feito, Riobaldo não é mais o herói problemático, irresoluto. Assume 

o comando, com fortes poderes. O mundo, agora, em suas mãos, é um

Guimarães Rosa: o sertão e o homem ______________________________________ Luiz Audebert Delage Filho 121 

brinquedo. As façanhas – a travessia do “Liso do Sussuarão”, por exemplo – 

em que fracassara o Grande Chefe, paradigma de todos, ele a realiza tranqüilo. 

Tem, depois do pacto, a armadura, a envergadura do super-homem. Antes, que 

era? O protótipo do herói problemático, dilacerado entre terríveis contradições. 

Ana Nhorinhá, polo de atração erótica – pensa que com a doce prostituta 

poderia unir-se para sempre. Chega a perguntar: ela o queria salvar? Mas ama 

OTACÍLIA, visão branca de paz, longínqua, romanticamente desejada. E ama, 

numa tremenda confusão de sentimentos, Diadorim – atração e repulsa: ignora, 

ainda, que Diadorim é mulher – o mito da mulher vestida de guerreiro. 

Pacto feito, comando assumido, guerra travada para ser de extermínio 

dos “Herodes Hermógenes”, à hora do combate definitivo, no entrevero do 

Paredão, Riobaldo ausenta-se da luta. Apenas da janela do sobrado assiste ao 

duelo entre Diadorim e Hermógenes, no qual morrem os dois. Eis que é quando 

descobre que Diadorim, filha de Joca Ramiro, poderia ser seu amor, no normal, 

amor nascido desde a misteriosa atração, nas margens do São Francisco, na 

barra do “de Janeiro” onde começara a estória. 

Alan Viggiano, no Itinerário de Riobaldo Tatarana, identifica e localiza 

180 das quase 230 localidades citadas em Grande Sertão: Veredas, como 

etapas da odisséia de Riobaldo pelo Sertão. Com a rápida expansão do sistema 

rodoviário iniciada depois da construção de Brasília, muitos trechos desse 

mundo fechado, lendário de tão inacessível, ficaram dentro do alcance do 

viajante comum. A vereda do Tamanduá, onde se deu o primeiro recontro dos 

bandos de Riobaldo e Hermógenes fica, segundo afirma Alan, a poucos 

quilômetros da estrada Brasília-Belo Horizonte. Talvez, acrescenta, “num 

futuro não muito distante se organizem excursões turísticas aos pontos essenciais 

do universo rosiano”. 

As principais cidades compreendidas no território perlustrado por 

Riobaldo Tatarana, enumeradas por Viggiano, são: Sete Lagoas; Curvelo; 

Corinto; Lassance; Várzea da Palma (Córrego do Batistério); Pirapora; Montes 

Claros; Brasília de Minas; São Romão; São Francisco; Januária; Monte Azul; 

Grão Mogol; Araçuai; Jequitaí, e evidentemente o município de Buritizeiro, 

onde se localiza o distrito de Paredão de Minas. 

Outras localidades são citadas, ou pelas antigas denominações, ou pelos 

nomes atuais, pois conforme lamenta o narrador, os lugares não deveriam 

mudar de nome, para garantia dos que neles nasceram, e exemplifica: São 

Romão não já foi Vila Risonha? 

São citados: Córrego do Batistério (em Várzea da Palma); Serra da Onça; 

Rio Jequitaí; Córrego do Mocambo: Córrego do Canabrava; Córrego Barra (ou


Barro); Serra da Jaíba; Angicos; Poço Triste; Gorutuba; Quem-Quem; Guararavacã 

do Guaicuí; Alto Amoipira; Malhada Grande; Mingu; Brejo dos Mártires; 

Barra do Urucuia; Serra das Araras; Lagoa Suçuarana; Rio Pardo; Rio 

Acari; Rio Piratinga; Rio São Domingos. 

Mas é aos rios que o roteiro de Riobaldo Tatarana está sempre ligado. O 

São Francisco é o maior de todos, ponto de referência. O Paracatu e o das 

Velhas são rios importantes na vida do jagunço. Ao Urucuia “onde tanto boi 

berra”, ele está preso pelo amor. “... Confusa é a vida da gente. Como esse meu 

Urucuia vai se levar ao mar. Rio meu, de amor, é o Urucuia”. 

O itinerário dos cangaceiros (jagunços) procurava naturalmente fugir das 

grandes cidades, onde havia proteção contra eles. Mas seu sonho é tomar de 

assalto – bando de centenas, uma inteira, para provar seu poderio. Pirapora ou 

Januária, por exemplo. No geral, entretanto, eles percorrem as barrancas dos 

rios – pelos quais se orientam – saqueando as pequenas vilas indefesas ou 

cobrando dízimos dos fazendeiros. 

O legendário “Rio do Sono” é palco dos mais emocionantes episódios de 

Grande Sertão: Veredas. Nasce no sul do município de João Pinheiro, atravessa 

rumo ao norte todo esse município e vai desaguar no Rio Paracatu, na 

divisa com Buritizeiro, próximo à localidade de Paredão de Minas, vila que 

formou as gambiarras do combate final entre os dois bandos de cangaceiros, no 

final do romance. 

Demonstra Viggiano que, quem viaja, hoje, pela estrada asfaltada de 

Belo Horizonte até Brasília, logo adiante da cidade de João Pinheiro, atravessará 

uma ponte sobre o Rio do Sono e sentirá, certamente, o clima emocional 

das histórias do escritor mineiro. E se o viajante largar a estrada e tomar o rio 

abaixo, vai passar nos fundos das casas de um lugar que ROSA imaginou para 

o combate final dos jagunços: Paredão. Hoje, Paredão de Minas, distrito de 

Buritizeiro, onde se desenvolvem atualmente as filmagens da Rede Globo. 

Sobre Guimarães Rosa, Alceu Amoroso Lima afirmou tratar-se de 

“Autor absolutamente inqualificável, a não ser na categoria dos gênios, isto é, 

dos grandes isolados”. 

Sérgio Buarque de Holanda, falando de e sobre Guimarães Rosa, dizia 

ter medo de tentar comparações e não diria, por isso, que a obra de G. R. é a 

maior da literatura brasileira de todos os tempos. Diria, porém, que nenhuma 

outra, de nenhum escritor, entre brasileiros, pode dar-lhe a mesma idéia de 

tratar-se de criação absolutamente genial. 

Guimarães Rosa é considerado como integrante do Instrumentalismo, 

dentro do Modernismo, reunindo os escritores que, a partir de 1945, se


preocuparam em realizar sua obra através de uma redução da ficção à pesquisa 

formal e de linguagem, e se voltam para “os seus instrumentos de trabalho”. 

Em Grande Sertão: Veredas, a palavra perdeu sua característica de 

termo, entidade de contorno unívoco, para converter-se em plurissigno, realidade 

multissignificativa, policonotativa. A língua Rosiana deixou de ser unidimensional, 

convertendo-se em idioma no qual os objetos flutuam numa atmosfera 

em que o significado de cada coisa está em contínua mutação. 

A palavra “Sertão”, por exemplo, é apresentada como: realidade geográfica; 

realidade social; realidade política; dimensão folclórica; dimensão psicológica 

conectada com o subconsciente humano; dimensão metafísica apontando 

para as surpreendentes virtualidades demoníacas da alma humana; dimensão 

ontológica referida à solidão existencial; tendo pois infinitas possibilidades 

significativas. 

Algumas citações sobre o Sertão: 

“O senhor tolere, isto é o sertão. Uns querem que não seja: que situado 

sertão é por os campos-gerais a fora a dentro, eles dizem, fim de rumo, terras 

altas, demais do Urucuia. Toleima. Para os de Corinto e do Curvelo, então, o 

aqui não é dito sertão? Ah, que tem maior. Lugar sertão se divulga: é onde os 

pastos carecem de fechos; onde um pode torar dez, quinze léguas, sem topar 

com casa de morador; e onde criminoso vive seu cristo-jesus, arredado do 

arrocho de autoridade”. (pg 9) 

... “No sertão, até enterro simples é festa.” 

... “O sertão é do tamanho do mundo.” 

... “Sertão é o penal, criminal. Sertão é onde homem tem de ter a dura 

nuca e mão quadrada”. 

... “e muitas idas e marchas: sertão sempre. Sertão é isto: o senhor 

empurra para trás, mas de repente ele volta a rodear o senhor dos lados. Sertão 

é quando menos se espera; digo.” 

... “Sertão é dentro da gente.” 

... “Homem a pé, esses Gerais comem.”


... “O sertão é bom. Tudo aqui é perdido, tudo aqui é achado. O sertão é 

confusão em grande demasiado sossego.” 

... “Meu sertão, meu regozijo.” 

... “O sertão não tem janelas nem portas. E a regra é assim: ou o senhor 

bendito governa o sertão, ou o sertão maldito vos governa.” 

Algumas citações sobre o HOMEM: 

... “Criatura gente é não e questão, corda de três tentos, três tranços.” 

... “Dia de gente desexistir é um certo decreto, por isso que ainda hoje o 

senhor aqui me vê.” 

... “Um homem consegue intrujar de tudo; só de ser inteligente e valente 

é que muito não pode.” 

... “Pessoa limpa, pensa limpo.” 

... “Mestre não é quem sempre ensina, mas quem de repente aprende.” 

... “Para as coisas que há de pior, a gente não alcança fechar as portas”. 

... “A primeira coisa, que um para ser alto nesta vida tem de aprender, é 

topar firme as invejas dos outros restantes.” 

... “Urucuiano conversa com o peixe para vir no anzol – o povo diz.” 

... “Homem com homem, de mãos dadas, só se a valentia deles for 

enorme”. 

... “Tem horas antigas que ficaram muito mais perto da gente do que 

outras, de mais recente data”. 

... “O correr da vida embrulha tudo, a vida é assim: esquenta e esfria, 

aperta e daí afrouxa, sossega e depois desinquieta. O que ela quer da gente é 

coragem”.


Dados biográficos de Guimarães Rosa. 

JOÃO GUIMARÃES ROSA (Cordisburgo, MG, 1908 – Rio de Janeiro, 

1967, fez as primeiras letras na cidade natal, e o curso ginasial no Colégio 

Arnaldo, em Belo Horizonte, onde também cursou a Faculdade de Medicina, 

diplomando-se em 1930, passando a exercer a profissão no interior do estado. 

Foi médico da Força Pública de Minas (Polícia Militar de Minas Gerais). 

Nos vagares da profissão no interior, dedicava-se a estudar línguas 

estrangeiras. Já então escrevia contos e versos. 

Em 1934, entra para a carreira diplomática, depois de concurso em que 

obteve o segundo lugar. 

Viveu em diversos países, em serviço diplomático, tendo sido internado 

como prisioneiro na Alemanha, durante a guerra. 

Foi membro da Academia Brasileira de Letras, tendo falecido três dias 

após ser empossado. 

A obra de Guimarães Rosa – Livros. 

Sagarana – 1ª ed. 1946 

Corpo de Baile – 1ª Ed. 1956, 2 vols. 2ª, 1960. O livro passa a ser 

editado em 3 vols. independentes, figurando Corpo de Baile com o sub título – 

1º vol. Manuelzão e Miguilim (uma estória de Amor e Campo Geral. – 2º vol. 

No Urubuquaquá, no Pinhém (Lélio e Lina, O recado do Morro – Cara de 

Bronze). – 3º vol. Noites do Sertão (Lão-Dalalão, Buriti.) 

Grande Sertão: Veredas – (“O diabo na rua, no meio do redemoinho”) – 

1ª ed. 1956. 

Primeiras Estórias – 1ª ed. 1962. 

Tutaméia – (Terceiras Estórias) – 1ª ed. 1967. 

Estas Estórias (Póstumo) – 1ª ed. 1969. 

Ave, Palavra (Póstumo) – 1ª ed. 1970.


Perfil acadêmico 

HUMOR INTELIGENTE E 

CRÍTICO NA DOSE CERTA 

Beatriz Teixeira de Salles* 

Ele não é criador de ornitorrincos em Salto da Divisa nem 

domador de abelhas em Piripiri – designações no estilo das que 

costuma usar para se apresentar ao final de suas crônicas. O 

acadêmico Eduardo Almeida Reis, ocupante da cadeira nº 24 da 

Academia Mineira de Letras, faz da ironia sua arma junto ao 

teclado. Bem informado e, antes de tudo, bem-humorado, ele é 

daqueles que conseguem, a partir dos fatos cotidianos – e ele mesmo lembra 

que o Brasil é pródigo em inspiração –, escrever crônicas saborosas que são 

momentos de pura descontração para seus leitores. Em entrevista, Eduardo 

Almeida Reis fala de suas andanças por aí, antes de aportar em Belo Horizonte, 

literatura, criação e um pouco mais. 

Nascido no Rio, você se mudou para Belo Horizonte apenas na 

década de 90. O que o trouxe para cá? 

Meus patrões sediados aqui. Mudei-me em 1998 porque desejava, 

também, participar da vida acadêmica. 

Escrever com ironia parece ser um desafio maior do que a escrita 

“séria”. Principalmente com regularidade, como é seu caso. Onde encontra 

tanta inspiração? 

A ironia é o lirismo da desilusão (Rangel Coelho, poeta). Quanto à 

inspiração, o país ajuda. No dia em que assumi o compromisso de “cronicar” 

* Jornalista


diariamente, fui informado, em tempo real, de que o ministro Cabral havia 

fugido com a ministra Zélia – e escrevi: “O ministro fugiu com a ministra”. 

Minha fonte: um amigo que os viu passeando de mãos dadas numa praça de 

Nova Iorque e telefonou, na hora, do orelhão da praça. Mais “tempo real” que 

isso é impossível. 

O autor de textos irônicos seria um bem ou mal-humorado, diante 

das questões da vida? 

Acho que sou bem-humorado, porque sou alegre e de bem com a vida, 

amigo de minhas ex-companheiras, pai de três filhas estudiosas, trabalhadoras, 

virgens de pós e ervas, que curtem (como o pai) uma cervejinha. 

Como apreciador da cerveja, você é assíduo freqüentador de bares? 

Fui bacharelado, mestrado e doutorado nos botequins da vida, mas estou 

aposentado: só bebo em casa. Com esta onda de assaltos, e seqüestros – com a 

violência infinita que se vê por aí – prefiro ficar em casa, até porque sou muito 

grande para caber na mala de um carro. 

Você é neto de Alice Brant, a Helena Morley, pai de Ana Cristina 

Reis, também jornalista e escritora. A literatura é mesmo uma predestinação 

familiar? 

De repente, em vez de predestinação é uma “imitação”. Meu avô paterno, 

que não conheci, publicou quase 30 livros sobre coisas do mar (era comandante 

do Lóide Brasileiro); meu avô materno, marido de Alice Brant, foi jornalista e 

tinha um livro divertidíssimo, Viagem a Buenos Aires, como correspondente de 

O Imparcial, numa viagem realizada em 1916, quando o navio da marinha de 

guerra, que escoltava o navio em que viajou o conselheiro Rui Barbosa, 

enguiçou no caminho. Dá para imaginar um navio de escolta enguiçado? 

Sua avó escreveu o clássico Minha vida de menina, aos 14 anos. Você 

também começou cedo na escrita? Como foi esse começo? 

Comecei aos 27 com O pinto e a sra. sua mãe (a arte de empobrecer 

criando galinhas), quando fui acusado de plagiar The egg and I, de uma autora 

americana, que não li até hoje.

Humor inteligente e crítico na dose certa _____________________________________ Beatriz Teixeira de Salles 129 

Fale um pouco sobre sua trajetória literária e jornalística. Quais 

foram os “caminhos tortuosos” que seguiu até chegar a cronista do Estado 

de Minas? 

Comecei no Globo em 1966, repórter da Geral, quando já tinha dois 

livros publicados. Depois, comecei a fazer crônicas (sempre fui péssimo 

repórter). Em 1969 mudei-me para o interior, quando fazia crônicas (oito 

mensais) para as maiores publicações agropecuárias do Brasil, pago a peso de 

ouro, porque trocava as matérias pela publicidade do gado que vendia. O 

jornalismo diário, gênero crônica, só começou em 1990 (no Hoje em Dia, 

sediado em BH, quando eu morava em Juiz de Fora). Em 2005, fui convidado 

para o Estado de Minas, onde passei quase três anos escrevendo sobre futebol: 

detesto esportes que não sejam hípicos. Necessidade de sobrevivência. Vivo 

exclusivamente de escrever para fora, sem aposentadorias, pensões, aluguéis, 

sem nada de coisa alguma. Felizmente, depois de 33 meses tentando escrever 

sobre Atlético e Cruzeiro, num período em que os dois times jogavam pedrinhas, 

a diretoria de redação me deslocou para o caderno Gerais, para “cronicar” 

sobre o dia-a-dia. “Ser cronista é viver em voz alta” (Manuel Bandeira). 

Gosto de viver em voz alta... 

Você começou escrevendo no caderno de Esportes do EM e depois 

passou para o Gerais. A cidade rende mais assunto do que o esporte, nestes 

tempos de futebol-cifrão? 

Como expliquei aí atrás, detesto esportes: sofri o diabo. Na minha 

primeira noite de Mineirão, um colega da tribuna da imprensa, que nunca me 

viu mais gordo, foi tratando de avisar: “Se o Galo perder, esconde o crachá 

que eles batem na gente”. Eles, no caso, são os cavalheiros das torcidas 

organizadas. Que se pode esperar de um cavalheiro que pertence, que faz parte, 

que dirige uma torcida organizada? Que se pode esperar de gente que faz 

arruaça e quebra ônibus, automóveis, postes de luz – mesmo nos dias em que 

seu time vence? 

O que representa, para você, fazer parte da Academia Mineira de 

Letras? 

É o ponto culminante da carreira de um sujeito que vive de escrever para 

fora. Nunca fui um intelectual, mas simples autor de (por enquanto) 16 livros.


A Academia Mineira de Letras, em vésperas de completar 100 anos, é uma 

Casa em que ninguém bate nossa carteira, composta de pessoas que se destacaram, 

de uma ou de outra forma, no cenário mineiro. Quando fui eleito, em 

1995, costumava dizer que os acadêmicos eram escolhidos por seu peso 

intelectual, por seu peso político, isto é, por sua expressão na administração 

pública estadual e federal, ou por seu próprio peso. No meu caso, por volta de 

130kg. Resumindo: somos 40 acadêmicos e há, nas calçadas, nas ruas, nas 

estradas, nos 853 municípios de Minas 20 milhões de mineiros falando mal da 

Instituição, mas doidos para nela ingressar. 

Você costuma acompanhar as atividades acadêmicas? 

Eu gostaria de acompanhar as atividades acadêmicas de perto: mudei-me 

de Juiz de Fora para Belo Horizonte pensando secretariar, ajudar o muito 

saudoso Vivaldi Moreira, mas trabalho tanto, em diversos empregos – Estado 

de Minas, Correio Braziliense, revista A Granja, rádio e TV (noves fora livros 

de encomenda, discursos etc.) que pouco posso participar das atividades 

acadêmicas. Quando participo, levo meu uísque: não me dou bem com o chá. 

Quem são seus autores prediletos – influências ou não. 

Em língua portuguesa, Eça de Queirós. No gênero crônica, uma porção 

de gente. Fiquemos com os estrangeiros para não ferir suscetibilidades, porque 

no Brasil existem “cronistas” que fazem tudo – omeletes, feijoadas, caipirinhas 

– menos crônicas. Entre os estrangeiros destaco Bill Bryson, Mattew Shirts e o 

diabo de um Coutinho, português de 34 anos que escreve na Folha. 

Na literatura atual, você destacaria algum nome? 

Vários, com ênfase para Zé Rubem Fonseca, porque vive quieto e não 

faz noites de autógrafos. Tenho horror às noites de autógrafos. Penitencio-me 

das muitas que dei. Se pudesse, pediria perdão, de joelhos, aos amigos que tirei 

de suas casas nas minhas noites de autógrafos. Se fosse religioso, mandaria 

rezar missas pelos amigos que morreram, não propriamente durante os meus 

autógrafos, mas depois deles. 

O que é mais difícil, escrever livros ou a obrigação regular de criar 

crônicas jornalísticas (se é que é possível fazer esta comparação)?

Humor inteligente e crítico na dose certa _____________________________________ Beatriz Teixeira de Salles 131 

Meus livrinhos são uma espécie de catarse: escrevo romances em 15 

dias, 50 laudas por dia. A obrigação regular de fazer crônicas (no momento, 41 

mensais) nunca foi um trabalho, mas um prazer. Tenho sorte de trabalhar no 

que gosto; adoro o “fazimento”, isto é, o ato de fazer. 

Certa vez, Fernando Sabino disse que o trabalho diário numa 

redação de jornal inviabiliza o exercício da literatura. Na época em que 

trabalhou em redação, você conseguia escrever textos literários? 

Nos anos em que batalhei numa redação não tinha tempo para mais nada. 

Entrava no jornal às 7h da matina e voltava para casa às 21h, recém-casado, 

uma filha pequena. 

Gostaria que falasse um pouco sobre sua vida rural. Você viveu em 

fazendas por algum tempo, não? 

Vivi na roça grande parte de minha vida adulta, primeiro solteiro (na 

fronteira com o Paraguai e no Oeste de Minas), depois casado, quatro ou cinco 

anos morando num alto de serra, sem luz, telefone e estradas, três filhas 

pequenas. Só voltei à cidade quando as três filhas eram obrigadas a sair da 

fazenda antes das 6h e voltavam às 19h – colégio, cursos de inglês, natação, 

alemão etc. – porque os horários eram diferentes e umas ficavam fazendo hora, 

na cidade, esperando o término das aulas das irmãs. 

Mudei-me, então, para Juiz de Fora: mulher e filhas na cidade, o 

fazendeiro sozinho na roça distante duas horas de automóvel. Nos finais de 

semana, as meninas viajavam para a fazenda. Mais tarde, tinham namorados em 

JF, festinhas nos finais de semana, os tais arrasta-pés. Até chegar à fase dos 

candidatos a genros visitando a fazenda. Futuro genro não passeia a cavalo: só 

sabe galopar feito um doido. E não cai do cavalo. Acorda tarde. E o fazendeiro 

não pode comer o salaminho, o queijinho, o suquinho, os ovinhos com bacon 

dos cafés da manhã – tomados ao meio-dia – preparados para os namorados. 

Acabei dando sorte com os três genros, cavalheiros finíssimos, mas sofri o 

diabo com os vários candidatos que andaram na minha roça. 

Vinguei-me deles. No dia em que lá estiveram quatro engenheiros do 

ITA, botei os quatro no alto de um morro, ao sol de uma hora da tarde (logo 

depois do café da manhã), procurando sinal de televisão. Acharam o sinal e um 

trilhão de carrapatos. Dois deles se revezavam carregando uma bateria de 

automóvel, um carregava o televisor e o outro uma antena que mais parecia um 

poste da Cemig.


Dados biográficos 

Eduardo Almeida Reis nasceu no Rio de Janeiro, em 8 de agosto de 

1937. É filho de José Cândido Almeida dos Reis e Sara Caldeira Brant. Casouse 

com Christina Ribeiro Lunardelli, com quem teve três filhas. Divorciou-se 

em 1999 e casou novamente, com Cibele Maria Andrade Ruas. 

Estudou o curso primário no Externato Guy de Fontgalland, no Rio de 

Janeiro, cidade onde fez ainda os cursos ginasial e científico, no Instituto 

Educacional Brasil-América. Formou-se bacharel em Ciências Jurídicas e 

Sociais, pela Universidade do Estado da Guanabara, atual UERJ, em 1961. 

Seu primeiro livro, O pinto e a sra. sua mãe (a arte de empobrecer 

criando galinhas), foi lançado em 1965. Nos anos seguintes publicou De 

Colombo a Kubitschek, Histórias do Brasil (Historiae Brasiliae a Columbo 

usque Nonô), (1967), Zebu para principiantes (1972), A arte de amolar o boi – 

Manual do proprietário de sítios e fazendas (1974), As vacas leiteiras e os 

animais que as possuem (1981), Mulher, eleição e eucalipto (1981), O aprendiz 

de fazendeiro (1982), O papagaio cibernético (1984), A dieta inteligente 

(1986), Amazônia Legal & Ilegal (1992), Bumerangue (1995), Pau-de-tinta 

(memória de um país em construção) (1995), Burrice emocional (1999), Amor 

sincero custa caro (2002) e Muito ajuda quem não atrapalha. 

Com seu humor “botequineiro” aliado à fina ironia, Eduardo Almeida 

Reis já mereceu da crítica os seguintes comentários: “O mais divertido 

humorista brasileiro” (Guilherme de Figueiredo, O Globo), “Gênio rural” 

(David Nasser, revista Manchete), “Montaigne porra-louca” (João Ubaldo 

Ribeiro, O Globo), “O rei dos chatos” (um leitor da revista A Granja), “Não sei 

de nenhum que lhe possa ombrear e igualar o fulgor de sua graça e, mais do 

que isso, do seu estilo” (Abgar Renault), “Eduardo Almeida Reis foi uma das 

gratas surpresas, nestes 20 anos de meu batente de crítica literária, no registro 

de livros. Tem estilo personalíssimo, linguagem despojada, enxuta, ensina e 

critica sob o riso benfazejo. Não o percam” (Osvaldo Lopes de Brito, Diário da 

Manhã). 

Não foram poucos os lugares por onde Eduardo Almeida Reis passou, 

em viagem ou como local de moradia – Rio de Janeiro, Estados Unidos da 

América, Miranda, no Mato Grosso do Sul, a mineira Lagoa da Prata, fazendas 

no interior do Estado do Rio, Juiz de Fora (MG) – até fincar pé em Belo 

Horizonte.

1. Introdução 

PERMANÊNCIA DE CECÍLIA 

Pe. Paschoal Rangel* 

Oito anos faz, a Academia Mineira de Letras quis prestar uma homenagem 

a Cecília Meireles, cujo centenário de nascimento transcorreu a 7 de 

novembro de 2001. E o Reitor e a Coordenadora da Universidade Livre – órgão 

da Academia – pediram-me que falasse sobre a “Permanência de Cecília”. A 

“provocação”, quase jornalística, vou procurar transformá-la em algo mais 

perdurável. Pois, na verdade, a permanência de Cecília é a própria permanência 

da Poesia. Ela é, antes e acima de qualquer outra coisa, Poesia. E se a Poesia é 

inerradicável, também Cecília Meireles o será. 

Otto Maria Carpeaux escreveu, certa vez, que não conhecia “outro poeta 

brasileiro – nem sequer entre os maiores – cuja inspiração lírica se tenha 

mantido invariavelmente e sem desigualdades, sempre na mesma altura”. E o 

mestre, historiador da Literatura mundial e crítico literário, acrescentava: “O 

que seria necessário fazer, nesta data [eram vésperas de seus 63 anos, que ela 

passou internada no hospital, vindo a falecer dois dias depois – Nota minha] e 

em todas as datas futuras, é uma exegese estilística de uma centena das mais 

belas poesias de Cecília Meireles, talvez de muito mais que uma centena.” (1) 

Para Carpeaux, a Poesia morava como em sua própria casa, nos poemas 

da poeta. 

Ela era absolutamente excepcional. Tinha razão Cassiano Ricardo, 

quando afirmava, ao votar nela para receber o Prêmio Olavo Bilac, da 

Academia Brasileira de Letras, em 1938, pelo seu livro Viagem, que ela deveria 

receber o primeiro e o único lugar naquele concurso. Nenhum outro 

concorrente – pensava o fogoso acadêmico – se podia comparar com ela. Por 

* Prof. de Filosofia e Teologia. Acadêmico da AML, ocupa a cadeira nº 27.


isso – era esse seu parecer – naquele ano, a Academia devia realçar a 

homenagem, não distribuindo segundo prêmio nem menção honrosa aos demais 

candidatos. “Eles [os concorrentes] serão suficientemente poetas para compreender 

e admirar o valor solitário de Cecília Meireles, deixando – a que cante 

sozinha.” Mário de Andrade aplaudiu o voto em artigo em que dizia que “a 

Academia acabava de ser premiada por Cecília Meireles”. (2) 

Carlos Drummond de Andrade era outro encantado com a poeta. Num 

dos epigramas que andava publicando na época, na imprensa, sob a epígrafe 

“Fotos ¾ de ontem”, deixou este retrato dela: 

CECÍLIA MEIRELES. 

Existe. Que presente de Deus! 

E na orelha da Seleta em Prosa e Verso de Cecília Meireles, ele registrou 

esta nota de grande sensibilidade poética: ela “não me parecia uma criatura 

inquestionavelmente real”. 

Há coisas no verdadeiro poeta, como na verdadeira poesia, que gozam de 

uma semi-realidade meio mágica. E é isto que faz deles seres simultaneamente 

“inúteis” e “indispensáveis” e levou Jean Cocteau a afirmar: “Je sais que la 

poésie est indispensable. Mais je ne sais pas à quoi” (Eu sei que a poesia é 

indispensável. Mas não sei para quê.”) Sem poesia, o mundo fica inabitável. 

Não sei por quê, mas fica. 

Por isso mesmo, Cecília não pode passar, virar sombra, ser esquecida. 

Justifiquemos, porém, melhor esta afirmação. 

2. 

Cassiano Ricardo comenta longamente a frase de Cocteau em Viagem no 

Tempo e no Espaço – Memórias (3), mas está longe de concordar com ela. 

Chegou mesmo a escrever um estudo sobre “A Função da Poesia”. Para ele, a 

poesia é um instrumento de investigação tão válido quanto o instrumento 

lógico. Certamente, diríamos nós, a poesia tem uma relação íntima com a 

intuição, com uma espécie de conhecimento por “simpatia”. Dizemos 

“simpatia” no sentido etimológico, ou seja, conhecer assim é como ser 

“tocado”, quase “ferido” pela realidade, pela coisa (res = a coisa), não através 

da imagem figurativa, mas através de um “pathos”, uma “paixão”, um quase 

“sofrimento”, que nos faz “entir” as coisas como que penetrando em nós, 

empaticamente.

Permanência de Cecília ________________________________________________________ Pe. Paschoal Rangel 135 

Esse tipo de conhecimento poético nos livra da ditadura da razão iluminista, 

que se mancomuna com a civilização tecnológica, robotiza o homem, e o 

submete à lógica do utilitarismo e da eficiência. Assim, a “função da poesia” 

será, hoje mais que em outras épocas, mostrar ao homem moderno que nem 

tudo é eficiência mecânica ou econômica, poder e administração. “Há mais 

coisas entre o céu e a terra do que sonha nossa vã filosofia.” “Para isso tudo é 

que serve a poesia” – conclui Cassiano Ricardo. 

Talvez nosso Cassiano não tenha percebido que estava caindo no buraco 

que ele mesmo cavara para Cocteau, pois querer justificar a existência da 

poesia mostrando que ela tem a “função” disso ou daquilo na sociedade, é 

tombar no utilitarismo, na lógica da eficiência. A poesia tem, de fato, esse 

poder de libertação, mas não é isso que a legitima e a torna indispensável. Sua 

indispensabilidade vem de ela fazer parte do ser do homem. O homem não 

pode existir sem ela. Se alguém pega um livro de Cecília e começa a ler seus 

poemas – percebe logo que estão ali suas raízes. Que ali ele se nutre de sua 

própria seiva. Ele não saberá talvez explicar o que está acontecendo, mas sente 

que é isto que está acontecendo. É um exercício daquilo que Pascal chamou um 

dia “la logique du coeur”. E é por isso que Maiakovski lembrava que há na 

sociedade problemas que só poderão ser resolvidos poeticamente.(4) 

Cecília era, antes de tudo, Poesia – disse eu no princípio deste estudo. 

Por isso, quando entrava em estado poético (se é que alguma vez saía 

dele), ficava-lhe difícil escrever sobre temas sociais, sobretudo fazer da poesia 

uma espécie de tribuna, como alguns poetas fizeram – com inegável e 

dificilmente explicável arte. Seria o caso de Castro Alves ou Ferreira Gullar. 

Como, por outro lado, ela era uma educadora nata, foi professora na Escola 

Normal do Rio de Janeiro e depois na Universidade do Distrito Federal (Rio) e, 

durante três ou quatro anos, escreveu seguidamente, no Diário de Notícias 

(1930-1934), sobre o ensino e seus problemas, artigos até mesmo polêmicos, 

viveu íntimos conflitos, por não ser um poeta “participante”. Certa vez, 

admitiu, “respondendo a um curioso”, como escreveu, meio irritado, Carlos 

Drummond de Andrade, ser seu principal defeito “uma certa ausência do 

mundo”. 

Seria, de fato, um defeito? (Andam dizendo mais ou menos a mesma 

coisa de Alphonsus de Guimaraens. Já tive oportunidade de responder a essa 

questão, a propósito de Alphonsus, por ocasião – se não me engano – do 

cinqüentenário de sua morte.) Ou o simples fato de ser poeta de verdade, com a 

profundeza com que o foi Cecília, já é uma forma de presença e participação? 

A poesia pode mudar o mundo, sem precisar de mais nada senão dela mesma.


Ou melhor dizendo: sem ter de estar a serviço de uma causa; sem precisar de 

ser algo mais que poesia. 

3. 

Pode-se, então, falar – no caso de Cecília – que havia nela e em seus 

poemas “uma certa ausência do mundo” ? 

Responde Carlos Drummond de Andrade, que de poesia sabia tudo: “Do 

mundo como teatro, em que cada espectador se sente impelido a tomar parte 

frenética no espetáculo, sim; não, porém, do mundo de essências, em que a vida 

é mais intensa porque se desenvolve em estado puro, sem atritos, liberta das 

contradições da existência. Um estado em que sabedoria e beleza se integram e 

se dissolvem na perfeição da paz.” (5) 

Nesse sentido, a presença dela “no fundo do mundo” (para usar uma 

expressão de Guimarães Rosa), uma presença que se difunde e se distribui no 

amor e na partilha da beleza, é quase visível, quase palpável. Sempre que abrimos 

um livro de Cecília, sentimos uma espécie de beijo de paz, suave, dorido, 

mas sem aflições nem desesperanças, reconstituindo em nós o que andava 

fendido ou espedaçado: Cecília é reconciliação e reconstrução. Sem precisar de 

falar nisso explicitamente, sem nenhuma pregação, sem nenhuma pretensão de 

convencimento. Vejam só como a poesia fala (e isto já em Viagem (1939): 

MOTIVO 

Eu canto porque o instante existe 

e a minha vida está completa. 

Não sou alegre nem sou triste: 

sou poeta. 

Irmão das coisas fugidias, 

não sinto gozo nem tormento. 

Atravesso noites e dias 

no vento.. 

Se desmorono ou se edifico, 

se permaneço ou me desfaço, 

– não sei, não sei. Não sei se fico 

ou passo.


Sei que canto. E a canção é tudo. 

Tem sangue eterno a asa ritmada. 

E um dia sei que estarei mudo: 

– mais nada. (6) 

O tempo existe no instante. Um instante que passa. Um instante que virá. 

E porque o instante existe, eu canto, tu cantas, nós cantamos. E a canção é tudo. 

Todo o ser, todas as coisas que são, que foram, que serão têm uns jeitos de 

existir na canção. A canção é coisa de poetas. Mas o poeta é coisa de homem. 

Como ser homem integral, sem a poesia? Sem a canção? Tudo é, de algum 

modo, canção. A canção é o ritmo, o número perfeito, o invisível do visível, a 

palavra alada. Ave, Palavra, como diria Guimarães Rosa, num título deliberadamente 

polissêmico, que pode significar uma saudação, uma homenagem ou 

a transfiguração da palavra em pássaro – ou talvez mais travessamente, em pássara. 

Canção, observa Darcy Damasceno em Poesia e Prosa de Cecília Meireles, 

constitui “um tipo de composição lírica peculiar”, “sem estrutura rígida”, 

que “se tornará uma constante na criação poética de Cecília Meireles”. (7) 

Mas esse tema da canção em Cecília merece um aprofundamento. 

4. Cecília e a canção 

– Como notava Darcy Damasceno (e o citamos há pouco), a canção é um 

tipo de composição lírica que se tornou uma constante na criação poética de 

Cecília Meireles. 

Em Cecília, poesia e música – uma música de “encantamento”, como 

disse Drummond (8) – se misturam, fazem quase uma coisa só. Não é 

certamente em todos os poetas que isto acontece. Alguns – como foi o caso dos 

nossos primeiros modernistas – fizeram até da ruptura com a musicalidade uma 

bandeira programática, ao menos durante um certo período mais iconoclástico 

ou antropofágico. Mas isso era mais revolução do que poesia. Nela, poesia é 

“vaga música”, é “viagem”, é “solombra”, são “baladas para El-Rei”, são 

“Noturnos de Holanda”. Ouçam este “Epigrama n.º 1”, que é o primeiro poema 

de Viagem: 

Pousa sobre esses espetáculos infatigáveis 

uma sonora ou silenciosa canção: 

flor do espírito, desinteressada e efêmera.


Por ela, os homens te conhecerão; 

por ela, os tempos versáteis saberão 

que o mundo ficou mais belo, ainda que inutilmente, 

quando por ele andou teu coração. 

Abramos o ouvido, acendamos o coração e a mente: a canção – pássara 

voando – “pousa” sobre “espetáculos infatigáveis”. Que pode significar, para a 

lógica cartesiana, uma expressão dessas? Claro que não estamos com os pés no 

chão, no plano da geometria euclidiana. Canções que voam, canções sonoras ou 

silenciosas – esses realismos ou irrealismos pouco importam ao poeta “encantado”, 

que anda no mundo de outras “essências”. O mundo das realidades 

terrestres terra-a-terra nos apresenta, contudo, “espetáculos infatigáveis”. Esses 

espetáculos podem ser “infatigáveis”, mas os espectadores talvez precisem de 

uma pausa. A pausa e o pouso da canção. Canção, “flor do espírito” – vinda de 

um mundo escondido, mas substancial e indispensável, que o poeta está 

encarregado de trazer aos outros homens, sem querer “catequizá-los”, no mau 

sentido da palavra. Ela vem “desinteressada e efêmera”. O “efêmero” é o 

“instante”, o que “insta”, o que está aqui. No velho e riquíssimo grego, 

eph’émeros vem de epi + heméra = de um dia, do que não dura mais de um 

dia. Apesar dessa frágil transitoriedade, “por ela, os homens te conhecerão; / 

por ela, os tempos versáteis saberão/ que o mundo ficou mais belo, ainda que 

inutilmente/ quando por ele andou teu coração”. 

“Ainda que inutilmente”. A inutilidade da beleza... Aristóteles falava da 

“inutilidade da metafísica”, no sentido que ela não é utilitária e, sim, gratuita, 

acima dos interesses imediatos, da eficiência do útil. Nosso Tristão de Athayde, 

ou seja, o Dr. Alceu Amoroso Lima tem uma página bonita e instigante sobre a 

importância das coisas aparentemente desimportantes. Certo escritor oriental 

contou um dia uma espécie de parábola, lembra T. de A. no 2º volume de seus 

Estudos. “No meio da mata virgem, uma admirável cascata. Chega um hindu e, 

contemplando aquela maravilha, mergulha-se em meditações tão transcendentes 

que se esquece de olhar para a cascata. Chega um chinês e, tão encantado 

se sente, que vai logo procurar uns amigos para, em companhia deles, 

melhor apreciar a beleza das águas. Chega, afinal, um ocidental e exclama 

logo: ‘Ah! Mas que pena! Uma força dessas aqui desaproveitada! Quantos 

cavalos-vapor não daria!” (9) E Tristão comentava: “Julgo que nenhum leitor, 

imitando nosso compatriota [ocidental], acredite ainda na inutilidade das coisas 

inúteis.” Infelizmente, é provável que haja mais incrédulos e ateus da deusa 

Beleza pura do que imaginava o generoso cérebro do Dr. Alceu. Mas


felizmente os poetas continuam existindo e, na medida em que, como Cecília, 

pousam suas canções sobre os espetáculos das guerras, das maldições, dos 

ódios, das vinganças, dos negócios desumanos, eles reconciliam e reconstroem 

o mundo. Para usar uma frase profunda e bem achada do Pe. Leonel Franca, o 

mundo moderno, que morreria do que afirma, continua a viver do que nega. E 

assim, por ela (a canção) “os homens te conhecerão; / por ela, os tempos versáteis 

saberão/ que o mundo ficou mais belo, ainda que inutilmente,/ quando por 

ela andou teu coração”. 

Cecília vai ajudar o mundo a viver, levando o mundo a escapar da 

crudelidade e da barbárie que o envolve em sangue e sujeira. Mesmo que, para 

isso, tenha de cantar até morrer: 

5 – Cecília e a canção (2) 

A mulher do canto lindo 

ajuda o mundo a sonhar 

com o canto que a vai matando 

ai! 

E morrerá de cantar. (10) 

A poesia ceciliana não é simplesmente intimista, na linha do simbolismo, 

mas é, sim, no conjunto, incompreensível sem o traço de um neo-simbolismo, 

que se caracteriza por um corte místico, uma poética do eu profundo, mais 

voltada para o mundo interior. O próprio mundo externo, presente em muitos 

de seus livros, especialmente em Mar Absoluto e Outros Poemas, em Retrato 

Natural, com tantas descrições bucólicas: “Madrugada no campo”, “Madrugada 

na aldeia”, “Campo”, “Pastorzinho mexicano” (todos de Mar Absoluto), está ali 

mais como ponto de partida para uma “viagem” ao mundo interior. “Lembrança 

rural” (de Vaga Música) mostra bem sua capacidade de “ver”, “olfactar”, 

“apalpar” o mundo em volta. Não deixa, porém, de ser verdade que “sua praia” 

é outra. Ela vive mais naturalmente a música interior, a paisagem da alma. O 

mundo é, para ela, antes uma ocasião de meditar, de experimentar as sensações 

internas, o sentimento da precariedade de todas as coisas, da sua provisoriedade. 

No começo de sua vida, ela era mais católica, ligou-se a movimentos 

literários de grupos católicos, como o da revista Árvore Nova, ou o de Terra do 

Sol e o da revista Festa. Alguns motivos a foram distanciando da Igreja – creio


que, principalmente, a luta pela reforma do ensino no Brasil, tendo ela se unido 

ao grupo da chamada Escola Nova, de Anísio Teixeira, Fernando Azevedo, 

Lourenço Filho etc., ligados ao pensamento de John Dewey, isto é, a uma visão 

da educação baseada no pragmatismo, no individualismo, no neutralismo 

religioso (nem tão neutro assim, porque se proibia na escola todo ensino 

religioso, e mesmo “qualquer preocupação de ordem religiosa”, como diz 

Valéria Lamego) (11), no privilegiamento da escola pública contra a escola 

privada e no emprego de um método e uma filosofia educacional escolhidos e 

impostos pelo Estado, enquanto a Igreja, tendo à frente o Pe. Leonel Franca, 

S.J., Tristão de Athayde, o Cardeal Leme, o grupo do Centro Dom Vital e da 

Ação Católica, tomava posição contrária, a partir de uma filosofia fundamentada 

na PESSOA humana, na liberdade pedagógica, no direito de a família 

escolher a escola de seus filhos etc. Cecília Meireles deve ter ficado magoada e 

estremecida com a Igreja Católica. 

Sua religiosidade, porém, continuou aguçada, embora mais influenciada 

agora pela mística oriental, por poetas religiosos tão grandes quanto o encantado 

e encantador “príncipe” hindu, Rabindranath Tagore, de quem ela traduziu 

vários livros em prosa e verso. O coração de Cecília ficou mais melancólico, 

mais pessimista, com traços, aqui e ali, de niilismo. Para ela, a vida vira ilusão 

e ela “contempla niilisticamente a morte como adormecimento”, segundo 

observa Darcy Damasceno. (12) São ecos do “nirvana”, de “maya”; de modo 

geral, do hinduísmo, para o qual “o mundo fenomenal é uma ilusão”. “Tudo o 

que não é Braman não existe. A multiplicidade, variedade e fluxo contínuo dos 

seres é uma grande fantasmagoria, uma criação ilusória dos sentidos.” (13) 

Mas Cecília não se “converteu” a nenhum bramanismo ortodoxo, deixouse 

apenas tomar poeticamente de alguns de seus sentimentos e idéias. Não tinha 

nenhuma vocação ao niilismo, embora tivesse uma alma essencialmente 

melancólica, por um sentimento radical da transitoriedade e precariedade do 

mundo e dos sentidos. E, assim, ela, aos poucos, reencontrou o equilíbrio entre 

“a apreensão do real e a descrença nele”. E foi a Poesia, especialmente a 

Canção que lhe forneceu a fórmula capaz de “reinventar a vida”. Darcy Damasceno, 

que faz ou sugere essas reflexões, acrescenta que “o instrumento de tal 

reinvenção é o canto, que desde cedo constituiu para Cecília Meireles profissão 

de fé”. Isso não lhe tira a fina ponta da melancolia, que vem de uma contemplação 

do “nada” deste mundo, do insatisfatório das coisas deste éon. Ora, este 

é um sentimento profundamente cristão, já expresso por S. Paulo: Transit enim 

figura hujus mundi. Isto é, passa, e passa muito rápido, a figura deste mundo. 

Apegar-se a isso que a cada instante nos escapa e nos engana, não vale a pena.


Saber disso pode ser sabedoria. Mas dá uma certa tristeza também. Por outro 

lado, sem uma certa melancolia, que não tira a esperança, mas deixa uma dor 

serena na raiz da alma, não há nenhuma poesia, que mereça este nome. Por 

isso, ela canta. E vai morrer de cantar. 

6 – A música interior da “canção” (1) 

Víamos que a única porta de saída para o niilismo, que andou rondando o 

universo de Cecília Meireles, meio decepcionada com a Igreja Católica e 

atraída pelo hinduísmo, era a “reinvenção da vida” e que o instrumento de tal 

reinvenção, como disse Darcy Damasceno, foi para ela “o canto”, que lhe 

constituiu, desde cedo, profissão de fé. 

A canção, em Cecília, é uma música interior, que a embala e move, e se 

mistura com a idéia e a sensação de “viagem”: “Vaga Música” parece absorver, 

num título de livro, canto e mobilidade. Esse “vaga” não aponta apenas para o 

indefinido. Parece incluir – especialmente na poeta – uma deliberada alusão a 

“vagar”, andar por aí, viajar... E ela vai, mas vai cantando. E, cantando, ajuda o 

mundo. Pode espantar os homens práticos que alguém se proponha ajudar o 

mundo a “sonhar”. Mas o sonho pode assumir o papel da “utopia”, no melhor 

sentido da palavra. Sonhar, neste sentido, alimenta o coração e a vontade e 

pode levar à ação. Desde que se saiba que o sonho é sonho. 

Mas o mundo está dormindo 

em travesseiros de luar. 

A mulher do canto lindo 

Ajuda o mundo a sonhar, 

Com o canto que a vai matando, 

ai! 

E morrerá de cantar. (“Sereia” in Viagem) (14) 

A mulher do canto lindo (um pouco sereia, e seduz; e atrai; um pouco 

cigarra, e morre do canto com que ajuda o mundo), canta e não se nega a 

ir morrendo à medida que canta para ajudar o mundo a sonhar, isto é, a manter 

vivas suas utopias estimulantes. Diante de um mundo adverso, que se 

esconde ao amor, que se escusa e foge, ela acaba fazendo um ato de “aceitação”: 

se o mundo não a quer, ela “viaja”. Vai “vagar” e cantar, vai “morar” 

na canção:


Não me interessam mais nem as estrelas, nem as formas 

[do mar, 

nem tu. 

Desenrolei de dentro do tempo a minha canção: 

não tenho inveja às cigarras: também vou morrer de 

cantar. 

(“Aceitação”, in Viagem, O.c., p. 21.) 

A alma de Cecília – que é, afinal, a alma da humanidade – diante da 

recusa, da insensibilidade, da indiferença do mundo, não odeia, não se revolta, 

não desespera, nem apela para o nada. “Aceita”, encontra no canto outra forma 

de viver, de amar. Mas não deixa de sentir a dor, “a melancolia de saber 

inexorável o decurso do tempo e precário todo empreendimento humano”. 

“Nessa melancolia precisamente – diz Darcy Damasceno – vamos encontrar a 

essência da canção ceciliana.” (15) 

Aqui me ocorre um pensamento de Edgar Allan Poe: para ele, poesia é, 

antes de tudo, “beleza”. Mas – pergunta ele – em que tom a beleza poética se 

manifesta? E responde: “Todas as experiências têm demonstrado que esse tom 

é o da tristeza. A beleza de qualquer espécie, em seu desenvolvimento 

supremo, invariavelmente, provoca na alma sensitiva as lágrimas. A melancolia 

é, assim, o mais legítimo de todos os tons poéticos.”(16) Cecília encontrou esse 

tom, o mais genuíno dos tons poéticos. 

7 – A música interior da “canção” (2) 

O “canto” foi, pois, para Cecília, a ponte de ligação com a vida e o 

desejo de viver, que parecia perdido no pessimismo hinduísta, trocado por uma 

aspiração niilista ao nirvana. Foi através dele que se deu, para ela, a reinvenção 

da esperança. Sem perder o tom melancólico de quem experimentou muito 

profundamente o precário e ilusório das coisas deste mundo dos sentidos; um 

mundo que a experiência sensorial e as ciências atingem e, de algum modo, nos 

impingem como a única realidade. O canto ceciliano reconquista as sutis 

amarras da gente com a vida. 

É bom notar, porém, que a música na poesia de Cecília Meireles não é 

apenas uma questão de forma, de ritmo mecânico ou matemático. Cecília era


inteiramente “música”. A música tinha muito a ver com sua preferência pelas 

“razões do coração” e uma certa nebulosidade e vaguidão; por sua necessidade 

de “vagar” sem rumo muito definido, livremente: “Andar, andar, que um 

poeta/ não necessita de casa”, “sem programa,/ sem rumo/ sem nenhum itinerário”. 

O poeta caminha assim, “sem lenço e sem documento”, como diria mais 

tarde Caetano Veloso; não, porém, por anarquismo, mas porque este mundo em 

que ela tem de viver é um mundo instável e sem definições. Então, em vez de 

desesperar atrás de traçados que não existem, ela resolveu seguir a geografia 

interior da música que toca dentro dela. Ela pode não ter um rumo, mas tem um 

ritmo, tem seus radares psicológicos que a salvaguardam das rotas de colisão. 

No poema “Discurso” (Viagem) ela diz com toda sua experiência 

pessoal: 

Um poeta é sempre irmão do vento e da água: 

Deixa seu ritmo por onde passa. 

O poeta não é como os outros homens práticos, geométricos, que fazem 

mapas de estradas e ruas, de constelações e galáxias. Ele é irmão do vento, que 

“ninguém sabe donde vem nem para onde vai”, como disse Cristo, e que “sopra 

onde quer”; mas não quer arbitrariamente; é irmão da água, que faz seu 

caminho enquanto escorre nas enxurradas. O vento, a água e o poeta não 

deixam rumos, mas deixam ritmos. Em seguida, continua a poeta: 

Venho de longe e vou para longe: 

mas procurei pelo chão os sinais do meu caminho 

e não vi nada, porque as ervas cresceram e as serpentes andaram. 

Para mostrar mais claramente que o poeta não é um rebelde sem causa, 

nem busca a desordem pela desordem, o “poema-discurso” acrescenta: 

Também procurei no céu a indicação de uma trajetória, 

mas houve sempre muitas nuvens. 

E suicidaram-se os operários de Babel. 

O caos, a incomunicação, as “muitas nuvens” estão nas coisas que se 

apóiam na razão geométrica, naquilo que Pascal chamava “esprit de 

géométrie”, e opunha ao “esprit de finesse”. A confusão entre aqueles que 

apostam tudo no “logos”, na “razão” transformada em deusa, chegou, em nosso


mundo, ao clímax: “suicidaram-se os operários de Babel”. No momento, a 

poeta também estava só, insegura. Mas, apesar de tudo, apesar de não poder 

esperar muito do que era e do que dizia, ela ia repetindo: “Aqui estou, cantando.” 

Se não podia deixar para os outros um caminho, deixaria ao menos um 

ritmo. O ritmo de quem ama e espera de quem ainda acredita na canção, na 

beleza, nas coisas suaves, por morada do homem. 

Acredito que ela subscreveria a frase de Rubem Alves: “Algum dia, o 

poder será dado à ternura.” Nesse dia, a música de Cecília será ouvida e o 

mundo vai ficar mais bonito. 

8 – Cecília Meireles e Tagore (1) 

Uma leitura de Cecília Meireles – Teria vontade, agora, de convidá-los 

para lermos juntos e juntos comentarmos alguns poemas de Cecília. Na impossibilidade 

de levar muito adiante, no momento, esse projeto, ou antes, esse 

sonho, peço que ouçam, mesmo sem som, esta pequena obra-prima, que extraio 

dos “Poemas Escritos na Índia” (17) e que se chama, delicadamente, “Cançãozinha 

para Tagore”. Uma jóia, como tantíssimas outras de sua obra poética. 

Àquele lado do tempo 

onde abre a rosa da aurora, 

chegaremos de mãos dadas, 

cantando canções de roda 

com palavras encantadas. 

Para além de hoje e de outrora, 

veremos os Reis ocultos 

senhores da Vida toda, 

em cuja etérea Cidade 

fomos lágrima e saudade 

por seus nomes e seus vultos. 

Àquele lado do tempo 

onde abre a rosa da aurora, 

e onde mais que a ventura 

a dor é perfeita e pura, 

chegaremos de mãos dadas.


Chegaremos de mãos dadas, 

Tagore, ao divino mundo 

em que o amor eterno mora 

e onde a alma é o sonho profundo 

da rosa dentro da aurora. 

Chegaremos de mãos dadas 

cantando canções de roda. 

E então nossa vida toda 

será das coisas amadas. 

Sabemos todos quanto Cecília foi atraída, desde muito jovem até o fim 

da vida, aos 63 anos, pela espiritualidade e pelo misticismo, cristão sem dúvida, 

mas também hindu e orientalista em geral. Um misticismo certamente poético, 

mas também religioso, no sentido próprio do termo. Justificando a influência de 

Tagore no Brasil, na primeira metade do século XX, ela observava que, 

“malgrado a diferente formação religiosa do autor” em relação à do povo 

brasileiro, “o Deus de Tagore é de tal modo Deus que se identifica com o 

sentimento profundo de divindade, próprio de todos os homens; e, assim, 

esquecidos de acessórios que por acaso os distraiam, os leitores de Tagore 

chegam diretamente à essência do pensamento do Poeta, na qual todos se 

encontram e da qual todos participam”, como está na “Apresentação” que fez 

de Çaturanga, de Rabindranath Tagore, para a Coleção dos Prêmios Nobel de 

Literatura (Rio de Janeiro, Editora Delta, 1962, p. 80). Tagore foi seguramente 

o mais amado e admirado dos mestres orientais de Cecília Meireles. Dele 

traduziu muitos poemas e livros em prosa. Sobre ele escreveu páginas lindas e 

comovidas, como “Um retrato de Rabindranath Tagore”, publicadas em 

Cadernos Brasileiros (18) Além da proximidade interior, eles – ele e ela – se 

aproximavam também pelos ideais de vida. 

Cecília Meireles e Tagore (2) 

Radicalmente religioso e místico, além de ético por formação, Tagore 

cultivava, ao lado disso ou misturado com isso, sentimentos idílicos e sensações 

religiosas. O ambiente familiar criara-lhe uma atmosfera onírica, por onde 

pairavam artistas, músicos, dramaturgos, poetas, santos. Lembra Cecília Meireles, 

a respeito, que “seu avô fora «o Príncipe»; seu pai ia-se tornando «o 

Santo»; não ia ele ser «o Poeta»?” Nesse clima, o menino foi-se fazendo ado-


lescente, “com nenhuma inclinação para as atividades práticas e as profissões 

proveitosas”. Começou a poetar vigorosa, embora imaturamente. Mais tarde se 

arrependeria de ter publicado os poemas da mocidade. Mas continua a fazer 

versos e versos, e mais, a pôr música em suas letras. Pergunta Cecília Meireles: 

“Gostaria, talvez, de ser menestrel, de andar de aldeia em aldeia a cantar suas 

composições, acompanhado por instrumentos nativos, com seu grupo de músicos 

ambulantes?” Seu pai lhe pusera o nome de Rabindra (Rabi, na língua deles, era 

o nome do Sol), desejando mesmo que ele saísse pelo mundo a espalhar a sua 

luz. Tendo viajado por muitos países ocidentais, e estudado na Inglaterra, sentia 

os apelos do Ocidente; mas era indiano demais para ser um ocidental. 

Nessa altura, “começa a aprender «a ver»”. Até então, seus olhos 

estavam voltados para dentro. Agora, ele já enxerga as coisas: a luz do dia, o 

olhar das crianças, a cor de uma tarde. A terra está repleta de belezas. E não só 

de colorido e forma, proporção e dissimetrias, mas de “acontecimentos” 

imponderáveis: “um grão de orvalho carrega todo o sol, e uma criancinha pode 

dar lições ao mais sábio dos ascetas”. 

É nesse momento que ele descobre a mulher e o amor. Cecília chama a 

atenção sobre o assombro que a mulher lhe causa, no seio de uma Índia que 

cerca de adoração esse ser singular: “Ó mulher, não és apenas a obra-prima de 

Deus” – escreve Tagore – “mas também a dos homens. Estes te enfeitam com a 

beleza do seu coração. / Os poetas tecem os teus véus com os fios de ouro de 

sua fantasia: os pintores imortalizam as formas de teu corpo. / Dá suas pérolas 

o mar, as minas dão seu ouro, dão suas flores os jardins estivais – para que 

sejas mais linda e mais preciosa. / O desejo do homem coroa de glória a tua 

mocidade. / És metade mulher, metade sonho.” (19) 

Por mais encantado que ele estivesse com a mulher e o amor humano, 

seu amor místico era maior e irreprimível. E ele acaba exclamando um dia: 

“Minha amada, noite e dia o meu coração arde por te encontrar, como 

se encontra a morte devoradora. / Quem me dera ser varrido por ti como por 

uma tempestade! / Toma tudo quanto tenho; destrói meu sono e arrebata os 

meus sonhos. Tira-me a vida! / Por essa devastação, por essa provação total 

da minha alma, formemos um único ser de beleza! “ 

Aí, porém, ele se interrompe e exclama: 

“Ah! Como é vão o meu desejo! Onde a esperança da comunhão 

completa senão em ti, meu Deus!”


Fascinado por esse Ser misterioso, “ele aceita seu ofício de poeta aos pés 

de Deus e a serviço dos homens” – escreve Cecília Meireles. E canta: 

Vida de minha vida, tratarei de trazer sempre puro o meu corpo, 

sabendo que o teu tato pousa sobre todos os meus membros. / Tratarei de 

trazer sempre longe de meus pensamentos qualquer falsidade, sabendo que és 

tu essa verdade que acende a luz da razão no meu espírito.” 

Talvez tenha pesado (“meu peso é leve”, disse um dia Jesus) sobre ele o 

exemplo de ascetismo e de mística de seu pai, “o Santo”. Ele pedia 

instantemente: “Fere, fere no meu coração a raiz da miséria” E “ele, o poeta, 

que canta, percebe estar cantando as canções do seu Senhor” (Cecília 

Meireles.) Mas Tagore não é um desprezador do mundo, da natureza, que é 

obra do Criador. Ele é “um amoroso da vida, um amoroso de Deus”. Por isso, 

alegria ou tristeza não o atingem no que ele tem de mais profundo. Ele talvez 

dissesse como Cecília: “Não sou alegre nem sou triste, / sou poeta.” 

Acho que esses poucos dados poético-biográficos de Rabindranath 

Tagore, sorvidos em textos de Cecília Meireles, nos ajudarão a ler a “Cançãozinha 

para Tagore” que transcrevemos há pouco. 

Cecília Meireles e Tagore (3) 

Pensando no que Cecília Meireles nos disse de Rabindranath Tagore; 

pensando sobretudo no jeito com que ela fala dele, tal como acabamos de ver, 

entenderemos melhor a “Cançãozinha para Tagore”, que se encontra nos 

Poemas Escritos na Índia. (20) 

Tagore foi uma das grandes paixões “místico-poéticas” na vida de 

Cecília. Por tudo isso, quando um dia se encontrassem “àquele lado do tempo / 

onde abre a rosa da aurora”, chegariam de mãos dadas. Com a pureza das 

crianças, “cantando canções de roda”, e com a magia dos poetas, “com palavras 

encantadas”. Lá estarão do outro lado do tempo, “onde abre a rosa da aurora”, 

tempo e lugar das manhãs, um tempo sem tempo e um lugar mágico, de manhãs 

inespaciais, “para além de hoje e de outrora”, onde encontrarão os Reis ocultos 

(o encanto de “um céu e uma terra novos”), pelos quais os dois, um dia, foram 

(note-se no poema o verbo “fomos”) lágrimas e saudades. 

E o 1º e 2º versos da primeira estrofe se repetem – observe-se a anáfora, 

que retornará na 3ª e na 4ª estrofes, com o verso “chegaremos de mãos dadas”... 

A múltipla repetição, o entrelaçamento dos versos em estrofes diferentes vão


tecendo (tecendo mesmo) o tapete do poema, tapete que se completa com o 

gesto “de mãos dadas”. 

O poema termina com um pensamento belíssimo e cheio de paz: 

Chegaremos de mãos dadas 

cantando canções de roda. 

E então nossa vida toda 

será de coisas amadas 

A esperança é de chegar ao “divino mundo”, em que “o amor eterno 

mora”; de escapar à penúria do tempo de agora. Aí a alma é um ser encantado, 

sonho de rosa dentro da aurora. 

Poder sonhar assim por alguns momentos nos refaz de todas as feridas. E 

isso é um mimo da Poesia. Dessa “Poesia”, que Cecília, como Tagore, e alguns 

outros abençoados encantados encantadores viveram e nos podem ajudar a 

viver. 

A “magia”, a “vaga música”, a “viagem” de Cecília Meireles têm um 

poder de “ressurreição” para aqueles que entram no seu clima. Mais 

profundamente do que isso, atingindo um nível que vai muito além do puro 

psiquismo, a Poesia pode abrir caminho para experiências autenticamente 

espirituais, como aconteceu com Tagore e espero tenha acontecido também 

com Cecília, quando ela se rende ao encantamento do poeta, traçando-lhe o 

retrato: 

“O que eu vi é insuperável – seja esta, quando eu partir daqui, a minha 

palavra de adeus.” 

E que foi que ele viu? Mais que ver, ele fez a experiência do 

sobrenatural: “Eu provei o mel secreto desse lótus que viceja no oceano da luz 

e, por isso, fui abençoado. Seja esta minha palavra de adeus.” E acrescenta: “O 

meu corpo e os meus membros todos vibraram ao contato daquele que está 

acima do tato. Se o meu fim tiver de vir aqui, que venha! – Seja esta minha 

palavra de adeus.” (21) 

Como se fosse um excurso. 

Temos chamado, várias vezes, Cecília Meireles de poeta. Alguns leitores 

já me perguntaram por que isso, uma vez que existe a palavra poetisa, que é o


feminino de poeta. Interessante – e vocês devem ter notado o fato – no poema 

“Motivo”, logo no início de Viagem, Cecília diz: 

Eu canto porque o instante existe, 

e a minha vida está completa. 

Não sou alegre nem sou triste: 

sou poeta. 

Ela se chama poeta e não foi por necessidade de rimar, evidentemente. 

Mas poetisa”, já dizia Tristão de Athayde, é “... para mim das palavras mais 

antipáticas que conheço.” (22) E o notável crítico literário acaba fazendo uma 

gracinha (ele não é muito disso): “Poetisa... Ou será que a gramática, tal como 

as leis, seja obra de homens (penso que não há mulheres gramáticas, ao menos 

entre nós... (até os anos 30, acrescentamos nós) e o termo “poeta”, como a 

terminação indica, já seja um termo feminino? E nesse caso o masculino é que 

seria pouco atraente...” (23) Na época, poucos – exceção feita dos modernistas 

revolucionários – ousariam ir deliberadamente contra a gramática. A grandeza 

de Cecília, contudo, foi tamanha que, um dia, nas vésperas de sua morte, o 

famoso crítico, ensaísta e historiador da literatura mundial Otto Maria 

Carpeaux, querendo homenagear Cecília Meireles em seu sexagésimo terceiro 

aniversário, que ocorreu em 7 de novembro de 1964 (e ela morreria dois dias 

depois), escreveu um artigo para a revista Leitura, de outubro/novembro de 

1964, intitulado “Cecília Meireles, Poeta”. E resolveu discutir a questão do 

vocábulo “poeta” ou “poetisa”. Para as mulheres, dizia ele, “inventaram a 

palavra ‘poetisa’. É preciso acabar com esse absurdo (sic!). (24) Poesia é feita 

por poetas e por mais ninguém. Quem não sabe fazê-la, não merece o nome de 

poeta, mesmo que tenha escrito cem volumes de versos; é – isto sim – 

poetastro, e são legião. Os poetas são raros, sem diferença de sexo. Cecília 

Meireles não é poetisa. É poeta, como Teresa de Ávila e Emily Dickinson 

foram poetas. Assim pensamos no grande poeta Cecília Meireles no 

aniversários de seu nascimento.” (25) Talvez alguém não concorde com 

Carpeaux ou Tristão de Athayde. E ninguém está obrigado a isso. É uma 

questão de gosto e preferência. 

Se ultrapassarmos, porém, essa questão vocabular e semântica, teremos 

de dar razão a Otto Maria Carpeaux em outro ponto: “O que seria necessário 

fazer (...) é uma exegese estilística de uma centena das mais belas poesias de 

Cecília Meireles, talvez muito mais do que uma centena, pois não conheço 

outro poeta brasileiro – nem sequer entre os maiores – cuja inspiração lírica se


tenha mantido, invariavelmente e sem desigualdades, sempre na mesma altura. 

E talvez nenhuma outra poesia brasileira se preste tanto a ser lida com 

instrumentos da explication des textes...” (26) 

Uma “viagem” a Cecília, uma tentativa de compreensão de sua obra e de 

sua contribuição à literatura e “à humanização da humanidade” – eis uma 

proposta que seu centenário de nascimento reaviva entre nós. Sua obra em 

prosa está sendo editada pela Nova Fronteira. A mesma Nova Fronteira editou, 

em fins do ano passado, sua POESIA COMPLETA, em dois volumes, 

organizada, apresentada e com estabelecimento de texto de Antônio Carlos 

Secchin. Secchin organizou os poemas em ordem cronológica de publicação, 

teve a boa idéia de fazer um “Caderno de imagens”, com fotos de Cecília, 

familiares e amigos, apesar de Cecília Meireles não ser muito atraída por 

fotografias. Viajava muito e fotografava pouco; preferia escrever sobre os 

lugares a reproduzi-los com uma objetiva. Mas as fotos que Secchin reuniu são 

muito informativas, além de mostrar a figura física excepcionalmente bonita da 

poeta. O primeiro volume traz ainda uma boa introdução à poesia de Cecília 

Meireles, feita por Miguel Sanches Neto; uma excelente Bibliografia da autora, 

acrescida de uma “Bibliografia crítica e comentada de Cecília Meireles”, que 

seria melhor chamar de Bibliografia crítica e comentada sobre Cecília Meireles. 

O trabalho é caprichado. 

Graficamente, porém, deixa a desejar: os textos transcritos em cor azulada 

ficam, em certos lugares, quase ilegíveis. A formatação do Sumário 

dificulta a procura dos poemas. São pequenos defeitos, mas lamentáveis numa 

obra desse quilate, realizada por uma grande editora, que não tem o direito de 

errar em coisas tão palmares. O texto em cor preta, de qualquer maneira, está 

razoavelmente bem impresso. Não tenho encontrado erros de revisão (isto é 

fundamental) e, tirante os títulos dos poemas, a leitura é fácil. 

NOTAS: 

1. CARPEAUX, Otto Maria. “Cecília Meireles, Poeta”, in Leitura (revista), 

Rio de Janeiro, out/nov de 1964, p. 11. 

2. Cf. RICARDO, Cassiano. Viagem no Tempo e no Espaço – Memórias, Rio 

de Janeiro, José Olímpio, 1970, p. 117 e seguintes. 

3. RICARDO, Cassiano. Viagem no Tempo e no Espaço – Memórias, Rio de 

Janeiro, José Olympio, 1970, p. 273-277. 

4. Ver RICARDO, Cassiano. O.c., p. 276.


5. In Cecília Meireles – Seleta em Prosa e Verso, Rio de Janeiro, José 

Olympio, 2ª ed., 1975, na “orelha” do livro. 

6. MEIRELES, Cecília. Poesias Completas - Vol. I: Viagem – Vaga Música, 

Rio de Janeiro, Civilização Brasileira, 2ª ed., 1976, p. 5. – Cf. MEIRELES, 

Cecília. Poesia ompleta – Vol. I, Edição do Centenário, Organização de 

Antônio Carlos Secchin, Rio de Janeiro, Editora Nova Fronteira, 2001, p. 

227. 

7. DAMASCENO, Darcy. “Poesia e Prosa de Cecília Meireles”, in Cecília 

Meireles – Seleta em Prosa e Verso, Rio, José Olympio, 2ª ed., 1975, p. 193. 

8. Cf. orelha de Cecília Meireles – Seleta em Prosa e Verso, O. c.: “Falo de 

encantamento no sentido original da palavra, de que há muitos exemplos 

nos livros de cavalaria e poetas.” Por ex., quando Orfeu “encantava” com 

música e som os animais, e os “paralisava” com sua suavidade e seu 

“canto”. 

9. ATHAYDE, Tristão de. Estudos – 2ª série, Rio de Janeiro, Civilização 

Brasileira, 1934, p. 34. 

10. “Sereia” in Viagem, Poesias Completas de Cecília Meireles, Vol. 1: 

Viagem – Vaga Música, Rio de Janeiro, Civilização Brasileira, 1976, p. 

62. 

11. LAMEGO, Valéria. A Farpa na Lira – Cecília Meireles na Revolução de 

30, Rio/S.Paulo, Record, 1996, p. 65. Veja-se todo o capítulo 5, 6 e 7. 

12. DAMASCENO, Darcy. Cecília Meireles: o Mundo Contemplado, Rio de 

Janeiro, Orfeu, 1967, p. 126. 

13. FRANCA, Leonel. Noções de História da Filosofia, Rio de Janeiro, Agir, 

1964, p. 21. 

14. Cf. Poesias Completas de Cecília Meireles. Vol. I: Viagem – Vaga Música, 

Rio de Janeiro, Civilização Brasileira, 1976, 2ª edição, p. 62. 

15. DAMASCENO, Darcy. Cecília Meireles: o mundo contemplado, Rio de 

Janeiro, Orfeu, 1967, p. 127. 

16. POE, Edgar Allan. Obras Completas – Poesia e Prosa, “O Corvo” – 

Filosofia da Composição, p. 80-81. 

17. In: MEIRELES, Cecília. Poesias Completas – Vol. III, Rio de Janeiro, 

Civilização Brasileira, 1976. 

18. Cadernos Brasileiros – Revista Trimesral, Ano III, n.º 2, abril/junho, 1961, 

p. 39-46. 

19. Ver Cecília MEIRELES. “Um Retrato de Radindranath Tagore”, in 

Cadernos Brasileiros – Revista Trimestral, Ano III, n.º 2, abril/junho, 

1961, p. 40 e 41. O grifo no texto é nosso.


20. O leitor encontrará esse livro em Cecília Meireles. Poesias Completas, Vol. 

III, Rio, Civilização Brasileira, 1973-1976, 2ª edição, pp. 33-94. Ou em 

Cecília Meireles. Poesia Completa, Volume II, Rio, Nova Fronteira, 

Edição do Centenário, 2001, pp. 971-1042. A primeira edição de “Poemas 

Escritos na Índia” é de 1953, onze anos antes de sua morte, e foi feita pela 

Livraria São José, Rio de Janeiro. 

21. MEIRELES, Cecília. “Um Retrato de Rabindranath Tagore”, in Cadernos 

Brasileiros, O.c., p. 45. 

22. ATHAYDE, Tristão de. (Dr. Alceu Amoroso Lima). Estudos, 5ª Série, Rio 

de Janeiro, Civilização Brasileira, 1933, p. 149. 

23. IDEM, ib., p. 151. 

24. Parece-me que chamar “absurda” essa palavra é um destempero. Pode ser 

feio o vocábulo, pode ser antipático, mas “absurdo” é um exagero. 

25. Revista “Leitura”, Rio de Janeiro, Boa Leitura Editora, Ano XXIII, out/ 

nov 1964, p.11. 

26. IDEM, ib., p. 11.

MINAS LIBERTÁRIA 

Patrus Ananias* 

Em evento recente, uma pessoa amiga me disse, em tom de lamento, que 

o último oposicionista em Minas havia morrido enforcado, numa referência a 

Tiradentes, herói da nossa história. Discordo. A afirmação não procede porque 

a política mineira não termina na repressão do movimento dos inconfidentes; 

além da permanência e do legado de Tiradentes, quem viveu foi ele e não aqueles 

que o mataram. A história de Minas foi sempre uma história comprometida 

com os valores da liberdade e da justiça. 

Tivemos no Império uma figura notável, Bernardo Pereira de Vasconcelos 

que, segundo Raimundo Faoro, José Murilo de Carvalho e outros grandes 

historiadores brasileiros, foi o fundador do parlamento no Brasil. Quando D. 

Pedro I deu posse, em 1826, aos deputados eleitos em 1824, tinha a convicção 

de que seria um parlamento sob o seu controle, como foi a própria constituinte 

dissolvida por ele mesmo em 1823. O poder legislativo no Brasil se afirmou 

graças à ação extraordinária de Bernardo Pereira de Vasconcelos, que não só 

defendeu os valores do parlamento, em estado embrionário no Brasil, mas 

desenvolveu procedimentos, demonstrando vasto conhecimento de Direito 

Constitucional, e confrontou os posicionamentos arbitrários e autoritários de D. 

Pedro I. Atitudes assim que levaram ao famoso 7 de abril de 1831, quando o 

imperador foi forçado a abdicar porque já havia um profundo distanciamento 

com a nação brasileira. Como líder desse processo estava Bernardo Pereira de 

Vasconcelos. Foi ele que um dia, recebendo o imperador, lançou o princípio: 

“Viva o imperador enquanto constitucional”. 

Em 1842, outra resistência parte de Minas contra excessos autoritários e 

centralizadores do Império: é a Revolução Liberal Mineira, liderada por outra 

figura inestimável, como político e empreendedor, que foi Teófilo Otoni. 

* Acadêmico, Ministro do Desenvolvimento Social e Combate à Fome, ocupa a cadeira nº 39 da Academia 

Mineira de Letras.


Na República Velha, dentre outras figuras de resistência, destaca-se o 

trabalho de um verdadeiro estadista do período, João Pinheiro, que morreu 

prematuramente como presidente do Estado de Minas – na época falava-se 

presidente e não governador. Homem de idéias largas e generosas, vinha 

processando grandes mudanças econômicas e sociais no Estado. 

Depois, tivemos Minas mais uma vez confrontando o poder e participando 

ativamente da Revolução de 1930, esse marco histórico importante na 

história do Brasil. Logo em seguida, na época do Estado Novo, mais uma vez 

os mineiros voltaram a firmar o seu compromisso com a liberdade por meio do 

Manifesto dos Mineiros. Alguns intelectutais, como Edgar da Matta Machado, 

afrontavam a ditadura ao mesmo tempo em que defendiam a preservação e 

ampliação dos direitos trabalhistas e sociais consolidados no período do Estado 

Novo. 

Mais à frente, no período da democracia, Minas Gerais teve uma fase de 

disputa democrática muito instigante, com duas grandes lideranças, que se 

respeitavam, mas se enfrentavam politicamente de forma democrática: Juscelino 

Kubitschek e Milton Campos. Vários outros momentos reeditaram interessantes 

disputas, com em 1960, com Magalhães Pinto versus Tancredo Neves. 

Em Minas há uma tradição muito boa de prevalecer o respeito. As 

pessoas não brigam, mas as idéias disputam, os projetos são colocados com 

clareza. É o exercício de um valioso valor democrático: o conflito, tão importante 

para o desenvolvimento das instituições, para o desenvolvimento social e 

econômico. Certamente, para cumprir esse propósito, é necessários que ele seja 

processado pacificamente pelas vias legais, institucionais e dentro dos canais 

éticos e democráticos. Mas é importante lembrar sempre que vivemos em uma 

sociedade de diferentes e diferenças, de desigualdades sociais e regionais, e é 

fundamental que essas diferenças sejam colocadas por meio de projetos que 

expressem propostas, interesses e concepções para que a sociedade possa fazer 

a sua escolha. 

Faz parte do princípio republicano o compromisso com o bem comum, 

que tem sido uma marca das políticas públicas, especialmente das políticas 

sociais do governo do Presidente Lula e, especificamente do Ministério do 

Desenvolvimento Social e Combate à Fome. Trabalhamos com governos estaduais, 

municipais de todos os partidos, dentro de critérios estabelecidos pela 

Constituição e pelas leis, dentro dos princípios do Pacto Federativo. Não 

discriminamos ninguém e da mesma forma buscamos, também, com critérios 

objetivos, parcerias com as organizações não governamentais, empresários, 

igrejas e universidades comprometidos com o interesse coletivo. No entanto,

Minas Libertária __________________________________________________________________ Patrus Ananias 155 

para que a democracia se mantenha, é essencial o fortalecimento dos partidos 

políticos, dos movimentos sociais, e que esses canais possam explicitar projetos 

e concepções. Caso contrário, corremos o risco de cair em uma nova espécie de 

ditadura ou de constrangimento que é a ditadura do pensamento único, um 

pensamento que se pretende hegemônico e dono da verdade. Como sabemos 

que ninguém é dono da verdade, alcançamos patamares superiores de liberdades 

possíveis exatamente no embate democrático das idéias, dos projetos, 

que se traduzem também em experiências concretas no exercício do poder 

político. 

Fiel a esse tradicional traço mineiro, segue extensa a lista dos destacados 

defensores da liberdade. Lembro-me ainda que tivemos em Minas, depois de 

64, o testemunho exemplar do já mencionado professor Edgar da Mata 

Machado. No dia do golpe, 31 de março/1º de abril, ele renuncia à Secretaria do 

Trabalho e Cultura Popular, dizendo ao então governador Magalhães Pinto que 

estava no governo representando os trabalhadores, os estudantes e, como os 

trabalhadores e estudantes começaram a ser perseguidos nas suas lideranças 

maiores, outro caminho não lhe restava senão acompanhá-los. Disse: “Eu fico 

com meu filho, José Carlos da Mata Machado”, que depois foi sacrificado pela 

ditadura, morreu sob tortura e sua memória fica em homenagem aos muitos 

brasileiros que resistiram à ditadura pela via revolucionária. Também outros 

mineiros ilustres com forte experiência política, como Tancredo Neves, optaram 

pelo caminho da oposição e resistência democrática. 

Minas produziu uma figura extraordinária como Dazinho, líder sindical 

dos mineiros de Nova Lima. Quando eleito deputado estadual pelos trabalhadores, 

optou por exercer o mandato com o salário que ganhava na mina, 

mantendo sua condição de operário e homem pobre. Foi preso, junto com 

outros dois deputados operários – Clodsmith Riani e Sinval Bambirra – e, 

depois que saiu da cadeia, continuou militando sempre com uma fidelidade 

rigorosa ao seu compromisso com os pobres, com os trabalhadores, com a 

justiça social, militando no Partido dos Trabalhadores, em movimentos sociais 

e também ligados à Igreja. 

Na retomada do movimento sindical nos anos 1970, Minas deu várias 

contribuições. Com os jornalistas, temos Dídimo Paiva; entre os metalúrgicos a 

atuação de João Paulo Pires de Vasconcelos a partir de João Monlevade; entre 

os professores o hoje ministro Luiz Dulci, junto com tantas outras jovens 

lideranças do movimento. 

Não há dúvidas de que uma coisa importante é a dimensão mineira da 

escuta, do diálogo, da prosa universal, da dimensão da tolerância, firmada em


princípios e convicções. Valorizamos o caráter mineiro da conciliação. Mas 

queremos uma conciliação que não abafe o clamor dos pobres. Se “o primeiro 

compromisso de Minas é com a liberdade”, está implícito o direito aos debates 

e disputas democráticas.


Perfil sentimental 

PEDRO PAULO MOREIRA, 

UM MERCADOR DA CULTURA 

Um tributo de seus sobrinhos 

José Maria* e Pedro Rogério Couto Moreira** 

Pedro Paulo Moreira ingressou no comércio de livros 

quando o mundo encantava-se pela velocidade. Era a geração 

James Dean. Para caracterizá-la, Pedro Paulo tinha a sua motocicleta 

e ostentava seu blusão de couro. Com a moto, completava 

seu figurino elegante e sua graça no charmoso Cassino da 

Pampulha, com alegres acompanhantes, ou comparecia a finais 

de boxe no popular Estádio do Paissandu. Era o herói dos sobrinhos – os filhos 

de seu irmão mais velho – Vivaldi. Mas aquela geração também descobriu na 

velocidade uma ferramenta de trabalho – sobretudo para os self-made-men, 

como era o caso de Pedro Paulo. Tudo havia de ser rápido, tal como o motor de 

sua possante máquina. Ela veio a ser ferramenta de trabalho naquela Belo 

Horizonte barroca – nem tanto pela arquitetura da cidade – mas pelos modos 

gentis e donairosos que a sociedade praticava. Pedro Paulo, ali no início da 

década de 50, iniciava a sua gloriosa carreira de livreiro, com a moto e uma 

sala alugada nas alturas do edifício IAPI. Numa época em que o Brasil ainda 

não atingira o patamar de 50 milhões de habitantes e lia muito mais do que hoje 

com 200 milhões, Pedro Paulo representava coleções famosas, como as 

editadas pelo bom Samuel Koogan, cuja lembrança nos deixou junto às de dono 

de um Jaguar veloz e imprudente. Para impulsionar os negócios, atraiu o irmão 

Edison, já poeta e aluno de Letras Clássicas da Faculdade de Filosofia. 

* Procurador do Estado de Minas Gerais, 

** Jornalista, ocupa a cadeira nº 38 da AML.


Nesta etapa, Pedro Paulo conheceu Leni Andrade, jovem detentora de 

todas as virtudes que sua fina educação lhe realçou. Filha do respeitável 

coronel Paulo René de Andrade, do mesmo berço diamantinense de Juscelino 

Kubistchek, de quem foi contemporâneo na Polícia Militar e que o fez comandante-geral 

do Corpo de Bombeiros de Minas Gerais em seu glorioso 

quatriênio no Palácio da Liberdade. Leni, tão logo casou-se, passou a ajudar o 

marido na empresa. 

Já então Pedro Paulo havia passado por todo um aprendizado, discípulo 

fiel que foi de Roberto Canavarro Costa, proprietário da Livraria Cultura 

Brasileira, homem de pouca cobiça e de muito espírito cívico, algumas vezes 

recolhido pela amável chefia de polícia pelos seus destemperos em favor do 

ideário comunista. 

Em 1955, Pedro Paulo deu mais um passo importante em sua ascensão 

como livreiro. Até então representante comercial, atilou que era a hora de abrir 

uma loja de livros que correspondesse ao seu tirocínio de comerciante. Nossa 

cidade sempre teve inúmeras e boas livrarias. E conheceria mais uma: a Livraria 

Itatiaia. Pedro Paulo se transferiu da acanhada sala do edifício IAPI para a 

mesma Avenida Amazonas, mas agora na “chic” e recém instalada galeria do 

Edifício Dantés. 

Rapidamente cresceu o seu negócio. Decidiu entrar no ramo editorial. E 

passou a ser livreiro e editor. A Editora Itatiaia consagrou-se como a mais 

atuante de Minas e já então marcando presença no cenário nacional. Naquela 

Belo Horizonte charmosa dos anos 50, a loja do edifício Dantés promoveu 

centenas de tardes (etílicas) de autógrafos de autores mineiros, onde os amigos 

do livro confraternizavam comedidamente. 

O sucesso crescente obrigou-o a uma nova mudança de endereço, desta 

vez para a mundana, boêmia e trepidante Rua da Bahia, o centro do universo 

para grande parte da população belorizontina naquele 1960. A moda, já dizia o 

poeta Rômulo Paes em famosa marchinha de carnaval, era descer Bahia e subir 

Floresta. 

Pedro Paulo, correspondendo ao crescente mercado livreiro, adquiriu o 

Bar Estrela, o segundo com este nome (o primeiro está retratado por Carlos 

Drummond de Andrade), na Rua da Bahia 916. Depois de esgotado o estoque 

de comes e bebes, pôs abaixo a construção antiga e ergueu ali a nova Itatiaia, 

reaproveitando o madeirame da demolição que revelava o autêntico e 

magnífico pinho de Riga, com que revestiu a nova sede. Era uma ampla loja, 

uma das maiores livrarias do país, capaz de rivalizar com as grandes de Buenos 

Aires, de Lisboa e de Paris. Logo a loja se transformou num dos “points”


marcantes da capital mineira. Os mais eminentes homens públicos de Minas – 

políticos, jornalistas, escritores, magistrados, clérigos, e mais dondocas e 

deslumbradas – todo mundo se encontrava nas tardes da Itatiaia, festivas de 

humanismo, onde a inteligência, a cultura e a graça eram régua e compasso. 

A sociedade dos irmãos Moreira ia de vento em popa. Enquanto o poeta 

e humanista Edison exercia muito bem o seu papel de relações-públicas à frente 

da loja e dos eventos literários que ali ocorriam com enorme repercussão, Pedro 

Paulo preferia o recolhimento de seu gabinete, onde pontificava na gestão 

financeira e editorial do empreendimento. 

A Itatiaia somou mais de dez mil títulos publicados, entre os quais 

avulta, pelo ruidoso sucesso que provocou, o Doutor Jivago, do russo Boris 

Pasternak, ganhador do Nobel. Era o tempo da Guerra Fria, e o editor Pedro 

Paulo descobriu um filão, editando no Brasil romancistas que confrontavam a 

vida nos países socialistas com o american way of life, pelo que recebia bons 

incentivos por parte de organismos culturais do governo americano. 

Quando seu irmão e sócio Edison foi eleito acadêmico, vindo a juntar-se 

ao outro irmão Vivaldi na Casa de Alphonsus, o escritor Moacyr Andrade, que 

apreciava uma tirada, disse que estávamos agora diante da “Academia Moreira 

de Letras”. O chiste fez fama na época e ainda profetisa, pois o filho Pedro 

Rogério cá está na Academia. Mas o fato é que Moacyr tornara-se amigo e 

confidente de Pedro Paulo desde que o editor relançou seus dois grandes 

romances, Memórias de um chauffeur de praça e República Decroly. No dia 

seguinte à publicação da balela pelo colunista Wilson Frade, o mesmo 

jornalista dava espaço para esta nota: “Inquirido sobre o assunto, o sr. Pedro 

Paulo Moreira nos respondeu que se dedica a outra academia, a de Letras... 

Promissórias!” 

Como tudo passa, passou também o tempo da loja prazenteira da Rua da 

Bahia número 916, freqüentada nos fins de tarde pelos notáveis, assim como 

Milton Campos, Pedro Aleixo, Tancredo, Magalhães Pinto, Alberto Deodato, 

Djalma e Moacyr Andrade, Fausto Alvim, Mário Matos. PSD e UDN, em 

recíprocas amenidades, deixavam de lado suas diferenças políticas. 

Em meados da década de 1970, a Itatiaia mudou-se para o seu terceiro 

endereço, na mesma Rua da Bahia, agora o edifício Park Royal, obra-prima 

daquela arquitetura característica da fundação da nova capital mineira, hoje 

tombado pelo Patrimônio Histórico. No terceiro andar do majestoso monumento, 

o saudoso JK lá se reunia com os intelectuais mineiros, festejando todos 

a antecipação da glória daquele grande brasileiro. Foi naquele endereço que 

Pedro Paulo, pioneiramente, deu voz e vez aos tradutores (depois eméritos) de


nosso estado. Assim aconteceu com Neil Ferreira, hoje residente nos EE.UU., 

Milton Amado, Oscar Mendes (tradutor da Divina Comédia) e muitos outros. 

Nas últimas quatro décadas, o editor acabou suplantando o livreiro. 

Pedro Paulo ampliou bastante a sua presença no mercado editorial brasileiro, 

adquirindo importantes editoras, detentoras elas de títulos célebres, como a 

Garnier & Briguiet e a Vila Rica Editora. 

Marcava presença, anualmente, em grandes centros da indústria da 

moderna impressão digital, como Santiago do Chile e Barcelona, onde imprimia 

em alto padrão gráfico as obras ilustradas a cores dedicadas à leitura 

infanto-juvenil. 

Homem do mundo, ele jamais deixou de manter os vínculos com o chão 

natal ou com a cultura que primeiro conheceu, a da terra e do gado. Nascido a 

29 de setembro de 1926, em Carangola, Pedro Paulo era um nostálgico de sua 

paisagem de infância. Há alguns anos, tendo entrado também na pecuária e 

criação de cavalos, adquiriu naquele município uma propriedade que vinha a 

ser vizinha ao lugar mais amoroso de sua vida, a Parada General. Quando as 

estradas de ferro desempenhavam papel vital na economia brasileira, e a 

Leopoldina Railways transportava o progresso, a Parada General era o 

epicentro da família Moreira. O “misto” para Porciúncula ou o “rápido” para o 

distante Rio de Janeiro faziam ali uma rápida parada, tempo certo para o 

menino Pedro Paulo oferecer aos passageiros os quitutes feitos por sua mãe 

Tita, para ajudar o marido, o comerciante de café Pedro Moreira, a se levantar 

da queda ocasionada pelo efeito dominó do famoso crack da Bolsa de Nova 

Iorque, de 1929. 

Foi nesta paisagem da infância querida, e por ela suspirando, é que lá 

viveu seu momento derradeiro, de uma vida de trabalho e otimismo. Fechou-se 

o círculo no último dia 28 de junho. Pedro Paulo há muito tempo não exibia 

mais o prazer da velocidade, tão ao gosto de sua geração. Mas conservava o 

sentido da pressa, tão caro aos self-made-men. Excitado por aguardar o seu fiel 

e antigo companheiro (das lides campestres) Folia, personagem saído de uma 

página de Guimarães Rosa, que o protegia há trinta anos, Pedro Paulo o deixou, 

substituindo-o no volante de sua “Ranger” para visitar um vizinho. Daí a 

ocorrência trágica. Nem corria, pois James Dean ficara para trás. 

Revelar tudo o que foi Pedro Paulo Moreira para a cultura e para a 

indústria do livro no Brasil nestas páginas é como comprimir um gigante. Sim, 

ele foi um gigante dos livros. Um homem que acreditou no livro como veículo 

máximo de cidadania.

VITORINO NEMÉSIO, 

POETA EM BELO HORIZONTE 

ALGUMAS NOTAS PESSOAIS E IMPESSOAIS 

Heitor Martins* 

O primeiro semestre de 1952 marca a passagem de Vitorino Nemésio por 

Belo Horizonte. O fato não é muito importante na biografia do poeta açoriano. 

Sua viagem ao Brasil é mais produtiva, tanto do ponto de vista de sua permanência 

e contribuição cultural para o país, quanto de sua própria criatividade, 

naquelas áreas costeiras onde esteve mais tempo e onde formou laços mais 

profundos de amizade, Rio de Janeiro e Salvador, Bahia. Mesmo em Minas 

Gerais, seu interesse foi muito maior por Ouro Preto e pelas velhas cidades 

coloniais do que pela capital do estado. Mas Belo Horizonte é que lhe dá, neste 

primeiro contacto com o Brasil, a terceira parte de uma trindade sobre a qual 

baseia sua interpretação do país, que, de certa maneira, é também sua 

interpretação do contributo cultural da civilização lusitana. É exatamente isto 

que este pequeno trabalho pretende mostrar. 

No primeiro semestre de 1952, este autor de agora, depois de um exame 

vestibular, matriculava-se na então Faculdade de Filosofia da Universidade de 

Minas Gerais para cursar um programa de Línguas Neolatinas. Ainda nos seus 

primeiros dias de calouro bisonho, uma de suas classes foi transformada em 

auditório para um conferencista português que estava de visita à cidade, por 

convite do governo mineiro. Dois dias antes da conferência, um dos professores 

falara rapidamente sobre o importante escritor português que íamos ouvir. 

Talvez por razões que diziam respeito ao conhecimento que aquele professor 

tinha do palestrante, a ênfase foi dada ao seu trabalho como historiador literário 

e quase nada se falou de sua obra de ficcionista e poeta. Para nós, naquele 

momento, Vitorino Nemésio era o autor de A Mocidade de Herculano. 

* Escritor mineiro, critico literário, leciona atualmente na Universidade de Indiana, nos Estados Unidos.


A memória que ainda temos da conferência é pouco transparente. 

Lembramo-nos de que entendemos muito pouco do que ele dizia. Ainda que 

com ascendentes portugueses ainda vivos naquela época, o sotaque que nos era 

familiar vinha das proximidades de Coimbra, de um Lugar das Agras, perto de 

Arouca, e não o que era, para nós, criados na molície de uma linguagem ainda 

não de todo urbanizada e pasteurizada pela televisão, um cerrado português 

açoriano. Menos ainda entenderam nossos colegas para quem o português 

europeu já começava a ser algo um pouco distante. Vitorino Nemésio foi a 

nossa primeira lição de dialetologia portuguesa. 

Saídos da conferência, fomos buscar alguma obra de Nemésio para ler. 

Na pobreza do acervo da Universidade de Minas Gerais, só encontramos um 

livro do autor, um exemplar dos dois volumes de A Mocidade de Herculano, na 

biblioteca especial da reitoria. E esta foi a grande descoberta de nossos 

primeiros anos universitários. Vista com quase meio século de distância, foi a 

tese doutoral de Vitoriono Nemésio que nos deu a noção do que era o estudo 

rigoroso da literatura, até então reduzido quase exclusivamente aos manuais 

escolares de história literária e um que outro artigo de suplemento dominical de 

jornal. Mais do que qualquer outra influência inicial, foi o livro de Vitorino 

Nemésio que nos assegurou que a literatura podia ser também tratada com um 

rigor intelectual que igualava nossas preocupações, como “scholars”, às de 

nossos colegas de outras áreas humanísticas, da História ou da Filosofia. 

Bastante pro domo mea neste momento. 

Em 1952, Belo Horizonte era um símbolo brasileiro – ou luso-brasileiro 

– de expansão interiorana, tanto quanto será, anos depois, Brasília. Foi assim 

que Vitorino Nemésio percebeu a cidade: uma “Babel de lumes”, com “castelos 

de apartamentos”, uma “cidade abstrata”, à qual faltava a pátina do tempo e da 

tradição. Mais de vinte anos depois repetirá a mesma sensação, ao dizer-se 

“deslumbrado” por Brasília, embora qualifique este deslumbramento como 

imagem de algo que pertence a todo “homem moderno”, mas cuja distância 

com relação ao vivido não pode exprimir. 

Ao chegar a Belo Horizonte, Vitorino Nemésio reconhece imediatamente 

uma pequena parte de sua história pessoal. A avenida Afonso Pena, que 

atravessa a cidade de ponta a ponta – e em cujo centro se encontrava aquela 

Faculdade de Filosofia onde ele teve seu auditório – lembra-lhe o tio que 

emigrara para a Bahia, e que ele descreve em outra oportunidade: 

“A minha Baía imaginária já vinha traçada de antes. Lembro-me muito 

bem. Era o endereço semestral de meu velho tio José, que veio em menino 

labutar no atacado de ‘seu’ João Borges do Rego, morador no Caquende, e que

Vitorino Nemésio, poeta em Belo Horizonte ___________________________________________ Heitor Martins 163 

de lá reemigrou, ao chamo da borracha, para a Manaus radiosa das peúgas de 

seda e da Ópera de ouro e de mármore.” 

Este “endereço” do tio José sobrevive concretamente na memória do poeta 

na imagem de Afonso Pena, um dos criadores de Belo Horizonte, imagem 

(...) que um dia 

Minha avó regou de lágrimas 

No selo berilo e rosa 

Da carta do filho ausente. 

O escritor açoriano permanece poucos dias em Belo Horizonte e, de certa 

maneira, talvez por decisão de seus hospedeiros, a cidade serve-lhe principalmente 

como eixo de uma peregrinação pelos muitos lugares históricos de 

Minas Gerais. Com exceção de algumas referências em crônicas, a nomeação 

de alguns amigos locais e um poema, posterior e curiosamente incluído entre os 

9 Romances da Bahia, nos Poemas Brasileiros, Belo Horizonte parece 

arrefecer no interesse brasileiro de Vitorino Nemésio. Mas nem por isso sua 

primeira visão deixa de ter um valor documental para a compreensão de como 

se faz sua interpretação do Brasil: 

“(...) parece-nos que trepámos de um Rio magnífico, mas estrangulado 

em morros e brumas tropicais, a uma coisa de sonho, um acampamento etéreo 

de pastores de zebus fugidos, onde faíscam vidraças de palácios irreais (...)” 

Esta imagem de “acampamento etéreo de pastores de zebus fugidos” é, 

entretanto, completada por outra afirmação, menos positiva: 

“De volta a Belo Horizonte, do automóvel envolto numa nuvem de pó 

ferruginoso vejo o Bezerro de Ouro humildemente encantado num novilho de 

zebu que muge ao longe.” 

Voltemos um pouco atrás em nossas considerações. A viagem a Minas 

Gerais vem mostrar a Vitorino Nemésio um Brasil e um brasileiro que não 

encontrara na costa. Se na Bahia o português, por ter “a Baía no sangue”, percebe 

Que isto de ser brasileiro 

É questão de começar, 

em Minas 

“o português cá chegado é logo brasileiro: o mineiro mais nativo é um 

português do Poente americano.”


O mineiro que Nemésio identifica é principalmente o das pequenas 

cidades coloniais, aquelas onde a tradição portuguesa se encontra arraigada 

pela tradicionalidade de tipos de vida que pouco mudaram desde o século 

XVIII e que, nos idos de 1952, ainda são de difícil acesso. Em Ouro Preto – 

“Vila Rica do Ouro Preto, a mais viva entre todas as cidades mortas do Mundo” 

– Vitorino Nemésio encontra o Portugal antigo, quer pessoal quer coletivo: 

“Os sinos de Ouro Preto soam-me com o timbre de menino, do outro 

lado da vida. (...) Estou em Minas Gerais, e é como se estivesse num Portugal 

caldeado de vilas do Norte e do Sul. A ponte, à Casa dos Contos, parece 

estender-se sobre o Tâmega e colocar-nos na vila de Amarante. A rua do Conde 

de Bobadela, que trepa ao Largo do Paço (Tiradentes), parece de Montemor-o- 

Novo, quando se vai para Évora. Não fora este ar de Calvário abolido e sentiame 

no Minho ou no Alentejo.” 

Vinte anos depois, em 1972, a mesma imagem ainda vai aparecer: 

“E Minas? – perguntarão. E as Gerais? Pois Minas Gerais mantinha-se – 

sulina sim, mas reclusa, aportuguesada no seu Rio das Velhas e no seu Rio das 

Contas, em sua Vila Rica, metade como que Amarante, e Montemor-o-Novo a 

outra metade...”. 

Em cada cidadezinha que visita, Nemésio encontra Portugal: 

“Sabará é tão nobre como a Viseu dos corregedores.” 

“Estamos numa antiga Vila Real, como a de Trás-os-Montes ou a de 

Santo António da Riba do Guadiana. Esta é Vila Real de Nossa Senhora da 

Conceição de Sabará (...)” 

“Mariana parece-me uma espécie da nossa Lousã, a cavalo entre a serra e 

a baixada.” 

Esta idéia de permanência, tradicionalidade, informa o comentário 

agridoce que faz depois de uma visita a uma famosa instituição ouro-pretana, e 

no qual traz Belo Horizonte à baila, para comparação, num contexto em que o 

nome de Nova Iorque também é lembrado: 

“Na Escola de Minas – que o estudo entranhado e o saber politécnico dos 

primeiros mestres, franceses, fez modelar e oposta ao êxodo progressivo das


pessoas – há uma coleção de cristais de quartzo mais rica que a de Nova York e 

uma galeria de retratos de velhos professores em que parece ler-se a resistência 

da terra ao canto de sereia dos lados de Belo Horizonte, e logo a resignação 

perfeita das vidas que bem se preencheram.” 

Num artigo em que analisa a poesia como modo de ser para Vitorino 

Nemésio, Duarte Faria chama atenção para a tradicionalidade de sua obra, na 

qual “não radicaliza a originalidade, não cultiva a ruptura como porta-voz de 

uma vanguarda, não afronta a História na identificação de acto poético e acto 

de contestação do passado. (...) nela a primazia é a tradicionalidade, isto é, o 

poder transmissor de um antes para um depois sem que, com isso, se transfira o 

bloco de valores.” 

A parte “brasileira” da obra do poeta açoriano é uma intensa e profunda 

perquirição sobre este tema da tradição. Sua visão parece-nos ser a de uma 

constante interação entre o passado, fonte do futuro, e o tempo presente que se 

ausculta, para usar a palavra de Duarte Faria. Estes três tempos se interrogam 

permanentemente, numa divisão espacial, correspondente à viagem brasileira 

do poeta. Nesta viagem, em que se encontra com aquele que é o Outro mas que, 

membro da mesma família, compartilha o sangue e a História, Vitorino 

Nemésio identifica também os três tempos de sua tradição pessoal e nacional. À 

parte presente corresponde a costa; mas onde se chocam passado e futuro é no 

interior, neste passado que é um “Poente americano” identificado em Ouro 

Preto, e no futuro visto como “acampamento”, “imaginação”, “irrealidade”, 

“pretexto” – palavras que usa para descrever Belo Horizonte e cujas fronteiras 

semânticas implicam em transitoriedade e virtualidade. 

Num outro texto da mesma época, resumindo sua peregrinação de cinco 

meses pelo Brasil, o poeta considera Lisboa como seu ponto de partida e Belo 

Horizonte como o extremo espacial atingido, a primeira construída pela lenda 

ulisséia e a outra “gizada a cordel e compasso há pouco mais de meio século”. 

Ouro Preto e as velhas cidades coloniais mineiras são o passado que dá 

base ao futuro; Belo Horizonte – e depois Brasília – são os “rubis imaginários” 

do porvir. 

Em nenhum momento, o poeta parece ter melhor expresso este conjunto 

de lucubrações do que no poema “No Cemitério de Santa Efigênia de Ouro 

Preto”, inicialmente publicado como introdução à secção intitulada “O Segredo 

de Ouro Preto” do livro do mesmo nome, claramente separado da secção do 

“Romanceiro da Baía”, ao qual depois vai ser incorporado. O poema – que é o 

único escrito sobre Minas Gerais – é uma longa meditação sobre as relações 

entre Belo Horizonte e Ouro Preto, consideradas como cidades-símbolo.


Belo Horizonte é quem lhe dá o primeiro movimento – é lá que “sangue 

e destino” são transformados em rubis imaginários. A virtualidade do sonho 

que pretextava construções de cristal acaba por produzir castelos de 

apartamentos em concreto. A cidade foi construída por “engenheiros 

velhinhos” (o que é quase adynata) e através deles o poeta integra sua 

experiência pessoal – o retrato de Afonso Pena no selo postal, lembrança 

familiar da emigração. A partir de Belo Horizonte o poeta revive a experiência 

de outrora, como “urubu estampado / Nos calvários de Ouro Preto.” A aventura 

que constrói o futuro é semeada de “cobiça e perjúrio”, como na experiência 

daquele Fernão Dias que enforcou o filho na fazenda do Sumidouro, ali mesmo, 

a poucos quilômetros do centro de Belo Horizonte, pelo crime maior de não 

acreditar no sonho do pai. Tudo é memória, como o faiscar da tarde nas 

vidraças desta Babel de lumes. Memória encerrada, como em espelho, naquele 

cemitério de negros de Santa Efigênia, entre flores e palavras que transitam do 

passado para o futuro. Ali, o túmulo do menino Elci lembra ao peregrino, na 

contradição que representa a morte de uma criança, a própria contradição da 

experiência humana, em busca de uma paz ao longe e que, existindo perto, não 

chega a ser “merecida” pelo que a busca. A eternidade a que aspira a 

transitoriedade do ser humano é o sono daquela criança. Nemésio se enamora 

mais daquela paisagem costeira, onde a presença portuguesa aflora no meio do 

exotismo de raças e ambientes diferentes. Português de sete partidas, sua 

emoção cristaliza esta simbiose do exótico e do natural, da mestiçagem já 

identificável em seus valores próprios, expressas na visão poética e concreta 

que tem destes ambientes e de uma espécie de erotização mental que o leva a 

poetizar quase exclusivamente o Brasil baiano e carioca. Minas Gerais é outra 

coisa – ancestralidade lusitana, História com a qual convive e que procura 

entender e explicar mas que percebe muito mais intelectualmente como 

memória do que como “sentir do próprio tempo”. Ao exotismo do português já 

transformado em algo novo que se vê na costa – “Lá no varejo da Rampa / 

Aquele moleque sou eu” – Minas contrapõe o “segredo” da permanência, a 

linha de “sangue e destino” que continua a fluir sempre nas velhas cidades 

coloniais – “Ouro Preto... foco de ocidentalidade” – e que são a fonte do 

milagre vital que é o momento mesmo da criação do novo – “Ó céu de Belo 

Horizonte, / Que futuro me daria / Teu movimento secreto?” 

Ao jovem estudante que, em 1952, numa sala universitária no centro de 

uma cidade que era ponta de lança da expansão de uma cultura a que pertencia 

por “sangue e destino”, sentava-se pela primeira vez para ouvir a voz exemplar 

de um escritor importante, Vitorino Nemésio dava uma lição de mistério – o


seu difícil sotaque açoriano – e uma lição de clareza – o interesse pela tradição 

como produtora do presente e fonte das virtualidades do futuro. Não poderia 

pedir mais a este que foi ali – honro-me ao dizê-lo – meu professor por alguns 

momentos. 

Notas: 

i. “A imagem global de Brasília é uma das que o homem moderno, em 

qualquer ponto da Terra, leva no seu transcolor... mas, daí ao vivido, que 

distância! E não sei como enchê-la de palavras.” (“Brasília-Cristalina”. 

Vitorino Nemésio. Jornal do Observador. Lisboa; Verbo, 1974, pág. 

331. A citação é de crônica datada de 8-9-1972.) 

ii. Vitorino Nemésio.O Segredo de Ouro Preto e Outros Caminhos. Lisboa: 

Livraria Bertrand, s. d. [1954], pág. 123. 

iii. Nemésio, Segredo, pág. 209. 

iv Nemésio, Segredo, pág. 320. 

v. Nemésio, Segredo, pág. 256. 

vi. Nemésio, Segredo, págs. 186 e 190. 

vii. Nemésio, Segredo, págs. 251-152. Curiosamente, o primeiro nome dado 

a um português que retorna do Brasil, depois de ver cumprido seu sonho 

de fortuna, é o de “mineiro”. Antônio José da Silva já definia, em 1737, 

como “mineiro velho que veio das minas o ano passado” um dos 

personagens de Guerras do Alecrim e Mangerona (Antônio José da 

Silva, o Judeu. Obras Completas. Ed. por José Pereira Tavares. Vol. III. 

Lisboa: Sá da Costa, 1958, pág. 168.) 

viii. Nemésio, Segredo, pág. 224. 

ix. Nemésio, Segredo, págs. 228-229. 

x. Nemésio, Jornal do Observador, pág. 315. (A citação é de crônica 

datada de 28-4-1972.) 

xii. Nemésio, Segredo, pág. 271. 

.xiii. Nemésio, Segredo, pág. 251. 

xiv. Nemésio, Segredo, pág. 312. 

xv. Nemésio, Segredo, pág. 219. 

xvi. Duarte Faria. “Vitorino Nemésio: Da Poesia Como Modo de Ser. In 

Maria Margarida Maia Gouveia. Vitorino Nemésio; Estudo e Antologia. 

Lisboa: Instituto de Cultura e Língua Portuguesa / Ministério da 

Educação e Cultura, 1986, pág. 531.


xvii. Nemésio, Segredo, pág. 362. 

xviii. O poema foi publicado inicialmente em Nem Toda a Noite a Vida 

(Lisboa: Ática, 1953, págs. 151-158). Foi reproduzido a seguir em O 

Segredo de Ouro Preto e Outros Caminhos (págs. 209-211), versão que 

preferimos por razões óbvias. O texto definitivo encontra-se na edição 

crítica de responsabilidade de Fátima Freitas Morna (Vitorino Nemésio. 

Obras Completas. Vol. II – Poesia. Lisboa: Imprensa Nacional/ Casa da 

Moeda, 1989, págs. 485-487). 

xix. Duarte Faria. “Vitorino Nemésio”, pág. 531. 

xx. Nemésio, Segredo, pág. 185. 

xxi. Nemésio, Segredo, pág. 368. 

xxi. Nemésio, Segredo, pág. 210.

Discurso Acadêmico 

TIJUCO – LENDAS E TRADIÇÕES 

Edgard Matta Machado 

Edgard da Matta Machado (nome literário Edgard Matta) nasceu em 

Ouro Preto a 21 de outubro de 1878 (1) e faleceu em Diamantina a 26 de 

fevereiro de 1907 com apenas 28 anos de idade. Filho de João da Matta 

Machado e de Luiza Henriqueta Bessa da Matta Machado. 

Poeta e prosador participante do movimento estético e literário 

denominado Simbolismo. 

Pronunciou a palestra Tijuco — lendas e tradições no dia 19 de 

setembro de 1900 nos salões do Clube das Violetas, em Belo Horizonte, Minas 

Gerais, época em que fazia parte do grupo, constituído naquela cidade, que se 

intitulou de Jardineiros do Ideal. Tijuco era o nome antigo da atual cidade de 

Diamantina (MG). 

Compunham o grupo doze intelectuais — jornalistas, acadêmicos, 

engenheiros e advogados — que se reuniram e formaram um centro com a 

finalidade de realizar uma série de palestras. Pretendiam desenvolver os meios 

para estimular a literatura e para produzirem mais e o melhor possível no 

romance, na história, no conto, na comédia. Os doze Jardineiros do Ideal 

eram: Afonso Pena Júnior, Artur Lobo, Assis das Chagas, Aurélio Pires, 

Edgard Matta, Ernesto Cerqueira, Ismael Franzen, Josaphat Bello, Lindolpho 

Azevedo, padre João Pio, Prado Lopes e Salvador Pinto Júnior. Publicaram 

um pequeno jornal de nome Violeta. 

Proferiram dez palestras no Clube das Violetas no período de 18 de 

julho a 19 de setembro de 1900. A convite dos Jardineiros mais duas 

1. Andrade Muricy, em Panorama do movimento simbolista brasileiro, diz que a data do nascimento de 

Edgard foi 19 de outubro de 1878, e viveu “28 anos, quatro meses e sete dias”.


conferências foram feitas por convidados não membros do grupo, e o ciclo se 

encerrou a 10 de outubro. O jornal Minas Gerais publicou o conteúdo integral 

de umas palestras e a quase totalidade do teor de outras. 

O texto Tijuco — lendas e tradições que ora divulgamos foi publicado no 

jornal Minas Gerais de 21 a 24 de setembro de 1900. É para nós o texto-fonte. 

Na transcrição, o organizador adotou os seguintes critérios básicos: 

a) atualizou a ortografia, de acordo com o sistema vigente em 2008; 

b) emendou os lapsos tipográficos e os lapsos de pena óbvios; 

c) respeitou rigorosamente a pontuação original; 

e) manteve, de regra, o emprego das iniciais maiúsculas pelo autor, 

tendo em mente o valor de seu uso entre os simbolistas. Fizemos poucas 

alterações, quando o vocábulo nos pareceu não estar sendo utilizado em 

sentido elevado ou simbólico. 

Estamos incluindo a matéria publicada naquele mesmo jornal em 20-9- 

1900 sobre Edgard Matta e sua palestra. 

Nossos agradecimentos a Eduardo de Miranda Mata Machado por ter 

colocado disponível para esta publicação a fotografia de Edgard Matta. 

Somos gratos a Pablo Barros Dias pela conferência do texto por nós 

digitado em computador com o original publicado no jornal Minas Gerais e 

pelas correções indicadas. 

Agradecemos também a Ivan Luiz da Matta Machado, Lúcia da Mata 

Barbosa (in memoriam), Maria Apparecida da Matta Machado Avvad, Newton 

de Figueiredo, Reinaldo da Matta Machado e Vera Matta Machado Diniz a 

pesquisa com a finalidade de obter uma outra fotografia do poeta, além da 

agora publicada. 

♦ ♦ ♦ 

Fernando da Matta Machado 

Quando me vi forçado a procurar um tema para a palestra de hoje, meu 

espírito oscilou indeciso e senti que a esterilidade subjetiva se refletia em todos 

os terrenos tornando áridos esses campos ubérrimos que só esperam o pólen 

fecundador da Idéia para a germinação frondente das grandes obras de Arte. 

Invejei o artista que sabe descobrir o embrião de um poema na tênue 

modalidade do aroma e da cor que cria a Epopéia do Verme como criaria a dos 

deuses, que aproveita o episódio insignificante da análise como as abstrações 

universais da síntese mais ampla.

Tijuco – lendas e tradições ____________________________________________________ Edgar Matta Machado 171 

Num tantalismo doloroso contemplando em aparições difusas todas as 

grandes épocas da história, desde esta idade remotíssima e velha que vemos, 

sem delineamentos nítidos de figura e de forma, nas fronteiras impenetráveis do 

Sonho e do Mistério, meu espírito vagou absorto vendo o desfilar apoteósico 

desses grandes titãs da idade antiga cujos assombrosos feitos nos soam hoje aos 

ouvidos como inverossímeis legendas de epopéias divinas. 

As pirâmides do Egito projetaram sobre mim, acabrunhadoramente, as 

sombras pesadas de seus perfis gigantescos, causticados pelos sóis priscos das 

eras, imóveis no deserto como páginas abertas de um livro de granito onde se lê 

ainda hoje a história emocionante das civilizações primitivas. 

Das ruínas de Tebas soprava uma brisa embalsamada de legendas, mas 

dessa abundante seara já colhida, nada restava para o segador bisonho. 

No berço do mundo vi surgir o esplendor oriental de Babilônia, e logo 

após a Índia num Policromismo de lendas de religiões estranhas, de tradições 

fabulosas, entre as quais parecia errar a figura sentimental de Çakia-Muni, o 

Buda, pregando a religião igualitária, a abolição das castas, espalhando por 

todos os sofrimentos o bálsamo anestesiante das resignações supremas. 

E Purna, o seu discípulo amado, numa melancolia de contemplativo, tem 

um sorriso de perdão para todos os Males, e flutua entre nimbos nirvânicos de 

aniquilamento, a alma desprendida do corpo que as paixões não inflamam, no 

quietismo sublime da Religião Sombria. 

Mas, exmas. senhoras, sobre o Oriente falou nesta sala Ernesto de 

Cerqueira, e eu não me animaria a vir perturbar a impressão sonora que o seu 

talento deixou, nem a sugestão mágica dessa terra de Sonhos que ele soube 

decerto fazer nascer em cada uma de vós que o ouvistes. 

Pensei, e ser-vos-ia talvez mais grato, em vos trazer aqui trechos das 

grandes epopéias dos Árias, destacar desses livros imortais, pérolas e diamantes 

de inestimável valor, dando-vos uma vaga noção da Alma artística que vibra 

sonora e emocionante nas páginas do Mahabharata. 

Mas para isso necessário seria um conhecimento completo dessas obras, 

e só assim poderia provar-vos que a obra de Arte não se aniquila e envelhece 

com a sucessão do tempo e das escolas, se bem que essas correspondam às 

necessidades emotivas de cada época. 

Só assim vereis que essa moral perfeita que o cristianismo implantou, 

vivia já nessas épocas remotas com seus dogmas imperecíveis, com seus princípios 

eternos; que os mesmos sentimentos, as mesmas emoções, os mesmos 

desejos que fazem vibrar os nossos corações, existiam na alma desses nossos 

irmãos de séculos perdidos. O amor, as abnegações pelo próximo, os afetos,


vemo-los descritos com uma intensidade talvez ainda maior que nos dias de 

agora, em que infelizmente se têm levantado catedrais ao egoísmo, nas quais o 

oficiante adora o próprio ídolo. 

Mas abandonando esse assunto e continuando a pesquisa transpus o 

Peristilo Gótico da Idade Média e ouvi ainda o surdo rumor longínquo, dum 

desmoronamento de Impérios; mas dentro em pouco todos os grandes acontecimentos 

políticos velaram-se, desvaneceram-se através de uma nuvem densa 

de incensos religiosos por onde flutuam cânticos e rezas de um misticismo 

fanático. Em laboratórios estranhos homens envelheciam nas maquinações 

inúteis de uma ciência infantil. 

Em tudo pesava uma atmosfera densa e irrespirável resultante da fusão 

de elementos heterogêneos, necessitando de uma ação de presença para que as 

afinidades se manifestassem e a homogeneidade surgisse anunciando uma era 

de luz e de progresso. Essa ação necessária de presença foi trazida pelos grandes 

acontecimentos: A Descoberta da América e caminho das Índias, a revolução 

artística de Rafael e Miguel Ângelo, a revolução científica de Copérnico, a 

Descoberta da Imprensa e finalmente a voz de Lutero cindindo o Catolicismo. 

Foi assim, minhas senhoras, que meu espírito depois de vagar perdido 

pelo terreno da história como aquele que melhores elementos poderia fornecer 

a quem se sentia fraco para as criações originais, descobriu bem perto de si, no 

próprio torrão natal, o assunto nacional de indiscutíveis interesses, e que 

certamente vos proporcionaria uma palestra agradável, se tratado por outro. 

Como deveis saber, ocupar-me-ei nesta palestra das tradições do Tijuco e 

sucintamente de um período de sua história, história dolorosa de Lágrimas e de 

Agonias, tradições de heroísmo e de martírio, a que certo não poderei, como 

desejava, emprestar a narração emocionante, para que, senhoritas, os vossos 

olhos se magoassem na contemplação de uma das mais dolorosas páginas da 

nossa história colonial. 

É do Tijuco, senhoritas, que vem grande parte dessas pedras preciosíssimas 

com que vos adornais para as festas, e o oiro dos vossos braceletes dormiu 

outrora ignorado nas serras alcantiladas daquela terra infeliz. 

Perdoar-me-eis, por certo, se em vos apresentando um diamante de 

subido valor, fizer desaparecer o sorriso que a vaidade desperta, contando-vos 

que o diamante do Tijuco é a cristalização de uma lágrima, e que essa lágrima 

correu talvez por uma face tão gentil e tão meiga como as vossas. 

Tereis decerto mais carinho, para as vossas jóias, quando souberdes que 

cada pedaço de oiro representa uma epopéia de dor, que cada pedra rutilante 

que trazeis nos anéis custou, antes de algumas moedas, agonia sacrificadora de


um povo irmão. E quantas vezes a maldição dos perseguidos tombou sobre o 

metal e a pedra que o convencionalismo e o luxo valorizaram! 

Quanta lágrima, quanto soluço poupado, quanta injustiça inclemente, não 

se teria consumado se o solo abençoado daquela terra não tivesse escondidas 

essas preciosidades inúteis! 

Bandos de aventureiros que a ambição movia destemidos e fortes, 

embrenhavam-se pelas florestas seculares e virgens, afrontando sacrifícios e 

perigos, sem que nada os detivesse na carreira maldita, indo ao recesso íntimo 

das tabas arrancar o gentio leal para o martírio sem nome do cativeiro perpétuo. 

A resistência natural agindo, travavam-se mortíferas guerras e o solo da 

Pátria bebia o primeiro sangue iniquamente derramado; num desprezo cruel 

para com todas as leis da Justiça e da Moral, esses bandos ferozes arrancavam 

das Missões Jesuíticas os selvagens que se haviam entregado à catequese e que 

abraçavam a religião Santíssima da Cruz. 

Foi numa dessas correrias injustificáveis, que um aventureiro encontrou 

a primeira mina de oiro, e espalhada essa nova, de todos os pontos da colônia 

afluíram homens na procura difícil do precioso metal. 

O primeiro oiro foi encontrado na Capitania de São Paulo e as bandeiras 

que se formavam buscavam os desertos, revolvendo terras, desviando rios, 

penetrando em cavernas, na sede insaciável de riquezas, de régias fortunas, de 

opulências Nababescas. 

Para Minas dirigiram-se diversas bandeiras e em vários pontos da 

Capitania o metal amarelo brilhou no fundo das bateias; na comarca do Serro 

Frio, descobriram-se riquíssimas jazidas, mas a nevrose do oiro impelia esses 

homens a novas descobertas, como se não houvesse na terra riqueza bastante 

para saciar-lhes a ambição sem limites. 

Nas Memórias do Distrito Diamantino, do finado e saudoso dr. Joaquim 

Felício dos Santos, o único importante manancial de crônica do Tijuco, 

encontra-se a descrição minuciosa da descoberta das lavras e fundação do 

Tijuco. 

Portugueses, mamelucos e sertanistas de São Paulo, vindos não se sabe 

ao certo de onde, chegaram em uma tarde fatigados da mais penosa das 

viagens, por uma das regiões mais agrestes da Capitania, à confluência de 

dois córregos, sem que um juízo qualquer os impelisse a tomar esse ou aquele 

caminho, esses homens rudes, fatalistas como todos que levam essa 

vida arriscada de nômade, confiantes no acaso, desfraldaram a bandeira que 

tomou a direção da nascente de um dos córregos, posteriormente denominado 

Pururuca.


Pouco acima da confluência lavando a terra descobriram oiro, e um 

povoado de colmado e choupanas surgiu rapidamente. 

Algum tempo mais tarde outra bandeira chegou à confluência dos 

mesmos córregos, e como Pururuca já estava ocupado, seguiu pelo outro que, 

diz dr. Felício dos Santos, foi enfaticamente denominado Rio Grande, por ser 

um pouco mais volumoso que aquele. 

As lavras exploradas por esses bandeirantes produziram oiro em tal 

abundância que, de todas as partes da Capitania, começaram a chegar levas e 

levas de exploradores e em pouco tempo aquele deserto apresentou o aspecto 

risonho de um arraial florescente, possuindo uma capela, e onde todos viviam 

numa abundância feliz. 

Estava fundado o Tijuco, e daí deveria sair o oiro e diamante para as 

munificências Salomônicas da Corte Portuguesa e do Vaticano de Roma; daí 

deveriam sair os quatrocentos e cinqüenta milhões de cruzados com que d. João 

V obteve o título pomposo de Majestade Fidelíssima. 

Em troca dessa oriental opulência, dessa riqueza que assombrou o 

mundo, a colônia reservava para o mísero descobridor, para o infeliz habitante 

dessa terra a tirania suprema e as opressões iníquas. 

Nos primeiros anos seqüentes à descoberta, os benefícios havidos pelo 

real erário não obedeciam a um processo fixo de arrecadação, variando entre a 

cobrança do quinto nas casas de fundição e a capitação, notando-se, entretanto, 

a tendência de onerar mais e mais o mineiro em proveito da coroa. 

Até o ano de 1729 as lavras do Tijuco foram consideradas como 

puramente auríferas; ninguém cogitava, sequer, no diamante, embora nas 

escavações das lavras se encontrassem em grande abundância certas pedras de 

uma cristalização especial, de brilho notável, que, recolhidas como objetos de 

curiosidade, serviam nos serões de família como tentos de jogo. 

É portanto impossível determinar-se o lugar em que foi encontrado o 

primeiro diamante, assim como nomear o descobridor. 

Quanto ao nome do que naquelas pedras consideradas inúteis conheceu a 

cristalização preciosíssima do carbono, oscila incerta a crônica, dizendo uns ter 

sido Bernardo da Fonseca Lobo, explorador de oiro, e que efetivamente reclamou 

do governo da Metrópole alvíssaras pelo auspicioso descobrimento, 

querendo outros tenha sido um frade da Congregação da Terra Santa, que havia 

estado em Golconda, e que chegando ao Tijuco reconheceu o diamante nos tentos 

de jogo e retirou-se depois de haver feito silenciosamente uma abundante colheita. 

O certo, porém, é que esse reconhecimento deveria marcar o início do 

sofrimento de um povo; a Corte Portuguesa, aurisedenta lançaria em breve os


olhares ambiciosos e toda uma rede maquiavélica de perseguições envolveu o 

Tijuco para que aquela abundância fosse ter diretamente aos cofres portugueses. 

E efetivamente tombou como um raio sobre a população pacífica o 

bando iníquo do governo da Capitania, lançando interdição sobre todas as 

lavras. 

Vem a propósito contar a lenda dos diamantes que a tradição popular 

guarda, e que foi aproveitada por Joaquim Felício no seu romance Acaiaca. 

Quando os primeiros exploradores se estabeleceram no Tijuco, viviam 

nas grandes florestas que circundavam o descoberto, as tribos selvagens 

indômitas que jamais haviam sentido o peso opressor do braço português. 

É certo que de longe em longe o selvagem havia lobrigado o vulto de um 

aventureiro branco, carabina a tiracolo, olhar arguto e vivaz, seguindo por uma 

rota ignorada em busca de esmeraldas ou de uma dessas quimeras que 

povoaram o cérebro dos arrojados sertanistas. 

Como a vaga noção de indefinida ameaça, corria entre eles na brumosidade 

de lendas, a história de guerreiros brancos vindos de terras remotas, que 

venciam na selva o guerreiro feliz; mas até então, a vida dessas tribos corria na 

plena liberdade de seus vastos domínios entre os episódios da caça e da guerra, 

sem outras preocupações que as apoteoses da vitória e os festejos da paz. 

Foi então que os descobridores do Tijuco fixaram-se nas vertentes do Rio 

Grande, e o gentio da Ibitira sentiu o perigo próximo a conjurar. 

Nessa tribo dominadora havia a superstição fabulosa de que todo o seu 

poderio dimanava de um talismã venerado, uma grande Árvore Sagrada, a que 

a lenda atribuía uma antigüidade imemorial. 

Chamavam-na Acaiaca; era um cedro prodigioso, como outro não se 

encontrava naquelas regiões, que erguia a fronde verdejante à inacreditável 

altura por onde, nas noites tormentosas a nevrostenia dos ventos uivava dolorosamente. 

E as nuvens densas das estações hibernais tocadas pelo Norte rijo, 

dilaceravam-se nas grimpas elevadas da Acaiaca, deixando grandes fragmentos 

brancos como farrapos antigos de uma bandeira de Paz. 

As grandes tormentas de setembro blasfemavam à noite na impotência de 

vencê-la, e a Árvore Sagrada, ao despontar clarinante do Sol, mostrava-se 

úmida e verde num espanejamento matinal de força e de saúde. 

Enquanto Acaiaca vivesse, de pé, como um titã invencível, protegendo 

em sua sombra o Conselho dos Pajés e dos Chefes, guardando junto às raízes os 

corpos sem vida dos guerreiros finados, a tribo contaria as vitórias pelos


combates e o seu nome soaria na taba inimiga como um brado de destruição e 

derrota. 

Enquanto a Acaiaca florisse ao sorriso consolador das primaveras cantantes, 

e em seus braços protetores a ave nidificasse, o emboaba não dominaria 

o solo em que tinha nascido, lutado e morrido toda uma raça de fortes, não os 

expulsaria dali, para que desprezados e errantes vagassem pelas terras estranhas 

sem família e sem taba, a mãe protegendo o filhinho e o filho conduzindo o pai 

cego como os guerreiros Tupis do I- Juca-Pirama. 

Mas a traição conduziu o emboava ao pé do gigante, na noite nupcial de 

Cajubi, enquanto a tribo se entregava aos prazeres da festa, e a embriaguez do 

Cauim perturbava todos os cérebros. 

Cururupeba, o chefe da tribo, que nessa noite entregava sua filha aos 

braços fortes de um guerreiro, sentado num velho tronco, mostrava a expressão 

sisuda de quem reflete e pensa. 

Deslocado no meio daquela alegria delirante, único que não havia 

molhado os lábios no embriagante licor, quedava-se absorvido em pensamentos 

obscuros, sentindo passar de quando em quando no espírito abismado as asas 

de luto de um presságio tremendo. 

Pesava sobre ele a sugestão de uma desgraça latente, que não apresentava 

ainda formas definidas e temerosas por isso mesmo que não podia ser 

conjurada, que não podia ser afastada. 

Das bandas em que se erguia a Acaiaca, vinha na asa da brisa um rumor 

surdo e vago, que seus ouvidos atiladíssimos de selvagem não sabiam determinar, 

trazendo alguma cousa de ameaçador que se diluía e espalhava na noite, 

envolvendo-o, oprimindo-o. 

Um gargalhar sinistro de ave noturna e agoureira vibrava no espaço, 

irônica e pressaga, ao mesmo tempo que, dos lados da Ibitira, um ruído abafado 

de desabamento chegava. 

Cururupeba ergueu-se, desempenou a estatura de atleta à baça luz 

cambiante de fogueiras a se extinguir, e o som clarinante da menobiapava (2) 

vibrou estridente, amortecido de eco em eco, diluiu-se vago, assutilado nas 

montanhas distantes que uma bruma encobria. 

Era o sinal da guerra! 

2. Em uma das crônicas denominadas “Ecos”, Edgard usa, de novo, a palavra menobiapava. Entretanto, no 

romance Acayaca, de Joaquim Felício dos Santos, edições de 1866 e de 1894, constam membyapara e 

membyapaba, em trechos diferentes.


E aquela multidão cambaleante e ébria precipitou-se em seguimento do 

chefe que partira em direção ao planalto, onde dormiam os valentes guerreiros 

da tribo, à sombra abrigadora da grande árvore sagrada. 

A Acaiaca já não era de pé e sua queda arrastaria fatalmente a dispersão 

e o aniquilamento da tribo; tombava com ela todo um passado glorioso de 

vitórias e esse poder ignoto que governa os orbes escrevera a sentença do 

gentio indomável. 

Os bravos e os fortes ergueram-se armados, lançando a maldição sobre 

os profanadores da ibicoara da taba, jurando a destruição do Tijuco. A superstição 

prendia os braços a alguns e tendo desaparecido com a queda da árvore 

simbólica a coesão molecular, dissensões se levantaram no seio da tribo antes 

unida e uma luta tremenda, sanguinosa e fratricida assombrou a grande noite 

muda, anuviada por nimbos pesados, pressagiando tormentas, por entre os 

quais assomava vagarosa a face angustiada de uma Lua sinistra. 

Um raio incendiou a Acaiaca e o velho pajé sábio que a vira florir 152 

vezes, sepultou-se nas chamas, murmurando uma maldição temerosa: 

“Vamos, guerreiros! que das cinzas da Acaiaca surjam as desgraças dos 

peros. 

“Segui-me: eu sou o instrumento de anhangá, eu sou anhangá, sou mais 

cruel do que ele, mais feroz, mais inexorável, mais sem piedade!... 

“É chegada a hora da vingança! 

“Maldição sobre os peros!...” 

Arrastados pelas águas os carvões da grande árvore foram se depositar 

nos leitos dos rios, nas encostas dos montes, nos vales profundos; e no dia 

seguinte, quando os mineiros se dirigiam para as lavras, colheram, revolvendo a 

terra, os primeiros diamantes. 

A tribo lá ficara aniquilada e morta, junto à ibicoara sagrada dos guerreiros 

fortes. 

A maldição do pajé tombou cruelmente sobre o povo do Tijuco; interditas 

as lavras, proibida a única indústria existente, o desalento avassalou o 

ânimo forte daqueles sertanistas, que jamais se haviam vergado ante insuperáveis 

obstáculos da natureza selvagem, do gentio antropófago, das feras 

carniceiras, e que se curvavam humildes, resignados aos decretos da tirania 

maldita, sem um protesto, guardando tão somente o direito de súplica ao qual 

mostravam ouvidos inclementes os ambiciosos governos. 

Demarcado o Distrito Diamantino, nomeadas autoridades especiais, 

formou o Tijuco um Estado no Estado, sujeito a leis particulares, opressoras e


iníquas, e os habitantes viviam sob a pressão dolorosa de penas rigorosíssimas, 

aplicadas por processos sumários donde era completamente excluída a defesa. 

Todo o empenho da Metrópole estava em descobrir um sistema engenhoso 

de encher de riqueza o real erário, deixando aos povos da colônia o 

estrito necessário para levarem uma vida humilde, sem bem-estar e sem luxo, 

conservando-lhes tão somente a força muscular necessária para que extraíssem 

das entranhas da terra os diamantes e oiro com os quais o rei devasso saldava 

do Vaticano seu débito colossal de pecados remotos. 

Patrulhas e dragões percorriam dia e noite os córregos e as lavras, 

evitando a mineração furtiva; e uma leve suspeita de contrabando era punida 

com o confisco dos bens e degredo para os rochedos da África. 

Dia a dia, o braço férreo da tirania lançava sobre o povo um decreto 

opressor. Foram despejadas todas as fazendas e casas situadas em terrenos 

minerais, e isso sem que se indenizassem os prejuízos, desrespeitando os 

direitos adquiridos e as eternas e supremas leis da humanidade e da justiça. 

Como acima dissemos, foi conservado um direito inútil aos povos do 

Tijuco – o direito de súplica. 

Em uma petição dirigida ao governo da Metrópole, peça redigida com 

talento, em cujas entrelinhas untuosas de humildade ressumbram ironismos 

dolorosos, lemos o seguinte memorável trecho. 

“... que a execução que na forma sobredita se deu às ordens de V. 

Majestade, não parece própria da reta e justa intenção real de V. Majestade nem 

de sua natural piedade, real clemência, e amor paternal de seus vassalos.” 

Que sorriso amarelo e travoroso pairou nos lábios do redator dessas 

linhas: Era o amor paternal do Rei, que atirava a plagas longínquas um pai, 

deixando no Brasil os filhos implumes, na miséria mais negra! Era a sua natural 

piedade que condenava, a trabalhos perpétuos, o suspeito sobre o qual só 

pesava uma denúncia inimiga, era finalmente uma real clemência que pesava 

sobre os habitantes do Tijuco, como um manto de chumbo. 

Poderia, se o quisesse, citar inúmeros fatos comprobatórios da tirania que 

subjugava a colônia, principalmente o Distrito Diamantino submetido à lei de 

exceção, mas basta dizer-vos que os arquivos de nossa terra estão atulhados de 

processos, cujo só exame, forneceria o libelo acusatório do despotismo português. 

E a tradição popular que corre de boca em boca, nos fala desse tempo 

como de uma era maldita em que o ar respirado trazia um perfume de lágrimas, 

e a água cristalina dos regatos tinha ressaibo de sangue. 

Em 1739 depois de ter estado no Tijuco o governador geral da Capitania, 

e de combinar com o dr. Rafael Pardinho o meio mais prático de exploração


das jazidas de diamantes, ficou resolvido que sua extração fosse dada em hasta 

pública, a quem melhores vantagens oferecesse. 

Foi firmado o primeiro contrato com João Fernandes de Oliveira, que o 

renovou passados quatro anos. 

Podiam os arrematantes minerar com 600 escravos, mediante pagamento 

anual de 230$000, sendo-lhes expressamente proibido empregar maior 

número. 

Esse novo regímen veio agravar a situação dos tijuquenses, que já então 

tinham permissão de minerar em algumas lavras puramente auríferas, e uma 

nova fase de perseguição começou para eles. 

Aos contratadores era permitido, como aos arrematadores de impostos, o 

direito de cobrar executivamente de seus devedores, daí a penhora e o tronco 

para os que não podiam satisfazer seus compromissos. 

O contrato mantinha um corpo de pedestres, que fiscalizava as lavras, e 

se por acaso caía sobre algum indivíduo a suspeita de contrabando, eram-lhe os 

bens confiscados, metade para o real erário e outra metade para o contratador. 

Do mesmo privilégio, isto é, da partida dos bens confiscados, gozava 

qualquer particular que denunciava a mineração furtiva: era a traição premiada, 

a recompensa da infâmia, mas que importava isso se o oiro confiscado não 

perdia o seu valor. 

Manda, entretanto, a justiça dizer que, como que salvaguardando os 

princípios da moral, os bandos que determinavam o prêmio da delação, assim 

rezavam “...e confiscados os bens, uma parte pertencerá ao real erário, e outra 

ao vil denunciador.” 

E assim ficavam satisfeitas aquelas almas de moral elástica. 

A denúncia verbal do contratador dava lugar a um processo sumário 

secreto, que terminava invariavelmente pela condenação do acusado, o que vale 

dizer, que o contratador era um novo tirano para os tijuquenses. 

O primeiro arrematador, João Fernandes não deve ser confundido com o 

desembargador, seu homônimo, e filho de que nos ocuparemos adiante. 

Vamos agora tratar de um dos pontos mais interessantes da história do 

Tijuco, em volta do qual a lenda aparece em glorificações de martírios, em 

relevos de valor, de generosidade, de amplos e vastos sentimentos bons. 

Referimo-nos ao garimpeiro, àquele que exercia a mineração furtiva, 

indo de encontro às mais severas ordens da Colônia, afetando diretamente seus 

interesses. 

O garimpeiro não é a nosso ver o indivíduo ousado que afronta as leis 

estabelecidas, fraudando os cofres do Estado e a sociedade em geral.


Ele é o primeiro assomo de vitalidade de um povo adormentado que se 

revolta contra a iniqüidade do tributo lançado não consoante às necessidades 

públicas mas de acordo com as ambições e opulências de uma Corte devassa. 

Foi o brado da primeira reação contra a tirania, foi o primeiro que se 

sentindo oprimido teve a coragem inaudita de reagir e lutar. 

Estudando o caráter e a índole do garimpeiro convencemo-nos de que ele 

seria o herói de uma luta libertadora, se as condições especiais de meio e de 

época permitissem a germinação dessa idéia. 

É necessário dizer que o garimpeiro tinha como único crime o desprezo 

das determinações proibitivas do governo; na sua vida nômade nem sempre 

rendosa muitas vezes a miséria e a fome poderiam guiá-lo aos atentados 

infames; ele jamais se confundiu com o salteador de estradas, com o invasor de 

fazendas e povoações inermes. 

O viajante não sentia o mais leve temor nos lugares mais ermos, 

carregados de riqueza, encontrava um bando de mineradores furtivos. 

Eles não queriam o oiro que representava um esforço e um trabalho: 

reclamavam para si o que a natureza guardava para todos. 

Isolados e sempre perseguidos nas grimpas alcantiladas das serras do 

Tijuco, levando uma existência quase selvagem, o caráter desses homens se 

acrisolou na virtude, na lealdade, numa coragem indômita de leões, qualidades 

que formam o traço característico da vida do garimpeiro. 

Nas tradições populares de Diamantina destacam-se os vultos simpáticos 

de João da Costa, José Basílio e Isidoro, tendo o primeiro desses sido considerado 

injustamente por Júlio Verne em o seu romance A jangada como um 

vulgar criminoso salteador e ladrão. 

Vamos citar a lenda de José Basílio, uma das mais cheias de episódios. 

José Basílio, natural da vizinha cidade de Santa Luzia, garimpava nas 

lavras do Tijuco, quando foi preso durante a intendência de Luiz Beltrão. 

Conseguiu evadir-se subornando o carcereiro com meia oitava de 

diamantes. Preso pela segunda vez em 1784, foi condenado a trabalhar dez 

anos no serviço da extração no Jequitinhonha, ligado por correntes a um outro 

garimpeiro sentenciado — João Bago. 

Um dia mandaram do Tijuco um pequeno embrulho contendo algum 

oiro, umas limas e uma faca. 

No grande desalento que minava a alma forte do garimpeiro, sorriu-lhe 

um doce Luar de Esperança, e numa visão saudosa ele viu aparecer perto a vida 

aventureira que dantes levara, sob o pálio suavizante das estrelas e dormiu 

embalado por Sonhos brumosos de Liberdade e de amor.


O galé que se julgava abandonado tinha palpitando por ele um coração 

piedoso; é que a alma nacional fatigada de sofrer, tinha infinitos afetos para o 

garimpeiro rebelde. Uma noite quando a tropa dormia e o sono cerrava as 

pálpebras vigilantes das sentinelas, os dois aventureiros, num anseio de liberdade, 

limavam pacientemente as correntes dos pés. Livres os passos, os 

sentenciados abandonaram a choupana, como se depois de lhes ter farolado no 

espírito uma idéia de fuga, não pudessem mais respirar a atmosfera pesada que 

cerca os prisioneiros. 

A buzina soou, anunciando o alarma; os fugitivos precipitaram-se para as 

bandas do Jequitinhonha, incendiando na passagem, os colmados para que a 

confusão no acampamento lhes permitisse a fuga. Entre os clarões fumarentos 

daquele incêndio lembravam fantasmas de criminosos, unidos na Xifopagia da 

Pena. 

Acercaram-se do Jequitinhonha e o rio, naquela hora erma da noite, 

rolava as águas negras num soluço eterno de condenado. 

Os dragões, no encalço dos fugitivos, aproximavam-se sempre: era 

necessário agir. No espírito dos garimpeiros desenvolveram-se perspectivas 

sombrias, sucedendo-se rápidas: de um lado, novo encarceramento, novas 

correntes prendendo-lhes os passos, depois uma longa viagem, o embalo das 

águas, por longos dias silentes, e no fundo do quadro os areais da África, os 

rochedos estéreis, o degredo perpétuo; do outro, as águas do rio turbilhonando 

na cheia, a Agonia cruel dos afogados, a Morte, a Morte sempre... 

E os dois corpos ligados precipitaram-se na torrente... 

O Jequitinhonha corre nesse ponto entre negros rochedos escarpados, 

rápido e espumaroso; os dois galés unidos ainda pelo pescoço nadavam rio 

abaixo num esforço tremendo; aproximando-se das margens os braços hirtos 

dos nadadores procuravam em vão apoio nos rochedos nus; os dedos 

escorregavam no limo úmido, a corrente pesada fazia-os mergulhar de quando 

em quando para surgirem além mais fatigados ainda. 

A luta não se podia prolongar e em breve aqueles corpos iriam dormir 

nas areias do Jequitinhonha, entre os diamantes e o oiro. 

Da margem, uma árvore estendia os braços sobre as águas, Basílio 

agarrou-se a ela, num supremo esforço: era a salvação, a liberdade, o garimpo, 

a riqueza... 

No silêncio trágico da noite, só interrompido pelo salmodiar da torrente, 

soaram sinistras duas detonações. 

Basílio sentiu na argola que lhe cingia o pescoço uma pancada violenta e 

um grande peso, partindo o galho da árvore, precipitou-o nas águas.


Seu companheiro tivera o crânio varado por uma bala e agora ele se via 

ligado a um cadáver que o arrastava, pesado como chumbo, para as profundezas 

do rio. 

A luta recomeçou; Basílio levado para as camadas inferiores, agarrou-se 

a um rochedo que se elevava até a superfície e, num esforço sobre-humano, 

arrastando-se, e ao companheiro morto, voltou à tona e agarrou-se à anfractuosidade 

duma pedra. 

Daí viu os dragões que se retiravam sacudindo grandes fachos acesos, 

julgando-os mortos e sepultados nas águas marulhosas do opulento Jequitinhonha. 

João Bago tombou realmente nessa tentativa de fuga, mas Basílio viveu 

ainda porque para mais tarde estava marcada sua hora. 

No dia seguinte chegou à serra da Barra do Rio Manso, onde morava um 

parente ferreiro que fez do ferro das correntes dois almocafres e uma alavanca 

com que José Basílio continuou o garimpo. 

Foi ainda por seis anos o terror das tropas da extração, e em 1791, 

trabalhando no Brumadinho com outros companheiros, após uma resistência 

heróica, foi preso, ferido gravemente. 

Durante o interrogatório não denunciou nenhum de seus cúmplices. 

Justificando-se plenamente de outros crimes que lhe eram imputados, só 

foi condenado como extraviador de diamantes, a dez anos de degredo para 

Angola. 

E nada mais reza a crônica sobre esse célebre garimpeiro, cuja lenda foi 

reduzida a belíssima forma pelo talento de Afonso Arinos. 

Porém no ciclo glorioso das lendas do Tijuco sobressai, em primeiro 

plano, a figura simpática de Isidoro, – o mártir que ainda hoje vive na memória 

do povo diamantinense. 

Corria a Intendência do Câmara, único intendente brasileiro e o primeiro 

que chamou sobre sua memória a amizade do povo e que a par de atos de 

generosidade fidalga, e grandeza de ânimo tem maculando-lhe a vida, o 

episódio doloroso de Isidoro, o Garimpeiro. 

Era esse um pardo, escravo de frei Rangel, que vivia da mineração. 

Processado como contrabandista, foi confiscado a seu senhor e condenado ao 

trabalho, no serviço da extração, como galé. 

Não podendo suportar a pena Isidoro, depois de várias tentativas, 

conseguiu evadir-se, reunindo-se a 50 garimpeiros que formaram o bando mais 

terrível de mineradores clandestinos. Isidoro, como chefe, mantinha no grupo a 

mais severa disciplina, e se por acaso, algum dos companheiros infringia as


normas estabelecidas, era entregue, quando escravo, a seu senhor, para que 

sofresse a punição merecida. 

“Respeitavam, diz o dr. Felício, a propriedade dos brancos que lhes 

haviam roubado o mais precioso dos bens – a Liberdade.” 

Nunca sobre Isidoro, pesou uma denúncia infamante; estimado por todos, 

hábil mineiro, recolhia abundantes resultados do seu trabalho, e entretinha 

relações comerciais com os principais habitantes do Tijuco. 

Para citar um fato característico, transcreveremos das Memórias do 

Distrito Diamantino o seguinte trecho: 

Tendo fala em uma certa casa da Rua da Romana, Isidoro apareceu 

disfarçado à noite, e pediu para conversar, em particular, com o dono da casa. 

Em um gabinete secreto teve lugar o diálogo que se segue: 

– O senhor me conhece? pergunta o nosso herói. 

– Conheço; é Isidoro, o Garimpeiro. 

– É verdade; e nem consta que eu tenha feito mal a pessoa alguma. 

– É certo. 

– O senhor tem uma escrava? 

– Tenho algumas. 

– Uma fugida? 

– Sim. 

– Chamada Maria? 

– Sim. 

– Sabe que não fui eu quem a aliciou a que fugisse de sua casa? 

– Sei que para fugir ela não precisa de quem a alicie. 

– Quanto o senhor quer pela sua liberdade? 

– Por ter o defeito de fugitiva, só vale 200 oitavas. 

– Mas ela está com filho. 

– Então quero 220. 

– Mas o filho é meu. 

– Então só quero 200. 

– Eu trouxe 600 oitavas para a liberdade da mãe e do filho; o dinheiro 

aplicado para a liberdade é sagrado. Peço-lhe que distribua as 400 restantes 

para os pobres. 

Isidoro recebeu a carta de alforria e saiu. 

No dia seguinte os pobres do Tijuco receberam 400 oitavas de esmola e 

só posteriormente se soube a sua origem. 

Esse diálogo vem demonstrar o que acima dissemos.


O caráter desse homem, que havia sido escravo, transparece puro como 

os diamantes através dessas frases sinceras. 

Não era nem podia ser um criminoso esse que manifestava os mais 

elevados sentimentos, uma Moral sã, princípios retos de Justiça. 

Isidoro foi muito perseguido durante a intendência de João Ignácio, que 

precedeu à do Câmara, sua cabeça foi posta a prêmio; entretanto ele vivia quase 

publicamente nas povoações e ninguém o prendia. 

Câmara, o mais acérrimo perseguidor dos garimpeiros declarou-lhe uma 

guerra encarniçada, disseminou patrulhas por toda a parte, bateu em diferentes 

lugares, empregou meios de sedução, ameaça e violência com as pessoas que 

supunha protegê-lo. 

Burlando todos esses planos, Isidoro escapava às perseguições de Câmara, 

que, dotado de excessivo amor-próprio, fez ponto de honra da prisão do 

garimpeiro. 

Depois de muitos anos garimpar, nas proximidades do Tijuco, sempre 

perseguido, ora vencedor generoso, ora vencido e foragido nos desertos, até 

que organizasse novamente seu bando e pudesse continuar o garimpo, entrou 

um dia, em 1809, preso no Tijuco. 

O povo que o conhecia em as grandes manifestações de sua Alma de 

Justo, acompanhou-o pelas ruas e um murmúrio unânime de piedade fugia 

daqueles peitos. 

Ferido, amarrado sobre o cavalo, as vestes rotas, manchadas de sangue, 

Isidoro simbolizava em sua dolorosa Via Crucis, o sofrimento longo e inconsolável 

daquele povo oprimido. 

Os olhos grandes magoados vinham cheios de uma resignação celeste; 

nem uma contração da face, indicando a impotência do ódio – ele o forte, o 

ousado lutador que tantas vezes vencera os dragões da Extração, que jamais 

sentira falsear-lhe a energia na iminência trágica do perigo – mostra então a 

coragem excelsa do martírio, essa que só de longe em longe aparece na História. 

E a multidão de homens magoados e mulheres lacrimejantes segue o 

préstito, dizendo: “Ei-lo, o inocente, ei-lo, o Justo”. 

No interrogatório, demorado, e rigoroso a que o submeteu Câmara, não 

denunciou um só de seus cúmplices, mostrando a mesma obstinação de 

Tiradentes em chamar para si todas as responsabilidades e Penas. 

Perguntando-se-lhe se conhecia seu crime, respondeu que não era criminoso 

“os diamantes são de Deus e não julgo delito extraí-los”. 

Em vista da obstinação calma e serena, negando-se sempre a denunciar 

culpados, foi, a mandado de Câmara, submetido à tortura; preso a uma escada,


de cabeça para baixo, os membros sangrando ainda pelas feridas do combate, 

os movimentos tolhidos e pedestres robustos dilaceravam-lhe as carnes com os 

látegos cortantes do bacalhau. 

O povo compungido assistia o Martírio, mas dos lábios de Isidoro nem 

uma blasfêmia fugia, nem uma palavra de desesperação e de Ódio. 

De um segundo açoitamento foi transportado moribundo para o cárcere e 

então mostrou desejos de conversar com Câmara, tinha um pedido a fazer-lhe e 

uma revelação importante. 

O intendente era um espírito adiantado, dotado de altas qualidades de 

Coração e Alma, mas em quem um gênio arrebatado e impulsivo o levava a 

lamentáveis excessos, dos quais se penitenciava depois. Foi assim que, quando 

o garimpeiro agonizava, vítima dos açoitamentos iníquos, dirigiu-se à prisão e 

disse ao moribundo: “Isidoro, peço-te perdão pelo muito que te fiz sofrer”. O 

infeliz tentou erguer-se, murmurou sons inarticulados e tombou; – terminara 

para ele a dolorosa peregrinação na vida transitória. 

A memória desse Mártir vive e viverá sempre na recordação do povo que 

o venera. 

Ele é um canonizado da consciência pública, e seu nome invocado nos 

momentos de desespero, como se sua Alma sofredora na terra, seja agora nos 

Céus a proteção e o amparo dos que choram!... 

Dizem que na Procissão de Passos, quando o andor do Crucificado passa 

pelas ruínas da cadeia velha, torna-se pesado, como se o garimpeiro, invisível 

aos olhares profanos, seguisse no andor acorrentado e sangrento ao lado de 

Jesus, Grande Mártir lendário. 

Vamos descrever um episódio importante sucedido no Tijuco, durante o 

governo do marquês do Pombal. 

Felisberto Caldeira Brant, descendente direto de D. João III, duque de 

Brabant, (1355), bisavô do marquês de Barbacena, era um contratador popularíssimo 

pela condescendência com que olhou para o contrabando e mineração furtiva, 

se bem que de sua repressão pudessem advir vantagens e lucros para o contrato. 

O dr. Rodrigo Otávio, no seu recente romance histórico – Felisberto 

Caldeira Brant – baseado em um trecho de uma memória da Capitania, trabalho 

escrito em época pouco posterior à vida daquele contratador, diz que seria 

ele considerado como um criminoso vulgar, se o dr. Joaquim Felício não lhe 

defendesse a memória. 

Pedimos ao ilustre literato vênia para dizer que o contratador Felisberto 

Caldeira nunca foi considerado um criminoso, e sim uma vítima simpática da 

tirania portuguesa.


Possuidor de uma enorme fortuna adquirida nos sertões de Goiás e 

Paracatu, Felisberto Caldeira assinou no Tijuco o terceiro contrato, no qual 

eram associados seus três irmãos. 

Foi esse o período áureo do Distrito demarcado; prosperavam indústrias 

e todos os ramos de atividade. 

A principesca opulência dos Caldeiras, a popularidade que os cercava, 

começaram a preocupar os governos da Metrópole que receavam as grandes 

potências da Colônia, e aproveitando denúncias, infundadas talvez, principiaram 

a mover-lhes perseguições, de que afinal foram vítimas. 

Um incidente havido na matriz do arraial durante as festas da Semana 

Santa, provocado pelo modo desrespeitoso com que o ouvidor da Vila do 

Príncipe tratou uma gentil mocinha, prima de Felisberto, incidente este que deu 

lugar à iminência de um grave conflito entre dragões, populares e pedestres, 

evitado entretanto pelo padre oficiante, que meteu-se entre o povo, pedindo a 

paz em nome de Jesus, fez com que o governador da Capitania, tendo recebido 

ordem da Metrópole, se dirigisse em pessoa para o Tijuco. 

Felisberto preparou para sua chegada uma recepção majestosa, e tendo 

dela notícia, saiu-lhe ao encontro acompanhado de seu irmão e de todas as 

pessoas notáveis do arraial. 

Chegados ao ribeirão do Inferno, avistaram os tijuquenses a luzida 

comitiva do general. 

Conta-se que nessa ocasião o cavalo fogoso de Felisberto, dando um passo 

em falso, atirou fora da sela o hábil cavaleiro, que se levantou pálido, dizendo: 

“Meus amigos, é a primeira vez que isto me acontece, pressagio alguma 

desgraça que me está para suceder”. 

De fato, daí a pouco, encontraram o general, seguido de numeroso séquito. 

Cumprimentando-o amavelmente, Felisberto, deu-lhe aquele voz de 

prisão, cercando-o os dragões de espadas desembainhadas. 

Dali mesmo seguiu para a Vila Rica e depois para a Metrópole, sem que 

lhe fosse permitido despedir-se da família. 

A notícia espalhando-se no Tijuco, causou profunda impressão, porque 

dentro do arraial impossível seria sua prisão. 

O fisco seqüestrou à família todos os bens de Felisberto; e sua mulher e 

filhos viram-se forçados a procurar hospitalidade em casas amigas. 

Conta-se que, quando em casa de Felisberto faziam para o confisco o 

arrolamento de seus bens, o governador voltando-se para as senhoras que 

assistiram ao ato, disse-lhes que podiam adornar-se com suas jóias prediletas 

que seriam respeitadas.


Aquelas damas orgulhosas e nobres, habituadas às riquezas, não podiam 

aceitar a generosidade irrisória do fisco. 

Por um gesto simultâneo, movidas pelo mesmo sentimento, despojaram-se 

das próprias jóias que as adornavam então, para que nem mesmo aquelas 

insignificâncias perdesse a coroa. 

Conduzido para a prisão do Limoeiro, em Lisboa, Felisberto assistiu ao 

terremoto, e narra a lenda que, quando os habitantes, presas da desolação, 

fugiam, nas ruínas da cadeia desmoronada, a figura pálida de Felisberto erguiase 

bradando: “Ladrões... restituí-me o dinheiro que me roubastes!” 

Para terminar a história do infeliz contratador, transcrevemos o seguinte 

trecho de Rodrigo Otávio: “... e, só depois que um sinistro silêncio sucedeu à 

confusão e tumulto das primeiras horas, o velho presidiário desceu lentamente 

do alto das ruínas, de onde contemplara o deplorável panorama da destruição, e 

se perdeu no labirinto solitário das ruas desmoronadas. 

“Nesse andar chegou o ancião à casa em que, foi informado, estava o 

marquês de Pombal, cercado de outros ministros do rei, tomando as 

providências imediatas que tamanha desgraça exigia. 

“Levado à presença do poderoso ministro, disse o velho: – “Senhor! Eu 

sou Felisberto Caldeira Brant, o contratador dos diamantes do Tijuco, preso nos 

segredos do Limoeiro, e à espera, desde 1753, da liquidação de minhas contas. 

“Como a prisão em que me achava desabou e restituiu-me à luz do dia, 

que não via desde tanto tempo, venho pedir à Vossa Excelência que designe 

outra prisão, a que me deva recolher e aguardar a liquidação de meu débito e o 

levantamento do seqüestro de meus bens, o que já tantas vezes tenho requerido 

e de novo requeiro.” 

Surpreso com o estranho proceder do mineiro, quando todos os outros se 

haviam prevalecido do sucesso para reconquistar a liberdade comprometida por 

algum crime ou malversação, Sebastião Joseph de Carvalho replicou: “– Não 

precisa que se lhe aponte prisão quem tão nobremente procede. 

– Recolhei-vos aonde vos aprouver e quando houver passado esse 

primeiro tempo de extraordinárias preocupações, que esta desgraça de hoje veio 

trazer para o serviço d’El-Rei, procurai-nos de novo que vamos prover acerca 

do vosso justo requerimento.” 

Falando no terremoto de Lisboa, lembramo-nos de uma lenda que corre 

em Diamantina, e que narraremos em largos traços. 

Quando em Lisboa, como se uma maldição tremenda pesasse sobre a 

cidade opressora, os palácios desmoronavam abalados nos fundos alicerces, e o 

povo assombrado errava pelas ruas, invadindo as Igrejas, como se no recesso


sagrado as epilepsias geológicas não atingissem o homem, uma senhora, cujo 

solar fidalgo se havia abatido, penetrou em uma Igreja deserta e em orações 

contritas pedia aos céus que a salvassem daquela tremenda catástrofe. 

O templo estremeceu como se fosse desabar e tendo-se fendido a parede 

de pedra, um raio de luz coada através de nuvens densas e plúmbeas, infiltrouse 

pela fenda do muro, indo aureolar de uma claridade estranha a cabeça 

cismadora de uma imagem da Virgem. 

O terreno continuava a mover-se, as torres inclinavam-se, de pé ainda 

por um milagroso equilíbrio, e de longe, como um rumor de tormentas, os 

ruídos do desmoronamento chegavam; e gritos de mágoa subiam para os céus 

inclementes, como últimas preces dolorosas e aflitas. 

A mulher que rezava precipitou-se para a senhora que parecia fitá-la 

compassiva, beijando-lhe os pés; e num voto de salvação prometeu dedicar sua 

vida e fortuna na criação de um Asilo de órfãs e recolhimento onde quer que o 

destino a levasse. 

Acalmado o terremoto, Thereza de Jesus Perpétua Corte Real retirou-se 

de Lisboa para o Brasil, fixou-se no Tijuco, onde em cumprimento da promessa, 

fundou o recolhimento de Nossa Senhora da Luz, mais tarde transformado 

em estabelecimento de educação de meninas. 

Thereza de Jesus, espírito místico, chegando a avançada idade, atacada 

de amolecimento cerebral senil, tornou-se uma contemplativa visitada por 

visões beatíficas. 

Dizem que uma tarde quando soava o toque emocionante do Ângelus 

Sonoro, sobre as serras distantes morriam os derradeiros vasquejamentos fulvos 

de um sol agonizante, e pelas estradas desertas mugiam saudosamente os 

velhos bois sonolentos, reunidas na Capela do Convento começavam as Orações 

do Ritual as freiras e as noviças, quando uma dessas sentindo-se doente 

pediu à madre diretora que lhe permitisse orar em sua cela. 

Terminada a Prece na hora silenciosa do ressurgimento de Vésper, 

quando o imponderável das cousas parece ser a nota dominante, Thereza de 

Jesus, tendo ainda a embalar-lhe as últimas notas dos Salmos soluçantes, 

dirigiu-se para a cela da noviça doente. 

E uma visão estranha lhe deslumbra o olhar fatigado. 

Era talvez um santo guerreiro, desses que haviam feito as campanhas 

piedosas da Idade Média, e sucumbido beijando a terra sagrada que guarda o 

sepulcro de Cristo. 

E enquanto Thereza de joelhos humilhava-se ante a aparição celeste, essa 

se desvanecia na sombra densa dos longos corredores claustrais.


Há entretanto quem afirme que dessa vez não foi a religiosa vítima de 

uma mera visão subjetiva de seu espírito doente. Mais tarde, quando se 

procedia a transformação do antigo Recolhimento na atual Igreja da Luz 

(conserto lamentável que perturbou o velho estilo imponente do edifício) ficou 

o trabalho em meio, as paredes abertas aos vendavais e chuvas. 

Um operário, de nome João, que nela trabalhava, contou que, indo fazer 

uma oração, ouviu os lábios de pedra de São Francisco murmurarem suplicantes: 

“João... ao menos barro!...” E então o povo concorreu com esmolas para 

que as paredes se levantassem, não somente de barro, como pedia o modesto 

Santo, mas de cal e areia. 

Um dos tipos mais característicos do Tijuco colonial é o célebre nababo 

desembargador João Fernandes de Oliveira, de cuja vida acidentada e cheia de 

episódios rapidamente nos ocuparemos. 

Do modo e da facilidade com que adquiriu a sua colossal fortuna que 

parecia, como se de longa data já lhe fosse destinada, entrava-lhe pelas portas 

adentro como que dirigida por um poder oculto, um simples fato, que passamos 

a narrar, nos dará uma idéia precisa. 

Encetando a exploração de uma das suas jazidas, quando apenas começava 

o desmonte, removendo a vegetação rasteira que cobria a superfície da 

terra, os diamantes estrelavam de tal maneira que o ambicioso desembargador, 

aterrado, lançou-se de joelhos exclamando: “– Senhor, se tanta riqueza tem de 

ser a causa da minha perdição, fazei que todos esses diamantes se transformem 

em carvões.” 

De todos contratadores foi o que maiores benefícios retirou, acumulando 

a maior fortuna do Tijuco. 

Orgulhoso, recebendo a vassalagem que prestavam à sua fortuna, o 

desembargador era autoritário, antipático ao povo em geral, e só se curvava 

humilde ante as caprichosas vontades de sua amante, a célebre Xica da Silva, 

mulher que não tinha atrativos que justificassem tal paixão. 

Na encosta da Serra, lugar hoje denominado Palha, erguia-se o Castelo 

do Contratador, vasto edifício de arquitetura medieval, posteriormente demolido, 

ato de vandalismo que, diz o dr. Felício, fez desaparecer o edifício mais 

importante da época feudal do Tijuco. 

Havia nesse solar fidalgo uma vasta Capela riquissimamente adornada e 

também um teatro onde se representavam peças ao sabor da época, nos dias de 

festividade. 

O parque era de um trabalho artístico digno de ser admirado, povoado de 

flores e árvores exóticas, cheio de córregos de águas cristalinas correndo sobre


conchas marinhas, grutas, cascatas volumosas que espalhavam na penumbra do 

bosque uma eterna (3) música sonorosa. 

Um dia Xica da Silva, que nascera no Tijuco, e ouvira falar no mar e nos 

navios como cousas fabulosas, desejou, por um capricho de mulher amada, 

possuir um navio, não sobre as águas do oceano, mas sob o céu do Tijuco. 

O desembargador, cuja fortuna colossal não encontrava impossíveis, 

mandou cavar um vastíssimo tanque em terreno próximo à sua morada, 

trazendo para o Tijuco armadores que construíram um pequeno navio, armado 

em brigue, no qual Xica da Silva passeava às tardes no grande lago artificial. 

João Fernandes edificou a Igreja do Carmo, templo suntuoso que ainda 

hoje existe mostrando sua decadência gloriosa. 

Mas apesar disso o capricho de Xica da Silva, que lhe ditara a realização 

dessa obra, não pôde ser satisfeito: a Irmandade do Carmo não permitia em seu 

seio indivíduos que não fossem de pura raça caucasiana e nem todo o poder do 

contratador conseguiu vencer esse preconceito secular, tolo e ridículo, digamos 

de passagem. 

Esse célebre contratador aproveitou-se para as suas explorações da 

tibieza de ânimo do intendente Francisco José Pinto de Mendonça, o qual por 

ser muito friorento e andar freqüentemente aquecendo-se ao sol, sobre umas 

pedras, vestido de um largo mandrião, recebeu do povo o apelido de Mocó. 

Refere a crônica que, um dia, dizendo-lhe alguém que o povo lhe pusera 

tal alcunha, respondeu com o sotaque português: “Mucó ou não mucó sou eu 

quem os guberna”. Por esse tempo começava no Tijuco o fermento revolucionário, 

alimentado pelas idéias francesas e pela notícia das guerras da 

América Inglesa. 

O espírito revolucionário encontrou terreno favorável ali, aplicando-selhe 

o célebre dístico da Companhia das Índias: 

“Florebo quocumque ferar.” 

Conhecida essa agitação, Pombal manda ao Tijuco, para sindicar dos 

fatos, o governador, conde de Valadares, que tinha também a incumbência de 

ordenar ao desembargador um passeio a Lisboa. 

Chegado ao Tijuco o governador João Fernandes, desconfiando das suas 

intenções, recebeu-o principescamente, hospedando-o em seu palácio com 

magnificência régia. 

3. No texto de base do jornal Minas Gerais está eterna. Parece-nos que etérea seria mais do uso de Edgard 

Matta.


Todos os dias à sobremesa dos lautos banquetes, o criado, trajando 

riquíssima libré, colocava ao lado do governador uma riquíssima salva de prata 

cheia de belíssimas pepitas de oiro. 

O governador, em vista da cortesia e gentileza, não se animava a transmitir 

a ordem da Metrópole, e necessitando fazê-lo recorreu a um estratagema 

que o desculpasse perante o contratador. 

Pombal cortava, assim, as asas a mais esse condor do Tijuco. 

O desembargador morreu em Lisboa em 1799, depois de ter estabelecido 

o célebre morgado do Grijó, e construído, por ordem do marquês, duas ruas de 

Lisboa destruídas pelo terremoto. 

Alguns de seus descendentes vivem ainda cretinos e degenerados, 

arrastando sua miséria pelos hospitais do Norte, quando poderiam viver na 

opulência se lhes restituísse o governo português a herança a que têm incontestável 

direito. 

Pouco antes de surgirem as idéias de Liberdade em Vila Rica já no 

Tijuco se reuniam pessoas importantes e esclarecidas que sonhavam com a 

independência e preparavam elementos para a revolução. 

Entre essas se destacam os nomes de José Vieira Couto e o padre Rolim. 

Nesse tempo regia aqueles povos o célebre Código Draconiano, chamado Livro 

da Capa Verde, que continha o regimento da demarcação diamantina. 

O dr. José Vieira Couto foi enviado à Metrópole como emissário das 

queixas dos tijuquenses, sendo preso em Lisboa. 

O cadete Vieira Couto morreu no Tijuco, vitimado por uma enfermidade 

apanhada na cadeia de Vila Rica. 

Teve um enterro pomposo. 

O padre Rolim é muito conhecido pela parte saliente que tomou na 

Inconfidência Mineira. 

Fracassou assim o plano revolucionário, urdido no Tijuco, pouco antes 

da gloriosa epopéia de Tiradentes. Quando Junot entrou em Lisboa, abriu as 

prisões e em uma delas encontrou o dr. José Vieira Couto, a quem disse: 

“Senhor, já o conhecia, sei que o seu crime é ser maçom, também maçom 

é o imperador meu amo.” 

Consta que Couto morreu assassinado em Portugal. 

Deixando de parte a repercussão que teve no Tijuco a revolução do 

Porto, e a manifestação do sentimento bairrista dos tijuquenses com a expulsão 

do intendente João Ignácio, passemos à figura simpática de Manoel Ferreira da 

Câmara Bitencourt e Sá, 12 o dos intendentes, e o primeiro brasileiro que 

ocupou tal cargo.


Espírito culto, tendo percorrido as principais cidades da Europa, Câmara 

foi um intendente humano e bondoso, embora inexorável no cumprimento do 

seu dever e de gênio, por vezes, autoritário e despótico. 

Intitulava-se pai do povo. 

Contam-se, a seu respeito, as seguintes anedotas, a segunda das quais 

vem referida nas Memórias do Distrito Diamantino, obra que nos tem sido o 

mais importante subsídio para confecção desta palestra e que deixarão patentes 

essas duas feições do seu caráter. 

Um dia o intendente teve notícia de que um indivíduo guardava em sua 

casa, diamantes extraídos clandestinamente. 

Mandou efetuar incontinênti rigorosa busca na casa do suspeito. Quando, 

porém, o escrivão partia para cumprir suas ordens, disse-lhe o intendente ao 

ouvido: “Lembrai-vos de que o denunciado é, como vós, pai de numerosa 

família”. É inútil dizer qual o resultado da diligência. 

Câmara indeferiu o requerimento de um mineiro, que voltou à carga 

alegando disposições do Livro da Capa Verde e obteve o seguinte despacho: 

“Aponte-me leis que eu lhe apontarei léguas.” 

Introduziu e aclimou no Tijuco animais e plantas européias e criou um 

horto botânico, que foi elogiado pelo grande naturalista Saint-Hilaire, quando 

por lá passou. Foi também o primeiro a fundir o ferro na Capitania de Minas, 

montando a fábrica do Morro do Gaspar Soares. 

Retirando-se do Tijuco, caso único, aquele intendente deixou saudades e 

dedicações no povo que governava. 

Prestou ainda em outra esfera de ação relevantíssimos serviços. 

Fundou na Bahia importante Instituto Agronômico. 

Deputado à Constituinte em 1823 e posteriormente senador do Império, 

morreu nesse posto aos 13 de dezembro de 1835. 

Sobre a vida desse brasileiro notável pesa entretanto um crime, o bárbaro 

martírio de Isidoro, o Garimpeiro, motivado, é verdade, pelo grande interesse 

que tinha em dar cumprimento às ordens recebidas e em conhecer os contrabandistas 

pela denúncia de Isidoro, mas isso não o justifica, porque como disse 

Santeuil: “Quando vai a penalidade além do delito e sai a justiça fora das raias 

a que a levam as necessidades públicas e as normas morais, não há defesa 

possível nem atenuações ou desculpas”. 

Tratemos agora da fundação da Imprensa no Tijuco, elevado a paróquia, 

em 1817. 

É um acontecimento notável porque todo o material tipográfico – prelo, 

tipos, etc., foi produzido no Tijuco por dois jovens que jamais haviam


conhecido um prelo e que, diz o dr. Felício, “da Imprensa só sabiam que ela 

fulmina os déspotas.” 

Cumpre acrescentar que o Tijuco foi o terceiro lugar de Minas em que 

apareceu o portentoso invento de Gutenberg. 

O primeiro periódico que se publicou ali foi o Eco do Serro, em 1828. 

Seguiram-se posteriormente muitos outros periódicos, sendo a Diamantina, 

depois da gloriosa Velha Capital, a cidade de Minas que mais jornais tem 

dado à luz. 

Pela lei de 13 de outubro foi o Tijuco elevado à vila, com o nome de Vila 

Diamantina; à categoria de cidade foi erguida, sete anos depois, pela lei de 6 de 

março de 1838. 

Daí por diante começa já a história da Diamantina contemporânea, que 

não entra na esfera da nossa palestra. 

Eis aí, meus senhores, em um ligeiro esboço e sem o colorido forte e 

sugestivo que o assunto pedia, a narração das principais lendas e tradições que 

possui o Tijuco. 

Creio ter-vos dado uma noção, ainda que incompleta, do sentimento e 

caráter do povo diamantinense, assim como provado que aquela terra tem sido 

o abrigo de todas as idéias liberais, com uma peregrinação desde o início do 

Tijuco até a Aurora dos tempos modernos. 

Parodiando um escritor francês, direi: 

Se empilhásseis todas as lágrimas vertidas pelo povo diamantinense em 

prol da Liberdade, elas se cristalizariam em monumentos superiores, mais altos 

que as pirâmides do Egito! 

O grande edifício da Liberdade de uma Nação repousa fatalmente sobre a 

opressão e a tirania exercidas contra o povo em tempos mais ou menos afastados. 

É por isso, senhores, que os diamantinenses guardam sempre as avançadas 

de todos os empreendimentos liberais, onde os podereis divisar nos mais 

arriscados postos do combate. 

Outro fato característico, apanágio dos povos oprimidos, é essa união 

que se nota entre seus filhos, esse carinho pela Cidade Natal, tão bem sentido 

nos versos de Aureliano Lessa: 

Vês lá na encosta do monte, 

Mil casas em grupozinhos, 

Alvas, como cordeirinhos 

Que se lavaram na fonte ?!...


Não vês deitado defronte 

Qual dragão petrificado 

Aquele serro curvado 

Que mura a Cidadezinha, 

Pois essa cidade é minha 

É meu berço idolatrado!... 

Ali meus olhos se abriram 

À Luz matinal da vida, 

Lá primeiro à Mãe querida 

Meus lábios de Amor sorriram... 

Lá seu nome proferiram 

Antes do nome de Deus !... 

Lá tentei os passos meus 

Da vida na estrada rude 

Lá aprendi a Virtude 

Minha Mãe, dos lábios teus. 

Olha como ela se inclina 

Pela esmeralda do monte 

Molhando os pés numa fonte 

De água fresca e cristalina. 

Olha como ela domina 

Esses serros alcantis 

Com seus ares senhoris 

Com seu cofre de Diamantes 

No meio de seus Amantes 

Distribuindo rubis. 

Salve Atenas tão risonha 

Da verde e saudosa Minas 

Rainha dessas colinas 

Que banha o Jequitinhonha 

Teu vassalo; ele nem sonha 

Quebrar-te o jugo real... 

E vem, a um leve sinal, 

Com seus Rubis, com seu Oiro 

Derramar no teu tesoiro 

O seu tributo anual.


Feliz quem no seio teu 

O sopro da Providência 

Faz brotar a Inteligência, 

Pérola fina do Céu, 

Como da Noite no véu 

Faz mil pérolas fulgir 

Tu tens ó rival de Ofir, 

Outras jóias, outros brilhos 

Teu tesoiro são teus filhos, 

Tua glória é seu porvir. 

Seu Porvir, sim, que amanhece 

Lá nos longes do Futuro, 

Não o meu, que um Fado escuro 

De negros fios só tece... 

Pátria! tudo me falece 

Para erguer teu esplendor 

Mas do pobre trovador 

Terás o óbolo pobre 

No peito um Coração nobre 

Na lira um canto de Amor!... 

Referências bibliográficas 

Festas e diversões. Minas Gerais. Órgão Oficial dos Poderes do Estado, Minas, 

ano IX, n o 211, 13 ago. 1900. p. 4, c. 1-2. 


ano IX, n o 248, quinta-feira, 20 set. 1900. p. 13, c. 4 e p. 14, c. 1 

Matta, Edgard. Tijuco – lendas e tradições. In: Festas e diversões. Minas 

Gerais. Órgão Oficial dos Poderes do Estado, Minas, ano IX, n o 249, 21 set. 

1900. p. 10, c. 3-4; p. 11, c. 1-3. n o 250, 22 set. 1900. p. 3, c. 2-4; p. 4, c. 1- 

2. n o 251, 23 set. 1900. p. 3, c. 3-4; p. 4, c. 1. n o 252, 24 set. 1900. p. 3, c. 2- 

4; p. 4, c. 1-2. 


ano IX, n o 253, 25 set. 1900. p. 3, c. 4 e p. 4, c. 1.


Teatro _______________________________________________ 

ALBEE: 

HISTÓRIA DO ZOOLÓGICO 

Jota Dangelo* 

As peças de um ato, assim como os monólogos, com raras exceções, 

nunca chamaram muito a atenção dos encenadores. Do mesmo modo, no final 

da década de 50 do século passado, raramente era possível assistir a um 

espetáculo de teatro com apenas dois personagens. E foi justamente em 59 que 

Edward Albee escreveu The zoo story, uma pequena obra-prima, com apenas 

dois personagens: Jerry, um jovem desajustado do mundo, vítima de uma 

sociedade que se construiu com os olhos voltados para o lucro a qualquer 

preço, e Peter, o representante desta mesma sociedade conformada, estável, 

egoísta e sem qualquer vestígio de solidariedade humana. Talvez, por esta 

razão mesma, a peça não estreou nos Estados Unidos, pátria de seu autor, mas 

na Alemanha, em Berlim, num programa duplo: a outra peça, além de Zoo, era 

Krapp’s last tape, de Samuel Beckett. O sucesso de Albee foi imediato e de 

reconhecimento mundial. Nos Estados Unidos, logo apareceram os críticos que 

o colocaram como sucessor de Arthur Miller, O´Neill e Tennesse Williams, 

embora sua dramaturgia estivesse mais próxima de Harold Pinter e do próprio 

Beckett. 

A história do zoológico narra o encontro casual de Jerry e Peter num 

local qualquer do Central Parque de New York. Peter está lendo o seu jornal 

num dos bancos do parque e Jerry está vindo, segundo ele, do zoológico. A 

intenção de Albee, neste diálogo, difícil de ser estabelecido, entre um 

* Diretor teatral, ator, professor universitário aposentado, diretor do BDMG Cultural.


representante do sistema e alguém contrário ao sistema, é, de acordo com o 

dramaturgo, “examinar o cenário americano, atacar a substituição de valores 

verdadeiros da sociedade norte-americana por valores artificiais, condenar a 

complacência, a crueldade, a emasculação e a vacuidade, assumir uma posição 

contra a ficção que reveste tudo nesta sociedade”. Esta é, aliás, a tônica de 

todos os seus outros trabalhos posteriores. Embora eles possam, aparentemente, 

ser realistas, um certo surrealismo pervade sua dramaturgia. Vencedor de três 

prêmios Pulitzer, em 1966 com “A delicate balance”, em 1975 com 

“Seascape” e em 1994 com “Three Tall Women”, Albee assumiu. Desde 

sua primeira peça teatral, lugar de relevo no cenário literário dos Estados 

Unidos. 

Isolamento em “Zoo Story” transpira em cada linha do diálogo e é predicado 

dominante de seus personagens. Mas Peter é inconsciente de sua solidão e 

Jerry tem a lucidez necessária para lutar contra a sua. Na é suficiente afirmar 

que o mundo é um zoológico onde grades separam os homens: é preciso ir além 

e descobrir que homens como Peter estão separados também de sua natureza 

animal. É por esta razão que Peter “possui uma invejável inocência”. Nunca lhe 

ocorreu que seus gatos poderiam devorar seus periquitos... Ele não é apenas a 

versão moderada de “Everyman” em termos de classe média; é também o 

estereotipo burguês só identificado pela carteira de motorista, o homem 

estatístico, o “Life-and-Time-man”, a média aritmética do comportamento 

condicionado, com esposa, duas filhas, dois gatos, dois periquitos, duas 

televisões, o emprego certo, o gosto literário “considerado razoável”, o 

apartamento no lado “aconselhável” do parque. Enfim, Peter representa tudo 

que Albee parece odiar: a letargia e a “gentileza” da sociedade americana, onde 

a expressão de uma emoção é mais importante que a emoção em si, a forma 

prioritária sobre o conteúdo. E neste ponto o criticismo social de Albee parece 

derivar de seus ódios particulares: trata-se de uma revolta pessoal, mais que de 

uma consciência social, embora seja difícil separar as duas. No prefácio de 

“The american dream” ele afirma que é seu desejo “ofender, tanto quanto 

divertir”, acrescentando que “toda obra honesta é pessoal, um atestado individual 

de dor ou de prazer” e que espera que a sua transcenda estes limites e se 

misture com a angústia de todos nós. 

Bens materiais e idéias pré-fabricadas são as substâncias que Peter toma 

emprestadas à organização social americana para construir as grades atrás das 

quais se isola de seus semelhantes e se distancia de si próprio. No seu domínio 

particular a entrada é proibida: ele não permite nenhum diálogo que escape ao 

convencionalismo superficial do bate-papo mais trivial. Dispõe-se a escutar

Albee: História do Zoológico _________________________________________________________ Jota Dangelo 199 

Jerry porque não seria educado dar-lhe as costas e porque, para ser coerente 

com a máscara que usa, falta-lhe coragem para dizer, simplesmente, que não 

está interessado nos problemas particulares de quem quer que seja. Mas quando 

Jerry tenta forçar a entrada e estabelecer um contato real indo um pouco além 

de perguntas inconseqüentes, Peter desvia o assunto, eventualmente com 

brutalidade, temeroso de que seu interlocutor possa ter descoberto um ponto 

fraco na sua armadura. Incidentalmente, são estas reações ocasionais que 

garantem a Jerry que ele encontrou o homem e o caminho certos para consumar 

o seu plano: 

Jerry – E vocês não vão mais ter filhos? 

Peter – (um pouco distante). Não, não vamos mais (volta-se, preocupado) 

– Por que você perguntou isso? Como é que você soube disto? 

Jerry – A sua maneira de cruzar as pernas, talvez; alguma coisa na sua 

voz. Ou talvez eu esteja só adivinhando. É a sua mulher? 

Peter – (furioso) Não é da sua conta! 

O que mais surpreende e perturba Peter é que Jerry não se enquadra em 

nenhum dos esquemas que ele leu nos manuais de “Psicologia para todos” 

distribuídos pelo “Club Room” do qual ele faz parte. A lógica falha, a anedota 

não funciona, as premissas não levam inevitavelmente a uma conclusão única 

e, sobre tudo, Peter descobre que Jerry é o primeiro americano que ele conhece 

que não faz uso do eufemismo. 

Peter – Oh, você mora em Greenwhich Village 

Jerry – Não, não moro... 

Peter – (quase de mau humor) Oh, eu pensei que você morasse no 

Village. 

Jerry – O que você está tentando fazer? Dar sentido às coisas, ordenálas? 

Como processo de autodefesa Peter obriga-se a construir um universo 

que não proporciona grandes prazeres, mas também evita maiores sofrimentos: 

uma espécie de caricato estoicismo; mas enquanto o autêntico situa o homem 

acima do prazer e da dor, esta corrompida versão burguesa protege, anestesiando-o 

com a mediocridade do lugar comum. 

Por outro lado, Jerry é o animal consciente de sua natureza que luta 

contra a absurda separação. Em parte, sua solidão lhe é imposta, mas grande 

parcela nasce de sua determinação em descobrir a natureza essencial da 

condição humana, da sua obsessão pela verdade. Seu reflexo imediato é 

eliminar as relações obvias e estabelecer laços mais complexos e mais puros. 

Assim, Jerry possui coisas ou que são essenciais à sua manutenção física


(1 faca, 2 garfos, 2 colheres, 3 pratos, 1 xícara, 1 pires, 1 copo) ou que mantém 

desperta sua consciência de realidade: molduras sem retratos, que simbolizam a 

obviedade das relações familiares e sentimentaloides; um baralho de cartas 

pornográficas, que faz presente a diferença entre amor e desejo sexual; uma 

caixa sem fechadura (que lembra sua vontade de abrir-se para o mundo) com 

um conteúdo contraditório representado pela inutilidade das cartas convencionais 

e pela silenciosa, mas infinita pureza de pedras apanhadas na praia num 

tempo de pureza infinita como o da infância. É deste modo que Albee utiliza o 

simbolismo. É interessante notar que, tendo falhado suas relações familiares e 

suas experiências hetero e homossexuais, Jerry recusa-se a sentimentalizá-las e 

nem procura justificar-se pela cômoda invocação de uma infância infeliz. Ele se 

conhece demais e sabe que a solidão existe a despeito de tudo; que o contato 

pode ser raramente conseguido, é sempre doloroso e difícil, e não há nenhuma 

segurança quanto à sua durabilidade. Sobre estas dificuldades, sobre esta 

insegurança, é que ele disserta na sua História de Jerry e o cachorro. As peças 

de Albee têm sempre uma “história” narrada por um dos personagens. Em 

Who’s afraid of Virginia Wolff ela é a “novela” de George; em Bessie Smith são 

os longos monólogos de Jack; em American Dream é a simbólica e bizarra 

narrativa de Grandma. Em Zoo Story ela trata, em resumo, das tentativas de 

contato de Jerry com o cachorro que pertence à proprietária do apartamento 

onde ele vive. O cão, naturalmente é o mitológico Cerberus guardando as 

portas de um inferno mais moderno onde definham os recusados pela 

sociedade. Mas o simbolismo é mais complexo: Jerry só é atacado pelo cão 

quando entra, nunca quando sai. O cachorro tem o seu domínio, como Peter 

tem o seu universo particular de preconceitos e lugar-comum. Mais tarde, Peter 

faria do banco do parque parte do seu universo. Tanto ele como o cachorro 

estão dispostos a impedir qualquer invasão dos seus territórios. Na verdade, 

Jerry reconhece no cão as mesmas qualificações que ele observa nos animais de 

sua própria espécie: ódio, falsidade, exploração, desconfiança, traição. Para 

estabelecer um contato é necessário atingir o cerne animal onde as emoções não 

podem ser distinguidas com clareza, onde prazer e dor se misturam, onde 

bondade e crueldade deixam de ter limites precisos. Duas dúzias de “hamburgers” 

não compram a simpatia da fera: é preciso também envenená-los. 

E mesmo assim o entendimento, a comunicação, são momentâneos, nada 

pode assegurar sua permanência: “o que é ganho é perdido”. Após o envenenamento 

fracassado, as relações de Jerry com o cão atingem apenas um novo 

estágio, o mesmo estágio que George e Martha atingem no final de Who’s 

afraid: trata-se de um compromisso, o de não amar nem ferir, porque nenhum

Albee: História do Zoológico _________________________________________________________ Jota Dangelo 201 

dos dois tenta alcançar o outro. Mas também há, implicitamente, a afirmação 

tácita de que, pelo menos, é possível conviver a mesma solidão. 

Para transmitir esta experiência a Peter, Jerry usa os mesmos processos 

que utilizou com o cachorro. Percebendo que Peter não pode ser alcançado por 

palavras, que cada tentativa para invadir seu território apenas serve ao levantamento 

de novas barreiras, Jerry tenta atingi-lo abaixo do nível consciente. 

Cócega é uma experiência mista de prazer-dor: Jerry começa fazendo cócegas 

em Peter. Esta cena marca uma segunda fase em Zoo Story. Antes dela toda 

tentativa de contato é exclusivamente racional. O contato físico que ela implica 

demonstra a natureza animal das cenas subseqüentes: o caminho para a violência 

foi aberto. 

Por um momento Peter confunde os seus critérios e valores: sob o efeito 

das cócegas, gatos, periquitos, filhos e esposa se misturam porque representam 

apenas objetos que disfarçam o vazio e a alienação de sua existência. É apenas 

necessário continuar o jogo, despertar a potencialidade animal de Peter, em 

toda a sua força: Jerry “conquista” o banco; Peter revida a esta invasão de seu 

“território” com a mesma ferocidade do cão e termina como cúmplice no 

suicídio de Jerry. Tecnicamente, a “progressão” em Zoo Story deriva de uma 

contínua revelação do abismo que separa os dois personagens. O ato de 

violência fecha o abismo e estabelece um contato cuja implicação moral é 

obvia: um homem perde a vida, o outro começa a ver a sua, pois é lícito supor 

que Peter jamais voltará a existir no mesmo nível superficial em que sempre 

existiu. 

A responsabilidade que lhe cabe na morte de Jerry garante a durabilidade 

possível do contato efetuado. Jerry poderia ter fechado os olhos com o mesmo 

grito de Calígula, de Camus, “eu ainda estou vivo”. 

The Zoo Story tem um grave defeito, a meu ver. Seus cinco minutos 

finais são desnecessariamente, melodramáticos: as palavras finais de Jerry, 

além de injustificavelmente sentimentais, são obviamente explicáveis, quando 

na verdade, não há mais nada a explicar. Parece-me que Albee se sentiu na 

obrigação de fazer uma síntese ou fornecer uma pista definitiva ao espectador 

menos avisado. 

O grande mérito de Albee está na técnica que ele usa para fundir realismo 

e simbolismo, fazendo do segundo parte atuante da própria construção 

dramática e assim estendendo e aprofundando a idéia expressa pelo primeiro. O 

drama simbolista de O’Neill, por exemplo, cuja influência em toda a dramaturgia 

ianque posterior é inegável, chama a atenção para o símbolo como 

símbolo e não sobre a estrutura dramática como um todo, que merece a atenção


do crítico, do dramaturgo e de todo indivíduo preocupado com uma possível 

renovação do drama. 

The Zoo Story conta a história de um homem consciente de sua condição 

bivalente e, por esta razão mesma, absurda, cônscio de suas limitações e 

prisioneiro de si mesmo. Nestas circunstâncias, o indivíduo é forçado a provar 

suas relações com todas as coisas e todas as pessoas; provando-as ele se define, 

revela sua humanidade e transcende seus próprios limites, estabelecendo uma 

comunhão com a natureza: isto só é possível ao animal que carrega dentro de si 

uma centelha de divindade. Jerry descobre, afinal, que só é possível destruir as 

muralhas que o isolam dos seus semelhantes por um ato de amor, um sacrifício 

que necessariamente, implica uma violência e, obrigatoriamente, liberta-o ao 

mesmo tempo que o destrói. Em outras palavras, a alusão é bíblica, o novo 

Cristo volta ao Calvário, tradicionais símbolos cristãos são revividos. Não é 

surpreendente que no texto apareçam alocuções bíblicas como “Sob be it”, “it 

came to pass” e que um dos personagens se chame Peter, isto é, Pedro. 

Analogias indiscutíveis podem ser encontradas no texto. 

Em última análise, The Zoo Story é uma Moralidade moderna e a 

História de Jerry e o cachorro, uma parábola. A primeira peça de Albee é também 

uma obra definitiva na dramaturgia norte-americana.

Cinema _______________________________________________ 

GUIMARÃES ROSA E O CINEMA 

Paulo Augusto Gomes* 

É sabido que Guimarães Rosa gostava muito de cinema, era fascinado 

pelas imagens em movimento. Mas não apenas por elas: em sua narrativa 

inovadora, chegou mesmo a utilizar ferramentas cinematográficas na elaboração 

de seus textos. É o que se observa na novela “Cara de Bronze”, que integra 

o monumental Corpo de Baile em seu segundo volume (“No Urubuquaquá, no 

Pinhém”), em que parte do texto é escrita sob a forma de roteiro cinematográfico 

com o qual, vê-se, o escritor era intimamente familiarizado. 

Naturalmente um indivíduo vaidoso, ficava feliz a cada vez que uma 

obra sua era transposta para o mundo das imagens. Valho-me do testemunho de 

Geraldo Santos Pereira e da correspondência que ele me mostrou, na qual um 

entusiasmado Rosa aposta na adaptação cinematográfica que Geraldo e seu 

irmão gêmeo Renato fariam de Grande Sertão: Veredas. 

No entanto, o cinema quase sempre tratou mal a obra rosiana. Dos quase 

dez filmes feitos a partir dos textos do escritor, a grande maioria é de uma 

desoladora incompetência. Muitos fatores contribuíram para isso: em primeiro 

lugar, o desnível qualitativo entre Rosa e seu gênio, de um lado, e a pobreza 

intelectual de quase todos os diretores e roteiristas que se aventuraram pelos 

sertões do escritor. 

Para se chegar ao universo rosiano, é preciso navegar com muito cuidado 

pelas trilhas que ele abriu. Esta é a grande dificuldade. Inventor de uma 

linguagem própria, única, sua, Guimarães Rosa como que protege seu mundo 

de invasões estrangeiras. As palavras que emprega parecem, todas, ter raízes 

* Cineasta, membro do Centro de Pesquisadores do Cinema Brasileiro.


fincadas no sertão – e em boa parte acontece isso – mas são também produto do 

elevado conhecimento lingüístico que ele tinha, falando, escrevendo, dominando 

um sem-número de idiomas. Em rigor, ninguém fala daquela maneira em 

lugar nenhum do mundo, muito menos em qualquer parte dos Gerais. O que 

Rosa fez em seus livros equivale ao que Villa-Lobos criou com suas cirandas e 

choros: aproveitou temas folclóricos e canções populares e deu-lhes ar de 

erudição. A forma popular está lá – mas trabalhada, acrescida do talento do 

autor. 

Qualquer diretor de cinema que se disponha a adaptar um texto de Rosa 

terá, necessariamente, que começar por traí-lo; do contrário, será traído por ele. 

A forma de qualquer categoria de arte pertence apenas àquele tipo de arte. É 

tarefa das mais complexas transformar palavras em dança, escultura ou cinema; 

ainda mais se essas palavras são revolucionárias. Sobra, assim, ao cinema – 

como a qualquer outro tipo de arte narrativa – o chamado conteúdo, a história. 

As histórias de Guimarães Rosa são belíssimas, mas em muitas delas não 

acontece rigorosamente nada em termos de ação, centradas que são em um 

mundo interior, indene a manifestações físicas. Tome-se como exemplo a 

maravilhosa “Campo Geral”, em que o menino Miguilim passa a ver o mundo 

depois que começa a usar um par de óculos, ou então o conto “Um Moço Muito 

Branco”, no qual toda a trama gira em torno da possível presença de um 

alienígena em pleno sertão. Ainda assim, é possível transformar esses textos em 

imagens, como já demonstrou Carlos Alberto Prates Correia, ao fazer de 

“Sorôco, sua Mãe, sua Filha” o trecho final de seu “Cabaré Mineiro”. 

A melhor maneira de se manter fiel a Guimarães Rosa é tentar recriar seu 

mundo. Acreditava que o sertão está em toda parte e não hesitava em apontar 

sertanejos europeus e de outras latitudes. O grande sertão é isso: o mundo e 

suas diversidades. Embora fizesse uso de linguagem própria, não se descuidava, 

um momento que fosse, da continuidade narrativa. Ele mesmo dizia que 

tinha dentro de si milhares de estórias e que precisava viver o tempo suficiente 

para escrevê-las. A narrativa rosiana nunca é solta, fragmentada, embora 

sempre composta por episódios com vida independente, como se observa no 

Grande Sertão: Veredas que, a grosso modo, pode ser transformado em um 

novelo de novelas, mas que adquire sua verdadeira dimensão quando essas 

mesmas novelas são interligadas umas às outras e amarradas em determinada 

ordem, a que o autor concebeu. 

A verdadeira ordem dos escritos de Rosa é ditada pela própria vida. 

Assim, não faz sentido imaginar que a arte revolucionária do escritor encontre 

melhor forma em uma adaptação livre. O encadeamento é parte integrante,

Guimarães Rosa e o cinema ___________________________________________________ Paulo Augusto Gomes 205 

fundamental, do texto rosiano. Sob este aspecto, o cinema narrativo é um 

veículo apropriado para as estórias do escritor. Não é por outro motivo, aliás, 

que mais de um cineasta já tentou reunir muitos contos independentes em um 

único filme, a exemplo de Nélson Pereira dos Santos em A Terceira Margem 

do Rio e Pedro Bial em Outras Estórias. 

Não se pode dizer que os resultados finais tenham sido satisfatórios: 

encadear não é apenas juntar estórias, mas dar-lhes organicidade. Mais uma 

vez, o exemplo é Grande Sertão: Veredas, exato e preciso em seu desenrolar. 

Quanto ao autor cinematográfico, deve ter ele certa audácia para inverter 

e mesmo subverter a narrativa rosiana. Mas é preciso cautela: quando os irmãos 

Santos Pereira decidem revelar a condição feminina de Diadorim no meio do 

filme, cometem um equívoco terrível e banalizam uma situação que, no romance, 

é momento crucial: é o momento em que Riobaldo tem a revelação do 

mistério e a explicação do tormento que vivia, quando vê o corpo de sua amada 

estirado sobre a mesa, próximo ao final do livro. 

Muitas das adaptações ao cinema de obras de Guimarães Rosa nem 

sequer merecem referência. Mas algumas são dignas de menção, a começar 

pela primeira delas, A Hora e Vez de Augusto Matraga de Roberto Santos, 

realizada em 1965, que contou em sua equipe técnica com alguns cineastas 

mineiros, então em início de carreira. Santos vinha de uma bem sucedida 

experiência na linha do neo-realismo com O Grande Momento, filmado em São 

Paulo, sua terra natal, com Gianfrancesco Guarnieri. Para seu segundo filme, 

escolheu o último dos contos de Sagarana, sobre o senhor de terras e homens 

que, após espancado e humilhado por seus adversários, reconstrói sua vida em 

outro patamar até reconquistar, na morte, sua condição de homem. 

Sagarana, como primeira obra, ainda não traz em si toda a complexidade 

que se observaria posteriormente em textos como Grande Sertão: Veredas ou 

Meu Tio o Iauaretê. Isso, evidentemente, facilitou a adaptação, permitindo que 

Roberto Santos lhe acrescentasse uma série de detalhes que se somaram 

perfeitamente ao universo rosiano. Como exemplo, está a excepcional trilha 

sonora de Geraldo Vandré, composta por canções que, embora com apelo 

popular, não são exatamente folclóricas. Nunca mais o compositor sequer 

chegou perto do resultado obtido em função do filme, com músicas como 

Cantiga Brava e Réquiem para Matraga. Cabe também lembrar um elenco 

homogêneo, com resultados de onde talvez não fosse lícito esperar muita coisa. 

Leonardo Villar, ator vindo do teatro paulista, compõe um Augusto Matraga 

irretocável, talvez superado apenas pelo nordestino Jofre Soares, perfeito como 

“seu” Joãozinho Bem-Bem. O roteiro de Santos é sóbrio e segue a narrativa de


Rosa, embora haja momentos em que não consegue – nem pode – igualar a 

contenção do escritor, a exemplo do antológico final “Depois, morreu”. 

Cabaré Mineiro não é baseado em Guimarães Rosa. Sua narrativa, 

porém, aproxima-se da maneira rosiana de ver o mundo, através de episódios 

aparentemente soltos que compõem um painel de riqueza impressionante. 

Nesse mosaico, a pedra final é exatamente “Sorôco, sua Mãe, sua Filha”, que 

Carlos Alberto Prates Correia foi buscar nas Primeiras Estórias. O personagem 

principal de Cabaré, Paixão, o aventureiro e jogador vivido por Nélson Dantas, 

assiste ao momento em que o desolado Soroco coloca sua mãe e sua filha no 

trem-prisão que vai levá-las ao hospício de Barbacena, ao som de uma 

marujada montesclarense, para lá terminarem seus dias internadas. Carlos 

Alberto integra seu mundo ao de Guimarães Rosa (afinal, Montes Claros é um 

dos marcos do sertão), presta-lhe respeitosa e belíssima homenagem e consegue 

momentos do melhor cinema. O resultado ficou tão bom que ele mesmo não 

logrou repetir a façanha em Noites do Sertão, transposição para o cinema de 

“Buriti”, uma das novelas do Corpo de Baile. O que, em Rosa, é somente 

sugestão – a relação lésbica entre Lalinha e Maria da Glória – ganha tonalidades 

mais claras no filme e perde força. A isso, soma-se um equívoco lamentável 

na escolha de vários nomes do elenco, no qual atores de televisão não 

conseguem sequer entender as motivações e a maneira de ser de pessoas tão 

afastadas da cidade grande. 

No entanto, filmes que em nenhum momento se baseiam em textos de 

Guimarães Rosa estão entre os mais rosianos já produzidos pelo cinema. Isso é 

fácil de explicar. Poucos escritores exerce(ra)m influência tão forte sobre 

criadores de imagens como Guimarães Rosa – ele, certamente o maior de todos 

esses criadores. A beleza e a poesia de suas narrativas sempre fascinaram 

autores de gerações diversas e, mesmo que alguns, seja por que motivo for, não 

tenham podido utilizar seus contos ou novelas, certamente viram-se impregnados 

pelo sertão e os seres que nele habitam. Ao filmar essas histórias 

originais, a sombra poderosa de Rosa se mostra onipresente. 

É o caso de O Homem do Corpo Fechado, primeiro longa-metragem 

dirigido por Schubert Magalhães em 1972. Toda a ação se passa nos lugares 

que o escritor conheceu e descreveu muito bem, mas argumento, roteiro e 

diálogos são de única responsabilidade de Schubert. Como nas narrativas 

roseanas, a ação pode ser resumida em poucas palavras. Se, por exemplo, “A 

Estória de Lélio e Lina” pode ser descrita como um caso de amor entre um 

vaqueiro e uma velha, se o conto “Famigerado” fala da visita de um temível 

fora-da-lei a um letrado para saber o significado da palavra-título, “O Homem

Guimarães Rosa e o cinema ___________________________________________________ Paulo Augusto Gomes 207 

do Corpo Fechado” narra a trajetória do vaqueiro João de Deus, empregado do 

coronel Trajano dos Reis, que mantém sob sua guarda, quase presa, a moça 

Dinorá. João e ela decidem fugir e são perseguidos por capangas do coronel. 

Ele consegue se livrar de todos, inclusive do ex-patrão e, ao final, vai embora 

com sua amada sertão afora. Não é muito, mas Schubert, como Rosa, sabia que 

o segredo não estava na seqüência de ações dos personagens e sim na forma 

com que emoções e sentimentos eram exprimidos. 

O sertão, onipresente, mostra toda a sua grandeza na maneira como 

Schubert o filma, integrando seus personagens na beleza do lugar. Escolhe 

minuciosamente cada plano em função do que a paisagem exprime e opta quase 

sempre por planos de conjunto, ou seja, aqueles em que as figuras humanas são 

pouco mais que um detalhe no todo. Raros são os planos aproximados ou 

closes, como se diz na linguagem cinematográfica. Também extremamente 

funcional é a música de Tavinho Moura, na qual a viola caipira tem importante 

presença. 

De início, o filme de Schubert parece se filiar diretamente a Rosa. Afinal, 

um dos contos do escritor em Sagarana tem exatamente o nome de Corpo 

Fechado. Esse, aliás, era o nome original do filme, modificado em favor de 

uma possível melhor bilheteria, algo que acabou não acontecendo. O cineasta 

parte do mesmo motivo dramático e ainda coloca como epígrafe uma citação de 

Rosa mas, a partir daí, o relacionamento se dá pela apropriação do sertão 

rosiano por Schubert. Seu filme é direto, sem rodeios, na linha em que também 

trabalhou o escritor. Acontece que, no caso, além do escritor, outra influência 

forte também se faz presente: a do western americano, que Schubert também 

admirava muito. É dessa mistura bem trabalhada que surge a beleza de O 

Homem do Corpo Fechado. 

Não se trata de exemplo isolado. Outros poderiam ser lembrados na 

filmografia brasileira, com resultados igualmente felizes. Assim como, 

tomando como base textos de Rosa, muitos cineastas perderam-se do seu 

universo, é igualmente possível a outros, mais talentosos, encontrar uma 

aproximação com o escritor por meio da captação sensível do seu universo. São 

esses os filmes que interessam, no caso. Não é difícil imaginar que João 

Guimarães Rosa teria se orgulhado das sementes que plantou na cultura 

brasileira.


Música _____________________________________________ 

MÁRIO DE ANDRADE 

E JACQUES MARITAIN 

Paulo Sérgio Malheiros dos Santos* 

Este artigo apresenta alguns paralelos entre o tomismo de Jacques 

Maritain e o pensamento estético de Mário de Andrade, um dos principais 

críticos musicais brasileiros da primeira metade do século XX. Uma síntese, 

ainda que superficial, do pensamento de Maritain torna-se um poderoso 

auxiliar, quase indispensável, para uma melhor compreensão do pensamento 

andradiano. Em 1920, quando Jacques Maritain publicou seu livro Art et 

scolastique, as vicissitudes do período entre as duas grandes guerras provocavam 

uma mudança nos rumos das vanguardas do começo dos anos de 

1900. Há nelas, agora, uma tendência geral à institucionalização, à consolidação 

dos processos construtivos, suplantando a tendência iconoclasta e 

destrutiva dos primeiros momentos. A fase neo-clássica adotada por músicos 

como Stravinsky, Villa-Lobos e outros grandes compositores torna-se um 

exemplo, entre muitos possíveis, do retorno à ordem percebido na obra 

de artistas cuja fama inicial associara-se a escândalos pour épater la 

bourgeoisie. 

Umberto Eco, em A definição da arte (1960), observa a importância de 

Art et Scolastique (1920), do filósofo francês Jacques Maritain, no contexto da 

década: 

* Professor de História da Música na UEMG, pianista e doutor em Literaturas de Língua Portuguesa pela 

PUC-MG.


Pensemos no clima do momento: os movimentos de vanguarda 

sucedem-se em turbilhão desde há quarenta anos. (...) Art et 

scolastique é o livro de um homem moderno, (...) de um medieval 

que crê em Cocteau, se entusiasma com Satie, Milhaud, Poulenc, 

com a pintura de Severine e com o medievalismo tão imbuído de 

modernidade pictórica de Rouault.(...) 

Não se põe o problema do que está vivo no pensamento medieval: 

evidentemente, tudo está vivo, porque, em pleno século vinte, ele 

pensa como um medieval. (...) a Idade Média não é uma ilha 

histórica, mas uma dimensão do espírito. (...) A cultura contemporânea 

descobriu assim, graças a ele, a existência de uma estética 

medieval (...) um instrumento que, ao que parecia, podia atuar no 

mais vivo das polêmicas artísticas da época. (ECO, 1972: 101) 

Segundo Eco, o “primitivismo” de Maritain exercia função libertadora 

em relação a tantas hipóteses românticas e decadentes que pesavam sobre uma 

reflexão estética ditada, sobretudo, pela sensibilidade. A cultura moderna 

tomou como novo o que Maritain tomara de empréstimo à tradição escolástica 

medieval. 

Como o filósofo francês, Mário de Andrade adota uma avaliação histórica 

para a arte ocidental, a partir da qual o advento do Cristianismo, marco 

decisivo, separa o Oriente e o Ocidente. Interessa-se, sobretudo, pelo nascimento 

de um novo conceito de Artista – agora valorizado, no mundo 

ocidental, em sua individualidade – e pela simultânea procura da Beleza por si 

mesma, desvinculada dos outros objetivos utilitários que a acompanhavam na 

Antigüidade. Em um artigo, de 1926, sobre o canto gregoriano, incluído 

depois no livro Música, doce música (1934), Mário apresenta o conceito de 

consciência individual característico do mundo ocidental como obra do 

cristianismo: 

Quem trouxe a idéia prática do homem-só, destruindo a base em 

que se organizara as civilizações da Antigüidade, foi Jesus, 

passeando a sua imensa divindade solitária sobre a terra. E com 

isso um ideal novo de civilização ia nascer, provindo não mais do 

conceito de Sociedade, porém do de Humanidade. Porque só 

mesmo a realidade do indivíduo, que o exame de consciência 

cristão evidenciava, traz a idéia de Humanidade; ao passo que a

Mário de Andrade e Jacques Maritain ________________________________ Paulo Sérgio Malheiros dos Santos 211 

eficiência do homem coletivo de antes despertava só a de 

Sociedade, o que não é a mesma coisa. Os homens antigos possuíram 

noção nítida e agente de socialização, porém tiveram idéias 

imperfeitas, quase sempre vagas e divagantes, sobre o que seja 

humanização e igualdade humana. (ANDRADE, Música, doce 

música: 25) 

Mário ratificará essa mesma idéia, quase com as mesmas palavras, em 

sua Pequena história da música (1928). Os objetivos didáticos do livro, 

visando de imediato os alunos do Conservatório, reforçam a importância 

conferida pelo autor a esse momento histórico divisor de dois mundos. A 

associação do individualismo ocidental ao advento do cristianismo tem 

importância decisiva para o desenvolvimento de suas teorias estéticas e, como 

foi dito anteriormente, torna-se um consenso entre os dois autores aqui 

focalizados. 

Jacques Maritain apresenta um painel da relação do Homem com a 

Beleza, seguindo uma cronologia histórica – o mesmo procedimento expositivo 

adotado por Mário de Andrade para sua aula inaugural dos cursos da 

Universidade do Distrito Federal, depois publicada com o título O artista e o 

artesão. 

Como ponto de partida da viagem pelas formas artísticas no decorrer dos 

séculos, o filósofo francês diferencia a Arte e a Poesia. A Arte define-se por 

uma atividade criadora, produtora ou fabricadora, própria do espírito humano. 

A Poesia (e não se trata aqui apenas da arte de fazer versos) define-se por um 

processo – a intercomunicação entre o ser interior das Coisas e o ser interior do 

Eu Humano. Embora diferenciadas, Arte e Poesia mantêm-se indissoluvelmente 

relacionadas. Pelas manifestações artísticas podemos perceber a 

Poesia – a união das Coisas com o Homem, o mútuo entrelaçamento entre a 

Natureza e o Homem, o encontro entre o Mundo e o Eu. Na História, em diversos 

momentos e civilizações, devemos buscar as múltiplas formas do esforço 

criador humano. Nessa mirada secular, um primeiro contraste logo se constata: 

a diferença entre o Oriente e o Ocidente quanto à percepção do Mundo – da 

natureza, das Coisas – e o Eu do artista. De modo geral, a arte do Oriente opõe-se 

diretamente ao individualismo ocidental. Há, na raiz dessa diferença, um 

aspecto religioso. Sem a noção de individualidade instaurada pelo cristianismo, 

não interessa à arte oriental a subjetividade do artista criador. Como as religiões 

às quais se ligou, essa arte serve à comunidade, transformando as Coisas em 

símbolos sagrados, aumentando-lhes a eficácia ritual. Na arte do Oriente


Antigo, o indivíduo não tem vida própria, pois a obra só existe enquanto 

encontro de dois espíritos, o do artista e o do contemplador. O artista oriental 

vê as Coisas de maneira a torná-las comunicáveis aos outros, segundo um 

padrão comum, esquecendo-se de si. Maritain continua seu raciocínio, 

observando que a arte oriental, embora voltada e dominada pelas Coisas, 

abomina o realismo, pois, como toda a arte verdadeira, transforma seu objeto 

em símbolo. Cabe ainda notar que, para exemplificar o Oriente, Jacques 

Maritain estuda as artes hindu e chinesa, enquanto Mário de Andrade, em O 

artista e o artesão, elege, para a mesma finalidade, a arte do Egito. 

O poeta paulista observa que a arte egípcia, cujo aspecto de impessoalidade 

coletiva é notável, caracteriza-se por um princípio utilitário. Mais que a 

beleza interessa-lhe a durabilidade. O objetivo de perdurar em imagens uma 

vida eterna suplantava o desejo pessoal do artista de busca da beleza por si 

mesma. E os egípcios, atentos a seu ofício, trataram de garantir a imortalidade 

dos mortos mais que a própria imortalidade pela fama ou pela glória (cf. 

ANDRADE, op. cit.:16). Em nenhuma civilização percebe-se uma fidelidade 

tão duradoura às formas estabelecidas, compromisso com uma expressão 

artística considerada perfeita e correspondente aos seus propósitos notadamente 

religiosos. Um dos aspectos da religião egípcia distinguia, entre os elementos 

componentes do ser humano, o “ka”, réplica imaterial do corpo. O “ka” poderia 

sobreviver numa réplica do corpo, esculpida em material duradouro, um retrato 

ou uma efígie. O desejo de sobrevivência, tão ardente nos egípcios, dominalhes 

a arte sacra e a imortalidade determina a escolha dos materiais e as 

proporções da obra: a forma geométrica da pirâmide é das mais estáveis, resiste 

ao vento e à areia; e a pedra, como material ideal pela durabilidade, impõe-se. 

Certas convenções da escultura e da arquitetura nasceram do respeito às suas 

exigências específicas, resultando em uma nobre, austera e idealizada estilização 

das formas. A arte do Antigo Egito impressiona pela regularidade, a 

mesma das enchentes do rio Nilo e da monotonia do deserto, impessoal e 

permanente. 

Em outras manifestações artísticas, também comandadas pelo princípio 

utilitário, sobretudo religioso, impera o anonimato. Na música, poderíamos 

lembrar o canto gregoriano, com sua função litúrgica, submisso ao cerimonial e 

à inteligibilidade do texto latino. O exemplo torna-se particularmente interessante 

pela sua posição histórica, herdeira das teorias gregas e da salmodia 

hebraica, e primeira manifestação da música ocidental. Em Música, doce 

música, Mário de Andrade observa que, como a arte popular, o gregoriano é 

por essência anônimo:


O que faz a intensidade concentrada da arte popular é a maneira 

com que as fórmulas melódicas e rítmicas se vão generalizando, 

perdendo tudo que é individual, ao mesmo tempo que concentram 

em sínteses inconscientes as qualidades, os caracteres duma raça 

ou dum povo. A gente bem sabe que uma melodia popular foi 

criada por um indivíduo. Porém esse indivíduo, capaz de criar 

uma fórmula sonora que iria ser de todos, já tinha de ser tão 

pobre de sua individualidade, que se pudesse tornar assim, menos 

que um homem, um humano. E inda não basta. Rarissimamente 

um canto deveras popular, é obra dum homem apenas. O canto 

que vai se tornar popular, nesse sentido legítimo de pertencer a 

todos, de ser obra anônima e realmente representativa da alma 

coletiva e despercebida, se de primeiro foi criado por um 

indivíduo (...) vai se transformando um pouco ou muito, num som, 

numa disposição rítmica, gradativamente, e não se fixa quase 

nunca, porque também a alma do povo não se fixa. Porém, dentro 

dessa mobilidade exterior, o canto popular conserva uma 

estabilidade essencial, em que as características mais legítimas e 

perenes de tal povo se vão guardar. Dentro da mobilidade exterior 

dele, o canto popular é imóvel. Assim o cantochão. Tem essa 

mobilidade virtual da música popular. Descobriu e realizou 

aquelas formas sintéticas perfeitas, em que guardou as essências 

mais puras da religião católica. (ANDRADE, Música, doce 

música: 33). 

Seguindo seu raciocínio, Mário aponta algumas características técnicas 

comuns ao gregoriano e à música popular – fórmulas melódicas curtas, pouco 

numerosas e repetitivas se combinando em organizações novas. No caso do 

cantochão, o anonimato era conseqüência, sobretudo, de sua função litúrgica, 

uma arte que não pretendia comover nem impressionar, encantar ou distrair. 

Sua função era integrar o crente ao ofício religioso e se a música não importava 

por si mesma, menos ainda importava algum improvável autor. 

Para Jacques Maritain, na arte oriental, existe uma supremacia das Coisas 

sobre o Eu Humano. Mas, apesar dessa supremacia, mesmo nessa arte 

profundamente funcional e comunitária, a variedade entre as culturas atesta, 

com suas diferenças, a presença humana da mão do artista. Trata-se, porém, de 

um artista genérico, não identificável enquanto indivíduo, apenas um elemento 

caracterizador e diferenciador de culturas.


Em contraste com o Eu Coletivo oriental, o Ocidente revelará o mistério 

interior da personalidade individual. Conforme as citações anteriores – a de 

Mário de Andrade e a de Jacques Maritain – o dogma cristão de um Deus que 

se fez homem e a idéia da salvação como conquista única e pessoal foram 

decisivos para essa mudança de perspectiva na visão do lugar ocupado pela 

pessoa humana no mundo. O processo foi lento, diversificado e Maritain 

divide-o em quatro fases, indo dos primórdios do cristianismo aos tempos 

atuais. 

Na primeira fase da arte ocidental analisada por Maritain, correspondente 

a um período que culmina na arte bizantina e se estende até à arte medieval, a 

pessoa humana aparece ainda como um objeto no mundo das Coisas. Mas 

torna-se transcendente a esse mundo – um objeto glorificado, em mosaicos 

grandiosos, na figura de Cristos de uma realeza impressionante. A pessoa 

humana apresenta-se transfigurada por uma simbologia dogmática, intelectualizada 

e concretizada em imagens sagradas. A divindade do Cristo domina sua 

figura humana e a visão do homem retratado pelos artistas espelha-se nesse 

ideal de glorificação. A pessoa humana torna-se “assunto”, mas nela percebe-se 

o desapego do corpo e da vida terrestre em proveito da vida da alma criada para 

a eternidade; e seu retrato exprime-se em figuras planas, sem relevo, em 

desenho esquemático. As roupagens e o fundo do quadro se prodigalizam em 

arabescos e linhas decorativas caprichosas, repletos de motivos sagrados como 

as folhas da parreira e os peixes – criptograma de Cristo, já que as primeiras 

letras da expressão grega “Jesus Cristo, filho de Deus Salvador”, formavam a 

palavra ichthýs. Os mosaicos de pedra ou de vidro colorido criam uma decoração 

policrômica exuberante que, nas igrejas, quase sempre converge para o 

altar, para onde conduz a atenção dos fiéis. As figuras humanas, reduzidas a 

formas decorativas, ignoram a realidade física e tornam-se pura abstração. 

Na segunda fase, época da arte gótica e de São Francisco de Assis, o 

aspecto humano vai marcar a face do Cristo anteriormente divinizado e 

glorioso. Nessa arte, ainda profundamente religiosa, valoriza-se o sofrimento 

do Redentor, sua dor física, sua dolorosa condição de homem. As catedrais 

enfeitam-se com a vida humana retratada nos seus afazeres diários, seus artífices, 

seus mercados, com todas suas atividades sacralizadas. A natureza 

comparece com seus frutos, flores e animais. A arte gótica nasceu com as 

cidades em cujo centro, a Catedral, realiza-se a maior parte das atividades 

humanas. A construção do templo unia o sentimento religioso ao orgulho cívico 

e as cidades disputavam, em rivalidade acirrada, a altura de suas abóbadas, com 

a participação ativa de seus habitantes. O gótico apresenta-nos, assim, um


mundo imensamente secular, humanizado; mas, ao mesmo tempo, nele tudo 

ainda é sagrado, redimido pelo sangue do Redentor e nenhum outro estilo 

arquitetônico exprime tamanha exaltação mística. A cidade vive em função de 

sua catedral que faz a ponte do humano ao divino e está para seu mundo como 

o teatro estava para a ética dos gregos. Aos poucos, essa sagração do Universo, 

congregada pela cristandade medieval, vai se dissolver; e desamparado de sua 

religiosidade, o homem “existencialista” do fim do século XV começa a 

“procurar em terra hostil um lugar para sua autonomia recém descoberta”. 

(MARITAIN, 1999: 34). 

A terra hostil se revelará, depois, fértil. E uma terceira fase inicia-se com 

o Renascimento. São várias as conquistas a justificar tal nome – os progressos 

científicos, o conhecimento astronômico e da própria Terra, revelada pelas 

grandes navegações, o estudo da anatomia, a perspectiva na pintura. Um 

sentimento de poder e de ambição concorre para a explosão do individualismo. 

Sob esse aspecto, inicia-se a Modernidade. O homem percebe-se como criador. 

As Coisas, a natureza, quando o homem as retrata, servem-lhe apenas de 

pretexto para a criação de um universo imaginário e pessoal. Mais que o objeto 

representado, valoriza-se subjetivamente o modo segundo o qual o artista 

realiza o retrato. E este traz, necessariamente, a marca individual de seu autor 

(cf. MARITAIN, op. cit.: 36). 

Aparece o desejo da fama; o artista deseja ser conhecido e admirado em 

vida e entre os vivos. Dois gêneros artísticos, de pouca conta até então, tornamse 

comuns, testemunhando o apreço à vida temporal: o retrato pessoal, quase 

inexistente na Idade Média, aparece, então, com a exigência de fidelidade ao 

modelo; e as biografias, inclusive as de artistas – como o livro de Vasari sobre 

arquitetos, pintores e escultores italianos – substituem as edificantes Vidas dos 

Santos. Em muitas pinturas religiosas, o retrato do pintor ou do seu patrono 

convive com as figuras sagradas. O corpo humano, vestido no período anterior, 

desnuda-se pelo exemplo da Antigüidade e é estudado cientificamente, bastando-nos 

lembrar as dissecações encomendadas por Leonardo da Vinci. Ou 

seja, o corpo humano deixa de representar uma dimensão do divino e passa a 

ser observado, não só no seu exterior, mas também interiormente, com interesse 

anatômico. 

Nos séculos seguintes, contrastando com esse período de descobertas e 

criatividade, há uma forte tendência à normatização, à ditadura de modelos 

impostos e padronizados. Mas nem a tendência clássica para o academismo, 

para o naturalismo mimético e o gosto pela perfeição dos meios, característicos 

dos dois séculos posteriores, foram insuficientes para destruir a afirmação da


personalidade do artista, pelo menos nas grandes obras dos grandes autores. E 

como reação a esse academismo institucionalizado, preparada pelo romantismo 

do século XIX, inicia-se a grande época da pintura moderna, elevando ao 

máximo a consciência individual do artista, abrindo a quarta fase dessa evolução 

histórica analisada por Jacques Maritain: “O sentido interior das Coisas é 

enigmaticamente apreendido através do Eu do artista, e ambos se manifestam 

juntos na obra. É o momento em que a poesia toma consciência de si mesma.” 

(MARITAIN, op. cit.: 39). 

Da Antigüidade Oriental até a metade do século XX, em linhas gerais e 

esquemáticas, essas são as grandes fases históricas contempladas por Jacques 

Maritain. Fases, aliás, bastante identificáveis em vários compêndios de História 

da Arte. O que torna interessante seu pensamento é a atenção dada à posição do 

Homem nessa cronologia, passando de assunto retratável sob enfoques diversos, 

até à consciência de uma individualidade criadora. 

Em Mário de Andrade, uma divisão histórica semelhante incidirá, principalmente, 

sobre os aspectos coletivos ou individualistas da criação artística. O 

ponto nevrálgico dessa caminhada cronológica, pelo menos no que diz respeito 

à História da Música (o terreno mais seguro das reflexões estéticas andradianas), 

será o Romantismo, quando a figura do artista sobrepõe-se à própria 

obra de arte. 

Jacques Maritain observa que os doutores medievais valorizavam 

igualmente o artista e o artesão, pois o trabalho de ambos tinha, para eles, uma 

mesma dignidade, advinda não da força dos músculos e da destreza dos dedos, 

ou do fato de ambos realizarem um trabalho manual, mas da certeza de que a 

origem comum de suas atividades estava no intelecto. Mais que um simples 

adestramento mecânico, considerava-se a arte que praticavam uma atividade 

intelectual. Evidentemente, existem diferenças entre o artesão, o artista, as 

“artes úteis” e “as belas artes”. Para estabelecê-las, Jacques Maritain propõenos 

um exemplo bastante simples, imaginando a construção da primeira jangada 

inventada pelo homem, quando nem a palavra ou a idéia de jangada 

existiam ainda. Nos posteriores aperfeiçoamentos dessa primeira jangada, o 

homem acumulou as regras anteriormente descobertas enquanto descobria 

outras novas. 

Com esse exemplo, Maritain evidencia algumas verdades simples, mas 

importantes. A primeira verdade estabelece que as regras não são normas préelaboradas; 

ao contrário, surgem durante o próprio processo de criação e a 

teoria apóia-se na experimentação, tanto para o artista quanto para o artesão. 

Com o tempo, essas regras tendem a se transformarem em normas, “tornam-se,


então, ao mesmo tempo que ajuda, obstáculo à vida da arte.” (MARITAIN, 

2001: 18). Outra conclusão, também tirada da história do aperfeiçoamento das 

jangadas, diz respeito ao trabalho do artesão. Por mais que suas descobertas 

técnicas tornem-se engenhosas e aperfeiçoadas, a sua regra maior permanecerá 

sempre a primeira, segundo a qual seu trabalho deverá satisfazer o princípio da 

necessidade que o originou. Todas as outras regras, por mais sofisticadas e 

refinadas, tornam-se secundárias. Ainda quando há uma inegável preocupação 

com a beleza, essa aparece de maneira indireta, acidental, exigência da criatividade 

do espírito humano sobre a produção de um objeto utilitário. Pela mesma 

submissão à regra primeira, a beleza das linhas de um automóvel, exemplo das 

modernas artes mecânicas, curva-se às exigências primordiais do bom funcionamento 

da sua máquina, assim como um lindo pote de argila decorado deve 

armazenar e conservar a água potável. 

Nas belas-artes, diferentemente, o princípio primordial, a regra inicial 

que impulsiona o artista, não pertence a um mundo exterior ao intelecto – é a 

própria libertação da criatividade do espírito na busca da beleza. O intelecto 

esforça-se por produzir uma obra ao mesmo tempo material e espiritual, criada 

à imagem e semelhança do homem, e na qual permaneça um pouco da alma de 

seu criador. A atividade artística, nas belas-artes, encontra-se em estado puro, livre 

de elementos acessórios, para além do domínio do útil. Sua finalidade primeira 

identifica-se com a própria natureza do espírito, procede do domínio do intelecto 

e não de uma necessidade do mundo utilitário. “A intelectualidade da arte 

encontra-se, portanto, nas belas artes (apesar de mais ligada aos poderes sensíveis 

e emocionais), em grau mais elevado que na arte do artesão” (MARITAIN, 

op. cit.: 20). Daí, a noção de regra, que nas artes úteis torna-se facilmente uma 

aquisição normativa estável e, nas artes do belo, transforma-se consideravelmente, 

exigindo permanente renovação, acima de qualquer cânone. Pois a 

beleza nunca se esgota com os meios de atingi-la, seja pela adaptação das 

regras já consagradas ou pela criação de novas e surpreendentes possibilidades. 

Sob esse aspecto, cada obra de arte torna-se um caso único, sem precedentes. 

Se falta ao artista a “intuição criadora”, a obra, mesmo tecnicamente perfeita, 

não significará nada; ao contrário, muitas realizações defeituosas trazem a marca do 

seu criador e impõem-se pelo o que têm a dizer (cf. MARITAIN, op. cit.: 22). 

As relações da teoria, domínio das regras, com a criatividade artística, 

domínio da intuição pessoal, sempre ocuparam o pensamento de Mário de 

Andrade. Em 1926, um artigo do escritor sobre o canto gregoriano desenvolve 

o tema, no sub-título O criador tem normas e o repetidor teorias, do qual 

transcrevemos alguns trechos, importantes para a continuidade desse estudo:


A eterna luta da Arte não é propriamente contra a Teoria, porém, 

apesar da teoria... Os criadores geniais estabelecem um ou outro 

princípio teórico, mas, esses princípios não têm pra eles função 

básica de teoria. Exercem antes uma função normalizadora, 

estabilizadora de personalidade, ou de tendências mais ou menos 

coletivas. Isso quer dizer que, pros artistas grandes, a teoria existe 

em função da Arte, e não tem nem cheiro leve de lei. É norma. Só 

nos períodos de estratificação duma modalidade artística, é que 

verdadeiramente a Teoria se organiza, tirando das criações do 

passado, regras que se fingem de leis. Mas então essas leis não 

servem mais, geralmente, porque provindas duma arte caduca, 

arte que também não serve mais. (...) Ao lado dessas leis, surgem 

tendências novas com formas novas, tímidas no começo, confusas, 

abandonadas às vezes, retomada as vezes, manifestações ainda 

precárias da inteligência organizadora, que tanto custa a se a 

fazer com as mudanças pererecas da sensibilidade da vida social. 

E essas tendências novas, essas normas novas, são abafadas, 

martirizadas, pela inércia natural dos teoristas e artistinhos 

repetidores, que só podem encontrar no caminho freqüentado do 

passado aquela pasmaceira de vitalidade a que se afazem tão bem 

os comedores de cadáveres e os que têm braços caídos. (ANDRA- 

DE, Música, doce música: 30). 

Na seqüência do artigo, Mário reconhece a importância de teóricos 

geniais, como Guido d’Arezzo, cuja obra ilumina o passado com compreensão 

crítica e facilita o futuro, reconhecendo-lhes as teorizações como um grande 

trabalho criativo de síntese. Comparando-se a citação acima com as 

considerações anteriores de Jacques Maritain, percebemos nos dois autores a 

primazia da criatividade sobre a teorização, a última só se justificando 

posteriormente, quando alicerçada nas ousadas experiências de criadores 

geniais de uma época anterior. Nota-se também, no texto de Mário de Andrade, 

uma característica comum a vários de seus escritos – a tendência de desviar-se 

do assunto para se concentrar em exemplos pessoais. Assim, mais que de teoria 

ou arte, o escritor fala de teóricos e artistas. Do filósofo francês, interessa-lhe, 

sobretudo, a vinculação escolástica da Arte ao Fazer e a idéia de que o bem da 

obra de arte importa mais que o bem do artista. 

Mário não segue até o final o pensamento de Maritain expresso em Art et 

scolastique. Apropria-se do que lhe parece funcional para seus propósitos,


acrescentando-o a um imenso repertório teórico, procedimento semelhante aos 

vários losangos literários que costura em sua vestimenta arlequinal de poeta. 

Bibliografia 

ANDRADE, Mário de. Introdução à estética musical. São Paulo: Hucitec, 

1995. 

____ Música, doce música. 2 ed.. São Paulo: Martins, 1963. 

____ O baile das quatro artes. 2 ed. São Paulo: Martins, 1963. 

____ Pequena história da música. 7 ed.. Belo Horizonte: Itatiaia, 1980. 

ECO, Umberto. A definição da arte. Lisboa: Edições 70, 1972. 

MARITAIN, Jacques. A poesia, o homem e as coisas. Trad. Moacyr e Léa 

Laterza. Belo Horizonte: PUC-Minas, 1999. 

____ A razão operária. Trad. Moacyr e Léa Laterza. Belo Horizonte: PUC- 

Minas, 2001. 

____ Art et scolastique. Paris: Rouart et Fils, 1935.


Artes Plásticas ________________________________________ 

SÉRGIO TELLES – UM CLÁSSICO 

Carlos Perktold* 

Noite destas, tendo adormecido pensando em pintores, músicos e 

escritores talentosos, sonhei com uma revoada de anjos barrocos que, em jogral 

e em poema póstumo de Drummond, explicavam o critério de Deus para 

entregar para alguém aquilo que o inglês chama de gift of God: o talento. O 

poema era lindo; a explicação, de simplicidade franciscana e, resumidamente, 

ocorre assim: em um determinado momento de uma medida de tempo que 

desconhecemos, em uma das suas tarefas cotidianas, o Todo-Poderoso aponta 

para um sortudo nascituro e uma luz de matiz divina acende em um departamento 

celestial. Naquele momento, todos os integrantes do jogral sabem que 

um potencial gênio nasceu, mas nenhum deles sabe a que o rebento foi destinado. 

Isso fica armazenado num lugar dentro do presenteado que apenas Ele 

conhece. Se aquele é contemporâneo de si mesmo, nasceu em família que compreendeu 

seu destino e tem condições de auxiliá-lo a seguir suas desventuras, o 

tempo lhe mostrará o significado daquela luz e ele será imortal no que fará. 

Como vêem, os talentosos precisam de outras ajudas, além daquela de Deus. 

Daí, a explicação por que há tantos Mozart, Bach, Manet e Cézanne que jamais 

serão conhecidos nem terão a sorte destes. Esta talvez seja uma glândula congênita, 

ainda desconhecida da Medicina e, no futuro, os cientistas explicarão por 

que apenas alguns nascem com ela. Conta a lenda que, quando Sergio Telles 

nasceu, duas luzes se acederam no Paraíso: elas representavam a vida artística e 

a diplomática (nesta ordem), dois talentos ímpares do guerreiro da vida. 

O imaginário nacional fantasia que a vida dos habitantes do Itamaraty 

seja tudo o que pediram a Deus: verba disponível para gastar à vontade, lugares 

* Psicanalista e crítico de arte. Integra o CPMG, a ABCA e a AICA.


lindos para morar, carro com placa CD autorizando estacionar onde quiser, 

tempo para ler e escrever longas cartas, ou melhor, e-mails, chofer particular e, 

acima de tudo, muito glamour à noite, regado a bons vinhos e nenhum trabalho 

burocrático, político ou comercial. Tudo, é claro, com muita elegância dentro 

do circuito Londres, Paris e New York. Alguns abençoados do Itamaraty 

trabalham e recebem essas benesses, mas é importante lembrar que o Brasil tem 

várias embaixadas em lugares onde o tédio passa férias e o diabo tem 

residência fixa. E vários diplomatas estão lá neste momento, desmentindo 

aquele imaginário. 

Por certo, as duas estrela-guias de Sergio Telles serviram de bússola 

orientadora e ele brilhou no Rio de Janeiro e em locais tão encantadores e 

privilegiados, que se pôs a pintá-los. E aquelas luzes celestiais, acessas quando 

ele nasceu, foram se intensificando pela sua vida afora e ele, generoso, as 

transferiu para suas telas. Daí a beleza de suas telas. Mas que ninguém imagine 

ser essa atividade um lazer na época da vida na qual podemos nos dar ao luxo 

de ócio com dignidade. Sua trajetória de artista é tão anterior àquela de 

diplomata que, aos dezoito anos de idade, era contemplado com o Prêmio de 

Viagem ao País pela Escola de Belas Artes do Rio de Janeiro. Ser premiado 

com essa idade, por certo, é o resultado de garra, determinação. Por isso, se ele 

não tivesse seguido carrière e pelo talento de que é possuidor, continuaria 

sendo quem é há muito: um artista de primeira linha, que não cede a modismos 

pós-modernos, elaborando a arte do desenho, aquarela e pintura como ele 

acredita, conhece e sabe. 

O espectador despreparado pode se surpreender com a simplicidade 

enganosa, própria de grandes artistas, e imaginar que o que está na tela é 

atividade fácil: bastam algumas pinceladas bem marcadas e cheias de cores na 

tela. Ser simples é atividade que requer árduo exercício intelectual e é privilégio 

de poucos. Matisse, em célebre carta de 14 de fevereiro de 1948 e dirigida 

a Henry Clifford, diretor do Museu de Arte da Filadélfia, demonstrou toda 

preocupação que a sua monumental retrospectiva poderia causar nos jovens 

artistas que viriam seus trabalhos e os imaginariam simples demais, sem 

calcularem o custo emocional deles. Dizia Matisse: Como interpretarão eles a 

impressão de aparente facilidade que lhes produzirá uma visão geral e rápida 

e até mesmo superficial, de minhas pinturas e desenhos? Havia então na 

pergunta do mestre francês e há hoje entre o grande público, o risco de 

imaginar o resultado com simplicidade como algo de fácil feitura. Com os 

trabalhos de Manet, Monet, Duffy, Cézanne e dos nossos Guignard, Ianelli, 

Marcier, Vicente do Rego, Gomide, Sergio Telles e outros privilegiados

Sérgio Telles – um clássico ________________________________________________________ Carlos Perktold 223 

pintores brasileiros, corre-se o mesmo risco e permanece o mesmo e velho 

receio de Matisse. 

Este grupo de artistas nacionais e estrangeiros, depois de longas guerrilhas 

interpessoais, criou obras que se apresentam como se fossem suas próprias 

impressões digitais, reconhecidas de longe a olho nu, tão grande é a unidade 

dos trabalhos de cada um. Para chegar a esse resultado, é preciso fazer como 

Sergio Telles fez: descobrir cedo o significado daquela luz divina, desenhar 

intensa e literalmente todos os dias, freqüentar escolas e ter professores do 

porte de Oswaldo Teixeira, Levino Fanzeres, Rodolfo Chamberlland, Gagarin 

ou Nivouliès de Pierrefort, todos craques no desenho e no pincel. Estes, com 

altruísmo, repassaram seus conhecimentos ao aluno, que se tornou mais 

importante que seus mestres. É essa a função do aprendiz: ser, no futuro, 

melhor que seus lentes. Aqueles professores e a freqüência na Escola de Belas 

Artes do Rio de Janeiro foram dois dos elementos de uma constelação que 

cresceu no país e no exterior e que enobreceram o pintor-diplomata. Freqüentar 

aquela Escola durante alguns anos era a certeza de aprender a técnica apurada 

do desenho, do uso e mistura das cores, criadora de imagens com ritmo, tensão 

e cuidado com o elemento que se pinta no ponto de fuga da composição. São 

marinhas, naturezas-mortas e paisagens de lugares onde Sergio Telles morou e 

que foram fixadas em aquarela, desenhos e óleos com unidade ímpar: Paris, Lisboa, 

Líbano, Itália, Rio de Janeiro ou de cidades históricas mineiras. Nestas telas o 

espectador sentirá o amarelo da laranja madura, o azul do céu de Brasília, o 

ocre de difícil colocação e a luminosidade de uma ensolarada Ouro Preto, todas 

acompanhadas do mistério que toda boa pintura deve conter, da mesma forma 

como há texto subjacente em cada obra literária de qualidade. Cabe ao espectador 

decifrá-lo, porque a pintura é também uma escrita. E em sendo, alguns pintores 

são comparados a alguns escritores: poucos escrevem poemas avassaladores. 

Não são apenas esses atributos que imprimem aos trabalhos de Sergio 

Telles a grandeza que têm: são raras as suas obras nas quais o ser humano está 

ausente, detalhe crítico demonstrador de seu humanismo. São personagens 

literários com vitalidade pictórica e cheia de movimentos, sugeridos com 

delicadas pinceladas como faziam os impressionistas, ratificadas por Duffy e 

confirmadas pelo nosso Guignard. 

O espectador ou o colecionador experiente se certificará de todas essas 

afirmativas se folhear apenas um dos vinte e dois livros editados sobre suas 

obras, ou ler os textos sobre seus trabalhos, todos de críticos exigentes. O 

neófito em pintura e que tiver a sorte de encontrar seus quadros numa exposição, 

terá a vantagem de começar vendo um clássico.


BRACHER, A ARTE E OS ENIGMAS 

ENTRE O HOMEM E O ARTISTA 

Mauro Werkema* 

A arte tem muitos enigmas. Eles são seu fascínio e seu mistério. Menos 

ou mais enigmas surgem das diferenças da percepção/fruição por parte do 

espectador. Observar, no sentido de ver, nem sempre permite envolver-se, 

sentir. Mas, se há talento, refletido na obra, expresso numa espécie de qualidade/atributo, 

nem sempre de fácil identificação e definição, este é que vai qualificar 

o olhar e permitir que passe do simples enxergar para o sentir. Eis que o 

talento surge, então, entre todos os enigmas, como característica nem sempre 

facilmente percebível, embora real, mas quase indecifrável porque está na 

ordem do pessoal, das sensações próprias de cada um. A natureza deste 

fenômeno, as condições de sua manifestação, o alcance de sua expressão, o seu 

trânsito entre a razão e a emoção, a impossibilidade de medição, ou da decodificação 

identitária e pessoal, entre vários outras características e condicionantes, 

desafiam os que se dedicam a estudar o fenômeno da criação artística. É 

questão antiga, mas de remissão obrigatória em qualquer reflexão sobre o tema. 

Dom inato, até que ponto pode ser aprendido ou aperfeiçoado (é possível 

o ensino da arte?), estado alterado de consciência, percepção extra-sensorial ou 

exacerbação de uma sensibilidade, exteriorização do inconsciente, pela quebra 

da couraça armada pela introjeção das normas sociais de conduta impostas ao 

homem civilizado ou universalizado, capacidade de percepção diferenciada, 

tudo isto são conceitos ou tentativas de entendimento que diferentes escolas de 

pensamento vão elaborando sobre o grande enigma da arte. 

O fato é que o talento é um bem precioso, e não só para a criação 

artística. Revalorizado, entronizado como diferencial para a obra de arte, o 

talento vive um novo tempo, mais exigente, em que a ampliação da informação 

* Jornalista.


exacerba as condições de crítica, cada vez mais questionadoras da obra de arte 

sem arte, do objeto aleatório, das performances e intervenções, da arte 

conceitual e outros vanguardismos. Reivindica-se o retorno à arte como pregam 

artigos recentes de Ferreira Gullar e Affonso Romano de Sant’Anna. Romano, 

em texto recente, lembra fala do maestro Lorin Maazel, que diz que o grande 

problema que “vitimou grande parte da arte moderna, é que deixou de ser arte 

para ser conceito. Conceitos que, ao serem demolidos, não deixam nenhuma 

arte atrás de si”. 

Pode-se compreender a arte conceitual, ou a criação/exibição de algum 

objeto como expondo algum pensamento/conceito, com conteúdo ideológico ou 

criação de forma. Ou pode-se entender o meramente ornamental. Mas a arte vai 

além. Já Ferreira Gullar, mais contundente, no seu A expressividade da forma, 

de 1993, diz que “se qualquer forma traçada sobre uma tela expressa alguma 

coisa, não importa mais nem o talento nem o conhecimento técnico; todo 

mundo é artista e ninguém o é. Se toda forma é expressão e se a arte, livre de 

qualquer princípio ou definição, não é mais do que forma expressiva, então não 

se pode mais distinguir entre uma obra de arte e outra coisa qualquer, outro 

objeto qualquer”. Há que se retornar, portanto, à arte, talvez a arte que 

demonstre virtuosidade e criatividade, permanência, inovação. 

Estas são questões inerentes a uma conversa com Carlos Bracher e sua 

vivência, o homem e o artista, vida e obra. Para ele, como primeira condição 

para se compreender a ocorrência da arte-talento, este visto como condição 

realizadora, está a indissolubilidade entre o artista e o homem, que julga muito 

clara em sua trajetória de vida e pintura. Sua arte é o seu sentimento e esta vem 

da sua experiência no mundo. É por aí que pode ver o quanto o talento é 

atributo do que poderíamos chamar de “humano profundo”. A sua visão do 

mundo, do homem e da sociedade, vida e morte, as relações nas ordens política 

e econômica, condicionam seu “encantamento”. Não compreende o artista frio, 

indiferente. Não vê a arte como resultante de um eterno sofrimento. A emoção, 

triste ou alegre, se dá pela condição vivencial, pelo envolvimento espiritual, 

pela capacidade de ver e envolver, de perceber as coisas do mundo. O perigo 

maior é o empobrecimento da sensibilidade e do humanismo, o embrutecimento, 

a descrença. 

Olívio Tavares de Araújo, prefaciando livro sobre Bracher, diz: “Meu 

primeiro conceito é a convicção de que talento existe – por mais difícil que seja 

defini-lo – e é uma coisa com a qual se nasce ou não”. E conclui: “Não estou 

reduzindo o artista a um fenômeno genético. Se fosse só assim, não haveria 

como compreender, racionalmente, certas concentrações ou momentos de

Bracher, a arte e os enigmas entre o homem e o artista _________________________________ Mauro Werkema 227 

esplendor, dos quais o exemplo mais evidente é o classicismo vienense na 

música do século XVIII. Num intervalo de 65 anos, nascem quatro dos maiores 

gênios da música: Haydn, Mozart, Beethoven e Schubert”. Herdado, aprendizado, 

estimulado pelo entorno que propicia o “insight”, o talento é tudo isto. 

É possível tentar encontrá-lo para qualificar a obra de arte?” 

Uma segunda ordem de pensamento encontra-se no que Bracher chama 

de “liberalismo original”, herança de sua formação familiar e essencial no seu 

modo de ver o mundo. Não é o liberalismo paternalista ou apenas generoso, 

que força a aceitação do contraditório por mera educação intelectual, mas algo 

de raiz, genuíno, autêntico, efetivamente exercido na sua plenitude. Sem esta 

condição não há sensibilidade plena, condição difícil, quase inalcançável, neste 

mundo desigual e estimulador do raciocínio discriminatório. Neste campo, é 

possível falar numa nova sensibilidade, a que surge com a “desconstrução” que 

se opera em tudo. Desfazer-se de amarras, despojar-se de preconceitos e modos 

clássicos de pensar, abrir-se para o novo, tornar-se espírito liberto, deixar que a 

paixão se torne a libertação do que oprime. 

Aos que o conhecem, estes traços se tornam perceptíveis. E se revelam, 

em Bracher, no seu ato de pintar. Vê-lo é uma emoção. “Equivale a observar 

um médium incorporando espíritos: com movimentos circulares que esboçam 

quase-formas moduladas em sentido horário”, diz João Adolfo Hansen, em 

insuperável exegese da obra de Bracher. Em movimentos rápidos, resultantes 

de uma articulação miocinestésica, que comanda o braço energizado, sob 

estímulos de um cérebro movido a impulsos, tudo isto fazendo com que vá 

“irrompendo finalmente na tela, como uma aparição escapada da ponta de 

dedos onde um corpo imaginário se concentra”. Revela-se, com concretude 

didática, o que é o talento. Pode-se perceber, a cada gesto, o admirável dom 

artístico. Sucedem-se as pinceladas, às vezes substituídas pela espátula e a 

própria bisnaga da tinta, em gestos aparentemente aleatórios e informais. Mas 

que, gradativamente, para encanto do observador, vão dando forma e vida, 

numa mágica combinação de cores. Hansen vai além: “Em vários documentários, 

aliás, é costume referir-se à profundidade meio misteriosa e incondicionada 

da experiência existencial do pintor, restituindo-se a disposta unidade 

de sua psicologia como princípio causal e explicativo para o dinamismo de suas 

telas”. Conhecida e ressalvada a imensa, antiga e complexa discussão que a 

questão envolve, em Bracher, para Hansen, no entanto, não há dúvida de que 

“as intensidades de suas telas são vestígios de descargas pulsionais”. E avança: 

“Se falasse, aqui a pintura diria o “não tenho palavras”, do mito romântico do 

indizível”.


O artista Bracher, com seu método e estilo, começa acariciando a tela, 

seu espaço de trabalho, emociona-se, acelera a respiração, se entrega ao 

pulsional, empunha o crayon e retrata sua “impressão primeira” do objeto, 

ataca com trincha e espátula e dá-se o mistério do talento. Vai-se revelando 

uma forma, em tempo curto, no jogo de movimentos, com cores e luzes, originados 

de pinceladas fortes, enérgicas, com relevos e extensões. O gesto é 

brusco, não estudado, ou medido e refletido, a busca da tinta é quase aleatória 

nos sucessivos e rápidos golpes com que ataca a tela, mas tudo vai formando 

imagens, com as visões e deformações que, afinal, vão compor a obra. Moacir 

Laterza, que debruçou-se na interpretação de Bracher, diz que “caucionada por uma 

singular vivência estética, a práxis artística de Bracher manifesta essa estranha 

dialética interna da verdade do ser”. E mais: “É esta mediação da intimidade 

pessoal que determina a qualidade da sua obra. Procurando desvendar o enigma 

do mundo, Bracher resgata de certo modo sua realidade circundante e, a um só 

tempo, encontra a pista para a decifração do enigma do seu próprio eu”. 

Para Bracher, falando do seu processo, “pintar é um processo anímico, é 

uma detonação”. E mais: “É preciso misturar poesia e alucinação, com a 

expressão, possível, da força criativa, do talento, que já nasce com as limitações 

da personalidade. O quanto esta limitação vai preponderar é que dará a técnica 

e o estilo. O que nos leva a indagar até que ponto a transgressão absoluta não é 

construtiva”. Bracher se diz “expressionista essencialmente, composto por uma 

estética tensa, dramática, sempre uma transferência das interioridades. Mas o 

motivo, o élan, o impulso profundo é sempre decorrente de algum envolvimento 

psicológico, visto como estímulo a uma reação. A profusão de cores e 

formas é uma convulsão, uma eclosão imprevisível, condicionada pela emoção 

de cada instante.” 

“Não é cerebral nem intelectual. Fica no intuitivo. É como uma reação 

diante da vida. O fluxo de paixão é que vai produzindo gestos e imagens, que 

vão surgindo na tela. Não se pensa nem na cor, que vai compondo o conjunto, 

ajudando na vida e na forma, escolhida sob o impacto da emoção”, completa 

Bracher sobre o seu processo criativo. Esta fala nos remete ao pensamento de 

que, em Bracher, o instinto é o seu talento. E também aí reside o seu enigma. A 

força e o sentido do gesto, que se realiza na articulação entre o músculo e o 

movimento, impulsionado emocionalmente, instintivamente dirigido, compõem 

uma misteriosa concatenação criativa. 

“É da essência da linguagem verbal ser simbólica. A essência da linguagem 

visual não é a mesma; uma pintura não dispensa conceitos, mas também 

não sobrevive deles. Fala direto à percepção, que é biologicamente uma relação

Bracher, a arte e os enigmas entre o homem e o artista _________________________________ Mauro Werkema 229 

entre a sensibilidade (sistema límbico) e o intelecto (córtex)”, diz Daniel Piza 

em comentário crítico ao artigo “Argumentação contra a morte da arte”, de 

Ferreira Gullar. E avança: quando a imagem chega à retina, aciona reação 

neural e química cerebral. E afirma: “Disso se conclui, por exemplo, que como 

o olho possui estrutura harmônica, não é à toa que temos um senso harmônico, 

um gosto pela harmonia”. A presença desta “harmonia” – vista como relações 

simétricas e a opção pela linha reta ou com a exatidão entre o real e o retratado 

– com o classicismo e o impressionismo, têm sido motivo de grande discussão 

na teoria da arte. De toda esta questão, Merleau-Ponty nos dá leituras profundas 

na sua obra sobre a relação entre o vidente e o visível, em especial em O olho e 

o espírito e O visível e o invisível. 

Em Bracher, a arte é um grande “exercício humano e espiritual”. Demonstra 

a beleza e o mistério do espírito humano, em que “a sensibilidade, 

como capacidade de perceber e emocionar-se”, é condição fundamental: “É o 

ato inaugural”, diz Bracher. “Pode ser aprimorado pela cultura”, diz, mas com a 

advertência de que o processo educacional nunca poderá ser autoritário ou 

limitativo das eclosões instintivas. Na boa escola de arte, o aluno deve 

suplantar o professor, indo além dos processos de padronização e universalização, 

ou de implantar um conhecimento único, características inerentes ao que 

se chama educar. “Os eixos culturais são nossos signos condicionantes. Mas 

que precisam ser detonados para se conseguir em canais de expressão. É algo 

que tem a ver com a afirmativa de que cante sua província e serás universal, se 

mantida a sua singularidade ou matricidade”. 

O artista será sempre um ser em perplexidade: “Tem uma dor permanente 

decorrente de não ser o que gostaria de ser. Vive momentos de tristeza e 

alegria, ambos sendo condição para a arte”. Mas não será possível irromper o 

processo criativo sem “a desconstrução, palavra-chave do nosso mundo em 

transformação, que só se realiza a partir de um “inconformismo”, gerador de 

energia interna, que se exterioriza em impulsos criativos”. É algo como desprender-se 

do padronizado, do comum, propiciando a paixão explosiva. 

Com uma nova trajetória artística, Carlos Bracher trabalha intensamente. 

Escreveu um “roteiro da sensibilidade” sobre Ouro Preto, com pinturas em 

guache expressando sua visão sobre a velha cidade. Completou a Série Brasília 

e publicou livro com texto e pinturas exaltando a cidade de Juscelino, Niemeyer 

e Lúcio Costa. Realizou exposições, nos últimos três meses, no Museu da 

República, em Brasília, na Abadia de Neumünster, em Luxemburgo, no Palácio 

dos Governadores, em Bruges, na Bélgica, na Galeria da Embaixada Brasileira, 

em Buxelas, e prepara mostras em Frankfurt, Zürich, Oslo e Praga.


A SANTIDADE NOS 

CAMINHOS DE MINAS 

José Luís Lira * 

Se fôssemos eleger o povo mais católico do Brasil, certamente a escolha 

recairia sobre o mineiro. Minas Gerais, a terra de Aleijadinho, escultor respeitado 

mundialmente, se constitui uma jóia da arte sacra a céu aberto. Suas 

igrejas espalhadas por todas as cidades, das menores às maiores, são das mais 

belas. 

É difícil ir a Ouro Preto, Mariana, São João del-Rei, Tiradentes, Diamantina 

e não se encantar com suas igrejas tão lindamente trabalhadas, sem 

esquecer o Santuário de Bom Jesus do Matosinhos, onde estão os famosos 

profetas de Aleijadinho, em Congonhas, suas capelas e, ainda, as monumentais 

igrejas existentes em Belo Horizonte. 

A Capital Mineira serviu de palco para a primeira beatificação, no Brasil, 

obedecendo às novas regras, editadas pelo Papa Bento XVI, pelas quais pode o 

Prefeito da Congregação para as Causas dos Santos presidir à Cerimônia de 

Beatificação de um Servo de Deus. A entronização do Padre Eustáquio van 

Lieshout nos altares mineiros deu-se no dia 15 de junho de 2006, em solenidade 

presidida pelo Arcebispo Metropolitano de Belo Horizonte, Dom Walmor 

Oliveira, coadjuvado pelo Cardeal José Saraiva Martins, então prefeito da Congregação 

para as Causas dos Santos, representando sua santidade o Papa Bento 

XVI, por Dom Odilo Scherer, então secretário-geral da CNBB, e uma grande 

quantidade de outros bispos, sacerdotes e fiéis. 

O público silenciou quando o músico Marcus Viana, acompanhado da 

Orquestra Transfônica, Coral Sesiminas e Coral de Contagem, apresentou a 

música-tema Terra de Minas. Após as execuções dos hinos Nacional Brasileiro 

* Advogado, especialista em Direito Constitucional, professor universitário, fundador da Academia 

Fortalezense de Letras e da Academia Brasileira de Hagiologia. Publicou vários livros, entre os quais 

Candidatos ao Altar, Brasileiro com alma africana: Antonio Olinto. Reside em Fortaleza.


e Pontifício, do Vaticano, ao som de Ave-Maria, os quinhentos sacerdotes e 

cem bispos entraram no gramado do Mineirão, onde já se encontravam 

representações paroquiais e familiares do Padre Eustáquio, além da imprensa e 

convidados especiais. Sinos repicaram anunciando o início da beatificação do 

Servo de Deus Padre Eustáquio. 

Após o pedido formal, feito pelo Arcebispo Dom Walmor, precedido de 

leitura da biografia do Servo de Deus, pelo vice-postular da beatificação, Padre 

Lúcio Dummont, o Cardeal Saraiva Martins, pontualmente às 16h30min, leu a 

Carta Apostólica, com a qual o Papa Bento XVI inscreveu no livro dos Bem- 

Aventurados da Igreja Católica o Padre Eustáquio van Lieshout, declarando-o, 

finalmente, beato e anunciando sua celebração litúrgica anual para 30 de 

agosto. Em seguida, foram descerrados dois painéis contendo a figura do novo 

beato Eustáquio, ato que emocionou aos presentes, que aplaudiram e deram 

vivas. 

Do jeito que só os mineiros sabem fazer, a solenidade se revestiu de 

beleza e riqueza, com coreografias apresentadas por 650 crianças e jovens da 

Escola Padre Eustáquio no gramado que tinha ao centro um altar em forma de 

cruz grega, simbolizando a igualdade de todos. Merece ressaltar, também, a 

artística interpretação da composição Cálix Bento, de Pena Branca e Xavantinho, 

do folclore mineiro, pelo cantor Terê, após a elevação na oração eucarística. 

Depois da comunhão, as luzes do Mineirão se apagaram e as velas acesas 

iluminaram o estádio, transformado numa extensão da Praça de São Pedro, pela 

grandeza do evento. 

Quando, por volta de 2001, comecei a investigar os candidatos à santidade 

no Brasil, fato que se aprofundou quando juntamente com Matusahila 

Santiago fundei a Academia Brasileira de Hagiologia e as pesquisas feitas 

deram origem ao livro Candidatos ao Altar (ABRHAGI, 2006), constatei que, 

individualmente, Minas Gerais é o Estado brasileiro que mais futuros santos 

possui. 

O novo Catecismo da Igreja Católica estabelece que “O dia da morte 

inaugura para o cristão, ao final de sua vida sacramental, a consumação de seu 

novo nascimento iniciado no Batismo, a ‘semelhança’ definitiva à ‘imagem do 

Filho’, conferida pela unção do Espírito Santo, e a participação na festa do 

Reino, antecipada na Eucaristia, mesmo necessitando de últimas purificações 

para vestir a roupa nupcial” (§ 1682 do Catecismo da Igreja Católica). 

A Pátria do Santo é determinada pelo local do seu novo nascimento, do 

seu falecimento ou retorno à Casa do Pai, e, ainda, onde desenvolveu suas 

atividades, exercendo as virtudes cristãs. Por isso observamos que existem

A santidade nos caminhos de Minas ___________________________________________________ José Luís Lira 233 

candidatos de outras nacionalidades em Minas, mas que no contexto geral é 

Causa de Beatificação Mineira. 

São 19 causas que tramitam envolvendo pessoas que viveram em Minas 

ou mineiros espalhados Brasil afora, com a autorização requerida no Vaticano, 

algumas ainda aguardando o nihil obstat (nada obsta). Abaixo as relacionamos, 

por ordem de falecimento do candidato: 

1) Dom Antônio Ferreira Viçoso (*Lisboa, 13 de maio de 1787; † 7 de 

julho de 1875, em Mariana, MG). Sétimo bispo de Mariana. Protetor de 

escravos e órfãos, inclusive agindo em defesa da ordenação do Padre Francisco 

Vitor, discriminado por ser ex-escravo. É, ainda, o responsável pela vinda das 

primeiras Irmãs de Caridade (Companhia das Filhas da Caridade de São 

Vicente de Paulo) para o Brasil. O Vaticano validou a abertura de seu processo 

de beatificação em 10 de outubro de 1986 e a Arquidiocese de Mariana é a 

responsável pela causa. 

2) Francisca de Paula de Jesus Isabel – Nhá Chica (*São João del -Rei, 

MG, 1808; † 14 de junho de 1895, em Baependi, MG). Leiga, não alfabetizada, 

Nhá Chica viveu praticando a fé e a caridade. A fama de suas virtudes cresceu, 

tornando-a conhecida pelo povo que nela ia depositando confiança, passando a 

consultá-la sobre suas revelações clarividentes. O processo de sua beatificação 

teve a abertura autorizada em 17 de janeiro de 1992, sob a responsabilidade da 

Fundação Nhá Chica. 

3) Padre Francisco de Paula Vitor (*Campanha, MG, 12 de abril de 

1827; † 23 de setembro de 1905, em Três Pontas, MG). Filho de escravos, 

alfaiate e o primeiro sacerdote ex-escravo do Brasil, ordenado aos 24 anos. 

Dirigiu e lecionou, por mais de 30 anos, num colégio em Três Pontas, onde 

paroquiou a Igreja de Nossa Senhora da Ajuda, por 53 anos ininterruptos. O 

processo de sua beatificação teve a abertura autorizada em 10 de agosto de 

1992, sob a responsabilidade da Paróquia de Nossa Senhora da Ajuda, de Três 

Pontas. 

4) Monsenhor José Silvério Horta (*Fazenda Monte Alegre, município 

de Mariana, MG, 20 de junho de 1859; † 30 de março de 1933, em Mariana, 

MG). Ordenado sacerdote em 1886, foi secretário do bispado de Mariana entre 

1898 e 1928, ocupando, interinamente, o lugar de Vigário-Geral entre 1919 e 

1923. O processo de sua beatificação teve a abertura autorizada em 15 de 

dezembro de 2004, sob a responsabilidade da Arquidiocese de Mariana. 

5) Padre Eustáquio van Lieshout (*Aarle Rixtel, Holanda, a 3 de 

novembro de 1890; † 30 de agosto de 1943, em Belo Horizonte, MG). Sua ação 

pastoral se desenvolveu com de obras materiais e espirituais e todos o tinham


por santo, notadamente no Estado de Minas Gerais. O Vaticano validou a 

abertura de seu processo de beatificação em 12 de dezembro de 1986, declarando-o 

venerável em 12 de abril de 2003. Foi beatificado em 15 de junho de 

2006, no Mineirão. A Congregação dos Padres dos Sagrados Corações é a 

responsável pela causa. 

6) Irmã Maria Beata, nome religioso da holandesa Wilhelmina Lauwen 

(* Etten, Noord-Brabant – Holanda, 29 de janeiro de 1879; † 8 de agosto de 

1952, Belo Horizonte, MG). Religiosa da Congregação das Irmãs do Sagrado 

Coração de Maria de Berlaar. O processo de sua beatificação foi solicitado ao 

Vaticano pelas Irmãs do Sagrado Coração de Maria de Berlaar de Belo 

Horizonte, MG, mas, não conseguimos informações acerca da concessão do 

nihil obstat. 

7) Madre Vicenta Guilarte Alonso (*Rojas de Bureba, Burgos, Espanha, 

21 de janeiro de 1879; † 6 de julho de 1960, em Leopoldina, MG). Religiosa da 

Congregação das Filhas de Jesus. Recebeu o hábito de Filha de Jesus no dia 8 

de dezembro de 1901, permanecendo em sua Pátria até 1911 quando, no mês de 

outubro, embarcou com seis outras religiosas para o Brasil. Desempenhou 

diversas funções na sua Congregação, das mais simples às mais nobres. O 

processo de sua beatificação teve a abertura autorizada em 12 de abril de 1992, 

sob a responsabilidade de sua Congregação, centrada no Colégio Imaculada 

Conceição em Leopoldina (MG). 

8) Padre Donizetti Tavares de Lima (*Santa Rita de Cássia, MG, 3 de 

janeiro de 1882; † 16 de junho de 1961, em Tambaú, SP). Ordenado sacerdote 

em 12 de julho de 1908 e, logo em seguida, designado vigário na paróquia de 

São Caetano da Vargem Grande (MG). Após passar por outras paróquias, em 

12 de junho de 1926, assumiu a Paróquia de Santo Antônio, em Tambaú, onde 

exerceu grande apostolado até o seu retorno à Casa do Pai. O processo de sua 

beatificação teve a abertura autorizada em 2 de dezembro de 1996, sob a 

responsabilidade da Associação de Fiéis do Padre Donizetti, em Tambaú, SP. 

9) Cônego Lafayette da Costa Coelho (*Serro, MG, 10 de novembro de 

1886; † 21 de setembro de 1961, em Santa Maria do Suaçuí, MG). Permaneceu 

na Paróquia Santa Maria Eterna, de Santa Maria do Suaçuí (MG), por 44 anos, 

pregando com o exemplo e a santidade de vida, realizando profícua missão, 

cativando seu povo pela fé e exemplo de humildade. O processo de sua beatificação 

teve a abertura autorizada em 13 de novembro de 2000, sob a responsabilidade 

do Memorial Cônego Lafayette, da Diocese de Guanhães, MG. 

10) Dom Antônio de Almeida Lustosa (*São João del-Rei, MG, 11 de 

fevereiro de 1886; † 14 de agosto de 1974, em Carpina, PE). Segundo Arce-


bispo de Fortaleza e fundador da Congregação das Irmãs Josefinas. Nomeado 

bispo de Uberaba (MG), em 1925, pastoreou Corumbá (MT), Belém (PA) e 

Fortaleza (CE). Deixou várias obras escritas e criou diversas instituições, 

vivendo humildemente. O processo de sua beatificação teve a abertura 

autorizada em 10 de agosto de 1992, sob a responsabilidade da Arquidiocese de 

Fortaleza, CE. 

11) Padre Miguel Afonso de Andrade Leite (*distrito de São Miguel do 

Cajuru, São João del-Rei, MG, 29 de setembro de 1912; † 30 de setembro de 

1976, São João del-Rei, MG). Sacerdote diocesano. Consta que no velório, o 

corpo dele quase que ficou despido no caixão, já que os fiéis tentavam cortar a 

sua batina e levar para casa os pequeninos retalhos, os quais se transformaram 

em relíquias milagrosas. O processo de sua beatificação foi solicitado ao 

Vaticano pela Diocese de São João del-Rei, MG, mas não conseguimos 

informações acerca da concessão do nihil obstat. 

12) Padre Alderígi Maria Torriani (*Jacutinga, MG, 13 de novembro de 

1895; † 3 de outubro de 1977, em Santa Rita de Caldas, MG). Professor de 

geografia e diretor do Ginásio São José, em Pouso Alegre (MG), em 1927, 

Mons. Alderígi tomou posse na Paróquia de Santa Rita de Caldas (MG), 

permanecendo na função durante cinqüenta anos, período em que conquistou a 

admiração e o respeito de todos os que o conheceram. O processo de sua 

beatificação teve a abertura autorizada em 26 de julho de 2000, sob a 

responsabilidade Paróquia de Santa Rita de Caldas. 

13) Padre Libério Rodrigues Moreira (*Lagoa Santa, MG, 30 de junho 

de 1884; † 21 de dezembro de 1980, Divinópolis, MG). Foi pároco nas 

paróquias de Pitangui, Pequi, Nova Serrana, São José da Varginha, Leandro 

Ferreira e Pará de Minas. Responsável pela construção de duas grandes igrejas, 

a Igreja-Matriz de São Sebastião em Leandro Ferreira e a Matriz de São José da 

Varginha. Nos últimos meses de sua vida (em julho de 1980), transferiu-se para 

Divinópolis. O processo de sua beatificação foi solicitado ao Vaticano pela 

Diocese de Divinópolis, MG, mas, não conseguimos informações acerca da 

concessão do nihil obstat. 

14) Irmã Benigna Victima de Jesus, nome religioso de Maria da 

Conceição Santos (*Diamantina, 16 de agosto de 1907; † 16 de outubro de 

1981, Belo Horizonte, MG). Religiosa da Congregação das Irmãs Auxiliares de 

Nossa Senhora da Piedade. Trabalhou junto aos mais carentes e necessitados 

em hospitais, asilos e escolas, doando-se, por completo, amparada na fé, unindo 

às orações as ações de renúncia e caridade. O processo de sua beatificação foi 

solicitado ao Vaticano pelas Irmãs Auxiliares de Nossa Senhora da Piedade de


Belo Horizonte e pela Associação dos Amigos de Irmã Benigna, mas não 

conseguimos informações acerca da concessão do nihil obstat. 

15) Isabel Cristina Mrad Campos (*Barbacena, MG, 29 de julho de 

1962; † 1º de setembro de 1982, em Juiz de Fora, MG). No início de 1982, 

transferiu-se para Juiz de Fora (MG), a fim de se preparar para o vestibular de 

medicina. No dia 1º de setembro de 1982, alguém entrou no seu apartamento e 

tentou violentá-la. Foi amordaçada, atada com uma corda de bacalhau, uma 

cinta e, finalmente, atingida com quinze facadas, mas resistiu, morrendo 

virgem. O processo de sua beatificação teve a abertura autorizada em 18 de 

novembro de 2000, sob a responsabilidade Arquidiocese de Mariana. 

16) Padre Vítor Coelho de Almeida (*Sacramento, MG, 22 de setembro 

de 1899; † 22 de julho de 1987, em Aparecida, SP). Missionário da Congregação 

dos Missionários Redentoristas exerceu seu apostolado, principalmente, 

no Santuário Nacional de Aparecida, responsável por sua Causa de Beatificação. 

Após curar-se de tuberculose, fato que ele atribuía a uma bênção do Padre 

Eustáquio, além de dedicar-se ao anúncio da palavra de Deus no Santuário, 

passou a atuar na Rádio Aparecida. O processo de sua beatificação teve a 

abertura autorizada em 3 de novembro de 1998. 

17) Irmã Maria Imaculada da Santíssima Trindade, nome religioso 

de Maria Giselda Villela (*Maria da Fé, MG, 8 de julho de 1909; † 20 de 

janeiro de 1988, Pouso Alegre, MG). Religiosa da Congregação das Carmelitas 

Descalças do Carmelo da Sagrada Família de Pouso Alegre. O processo de sua 

beatificação teve a abertura autorizada em 11 de julho de 2006, sob a responsabilidade 

de sua Congregação, centrada na Diocese de Pouso Alegre (MG). 

18) Madre Maria dos Anjos de Santa Terezinha, nome religioso de 

Dinah Amorim (*Cláudio, MG, 8 de agosto de 1917; † 1º de setembro de 1988, 

em Santa Cruz, RJ). Ingressou no Instituto de Filhas de Maria, Religiosas das 

Escolas Pias – Escolápias, onde três de suas irmãs já eram freiras, em 1939. 

Também professora, exerceu sua missão religiosa em várias casas das Irmãs 

Escolápias. Com conhecimento de música e poesia, compôs letras para cânticos 

e regeu um coral que fundou em Oliveira (MG). Transferida para Santa Cruz, 

no Rio de Janeiro, em 1981, Madre dos Anjos prosseguiu seu apostolado até ser 

acometida de câncer. O processo de sua beatificação teve a abertura autorizada 

em 16 de dezembro de 1993, sob a responsabilidade das Irmãs Escolápias, 

sediadas no Bairro Floresta, em Belo Horizonte, MG. 

19) Floripes Dornellas de Jesus – Lola (*Mercês, MG, 27 de junho de 

1911; † 9 de abril de 1999, em Rio Pomba, MG). Em 30 de março de 1934, 

caiu de uma jabuticabeira, ficando paralítica, passando a conviver até o final de


sua vida com fortes dores. Deitada numa cama, Lola, a partir de 1943, passou a 

recusar toda espécie de comida ou bebida, por rejeição natural de seu 

organismo, vivendo em jejum quase completo, recebendo diariamente a Eucaristia, 

sua única alimentação. O processo de sua beatificação teve a abertura 

autorizada em 30 de novembro de 2005, sob a responsabilidade da Arquidiocese 

de Mariana. 

Vemos, portanto, que não só de padres e freiras é composto o elenco da 

santidade nas Gerais. Existem leigos; uma analfabeta e uma vestibulanda; 

defensores da liberdade, tão presentes em Minas, a ponto de ser o primeiro 

sacerdote negro do Brasil um mineiro; uma freira que era musicista e poeta; um 

bispo que deixou obras literárias de valor, tendo pertencido a entidades culturais, 

entre outros. 

Por tantos e ilustres filhos, além do patrimônio cultural e artístico pelos 

quais Minas é reconhecida em todo o mundo, para nós, católicos, o Estado 

possui este outro patrimônio que dizemos imaterial, o da Santidade, que 

percorreu e percorre os caminhos das Minas Gerais rumo à eternidade, de onde 

esperamos que esses seres iluminados intercedam a Deus por nós. 

Bibliografia 

Catecismo da Igreja Católica. Edição Típica Vaticana. São Paulo: Loyola, 

2000. 

LIRA, José Luís. Candidatos ao Altar. Fortaleza: ABRHAGI, 2006.



ORAÇÃO DA NOITE 

Senhor, se esta noite, ao me deitar, 

No meu coração houver 

A mágoa de uma ofensa recebida, 

A dor de uma partida, 

O tédio das horas de um dia de trabalho sem prazer, 

A solidão dos meus passos sem companhia 

E da minha ternura retida, 

O peso da minha consciência que não praticou o bem, 

O vazio da minha alma que não se elevou 

Na contemplação da tua beleza e da tua bondade, 

O medo de fechar as pálpebras sem saber 

Se uma nova aurora vai surgir... 

Eu te peço, Senhor, que, ao despertar amanhã, 

Ainda experimente a alegria de viver através 

Do sorriso de um rosto amigo, 

Da expectativa de um reencontro, 

Da luz do sol batendo na janela do meu quarto, 

Do brilho de um olhar pousando sobre meus olhos, 

Do propósito de amar o meu próximo, 

Do gesto de adoração que me une a Ti, 

Da confiança nos teus braços que me sustentam 

Na escuridão. 

E, se nesta noite, ao me deitar, 

Tudo está bem, feliz te bendigo, 

E em tudo e por tudo, obrigado! 

E boa noite, meu Senhor! 

* Acadêmico, faleceu no dia 8 de setembro de 2008. Ocupou a cadeira nº 26. 

Pe. João Batista Megale*


TRÊS GRAÇAS EM DISCUSSÃO 

Disse a francesa convicta: 

Paris dá felicidade! 

Minha França tem, invicta, 

As chaves da liberdade. 

Respondeu a italiana 

cheia de sinceridade: 

Roma é eterna! Soberana 

Em beleza e magestade. 

A portuguesa sorrindo 

Disse com justa vaidade: 

Vocês, de um mundo tão lindo, 

Não sabem dizer “saudade”... 

José Crux Rodrigues Vieira* 

* Advogado, historiador, escritor. Ocupa a cadeira nº 33 da Academia Mineira de Letras.


ESCREVER UM POEMA 

É ser triste. 

Viver o que não existe. 

Colher nas horas 

O dia que nunca virá. 

Escrever um poema 

É ser triste; 

E riscar, riscar, arriscar 

E se entregar ao mundo 

Que nunca existirá. 

* Jornalista e escritor. 

Petrônio Souza Gonçalves*


BIRIBIRI 

Lugar tão belo perdido entre montanhas 

Terra formosa mais linda que já vi 

Com as belezas tão raras e tamanhas 

Este recanto é o Biribiri. 

Bem lá do alto eu te enxergo sobranceiro 

Tuas casinhas pintadas em azuis 

Parece até um presépio brasileiro 

Com esta beleza natal que tu possuis 

Como são belas as tuas cachoeiras 

A deslizar entre as pedras coloridas 

Mostrando as águas que são hospitaleiras 

Onde renascem as plantas e outras vidas 

Tu aconchegas tão bem o visitante 

E o recebes com gesto maternal 

E demonstrando um amor tão radiante 

A transbordar de forma tão carnal 

Este lugar mais parece um monumento 

Na claridade da manhã tão cristalina 

É uma estrela do céu no firmamento 

Um pedacinho de nossa Diamantina 

Maria de Lourdes Dias Reis* 

*Professora, escritora. Da Academia Feminina Mineira de Letras, ocupa a cadeira nº 39.


Livro do trimestre 

SÍLVIA RUBIÃO: A CONTIDA 

LINGUAGEM DA EMOÇÃO 

Fábio Lucas* 

A arte da poesia será talvez o equilíbrio harmonioso da inteligência 

(razão cerebral) com as emoções do coração. 

Para aqueles que acreditam fervorosamente na arte-construção, dependente 

da cultura-repertório somada ao rigor crítico, pouco importa que a 

emoção transborde do artefato literário. Caso típico em que a versificação, 

despojada dos versos intencionalmente metrificados e dos expedientes retóricos 

de cunho mimético, ou referencial, ou meramente de valores semânticos motivados, 

se aproxima e até se confunde com a prosa. Teríamos poesia que se 

produz sob encomenda, antagônica da inspiração, mas sujeita a uma íntima 

gramática normativa. 

De outro modo, alinham-se os poetas que apelam antes de tudo para a 

resposta emocional, e praticam os recursos mais imediatos da sedução verbal, 

na busca do aplauso instantâneo. Estes sobrelevitam à superfície, incapazes de 

conduzir o leitor ao mergulho nas profundezas da expressão. Conduzem-se 

como poetas movidos pelo arrebatamento. 

Quando qualquer um desses percorre a temática mais consagrada da série 

lírica, não vai além do canto confessional de situações de abandono, solidão e 

de descrédito das pulsões vitais. Geralmente explora o trivial da experiência 

humana, numa textura redundante, desgastada. A esta altura, o verbo se mostra 

enfraquecido, e o texto ponteado de lugares-comuns sobre a condição existencial. 

* Professor, ensaísta, autor de: Do Barroco ao Moderno, Mineiranças, O Poeta e a Mídia? Carlos 

Drummond de Andrade e João Cabral de Melo Neto, Lições de Literatura Nordestina, Ética e Estética 

de Érico Veríssimo. Da Academia Mineira de Letras (cadeira 22).


Ademais, índices locativos denunciam o uso racional do espaço, indicador 

das circunstâncias de tempo e lugar compartilhados com o leitor, num gesto 

referencial de baixa densidade significativa. 

No entanto, o leitor espera do autor que lhe ofereça o prazer da evocação, 

mediante o agrupamento de vocábulos e sentenças que inebriam os ouvidos, 

estimulam a memória afetiva e acalentam a ilusão literária. Sim, o leitor 

espera os versos que ativem a reflexão ou que incendeiem a mente. 

Quando tomamos conhecimento da coletânea Tangências (Rio, 7 Letras, 

2005), de Sílvia Rubião, sentimos que um novo nome se acrescentou ao rol dos 

poetas mineiros. O primeiro poema, “Memória de água”, já nos motivou para a 

leitura e avaliação crítica do restante. 

Prega-se hoje a morte do livro, da expressão lírica, quer nos moldes do 

verso livre, quer nos gêneros consagrados pela tradição; anuncia-se o fim do 

romance e da centralidade do sujeito, por mais que a poesia renasça em mil 

recantos do planeta, sob as mais variadas formas. Estão vivos, mais do que 

nunca, o impulso da criação poética e a fome de leitura dos melhores escritores. 

Sílvia Rubião organiza cada composição com segurança de linguagem, 

vocabulário rico e próprio, arranjos adequados para exprimir uma situação 

lírica aberta à invasão das carências humanas. Explora um “eu lírico” 

angustiado, um desencanto generalizado mediante composições verbais de alta 

energia dramática. 

O segundo poema, “O ouro da rua”, é tão expressivo quanto o primeiro, 

numa atmosfera de crepuscular visão-de-mundo. A poetisa cria uma ambientação 

evocativa, deserta de esperanças, enfileirando sintagmas ambíguos que 

projetam submersos e remotos desejos: “Reencontrar a dupla fonte do meu rio”, 

numa era de outono, numa tarde em que “as cigarras enchem as tardes de 

lamentos”, e uma circunstância de “subir a serra recortada no azul”. 

Ora, “O ouro da rua” imprime na memória do belorizontino a Rua do 

Ouro e o faz recordar, na mente, a escalada do bairro da Serra, com “S” maiúsculo: 

“Lá onde o meu cálice brilha e não há resposta”, conclui o poema. 

Com rigor e boa alquimia, a poetisa mobiliza os vários arquétipos da 

imemorial herança dos povos, valendo-se das suas convenções culturais. Exemplo: 

o “cálice” que brilha no final do poema aponta para a sensação de dor e 

sofrimento. 

Um dos recursos utilizados por Sílvia Rubião é a aproximação de 

imagens contrastivas (freqüente, por exemplo, em Carlos Drummond de 

Andrade, que adotou um oxímoro para nomear uma de suas obras: Claro 

Enigma). Enquanto, no outono de “O ouro da rua”, “tudo se revela definitivo e

Sílvia Rubião: a contida linguagem da emoção ___________________________________________ Fábio Lucas 251 

inútil”, no poema seguinte, “Repouso”, começa-se pela pergunta-e-resposta 

surpreendente e paradoxal: “Conheces a trilha do inferno?/ Leva-me.” Basta 

esse enunciado inicial para contrariar a expectativa criada pelo título do poema, 

“Repouso”. O desconforto existencial explode ao término da composição: 

“Deixa repousar ali/ meu coração vassalo/ o tempo de uma noite quente/ e sem 

Deus.” 

O tema da ausência da pessoa amada é forte nos poemas de Sílvia 

Rubião. Daí não ser surpresa uma composição com o título “Partida” (p. 27), 

sugestão que se repete a seguir, no poema “Voragem” (p. 28), inserido na 

quarta capa, cujo término é: “E ao partires na voragem da noite/ repara a 

desordem das estrelas.” Diga-se que a idéia da desordem mais de uma vez 

magnifica o texto. 

Seguinte a “Voragem” temos o poema “Ausência”, que assim se encerra: 

“O armário aberto/ o cabide dependurado/ a toalha molhada/ o copo vazio/ um 

rastro de aromas/ Tanta presença/ tanta ausência.” Uma das mais belas 

composições do conjunto. Tão perfeita na sua resumida essência quanto 

“Tangências”, de amplo fôlego, que empresta o nome à obra. Os poemas 

“Círculo”, “Fim de tudo”, “Por muito pouco” dramatizam o desencontro e a 

perda, exploram aquele tema que Rodin esculpiu com o título Fugit amor. 

O livro Tangência se fecha sintomaticamente com o poema “Solidão”, 

segundo se declara no primeiro verso: “A solidão tem asas de ferro”, ainda que 

se reconheça, no final, tratar-se de “Florada sem cor”. As amostras acima 

bastam para indicar o alto poder imagístico de Sílvia Rubião e traduzem a 

tensão dramática com que os poemas se constroem.


NORMAS PARA OS COLABORADORES 

l – A Revista da Academia Mineira de Letras recebe colaborações, 

reservando-se a análise quanto à conveniência da publicação, sem data 

determinada. 

2 – As colaborações serão enviadas ao Conselho Editorial, por correio 

eletrônico – atendimento@academiamineiradeletras.org.br, ou em CD para o 

endereço: Academia Mineira de Letras — Rua da Bahia, 1466 (Lourdes) – 

30160-011 Belo Horizonte MG. Telefax: (31) 3222-5764. 

3 – Os artigos deverão vir digitados na fonte Times New Roman, corpo 

12, em folha A4. 

4 – Notas de rodapé deverão constar no final do artigo, numeradas de 

acordo com a referência no texto. 

5 – As referências bibliográficas trarão todas as informações, observando-se 

os critérios abaixo; títulos e nomes não são abreviados. 

VIEIRA, José Crux Rodrigues. Obra Poética I. Belo Horizonte: Editora 

B, 2006. 444 p. 

BOSCHI, Caio; MORENO, Carmen; FIGUEIREDO, Luciano. Inventário 

da Coleção Casa dos Contos. Belo Horizonte: Editora PUC, 2006. 560 p. 

IGLESIAS, Francisco. “Política Econômica do Estado de Minas Gerais 

(1890-1930)”. In V Seminário de Estudos Mineiros. Belo Horizonte: Editora 

UFMG, 1982. 

(Observar esta ordem: sobrenome do autor em letras maiúsculas; título em 

itálico; tratando-se de capítulo ou parte de obra, entre aspas, ficando em itálico 

o título geral; cidade (dois pontos), editora, data, número de páginas (se 

indicado). 

6 – Dados pessoais: 

a. nome completo; pseudônimo, se houver; 

b. endereço completo (logradouro, número, bairro, CEP, cidade, estado, 

telefone); 

c. títulos universitários, quando houver: graduação, área, faculdade, 

local, tese; 

d. atividade atual, natureza e local; 

e. obras ou trabalhos publicados: título, cidade, editora ou órgão, data.


O autor de artigo receberá três exemplares do número da Revista em que 

for publicado. 

Outras informações poderão ser solicitadas pelo telefone (31) 3222- 

5764.

guimarães rosa - Academia Mineira de Letras

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